Geschichten aus Fuerteventura

Robinson Club – Hochhaus und Strandrestaurant
Dritte überarbeitete Auflage

Dritte Auflage
Die dritte Auflage dieses Büchleins beträgt nur 30 Exemplare.
Jedes Buch ist von mir signiert und von Nr. 1 bis 30
durchnummeriert. Es wird nur an Menschen, die mich in
besonderer Weise beeindrucken, mir viel bedeuten und an
sehr gute Freunde verschenkt. Es ist nicht im Buchhandel
erhältlich.
Viele meiner Freunde haben die zweite Auflage dieses
Buches gelesen und fragten sich anschließend:
Was ist wahr und was ist erfunden? Wirklich Erlebtes und
Erfundenes wird vom Leser verständlicherweise unterschiedlich
wahrgenommen und beurteilt.
Ich habe mich bei dieser Auflage dazu entschlossen, dies
besser kenntlich zu machen, bei der komplizierten Geschichte
allerdings nicht immer mit Erfolg, obwohl gerade dieses
Spiel zwischen Wahrheit und Fantasie den Reiz eines Buches
ausmachen kann.
Siegfried Kuebler
Ll Aa Nn
imitierte uflage r. von 30

Platon:
„Alles fließt und nichts bleibt“
geb. 428/427 v. Chr. in Athen oder Aigina,
gest. 348/347 v. Chr. in Athen
„Que fuerte aventura – welch ein
großes Abenteuer!“ – soll der Eroberer
Jean de Béthencourt beim ersten Betreten der Insel im
Jahr 1404 gerufen haben.
© Copyright 2021
by Siegfried Kuebler
Zur Grundel 18
D 88662 Überlingen

Manches aus dem
dem
und über die legendäre
an der menschenleeren Westküste.
Dieses Buch ist all denjenigen gewidmet, die noch an Abenteuer
glauben und auch bereit sind, sie einzugehen.

Inhaltsverzeichnis
Vorwort zur zweiten, überarbeiteten Auflage im Jahr 2021
Vorwort zur ersten Auflage im Jahr 2010. Ich schreibe über
Fuerteventura in unserer damals zweiter Heimat Südafrika
Übernachtung im Freien an der wilden Westküste
Oder: Es gibt keine wilden Tiere auf Fuerteventura, eine wahre Begebenheit
im Herbst 1998
Der Einsiedler Heinz Ruhau
Wahre Geschichten aus den Jahren 1986 bis 1989. Heinz Ruhau
und Tanja oder der Glaube an sich selbst kann heilen - Der Einsiedler
und Monika - Der Einsiedler und Sonja
Fremdgehen ist gefährlich oder die verlorene Partie
Bis auf das erfundene Ende mit Ursula ist das eine wahre Geschichte.
Der Israeli, eine wahre Geschichte
Gold in der Villa Winter
Fantasie, allerdings hätte die Geschichte um Heinz Ruhau, dem
Einsiedler, durchaus so stimmen können.
Der Roman „Und Dann?“, der mein Leben verändern sollte,
eine wahre Begebenheit
Blue Dolphin, die Beziehungsgeschichte ist erfunden, alles andere
habe ich so erlebt.
Die Brigantine Rose of Sharon strandet. Die Besatzung der Rose
of Sharon ist eine erfundene Geschichte. Was geschah mit der Brigantine?
Gustav Winter und seine Villa Winter
Das Leben von Gustav Winter. Recherche über sein Leben.
Wissenswertes über die Insel Fuerteventura. Das Rui Palace
Tres Islas Hotel im Norden. Der Robinson Club Jandia Playa im
Süden. Willy Brandt und Miguel de Unamuno auf der Insel.
2015 wurde die Insel zum UNESCO-Lichtschutzgebiet erklärt
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Vorwort zur zweiten, überarbeiteten Auflage im Jahr 2021
Die erste Auflage dieses Buchs mit 50 Exemplaren war bis
auf wenige schnell vergriffen. Zu unserem erneuten Urlaub
im Robinson Jandia Club im April 2021 hatte ich noch eines
mitgenommen. Es könnte ja sein, dass sich einer der Tischgäste
für die Insel interessierte, auch vielleicht deswegen, weil Interessantes
über die mysteriöse Villa Winter an der Westküste
der Halbinsel Jandia darin enthalten ist.
Auch die Geschichte des deutschen Ingenieurs und „Abenteurers“,
wenn Sie mir dieses Attribut nach Kenntnis seines
Lebenslaufs gestatten, Gustav Winter, ist nach umfangreichen
Recherchen darin dargelegt. In dieser Ausführlichkeit mit
Quellenangaben ist dies meines Wissens nirgendwo anders
beschrieben. Er war (gestorben 1972) Besitzer der ganzen Halbinsel
Jandia, angefangen bei der Landenge La Pared - Costa
Calma bis zur Südspitze von Jandia, wo der Leuchtturm steht.
Ein riesiges Gebiet. Damals, als er es zu einem Spottpreis
kaufte, mehr oder weniger wertloses, trockenes und wegen
Wassermangels unfruchtbaren Landes. Der Besitz ging an seine
Frau (Winter-Althaus) und seine beiden Söhne über, die in
Gran Canaria lebten. Er wurde von der bitterarmen Bevölkerung,
um das Städtchen Morro und das Dorf Cofete herum,
als Don Gustavo verehrt. Er war nämlich einer der wenigen,
wenn nicht der einzige Arbeitgeber in dieser verlassenen Gegend,
der etwas in die Landwirtschaft investierte, aber auch
eine Kapelle in Morro errichten ließ und nicht zuletzt die Villa
Winter baute.
Das Buch hat den Titel Geschichten aus Fuerteventura. Wie
der Titel schon verrät, dreht sich natürlich nicht alles um die
‚Winter‘ Geschichte, sondern auch von Begebenheiten, die sich
am Strand abspielten, wobei dem Einsiedler Heinz Ruhau, der
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dort fünfzehn Jahre lang in einem stillgelegten Kalkofen gelebt
hatte, eine besondere Rolle zufällt.
Wir lernten beim Abendessen, wie üblich an einem 6er Tisch
in Coronazeiten (sonst 8ter Tische), das Ehepaar Marco und Jutta
Bunte aus Bad Oeynhausen kennen, die dort ein Baugeschäft
betreiben. Ich erzählte von meinem Buch. Jutta erklärte mir
am nächsten Tag, dass sie von dem Buch am Strand nicht losgekommen
sei. Und Marco ergänzte, dass er abends die Geschichte
um die Villa Winter verschlungen habe.
Ich hatte schon lange vor, einen Nachdruck in Auftrag zu
geben. Jetzt nach deren Lesespaß, überlegte ich mir, ob ich nicht
für eine zweite Auflage, neue Erkenntnisse und Erlebnisse hinzufügen
sollte. Stoff gab es ja noch genug.
So bin ich den beiden zu Dank verpflichtet, die durch ihr
Lob und ihren Zuspruch den Anstoß dazu gegeben haben.
Jutta und Marco Bunte aus Bad Oeynhausen
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Vorwort zur ersten Auflage im Jahr 2010
Ich schreibe über Fuerteventura in unserer damals zweiter Heimat
Südafrika
Am frühen Morgen werde ich von zwitschernden Vögeln
geweckt, die in den hohen italienischen, eigentlich gar nicht in
die südafrikanische Landschaft passenden Pinien sitzen und
sich aufplustern, um die Kühle der Nacht abzuwehren. Es sind
gelbe Webervögel, Laubsänger, Kanarienvögel, Goldbrust-
Nektarvögel, Lerchen, Spechte, Goldpieper, Hottentottengirlitze,
schwarze Krähen und gurrende Tauben.
Vielleicht ist auch das Gekrächze eines ‚Blue Crane‘, des Paradieskranichs
und Nationalvogels Südafrikas, dabei. Das leise
zischende Geräusch der Schwingen der Schleiereule, die in
einer der Pinien ihr Nest hat,
ist nicht mehr zu hören. Es
ist der Nacht vorbehalten,
wenn sie auf Beutezug ist
und die schwarze Nacht in
der Siedlung mit ihren dicht
bewachsenen Gärten unheimlich
machen kann. Sie
hat zwei schneeweiße Junge
aufzuziehen, die noch nicht
flügge sind.
Die bunten Nektarvögel
haben es meinem englischen
Nachbarn angetan. Er hat
ein Vogelhäuschen aufgestellt,
das mit einer Tränke
versehen ist. Das mit einer
Zuckerlösung versehene
9
Blue Crane, Nationalvogel
Südafrikas

