Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Lukowsky sah zu ihr hinüber. Ihre Art wirkte auf merkwürdige Weise verändert.
Die Wärme, die noch vorhin von ihr ausgegangen war, schien verschüttet zu
sein. Das Gefühl der Nähe war noch da - und doch auf eine ganz andere Weise.
Vera kam ihm in diesem Augenblick vor wie ein wunderschönes Geschöpf aus
weißem Marmor, mit roten Lippen und großen graublauen Augen und langen
braunglänzenden Haaren. Aber die Schwingung der persönlichen Wärme war
nicht mehr da. Sie schien das gleiche zu spüren. Ihre Blicke trafen für eine
Sekunde aufeinander. Vera sagte: „Du wunderst Dich? Du findest mich verändert
im Vergleich zu den Stunden, als ich Dir beim Haaretrocknen erzählte?“ Er
erwiderte: „Ich bin mir nicht sicher.“ Sie schloß die Augen: „Doch. Dein Gefühl
ist schon richtig. Aber ich kann Dir nicht erklären, was es in mir ist. Das verstehe
ich selbst nicht.“ Sie schlug die Augen wieder auf und strich mit einer
Hand an ihrem vor der Schulter hängenden Haarschweif entlang bis hinunter zu
den Spitzen, die sich in ihrem Schoß stauten und so gleichmäßig aussahen, als
wäre erst vorhin an ihnen geschnitten worden. Mehrere Minuten lang spielte
Vera Jörgens schweigend an ihnen herum, als verberge sich da ein geheimnisvolles
Orakel. Dann wendete sie den Blick abermals zu Lukowsky und sagte mit
ruhiger Stimme: „Du liebst mich. Das ist etwas Wunderbares. Ich möchte Dich
auch gerne lieben. Es gibt Stunden, da kann ich so etwas empfinden. Und dann
wieder kann ich mich nur ganz tief im Inneren darüber freuen – es aber nicht
erfühlen.“ Ihr Blick senkte sich wieder: „Ich wünschte so sehr, es wäre anders.
Ich wünschte, ich wäre noch einmal jung genug, um rechtzeitig meinem Bruder
davonlaufen zu können, ehe er mir Gewalt antat, um rechtzeitig der Mutter weglaufen
zu können, ehe sie mir die Haare schneiden lassen konnte, um rechtzeitig
auszureißen, ehe Valtine im Suff über mich herfiel. Denn das habe ich Dir noch
nicht richtig erzählt, weil ich in der Stimmung von vorhin nicht näher darüber
sprechen mochte. Ich habe mich gewehrt, und das gar nicht so schlecht. Die
Natur hat mir viel geschenkt. Ich weiß, ohne Eitelkeit, daß sie mich schön geformt
hat, so, wie eine Frau aussehen soll. Aber das Herz, das hat mir mein erst
zweiundzwanzigjähriges Leben gegen einen Stein ausgetauscht. Ich wünschte,
es wäre anders.“ Sie blickte abermals zu ihm und dann gleich wieder weg:
„Immer, wenn es mir bewußt wird, möchte ich nur noch schnell sterben.“
Ihre Worte stachen Lukowsky in sein Herz, das nicht aus Stein war. Er bremste,
fuhr rechts ran und stellte den Motor aus. Er sah die Frau an. Sie starrte geradeaus.
Lukowsky sagte: „Du hast kein Herz aus Stein, Vera! Du!“ Sie wendete den
Kopf zu ihm. In ihren graublauen Augen standen keine Tränen, aber ihre Mund-
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