Schaad_DasSchweigenDerAgenda_Leseprobe

Isolde Schaad
Das Schweigen
der Agenda
Geschichten vom Innehalten
und Aufhören – im Auge des großen
Duden, Neudeutscheste Fassung
Limmat Verlag
Zürich

Für meine Mutter

9 Leitmotiv
17 Im inneren Ausland
39 Der große Duden, Frau
41 Eine Andere
56 Der letzte Kameltreiber
78 Der große Duden, mann
81 Verfehlte Anklage
101 Der große Duden, Kind
103 Der Tag danach
113 Der große Duden, hund
115 Das Schweigen der Agenda
154 Der große Duden, Hypermama

Leitmotiv
Aufhören! Dieser Zeigefinger auf den Jahrgang, dieser Impe
rativ des Kalenders, der uns als ausgemustert anzeigt –
was tun wir, wenn die Endlichkeit an die Türe klopft? Ergreifen
wir die Flucht nach vorn, eine, wie es heute heißt,
proaktive Maßnahme, um sich gegen Enttäuschung und
Resignation zu schützen? Aufhören, der schwerste Anfang.
Alte Frauen schauen zum Fenster hinaus, die Umwelt im
Blickfeld.
Sie möchten den Anschluss an das Leben nicht verpassen,
denn das Leben spielt sich jetzt außerhalb ihrer Wohnung
ab, sie stellen sich vor, von oben, aus der Vogelschau
den Überblick zu haben, aber das Leben, das sie von oben
erblicken, ist nicht mehr ihres, es findet in weißen Turnschuhen
statt, mit bloßen Knöcheln in überlangen Mänteln,
Joggingdressen und Strickmützen. Die Eleganz, die
ihre Generation gepflegt hat, ist verschwunden, Eleganz
ist ein Fremdwort geworden.
Alte Frauen werden übersehen, es sei denn, sie sind
Künstlerinnen, die oft erst im Alter eine blendende Karrie
re hinlegen, Stichwort Louise Bourgeois. Als Autorinnen
sind sie hingegen bloß das unscheinbare Pendant zu den
überaus präsenten alten weißen Herren, die von jungen
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Genderbewegten, von farbigen Zeitgenossinnen abgetischt
werden wollen. Alte weiße Frauen? Ein Seitenwagen der
MeToo­Bewegung, die einen neuen Sexismus entfacht?
Das könnte noch kommen. Bald werden alte weiße Frauen
eine identitäre Minderheit sein, die dann jemand für
schützenswert erklärt. Dann kommen sie in den Zoo der
Genderkorrektheit. Das ist nicht der Himmel, oh nein.
Aufhören, der schwerste Anfang.
Aufhören, die Haare zu färben.
Aufhören, High Heels zu tragen.
Aufhören, wütende Pamphlete in die Maschine zu hämmern,
oder Leserbriefe zu verfassen, die dann doch im
Papierkorb landen.
Aufhören, die Kalorien zu zählen, aufhören, abnehmen
zu wollen, abnehmen als der seit Jahrzehnten diktierte verinnerlichte
Weiblichkeitsreflex.
Aufhören, von alpinen Landschaften zu träumen, die
man in Schneeschuhen überquert.
Aufhören, Reisen zu planen, die seit Jahren auf der Pendenzenliste
stehen, das Gebirge, den Gipfel, das Land, die
Stadt der Sehnsucht zu sehen, bevor es zu spät ist. Es ist
längst zu spät.
Überhaupt aufhören mit den unstillbaren Wünschen,
etwa nach einem unsichtbaren, lautlosen Heinzelmann,
der alles Unangenehme stillschweigend erledigt, die ad ministrativen
Unannehmlichkeiten, die Bürde des Haushalts.
Ein Heinzelmann, der mit starken Armen und großem Herzen
einfach und arglos ist.
Aufhören mit Widerworten, die sich impulsiv regen und
nach außen wollen – anlässlich der haarsträubenden
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Ansichten, die etwa Gäste äußern, die der Nachbar, sogar
die beste Freundin von sich gibt.
