Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
einem türkisfarbenen Band zusammengebunden. Der Schweif wirkte nicht kürzer,
aber die unten vorgenommene Begradigung fiel bei genauem Hinsehen
doch auf. Lukowsky nahm das Gepäck der Frau, und bald fuhren sie los, in
Richtung Essen, denn dort hatte Vera noch immer ein Zimmer im Kaiserhof und
einiges an Gepäck.
Der Himmel war bedeckt, aber die von ferne drohenden Regenwolken verzogen
sich. Schüchterne Sonnenstrahlen kamen zwischen den Wolken hervor.
Sie fuhren über die Autobahn. Vera sprach wieder von Dingen, die sie liebte:
Richard Wagner, besonders ‚Liebestod‘ aus Tristan und Isolde sowie ‚Wotans
Abschied‘ aus der Walküre; aber auch den 2. Satz von Rodrigos Concierto de
Aranjuez und die Dichtungen Homers, namentlich in der alten Voß-Übertragung
aus der Schiller-Zeit, dann die Edda und das Nibelungenlied. Bei einer Autobahnraststation
legten sie eine Pause ein. Nicht, weil das nötig gewesen wäre,
sondern weil sie Lust dazu verspürten. Noch nie hatte Lukowsky die schöne
Frau namens Vera so unbeschwert erlebt wie jetzt, und auch er fühlte sich leicht
wie seit sehr vielen Jahren nicht mehr.
Als sie das Restaurant der Raststätte verließen, holte sie die rohe Gegenwart ein.
Vera streckte den Finger möglichst unauffällig in eine Richtung aus und sagte
mit plötzlich belegter Stimme: „Da!“ Ein dunkelblauer Pontiac wartete in reichlich
hundert Metern Entfernung mit laufendem Motor. Lukowsky deutete ungeniert
auf die große Limousine: „Der hat Heinz umgebracht?“ Vera zuckte ein
wenig zusammen: „Ja.“ Lukowsky sagte: „Setz Dich ins Auto!“ - Er wartete
keine Widerrede ab. Er zog den Reißverschluß seiner Jacke auf, um schnell zur
Waffe greifen zu können, und ging geradewegs auf den dunkelblauen Wagen zu.
Zwei Männer saßen darin. Der Fahrer und ein zweiter Mann im Fond. Die
mittlerweile freigewordene Sonne strahlte hell aber noch kraftlos über die Landschaft.
Lukowsky hörte hinter sich Vera aufgeregt rufen: „Nicht! Geh nicht
hin!“ - Er ging weiter.
Der Fahrer im Pontiac gab Gas und ließ den Wagen langsam anrollen. Ein
orangeroter Kleinwagen kreuzte den Weg, verschwand dann in Richtung Autobahn.
Das Feld war wieder frei. Lukowsky schritt weiter. Die Frauenstimme in
seinem Rücken rief etwas. Er achtete nicht darauf.
Auf dem dunkelblauen Lack des Pontiacs reflektierte das Licht einer fahlen
Sonne. Der Fahrer hatte wieder gebremst. Die Sonnenreflexe blendeten von Mal
zu Mal. Die Vorderräder des Pontiacs wurden eingeschlagen, aber er verharrte
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