Blogtexte2021_1_12
Die Angst vor dem Tod muss jeder erleben,keiner im Hospiz komme drum herum, ichhabe den klugen Sterbebegleiter danach gefragt.Meine Eltern beneideten ihren SegelfreundHannes. Er „habe es gut gemacht“, fandensie. Kann man das machen? Hannes war mitEhefrau nachts auf dem Nachhauseweg voneinem Opernbesuch am Kantstein direkt vordem eigenen Wohnhaus unvermittelt totzusammengebrochen. Auch Olaf, ein Freundvom Onkel meines langjährigen SegelfreundesBernd, stürzte, sagt man, (vor dem kleinenKino in Blankenese) im noch nicht so fortgeschrittenenAlter auf dem Gehweg – undüberlebte das nicht; wir waren aber überraschtund entsetzt. Der war gerade am Beginneiner möglichen Rente und hatte nochviel vor. Ebenso der im Ort bekannte Kassierereiner Bank in Wedel. Dieser Pechvogelsegelte am ersten Tag seiner Verrentungbei Freunden auf der Ostsee mit. In einerplötzlichen Bö vor Schleimünde kenterte derzum Segelboot ungenügend umkonstruierteKutter, und der Mann ertrank. Das warenBeispiele für einen gelungenen Tod, fandenmeine Eltern. Wie man das „mache“, haben sietatsächlich darüber nachgedacht? Sie hattenbeim Anwalt eine Verfügung formuliert, wassie im Falle eines unvermittelt nötigen Krankenhausaufenthaltohne Bewusstsein wolltenund was nicht.Das Hospiz liegt räumlich direkt angeschlossennah einem Hamburger Krankenhaus. Esist ein Zaun, der beide Anlagen trennt, undtypischerweise gelangt man von einer Nebenstraßezum Gebäude. Dabei gerät mangar nicht in den Betrieb der Klinik. Es ist einkleiner Parkplatz dort und eine Tür, an derman sich als Angehöriger legitimieren muss.Ich erinnere Sylvie. Sie war vorher im Kindergartenbeschäftigt gewesen. Die junge Frauhatte sich bewusst entschlossen, eine Zeitlang hier zu arbeiten. Eine Herausforderung,eine Pflicht für sie. Das war ihr bewusst geworden.Es tat Not, weil sie begreifen wollte.Ich denke noch oft daran, wie gut es getanhat, wenn sie mit ihren Putzkram in der Nähestill die nötige Arbeit machte. Ich habe ihreTelefonnummer auf einem Zettel. Ich solleanrufen, sie koche gern für Freunde und habedann original afrikanische Spezialitäten ausihrer Heimat bereit, die sie unmöglich alleallein essen könne. Das habe ich nie getan,mit dem Tod meiner Mutter war Schluss. Esging nicht, nur deswegen.Ich sehe die Zeit wie im Nebel,wenn ich daran denke:Die Leitung, Frau E., die ichüber eine Freundin in einerähnlichen Einrichtung alsAnsprechpartnerin empfohlenbekam. Sie machte esmöglich, dass meine Mutternoch am selben Tag das angemeldeteZimmer bekam,als ich anrief, beschrieb, wiesich die Lage zugespitzthabe.Das war unglaublich.Der direkt am Sterbendenverantwortlich begleitendeHerr B. sagte mir, jeder im Hospiz wäreirgendwann damit konfrontiert, den nahenTod als unausweichlich zu bemerken mit derentsprechenden Angst. Er erzählte von einemBewohner, der nach einigen Wochen wie erwartetstarb. Dieser Mann war ganz dünn undausgemergelt geradezu, unübersehbar vonseiner schweren Krankheit gezeichnet. Derscherzte aber nur und war immer auf eineaufgesetzte Art fröhlich, hatte Geschichtendrauf, als unterhalte er das Personal in einemHotel. Dem Herrn B. sagte er gelegentlich:„Man sagt ja, ich hätte diese schlimme Krankheit,aber Sie wissen doch, dass dasnicht wahr ist.