Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Sie zog den Ring vom Finger und die beiden Elfenbeinkämme aus den Haaren
und steckte die Gegenstände in eine Tasche ihres weiten seidenen Morgenmantels.
Dann sprach sie weiter: „Ernst Lukowsky, Don Quijote, mein Freund, jetzt
möchte ich Dir etwas zeigen. Du sollst es sehen, damit Du mich ganz kennst.
Zuvor aber möchte ich Dir sagen: Ich werde Dir keine Geliebte sein können wie
Du, wie ein Mann, sie sich wünscht, nicht die Frau, die Du brauchst. Daran,
bitte, denke nicht. Etwas hat mich krank gemacht vor langer Zeit – meinen
Geist, meine Seele, meinen Körper. Vielleicht bin ich auch bloß irrtümlich in
diese Welt geboren worden, gehörte aber eigentlich einer anderen an. Mitunter
kam es mir so vor auf rätselhafte Weise. Das alles aber weiß ich nicht genau.
Doch es hat mich oft geschmerzt. Jetzt ist der Schmerz vorüber, mir kann nichts
etwas anhaben, alles ist gut. – Du wirst das später verstehen. – Ich habe Dich
sehr gern – mehr als jeden anderen, vielleicht liebe ich Dich – auf meine Art.
Doch Deine Geliebte, Deine Frau, kann ich nicht sein – denn auch die ewigen
Götter des Olympos vollbringen auf dieser Welt keine Wunder.” Sie senkte für
einen Augenblick den Kopf, ihre braunen Haare glitten vor. Lukowsky war, als
sei seine Stimme vertrocknet. Er sah die Frau nur an und er wußte, daß er sie
mehr als alles liebte. Sie hob wieder den Kopf und sprach weiter: „Ich will aber,
daß Du ein gutes Leben lebst! Ich will, daß Du eine schöne Geliebte hast, die
Dir gibt, was ein Mann braucht. Ich will es so! Ich weiß, Du liebst mich. Diese
Liebe, die ich warm erfühle, bricht dadurch nicht. Du sollst Dir aber eine schöne
Geliebte nehmen! Eine, die Deiner und meiner würdig ist! Vielleicht eine, die
mir ein wenig ähnlich sieht. Dann hast Du auch mich in ihr – dann ist es gut.”
Veras Augen glänzten nun feucht. Lukowsky sah es, und ein unbändiger
Schmerz riß in seiner Brust. Er hätte laut aufschreien mögen und brachte doch
keinen Ton hervor. Er spürte nur, daß auch seine Augen feucht wurden, die das
Weinen längst verlernt zu haben glaubten.
Vera stand aufrecht, sie blickte ihn stolz an. Sie sprach: „Ich weiß, daß ich schön
bin. Und ich will, daß Du mich siehst – vollkommen siehst – und dieses Bild in
Dir festhältst. Wenn Du es gesehen hast, dann bitte sage nichts, dann bitte drehe
Dich um und gehe schnell fort. Warte auch nicht hier in der Stadt, fahr sofort
weiter. Ich reise in einer Stunde. – Wir sehen uns wieder – noch einmal. Wenn
die Wintersonne aufgeht, in einem halben Jahr, werde ich Dich rufen – auf einen
Tag. Dann sollst Du zu mir kommen. Mit mehr rechne nicht.” – Sie sah ihn fest
an und ließ den seidenen Morgenmantel von den Schultern gleiten. Nackt stand
sie vor ihm – strahlend schön, schöner, vollkommener, als jede andere Frau.
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