Kaddisch für einen Freund

Meine Freundschaft mit Peter hatte ungewöhnlich tiefe
Wurzeln. Beide waren wir Kinder von jüdischen Kommunisten,
die aus Hitler-Deutschland nach Belgien geflohen
waren. In kommunistischen Kreisen in Antwerpen haben
sich unsere Eltern kennengelernt. Nach dem Krieg beschlossen
sie, sich am Aufbau des Sozialismus zu beteiligen,
Peters Eltern in der DDR, meine Eltern in Polen. Doch
1957 übersiedelte unsere Familie in die DDR. Mein Vater
nahm Kontakt zu seinen alten Freunden aus Antwerpen
auf. Ich lernte Peter kennen und freundete mich mit ihm
an.
Beide waren wir atheistisch orientiert und in jüdischen religiösen
Riten völlig unbewandert. Und doch hatten wir ein
tief empfundenes Zugehörigkeitsgefühl zum jüdischen
Volk, das sich nach dem Sieg Israels über die arabischen
Feinde im Jahre 1967 zum Stolz steigerte. Nach dem
Einmarsch der Truppen des Warschauer Vertrages in die
Tschechoslowakei 1968 verloren wir den Glauben an einen
humanen, demokratischen Sozialismus. Ich ging 1977 in
den Westen, Peter erst kurz vor dem Fall der Mauer. Wir
blieben bis zu seinem Tod einander freundschaftlich verbunden.
Er hatte nicht als Jude gelebt, wurde aber als Jude bestattet.
Ich sprach für ihn das Kaddisch.

Gabriel Berger
K a d d
s c h
für meinen Freund

Textlayout: Gabriel Berger
Druck und Bindung:
© Gabriel Berger

Mit Peter Schreier verband mich seit der Kindheit
eine besondere Freundschaft. Hören kulturbeflissene
Menschen höheren Alters, so auch viele meiner
Freunde, den Namen Peter Schreier, erstarrten sie in
Ehrfurcht, denn sie assoziierten mit diesem Namen
den weltberühmten Dresdener Tenor-Sänger. Mein
Freund Peter Schreier, von dem hier die Rede sein soll,
trug aber rein zufällig den Namen jenes berühmten
Opernsängers, hatte jedoch, außer der sächsischen
Geburtsstadt Meißen, mit ihm nichts Gemeinsames
und besonders nicht das musikalische Talent. Mit dem
war aber sein Bruder Martin bedacht, der Schlagzeuger,
Sänger und Leiter der Rockband „Sterncombo Meißen“,
die in der DDR bis zur Wende einen Kultstatus genoss
und noch heute in Ostdeutschland ihre inzwischen
ergrauten oder glatzköpfigen Fans hat. Martins Bruder
Peter war zwar weniger musikalisch, machte aber mit
seinem Stimmorgan dem Familiennamen Schreier alle
Ehre. Denn die für ihn normale Stimmlage erreichte
fast die eines Opernsängers würdige Lautstärke, die
man ohne weiteres als Schreien interpretieren konnte.
Peters aufdringliche, lautstarke Präsenz, besonders in
der Öffentlichkeit, hatte vermutlich mit seiner etwas
klein geratenen Körpergröße zu tun, die er von seinen
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beiden Eltern geerbt hatte. Wohl konnte es in einer
Menschenmenge vorkommen, dass man ihn übersah,
nicht aber, dass man ihn überhörte.
Unsere Beziehung hatte ungewöhnlich tiefe Wurzeln,
denn uns verband das gemeinsame Schicksal unserer
Eltern. Sie kannten sich aus Antwerpen, wo sie alle vier
noch vor dem Krieg als jüdische Emigranten gelebt
hatten. Beide Väter waren als Kommunisten, gleich
nach Hitlers Machtantritt, aus Deutschland geflohen.
