Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Eine längere Pause trat ein. Schließlich begann Bernd Meißner: „Ich kapier' das
immer noch nicht!“ Er neigte sich vor und stützte die Hände auf die Knie: „Man
sollte zwar jetzt nicht dran denken, aber... Auch die Maschine ist futsch.“
Lukowsky vollendete: „Und die Versicherung wird uns so lange hängen lassen,
bis uns die Luft ausgeht.“ Meißner nickte stumm vor sich hin. Dann fiel ihm ein:
„Sag mal: neulich hat uns doch die Bank einen Kredit angeboten...“ Lukowsky
lachte trocken auf: „Wie die Herrschaften sich jetzt verhalten werden, steht in
den Sternen. Mit Banken ist das so wie mit 'nem Regenschirmverleih; wenn die
Sonne scheint, drängen sie Dir einen auf, und wenn's dann anfängt zu regnen,
wollen sie ihn ganz schnell wiederhaben.“ Er winkte ab: „Mach‘ Dir über
Banken keine Illusionen! Trotzdem, meinetwegen reden werden wir mit ihnen.“
Bernd Meißner richtete sich auf. Er sah über die Schulter aus dem Fenster und
auf die Straße: „Ich glaube nicht, daß ich was tun kann - ich meine, von Zuhause
aus. Ich glaub's nicht. - Heißt das, wir sind bald fertig?“
Lukowsky guckte ebenfalls aus dem Fenster. Der Feierabendverkehr hatte eingesetzt.
Autos krochen in dichten Ketten die vierspurige Straße entlang. An der
Straßenbahnhaltestelle wartete eine kleine Menschentraube. Aus dem Eingang
des großen Bürohauses schräg gegenüber quollen viele bunte Punkte, lösten sich
in kleine Gruppen auf, dann zu einzelnen Klecksen, denen beim Näherkommen
Köpfe, Arme und Beine wuchsen.
„Ich weiß nicht,“ entgegnete Lukowsky auf die Frage des jüngeren Mannes:
„Bis Ende des Jahres haben wir ja noch die Dakota. Vielleicht gibt's schnell 'nen
ordentlichen Auftrag.“ Er stieß Meißner leicht mit der Faust in die Seite: „Für
die weiße Fahne ist es noch zu früh!“
Es war zwanzig Minuten nach sechs, als die Türklingel schnarrte. Zuerst dachte
Lukowsky, Bernd Meißner müsse umgekehrt sein. Dann meinte er, es könne
auch Nachricht von der Unglücksstelle geben und überlegte endlich, auch Busch
könne unvermutet gekommen sein. Lukowsky öffnete die Tür. Ein etwa vierzigjähriger
Mann in schwarzer Lederjacke stand davor: „Tag! Sind Sie Herr
Lukowsky?“ Der nickte. „Ich bin mit dem Taxi da,“ sprach der Mann in Lederjacke:
„Soll das hier persönlich abgeben.“ Er überreichte ein Kuvert: „Dat Fräulein
hat jesacht, Sie bestellt einen Gruß. Die Tour is bezahlt.“
Lukowsky nahm das Kuvert. ‚Herrn Lukowsky‘, stand in großer, steiler Schrift
mit kleinen Schnörkeln an den Versalien darauf. Der Absender fehlte. Nur der
Name ‚Dulcinea‘ war auf die Rückseite gemalt. - Lukowsky dankte und gab
dem Mann noch zehn Mark.
( 49 )