Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Kameradschaft ging vor. Sie alle, die an solchen Fliegerrennen teilnahmen,
kannten sich gut. Zweimal hatte Lukowsky eines der Rennen gewonnen, aber
meistens wurde es der dritte oder vierte Platz, in Reyno auch einmal der fünfte.
Die Bearcat war ihrem Originalzustand verhältnismäßig nahe, während zwei der
Mustangs, die Corsair, die Me 109 sowie der knallrote Eigenbau auf Fury-Basis,
mit allen nur erdenklichen Raffinessen verfeinert worden waren. Eine von diesen
Maschinen gewann zumeist, doch darauf kam es nicht an. Die Lightning
blieb immer letzte, und dennoch war der Beisitzer mit vollem Vergnügen dabei.
Diesmal siegte der knallrote Eigenbau, Lukowsky Bearcat landete als Dritter bei
Start und Ziel. Aber es war ein gutes Rennen gewesen, ohne Unfälle, ohne technische
Schäden. Als die zehn buntbemalten Flugzeuge wieder nebeneinander
standen, war die Stimmung hervorragend. Das Publikum durfte jetzt die Flugzeuge
aus der Nähe anschauen. Das war schon etwas Besonderes, auch für Kalifornien.
Die Piloten und ihre Mechaniker feierten unterdessen, und das dauerte
traditionsgemäß bis zum nächsten Morgen. Die Mädchen sorgten für Verpflegung.
Während der Nacht brannten Lagerfeuer. Alle zwei bis drei Monate fand
ein solches Rennen statt, und immer wieder war es ein kleines Ereignis. Dann
aber folgte der Alltag – wie das Leben es eben so gab.
Es war ein heißer Septembertag in Los Angeles, die Sonne knallte zu den Fenstern
herein, als auf dem kleinen schäbigen Schreibtisch das Telefon bimmelte
und eine völlig unerwartete deutsche Stimme sprach: „Hallo Ernst! Ich hoffe,
mich nicht verrechnet zu haben, und bei Euch ist Tag.“ Es war Bernd Meißner.
Die Telefonnummer hatte er von Wellmeyer bekommen. Bernd sagte: „Es ist
etwas ganz Merkwürdiges passiert: Sie haben in einem Gletscher den Rumpf unserer
Do 28 gefunden, Mit Felix‘ inzwischen schon beerdigter Leiche drin. Es
war Zufall, durch Bergsteiger. Und ... In den Kisten, Du weißt, die Kisten, da
war was drin ... was aus der Nazizeit. Es wäre gut, wenn Du kommen könntest.“
Noch am selben Tag erfolgte ein zweiter Anruf aus Deutschland. Diesmal eine
Frauenstimme. Sie sagte: „Mein Name ist Julia Beckmann. Ich bin die Tochter
von Antonietta. Es hat sich etwas ereignet. Sie sollten zurückkommen. Bitte
Dienstag vormittag nächster Woche, wenn es sich irgend einrichten läßt. In dem
Wiener Büro, das Sie kennen. Können wir mit Ihnen rechnen?“
Lukowsky dachte nicht lange nach. Es gab nichts, was ihn jetzt zwingend in Los
Angeles hielt, und vielleicht war es nun ohnehin an der Zeit, in die Heimat zurückzukehren.
Er sagte: „Ich komme.“
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