Flip-Uni2022-S

12 UNIversalis-Zeitung Sommer 2022
Carina dem weiblichen Körper
zuspricht, hat Amira nicht, nicht
gegenüber einem Körper, „der sie
ständig im Stich lässt, der überhaupt
nicht mehr so funktioniert,
wie sie es gewohnt ist.“
Ihrem Mann Josef kann sich Amira
auch nicht anvertrauen. Josef
nennt ihr parasitär gewordenes
Kind ohne Zynismus eine „Raupe
Nimmersatt“, Josef streicht
das Kinderzimmer rosa und denkt
sich ihre gemeinsame Zukunft
„in bunten Farben“. Unter dem
Video „Regretting Motherhood“
empört sich ein Mann darüber,
dass Frauen in solchen Situationen
nicht beigestanden werde. Ein
„richtig ekelhafter Shitstorm“ entstünde,
wenn eine Frau über ihre
ungewollte Mutterrolle spreche.
Am Ende stellt der Kommentator,
der auch Podcaster ist, die Frage:
„Ist es denn so verwerflich, dass es
Menschen gibt, die sich gegen das
Gesetz der Natur stellen?“
Man könnte überlegen, ob Amira
tatsächlich ein „Gesetz der Natur“
bricht. Die Natur schließlich, ihr
Körper und der Wald um sie herum,
scheinen sich ihrer Kontrolle
zu entziehen. Im Wald trifft Amira
auf einen seltsamen Wanderer,
der ihr auch aufzulauern scheint.
Sie trifft eine Hündin, die sie verfolgt
und bald attackiert. Und der
Wald selbst ist für Amira weniger
der sinnbildliche Schoß der Natur
als ein undurchdringliches, auch
lebensfeindliches Geflecht. Giftpflanzen,
Wege, die Irrwege sind.
Bereits zu Beginn steht Amiras Unwohlsein
mit der Natur: „Überall
karge Stämme, die dichten Wipfel
lassen kaum Licht herein.“ Kargheit
und Dunkelheit. Die Lesenden
wissen, dass es mit Amira und ihrem
anfänglichen Kinderwunsch
nicht gut kommen wird.
Mutterschaft ohne Vater
Sind weder der Körper noch der
Wald sichere Rückzugsräume, ist
es auch die Hütte nicht, die das
Paar bezieht. Das idyllisch-urige
Holzhaus gehörte einmal Josefs
Vater. Der starb im Wald, als Josef
noch ein Kind war. Ein Trauma,
das über der Hütte hängt und den
Wald noch ein Stückchen dunkler
werden lässt, für Amira und
für Josef. Denn Josef scheint mit
seiner Vergangenheit weniger versöhnt
zu sein, als Amira anfänglich
zu glauben scheint. Der fehlende
Vater ist Josefs traumatische Leerstelle,
ein Ort, an dem Amira ihren
Mann nicht erreicht. Eine Lücke
verbleibt, die ihre Partnerschaft
aufzubrechen droht.
Josefs Trauma besteht nicht bloß
darin, dass sein Vater eines Tages
plötzlich verschwand, sondern
auch darin, dass er bereits zuvor
nicht anwesend war:
„Ich will nicht so ein Vater sein
wie er“, sagt er.
„Was war er denn für ein Vater?“
„Er wollte überhaupt kein Vater
sein.“
In der Kommentarspalte unter dem
Video „Regretting Motherhood“
berichtet eine Person davon, als
„bereutes Kind“ in eine Familie
voller unterdrückter Traumata geboren
worden zu sein. Als Kind
sollte sie die Probleme der Familie
kompensieren. Selbst schwanger
zu werden sei für sie ein „persönlicher
Albtraum“. Auch im Kontext
der Schwangerschaftsphobie wird
von einer möglichen Vererbung der
Problematik berichtet.
Mit der unverhofften Geburt des
Kleinkinds aus dem Nichts akzeptiert
Amira das „Gesetz der Natur“
und damit ihre Tochter Luise. Das
Trauma scheint überkommen und
die Einheit zwischen Mutter und
Kind erreicht. Mutterschaft ist im
Blick Amiras wieder jener archaische,
körperliche Wunsch: „Amira
hat nicht geahnt, wie sehr sie sich
eins wünscht, bis sie vermutete,
schwanger zu sein.“ Die Vorstellung
vom Parasiten ist verschwunden,
ebenso die Konkurrenz zu
Josef, der die Vatergefühle mehr
genossen zu haben schien als Amira
ihre Schwangerschaft. Im Rückblick
wirkt die schwierige Schwangerschaft
als notwendiger Schritt
zu einem festen Bund zwischen
Mutter und Kind. Ein Bund, der
dem Mann schließlich nicht mehr
zugänglich ist: „Luise ist in Amira
gewachsen. Josef wird niemals Teil
dieser Einheit sein.“
Wer die Bibel kennt, weiß, welche
Leihvaterfunktion Josef einnimmt.
