Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Dunkelheit fliegen konnte. So wartete er im Restaurant des Aero-Klubs, trank
Kaffee und rauchte manche Zigarette. Die Stunden schlichen dahin.
Endlich kam Busch. Er winkte schon von weitem, ein zufriedenes Lächeln auf
dem Gesicht, in das sich jedoch auch Züge von Unruhe mischten. Busch setzte
sich gar nicht erst an den Tisch, sonders sagte: „Wir müssen gleich los! Es ist
alles gut gelaufen, aber wir müssen sofort los!“ Lukowsky winkte der Kellnerin
und erhob sich. Busch erklärte: „Valtine wollte unbedingt schon morgen kommen.
Ich mußte darauf eingehen. Er will selbstverständlich auch den Platzvorteil
und ist jetzt sicher schon samt seinen Pistolieros auf der Autobahn.“ Sie verloren
keine Minute, sondern starteten umgehend in Richtung Augsburg.
Am dortigen Flugplatz stand auf ihre Namen ein Leihwagen bereit. Es war ein
VW 1500 in graugrün, beinahe Tarnfarbe.
Gegen halb acht Uhr fuhren Sie los. Lukowsky hatte sich den Weg x-mal in Gedanken
vergegenwärtigt und die von Fischer gezeichnete Karte gut eingeprägt.
Busch hielt diesen Wegplan zur Sicherheit in der Hand.
Bald fuhr der Wagen zwischen zwei Baumreihen, immer an dem verwilderten
Lauf eines kleines Baches entlang. Nichts erinnerte mehr an die Autobahn,
nichts an eine nahe Stadt, vor ihnen lag ein einsames Stück Land. Das Wetter
war trocken und angenehm, die Sonne des Herbstes schien tief am Himmel.
Lukowsky bog in die Seitenstraße, welche über eine Holzbrücke führte und sich
anschließend verlor. Die morschen Bohlen gaben unter dem Druck der Räder
klappernde und rumpelnde Geräusche von sich. Anschließend knirschte Schotter
unter den Reifen. Sonnenlichtreflexe huschten von Mal zu Mal über das Glas
der Windschutzscheibe. Alle Wirklichkeit schien in dieser Umgebung zu verschwimmen.
Es war der gleiche Eindruck, den Lukowsky schon beim erstenmal
an diesem Ort empfangen hatte. Jetzt, im letzten Sonnenlicht des Tages,
empfand er die bizarre Schönheit dieses Platzes noch stärker. Der alte Friedhof
bot sein malerisches Bild dar. Vereinzelte Bäume reckten ihre Wipfel empor.
Die lebensgroße Mutter-Gottes-Figur stand ein wenig schief auf ihrem von
Moos und Efeu überwucherten Sockel bei dem verwitterten Brunnen. Sie wirkte
schön, traurig und gleichsam schicksalsergeben. Eine löchrige Hecke gab den
Blick auf geborstene Grabsteine und gesplitterte Kreuze frei. Langsam rollte der
graugrüne Wagen weiter voran. Hinter Bäumen und Sträuchern erhob sich der
kleine Kirchturm, schlank und spitz. Lukowsky blickte sich nach der einsamen
( 448 )