Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
sonderbarer Schmerz brannte in ihm, der Schmerz versäumten Lebens; denn
jeder Augenblick, in dem er diese Frau nicht ansah, war vergeudetes Leben, das
wußte er genau. Doch es war nicht die Zeit, sich zu verlieben – schon gar nicht
in eine solche Frau, die alles verdiente und alles verlangen würde, was ein
verkrachter Flieger nicht geben konnte. Es tat weh. Er hörte, wie sich die Tür
schloß. Doch die Besucherin hatte das Zimmer nicht verlassen. Sie sprach
Lukowsky mit ihrer hellen und wunderbar weichen Stimme an, in der verhaltene
Ungeduld mitschwang: „Ich bin durchaus richtig, Herr Weiß!“ Lukowsky verharrte.
Er sah die Frau innerlich vor sich, diese unfaßbar schöne Frau. Ein
Gedanke sprach zu ihm: ‚Ihr Name ist: Schicksal! Drehst du dich nicht um, so
schmerzt es, aber du entgehst ihm. Schaust du sie an, läßt sie dich nie wieder
los.‘ Er drehte sich um und sah die Frau an. Er sagte: „Mein Name ist Ernst
Lukowsky.“ Die Frau trat näher. Ihr Wuchs war perfekt, jede ihrer Bewegungen
von geschmeidiger Anmut. Lukowsky richtete den Blick abermals aus dem
Fenster. Ein stiller Schmerz durchzuckte erneut seinen Körper: Es war vorbei, er
war nicht mehr der Mann, an eine solche Frau denken zu dürfen. Denn dies war
eine Frau für die Ewigkeit, die Frau, die ein Mann heiraten und nie wieder
loslassen wollte.
Der Himmel überzog sich purpurrot, dunkelblau und violett. Die Stimme der
Frau hatte einen melodischen Klang: „Wollen Sie sich nicht setzen? Dann
spricht es sich viel angenehmer. Welchen Namen Sie wählen, ist mir gleichgültig.
Der meine ist Vera Jörgens!“ Sie gab ihrem Namen eine ganz leichte Betonung,
die nichts außer gesundem Selbstbewußtsein bedeuten mußte, aber zugleich
den Eindruck vermitteln konnte, als habe dieser Name eine ein Aussagekraft,
als böte er den Schlüssel zum Verstehen weitreichender Zusammenhänge,
die einem gewissen Hugo Weiß womöglich viel gesagt hätten, von denen Ernst
Lukowsky indes nichts wußte.
Lukowsky sah die schöne Frau abermals an. Sie mußte spüren, was in ihm
vorging, es war gar nicht anders möglich. Aber sicher war sie an ihre Wirkung
auf Männer gewöhnt. Sie strahlte einen natürlichen Stolz aus, der nichts mit
Überheblichkeit zu tun hatte. Vera Jörgens hatte auf einem der beiden Stühle an
dem kleinen Tisch des Raumes Platz genommen. Nun nahm sie den Hut ab, als
möge sie ihn nicht allzu gern. Ihre Haare waren seitlich gescheitelt und mit
kleinen hellblauen Kämmchen zurückgesteckt. Vera Jörgens legte den Hut auf
das nahestehende Bett und sagte wohlwollend: „Nun? - Herr Lukowsky!“
Er verschränkte die Arme: „Was kann ich für Sie tun – falls ich etwas für Sie tun
( 28 )