und mit einer Lebensmittelfarbe rot gefärbte Wasser in einer
waagrecht aufgehängten Flasche trinken sie gern. Sie springen
auf die hervorstehende Stange, die sich langsam samt der
Flasche nach unten neigt, so dass die Flüssigkeit herauströpfeln
kann. Eine raffinierte Konstruktion. Der Vogel mit dem
großen roten Schwanzschweif, die ihn viel größer erscheinen
lässt als er eigentlich ist, hat die Funktionsweise noch nicht
gelernt. Er verjagt die anderen und versucht es immer wieder
und scheitert, da er mit seinem langen Schweif das Gleichgewicht
auf der Stange nicht halten kann.
Dann höre ich das leise, unregelmäßige Piepsen einer Perlhuhnfamilie,
die unter meinem Fenster, scheu wie diese Tiere
einmal sind, vorbeihuscht. Sie suchen die herabgefallenen Körner
des Vogelfutters. Mit den weißen Tupfen auf ihren grauen
Federn könnte man vermuten, dass sie von den Aborigines erfunden
worden seien, sozusagen als Ableger ihrer Malerei.
Doch die Aborigines waren ja nie in Südafrika!
Während ich meine Augen reibe, leuchten durch das Hebefenster,
das, wenn man unvorsichtig ist, wie ein Fallbeil herunterfahren
kann, dunkelrot die Blätter eines Bougainvilleabusches
vor einem schon am Morgen tiefblauen Himmel.
Entlang der langen Terrasse folgen noch die Farben Orange,
Pink und Violett. Mein Blick fällt auf Regines Garten. Zunächst
der Rasen. Ein einziges Grün, in dem sich das Sonnenlicht versteckt.
Als ob er seine eigene Leuchtkraft entwickelt hätte.
Berea-Gras! Das ist eine in Südafrika heimische Grassorte,
die Ausläufer bildet und bestens auf das hiesige Klima mit langen
Trockenperioden angepasst ist. Beim Anlegen des Rasens
werden im Gegensatz zu den üblichen Grassorten die einzelnen
Graspflänzchen gepflanzt und nicht als Samen ausgesät.
Bleiwurz bildet die drei Meter hohe Hecke, die den Garten
einzäunt mit violetten Doldenblüten. Geranien wachsen vor
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der Hecke. Sie sind auch
„heimisch“, wofür die Südafrikaner
das nicht jedem
Primaner geläufige englische
Wort „indigenous“
verwenden. Es blühen auch
einige Agapanthen in weißer,
blauer und violetter
Farbe. Kein südafrikanischer
Garten ohne Agapanthen!
Vor dem Gartenmäuerchen,
das die Terrasse einfriedet,
ist ein Beet mit blau
Fynbos
blühendem Lavendel angelegt
und in einer Reihe
davor blühen weiße Eisbergrosen,
die in dieser Gegend
in Weinbergen gerne
gepflanzt werden. Bevor
das Ungeziefer die Rebstöcke
befällt, werden die Rosen
befallen und der Winzer
kann rechtzeitig reagieren.
Der Bottlebrush – auf
Deutsch Lampenputzer –
mit seinen sonst pinkfarbenen,
bürstenähnlichen Blü-
Frangipani
ten ist bereits verblüht, doch
der neugepflanzte im englischen Rosengarten zeigt noch welche.
Es wird noch einige Zeit brauchen, bis alle Rosen blühen.
Der ganze Stolz von Regine ist aber der Frangipani-Baum,
dessen rosa- hellgelbe Blüten die Nase verwöhnen. Kleine, wild
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gewachsene Olivenbäume, Proteas und Fynbos runden das Bild
des von Sue, der gebürtigen blondhaarigen Südafrikanerin, die
so schnell wie ein Wasserfall redet, entworfenen Gartens ab.
Die Sonne wird heute wieder einmal den Tag bestimmen,
geht es mir durch den Kopf. Wieder einmal ein perfekter Tag
zum Golfen. Wer hätte das gedacht, dass ich einmal fast die
Hälfte des Jahres hier in unserem eigenen Häuschen in Zevenwacht,
zwischen Kapstadt und Stellenbosch gelegen, zusammen
mit Regine verbringen würde?
War ich nicht ein Fuerteventura-Fan gewesen? Total auf ‚Fuerte‘
abgefahren? Hatte ich mir nicht vorgenommen, wenn ich
einmal Rentner wäre, auf Fuerteventura zu leben? Zumindest
in unserem europäischen Winter? Auch dort ist der Himmel
blau, vielleicht ein Hauch blasser als hier. Der Wind bläst, dort
wie hier, fast ununterbrochen. Dort der Nordostpassat, hier
der Südostpassat. Wie oft war ich doch auf der Insel gewesen?
1984 das erste Mal. Im Aldiana Club, aber auch im Robinson
Club Jandia und im Robinson Esquinzo. 60 Mal in den vergangenen
35 Jahren? Was hatte ich nicht alles erlebt in diesen Urlauben?
Wie viele wilde Geschichten hatte ich gehört, wie viele
hatte ich erlebt?
Vielleicht sollte ich einige davon niederschreiben? Aufgemischt
mit etwas Fantasie? Mir macht solches Schreiben Spaß,
und vielleicht unterhält es den einen oder anderen Leser, führt
ihn in eine fremde Welt auf eine Urlaubsinsel, auf der dieselben
Intrigen gesponnen, innermenschliche Spannungen ausgetragen
werden und Abenteuer stattfinden wie bei uns zuhause
auch. Vielleicht durch die Urlaubsstimmung und das
helle warme Klima etwas ausgeprägter und farbiger?
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Übernachtung im Freien an der wilden Westküste
Oder: Es gibt keine wilden Tiere auf Fuerteventura,
eine wahre Begebenheit im Herbst 1998
Der alte Maierfeld mit seinem kreisrunden Kopf und seiner
stark gewölbten Brille saß uns schon am frühen Morgen im
verschwitzten Hemd am Achtertisch gegenüber. Wie es diesen
ungepflegten Burschen in den Robinson Club Jandia Playa
verschlagen hat, wird er uns eines Tages langatmig offenbaren.
Es ist einer jener Typen, die fremden Menschen alles irgendwann
von sich erzählen müssen. Er ist einer, der Zuhörer
braucht. Zunächst hatte er jedoch nur einige spitze Bemerkungen
bereit, die er besonders lustig fand, und beim Erzählen
allerdings der Einzige blieb, der darüber lachte:
„Müsst ihr denn eure Muskeln trainieren, um besser Tennis
spielen zu können, wenn ihr heute eine so lange Wanderung
machen wollt? Ihr werdet dadurch keinen Deut besser. Lasst
es euch von einem sagen, der Tennis spielen kann.“
Er klopfte sich selbstbewusst an die Brust und fuhr mit dem
Handrücken über seinen Mund, um den herabtropfenden,
weißen Speichel abzuwischen. Unangenehm, ihm beim Essen
zuzusehen. Regine verzog leicht missbilligend ihr Gesicht und
stand bei dieser Gelegenheit auf, um Wurst und Käse vom Frühstücksbuffet
zu holen. Wir waren dabei, uns Brote für unsere
Wanderung zu streichen. Die Rucksäcke waren schon gepackt
und prall voll. Die darin verstauten Wasserflaschen machten
sie auch noch schwer. Die beiden Schlafsäcke nahmen aber den
meisten Platz ein. Zu mir gewandt fuhr er fort:
„Nimm doch einmal einen Marathonläufer als Beispiel.
Glaubst du, dass so einer jemals ein sehr guter Tennisspieler
werden wird? Nein, er wird es nie werden. Er ist im Antritt zu
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langsam. Seine Reaktionszeit ist zu lang, hat unter seinem harten
Training gelitten.“
Mir reichten seine geistreichen Ratschläge und stand auf, um
Regine bei ihrer Auswahl zu helfen. Wie anmutig sie in ihrer
kurzen Hose, den braunen Beinen und ihren langen, nach oben
gesteckten Haaren aussah! Sie sah mich zum Buffet kommen.
Ihre dunkelbraunen Augen lachten mich an. Wie glücklich ich
war. Ein warmes Gefühl stieg mir zum Herzen hoch und umhüllte
es wohlig. Wie hatte ich es nur geschafft, sie gestern
Nacht zu einer solch abenteuerlichen Tour in den verlassensten
Teil Fuerteventuras zu überreden, an die menschenleere
Westküste der Halbinsel Jandia? Sie willigte sogar ein, mit mir
am Strand zu übernachten. An der geheimnisvollen Playa de
Barlovento, von der kaum einer von der Sorte eines Maierfelds
je gehört hatte. Allerdings kostete das viel Überzeugungsarbeit.
„Du musst keine Angst haben. Es gibt keine giftigen Tiere
auf der Insel. Keine Schlangen. Keine giftigen Skorpione. An
der fast vegetationslosen Westküste gibt es auch keine Mücken,
die uns piesacken könnten“, sprudelte es aus mir heraus. „Wilde
Raubtiere auch nicht. Keine Wölfe, keine wilden Katzen.
Auch verirren sich dorthin keine Menschen. Nicht einmal Hirten.
Die Pflanzen sind so spärlich, zumeist mit spitzen Dornen,
dass nur Ziegen davon leben können, die mit ihren spitzen
Mäulern auch noch die letzten Pflänzchen samt Wurzeln
aus der Erde ziehen und dabei den Dornen geschickt ausweichen.
Der Strand ist Teil eines riesigen Naturparks, den die
Spanier mit einem jetzt schon verrosteten primitiven Zaun
abgesteckt haben, der eigentlich keine Absperrung darstellt.
Er ist nur zu Fuß nach einer viele Stunden dauernden Wanderung
zu erreichen. Er ist der friedlichste Ort der Welt.
Nirgendwo sonst kann man so gefahrlos und mitten in der
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Westküste
Alte
Fluglandepiste
Gestrandeter Wal
an der Playa de Cofete
Roque del Moro
Pass nach Cofete
Cofete
El Islote
(Inselchen)
Playa de Barlovento
Unser Wanderweg
Villa Winter Pico de la Zarza
(Brombeerspitze)
Ziegenpfad
im "Gran Valle"
Schlafstätte
Bergkette
Aussichtspunkt
Dünenlandschaft
Alte Straße
vom Sand verweht
Los
Gorrinoes
Punta de Jandia
Leuchtturm
Halbinsel Jandia
Gran Valle
Hafen
Morro Jable
Jandia Playa
Robinson Club
Esquinzo
Aldiana Club
Alter Leuchtturm
Leuchtturm
Überflutung
Robinson Club Jandia
Wanderweg (gestrichelt) vom Robinson Club Jandia Playa
über die Villa Winter, Inselchen El Islote, Playa de Barlovento,
am Hotel Los Gorriones vorbei zum Robinson Club Esquinzo
15