Die beiden Mütter hatten polnische Wurzeln, meine
Mutter war selbst aus Polen nach Belgien gekommen,
Peters Mutter schon in Belgien geboren. Was die vier
verband, war die Sprache Jiddisch und der Glaube an
eine bessere, kommunistische Zukunft. Der deutsche
Einmarsch beendete den Kontakt beider Paare. Peters
Eltern überlebten die Naziherrschaft im belgischen,
meine im französischen Untergrund. So wurde ich
kurz vor Kriegsende in Südfrankreich geboren, Peter
dagegen kurz nach dem Krieg in Belgien. In Antwerpen
begegneten sich die beiden Paare nach dem Krieg
wieder. Sie entschieden sich, voneinander unabhängig,
im sowjetisch besetzten Teil Europas ihren kommunistischen
Traum einer menschlichen, sozialistischen
Gesellschaft zu verwirklichen, Peters Eltern in der
Ostzone Deutschlands, meine Eltern in Polen.
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Neun Jahre dauerte die Gastrolle unserer Familie
in der polnischen, vor dem Krieg deutschen Stadt
Breslau. Mit meiner drei Jahre älteren Schwester Rosette
und zwei Stiefschwestern, Frida und Irena, den
Töchtern meiner Stiefmutter Dora, die mein Vater in
Antwerpen nach dem Tod meiner Mutter geheiratet
hatte, wuchs ich weitgehend ohne Konflikte in einem
säkularen jüdischen Milieu auf. Ich hatte viele polnische
und jüdische Freunde und es war für mich als
Kind unvorstellbar, Polen zu verlassen. Ganz anders
gestaltete sich das Leben meines Vaters in der polnischen
Erwachsenenwelt, es verlief nicht konfliktfrei.
Mag sein, dass man ihn in der Breslauer Waggonfabrik,
wo er als Hauptbuchhalter arbeitete, als übereifrigen
Kommunisten und peniblen Kritikaster nicht gerade
mochte. Stein des Anstoßes war aber weniger sein
Übereifer, als seine jüdische Herkunft. Das erkannte
er spätestens nach seiner Entlassung aus der Arbeit
und der demonstrativen Aufforderung seiner Kollegen,
er solle nach Israel auswandern. Da er für sich
und seine Familie in Polen keine Perspektive mehr
sah, beschloss er, das Land zu verlassen, aber nicht in
das kapitalistische, zionistische Israel, sondern in die
sozialistische DDR zu emigrieren. Die DDR gewährte
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unserer Familie großzügig Asyl. So kam ich also 1957
dreizehnjährig nach Leipzig.
In der DDR suchte mein Vater alte Genossen. Er fand
einige Kommunisten aus seiner „guten alten Zeit“ vor
1933 in Berlin. Und er fand Esther und Israel Schreier,
seine alten Freunde aus Antwerpen. Sie lebten in der
idyllischen sächsischen Kleinstadt Meißen und wurden
zu unserer ersten Anlaufstelle in der DDR. Gleich
freundete ich mich mit deren Sohn Peter an, der ein
Jahr jünger war als ich, während mir sein vier Jahre
jüngerer Bruder Martin als Spielkamerad damals als
zu jung erschien. Die Eltern der beiden Jungen hatten
sich in Meißen bestens etabliert. Isi, so wurde der Vater
Israel in seiner Familie gerufen, war Dozent für Marxismus-Leninismus
an der Landwirtschaftshochschule,
Esther im Kreis Meißen verantwortlich für Handel und
Versorgung und in der Stadt bekannt wie ein bunter
Hund. Denn sie sprach nicht das in der Region übliche
breite sächsisch, vielmehr ihren eigenen Dialekt, ein
Gemisch aus Deutsch und Jiddisch. Sie war sehr resolut
und sehr laut. Peter hatte ohne Frage die Stimmgewalt
von seiner Mutter geerbt, im Gegensatz zu ihr sprach
er aber ein reines sächsisch, das auch später in Berlin
sein Markenzeichen bleiben sollte.