Nach der unbefleckten Empfängnis
bleibt er zwar Mann Marias, ist jedoch
nicht Vater des Gottessohns.
In Linds Roman tritt an die Stelle
Gottes die Natur. Wann genau
Amira, deren Namensähnlichkeit
zu Maria in diesem Kontext sicher
nicht zufällig ist, schwanger wird,
ist nicht klar, jedoch findet sie ihr
plötzliches Kind im Wald auf, als
sei es eine Gabe der Natur.
Eine erzählerische Vorausdeutung
dieser Ereignisse erlaubt sich der
Roman auch. In der Hütte fin-
det Amira ein Märchenbuch, das
Josefs Vater geschrieben hat. Dort
erzählt er von einer Mutter und
ihrem Kind. Beide leben in einer
Hütte, von einem Vater ist nicht
die Rede. Das Kind hat der Wald
geschenkt – wenn auch zu einem
Preis: Beide dürfen den Ort nicht
verlassen. Das Märchen reicht
jedoch vorauseilend ein Happy
End nach: „So waren sie vergessen
von der Welt und es war gut,
denn sie brauchten zu ihrem Glück
nichts als einander.“ Und siehe, es
war gut: Wie ein Bibelautor setzt
Josefs Vater eine Welt, die ihn, den
menschlichen Vater nicht braucht.
Eine Welt, die sein Sohn nicht akzeptieren
will – aber muss. Denn,
so viel sei auch hier vorausgegriffen,
Amira, ihr Kind und der Wald
gehen eine Beziehung ein, die intensiver
ist, als sich das Josef mit
seinen Vateransprüchen nur wünschen
kann.
Mutterschaft im Wald
„Mama“ ist kein Buch, das bloß
von den Problemen der Mutterschaft
erzählt. Mama sucht Orte,
Bilder und Symbole, um der emotionalen
Verwirrung seiner Protagonistin
Amira Ausdruck zu verleihen.
Dafür ist der Wald als Handlungsort
und Symbol ideal. Wie
einige Orte der Natur wird auch
er in der westeuropäischen Kultur
äußerst ambivalent gewertet. Mal
gilt er als Schoß der Natur, mal als
Kirche Satans, mal als undurchdringliches
Dickicht, Erholungsort,
romantisch verklärtes Idyll,
Labyrinth oder Rückzugsort. Von
seinen Zuschreibungen zu trennen,
ist der Wald in keinem Fall, ebenso
wenig von der Protagonistin des
Romans. Ihre widersprüchlichen
Gefühle zur Schwangerschaft und
Mutterschaft spiegeln sich in der
mal behütenden, mal gefährlichen
Umgebung.
Als Amira die Figur des mysteriösen
Wanderers zum ersten Mal
trifft, ist er eine klassische Schreckgestalt,
die den verängstigten Menschen
geisterhaft verfolgt. Akzentuiert
wird dieser Charakter durch
die Ähnlichkeit des Wanderers zu
Josefs verstorbenem Vater, der
ebenfalls als uriger Naturbursche
beschrieben wird und seit seinem
Tod im Wald um die Hütte zu geistern
scheint. Die Figur des Wanderers
erschöpft sich jedoch nicht
als Horrormotiv. Der seltsame
Alte führt Amira auch durch den
unheimlichen Wald, wortkarg und
wenig zugänglich, aber voller Sicherheit
und Vertrauen in die Natur.
Sein Spiegelbild, Josefs Vater,
hat Amira und ihrem Kind ein Märchen
vorgeschrieben, eins mit Happy
End im Wald. Oder zumindest
ein halbes Happy End, denn auch
hier steckt der Widerspruch: Zwar
hält der Wald beide Figuren gefangen,
lässt sie so aber auch erst auf
ihr Glück stoßen.
So viel sei ein letztes Mal vorweggenommen:
Von einem ungebrochenen
Mutter-Kind-Friede
wird „Mama“ nicht erzählen. Die
Ängste einer Mutterschaft bleiben
erhalten und auch die kleine Luisa
wird für Amira kein Engel bleiben
– ebenso wenig wie Amira ihrem
eigenen Körper oder ihrem Mann
Josef letztlich voll vertrauen kann.
