Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
gossen. Aber Lukowsky erreichte Köln in Rekordzeit, lenkte über die Rheinbrücke,
am Dom vorbei und direkt in die Tiefgarage beim 'Dom-Hotel.' Als er
aus dem Wagen stieg war er sicher, gegenüber dem schwarzen Jaguar mindestens
eine viertel Stunde Vorsprung herausgefahren zu haben, wahrscheinlich
mehr.
Er ging an der Rezeption vorbei zu den Fahrstühlen, fuhr in den zweiten Stock
und suchte die Zimmernummer 284. Herr Valtine hatte gemeint, ihn sofort
sehen zu wollen. Er würde überrascht sein, wie schnell es dazu kam. Die Höflichkeit
des Anklopfens ließ Lukowsky in diesem Fall aus. Die Tür mit der
Nummer 284 war nicht verschlossen. Lukowsky stieß sie auf und richtete den
Lauf seines Revolvers in das Innere des Raums. Es war ein großes luxuriös
ausgestattetes Zimmer mit Blick auf die Türme des Kölner Doms. In einem
Sessel dicht bei einem der beiden Fenster saß der Mann, der unverkennbar Mark
Valtine sein mußte. Ein großer, kräftiger, dicker Mann, ergraut, um die Sechzig
in einem dunklen Nadelstreifanzug; auf den ersten Blick keineswegs unsympathisch
oder gar abstoßend wirkend. Sonst war niemand da. Zur Sicherheit
warf Lukowsky einen Blick in das angrenzende Badezimmer. Es war leer.
Lukowsky steckte den Revolver ein. Mark Valtine regte sich nicht. Er starrte
Lukowsky an – mit einem Gesichtsausdruck, der weder Angst noch spürbares
Erstaunen zeigte, sondern nur Neugier. Valtine sagte: „Ich darf annehmen, Sie
sind Ernst Lukowsky? Sie werden entschuldigen, wenn ich sitzenbleibe, aber ich
fühle mich nicht ganz wohl.“ Lukowsky sagte trocken: „Sie sitzen auf Ihrem
Schießeisen und wollen nicht, daß ich das sehe. Greifen Sie nicht hin, Köln ist
eine Stadt, in der nach grünen Paketen begierige Leute schnell sterben können.“
Das beförderte ein kühles Schmunzeln auf Valtines breites Gesicht. Doch die
Mundwinkel umgab ein bizarres Zucken, wie von kranken Nerven oder einem
Anflug unterdrückten Wahnsinns. Valtine erwiderte: „Vielleicht haben Sie
damit recht. Vielleicht irren Sie sich auch, und ich habe da statt einer Pistole
eine Bibel, eine tiefschwarze; denn die Bibel ist ein schwarzes Buch!“ Er sah
Lukowsky lauernd an und sagte: „Sie müßten meine Vorsicht verstehen. Dazu
kommt noch im speziellen, daß ich damit rechnen muß, Ihnen von Fräulein
Jörgens in den entsetzlichsten Tönen geschildert worden zu sein. Sie hält mich
für eine Ausgeburt der Hölle, für das abgrundtief Böse, die satanische Finsternis,
die Ursache allen Unheils! Und vielleicht bin ich das ja? Auf alle Fälle weiß ich
genau, daß die Vera es von mir glaubt. Und da sie schön ist und Männer zu um-
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