Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN (Erster Teil)
Lukowsky streckte sich auf dem frisch überzogenen Bett aus und betrachtete
den im Luftstrom schwingenden Bindfaden. Aber er dachte nicht an den Weg
der vergangenen Jahre, an dessen vorläufiger Endstation er sich nunmehr
befand. Davon glaubte er sich befreit – endgültig. Sehr selten kamen noch jene
Bilder von früher, schnappschußhaft: Ein Gesicht, ein Lächeln, eine Straße, der
Eingang eines Hauses - und dann plötzlich das Erfühlen ganzer Momente, die er
irgendwann durchlebt hatte, stets Bruchstücke nur. – Alles war völlig anders gewesen
– damals – damals vor hunderttausend Jahren, als der Blick dunkler
Augen einer jungen Frau noch nicht erloschen war, als das Leben noch zu
lächeln verstand und eine Zukunft besaß. Hin und wieder kamen auch Erinnerungsfetzen
an Kriegseinsätze als Söldner an den verlassensten Enden der Welt.
Das war noch nicht so lange her und lag dennoch fern. Aber Ernst Lukowsky
träumte von nichts. Diese innere Leere hatte etwas von Tod. Vielleicht war Ernst
Lukowsky ja auch schon gestorben und wußte’s bloß nicht? Das Leben spielte
sich immer im gegenwärtigen Augenblick ab; denn dies ist die Wahrheit: Das
Leben ist immer heute, nie gestern oder morgen – immer bloß: Heute. Einen
Plan schien es nicht zu kennen und hatte gewiß keinen Sinn.
Der Uhrzeigerstand erinnerte ihn daran, aufbrechen zu müssen. Lukowsky
zündete sich eine Zigarette an und trat ans Fenster. Diesiger Nebel lag über der
Stadt. Noch blieb der Straßenverkehr gering. Eine Gruppe Betrunkener schlenderte
den Bürgersteig entlang, einer den anderen vor dem drohenden Hinfallen
bewahrend. Lukowsky brach auf.
2
Die Nacht hindurch hatte es geregnet. Das Rollfeld, ein westfälischer Acker,
breitete sich vor dem ehemaligen Viehstall aus, den Ernst Lukowsky und Felix
Schäurer gerade verließen. Fast knöcheltief sanken die Männer im aufgeweichten
Boden ein.
An diesem Morgen blieb der Himmel trübe. Dunst lag über dem Horizont. Dennoch
setzte ein Flugzeug zur Landung an, eine uralte Transportmaschine des
Typs C 47 mit zwei dröhnenden Sternmotoren. Meterhoch spritzte es um das
Fahrwerk, als die Maschine in der Waagrechten aufsetzte. Dann senkte sich das
Heck. Das Spornrad berührte die Erde, zog eine lange Schmutzfontäne hinter
dem Flugzeug her. Endlich stand es. Die Motoren liefen aus. Noch ein paarmal
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