Natur ohne Nachbarn im Umkreis von zehn Kilometern übernachten.
Du wirst die Einsamkeit spüren und sie lieben. Unsere
Gefühle zueinander werden so intensiv sein wie nie zuvor,
da sie durch keine äußeren Einflüsse, vor allen Dingen nicht
durch die Nähe von anderen Menschen, gestört werden können.
Wir werden in eine neue Dimension unserer Liebe unter
dem sternklaren Himmel eintauchen.“
Etwas hochgestochen kamen mir meine Erläuterungen schon
vor, das Wichtigste aber war, dass sie schließlich einwilligte.
Der Wanderweg von Morro de Jable, dem ehemals kleinen
verträumten Fischerdorf, das sich in den vergangenen Jahren
zu einer Touristenhochburg entwickelt hat, nach Cofete soll
direkt über die Berge führen. Doch als wir einen Einheimischen
nach dem Weg fragten, schüttelte er nur den Kopf. Nicht
einmal der spanische Eigentümer einer der führenden Autovermietungen
konnte uns Auskunft geben. Er sagte:
„Wie soll man über die Bergkette am Pico de la Zarza vorbei
zu Fuß nach Cofete gelangen? Das ist der höchste Berg Fuerteventuras
mit etwa 800 m Höhe. Bei dem Geröll und den kantigen
Felsen ist das ein gewagtes Unterfangen. Bergsteiger müsste
man dazu sein. An ihrer Stelle würde ich mir ein Auto mieten
und die geschotterte Straße nehmen, die auch über einen Pass
führt, von wo man einen unvergesslichen Ausblick hat. Von
dort aus kann man sogar bis zu der kleinen Insel El Islote sehen.“
Und doch hatte ich in einem Reisebericht gelesen, dass es
einen solchen Weg geben soll. Darin wird er als alter Königsweg
bezeichnet. Wie dieser Name entstanden ist, bleibt im
Dunkel der Geschichte verborgen, denn vor dem Zweiten
Weltkrieg war dieser Teil der Insel das Ende der Welt und ein
König weit und breit nicht in Sicht.
Wie schulterten unsere Rucksäcke und marschierten los.
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Gran Valle. Hier beginnt der Ziegenpfad durch das „Gran
Valle“ Tal über einen Pass nach Cofete.
Zunächst nahmen wir die Asphaltstraße nach Süden, die zum
Hafen führt. Dann bogen wir in die Schotterpiste ein und gingen
etwa drei Kilometer weit, bis wir das Tal Gran Valle erreichten.
Dies schien mir der geeignete Einstieg zu sein, und
wir folgten dem steinigen Weg, der immer weiter nach oben
führte. Wir hielten uns an die linke Flanke des Tals, das mit
braunen und schwarzen kantigen Steinen übersät war. Wir
waren in einer Steinwüste gelandet. Fast keine Pflanzen, fast
nichts Grünes. Das trockene Klima und die kargen Böden verhinderten
eine nennenswerte Vegetation. Manche Steine waren
mit orangefarbigen Krustenflechten überzogen. Flechten
gedeihen offenbar unter den widerwärtigsten Bedingungen.
Hin und wieder entdeckten wir einen gelben Ginster mit kleinen
weißen Blüten. Kleine Schnecken fraßen an den wenigen
Blättern. Spärlichstes Wachstum, und schon machen sich
17