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Bei den Schreiers fühlten wir uns beide gleich wie
zu Hause, meine Schwester Rosette und ich. Und wir
verstanden uns mit ihnen sehr gut, trotz unserer anfangs
rudimentären deutschen Sprache, die wir von
Null an erlernen mussten. Esthers Herzlichkeit bedurfte
keiner Worte. Als Rosette Esther bat, ihre deutsche
Sprache zu korrigieren, winkte sie ab. Deutsch könne
sie ihr kaum beibringen, aber halb Meißen habe von
ihr Jiddisch gelernt, sagte sie nicht ohne Stolz.
Die Schreiers galten uns als reich, denn sie bewohnten
ein eigenes Einfamilienhaus, hatten schon ein damals
noch seltenes und teures Schwarz-Weiß-Fernsehgerät,
fuhren einen Trabant, und Esther, die „jiddische Mamme“,
verwöhnte die beiden Söhne, die sie über alles
liebte. Sie erfüllte ihnen alle Konsumwünsche: modische
Kleidung, Spielzeuge, Schalplatten mit aktuellen
Hits, Fahrräder. Als Verantwortlicher für Versorgung
des Kreises Meißen fiel ihr das, trotz des in der DDR
allgegenwärtigen Mangels, nicht besonders schwer. So
lebten also die Schreier-Söhne in einem für uns beneidenswerten
Wohlstand. Denn wir waren in Polen an
bittere Armut gewöhnt. Fahrräder etwa galten uns als
unerschwinglicher Luxus. Nicht einmal Schlittschuhe
konnten wir uns leisten, weshalb ich meine Klassen-
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kameraden beneidete, die sich an winterlichen Wochenenden
auf der Schlittschuhbahn trafen. Wohl hatten
wir Bücher und diverse Brettspiele, aber nur wenige
Spielzeuge. Kleidung wurde bei uns, bis auf Schuhe,
Strümpfe und Unterwäsche nicht gekauft, sondern
von unserer Stiefmutter zu Hause genäht, von einem
Mädchen auf das nächst jüngere weitergereicht, wenn
nötig geflickt und ausgebessert. Als frische Immigranten
aus Polen besaßen wir gar nichts. Während die beiden
Schreier-Söhne nach neuster Mode gekleidet waren und
sogar Jeans der Marke Levi-Strauss aus dem Westen
trugen, geriet unsere Familie in eine peinliche Lage,
als wir, meine fünfzehnjährige Stiefschwester Irena
und ich mit vierzehn Jahren in Leipzig zur Jugendweihe
erscheinen sollten. Denn wir hatten keine Kleidung, mit
der wir uns bei dem Fest präsentieren konnten. Onkel
Jupp aus Gelsenkirchen half uns mit einem Paket voll
Kleidung aus der Not heraus. Das akzeptierte mein
Vater ausnahmsweise, obwohl er als Kommunist für
den kapitalistischen Westen nichts als Schmähungen
und Schimpfworte übrighatte.
Nach einem Jahr in Deutschland waren meine
Deutschkenntnisse noch ziemlich dürftig. Meine Klassenkameraden
in der Leipziger Grundschule testeten
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mich, indem sie mich aufforderten: „Geh mal zum
Bäcker und hole dort Gewichte für die Wasserwaage.“
Verstanden hatte ich sie nicht, weil sie aber ihr Kichern
nicht unterdrücken konnten, verbat mir mein gesundes
Misstrauen ihrer Aufforderung zu folgen. Ich begriff auch
den Sinn der „Jugendweihe“ nicht richtig, außer dass
sie wohl eine Konkurrenz zur christlichen Konfirmation
sein sollte, was für mich, ein nichtreligiöses Kind,
sowieso ohne Belang war. Und von Bar Mitzwa, der
jüdischen Weihe, wusste ich damals nichts. Mit dem
offiziellen Fest war die Jugendweihe für mich erledigt.
Ich erhielt das Buch „Vom Ursprung der Dinge“ über
das Weltall und die Evolution von Einzellern bis zum
Menschen sowie eine Urkunde, auf der geschrieben
stand, dass ich nun in die sozialistische Gemeinschaft
der Erwachsenen aufgenommen war. Ganz anders
sah es ein Jahr später bei Peter in Meißen aus. Seine
Eltern arrangierten für ihn aus Anlass der Jugendweihe
einen Empfang in einem vornehmen Restaurant, mit
vielen Gästen und einem Gelage, wie zu einer Hochzeit.
