Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
ruhig, er ließ sich Zeit. Schon lange hatte er keine Frau mehr so angesehen, und
die Frau genoß es, mit zurückhaltender Bewunderung betrachtet zu werden. Sein
Blick senkte sich auf eine ihrer schöngeformten Hände, an deren Fingern lange
rotlackierte Nägel glänzten. Er nahm die rechte dieser Hände in seine rechte
Hand: “Ich heiße Ernst Lukowsky. Wie darf ich Sie nennen?” Er hob den Blick
wieder zu ihren Augen. Sie entzog ihm ihre Hand – langsam, betont langsam –
und antwortete: “Marion. Und Du kannst Du sagen. Hier sagt sowieso jeder Du
zu jedem.” Lukowsky erwiderte: “Sie sind nicht jede! –Du!, Marion.” Jetzt
lächelte sie. Ein kleines, feines Lächeln voller roter Lippen. Ein unsichtbarer
Schwarm winziger Funken sprang zwischen Marion Keller und Ernst Lukowsky
hin und her – noch keine heißen Ströme – aber ein erster schneller Funkenflug.
An der gegenüberliegenden Seite des großen Zimmers entzündete ein Mädchen
vier hohe Kerzen, deren Wachssäulen rot aufleuchteten. Marion erklärte Lukowsky,
was nun bevorstand: “Der irre Berst macht jetzt ein Zombi.” Lukowsky sah
die Frau fragend an und legte dabei seinen Arm um sie. Marion sagte: “Du wirst
schon sehen. Ich finde es scheußlich. Berst ist ein Irrer. Er spielt am liebsten mit
schlafenden Frauen. Er behauptet, sie ließen ihm dann die Illusion der Reinheit.
Aber ich glaube, er stellt sich dabei vor, es seien Tote. – Er spinnt." Sie rückte
kaum merklich ein paar wenige Zentimeter dichter an Lukowsky heran, jene
Zentimeter, die enge Körperberührung ausmachten. Lukowskys zog die Frau
sanft aber fest an sich heran. Seine Hand glitt an ihrem Oberarm zur Taille. Dort
fühlten seine Finger die Enden fülliger Frauenhaare über roter Seide und
darunter das von weicher Haut überspannte Fleisch der schönen Frau. Der Druck
seiner Hand war fest. Die Frau neben ihm mußte spüren, daß der Mann, zu dem
diese Hand gehörte, nicht vorhatte, sie so bald wieder loszulassen. Ein rascher
Schauer durchzitterte den biegsam schlanken Frauenkörper, so schnell und so
schwach, daß allein die in diesem Moment besonders feinfühligen Fingerkuppen
der Männerhand es empfinden konnten, vielleicht auch mehr erahnen als
das. Aber Lukowsky spürte es doch: Die heißen Ströme begannen zu fließen,
und es war ein starkes, sehr ehrliches Gefühl, ein Gefühl, das immer noch Herzklopfen
kannte und Verliebtheit hieß – mehr als geile Gier.
Ein trauriger Bariton sang in englischer Sprache von einer alten Frau in einer
Kirche, von einem Pfarrer, der an seiner Predigt schrieb, die niemand hören
wollte, von trister Einsamkeit. Er sang nicht gut, aber die Melodie war leidlich
hübsch. Bernd Meißner hatte sich wieder aufgerafft und erschien flankiert von
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