Schädlinge breit. Der
Weg hörte plötzlich auf.
Sollten wir jetzt einfach
weitergehen, über die
Steine klettern, bis wir
den Sattel des Bergrückens
erreicht hätten?
Dann sahen wir einen
braun gebrannten alten
Mann am Hang mit seinen
zwei Ziegen stehen.
Ich fragte ihn mit beiden
Händen in Ermangelung
genügender Spanischkenntnisse
gestiku-
Giftige Euphorbien am Pass
lierend, wo es nach Cofete
ginge. Er zeigte mit den Fingern auf die andere Seite des
Tals.
Dort sei ein Ziegenweg. Er türmte einige größere Steine übereinander,
um uns klarzumachen, dass dieser Weg in Abständen
mit solchen Steintürmchen gekennzeichnet sei. Wir fanden
den so beschriebenen Weg. Ohne die Steintürmchen hätten
wir den nicht ausgetretenen Weg spätestens nach weniger
als hundert Meter verloren.
Mit zunehmender Höhe wurde es etwas grüner. Gänsedisteln,
etwas Klee und Goldstern wuchsen in geschützten Felsritzen,
wo sich etwas Erde angesammelt hatte. Der Morgentau
wird sich an den glatten Felsen niederschlagen, sammeln
und tröpfchenweise zu den Pflanzen rinnen. Nur so können
sie in dem fast regenlosen Gebiet überleben.
Wir entdeckten an einem Abhang am Rande einer abgrundtiefen
Kluft große, kandelaberförmige Pflanzen, die Kakteen
18

Roque del Moro (Fels des Mauren - griech. mauros, dunkel,
dunkelhäutig). Im Hintergrund erhebt sich der Pico de la Zarza, an dessen
Fuß die Villa Winter liegt. Am Strand von Cofete hinter dem Felsen wurde
in den 90er Jahren ein Pottwal angeschwemmt. Der Verwesungsgeruch
war bei entsprechender Windrichtung auf der ganzen Halbinsel Jandia
wahrnehmbar.
ähnelten. Waren dies die Säuleneuphorbien – Cardón de Jandia,
eine botanische Rarität der Insel –, von denen ein Lehrer
am Achtertisch im Club vor einigen Tagen erzählt hatte?
Mittlerweile schien die Sonne unbarmherzig auf uns herab.
Mein Hemd war schon verschwitzt, und wir hatten eine Flasche
Wasser leer getrunken. Wie so oft bei Wanderungen auf
einen Berg glaubt man, der Gipfel müsse gleich nach der nächsten
Wegbiegung kommen. Doch nach dieser gerade hinter uns
gelassenen Biegung kam eine weitere. Doch diesmal müssten
wir es schaffen, denn ein starker Wind hatte eingesetzt, kün-
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digte den Pass an. Er blies in voller Stärke über den Bergsattel.
Wir konnten uns fast nicht mehr auf den Beinen halten. Nur
hundert Meter weiter unten war es absolut windstill gewesen.
Er kam von Norden. Es war der von der Insel abgelenkte Nordostpassat,
der allgegenwärtig auf Fuerteventura weht. Insel der
Winde, Insel der Abenteuer. Regine holte tief Luft, genoss den
kühlen Wind auf ihrem Gesicht, ließ ihn über ihren Körper
streichen. Ich zog mein Hemd aus. Die geheimnisvolle Westküste
lag in ihrer ganzen Breite, in ihrer ganzen Schönheit vor
uns.
Unten dehnte sich der helle Sandstrand der Playa de Cofete.
Im Norden erkannten wir das kleine Inselchen El Islote, das
frühere Ziel von manchem Jeep Ausflug. Nachdem die spanische
Regierung die ganze Westküste zum Naturschutzgebiet
erklärt hat, ist El Islote nur noch zu Fuß zu erreichen. Dahinter
wurde der ebenso weitläufige Strand Playa de Barlovento sichtbar.
Von den Stränden schwangen sich die Hänge ohne Unterbrechung
hinauf bis zum Pico de la Zarza. Steil waren die
Bergabhänge, als ob die Berge hier abgebrochen und ins Meer
gestürzt wären.
Unter uns erblickten wir das kleine Dorf Cofete, eine Ansammlung
von einfachen Häusern und Bretterbuden. Nur
wenige Menschen wohnen hier, sie leben vom Tourismus, wenige
vielleicht von gehaltenen Ziegen. Wir entdeckten die Bar
Cofete, von der wir schon gehört hatten. Einige Jeeps standen
davor. Machten dort einen Stopp. Weiter die Küste entlang
durften sie nicht fahren. Die Teilnehmer können in der Bar
Kaffee trinken oder sich ein Fischgericht servieren lassen. Doch
mehr als dieser atemberaubende Ausblick schlug uns das
schlossartige Gebäude in Bann, das vor uns lag.
„Ist das die Villa Winter, von der du mir erzählt hast?“, wollte
Regine wissen.
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Villa Winter vom Pass aus gesehen
„Das ist sie“, erwiderte ich, „die legendenumwobene Villa
Winter mit ihrem markanten runden Turm. Sie ist über Hunderte
von Metern mit einem Steinwall eingefriedet, der die
Umrisse von Jandia nachzeichnet. Eine weitere verrückte Idee
von Herrn Winter. Kein weiteres Haus, keine Ansiedlung ist,
so weit das Auge reicht, auszumachen. Was hat den deutschen
Ingenieur und Chemiker Gustav Winter, die Einheimischen
nannten ihn Don Gustavo, dazu bewogen, in dieser unzugänglichen
Einsamkeit ein solch herrschaftliches Gebäude zu errichten?
Hat dieses Gebäude irgendeinen strategischen Zweck
erfüllt? Es war nie von Winter noch dessen Familie bezogen
worden, nie genutzt. Gerüchte gibt es genügend. Es sei im Krieg
von Winter gebaut worden, sozusagen als Fluchtburg und
Zwischenstation für Nazigrößen, falls eine Flucht nach Argentinien
im Fall eines verlorenen Kriegs notwendig werden soll-
21

