Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
erschienen als sie ohnehin waren. Sie sagte, anscheinend unvermittelt: „Nichts
liebe ich so sehr wie ‚Tristan und Isolde‘ – Liebestod. Ich sprach schon davon.
Magst Du Wagner?“ – Ernst Lukowsky kannte diese Musik gut und auch die
Gefühle in ihr. Er nickte. Veras ruhelose Hände lösten den Zopf auf. Nach ein
paar Augenblicken begann sie übergangslos: „Ich habe keine Pistole bei mir.Nur
einen Dolch. Ein Erbstück von meinem Vater. Mit diesem Dolch werde ich
Mark Valtine töten, falls es sonst niemand tut.“ Sie wickelte das rote Band, mit
dem ihr Zopf zusammengebunden gewesen war, in anhaltender Nervosität um
den Zeigefinger ihrer linken Hand. Sie zog das Band vom Finger und schlang es
um ihre nun losen Haare.
Lukowsky bat: „Du hast mir schon eine Menge erzählt. Jetzt solltest Du mir die
ganze Geschichte erzählen. Es muß nicht heute sein. Ich habe inzwischen Busch
und Fischer getroffen. Davon werde ich Dir berichten. Wenn wir den Drachen
erlegen wollen, müssen wir alle seine Höhlen kennen.“
Vera nickte. „Ja.“ Sie sah ihn aus plötzlich müden Augen an: „Ich möchte mich
jetzt gern hinlegen. Du wirst ja in der Nähe sein, nicht wahr?“ - Lukowsky versprach
es: „Ganz sicher!“
Sie stand auf. Auch Lukowsky stand auf. Sie standen einander dicht gegenüber.
Zum zweiten Mal wurden ihrer beider Blicke zu einem Blick. Lukowsky faßte
sachte und vorsichtig ihre Oberarme. Sofort spürte er wieder den abwehrenden
Schauer, der den Frauenkörper durchlief. Veras Mundwinkel zitterten. Aber ihr
Blick blieb ruhig und klar. Er strich ihr zärtlich mit zwei Fingern über die Stirn.
Die Angst vor der Berührung in ihrem Körper ließ nach, ihre Nerven entspannten
sich. Sie hauchte Lukowsky die Andeutung eines Kusses auf den
Mund und lächelte: „Bis morgen!“
Lukowsky verließ ihr Zimmer. Während er durch den Korridor zu dem seinem
schritt, war es ihm, als schiene trotz der nächtlichen Dunkelheit hell die Sonne.
Lukowsky hatte nicht geschlafen. Er hielt Wache für Vera, achtete auf jedes Geräusch.
Doch alles blieb ruhig. Als der Morgen graute, trat er ans Fenster.
Schwacher Nieselregen betupfte die Scheiben und tanzte im bleichen Schein der
Straßenlaternen. Der Blick aus dem Fenster war trostlos: Der wie ausgestorben
daliegende Bahnhofsplatz, unbelebte Straßen, von Zeit zu Zeit ein verirrt wirkendes
Auto. Lukowsky machte sich fertig und ging zu Veras Zimmer. Er
klopfte an die Tür und sagte von außen: „Guten Morgen!“ Sie rief mit munterer
Stimme: „Ja! Herein!“ und Lukowsky trat ein.
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