Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
nismäßig selten an, jedoch nicht ungern, boten doch ihre ungewöhnlichen
Flugzeuge ein interessantes, vielleicht sogar als romantisch empfundenes Bild.
Manch einer, der die rauhen Männer von der ‚wilden Transportfliegerei‘ sonst
tunlichst gemieden haben würde, grüßte hier freundlich, und das war sogar
ehrlich gemeint. Denn dies bildete einen Kreis: die Flugzeuge, das Fliegen, alles
was dazu gehörte. Namentlich die alten Hasen, die Kriegsteilnehmer, hatten
Sympathie für die letzten Abenteurer der Lüfte. Nicht selten saß man des abends
mit ihnen zusammen, sprach über Abenteuer von einstmals und über Abenteuer
von jetzt, bis der Morgen über den Horizont stieg. Heute aber war von den alten
Haudegen keiner da.
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Endlich kamen die Zollbeamten an Lukowskys Tisch, mit allen üblichen
Papieren. Man kannte sich schon und ärgerte sich nicht ohne Not.
Die Abendsonne hatte ihre Kraft noch nicht vollständig verloren. Lukowsky
ging unter einem provisorisch zusammengezimmerten Torbogen hindurch, unter
dem das Schild ‚Wellmeyers 1A-Gebrauchtwagen‘ baumelte.
Lukowsky betrat einen großen, unebenen Platz zwischen hohen Reihenhäusern,
der mit Autos und Autowracks übersät war. In der entlegensten Ecke dieses
Platzes gab es einen verwitterten Wohnwagen. Ein nicht sehr großer aber stämmiger
Mann in mittleren Jahren sonnte sich davor. Dieser Mann streckte sich
behäbig in seinem Klappstuhl aus und sah Lukowsky entgegen: „Guck mal, was
ich inzwischen 'reingekriegt habe!“ Eine seiner wulstigen Hände wies dabei auf
ein elegantes Coupé: „Crysler 300 Baujahr 1954. So was gibt's heutzutage gar
nicht mehr!“ Lukowsky trat an den bezeichneten Wagen und strich mit der
linken Hand über das Blech: „Schönes Ding.“ - „Müssen wir morgen aufpolieren.“
Der Händler atmete aus, als habe er bisher die Luft angehalten: „Wie
lange bleibst Du denn diesmal?“ Lukowskys Blick wechselte vom Wagen zu
Wellmeyer: „Weiß noch nicht. Ich muß mit Dir reden.“ - „Meinetwegen,“ Wellmeyer
breitete die Arme aus: „Reden wir! - Worüber?“ Lukowsky angelte eine
Sitzgelegenheit aus dem Wohnwagen und ließ sich neben dem Firmeninhaber
nieder. „Ich brauche einen kleinen Kredit von Dir. Die Banken werden mir keinen
geben.“ Wellmeyers Augen verengten sich zu Sehschlitzen, sein Kinn trat
um einen Zentimeter hervor. Er sprach leise: „Wieviel denn?“ Lukowsky zeigte
über den Platz auf einen alten Ford Mustang und sagte: „Was beispielsweise die
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