te. Viele reden auch davon, dass Hitler auf Fuerteventura einen
U-Boot-Stützpunkt einrichten wollte. Gepachtet hatte
Winter die Halbinsel Jandia über eine dafür gegründete Gesellschaft
mit anderem Namen von der Frankoregierung, man
sagt schon im Jahr 1937. Das Geld hierzu soll von Berlin gekommen
sein. Doch ein alter Spanier erzählte mir, dass mit
dem Bau der Villa erst nach dem Krieg begonnen worden sei,
er schätze im Jahr 1946. Ein alter amerikanischer Dodge-Lastwagen,
der aus alten Militärbeständen der US-Armee, die im
Krieg in Marokko an Land ging, um Rommel in den Rücken zu
fallen, stammen könnte, habe das Baumaterial über den Pass
auf einer üblen, aus Schlaglöchern bestehenden Schotterstraße
zur Baustelle gefahren. Doch dieses Unterfangen sei von
kurzer Dauer gewesen. Die Straße sei einfach zu schlecht gewesen
und Winter habe dann Kamele für den Transport eingesetzt.
Dann sagte der Spanier noch Merde Winter, ein Ausdruck,
den man aufgeschmiert an den Wänden von vielen
Neubauten in den 80er Jahren lesen konnte. Übersetzen muss
ich dir dieses Wort sicher nicht. Winter war nach dem Krieg
Besitzer des größten Teils der gesamten Halbinsel geworden.
Wie und zu welchen Bedingungen bleibt wahrscheinlich im
Dunkel der Vergangenheit verborgen. Woher war das Geld
gekommen? Welche Motive steckten dahinter?
Im Jahr 1971 wurde der Robinson Club Jandia eingeweiht.
Willy Brandt, der damalige Bundeskanzler, soll dabei gewesen
sein. Das war der Auftakt für einen beispiellosen Bauboom,
der die Halbinsel völlig verändern sollte. Das Bauland stieg
im Preis in astronomische Höhen. Die Familie Winter profitierte
davon, wie man sich leicht vorstellen kann. Winter selbst
hat nur den Anfang des Booms erlebt. In dem einzigen Interview,
das Winter einer deutschen Zeitschrift, dem Stern, im
Jahr 1971, kurz bevor er starb, gegeben hatte, behauptete er,
22

dass er mit dem Bau der Villa erst 1947 begonnen hätte und
erst im Jahr 1958 der jetzige Zustand erreicht worden sei. Gustav
Winter war von Beruf Chemiker, so steht es zumindest in
einer alten Meldekarte im Besitz des Stadtarchivs Titisee-Neustadt.
Daraus geht auch hervor, dass er am 10.5.1893 in Zastler
bei Freiburg geboren wurde.“
Regine hatte sich schon auf den Weg zur Villa gemacht. Ich
hinterher. Von einem Weg konnte aber keine Rede mehr sein.
Den Abhang hinunter mussten wir uns gegenseitig stützen. Das
Geröll ließ keinen festen Tritt zu. An manchen Stellen mussten
wir uns auf allen vieren fortbewegen.
Ich erzählte weiter: „Gewöhnlich wird auch das Flugfeld an
der Westspitze mit Winter in Zusammenhang gebracht. In
Wahrheit wurde es jedoch erst lange nach dem Krieg angelegt,
um den deutschen Urlaubern die mühselige Anfahrt vom
alten Flughafen Los Estancos zu ersparen. Dann baute die Inselverwaltung
aber den neuen Flughafen südlich der Hauptstadt
Puerto del Rosario und von dort die Straße nach Morro,
so dass das Flugfeld auf Jandia nie in Betrieb ging.“
Wir waren jetzt an der Jandia-Einfriedung angelangt, einem
etwa einen Meter hohen aufgetürmten Steinwall, den wir an
einer passierbaren Stelle überquerten. Wir standen jetzt auf
dem Gelände der Villa Winter. Ich hatte ein unbestimmtes
Gefühl im Magen, dass ich auf diesem Gelände etwas finden
würde, das Licht in die Vergangenheit der Villa bringen könnte.
Mein Blick war fest auf den Boden geheftet. Aber da war
natürlich auch nichts anderes als Steingeröll, mit wenigen dornenartigen
Pflanzen, bei denen man ihr Grün mehr erahnen
als erkennen konnte. Vielleicht würde ich alte Werkzeuge finden?
An eine Münze wagte ich gar nicht zu denken.
„Dort liegt ein altes verrostetes Eisengestell“, rief Regine. Wir
untersuchten das alte Stück.
23

Aus schwarzen Steinen aufgetürmter Steinwall um die Villa
Winter mit dem Umriss von der Halbinsel Jandia
Villa Winter vom Bergabhang her gesehen
24

Bewohnerin in der Villa Winter
„Das ist eine Lore“, antwortete ich, „wie man sie im Bergbau
benützt. Ja, ich erinnere mich, von einem Stollen gelesen
zu haben, den Winter in den Berg getrieben haben soll. Manche
vermuten, dass er einen direkten Durchbruch bis nach
Morro schaffen wollte. Andere aber sagen, dass solche leicht
nach oben ansteigende Stollen auf den Kanarischen Inseln dazu
dienen, Wasser zu sammeln. Wasser schlägt sich an den kühlen
Stollenwänden nieder und sickert zu Boden. Manchmal
tröpfelt auch Wasser direkt aus Felsspalten. Kostbares Trinkwasser
für die Villa! Der Eingang des Stollens sei schon vor
Jahren zugeschüttet worden. Zu schade, ich hätte gern einen
Blick hineingeworfen. Unterirdische Gänge faszinieren mich
immer.“
Und wir entdeckten im Gelände eine trockene Grube, die
vielleicht dazu gedient hatte, das aus dem Stollen herausrin-
25

Inselchen El Islote, dahinter die „Sahara“ Fuerteventuras
Unberührte Westküste
26

nende Wasser aufzufangen. Auf dem gusseisernen Rad der
Lore war der Schriftzug Krupp zu lesen. Ich konnte mir nicht
vorstellen, dass solche Loren nach dem Krieg, sagen wir Anfang
der 50er Jahre, nach Fuerteventura geliefert worden waren.
Vielleicht war mit dem Bau der Villa doch schon früher
als vermutet begonnen worden.
Vor dem Rundbogeneingang zur Villa saßen zwei zerlumpte
Gestalten. Ein Mann und eine Frau. Er mit einer schmutzigen
Wollschildkappe, sie mit einem bunten Wollschal um den
Kopf gewickelt. Beide Gesichter vom Wind und der Sonne gegerbt,
gefurcht, fast konnte man sagen, vertrocknet. Ihre kleinen,
listigen Augen mit engen schwarzen Pupillen hatten uns
schon längst bemerkt und eingeschätzt. „Wie viel werden die
uns wohl bezahlen, um einen Blick in die Villa werfen zu können?“,
dachten sie wohl. Dann aber, nach näherem Hinsehen,
flüsterte die Alte wahrscheinlich ihrem Partner zu: „Fußgänger
mit Rucksäcken bezahlen nichts. Sie sehen nicht so aus, als
ob sie Geld hätten.“
Sie schlug mit einem Stock auf den kläffenden Hund ein, der
sich nicht beruhigen wollte, als er uns entdeckt hatte. Struppiges,
schmutziges Fell. Promenadenmischling. Wir hatten aber
nicht die Absicht, hier einen Stopp einzulegen, nickten den
Alten freundlich zu, die uns immer noch feindselig anstarrten,
und marschierten weiter in Richtung zum Strand.
Alles ist hier Naturschutzgebiet. Bis zu Villa kommt man von
der anderen Seite noch mit einem Jeep oder auch PKW. Weiter
nicht. Die spanische Polizei verhängt drakonische Strafen,
wenn sie einen Fahrer erwischt, der das Fahrverbot missachtet.
Und der Barbesitzer in Cofete sieht alles. Noch vor wenigen
Jahren hatte man am festen Strand bei Ebbe bis zum Inselchen
El Islote fahren können. Wettfahren auf dem breiten, nas-
27