“ Daraufhin probierteder Pfleger regelmäßig, behutsamdie Realität in das Empfinden seines„Gastes“ einzubauen: „Doch. Esstimmt. Sie sind todkrank und werdenin wenige Wochen oder sogarschon in einigen Tagen hier beiuns sterben. Das wissen Sie auch.“Der Mann bestritt es ein jedes Malund machte Scherze. „Darum sindSie hier. Weil Sie sterben“, meinteder professionelle Sterbebegleitertrotzdem, nicht um den Mann zu quälen. Dannkam, was kommen musste, erzählte B. mir, eswäre heftig und unausweichlich über denknochendünnen Todgeweihten gekommen.Jeden Tag habe er sich’s einreden können, erwäre zum Spaß an diesem Ort. Erfolgreichscheinbar, habe der Mann seine unübersehbareEndlichkeit im Spiegel und beim Blickauf seine Gliedmaßen verleugnet.Aber dann wäre es schließlich passiert. Dahätte sich der Sterbenskranke eines Nachtsfür viele Minuten, ja Stunden weinend anB. geklammert, gekrampft geradezu. Er griffzu, ein Kind, das um Hilfe ruft. Hatte rotzend,schluchzend und zuckend den Pfleger rundummit den Armen wie ein Krake unlösbareingefangen, bemüht mitgeschleppt auf diesemunvermeidlichen Weg, wenigstens solangees geht, noch Kraft in den abgemagertenÄrmchen ist, Eisenkrallen daraus zu machen.Es ist immer präsent. Ich erlebe es: Als wäreauch ich noch dabei gewesen, hätte den Sterbendenselbst gekannt.Der Pfleger erinnerte sich, erzählte. Die Flurehatten gebohnerte Fußböden, und hinterjeder Tür befand sich ein Sterbezimmer, undkeines der Betten dort ist leer geblieben.Mit jedem Gestorbenen bekam ein weitererMensch von einer Meldeliste die Gelegenheit,hier behütet zu sterben. Vor meinem innerenAuge lebt jetzt gleich alles auf, während ichdiese Zeilen in das Pad tippe: Die Kerze imErdgeschoss. Sie wird dort angezündet, wennein vertrauter Gast die letzte Reise antrittund das Haus verlässt. Als B. erzählte, glaubteich dabei zu sein. Ich sah den Mann scheinbar,während wir im schummrigen Flur leiseredeten und meine Mutter Greta oben im erstenStock schlief. Ihr blieb noch Zeit.Wie viel davon, und was dann?Der Pfleger, ich selbst und der Mann: Wirdrei schienen nun unentrinnbar unterwegs,magisch gefangen vom Tod selbst. So plastischbeschrieb B. mir, wie es war, mit in dasnicht länger auszublendende Schicksal desKranken gebunden zu sein. Umklammert. Derkonnte nicht mehr – und hatte die Angst zugelassen.Er war am Morgen anschließend der Nachtganz friedlich gestorben.:)Jul 17, 2021 - Wir sterben und wissen es 70 [Seite 69 bis 70 ]
Ich binnicht bescheuertJul 18, 2021Wir kannten nur Ampeln, keinen Kreisverkehr,die Dänen hatten das; wir nicht. Inzwischengibt es auch in Deutschland viele Kreisel.Man kann immer fahren, kaum, dass manstoppen muss. Schon bist du drin! Es nervt,an der Ampel zu stehen. An einigen „Lichtzeichenanlagen“ist zusätzlich noch ein Schildangebracht: Bitte bis an die Haltelinie fahren,Kontaktanlage. Das heißt wohl, halte ich zuweit ab vom Strich, kann ich warten, bis ichschwarz werde. Oder besser, es bleibt rot fürimmer. Man muss vorsichtig sein. Wer die falscheFarbe im Munde führt, gilt den anderenals Rassist.Heutzutage möchten wir alles korrekt haben.Laschet darf nicht lachen, wenn Steinmeierdie Opfer der Flutkatastrophe würdigt, bäh.Auch nicht hinten im Bild. Einer hat es gesehen.Dann wissen es alle. Werschreibt, bleibt. Wer filmt, derblimpt? Ein neues Wort wird benötigt,wenn die Plagiatsjäger aufder rechten Spur überholt werden,von denen, die Deepfakes„in echt“ können. Jeder pupst mal.Politik, Kunst, alles Öffentliche istmassentauglich, die Themen entsprechendem Konsens. Wer dasnicht begreift, bleibt allein. Dasist auch gut so. Ich möchte nichtgestört werden durch Hassmails.