Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
hatte Fischer nicht Unrecht. Lukowsky nahm sich vor, seinem Rat zu folgen und
vorsichtig zu sein. Doch im Augenblick gab es niemandem, der ihm auflauerte,
auch nicht der dummdreiste Bursche, der Valtines Nachricht übermittelt hatte.
Lukowsky benutzte den großen Pappkarton, in dem er bei Wenzl die Statue bekommen
hatte. Den Amethyst auf dem Scheitel der Figur nahm er herunter und
gab ihn zu dem Bergkristall und der Zopfspitze in die Schublade im Sockel. Er
legte die schwere Figur in den Karton. Dann dachte er nach, was noch: Die
Fotokopien der Silberplatte. Auch die Abdrücke von dieser packte er ein.
Schließlich kam es ihm in den Sinn, noch die Schachtel mit Antoniettas Zopfspitze
dazu zu legen. Er ging nochmals in das hintere Zimmer, holte seinen
Revolver und brach auf.
Als er den Mustang fast genau vor dem Haus Rathausufer Numero 17 parkte,
war Fischers blauer Opel Admiral nirgends zu sehen. Aber das war logisch,
Fischer hatte den weiteren Weg und wollte ja außerdem noch Besorgungen
erledigen. Also begab sich Lukowsky vorerst allein hinauf in die Räumlichkeiten
der Aurora GmbH. Er ließ die Tür hinter sich ins Schloß fallen und trug
sein Paket in das Besprechungszimmer. Auf der hellengrauen Kunststoffplatte
des ovalen Tisches stellte er es ab und schaltete das Licht ein. Es war eine kalte,
unfreundliche Neonbeleuchtung. Lukowsky sah sich um. Das Zimmer wirkte
unbelebt, keine Bilder an den hellen Wänden. Die Sitzmöbel aus Chrom und
schwarzem Leder machten jedoch einen bequemen Eindruck; vier Sessel und ein
Sofa. Aber gewiß keine Atmosphäre, in der Astrid Xylander sich sonderlich
wohl fühlen würde. Lukowsky packte aus, rückte die Statue in die Tischmitte
und legte die anderen Dinge dazu. Den Pappkarton schob er unter den Tisch. Er
ging in die Diele und machte dort Licht. Dann begab er sich in das Besprechungszimmer
zurück, setzte sich auf das Sofa, zündete eine Zigarette an und
wartete. Die beiden Bronzegesichter der merkwürdigen Figur sahen jedes in
seine Richtung. Wenn sie es gekonnt hätten, würden sie vermutlich ihre Augen
geschlossen haben vor diesem seelenlosen Raum in einem abscheulichen
Jahrhundert.
Rund zwanzig Minuten verstrichen. Dann ging die Tür, und die Stimme Peter
Fischers wurde vernehmbar. Lukowsky erhob sich aus dem bequemen Sofa.
Fischer und Astrid Xylander erschienen bereits in der Tür. Fischer hatte eine
Papiertüte unter dem Arm, die Frau trug nur eine beutelförmige Handtasche bei
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