Jessica Lind findet in ihrem Roman
klare, eindringliche Bilder, um die
verworrene Gefühlslage einer Frau
darzustellen. Traumata werden zu
erzählerischen Leerstellen, Widersprüche
zu skurrilen Bildern. Und
am Ende bleibt eine feministische
Botschaft. Mutterschaft ist etwas,
das nur die Mutter selbst bewerten
kann, dem nur sie sich widmen
und dem nur sie entkommen kann.
Dass der Roman in dieser Erkundung
viele unangenehme, tabuisierte
Bereiche streift, macht ihn
nur ehrlicher. „Mama“ zeigt vor
dem Abenteuer Kind einen tiefen
Respekt. Und hat Respekt je einem
Menschen geschadet?
Jessica Lind: „Mama“, Kremayr
& Scheriau 2021.
Fabian Lutz
Literatur auf Socken
Ein Bericht zu Lea Draegers Lesung im Rahmen der Lesungsreihe Zwischen/miete des Deutschen
Seminars der Universität Freiburg
Die Luft ist lau an diesem Abend
im grünen Innenhof des Jos Fritz
Cafés. Auf bunten Gartenstühlen
und kleinen Bänken sitzen 20 bis
30 Leute. Es wird geraucht, getrunken
und gelacht. In den Ästen
der großen Kastanie, deren Zweige
den Innenhof teilweise überwölben,
zwitschern die Vögel. Dann beginnt
Lea Draeger auf der kleinen Bühne
zu lesen und malt mit sonorer
Stimme einprägsame Bilder an die
Hauswände des Innenhofs.
Ihre Sprache ist gnadenlos direkt,
hart und gleichzeitig fragil.
Schonungslos ehrlich berichtet sie
in zarten Bildern von harten, unschönen
Themen. Lea Draeger liest
eine Geschichte über die Frauen
mehrerer Generationen einer Familie
– die Großmutter, die Mutter und
die 13-jährige Ich-Erzählerin, die in
eine Psychiatrie eingewiesen wird,
weil sie aufgehört hat zu sprechen
und zu essen. Es sind Passagen aus
ihrem Debütroman „Wenn ich euch
verraten könnte“, der im Januar
2022 bei Hanserblau erschien.
Je tiefer man in die Welt der namenlos
bleibenden Protagonistin
eintaucht oder gesogen wird, desto
mehr kann man diese Entscheidung
der Verweigerung verstehen. Es ist
eine Welt, in der es nur Schreien
gibt oder Stille, nur Heilige oder
Huren, unerreichbare Ideale und
Rollen, aus denen nicht ausgebrochen
werden kann. Die großen Themen
des Romans sind patriarchale
Strukturen, Gewalt und Ohnmacht,
Schuld und Verlust.
Dadurch, dass die Figuren nicht
durchpsychologisiert sind und diese
Außenperspektive konsequent
durchgehalten wird, wirken sie hart
und fremd. Die männlichen Figuren
beispielsweise werden mit Ausnahme
des Vaters Jürgen lediglich bei
ihrer Familienrolle benannt. Fremd
bleiben sich nämlich auch die Familienmitglieder
der Erzählerin, gewissermaßen
auf das Korsett ihrer
Rolle beschränkt. Für Solidarität ist
da wenig Raum. Die Familie kam
1968 aus der Tschechoslowakei
nach Deutschland. Warum, weiß
niemand. Darüber wird geschwiegen.
Dieses Schweigen wird zu
etwas wie dem Zentralmotiv des
Romans.
Es sind mehrere Textstellen, die Lea
Draeger vorbereitet hat. Nach jeder
vorgelesenen Passage wird die Lesung
durch ein Gespräch von Moderatorin
und Autorin aufgelockert.
Hier lässt sich Spannendes über den
Schreibprozess der Autorin und den
Roman an sich erfahren.
Lea Draeger, die für den Abend
extra aus Berlin angereist ist, berichtet
unter anderem, dass sie über
die letzten Jahre hinweg damit
begonnen hatte, themenbezogene
Fragmente zu schreiben. Zunächst
im Kontext des Zeichnens von
Marien-Ikonen, zu denen sie diese
Szenen verfasste. Lea Draeger ist
nämlich auch bildende Künstlerin.
