Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
in diesen antwortete. – Möglich, daß dies auch nur Einbildung war.
Der letzte Lichthauch verschwand. Die Nacht kam. Außer dem plätschernden
Geräusch kleiner Rinnsale und einzelner Tropfen an verschiedenen unbestimmbaren
Stellen herrschte absolutes Schweigen in dieser tiefen, stillen Dunkelheit.
Nach endlosen Stunden wagte sich wieder schwaches Licht durch den Schacht
nach unten. Lukowsky erwachte aus seinem Halbschlaf. Er stand auf und trat
unter die Schachtöffnung. Nach dem völligen Schwarz erschien es ihm hier
geradezu hell. Er ging zu Alotti. Dieser Mann war offenbar an Erschöpfung
gestorben. Sein Körper wies keinerlei Wunden auf. Seine verbissenen Gesichtszüge
bezeugten, daß er bis zum letzten Augenblick gekämpft hatte – mit sich
selbst - für irgend ein Ziel, das die allerletzten Kräfte weckte. Er mußte zu dem
U-Boot getaucht sein, um von dort etwas zu holen, das nicht in falsche Hände
fallen sollte. Wahrscheinlich jenen kleinen Gegenstand, der nun in Ernst
Lukowskys Besitz war. Lukowsky sammelte Bretter und schleppte mächtige
Bohlen unter den Schachteinstieg. Er lief durch den langen Gang bis zu den
Ausläufern der Geröllmuräne - hier gab es kein Durchkommen. Lukowsky
kehrte zum Schacht zurück. Er lehnte zwei starke Bohlen gegen die Wände.
Eine rechts, eine links, so daß sich ein ‚V‘ ergab, nahm ein Brett, klemmte es
dazwischen, stemmte andere Bohlen darauf. Ein weiteres ‚V‘ entstand. Lukowsky
zwängte wieder ein Brett hinein und erstieg das Gerüst. Er zog andere
Bretter nach, baute einen regelrechten Turm. Endlich griffen seine Hände in das
feuchte Mauerwerk des engen Schachtes. Lukowsky versuchte, den geringfügigen
Halt auszunutzen. Er stemmte sich in den Schacht, preßte die Füße
gegen die Bretterenden, spreizte die Knie, mit denen er sich so bereits im
Schachtanfang befand. Die rechte Hand kletterte wie ein unsicherer Käfer wenige
Zentimeter höher, die linke folgte, dann das rechte Knie, das linke, jetzt die
Fußspitzen - Lukowsky hing eingeklemmt im Schacht. Plötzlich kam ihm der
Gedanke: Hoffentlich ließ sich das Gitter oben öffnen! -
Lukowsky spürte, wie die Kletterei an den Kräften zehrte. Verirrte sich sein
Blick hinunter, dem schmalen Lichtschein folgend, wurde ihm sehr deutlich, daß
sich seinen Füßen kein erkennbarer Halt bot. Auch die Hände fanden nichts Umfaßbares.
Allein Muskeldruck hielt ihn. Ernst Lukowsky wollte nicht abstürzen,
jetzt nicht sterben, er wollte Dulcinea wiedersehen. Das gab Kraft. Und zugleich
mußte er abermals an die merkwürdige Frau namens Astrid Xylander denken,
die ihm besondere Kräfte gegeben zu haben versicherte – ein indogofarbenes
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