Jeder der Gäste brachte ein Geschenk mit. Es
war eine weltliche Variante der Bar-Mizwa-Feier, die
unter den Juden meist mindestens ebenso prunkvoll
begangen wird.
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Die beiden Schreier-Söhne waren ihrem Äußeren,
aber auch ihrem Wesen nach sehr unterschiedlich.
Martin hatte die schwarzen lockigen Haare und die
dunklen Augen seiner ostjüdischen Mutter geerbt.
Sein Gesicht zierte eine große, leicht gebogene Nase.
Ende der sechziger Jahre ließ er sich, schon als Rockmusiker,
eine schwarze Löwenmähne wachsen, die
ihn zum Schwarm aller pubertierenden Mädchen in
Meißen machte. Er hielt aber eisern an seiner Auserwählten
Freundin fest, die er auch später heiratete.
Das widersprach dem verbreiteten Klischee über das
lockere, quirlige Leben der Rockmusiker ebenso, wie
seine meist besonnene, ruhige Art, mit der er wohl
nach seinem Vater geraten war.
Die krausen Haare seines Bruders Peter waren dagegen
blond, die Augen graublau, so wie man es den
Jeckes, den Juden aus Deutschland, in Israel nachsagte.
Sein Äußeres hatte er ohne Frage von seinem aus
Deutschland stammenden Vater geerbt. Nur wenn man
Peter genau ansah, konnte man in seiner Physiognomie
etwas Jüdisches erahnen. Vielleicht machte es die Mandelform
der Augen, vielleicht die schmale, vorn leicht
gebogene Nase. In jungen Jahren war seine Ähnlichkeit
mit Bob Dylan nicht zu verkennen und mit der Brille
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auf der Nase glich sein Gesicht im fortschreitenden
Alter immer mehr dem von Leo Trotzki.
Mit der Haarfarbe hat es bei den Juden eine besondere
Bewandtnis. Denn die Nichtjuden pflegen oft
stereotype Vorstellungen über äußere Merkmale der
Juden zu haben. Dazu gehört eine mehr oder weniger
ausgeprägte Hakennase, dunkle, oft gekräuselte Haare
und dunkle Augen. In der Nazizeit war das der finstere
Gegentyp zu blonden, blauäugigen Germanen mit
einer geraden Nase, zum „arischen“ Schönheitsideal.
Deshalb haben sich Jüdinnen in der Nazi-Zeit oft die
Haare blondiert, um „arischer“ auszusehen und so ihre
Chancen zu verbessern, außerhalb des Ghettos auf der
„arischen“ Seite mit falscher Identität zu überleben.
Das tat während der deutschen Besatzung in Belgien
auch Esther, die Mutter von Peter und Martin, was
aber bei ihrer großen, durchaus „jüdischen“ Nase
nicht einer bitteren Komik entbehrte. Und so gesehen
sah der schwarzhaarige Martin jüdischer aus als sein
blonder Bruder Peter.
Im Gegensatz zu dem eher zurückhaltend wirkenden
Martin lenkte Peter mit lauter Stimme in jeder Gesellschaft
die Aufmerksamkeit auf sich, was oft kindisch
und unseriös wirkte. Er konnte aber, wenn es um ihn
interessierende Themen ging, logisch stringent und
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eloquent argumentieren, was später im Beruf des
Anwalts für ihn sehr hilfreich werden sollte.
