Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
ein Nebenzimmer und hatte hinter sich zugeschlossen. Kein Laut war von dort
zu hören. Nur Richard Wagners göttliche Musik ertönte noch: Liebestod. –
Lukowsky sah Vera nicht wieder. Es war nun der dritte Tag, den er in dem einzigen
Gasthof des winzigen Ortes zubrachte und Qualen litt, die namenlosen
Qualen von Sorge und Ungewißheit – Angst um Vera, um Dulcinea. Immer
wieder hatte er angerufen, und immer wieder von der alten Schwedin, die das
Haus versorgte, gehört, Fräulein Jörgens gehe es gut, doch sie wolle niemanden
empfangen noch sprechen. Da Lukowsky keine Ruhe ließ, kam Vera schließlich
doch selbst ans Telefon. Er war erleichtert, ihre Stimme zu hören, er begann
wieder zu leben. Sie sagte nur: „Don Quijote, lieber, laß‘ mich. Es ist gut! In der
nächsten Welt sehen wir uns ja ganz sicher wieder. Da werden wir dann auch
zusammensein. Für immer! Auf dieser Welt aber laß mich – und tue, worum ich
Dich gebeten habe. Du wirst bestimmt alles richtig machen, Du bist ja tapfer.
Wenn Du mich aber wirklich brauchst, komme ich Dich besuchen, wo Du auch
sein magst, wie ich es Dir versprochen habe. Ich lasse Dich ja nicht allein. Lebe
wohl nun – auf Wiedersehen!“ – Sie legte auf.
Ernst Lukowsky saß in Düsseldorf hinter dem Schreibtisch seines neuen Büros
am Rathausufer, das Fischer ihm in der Aurora GmbH eingerichtet hatte, mit
Blick auf den Rhein. Der Himmel vor den Fenstern war grau. Lukowsky drehte
die Trommel des schweren Revolvers. Fünf Kammern waren leer, in der
sechsten steckte eine .44 Magnum-Patrone. Lukowsky spannte den Hahn, führte
die Mündung des Laufs an den Kopf und drückte ab. Es machte nur: ‚Klick‘.
Schon zum siebten oder achten oder zwölften Mal – er hatte nicht mitgezählt. Es
gab kein Gefühl mehr in ihm, weder Furcht noch Hoffnung – nichts Lebendiges.
– Vera hatte sich umgebracht. Sie war heimgegangen durch das Licht der
ewigen Morgenröte – nach Walhall. Ihr Bruder war sehr offen am Telefon
gewesen, ganz ehrlich. Drei Menschen hätten Vera auf dem Gewissen, sagte er:
Valtine, ihre eigene Mutter – und er selbst, ihr Bruder. Doch er habe sie bis zum
Irrsinn geliebt; unstatthaft, aber ehrlich geliebt. Deshalb habe sie ihm auch verziehen.
Es gab keine zweite Frau wie Vera, hatte ihr Bruder gesagt, keine zweite
Frau war so schön, so klug, ja weise, und so berückend wie sie – wie ein
Zauberwesen aus einer anderen Welt, das bloß durch ein Versehen des Schicksals
auf diese rohe Erde gelangt war. Und, so sagte er noch, Vera habe die
Macht des Unvergeßlichseins. – Lukowsky wußte, daß es so war. Er hatte aufgelegt
und seinen Revolver geholt. Er wollte den Schmerz des Sterbens spüren.
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