Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Male wurde es hell, hell wie leuchtendes Abendrot: Die Kapelle stand jetzt in
vollen, hoch lodernden Flammen, und auch die umliegenden Sträucher hatten
sich entzündet. Lukowsky schoß auf etwas Bewegliches, das sich bei der Brücke
zeigte. Das Bewegliche schoß zurück. Lukowskys Hände wurden klebrig, feucht
und warm. – Der gräßliche Feuerschein beleuchtete den Platz des Geschehens
und fing eine menschliche Gestalt ein. Lukowskys Revolver schrie. Auf der anderen
Seite packte es einen Kopf, schleuderte ihn empor wie einen Ball. Wieder
schlug der Revolver in Lukowskys Hand, stieß den fremden Kopf zurück. –
Etwas kauerte da noch am Brückenrand. Lukowskys Hand führte den Revolver
nun wieder ruhig, wie auf Schienen. Der gekrümmte Zeigefinger tippte den
schmalen Abzug an – das Kauernde am Brückenrand wurde weit nach hinten
geschleudert, ehe es schlaff in sich zusammensackte. Jetzt bildete es nur noch
einen dunklen Klecks, der sich nochmals ein wenig bewegte und dann platschend
vom Brückenrand in den Bach stürzte. Wieder Augenblicke der Stille.
Lukowsky lud den Revolver nach. Das bereitete Mühe, überall Schmerzen und
dunkles, warmes Blut. Und jener ganz tief glühende Schmerz, der sich nicht
orten ließ, nahm überhand. - Lukowsky verlor die Besinnung.
Außer dem Knistern des Feuers ertönte kein Laut; außer dem wirren Flackern
der nun niedriger brennenden Flammen bewegte sich nichts, als Lukowsky wieder
zu sich kam. Ein leichter Regen hatte eingesetzt, mit vereinzelten dicken
Tropfen. Lukowsky versuchte beide Augen zu öffnen. Es ging, wenn auch mühsam.
Vor sich erkannte er, erst verschwommen, dann deutlicher, schließlich klar:
eine Hand mit einem Revolver – seine Hand. Bizarre Linien überzogen Hand
und Waffe dunkelrot. – Er schloß die Augen. Nichts als das Prasseln und Fauchen
der Flammen war zu hören. Nach und nach ebbte auch deren Knistern ab.
Lukowsky hob den Kopf und blickte auf. Dicke Regentropfen fielen nun vom
Himmel. Nur noch kleine Flämmchen züngelten aus dem Autowrack, gelbe,
orange und blaue Flämmchen. Aus den Resten der Kapelle schlugen die Flammen
noch höher. Lukowsky dachte an Fischer und Busch. Er versuchte aufzustehen,
stützte sich auf den schweren Revolver. Dicke, dunkle Tropfen krochen
und rannen an seinem Arm entlang über den Handrücken und den Revolverlauf
bis zum Boden. Dort versickerten sie allmählich. Lukowsky bemerkte, er lag in
einer großen, klebrigen Lache. Er schob sich voran, mühsam, Stück um Stück.
Dadurch gab es wieder ein deutlich vernehmbares Geräusch in dieser Nacht:
Das Schleifen seines Körpers über ein klebriges Gemisch aus Blut und Regen-
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