Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
bestehen zu bleiben. Dann brach Vera das Schweigen, Sie bat: „Erzähle mir,
was war!“ Er erzählte es ihr. Ohne viele umschreibende Worte. Sein Bericht
endete in dem Satz: „Dein Feind ist in die Hölle eingegangen. Das wolltest Du.
Und Du wolltest es durch mich.“ Sie sah ihn wieder schweigend an, ehe sie
sagte: „Das wollte ich! – Durch Dich! Der Ritter hat für seine Dame den
Drachen erlegt. Und dafür danke ich ihm – danke Dir – sehr!“ Ihr gertenschlanker
Körper rückte näher an ihn heran. Die Lider mit den langen dunklen
Wimpern senkten sich über ihre Augen, Veras Gesicht nahte sich dem seinen,
ihre weichen warmen Lippen küßten ihn. Zugleich tasteten ihre schmalen Hände
nach seinen Schultern, sie neigte sich zu- ihm hinüber. Er umgriff ihre Taille,
zärtlich, vorsichtig, wie bei einem sehr leicht zerbrechlichen Wesen. Und er
spürte im selben Augenblick, wie ein leises Zittern den biegsamen Frauenkörper
durchlief. Vera öffnete die Augen. Ihr Gesicht war dem seinen ganz nahe. Sie
sprach – leise aber sehr deutlich: „Es ist gut. – Jetzt ist es gut!“ – Lukowsky
sagte: „Du hast mir ein wunderbares Gedicht geschrieben. Ich habe es wieder
und wieder gelesen und doch, das gestehe ich, noch nicht alles darin verstanden.
Es bezieht sich auf die alten germanischen Mythen?“ Sie sah ihm in die Augen:
„Das ist der Boden. Du wirst es verstehen!“ Er griff behutsam in ihre Haare:
„Und Du hast mir eine Locke geschenkt. Es muß Dir weh getan haben. Mir hat
es auch weh getan, als ich es sah.“ Sie drehte ihm den Rücken zu und fragte:
„Fällt Dir auf, daß etwas fehlt?“ – „Nein,“ antwortete er, denn in ihren dichten
Haaren war der Verlust der großen Locke tatsächlich nicht feststellbar. Die Frau
wandte sich ihm wieder zu und sprach: „Ich wollte, daß Du ein Stück von mir
hast. Alles an mir gehört Dir. Der Ritter hat seine Dame erobert! Ich gehöre Dir
– so weit ich es vermag.“ Abermals ließ sie sich von ihm in die Arme nehmen,
und es war wunderschön. Durch die hohen Fenster fiel helles Licht – die
Strahlen der Wintersonne. –
Es war Abend geworden. Lukowsky hatte inzwischen manches in Einzelheiten
erzählt von alledem, was er erlebt hatte und was nicht zuletzt das Vermächtnis
ihres Vaters berührte. Und Vera hatte ihm zugehört, als durchlebe sie das ganze
Geschehen in seinen Worte mit. Eine besondere Art von Fröhlichkeit war aufgekommen,
jene Fröhlichkeit, die um ihre Endlichkeit weiß und darum nie völlig
unbeschwert ist. Aber sie fühlten sich wohl, alle beide, freuten sich jeden
Augenblicks. Dann waren sie nach draußen gegangen, unter den freien Himmel,
spazierten durch die klare nordische Landschaft, bis schon das Abendrot aufzog
und die Wintersonne versank.
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