Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
„Kunstgegenstände! Oder völlig korrekt: Kunstgewerbliche Gegenstände,“ sagte
er schließlich: „Manches ist auch ausgemachter Kitsch. Das ganze geht über
Carnet, weil der Kunde Remissionsrecht hat.“ Lukowsky nickte: „Schön. Aber
Köln ist für mich ungünstig. Wir landen in Mönchengladbach. Soll die Ware
von dort per Bahnxpress weitergeleitet werden?“ Beekn zögerte mit der
Antwort. Er blätterte in einem länglichen Terminkalender: „Warten Sie mal,
Herr Lukowsky ... Sicherlich können Sie die Ware vorübergehend in einem
trockenen Lagerraum unterbringen?“ - „Das kommt drauf an, für wie lange,"
erwiderte Lukowsky. - „Zirka eine Woche.“ Beekn ließ vom Terminkalender ab:
„Ich habe dann ohnehin in Köln zu tun. Rolland & Löw ist mein Hauptkunde.
Kontaktpflege, wissen Sie. Außerdem ist man ganz gern mal wieder daheim. Ja,
bei der Gelegenheit könnten wir uns treffen, und ich sorge dann für alles noch
Notwendige!“ Lukowsky deutete, ohne sich umzudrehen, auf die Kisten hinter
sich: „Sie sind ganz sicher, daß da nur Kunst und Kitsch drin ist? Mir kann's ja
gleich sein!“ Er steckte die Papiere ein: „Gut. Dann gabeln wir Ihre Kisten auf
dem Rückweg auf. Wenn Sie mir jetzt noch eben den Empfang des Paketes da
bestätigen würden - ein paar Worte auf einem Zettel genügen.“ Beekn sah
Lukowsky unkonzentriert an: „Richtig! Selbstverständlich, ja...“ Ich bin auch
gern bereit, diese Kleinigkeit gleich zu bezahlen.“ - „Das geht alles über
Wenzl.“ Lukowsky verabschiedete sich: „Also, Sie melden sich.“ Beekn nickte
bestätigend mit dem Kopf. Noch immer hielt er das grüne Paket mit einer Hand
fest, er hatte es während der ganzen Zeit nicht losgelassen. „Wir telefonieren! In
den nächsten Tagen bin ich auf Reisen, aber meine Sekretärin ist immer hier,“
rief Beekn, als Lukowsky das Zimmer schon fast verlassen hatte. Lukowsky
wandte sich noch einmal um: „Gut. Sollte ich in Düsseldorf nicht zu erreichen
sein, verlangen Sie bitte Herrn Schäurer.“ -
Über dem Mittelmeer, hoch über blinkenden Wellenkämmen und unter gleißender
Sonne, verlor alle Gegenwart ihre Gewalt über die Männer in den Flugzeugen.
Schweigen schien in den Rümpfen der Maschinen zu herrschen. Das
eintönige Brummen der Motoren empfand man nicht mehr. Es gab auch keine
Zeit. Das Leben war immer der gegenwärtige Augenblick.
Zwischenlandung. –
Zwei Schüsse durchschlugen die Stille einer wüstenähnlichen Landschaft. Eine
Blechbüchse sprang von einem Kanister. „Heute gewinne ich!“ lachte Felix
Schäurer. Lukowsky drehte an der Trommel seines altmodischen Sauer & Sohn
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