Das Fräulein von Lichtenegg

Maximilian Schmidt Das Fräulein von Lichtenegg
„Wer küßte meine Hand?“ fragte hastig die Alte, noch immer mit geschlossenen Augen.
„Ich, Mütterchen“ sagte Adalbert mit aller Herzlichkeit. „Ich küßte Ihnen dieselbe in
Julchens Auftrage, welche sich unendlich nach Ihnen sehnt. Sehen Sie mich doch an; warum
mich hassen, während ich Sie liebe? Was kann ich denn für mein Gesicht?“
„Sie lieben mich?“ fragte Margareth leise. „Warum lieben Sie mich?“
„Weil mir Julchen so viel Schönes von Ihnen erzählt hat; weil ich erfahren, daß Sie ein so
gutes Herz haben, und weil ich überhaupt das Alter ehre und liebe.“
Adalbert hatte wiederholt der Alten Hand ergriffen; diese schlug jetzt die Augen auf und
heftig zitternd blickte sie stier in das ihr so verhaßte Gesicht des jungen Mannes.
„Ich bin ein Kind,“ sagte sie nach einer kleinen Pause. „Verzeihen Sie mir, ich bin wie ein
kleines Kind. Aber fragen Sie nur diese Herren, ob das Bild meines Sohnes nicht eine
täuschende Aehnlichkeit mit Ihnen hat. Und Sie heißen auch Adalbert?“
„Ich heiße Adalbert!“
Die Alte schwieg und konnte ihren Blick nicht mehr von Adalbert wenden; dieser sah ihr
mit aller Liebe in die Augen und brach endlich das Schweigen, indem er sagte: „Mütterchen,
gewöhnen Sie sich immer an das Gesicht und erlauben Sie mir, daß ich Ihnen täglich
Nachrichten von Julchen bringe.“
„Wie lange kennen Sie Julchen schon?“
„Seit Sonntag, wo ich hier ankam.“
„Und warum nehmen Sie an dem Mädchen so viel Anteil?“
„Warum? Ich bin Arzt, und wie dem Priester das geistige, so liegt mir das leibliche Wohl
meiner Nebenmenschen am Herzen. Und wäre ich auch nicht Arzt, ich würde mich doch zu
dem Unglücklichen hingezogen fühlen und zu lindern suchen, soweit es in meinen Kräften
steht; denn wer hätte mehr Anteil auf unsere Teilnahme und Liebe als der Unglückliche?
Wollte man einem solchen noch die Menschenliebe nehmen, so bände ihn nichts mehr an
diese Erde als ein verhaßtes Leben, dessen Ende dann sein einziger Wunsch wäre.“
„Das ist wahr,“ versetzte die Alte, „und wenn nun dieses Leben nicht entweichen will, ein
Leben, das keinen Reiz und nur eine Erinnerung hat, welche den Blick in die Vergangenheit
trübt und die einmal geschlagenen Wunden ewig bluten läßt, – welcher Trost bleibt einem
solchen Menschen?“
„Der Trost einer besseren Zukunft,“ sagte der Pfarrer. „Margareth, der Himmel lenkt unsere
Schicksale. Er läßt uns oft nur deshalb so lange warten, um uns noch hier auf Erden durch
unverhoffte Freuden für erlittenes Unglück zu entschädigen. Vielleicht ist es auch bei Euch so
der Fall, Margareth.“
„Bei mir? O, welche Freude könnte mir die Erde noch bieten? Meine Freuden sehe ich
allerdings in der Zukunft; aber nicht hier unten mehr, sondern dort oben, wo ich bald bei Gott
zu wohnen hoffe.“
„Aber, Mütterchen,“ sagte Ortolf, „wenn Euch noch Freuden blühten, wenn Ihr doch noch
durch liebe Bande an dieses Leben gefesselt wäret: o, nicht wahr, Ihr würdet Euer Herz der
Freude nicht verschließen, und ein Glück nicht von Euch weisen, das Euch der Himmel bis
jetzt aufbewahrt?“
„Ein Glück, das mir der Himmel aufbewahrt?“ fragte die Alte überrascht, und nachdem sie
den Pfarrer und Ortolf fest angeblickt, ließ sie ihr Auge auf Adalbert ruhen und fing dann
plötzlich zu weinen an.
„Warum weinen Sie, gutes Mütterchen?“ fragte Adalbert, der Alten Hand erfassend.
„Weil Sie mich lebhaft wieder an längst vergangene Zeiten erinnern,“ entgegnete rasch die
Alte; „Sie gleichen nicht nur meinem Sohne, sondern auch meinem braven Gatten. So stand er
einstens in Augsburg vor mir und blickte mich so mild an, wie Sie es jetzt thun. Warum hat
mein Sohn dieses nie gethan? O, daß mir ein solcher Sohn gelebt hätte!“
Adalbert konnte nicht länger mehr an sich halten und rief: „Es lebt Ihnen ein solcher Sohn
in Ihrem Enkel! Ich bin es, der Sohn Ihres Adalbert!“
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