Peters Idol war in der Kindheit Charlie Chaplin,
dessen watschelnden Entengang mit nach außen gekehrten
Füßen er so intensiv nachahmte, dass er ihm
zur Gewohnheit wurde und bis ins hohe Alter sein
Markenzeichen blieb. Man konnte ihn schon vom Weiten
am Gang erkennen. Mit seiner recht kleinen, eher
zierlichen Statur wirkte er zudem nicht sehr männlich,
doch als Teenager konnte sich Peter, vermutlich wegen
seiner forschen Art, nicht über mangelnden Erfolg bei
Mädchen beklagen. Daran, dass seine Partnerinnen
mindestens einen halben Kopf größer als er zu sein
pflegten, musste er sich allerdings gewöhnen. Mit seinem
zur Schau getragenen, machohaften Selbstbewusstsein
kompensierte er die klein geratene Statur. Außerdem
war er, was man ihm gar nicht ansah, ziemlich stark
und mutig, was sich in der kleinstädtischen Atmosphäre
abendlicher Tanzvergnügungen als vorteilhaft erwies,
wenn es mal zu einer Rauferei um eine in Meißen begehrte
Schönheit kam. Gern demonstrierte er seine
Kraft mit dem Armdrücken auf einem Tisch, bei dem
er mich regelmäßig besiegte, obwohl ich ihn um einen
halben Kopf überragte.
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Nicht zu lachen hatten bei ihm die Antisemiten, falls
er zufällig solchen begegnete. Irgendwann saß Peter
in einem Lokal und erlauschte ein Gespräch, das ein
etwa zwanzigjähriger junger Mann am Nebentisch mit
deutlich polnischem Akzent führte. „Die Juden sitzen
in Polen in führenden Positionen und lassen nur ihre
Leute hochkommen. Die Polen haben in ihrem eigenen
Land keine Chancen, weil die jüdische Mafia das Land
regiert und aussaugt.“ Das und ähnliche „Weisheiten“
erzählte der Pole seiner jungen deutschen Tischpartnerin.
In Peter kochte es, er saß wie auf Kohlen. Mit
Antisemiten, das war der Grundsatz, den die Eltern
den beiden Söhnen seit ihrer frühsten Kindheit vermittelt
hatten, diskutiert man nicht. Ihnen zeigt man
entschieden die Rote Karte. Nachdem der Pole gezahlt
und mit der jungen Frau das Lokal verlassen hatte,
sprang Peter auf und eilte den beiden hinterher. Er
überholte sie, postierte sich vor ihnen und sagte zu
dem Mann: „Für deine Sprüche über die Juden“. Er
holte aus, verpasste ihm in sein verdutztes Gesicht
einen Kinnhaken und rannte schnell davon.
Als sich Peter mit Anfang zwanzig, dem in der DDR
üblichen Heiratsalter, immer noch nicht für eine Partnerin
entscheiden konnte, sprach seine Mutter ein
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Machtwort. Er solle doch die Bärbel, mit der er seit
Jahren mehr oder weniger kontinuierlich das Bett teilte,
endlich heiraten. Äußerlich war Bärbel eine typische
Friseuse, der Traum vieler Männer, vermutlich auch
vieler kleiner Mädchen. Denn mit den dunkel oder
kastanienbraun gefärbten, akkurat frisierten Haaren
glich sie einer Barby-Puppe: Hübsches, zu jeder Tageszeit
geschminktes Gesicht, blaue Augen, schlanke,
sportliche Statur, schmale Taille und breite Hüfte, hohe
Absätze, und als Blickfang für die Männer der voluminöse
Busen, den sie mit einem damals modischen
Büstenhalter zu zwei kegelförmigen Spitzen formte. Da
waren Peters schnelle Fäuste sehr angebracht, denn
Bärbels Anblick bereitete manch einem jungen Mann
schlaflose Nächte. Peter beugte sich schließlich dem
Drängen seiner Mutter und gab sein Lotterleben auf.
Die beiden heirateten.
