Ernst Adolf Willkomm Weiße Sclaven oder Die Leiden des Volkes

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mit fieberhafter Hast zwei Gläschen aus dem zinnernen
Viertelmaß, das ihm der gefällige Wirth unverweilt
darreichte. Nun erst holte er beruhigter Athem
und musterte die Gesichter seiner Umgebung. Es waren
lauter Bekannte, Fabrikarbeiter wie er, verarmt wie
er, auf dem Punkte, unrettbar unterzugehen in wüstem
Trunk durch Adrian’s Unmenschlichkeit.
»Hast Du Nachricht?« fragte ihn sein Nachbar zur
Rechten, ein langer schlanker Mensch mit schmaler
Brust, dem die hellrothen Flecke auf seinen Wangen
ein baldiges Ende prophezeiten. »Heut’ Morgen soll er
dem Tode nahe gewesen sein.«
»Pah, er stirbt nicht!« entgegnete Martell. »Wäre
auch ein Unglück, wenn er so plötzlich von hinnen ginge.
Gott selber könnte das nicht verantworten vor seinem
Gewissen! Nein, er muß und soll leben, soll leben
so lange, bis er durch uns und seine Schuld verarmt ist,
bis er vor uns liegt als ohnmächtig Flehender, und bis
wir ihn wie einen Hund treten, stoßen, in’s Angesicht
speien können! Ha, wäre doch diese Zeit der süßesten
Rache schon da! Schade nur, daß er keine Kinder hat!«
»Warum? Wolltest Du sie ihm tödten?«
»Tödten? – Nein,« sagte Martell mit entsetzlichem
Lächeln. »Der Tod ist eine Wohlthat, keine Strafe; nur
das Leben ist Strafe, wenn es recht tief in Elend eingewickelt
wird. Und das, Freunde, glaubt mir, das wollte
ich schon besorgen!«