sen Sandstrand, das waren Fahrerlebnisse, die es nicht mehr
geben wird.
Wir kamen am Strand an. Helles, klares Wasser. Hohe Wellen
brachen herein und überschlugen sich mit wildem Getöse.
Weiße Gischt. Keine Algen, keine Quallen, nur fast weißer
Quarzsand. Ich warf mich ins Wasser. Wie es sich anfühlte!
Das kalte Salzwasser von Sauerstoff getränkt, vom Wind gepeitscht
auf meiner nackten Haut. Keine einfließenden Abwässer
weit und breit. Nur der Geruch des Atlantiks, der Geruch
von Salz, der Geruch von unendlicher Weite!
Hinausschwimmen sollte ich nicht. Eine lebensgefährliche
Unterströmung hatte hier schon manchen Schwimmer erfasst
und aufs offene Meer hinausgetragen. Mit fatalem Ausgang.
Regine folgte meinem Beispiel. Wie hübsch sie aussah. Das
Wasser tropfte an ihren langen Haaren ab, rann an ihrem
mädchenhaften Körper herab. Sie lachte. Der Staub der Bergüberquerung
wurde weggespült. Jetzt konnten wir erfrischt
weiterwandern. Schritt um Schritt gingen wir auf das Inselchen
in der Ferne zu. Wir sahen keinen Menschen, so weit das
Auge reichte. „Wir sind allein auf dieser Welt“, dachte ich. Ich
musste mich jedoch wenigstens einmal auf den nassen Sand
legen.
„Leg dich zu mir“, sagte ich zu ihr.
„Wir haben mit der ganzen Länge des Rückens Kontakt mit
dem Sand, der sich uns anschmiegt. Fühlst du dasselbe wie
ich?“
„Meinst du vielleicht, dass du hier mehr mit der Erde verbunden
bist als auf irgendeinem anderen Ort der Erde?“, fragte
sie.
„Genau das ist es. Nirgendwo meine ich die Nähe der Erde,
ihre Schwere und ihre Anziehungskraft so stark zu spüren, wie
gerade hier. Ich fühle mich schwer, so schwer, als ob ich die
28

Schwarze Krabben
klammern sich an
die Felsen von El Islote
ganze Erde in mir aufgenommen hätte, und dann wieder so
leicht, als ob ich in der Lage wäre, zu fliegen. Ich fühle mein
Herz pochen, als ob mein eisenhaltiges Blut, das natürlich nicht
magnetisch sein kann, mit dem Magnetfeld der Erde im Gleichklang
pulsiert. Dieses Gefühl ist einzigartig. Ich muss es in mich
aufsaugen, um es erneut aufzurufen, wenn ich es einmal brauchen
sollte. Körper und Seele verschmelzen hier. Du und ich
sind eins. Ich liebe dich.“
Wir waren am Inselchen angelangt. Es ist mit einer Sandbrücke
mit dem Strand verbunden, also eigentlich eine Minihalbinsel.
Wir erklommen die schroffen, ins Meer hinausragenden
Felsen. Die Felsen an der äußersten Spitze bildeten tiefe
Spalten. Die heranrollenden Wellen stauten sich und türmten
sich auf. Sie sahen wie ein riesiges, Luft holendes Tier aus
der Vorzeit aus. Sie knallten und klatschten in die Spalten,
wobei sie zu 15 m hohen Wasserfontänen explodierten. Ein
grandioses Schauspiel. Besser als das abendliche Fernsehen. An
29

den mit Algen überzogenen Felsen in Wasserhöhe klammerten
sich Krabben. Handgroß. Schwarz glänzend. Sogar einige
rot gesprenkelte Exemplare waren darunter. Die herabstürzenden
Wassermassen waren nicht stark genug, sie aus ihrer Verankerung
am Fels zu lösen. Wenn dies aber geschehen sollte,
würden sie von den Wellenbrechern zurück auf den Fels geschleudert.
Ihr harter Panzer würde platzen. Ihr Ende. Ein gefundenes
Fressen für die Seidenreiher und Seemöwen, die laut
krächzend unermüdlich auf der Suche nach Nahrung umherflogen.
Wir mussten weiter, sonst würden wir unser Ziel nicht rechtzeitig
erreichen. Am Fuß des Inselchens würden wir im Schutz
eines überhängenden Felsen aber zunächst etwas essen. Mir
lief schon das Wasser im Mund zusammen, wenn ich an die
Brote dachte, die Regine im Rucksack hatte. Und das Wasser
schmeckte. Besser als jeder Wein, als jedes Bier. Einfach nur
klares, stilles Wasser. Etwas kühler hätte es allerdings sein können.
Wir standen gestärkt auf, und Regine zeigte auf ein roh gezimmertes
kleines Holzkreuz, das in eine Felsspalte eingeschlagen
war. Wir lasen: „Wir danken unserem Lebensretter Andreas.
Ute und Felix“.
Hier also hatte die Tragödie stattgefunden. Mir fiel die Geschichte
ein, die mir ein Animateur bei einem meiner früheren
Urlaube auf Fuerte erzählt hatte. Ich gab sie an Regine weiter.
„Fünf Jeeps mit jeweils vier Personen waren am frühen Morgen
zu einem Ausflug vom Robinson Esquinzo Club zur Westküste
aufgebrochen. Dabei ist ein schreckliches Unglück geschehen.
Zwei Animateure vom Club begleiteten die Gruppe.
Einer davon war Koch und normalerweise in der Küche beschäftigt.
Heute musste er aushelfen, einspringen für einen
Kollegen, der wegen Krankheit ausgefallen war. Damals, An-
30