Dass Bärbel eine Nichtjüdin war, ist für Peters
weltoffene Eltern kein Problem gewesen, obwohl es
für die beiden sehr wichtig war, Juden zu sein, was
sie auch nach außen nie verbargen. Sie hatten die
beiden Jungen beschneiden lassen, waren Mitglieder
der Dresdner jüdischen Gemeinde und sahen darin
keinen Widerspruch zu ihrer Mitgliedschaft in der
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kommunistischen SED. Damit unterschieden sie sich
sehr von meinem Vater, der mich nicht beschneiden
ließ und, nachdem wir aus Polen in die DDR gekommen
waren, großen Wert darauflegte, dass er selbst
und seine Kinder nicht als Juden auffielen, so sehr war
ihm die polnische Erfahrung der Ausgrenzung als Jude
in die Knochen gefahren. In Polen ist er ganz in das
säkulare jüdische Milieu Breslaus integriert gewesen,
hatte kaum andere Freunde und Bekannte als Juden,
sprach mit ihnen Jiddisch. Dagegen lehnte er in der DDR
eine Mitgliedschaft in der jüdischen Gemeinde strikt
ab. Folgerichtig ließ er irgendwann die Verbindung zu
den Schreiers einschlafen. Sie waren ihm zu jüdisch.
Im Bücherschrank meines Vaters entdeckte ich einen
reich bebilderten dicken Band des deutsch-jüdischen
Sexualforschers Magnus Hirschfeld über sexuelle Organe
und sexuelle Bräuche von Naturvölkern. Als pubertierender
Junge vertiefte ich mich in die ungewöhnlich
interessanten, exotischen Kulturphänomene in Asien,
Afrika, Polynesien, Südamerika. Bei genauer Betrachtung
der Bilder von Sexualorganen entdeckte ich an mir
einen kleinen Defekt, der in medizinischer Fachsprache
Phimose genannt wird. Die Vorhaut war bei mir zu
eng geraten. Erst mit neunzehn Jahren fasste ich den
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Mut, mich diesbezüglich an einen Arzt zu wenden. In
einer Leipziger Klinik wurde das störende Stück Haut
von meinem männlichen Teil entfernt. Als mich meine
aus dem Städtl Nižny Verechi bei Mukatschevo in der
Karpatoukraine stammende Stiefmutter Dora in der
Klinik besuchte, kommentierte sie den kleinen Eingriff:
„Du wolltest nicht kein Jidd sein, jetzt bist du a Jidd.“
Im Gegensatz zu meinem Vater, der mich und meine
Schwester ermahnte, nie unseren jüdischen Hintergrund
preiszugeben, vermittelten die Schreiers den beiden
Söhnen, jenseits jeder Religiosität, einen Stolz, Juden
zu sein. Sie sollten sich nicht ängstlich wegducken,
nicht ihre jüdische Identität verschweigen. Namen von
Dutzenden jüdischen Nobelpreisträgern, Schriftstellern,
Künstlern, Musikern, Wissenschaftlern, von jüdischen
Kämpfern gegen die Nazis konnte Peter aus dem Kopf
aufsagen. Gemessen an der geringen Anzahl der Juden
in der Welt waren es unvorstellbar viele. Allein das war
Grund genug, als Jude erhobenen Hauptes zu stolzieren.
Und die israelischen Kibbuzim betrachtete Peter
als gelungene kommunistische Gemeinschaften, dazu
noch, ganz im Gegensatz zur DDR, auf der Basis völliger
Freiwilligkeit. Zum politischen System der DDR, das nur
durch die Mauer überleben konnte, darin waren wir
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uns beide spätestens seit Mitte der sechziger Jahre
einig, stand Peter, ganz im Gegensatz zu seinen Eltern,
auf Kriegsfuß. In einem Punkt verteidigte er aber den
Staat. Niemals, so versicherte er mir nach der Wende
von 1989, sei er in der DDR vonseiten der Behörden
mit einem Antisemitismus konfrontiert gewesen, wenn
man von der Haltung zu Israel absieht. Sicher habe es
in der DDR Antisemiten gegeben, das Gegenteil wäre
wohl in Deutschland nach der Nazizeit ein Wunder
gewesen. Aber zumindest habe es niemand gewagt,
ihn als Juden zu beleidigen, weil alle wussten, welche
furiose Reaktion seinerseits sie damit auslösen würden.
