Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
menschlichen Körper - unnatürlich glatt und glänzend. Wie eine Halluzination.
Lukowsky überzeugte sich mechanisch, daß sein Revolver noch da war, ließ ihn
jedoch stecken. Lukowsky zündete noch ein Streichholz an. Da glänzte es
wieder, kaum zwei Meter links von ihm: Glatt, seltsam – aber in menschlicher
Gestalt. Lukowsky verließ seinen Platz auf der Bohle. Das Streichholz verlosch,
er nahm ein neues. Jetzt stand er unmittelbar bei dem Körper. Lukowskys Fuß
zuckte zurück, als er versehentlich an einen sonderbar glatten Schenkel stieß.
Die zweite Fußspitze berührte einen ebenso glatten Arm. Lukowsky entzündete
drei Streichhölzer gleichzeitig und bückte sich. - Vor ihm lag ein beleibter
Mann. Der Mann war nicht mehr jung. Seine Augen waren geschlossen, aber er
wirkte nicht schlafend. Der Mund zeigte harte, verbissene Züge. Der Körper des
Mannes wirkte starr, obwohl die Haltung schlaff aussah, schlaff und starr
zugleich - tot. Die drei Streichhölzer waren abgebrannt. Lukowsky griff ein
neues. Jetzt erkannte er die Ursache des unnatürlich glatten Glänzens: Der Tote
trug einen Gummianzug – einen Gummianzug, wie Froschmänner ihn benutzen.
Und zwei Sauerstofflaschen lagen in nächster Nähe über einer Plastiktasche. Der
Reißverschluß der Gummijacke war halb aufgezogen. Die rechte Hand des
Toten schien jeden Augenblick ins Innere fassen zu wollen. - Abermals ging ein
Streichholz aus. Während Lukowsky das nächste anrieb, spürte er Tropfen auf
der Stirn und unter den Augen, die vom triefenden Grundwasser herrührten. Er
kniete neben dem Toten nieder und langte vorsichtig mit flachgestreckter Hand
in die Gummijacke – dorthin, wo die Hand des Toten nicht mehr greifen konnte.
Der Körper fühlte sich eiskalt an und hart wie Stein. Lukowskys Hand tastete
unter das Gummi. Nach dem Verglimmen auch dieses Streichholzes herrschte
wieder völlige Dunkelheit. - Lukowskys Finger berührten etwas, das eine Brieftasche
sein mochte. Seine Hand zog diesen Gegenstand unter der Gummihülle
hervor. Es schien eine Brieftasche zu sein. Er rückte ein paar Zentimeter von
dem Toten ab, legte die Brieftasche auf seine Knie und opferte ein weiteres
Streichholz. Was auf seinen Knien lag, war keine Brieftasche, sondern eine
Paßhülle aus dünnem Leder. Lukowsky blätterte mit einer Hand in dem Paß. Es
war ein italienischer Paß. Ein paar Fotos steckten zwischen den mit vielen Visastempeln
versehenen Seiten. Der Paß lautete auf den Namen Domenico Fausto
Alotti. Lukowsky klappte ihn zu und besah die Fotos. Es waren drei. Zwei
offensichtlich alte und ein neueres. Die alten zeigten eine Gruppenaufnahme
italienischer und deutscher Seeleute und das Portrait eines Offiziers. Darauf
stand eine persönliche Widmung mit der Unterschrift Valerio Borghese. Lukow-
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