# Gendersternchen* nachträglichAuch: Wir würdigen Frauen! Gesternkam eine Astro-Doku. Die Mädels spielenneuerdings eine Rolle in der Geschichte,die es möglich macht, alles noch einmal neuzu erzählen. Das Fernrohr, das Galileo nahm,wurde ihm von seiner Cousine geschenkt. DieGalaxien, die Hubble entdeckte, konnte er nursehen, weil seine Geliebte ihm … usw. – baldwird es eine neue Vergangenheit geben.Es ist vorgekommen, ich erinnere mich aneine Meldung vor längerer Zeit, da musstedie Polizei einen Autofahrer stoppen undbehutsam aus dem Kreisverkehr lotsen. EineÜberwachungskamera oder zufällige Beobachterhatten bemerkt, dass ein Fahrzeugim Kreisel verbleibend kreiste, immer wiederund unzählige Male. Von zweihundert Ringen,die derjenige bereits gedreht haben soll,bis die Beamten einschritten, ist die Rede gewesen.Der moderne Satellit der Landstraßein seiner Umlaufbahn hält die Stellung. Ichhabe das nicht so genau in Erinnerung. Wahrscheinlichhat man den Fahrer psychiatrischuntersucht. Es kann eigentlich nicht verbotensein, sollte man meinen, zumindest ein paarMal rundherum zu fahren?Wenn im Verkehrsfunk von Stausdie Rede ist, sagen die Moderatorendieser Sendung gern, wie viel Zeitdie Verkehrsteilnehmer extra benötigen.Dann heißt es gelegentlich:Zeitverlust hier eine Dreiviertelstunde.Ich merke immer auf: Wasist Zeitverlust? (Der Planet hält an).Dann kommt mir der Beknackte inden Sinn, der, warum auch immer,nicht aufhörte, in einem Kreisel zukreisen. Ich muss an unsere Küchenuhrdenken. Die ist so in der Art einerBahnhofsuhr eine große, rundePlatte, schneeweiß mit einem Rand wie einePizza, und rundherum sind die Zahlen, ebenfast wie man das am Gleis kennt, so siehtsie aus. Ein kleiner, schwarzer Zeiger fürdie Stunden, ein langer zur Anzeige derMinuten. Er ist ebenfalls schwarz. Und,ganz wie bei der Bahn, hat unsere großeWanduhr in der Küche auch einendünnen, schnellen Sekundenzeiger inSignalrot.Diese vorangestellten Beschreibungenmünden in die Idee: Zeit wird sichtbar inder Bewegung. In einem Weltall sausend,dürfte es schwierig werden, sie zu bemerken.Insofern ist Zeit relativ, auch fürjeden Normalen, nicht nur den schlauenAlbert Einstein. Es kommt schon sehrdarauf an, wer, und wo wir sind, geradetun. Reißt mir andauernd der Geduldsfaden,während andere locker traben? Wasbin ich auf der Weltuhr: ein Sekunden-,Minuten- oder Stundenanzeiger? DasselbeTempo für alle aufdem Planeten, Zeit,mit der wir um dieSonne sausen undmein eigenes Bootim blauen Meer.# SegelnIch weiß noch gut,wie es „nach Bermuda“war. FünfTage über See,und dann tauchtedie Insel an derKimm auf. Natürlichhaben wiruns an Bord bewegt. Und ja, auch der Windtraf unsere Wangen, wir spürten die Zeit.Es wurde abends dunkel. Und die See rolltean. Mittags knallte die Sonne, nachts wares kühl, und die fliegenden Fische krachtengegen die Kajütaufaubauten und klatschtenohnmächtig an Deck. Wir hatten zu tun mitden Segeln, gingen zum Essen in die Kajüteund spuckten anfangs, weil wir zunächstnoch seekrank waren. Dann wurde es besser,und auch das bedeutete, dass sich etwas geänderthatte. Gestern übel, heute besser; dasist Zeit. Aber das Wetter blieb scheinbargleich. Der Himmel war immer blau. JederTag war warm und ähnelte dem vorangegangenen.Und nur in der Karte konntenwir anhand der ermittelten Position begreifen,dass wir Virgin Gorda und zuletztAnegada hinter uns gelassen hatten, dasZiel, Bermuda näher kam. Ohne die Kartewäre es nicht nachprüfbar gewesen. Dasrauschende Kielwasser, die besonders unterDeck im Vorschiff (wo ich meine Kojehatte) knallende Bugwelle, machte einemklar, wir drängten nordwärts.