So war es in Meißen und später auch in Leipzig, wo
Peter an der Universität ein Lehrerstudium bestritt,
für niemanden ein Geheimnis, dass er ein Jude war.
Und Peter hatte damit keine Probleme, zumindest im
Prinzip.
Einer von Peters Leipziger Kommilitonen war ein
Ägypter. Nach dem Sechstagekrieg vom Juni 1967,
bei dem die israelische Armee die hochgerüsteten
Armeen Ägyptens, Syriens und Jordaniens spektakulär
geschlagen hatte, sprach der Ägypter Peter in der
Mensa an: „Du hast doch verwandte in Israel, ist es
so?“ „Ja“, antwortete Peter nichts ahnend, worauf
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der Ägypter erwiderte: „Dann werde ich sie dort in
Stücke zerhacken, sie in einen Sack stecken und ihn
dir vor die Füße werfen“. In Peter kochte es. Obwohl
er in Konfliktsituationen zu lautstarken Ausbrüchen
neigte, hielt er ausnahmsweise seine Wut zurück,
wurde nicht handgreiflich. „Dafür wirst du büßen“,
zischte er mit zugekniffenen Augen und eilte zum
Prorektorat der Universität Leipzig. „Der ägyptische
Student“, er nannte seinen Namen, „betreibt antisemitische
Nazipropaganda“, sagte er im Sekretariat,
fest davon überzeugt, die Universitätsleitung als Vertreter
des antifaschistischen Staates DDR würde ihn
vor dem rassistischen Angriff des Ägypters schützen.
Stattdessen wurde er aber eindringlich ermahnt, seine
„zionistische Propaganda“ für Israel einzustellen.
Es kam zu einem heftigen Wortgefecht, bei dem
Peter das Recht Israels, die von den Nachbarstaaten
geplante Vernichtung des Staates einschließlich seiner
jüdischen Bevölkerung zu verhindern, verteidigte. Das
widersprach aber der politischen Linie der DDR, nach
der Israel ein imperialistischer Aggressor im Dienst
der USA gewesen ist. Nicht der Ägypter, Peter stand
nun am Pranger und wurde schließlich wegen seiner
„untragbaren politischen Haltung“ von der Universität
Leipzig verwiesen.
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Das war ein Schlag nicht nur für ihn, sondern ganz
besonders für seine Eltern, die nicht nur etabliert waren,
sondern die DDR als ihre ideelle, sozialistische Heimat
aus vollem Herzen vertraten und vor böswilligen Angriffen
der „Klassenfeinde“ verteidigten. Jetzt kamen
sie aber ins Grübeln, nicht so sehr wegen ihres Sohnes,
der sich aufbrausend und deshalb wie ein Dummkopf
verhalten habe. Die Reaktion der Universitätsleitung
hatte sie im Inneren getroffen. Denn so sehr die DDR
ihr Staat gewesen ist, so sehr schlug ihr Herz auch für
Israel. Zahlreiche Verwandtschaft von ihnen war vor
den Nazis nach Palästina geflohen, lebte jetzt dort und
engagierte sich für die Stärkung des jüdischen Staates.
Die Schreiers konnten die Angriffe der Zeitungen und
des Fernsehens der DDR auf Israel als einen „zionistischen
Aggressor“ und als „Schoßhündchen der USA“
kaum ertragen, umso mehr als sie wussten, dass eine
öffentliche Kritik an dieser plumpen, an die Nazizeit
erinnernden Propaganda sie die Karrieren kosten
könnte. Nach außen hielten sie sich zurück, unter sich
und im Kreis jüdischer Freunde, alle wie sie Mitglieder
der SED, äußerten sie aber ihre Bewunderung für den
grandiosen Sieg der israelischen Armee über die, wie
es vorher schien, kaum zu bezwingende arabische
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Übermacht, die zudem von der mächtigen Sowjetunion
mit Waffen und Militärberatern unterstützt wurde.
