Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
an exklusiven Großflughäfen nichts bedeutete oder zumindest nichts bedeuten
konnte. Eine schwerfällige Gelassenheit ruhte über diesem Flugfeld. Überalterte,
teils längst schrottreife Maschinen dösten in der Sonne. Männer spielten Karten
im Schatten der Tragflächen oder tranken Bier und Mokka im Restaurant-Wellblechschuppen,
in dem Ventilatoren vergebens Frische zu schaffen trachteten.
Türkische Musik leierte aus einem Radio, das auf den Brettern stand, die zugleich
die Theke darstellten. „In runden zwei Stunden können wir weiter –
inscha’Allah!“ sagte Felix Schäurer. Er winkte dem Wirt und bestellte erneut
Bier: „Ich werfe jetzt die linke Motorverkleidung wieder zusammen.“ Lukowsky
nickte nur, und Felix verließ mit seiner Bierdose den Schuppen.
Der dürre Wirt beförderte mit geschickter Handbewegung ein schwarzes Etwas
auf die Bretter, das nach flüchtigem Staubwischen mit dem Hemdsärmel als
Telefon erkennbar wurde. Lukowsky dankte. Er nahm einen zusammengefalteten
Zettel aus der Tasche und wählte eine Nummer. Am anderen Ende der
Leitung meldete sich eine jugendlich anmutende Mädchenstimme: „Manday
Limited!?“ Lukowsky sagte auf Englisch: „Ich habe eine Ladung für Sie
eingeflogen. Nur ein Paket. Warum holt's niemand ab?“ – - „Worum handelt es
sich bitte, Mr. Lukowsky?“ – - „Das habe ich Ihnen gerade gesagt! Verbinden
Sie mich mit Mr. Beekn.“
Die Stimme aus dem Telefon klang sehr freundlich: „Das tut mir leid, Mr.
Beekn ist gegenwärtig nicht im Hause. Möchten Sie in einer Stunde nochmals
anrufen?“ Lukowsky fragte: „Erreiche ich Ihren Chef auch noch in zwei
Stunden?“ - „Ja gewiß,“ kam die Antwort: „Während des ganzen Nachmittags!“
– „Gut. Dann komme ich nachher vorbei.“ -
Schwacher Wind hatte sich aufgetan, strich über karge Erde, über die Metalleiber
der Flugzeuge und die Gesichter der Männer, die sich hin und wieder an
diesem Orte trafen – nicht aus Verabredung, sondern weil es sich so ergab. Sie
flogen im Dienste mehr oder minder legaler Unternehmen, verdienten recht und
schlecht dabei. Lachten sie, über irgendeine dahingeworfene Geschichte, einen
Witz oder einen belanglosen Scherz, so klang das mitunter auffallend laut. Als
gelte es, eventuell einfallende ernsthafte Gedanken zu übertönen. Fast immer
herrschte ein rauher, verwegener Stil, an dem ursprünglich vielleicht nicht viel
Echtes gewesen war und der doch im Laufe der Zeit etwas eigenständig Wirkliches
geschaffen hatte. Selbst die Luft, die man hier atmete, schien überkrustet
zu sein; eine Luft, die sie allein atmeten und an der Außenstehende ersticken
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