Heißt das auch aufhören, sich zu wehren? Gegen Missverstehen,
gegen falsche Annahmen, gegen Verleum dungen,
gegen abstruse Behauptungen?
Ist dann das Aufhören die kampflose Preisgabe einer
Lebenshaltung, die einen rebellischen Charakter mit kritischem
Intellekt zusammenballt und bis dato ankert?
Wäre dann Aufhören ein Akt der Feigheit, Ingeborg Bachmann
würde sagen «die Preisgabe der Tapferkeit vor dem
Freund». In ihrem Gedicht Alle Tage ist das Ende der Zivilisation
angesagt: «Das Unerhörte ist alltäglich geworden»
Weiterdenken ist gefährlich, weiterdenken führt zur letzten
Konsequenz. Die schieben wir in der Vorstellung immer
hinaus.
Nehmen wir uns das Handlichere vor. Die Quizfragen, die
die Tage der Rentnerin begleiten. Die Kreuzworträtsel­
Beschäftigungen, die uns die letzten Fragen vom Leib halten.
Wie lautet der Schlusssatz von Thomas Manns Zauberberg?
Wie heißt die Hauptstadt von Kolumbien? Wie
hieß der Mann, der den Nordpol entdeckte?
Was steht am Ende von Elfriede Jelineks Kinder der Toten,
ihrem ungelesenen Monumentalroman?
Von Beethoven, dessen Jubeljahr wegen Corona so ziemlich
in die Hosen ging, heißt es, dass er seine Kompositionen
nicht abzuschließen wusste; am wenigsten gelang ihm
das bei seinen Klavierkonzerten, die sich ins Finale stürzen,
dort in ein brausendes Crescendo steigern bis zum
er wartbaren Schlussakkord, der noch und noch einen
draufgibt; das Hämmern hört nicht auf. Der Mann soll
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tagelang um seinen geliehenen Flügel herumgestampft,
gewütet haben, weil ihm kein plausibler Schluss einfiel.
Diese zur schnöden Anekdote geronnene Annahme ist zu
bezweifeln.
Weiter. Wie lautet die letzte Zeile von Goethes Wahlverwandtschaften,
einem Schlüsselwerk der Moderne? Wie
schließt Marcel Proust seine nicht enden wollende Suche
nach der verlorenen Zeit ab? Hat er sie überhaupt abgeschlossen?
Robert Musils unvergänglicher Roman Der
Mann ohne Eigenschaften hat nie einen Schluss gefunden,
er gilt als unvollendet, obschon kein Leser, keine Leserin
einen Schluss vermisst. Das Ende ist schwieriger als der
Anfang, das ist keine sklerotische Altersweisheit.
Werden wir persönlich: Wann haben Sie aufgehört, Französisch
zu lesen oder sich ein Buch auf Spanisch vorzunehmen?
Warum quittierten Sie den Konversationskurs
in Englisch? War’s die Aussichtslosigkeit, vorwärtszukommen,
oder der Umstand, dass die Lektüre mit Wörterbuch
wesentlich an Reiz verliert?
Warum haben Sie aufgehört, ein Instrument zu spielen?
Ist es die Frustration über das Unvermögen oder die Er ­
kenntnis, dass Aufwand und Ertrag in keinem vernünftigen
Verhältnis stehen?
Wann haben Sie sich entschlossen, den Führerschein
abzugeben? War der Anlass die Vernunft oder der Druck
der Öffentlichkeit?
Haben Sie aus eigenem Antrieb mit einer Tätigkeit, mit
einem Ansinnen, mit einem Verhalten aufgehört oder
wurde Ihnen nahegelegt, damit aufzuhören?
Diese Erwägungen liefen mir durchs Vorderhirn, als ich
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zur Busstation tappte, mein Knie spürte, diesmal war’s das
linke, das nie durch einen Sturz oder eine Verletzung tangiert
gewesen war, es muss Arthrose sein, was es zwackt
und zwickt, nahm ich an, um das Wort Schmerz zu vermeiden.