# Dasselbe Bild wie zeitlos gleich an jedemTagDie Segel standen in derselben Position fest.Ich meine, es war raumschots. Unter Vollzeugwaren unsere weißen Schwingen jedenfallsgleichbleibend und immer gutgefüllt von einemkonstanten Wind gerundet. Man spürte:„Capella“ ist unterwegs. Fünf Mal tagaus, tageinrollte die See aus derselben Richtung heran.Gleiche Windstärke, gleiche Wellenhöhekamen die Buckel dichter, sie hoben uns an,unterliefen die Yacht und wir ritten unspektakulärdarüber hinweg. Rundherum gleich wardas Meer, der täglich identische, blaue Kreisbis zum Horizont. Es änderte sich scheinbargar nichts.Und dann tauchtedas Land auf, morgens,noch vor demFrühstück!Bermuda, Hamilton.Die Einfahrt später:Wie im nordischenSchärengarten lagen,beschaulichverteilt, einige Inselbrockenseitlichdes gewundenenFahrwassers. Inzwischentuckerte derMotor, die Segel warennach Tagen zumersten Mal wiederhübsch aufgetucht. Wir waren einigermaßenunsicher, wo wir die Yacht jetzt festmachensollten. Hans-Jürgen, unser Kapitän, studiertedie Karte. Lars und ich probierten Landmarkenauszumachen, den passenden Liegeplatzzu finden. Dann ließen wir uns von Ansässigenhelfen und fanden einen feinen, kleinenHafen, der privat zu einem Hotel gehörte,steuerbords des Wasserweges zwischen denUfern. Eigentlich war nach der anderen Seitehin eine Marina zu erwarten, und auch ein riesiger,blauer Kreuzfahrer mit dickem Schornsteinhatte dort mächtig aufragend seinenLiegeplatz gefunden. Unserem Kapitän passteaber einiges nicht, oder dem Hafenmeistergefiel es nicht, die Yacht dort hinzuweisen.Das weiß ich nicht mehr. Ich erinnere einigeTage im Hotel; und dort war dieser perfektgekleidete Manager des Restaurants(mit blauem Sakko und rotem Schlips), deruns servierte, wenn wir an Land gegessenhaben. Wer die Sahne zunächst in die Tassenahm, dann den Kaffee von ihm eingeschenktmochte, dem sagte er: „You don’t need to stirit up.“ Der trug kurze Hosen und Kniestrümpfeund war dabei eine Respektsperson. DieAufmerksamkeit selbst. Das sah nicht einmallustig aus, so selbstbewusst war dieser Mannmit der typischen Klamottenkombi dort. Jetztwar Zeit wieder wie immer.Jul 18, 2021 - Ich bin nicht bescheuert 71 [Seite 71 bis 74 ]
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Ich bin
nicht bescheuert
Jul 18, 2021
Wir kannten nur Ampeln, keinen Kreisverkehr,
die Dänen hatten das; wir nicht. Inzwischen
gibt es auch in Deutschland viele Kreisel.
Man kann immer fahren, kaum, dass man
stoppen muss. Schon bist du drin! Es nervt,
an der Ampel zu stehen. An einigen „Lichtzeichenanlagen“
ist zusätzlich noch ein Schild
angebracht: Bitte bis an die Haltelinie fahren,
Kontaktanlage. Das heißt wohl, halte ich zu
weit ab vom Strich, kann ich warten, bis ich
schwarz werde. Oder besser, es bleibt rot für
immer. Man muss vorsichtig sein. Wer die falsche
Farbe im Munde führt, gilt den anderen
als Rassist.
Heutzutage möchten wir alles korrekt haben.