Schon bald wurde ihr aber bewusst,
dass sie aus den Skizzen ein zusammenhängendes,
rein textliches
Werk schaffen wollte. Erst im Corona-Lockdown
2020 kam sie dann
dazu, sich länger hinzusetzen und
strukturiert an ihrem Debütroman
zu arbeiten. Bevorzugt schrieb sie
dabei nachts, gegen Ende des Prozesses
dann auch im Zug oder hinter
der Bühne – denn, ach ja: Theaterschauspielerin
im Ensemble des
Berliner Maxim Gorki Theaters ist
Lea Draeger auch. Und nun Autorin.
Darüber sagt sie: „Wenn ich eine
Rolle spiele, ist es oft so, dass ich
sehr viel von mir in die Rolle gebe
und sie so fülle. Das findet aber
immer nur über einen recht kurzen
Zeitraum statt und dann kommt das
nächste Stück. Ein Buch hingegen
wächst über Jahre in einem. Auch
die Unabhängigkeit beim Schreiben
hat mir gut gefallen.“
An diesem Abend sind es die leisen
Töne, die die tiefsten Spuren hinterlassen.
Die Tochter, die die Muttersprache
wortwörtlich wie metaphorisch
nicht mehr verstehen kann, verfällt
ins Schweigen.
„Wenn ich euch verraten könnte“
ist auch ein Buch über diese Unzugänglichkeit,
die Einsamkeit, die
gegenseitige Verletzung, die Scham,
die Ohnmacht im Angesicht des
Erbes des Schmerzes, des Traumas,
des „Seelenkrebs“, der von Generation
zu Generation weitergegeben
wird. Und doch ist der Roman nicht
trostlos, beginnt doch die Erzählerin
in der Psychiatrie in einem karierten
Buch die Geschichte der Frauen ihrer
Familie zu erzählen. Einerseits
wird somit die Geschichte des Mädchens
in der Psychiatrie erzählt,
andererseits auch ihre Familiengeschichte
durch die subjektive Linse
der Jugendlichen porträtiert. Aus
Fragmenten und Rückblenden setzt
sich immer mehr ein ganzheitliches
Mosaik zusammen. Es ist ein Mosaik
der Wut als Werkzeug gegen die
Apathie. Die Protagonistin findet zu
ihrer eigenen Stimme. Sie verfasst
ihre eigene Geschichte.
Das Team der Zwischen/miete, das
die Lesungen organisiert, besteht
ausschließlich aus Studierenden
und wechselt immer wieder. Entstanden
ist die Lesungsreihe aus einer
Übung des Deutschen Seminars
der Universität Freiburg. Sie findet
bereits seit 2010 statt. Unterstützt
und finanziert wird das Ganze vom
Literaturhaus Freiburg. Nichtsdestotrotz
ist das Team bei der Auswahl
der eingeladenen Autor:innen
völlig frei. Sie berichten über die
Lea Draeger liest aus ihrem Debütroman „Wenn ich euch verraten könnte“
(Hanserblau, 2022)
Auswahl der Gäste: „Wir bekommen
viele noch unveröffentlichte
Werke – meistens Debüts – von
jungen Autor:innen, die wir dann
erstmal lesen. Dann werden die
Texte gemeinsam diskutiert und wir
einigen uns auf den Text, der uns
am besten gefällt.“ Genretechnisch
decken die Organisator:innen dabei
Romane, Lyrik und Erzählungen ab
– sogar eine GraphicNovel gab es
schon.
Normalerweise finden die Lesungen
der „Zwischen/miete“-Reihe in privaten
Wohngemeinschaften statt
– daher auch der Name. Die Literatur
auf Socken schafft dabei einen
intimen Rahmen, in dem auch
die Grenze zwischen Autor:in und
Publikum zunehmend verschwindet
und in einen Dialog getreten
werden kann. Da coronabedingt
nun schon länger Hygienekonzepte
notwendig sind, sei die Lese-Reihe
in letzter Zeit leider nicht mehr in
Wohngemeinschaften möglich gewesen,
berichtet eine der Organisatorinnen.
Das Café POW oder eben
Foto: Shiqi Yu
das Jos Fritz Café waren Ausweichlocations.
Für die nächste Lesung
im Juli besteht aber die Hoffnung
einer Rückkehr des Formats in eine
WG. Dafür wird momentan noch
eine passende gesucht – Wenn ihr
also in einer großen WG lebt und
Lust habt, sie für eine Lesung bereitzustellen,
dann meldet euch gerne
beim Literaturhaus!
Julian Hienstorfer