fang der 90er Jahre, war es noch erlaubt, mit den Jeeps am
Strand der Westküste entlangzufahren. Das Ziel war das kleine
Inselchen El Islote, wo sie im Schatten der überhängenden
Felsen, so wie wir heute, Rast machten, und die Animateure
einen Grill in Betrieb nahmen.
Ein Ehepaar war mit seinen beiden Kindern Ute und Felix
dabei. Zehn und acht Jahre alt. Die Animateure hatten alle
Tourteilnehmer vor dem Schwimmen im Meer gewarnt. Viele
Unfälle hätten sich schon ereignet. Wenn man einmal den
Kontakt mit den Füßen zum Untergrund verloren hätte, würde
die Strömung die Badenden unweigerlich hinaus aufs Meer
treiben. Gegen die Strömung könne selbst ein geübter Schwimmer
nicht ankommen. Doch in der kleinen, südlich gelegenen
flachen Bucht war das sonst so kalte Wasser warm und die
Versuchung groß, das Baden doch zu probieren. So gefährlich
konnte es doch nicht sein! Die beiden Kinder des Ehepaars probierten
es.
Plötzlich gellten helle Schreie durch das Tosen der Wellen.
Der Koch Andreas hörte sie. Um Gotteswillen, die Kinder, zuckte
es durch seinen Kopf. Das waren die panikartigen Schreie
der Mutter! Hilfe, Hilfe, meine Kinder! Sie watete schon ins
seichte Wasser, um ihre Kinder vor dem Ertrinken zu retten.
Doch Andreas schupste sie zur Seite und schwamm mit kräftigen
Schüben auf die Kinder zu. Zuerst packte er Felix und
brachte ihn an Land, wo der Vater schon bis zur Brust im Wasser
stand. Andreas schwamm wieder hinaus, bis er Ute erreichte.
Seine Kräfte ließen nach, aber er schaffte es, auch Ute ihrem
Vater zu übergeben, als eine hohe Welle gerade in diesem
Moment über ihn hinwegrollte, ihm die Beine unter dem Körper
wegriss und ihn wieder aufs Meer hinaustrug. Jetzt
schwamm er um sein eigenes Leben. Immer wieder schaffte er
ein Stück landeinwärts. Doch die Unterströmung der nächs-
31

ten Welle trug ihn wieder ein Stück weiter hinaus. Würde dieser
athletische junge Mann diesen fürchterlichen Kampf um
sein Leben gewinnen? Er begann zu rufen. Hilfe! Wer aber sollte
ihn retten? Schließlich verschwand er aus dem Blickfeld der
entsetzten und wie angewurzelt stehenden Zuschauer am
Strand. Seinem Freund rannen die Tränen übers Gesicht.
„Warum musste das geschehen? Warum gerade er?“, murmelte
er wie benommen immer wieder vor sich her. Und plötzlich
schrie er wie von Sinnen die Eltern der Kinder an: „Wir
haben Sie doch gewarnt. Warum haben Sie auf Ihre Kinder
nicht aufgepasst? Sie sind schuld, wenn Andreas ertrinkt! Sie
allein! Sie müssen mit dieser Schuld für den Rest Ihres Lebens
leben.“
Die Kinder weinten, die Mutter mit. Die Leiche von Andreas
wurde nie gefunden. Boote und Hubschrauber waren
unterwegs gewesen. Der kalte Atlantik hatte sein Opfer nicht
wieder hergegeben, hielt es fest umschlungen für ewig für sich.
In einem Sarg, der größer nicht sein konnte.“
„Die Geschichte war so traurig, dass beim Erzählen ungewollt
Tränen aus unseren Augen quollen. Der Text brannte sich
in unser Gehirn ein: „Wir danken unserem Lebensretter Andreas.
Ute und Felix“.
Gibt es eine Strafe für dieses leichtsinnige Verhalten der Eltern?
Es war schon Nachmittag geworden, und wir wanderten
nachdenklich und schweigsam am Strand weiter, dessen Sand
nicht mehr so hart war und unsere Füße deshalb einsanken.
Das Wandern war beschwerlich geworden. Weiter vorn türmten
sich schwarze Steine zu einem Wall auf, den wir überqueren
mussten. Hundert Meter nur über dieses Steinmeer, und
ein weiterer langer heller Sandstrand breitete sich vor uns aus.
Sicherlich der einsamste und verlassenste Strand Fuerteven-
32

turas, vielleicht sogar aller Kanarischen Inseln: der Barlovento-Beach.
Unnötig zu erwähnen, dass wir an diesem wolkenlosen
Sommertag keinem Menschen nach den Bewohnern der
Villa Winter mehr begegnet waren. An der Barlovento-Beach
verirrt sich niemand. Um so erstaunter waren wir, dass wir an
verschiedenen Felsen die Aufschrift lasen: Fluchtweg, mit einem
Pfeil nach oben. „Was soll denn das bedeuten?“, fragte
ich Regine. Dann wurde mir klar, was damit gemeint war. Auf
der gesamten Länge des Strands verliefen in etwa 150 m Abstand
etwa 20 m hohe Felsen, rahmten den Strand förmlich
ein, umschlossen ihn. Der Tiefpunkt der Ebbe war überschritten,
das Wasser strömte herein. „Wir sitzen in einer Falle“,
durchzuckte es mich. „Bei Flut reicht das Wasser bis zu den
Felsen, bildet einen See, dem man nicht entrinnen kann. Die
glatten Felsabhänge verhindern das. Kein Entkommen.“
Fluchtweg war mit weißer Farbe aufgepinselt. Hier musste
eine Schneise sein. Ein Weg nach oben, wie der Pfeil andeutete.
Es gab aber keine angelegten Stufen. Nichts als ein schräger
Sandabhang. Uns gegenseitig stützend, schiebend, mit Händen
und Füßen im wegfließenden Sand Halt suchend, gelang
uns schließlich der Aufstieg. Ein Geröllfeld, wie wir so etwas
nur auf dem Mond vermuteten, erwartete uns. Aber war da
nicht ein schmaler, kaum erkennbarer Pfad, der von Ziegen
herrühren konnte? „Den werden wir entlanggehen, bis wir eine
geeignete Stelle für unser Nachtlager finden. Unseren Plan, an
der Barlovento-Beach zu übernachten, können wir bei dieser
Sachlage begraben“, sagte ich. Ein tiefer Barranco, eine tiefe
Schlucht, versperrte zunächst unseren weiteren Weg.
„In den müssen wir hinabsteigen und auf der anderen Seite
wieder hoch“, murmelte ich und hoffte, dass Regine nicht protestierte.
Was blieb uns auch anderes übrig?
„Oh, wenn das meine Mutter wüsste. Wenn sie mich jetzt
33

Wilde, menschenleere Westküste
sehen könnte“, jammerte Regine, „würde sie mich glatt für
verrückt erklären und sagen: Warum lässt du dich auf so etwas
Gefährliches ein?“
Regine litt jetzt unter Höhenangst und tat sich mit dem Abstieg
schwer. Ohnehin waren unsere Schritte durch die bisherige
Anstrengung unsicherer geworden. „Müssen wir denn hier
übernachten? Gibt es keine andere Lösung? Ich habe jetzt
Angst, mein ganzer Mut ist verflogen.“
Ich erwiderte selbst etwas unsicher geworden:
„Für eine Umkehr ist es jetzt zu spät. Und der Weg über die
Berge in der Richtung, die wir jetzt eingeschlagen haben, ist
genau so lang, wie der bis hierher zurückgelegte. Aber wir
werden mit einem Abenteuer belohnt, an das wir uns bis in
unser hohes Alter erinnern werden. Nicht irgendetwas Alltägliches,
nein etwas Besonderes werden wir erleben. Und Beson-
34

