Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Er lenkte langsam durch die Straßen, hetzte keiner auf gelb umspringenden
Ampel nach. Sein Blick streifte die Menschen, viele Unbekannte, Er sah die
Passanten auf den Bürgersteigen wie bunte Farbkleckse, die zu einem wesenlosen
Bild verschwammen – weil sie kein Schicksal hatten.
Lukowsky lief kreuz und quer durch die weiten Zimmer des Büros. Aber er
dachte dabei über nichts Bestimmtes nach. Es war nur die Unruhe wegen Vera.
Es gab kein Zeichen von ihr, keine Spur. Zugleich drängte ein Schatten des
Alltags heran. Bernd Meißners soeben erfolgter Anruf. Sehr peinlich war es ihm
gewesen, Lukowsky hatte das aus jedem Wort gespürt. Schluß machen müsse er,
so hatte Meißner gesagt, der Vater bestehe darauf. Ein dummes Kinderabenteuer
sei diese ganze Luftfrachtfirma, ein Unsinn, den man nicht länger dulden dürfe.
Ja, so sei es halt aus damit. Sehr leid täte es ihm, betonte Bernd Meißner, und
das war ehrlich, aber es gehe eben nicht anders. Auch die Büroräume müßten
zum nächsten Quartal gekündigt werden - es täte ihm sehr leid, sagte Meißner -
aber der Vater bestehe darauf...
Doch gerade diese Mitteilung, so kam es Lukowsky vor, war ein Zeichen dafür,
daß Don Quijote reiten sollte. Das mußte nicht heißen, daß er hier so leicht aufgeben
würde. Es gab womöglich doch noch ein paar Chancen, die Firma alleine
zu retten.
Er lehnte an der Balkontür und blickte in den Hof hinunter. Fast beheimatet
fühlte er sich schon in diesen Zimmern, von dessen Fenstern er den Blick auf die
Häuser hatte und sogar ein grünes Bißchen unten im Hof. -
Seine Gedanken kehrten zu Buschs unvollständiger Geschichte zurück. In Verbindung
mit dem, was Vera Jörgens erzählt hatte, ließ sich einiges daraus zusammenreimen:
Ein Erbe des Zweiten Weltkriegs, Dinge von sehr hohem Wert,
vielleicht dazu eine geheime Waffenkonstruktion – auch der Name Canaris war
genannt worden. Was Vera geschildert hatte, schien Hand und Fuß zu haben. So
waren es dann wohl doch echte Riesen, gegen die es anzutreten galt, nicht bloß
Windmühlen.
Ernst Lukowsky interessierte es nicht, welche Bedeutung das alles am Ende
gewinnen mochte – jetzt interessierte ihn das nicht. Es blieb freier Raum genug
für eine Illusion, die jenes Empfinden schuf, das vielleicht keine Hoffnung, aber
doch der Gedanke an eine Hoffnung war – untrennbar verbunden mit Vera,
Dulcinea; denn dies war ihm gut genug bewußt: Um ihretwillen tat er, was er
nun tat, was er tun würde – wie immer es auch ausgehen mochte.
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