Ich stand also an der Bushaltestelle mit diesem Klumpen
im Magen, ein schwer zu beschreibendes Unbehagen, das
auf die Seele drückt und den Atem flach hält, diese Ganzkörperempfindung
des Nichtmehr, des Allesvorbei, die
tiefer geht als die manchmal ganz angenehme Nostalgie.
Dann hielt mein Blick an der Litfaßsäule nebenan, die ich
sonst nie betrachte, doch jetzt fiel mir unter kunterbuntem
Popgeschmeiß der ahnungsvolle weißhaarige Kopf
mit den verwitterten Zügen auf, ein grantiger Kerl, aber
ein Kerl, der eine Gitarre in der Linken hielt und sich als
John Mayall herausstellte. So ein alter Sack, dachte ich,
was will der hier und heute? Ich war beleidigt, dass dieser
ausgelaugte Greis sich erlaubte, mein Jugendidol gleichen
Namens zu beschatten, ja, regelrecht zu beschämen. Ich
war hingerissen gewesen von der Platte Turning Point, die
in mir ausgelöst hatte, was gewöhnlich das ganz große
Gefühl heißt, das sonst nur für den berühmten Coup de
foudre reserviert ist.
Auch der nicht enden wollende Mick Jagger gefiel mir
nicht. Wenn er in seiner provokant lasziven Ledrigkeit vor
den Teenies im Hallenstadion herumstakte. Ich rümpfte
die Nase, als eine Kollegin fragte: Kommst du mit? Der
alte Knabe ist immer noch auf Achse. Nein. Auf keinen Fall.
Und ich ging in mich, um nach den Gründen zu fahnden,
weshalb diese Oldies, die mich früher begeistert haben,
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heutzutage anwidern, besonders wenn sie sich in ihrer
Erfolgsgeilheit vor der Jugend produzieren.
Und die alten schwarzen Herren? Die störten mich nicht,
im Gegenteil, ich empfand den Auftritt von schwarzen
Jazzstars jeden Alters als angemessen und würdig, Oscar
Peterson etwa oder Erroll Garner, B. B. King oder McCoy
Tyner, die durften in alle Ewigkeit auftreten, nicht zu
reden von den schwarzen Sängerinnen von Soul und
Blues.
Hatte das damit zu tun, dass die schwarzen Jazzmusiker
für helle Augen von vornherein neutraler wirken, ange zogen
und alterslos, während Nacktheit auf der Bühne ein
weißes Phänomen bleibt? Außerdem benehmen sich die
alten schwarzen Herren des Jazz selten anzüglich dem
Publikum gegenüber.
Dann trat ich zurück und fragte mich, weshalb alte
weiße Musiker keinen Heranschmeiß­Blues mehr offerieren
sollen, der über Jahrzehnte Millionen von Fans be ­
glückt hat. Sie können nicht aufhören. Das irritiert mich.
Sie wollen immer noch das Eine, und das Eine ist das Alte.
Sie schmeißen sich an die Jugend heran, in himmelhoher
Selbstüberschätzung und pochen auf ihren offenbar auf
ewig geltenden Kredit. Sprich Sex­Appeal.
Ein schwerwiegenderer Fall war Bob Dylan. Hatte sich
das Nobelpreiskomitee in der Kategorie getäuscht oder
war das eine schamlose Anbiederung bei der Popularität?
Ich konnte nicht fassen, dass das, was ich bisher für eine
Festung der Integrität gehalten hatte, über Nacht in sich
zusammengekracht war. Und das Nachspiel sprach Bände.
War das ein Witz? Eine Verhöhnung all der seriösen
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Schriftstellerinnen, die ein bedeutendes Stück Weltliteratur
verfasst hatten?
Dann, eines Tages, in heftiger Auseinandersetzung mit
dem Freund der Freunde wurde ich eines Besseren belehrt.
Meine in Blei gegossenen Qualitätsmaßstäbe begannen zu
schmelzen, denn als rettungslos konservative Seele denunziert
zu werden, tat weh.
