Ernst Adolf Willkomm Weiße Sclaven oder Die Leiden des Volkes

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Lore schlang ihre magern Arme um den stämmigen
Nacken des zürnenden Mannes und strich ihm die verworrenen
langen Locken aus der Stirn, die ihre bleichen
Lippen in flüchtigem Kusse berührten. Martell sah
ihr lange still und ernst in die liebreichen, von Thränen
erfüllten blauen Augen.
»Bedanken will ich mich,« sagte er nach einer geraumen
Pause und sein bisher kaltes Auge blitzte in
dunkelm Feuer auf.
»Bedanken? Bei wem und für was?«
»Bei meinem Herrn Vetter für die ausgezeichnete Behandlung,
die er mir hat zu Theil werden lassen,« erwiederte
Martell höhnisch lächelnd.
»Das ist es gerade, was ich fürchte,« seufzte Lore und
ließ ihren Arm langsam von der Schulter des geliebten
Mannes gleiten. »Das, was Du Dank nennst, wird hart
und bitter sein –«
»Ei, mein Schatz, die Wohlthaten, die er uns erzeigt
hat, waren auch nicht süß, die Lasten, die wir für ihn
trugen, nicht leicht! Ich will blos mit ihm sprechen, wie
es ein Vetter darf und soll.«
»Und wenn hast Du die Absicht, eine solche Unterredung
mit Herrn am Stein Dir zu erbitten?«
»Ich werde gar nicht darum bitten, arme Taube, ich
werde warten, bis es Zeit ist und dann sprechen!«
»Wenn er Dich nur zu Worte kommen läßt!«
»Ich besitze, Gott Lob, eine kräftige Stimme, wahrscheinlich
das Einzige, wofür ich ihm mittelbar Dank