Laschet darf nicht lachen, wenn Steinmeier
die Opfer der Flutkatastrophe würdigt, bäh.
Auch nicht hinten im Bild. Einer hat es gesehen.
Dann wissen es alle. Wer
schreibt, bleibt. Wer filmt, der
blimpt? Ein neues Wort wird benötigt,
wenn die Plagiatsjäger auf
der rechten Spur überholt werden,
von denen, die Deepfakes
„in echt“ können. Jeder pupst mal.
Politik, Kunst, alles Öffentliche ist
massentauglich, die Themen entsprechen
dem Konsens. Wer das
nicht begreift, bleibt allein. Das
ist auch gut so. Ich möchte nicht
gestört werden durch Hassmails.
# Gendersternchen* nachträglich
Auch: Wir würdigen Frauen! Gestern
kam eine Astro-Doku. Die Mädels spielen
neuerdings eine Rolle in der Geschichte,
die es möglich macht, alles noch einmal neu
zu erzählen. Das Fernrohr, das Galileo nahm,
wurde ihm von seiner Cousine geschenkt. Die
Galaxien, die Hubble entdeckte, konnte er nur
sehen, weil seine Geliebte ihm … usw. – bald
wird es eine neue Vergangenheit geben.
Es ist vorgekommen, ich erinnere mich an
eine Meldung vor längerer Zeit, da musste
die Polizei einen Autofahrer stoppen und
behutsam aus dem Kreisverkehr lotsen. Eine
Überwachungskamera oder zufällige Beobachter
hatten bemerkt, dass ein Fahrzeug
im Kreisel verbleibend kreiste, immer wieder
und unzählige Male. Von zweihundert Ringen,
die derjenige bereits gedreht haben soll,
bis die Beamten einschritten, ist die Rede gewesen.
Der moderne Satellit der Landstraße
in seiner Umlaufbahn hält die Stellung. Ich
habe das nicht so genau in Erinnerung. Wahrscheinlich
hat man den Fahrer psychiatrisch
untersucht. Es kann eigentlich nicht verboten
sein, sollte man meinen, zumindest ein paar
Mal rundherum zu fahren?
Wenn im Verkehrsfunk von Staus
die Rede ist, sagen die Moderatoren
dieser Sendung gern, wie viel Zeit
die Verkehrsteilnehmer extra benötigen.
Dann heißt es gelegentlich:
Zeitverlust hier eine Dreiviertelstunde.
Ich merke immer auf: Was
ist Zeitverlust? (Der Planet hält an).
Dann kommt mir der Beknackte in
den Sinn, der, warum auch immer,
nicht aufhörte, in einem Kreisel zu
kreisen. Ich muss an unsere Küchenuhr
denken. Die ist so in der Art einer
Bahnhofsuhr eine große, runde
Platte, schneeweiß mit einem Rand wie eine
Pizza, und rundherum sind die Zahlen, eben
fast wie man das am Gleis kennt, so sieht
sie aus. Ein kleiner, schwarzer Zeiger für
die Stunden, ein langer zur Anzeige der
Minuten. Er ist ebenfalls schwarz. Und,
ganz wie bei der Bahn, hat unsere große
Wanduhr in der Küche auch einen
dünnen, schnellen Sekundenzeiger in
Signalrot.
Diese vorangestellten Beschreibungen
münden in die Idee: Zeit wird sichtbar in
der Bewegung. In einem Weltall sausend,
dürfte es schwierig werden, sie zu bemerken.
Insofern ist Zeit relativ, auch für
jeden Normalen, nicht nur den schlauen
Albert Einstein. Es kommt schon sehr
darauf an, wer, und wo wir sind, gerade
tun. Reißt mir andauernd der Geduldsfaden,
während andere locker traben? Was
bin ich auf der Weltuhr: ein Sekunden-,
Minuten- oder Stundenanzeiger? Dasselbe
Tempo für alle auf
dem Planeten, Zeit,
mit der wir um die
Sonne sausen und
mein eigenes Boot
im blauen Meer.
# Segeln
Ich weiß noch gut,
wie es „nach Bermuda“
war. Fünf
Tage über See,
und dann tauchte
die Insel an der
Kimm auf. Natürlich
haben wir
uns an Bord bewegt. Und ja, auch der Wind
traf unsere Wangen, wir spürten die Zeit.
