Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
„Fahren wir weiter?“ - Lukowsky ging auf die andere Seite des Wagens: „Soll
ich Dich jetzt nach Essen zu Deinem Hotel bringen? Oder was möchtest Du?“
Sie überlegte ein paar Sekunden, sagte dann: „Doch, bringe mich zum Kaisehof.
Ich werde nicht dort bleiben, aber meine Sachen holen. Ich habe eine Wohnung,
direkt am Rhein. Niemand weiß das. Alle denken, ich lebte ständig in Hotels
und sonst in dem Lande Nirgendwo. Aber Dir werde ich meine persönliche
Anschrift geben.“
Sie stiegen ein und fuhren weiter, wieder in Richtung Autobahn. Sie fuhren
gemächlich, ohne Eile. Das Wetter war angenehm, die Landschaft malerisch.
Eine Tankstelle kam in Sicht - und eine dunkelblaue Pontiac-Limousine, die von
dort aus auf die Landstraße rollte. Jetzt verwandelten sich die Dinge innerhalb
von Augenblicken. Vera sagte kühl: „Laß' ihn. Valtine ist nicht im Wagen, das
ist nur einer seiner Schläger-Heinis.“ Lukowsky erwiderte: „Aber vielleicht
führt ja der Heini zum Heinrich!“ Vera sagte noch etwas, doch diese Worte
gingen wie bizarre Geräusche im Lärmen des Motors und einer nicht ganz
einwandfreien Auspuffanlage des alten Mustangs unter. Lukowsky schnitt die
nächste Kurve, zog an einem Kleinbus vorbei, jagte zwischen einem zu überholenden
und einem entgegenkommenden Wagen hindurch, er fegte über
Randstreifen und Grasnaben, so daß die Fetzen flogen – und die Sonne strahlte
jetzt dazu heiter vom Himmel. Der Mustang überholte einen Bus und war nun
schon verhältnismäßig dicht hinter der dunkelblauen Limousine. Die Jagd führte
an Feldern vorüber und an Äckern, durch ein Stück Wald und an Rapsfeldern
entlang - wie die Straße ihren Weg nahm: Wiesen, wieder ein Waldstück.
Wieder Felder und Äcker. - Eine kleine Ortschaft kam in Sicht. Den Namen auf
dem Ortsschild verzerrte die Geschwindigkeit und machte ihn unleserlich.
Reflexhaft duckte sich die Frau auf dem Beifahrersitz, als Bahnschranken
kamen - doch die Schranken senkten sich nicht. Mit einem kurzen Holpern
sprang der Mustang über die Gleise und stieß in die Ortschaft hinein, dem
großen dunkelblauen Pontiac schon dicht auf den Fersen. Häuserfronten schienen
entgegenzurasen, Reifen quietschen, eine Frauenstimme rief etwas. –
Lukowsky verspürte Schweiß auf der Stirn. Sein Wagen schoß durch die kleine
Stadt, einer dunkelblauen Limousine folgend. Fußgänger hasteten erschrocken
nach allen Seiten auseinander; Autos bremsten ruckartig, gerieten ins Schleudern,
stießen gegeneinander, hielten am Straßenrand. Der dunkelblaue Wagen
wich einem entgegenkommenden Porsche über den Bürgersteig aus und schlit-
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