Ganz anders sah mein Vater die Lage. In einem Brief
an seinen in Israel lebenden jüngeren Bruder Ephraim
richtete er an ihn die rhetorische Frage: „Wie fühlt
man sich in einem Land, das seine Nachbarn heimtückisch
überfällt?“ Kein Wunder, dass mein Vater mit
Juden keinen Kontakt mehr haben wollte, nun aber
ebenso sein Bruder Ephraim mit ihm. Doch auch mir,
seinem Sohn, konnte er seinen radikal ablehnenden
Standpunkt zu Israel nicht vermitteln. Denn, wie bei
vielen Juden in der DDR, erwachten in mir nach dem
Sechstagekrieg Stolz und Trotz.
Wie in allen Betrieben und Institutionen der DDR
fanden auch an der Technischen Universität Dresden
Veranstaltungen statt, bei denen die „imperialistische
Aggression Israels gegen die friedliebenden arabischen
Nachbarvölker“ scharf verurteilt wurde. Und alle anwesenden
Studenten sollten der Protestresolution
gegen die „israelische Aggression“ mit erhobener
Hand zustimmen. Anlässlich einer solchen Propagandaveranstaltung
im großen Physik-Hörsaal meldete
ich mich zu Wort und sagte: „Als Jude solidarisiere ich
mich mit dem Kampf Israels gegen seine Feinde, deren
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erklärtes Ziel es ist, den Staat Israel zu vernichten.“
Ganz anders als bei Peter an der Universität Leipzig
blieb mein Auftritt ohne Folgen. Ich hatte mich also,
entgegen dem Ratschlag meines Vaters, als Jude geoutet.
Nun wurde im Kreis meiner Kommilitonen der
Fachrichtung Physik aus aktuellem Anlass und nicht
zuletzt um mich zu provozieren geschlussfolgert, dass
die Juden wohl selbst die Schuld daran trügen, wenn
sie zu allen Zeiten und in allen Ländern gehasst und
verfolgt worden seien.
Anlässlich meines Besuchs in Meißen stöberte Peters
Vater Isi im Bücherschrank und überreichte mir
eine alte Propagandabroschüre des Zentralkomitees
der SED aus dem Jahr 1948. Darin wurde die Ausrufung
des Staates Israel geradezu euphorisch begrüßt
und Israel als eine fortschrittliche Bastion gegen den
britischen Imperialismus und die feudale arabische
Reaktion gepriesen. Nur wenige Jahre später wurden
aber im Nahen Osten die Karten neu gemischt. Der
Suez-Kanal und die Ölquellen, bis dahin im britischen
und französischen Besitz, wurden von arabischen
Staaten nationalisiert und alles drehte sich auf den
Kopf: Israel war nun der Böse, Araber die Guten und
als solche Freunde der sozialistischen Staaten.
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Esther und Isi mussten für ihren gestrauchelten
Sohn die Feuerwehr spielen, ihn aus der Schusslinie
der Staatssicherheit nehmen. Durch gute Kontakte
zu Genossen im Zentralkomitee der SED, die wie sie
als Juden die Nazizeit in der Westemigration überlebt
hatten, gelang es ihnen, die „Dummheit“ ihres Sohnes
auszubügeln. Schon im nächsten Jahr begann er in
Berlin mit dem Jura-Studium, das eigentlich nur ideologisch
gefestigten jungen DDR-Bürgern offenstand.
Aus Rücksicht auf die als Kommunisten bewährten
Eltern gaben die Genossen ihrem Sohn Peter noch
eine Chance. Und obwohl er kein fleißiger Student war
und die Ostberliner Kneipen vermutlich besser als die
Lehrbücher kannte, nutzte er die ihm gebotene Chance
und beendete schließlich sein Studium.
Das Jahr 1968 war für Peter und für mich ein
Schicksalsjahr. Beide waren wir euphorische
Anhänger des tschechoslowakischen Reformers Alexander
Dubček, der die kommunistische Partei zum
Motor der Umwandlung des verkrusteten, stalinistischen
in ein demokratisches Staatssystem gemacht
hatte. Der mutige Kurs der Öffnung des bis dahin, wie
der ganze Ostblock, mit Brettern vernagelten Staates
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