Es wurde abends dunkel. Und die See rollte
an. Mittags knallte die Sonne, nachts war
es kühl, und die fliegenden Fische krachten
gegen die Kajütaufaubauten und klatschten
ohnmächtig an Deck. Wir hatten zu tun mit
den Segeln, gingen zum Essen in die Kajüte
und spuckten anfangs, weil wir zunächst
noch seekrank waren. Dann wurde es besser,
und auch das bedeutete, dass sich etwas geändert
hatte. Gestern übel, heute besser; das
ist Zeit. Aber das Wetter blieb scheinbar
gleich. Der Himmel war immer blau. Jeder
Tag war warm und ähnelte dem vorangegangenen.
Und nur in der Karte konnten
wir anhand der ermittelten Position begreifen,
dass wir Virgin Gorda und zuletzt
Anegada hinter uns gelassen hatten, das
Ziel, Bermuda näher kam. Ohne die Karte
wäre es nicht nachprüfbar gewesen. Das
rauschende Kielwasser, die besonders unter
Deck im Vorschiff (wo ich meine Koje
hatte) knallende Bugwelle, machte einem
klar, wir drängten nordwärts.
# Dasselbe Bild wie zeitlos gleich an jedem
Tag
Die Segel standen in derselben Position fest.
Ich meine, es war raumschots. Unter Vollzeug
waren unsere weißen Schwingen jedenfalls
gleichbleibend und immer gutgefüllt von einem
konstanten Wind gerundet. Man spürte:
„Capella“ ist unterwegs. Fünf Mal tagaus, tagein
rollte die See aus derselben Richtung heran.
Gleiche Windstärke, gleiche Wellenhöhe
kamen die Buckel dichter, sie hoben uns an,
unterliefen die Yacht und wir ritten unspektakulär
darüber hinweg. Rundherum gleich war
das Meer, der täglich identische, blaue Kreis
bis zum Horizont. Es änderte sich scheinbar
gar nichts.
Und dann tauchte
das Land auf, morgens,
noch vor dem
Frühstück!
Bermuda, Hamilton.
Die Einfahrt später:
Wie im nordischen
Schärengarten lagen,
beschaulich
verteilt, einige Inselbrocken
seitlich
des gewundenen
Fahrwassers. Inzwischen
tuckerte der
Motor, die Segel waren
nach Tagen zum
ersten Mal wieder
hübsch aufgetucht. Wir waren einigermaßen
unsicher, wo wir die Yacht jetzt festmachen
sollten. Hans-Jürgen, unser Kapitän, studierte
die Karte. Lars und ich probierten Landmarken
auszumachen, den passenden Liegeplatz
zu finden. Dann ließen wir uns von Ansässigen
helfen und fanden einen feinen, kleinen
Hafen, der privat zu einem Hotel gehörte,
steuerbords des Wasserweges zwischen den
Ufern. Eigentlich war nach der anderen Seite
hin eine Marina zu erwarten, und auch ein riesiger,
blauer Kreuzfahrer mit dickem Schornstein
hatte dort mächtig aufragend seinen
Liegeplatz gefunden. Unserem Kapitän passte
aber einiges nicht, oder dem Hafenmeister
gefiel es nicht, die Yacht dort hinzuweisen.
Das weiß ich nicht mehr. Ich erinnere einige
Tage im Hotel; und dort war dieser perfekt
gekleidete Manager des Restaurants
(mit blauem Sakko und rotem Schlips), der
uns servierte, wenn wir an Land gegessen
haben. Wer die Sahne zunächst in die Tasse
nahm, dann den Kaffee von ihm eingeschenkt
mochte, dem sagte er: „You don’t need to stir
it up.“ Der trug kurze Hosen und Kniestrümpfe
und war dabei eine Respektsperson. Die
Aufmerksamkeit selbst. Das sah nicht einmal
lustig aus, so selbstbewusst war dieser Mann
mit der typischen Klamottenkombi dort. Jetzt
war Zeit wieder wie immer.
Jul 18, 2021 - Ich bin nicht bescheuert 71 [Seite 71 bis 74 ]
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