Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Lichter huschten zu beiden Seiten vorüber. Aus dem Radio sang nun eine rauhe
Stimme: 'When a man loves a woman...' Was das hieß, brauchte Ernst Lukowsky
gerade jetzt keiner vorzusingen, er wußte es auch so. Er drehte das Radio
aus.
Wie ein einziger großer leuchtender Komplex erschien bald die nahende Stadt.
Erst nach und nach schälten sich einzelne Gebäude heraus. Lukowsky fuhr in
das Zentrum, lenkte am Bahnhof vorbei und zum Hotel Kaiserhof. Blitzsauber
geputzte Wagen standen vor dem Portal, auf deren Lack reflektierten die
Leuchtbuchstaben des Hotelnamens über dem Eingang.
Lukowsky schritt über weichen Teppichboden. Aus nicht erkennbaren Lautsprechern
tönte leise lateinamerikanische Musik. An einem Fenstertisch des Hotelrestaurants
wartete Fräulein Vera Jörgens. Sie trug diesmal ein Kleid in Altrosa.
Es hob sich von der elfenbeinfarbenen Gardine ab, vor der sie saß. Schmuck
glitzerte an ihrem schlanken Hals, auf dem großen, spitz und tief zulaufenden
Kragen, am rechten Handgelenk und an einer Hornspange im braunen Haar, das
sie locker vor der linken Schulter zusammengebunden hatte. Ihr Mund lächelte,
und ihre großen graublauen Augen strahlten zwischen den geschwungenen
Wimpern hervor – Dulcinea! Sie war unfaßbar schön! Lukowsky trat an ihren
Tisch.
„Guten Abend!“ wünschte Vera Jörgens und reichte die Hand: „Sie müssen
geflogen sein! – Was ja auch Ihrem Beruf gemäß wäre!“
Lukowsky erwiderte den Gruß und fügte an: „Die Strecke war ziemlich frei.“ Er
setzte sich: „Sie sind wunderschön, Dulcinea!“
Fräulein Jörgens wußte das selber sehr gut, sie lächelte: „Das ist lieb, daß Sie
das sagen, Don Quijote!“
Ein höflicher Ober kam. Lukowsky wollte Kaffee bestellen, doch Vera Jörgens
verbesserte: „Nein! Bitte bringen Sie uns geschwind eine Flasche Champagner!“
Der Kellner entfernte sich.
Lukowsky sagte: „Ich weiß nicht, ob Sie was zu feiern haben. Ich jedenfalls
nicht, ich habe gerade erst einen Freund verloren.“
Vera Jörgens deutete mit ihren schönen schmalen Händen eine Verlegenheitsgeste
an, lange spitze Fingernägel blitzten dabei ohne farbigen Nagellack. „Das
tut mir leid,“ sagte die Frau: „Das konnte ich nicht ahnen. – Wissen Sie, von
Religion halte ich nichts. Aber vielleicht gibt es ja ein Jenseits – ich weiß es
nicht. Meine Art ist es, den Toten alles Gute zu wünschen. So wie Menschen,
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