Plötzlich sah ich ein, dass es auch befreiend wirken
kann, wenn nun in den Künsten der Eklektizismus regiert
und daher Äpfel durchaus mit Birnen verglichen werden
können. Kriterien ändern sich, gerade und vor allem in
dem, was bürokratisch das Kulturschaffen heißt.
Ich stand an der Haltestelle und verpasste den Bus. Tief in
Gedanken ging ich zu Fuß. Nein, die Alten sollen, die Alten
dürfen, die Alten müssen, war schließlich mein Befund.
Aufhören ist keine Option für arrivierte Kulturtäter – in ternational
nicht und auch nicht lokal. Nicht für Adolf Muschg
oder Franz Hohler, und sie war auch keine für Christa Wolf
und Friederike Mayröcker. Währenddessen sich ein Max
Frisch schon Ende sechzig fragte, ob sein Schreiben noch
etwas tauge. Bekanntlich hat er das vierte Tagebuch nicht
autorisiert zur Publikation, es genügte seinem hohen An ­
spruch nicht. Ob sein Leben ohne Publikation ange neh ­
mer war, hätte ich gerne gewusst.
Meine Umfrage schlitterte in die Sackgasse, der Befund
war zu vielfältig, die Sachlage zu divers, um eine Theorie
daraus abzuleiten. Die Schlussfolgerung war in ungefähr
diese: Die Trägheit ist die Mutter des Aufhörens, selten die
Einsicht. Der Aufwand, Dinge zu tun, die nicht lebensnotwendig
sind, wird mit vorrückendem Alter beschwerlich.
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So lässt sich das Schreiben, Singsongwriten inbegriffen,
bis zum letzten Atemzug durchaus als lebensnotwendig
erachten, während das Tragen von hohen Absätzen sich
mit der Zeit von selbst erübrigt. Wie so oft in Interviews,
wa ren die Fragen interessanter als die Antworten. Die
Erkenntnis, dass das Thema Aufhören linear und entsprechend
brutal zum Thema Entsorgung führt, blieb spürbar,
doch unausgesprochen. Sie war keine Linderung des Un ­
abänderlichen, das dahintersteht. Das Endgültige.

Im inneren Ausland
Die große Blonde, die ich im Blick habe, um genau zu sein,
die ehemalige Blonde, jetzt Blondierte, die neben dem
wächsernen Rhododendron sitzt, scheint auf jemanden
zu warten. Vorname: Barbara, Nachname: Kunert, Beruf:
Übersetzerin, Zivilstand: verheiratet, ein erwachsener
Sohn, Habitus: unauffällig. Ich kann mir nicht vorstellen,
dass diese Frau unrechtmäßig Sozialhilfe bezieht. Sie wurde
mir zugeteilt, dabei bin ich ein Greenhorn als Sozialdetektivin,
alles andere als ein Traumjob, aber es sei mit
meiner Qualifikation der einzige einigermaßen zumutbare,
und überhaupt, besser als an der Kasse zu sitzen. Wir
treten jetzt ja alle kurz, heißt es beim RAV, der regionalen
Arbeitsvermittlung, ich muss froh sein um diesen Job, als
studienmüde Dreiviertelsoziologin, dabei habe ich keine
Ahnung, wie ich vorgehen soll, trotz des Crashkurses im
Observieren.
Die Kunert schreckt plötzlich auf, und ich erschrecke mit
ihr. Zum Glück bin ich in Deckung hinter der mit künstlichem
Efeu verkleideten Säule. Sie war offenbar in einem
Flow der Entrücktheit, und jetzt tut ihr der Hintern weh,
denn sie rutscht auf der ketchupfarbenen, leicht wippenden
Kunststoffonstruktion hin und her, Blick auf das
Handy, neben der leeren Kaffeetasse. Jetzt steht sie auf und
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erscheint nach fünf Minuten mit einer zweiten Tasse, in
der sie eifrig rührt.
