Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Du mein Gedicht ganz verstehst. Denn wir, das weiß ich längst, gehören einander
aus ewigem Recht.“ Die langen geschwungenen Wimpern über ihren
graublauen Augen begannen kaum merklich unruhig zu werden, ihr Blick sprach
von Qual. Sie sagte leise: „Jetzt ... Ich kann nicht! – Wenn wir uns in der
anderen Welt sehen, im Reich der ewigen Morgenröte ... Nicht hier.“ Tränen
traten in ihre Augen und rannen über ihre Wangen, ganz still, lautlos, ohne ein
Schluchzen. Sie senkte langsam die Lider, auf ihrem Mund lag ein Zug tiefen
Schmerzes Lukowsky nahm sie in seine Arme – nun ganz fest. Er fühlte unter
sich ihren Leib. An seinen Schultern spürte er lange spitze Fingernägel, die sich
ihm tief ins Fleisch schlugen und Wunden rissen, wieder und wieder, so daß
warmes Blut strömte; und es war ein süßer Schmerz. Umhüllende Stoffe fielen,
Körper berührten einander, Lippen und Hände und warme Haut. Und von
irgendwo klang herbei: Tristan und Isolde – Liebestod – Liebestod. –
Ein Schrei brach aus Vera hervor, ein Schrei – nicht laut und doch fürchterlich.
Mit einer plötzlichen Bewegung von enormer Kraft richtete sie sich halb auf.
Ihre Augen sahen den Mann verwirrt an, ihre Mundwinkel zitterten, ihr ganzer
Körper erschien wie zu Marmor erstarrt. Lukowsky sagte leise: „Vera!
Dulcinea!“ Die Spannung in ihr löste sich. Vera senkte den Blick. Sie sah ihre
Hände und das Blut, daß von ihren Fingernägeln troff. Ein starres Entsetzen
ergriff sie. Sie war scheinbar unfähig, sich zu rühren. Lukowsky beugte sich zu
ihr, er nahm liebevoll ihre Hände und befreite die Fingerspitzen mit seinem
Mund von dem Blut. Ein leiser, unendlich gequälter Schrei entfuhr Veras Kehle,
und Tränen flossen in Strömen aus ihren Augen. Lukowsky wollte sie in die
Arme nehmen, doch sie zuckte vor ihm zurück. Sie sah ihn an und stammelte:
„Siehst Du denn nicht...?“ Dann wurde ihre Stimme fest, und sie wiederholte:
„Siehst Du denn nicht!“ Sie senkte den Kopf und versteckte ihr Gesicht hinter
den Wogen ihrer rotbraun schimmernden Haare. Ganz leise sprach sie und doch
klar, nicht flüsternd, wieder völlig beherrscht: „Bitte verlaß‘ mich jetzt – und
komm‘ niemals wieder. – Wenn Du mich lieb hast – geh! – Ich werde zu Dir
kommen – auf meine Weise. Ich verspreche es.“ Sie hob den Blick. In ihren
Augen loderten Feuer. Und Ernst Lukowsky begann von ferne zu begreifen, was
er doch nicht wahrhaben wollte: Vera gehörte nicht der diesseitigen Welt. – Von
irgendwo her erklang: Liebestod. –
Sie war aufgestanden, souverän wie eine antike Göttin, hatte sich abermals anschauen
lassen – für einen halben Augenblick – und dann war sie davongeeilt, in
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