Ich denke, sie wartet auf einen Anruf, wie jeden Dienstag
um diese Zeit. So viel habe ich bisher herausgefunden,
jeden Dienstag um die gleiche Zeit, am frühen Nachmittag,
trifft Kunert eine andere Frau, vermutlich eine Freundin.
Nun wartet sie auf deren Anruf, da die andere regelmäßig
verspätet ist. Ich zücke das Notizbuch, notiere: Freundin
wie jeden Di verspätet, K. wird sichtlich nervös. Ich erwäge,
ob ich auch einen Latte von der Theke holen soll, um mich
nicht verdächtig zu machen. Verhalten Sie sich wie eine
normale Kundin, hieß es im Crashkurs. Was ich bereits
weiß, ist, dass die Freundin, eine kleine Dunkle mit grauen
Strähnen im Pony, keinen Latte trinken darf, weswegen
die Große, Blondierte, Rücksicht nimmt, und das Modegetränk
vorher hinunterkippt, nein, falsch, sie trinkt langsam,
in kleinen Schlucken, aber jetzt, jetzt hat sie es hörbar
eilig und schlürft, da die kleine Dunkle im Anzug ist. Ich
kann sie an den klackenden Absätzen erkennen, die in meinen
Ohren aufploppen wie der ruchbare Elefant im Raum.
Nein, falsches Bild, und überhaupt, die High Heels der
Freundin sind ja nicht mein Thema. Die Kunert trägt be ­
que mere Schuhe, halbhohe Lederstiefel von Qualität. Ich
notiere: K. trägt teure Bottinen, und setze ein Fragezeichen
dahinter. Dann erschrecke ich über mich selbst: Solide
Schuhe sollten doch drinliegen, in einem Sozialhilfebudget.
Gute Schuhe sind elementar für die Lebensqualität.
Das Unding von einer Sitzgelegenheit quietscht leicht, als
die Kunert aufsteht, und die kleine Strähnige umarmt.
Hallo Bab, der Bus ist mir vor der Nase abgefahren. Ich bin
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den ganzen Weg hergelaufen. Die Freundin, außer Atem,
reißt das Béret vom Kopf, ich hoffe, du bist nicht sauer.
Gleich hätte ich dich ausrufen lassen.
Echt jetzt?
Ach komm, unser Stammtisch ist leider besetzt, du
musst mit dieser Rutschbahn vorliebnehmen.
Ich bin so froh, dass du da bist, Bet, schallt jetzt die Ku ­
nert. Ja, sie hat ein schallendes Organ. Dann stecken die
bei den die Köpfe zusammen, und ich verstehe Bahnhof.
Bet für Betty, Bettina, Bertha? Das werde ich noch rauskriegen
müssen, und wenn ich ihren Nachnamen kenne,
könnte der Servility­Check fällig werden. Das ist ein Fachausdruck
der Branche für das Befragen von Nachbarn und
Freunden. Richtig, eine Zumutung, ja, Observieren ist eine
Zumutung, kein Beruf. Aushorchen und schnüffeln, habe
ich beruflich so etwas angestrebt? Doch was habe ich für
eine Wahl? Putzen bei den Happy Few am Zürichberg wäre
die Alternative.
Mal sehen, ob nun zwischen den beiden etwas geschieht.
Die Kunert zerknüllt das Staniolpapierchen, in dem die
Praline war, die sie aus der Handtasche gefischt hat, hier,
in der Imbissecke des erfolgreichen Großverteilers wird
nichts gratis gereicht, hier braucht man sich nicht um
Kundschaft zu bemühen, die kommt von selber, in Scharen
kommt sie, sodass die Frauen im Ausschank oft überfordert
sind. Kein Lächeln für die Wartenden an der Theke,
jedes außerdienstliche Wort ist zu viel.
Diese Imbissecke des Großverteilers ist ein Stilgemisch
von Pomp und Gemütlichkeit, und wohl gerade darum eine
Oase der Globalisierung. Allein schon diese tropisch auf­
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gemotzte Tapetenkulisse, ergänzt von lockenden Kübelpalmen,
die ein Ferienparadies vortäuschen, zweifellos
verkappte Werbung für das Reiseunternehmen Hotelplan,
das der Großverteiler unter anderen Unternehmen führt.
Die Kübelpalme ist eine sanfte Mahnung an ehemalige
Traumdestinationen, die neuerdings verpönt sind, die
Klimajugend überschreit sie jeden Freitag.
Ich rücke mit meinem Kaffee an den Nachbartisch vor
und versuche, etwas vom Gespräch am roten Wipptisch
zu erhaschen. Fehlanzeige, jetzt flüstern die beiden.
Also wende ich mich wieder der Betrachtung der Ausstattung
zu.
Jeder Nische ihre eigene Exotik. Sie gewährt eine ge wisse
Privatheit, die gesucht ist. Verfehlt ist freilich der dekorati
ve Zeigefinger auf die adressierte Kultur, ob goldene Buddha­Statuen,
indische Baldachins oder Elefantensafari, die
wenigen Subsahara­Afrikaner, die hier verkehren, denken
nicht daran, sich in die Werbevision ihrer Herkunft zu setzen.
Sie haben andere Sorgen.
Sie waren zu Hause die Hoffnungsträger der Sippe, die
ihre Heimat verließen, um in Europa ihr Glück zu machen.
Hier werden sie proletarisiert in einem mit Hindernissen
gespickten Arbeitsmarkt, dabei gibt ihnen die Bürokratie
kaum eine Chance. Jetzt erfahren sie eine Ausweglosigkeit,
die den mitgebrachten Ehrenkodex brüskiert; um jeden
Preis müssen sie den Schein des Erfolgs wahren, was der
Not besondere Blüten abknöpft, nicht selten die kleine und
dann die große Delinquenz.
Auch in der Nische mit der fotografisch aufgeblasenen
Sphinx sitzt niemand, jedenfalls würdigen sie die zwei un ­
weit davon im Gespräch vertieften Ägypter mit keinem
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Blick, sie tragen Poloshirts mit dem für Arriviertheit bürgenden
Label Lacoste und ihnen ist schnuppe, wo sie sitzen,
solange das Menü erschwinglich ist und das Geschäft
läuft, hinter dem sie her sind. Denn die Schattenwirtschaft
blüht in diesen Gefilden, Kundenberater trifft Offshore­
Spezialist und dergleichen, wovon ich zwar keinen Deut
verstehe, was aber meine Fantasie anregt. Am redlichsten
kommt mir der Beratungsbetrieb vor, der an den Fensterplätzen
läuft. Dort findet Sprachunterricht für Sans Papiers
und Asylbewerberinnen statt.
Leise, rasch, diszipliniert – als wär’s eine glückende In ­
klu sion! Obschon das Wort schon seine eigene Ab schreckung
ist. Man will ja nicht in die Kultur eingesperrt werden,
deren Sprache man lernt, man will die Freiheit haben,
anders zu sein und als Andersheit respektiert zu werden.
Deshalb sieht man hier kaum ethnisch gemischte Gruppen.
Die Andersheit bleibt unter sich.
Die Kunert und ihre Freundin. Jeden Dienstag um drei Uhr
fünf. Oder drei Uhr zehn, eher aber drei Uhr fünfzehn. Das
nächste Mal muss es klappen. Das nächste Mal observiere
ich die beiden aus einer nahen Polsterbank mit Rückwand.
Sie plaudern, doch von den vernehmbaren Äußerungen
fällt nichts für mich ab. Also packe ich mein Schreibzeug
in meine Tasche und gehe durch die doppelstöckige
Verpflegungshalle, die man ebenso gut eine Landestelle
der Migration nennen könnte.
Fremde Laute zirkulieren im Pendelverkehr, rundhe rum
versammeln sich Stammesbrüder an ihren Stammtischen,
sie sind von einer urtümlichen, geradezu archaischen
Ländlichkeit, wo das Patriarchat auch in der Kleiderfrage
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