deres ist meistens mit einem Abenteuer verbunden. Die beiden
Dinge gehören einfach zusammen.“
„Das ist der Barranco des Infernos, der Abgrund zum Höllenfeuer.
So steht es in der Karte. So sieht er auch aus, finster und
bedrohlich“, sagte sie leise, ängstlich und fast etwas vorwurfsvoll.
Auf der anderen Seite hochgeklettert, entdeckten wir ein kleines
Steinhäuschen.
„Das Häuschen würde uns etwas Schutz in der Nacht bieten“,
meinte sie. Sie warf einen Blick hinein und schreckte entsetzt
mit einem schrillen Schrei zurück.
„Es liegt eine tote Ziege darin. Sie ist noch voller Blut. Fleischstücke
sind aus ihrem Leib herausgerissen.“
„Komisch“, sagte ich und schüttelte dabei ungläubig den
Kopf. „Hier gibt es doch keine Wölfe, die Tiere reißen könnten,
und schon gar keine Hyänen.“
Wir fanden eine besandte Fläche an einem Abhang des hinter
uns steil aufragenden Berges. Wir beschlossen, hier unser
Lager aufzuschlagen. Es war Abend geworden. Wir tranken
Wasser und Regine zog aus ihrem Rucksack eine kleine Flasche
Whiskey hervor. Ein Schluck daraus war jetzt genau das
Richtige. Der Alkohol würde unsere angespannten Nerven
beruhigen. Ein Zelt hatten wir nicht dabei. Es wäre zu schwer
gewesen, und wir wollten auch unter dem freien Sternenhimmel
schlafen, einem Sternenhimmel, der unbeeinflusst durch
irgendwelche Lichter von Straßen, Häusern, Siedlungen selbst
leuchten konnte. Alles diffuse Licht, vielleicht vom Meer, das
übrigens in der Nacht auch recht dunkel sein kann, würde noch
zusätzlich von den schwarzen Geröllmassen absorbiert werden.
Ideale Bedingungen für einen klaren Sternenhimmel.
Wir packten die beiden Schlafsäcke aus. Es war ein linker
und ein rechter Schlafsack. Ich traute meinen Ohren nicht, als
35

der Sportverkäufer, einer meiner engen Freunde, mir erklärte,
dass er einen Schlafsack, in den zwei Personen passten, nicht
besorgen könne.
„Ich bin doch nicht der Einzige, der einen solchen Wunsch
äußert“, wendete ich ein.
„Eben deshalb gibt es linke und rechte Schlafsäcke“, erläuterte
er mir. „Man zippt sie zusammen. Einer hat den Reißverschluss
links, der andere rechts. Deshalb linke und rechte
Schlafsäcke. So wird ein großer daraus.“
Es war schon dunkel geworden, und ich versuchte mich in
der Technik des Zusammenzippens. Der Sand machte den Bemühungen
bald ein Ende. Er blockierte die Reißverschlüsse. Es
funktionierte nicht. Dann eben nicht. Wir legten einen ausgebreiteten
Schlafsack auf die Erde und den zweiten benutzen
wir als Decke.
„Gibt es hier wirklich keine wilden Tiere und keine Schlangen?
Bist du dir da ganz sicher?“, wollte Regine nochmals bestätigt
haben, als sie sich niederlegte und einkuschelte.
In der Dunkelheit sah der Barranco wie ein schwarzes Loch
aus, das alles verschlingen könnte, wie ein grässliches großes
Tier, das nur aufs Fressen aus ist. Die Felsbrocken, die um uns
herumstanden, bekamen Gesichter, sahen wie versteinerte
Menschen aus, die jederzeit zum Leben erwachen konnten. Ein
unheimliches Gefühl rann mir das Rückgrat hinunter. Was
Einbildung bewirken kann!
Kaum hatte ich mich auch hingelegt, schmerzte schon der
Rücken. Der darunterliegende Sand schmiegte sich nicht an,
wie ich mir das vorgestellt hatte, und ein Stein drückte. Doch
ein Blick in den Himmel ließ uns beide gleich das harte Lager
vergessen. Ein mächtiges Sternenmeer breitete sich über uns
aus. Wolken von Sternen überall am Himmel. Manche auffallenden
Sterne funkelten, veränderten ihr Licht. Das waren Pla-
36

Beteigeuze
Rigel
Sternbild des Orion
neten. Alle anderen, strahlten ihr Licht ohne zu flimmern aus,
manche leuchteten heller als andere und manche sogar mit
einem rötlichen Schimmer. Das waren alles Fixsterne, so wie
unsere Sonne auch einer ist. Wenn man das Auge auf eine Stelle
fokussierte, erschienen plötzlich noch mehr Sterne an diesem
Ort, die man zuvor nicht gesehen hatte. Ein Weltall, das
nirgends aufhört und wo anfängt? Als ich als Junge mir die
Sterne von einem gebildeten Graf, ich glaube er hieß Graf Lüttichau,
in der Internierung erklären ließ und wir dabei in den
Himmel schauten, durch die ein weißer Wolkenstreifen zog,
nämlich die Milchstraße, wie er mir sagte, wurde es mir schwer
ums Herz. Ich konnte und wollte die Unendlichkeit nicht begreifen.
Begreifen kann man sie auch nicht, aber ich wollte sie
37

auch nicht als gegeben akzeptieren. Mein Kopf sträubte sich
dagegen. Ich glaubte, verrückt werden zu müssen. Älter geworden,
weiß ich, dass wir der Unendlichkeit, im weiteren Sinne
den unerklärlichen Wundern, zu denen auch unsere eigenes
Leben gehört, überall begegnen und damit zurechtkommen
müssen.
Alle diese Sterne über uns, die wir sehen konnten, gehören
zum Milchstraßensystem, eingeschlossen unser eigenes Sonnensystem.
Nur ein Stern am Himmel, der nicht dazugehört,
ist mit bloßem Auge sichtbar. Der Andromeda-Nebel. Das ist
aber kein Stern, sondern ein Spiralnebel oder auch Galaxie
genannt mit Milliarden von Sternen, so wie unser Milchstraßensystem
auch, von ähnlicher Größe. Und von diesen Spiralnebeln
soll es im Weltall Milliarden geben? Angesichts dieser
Sternenpracht flüstere ich Regine zu:
„Kommst du dir auch so klein und unbedeutend vor? Wir
sind nicht einmal ein Sandkorn in unserer Welt. Und doch fühlen
wir uns so einzigartig, manchmal auch bedeutend, aber
auf alle Fälle nicht nachahmbar. Und einzigartig ist auch unsere
Liebe. Sie ist etwas ganz Besonderes und so wenig zu beschreiben
wie die Unendlichkeit.“ Bei diesen Worten spürte
ich, wie sie meine Hand drückte.
„Siehst du den Orion dort drüben“, fragte sie. „So klar habe
ich dieses Sternbild noch nie gesehen. Hier ist die Luft so rein,
weil sie von den aufgepeitschten Wellen des Atlantiks gefiltert
worden ist. So rein wie auf Palma, wo die größte und leistungsfähigste
Sternwarte der Welt wegen der besonderen klimatischen
Bedingungen, wie reine Atmosphäre, kein einfallendes
störendes Licht und wolkenfreie Nächte, errichtet worden
ist.“
Ich wusste, dass das Sternbild des Orion aufgrund seiner
Vielzahl heller Sterne und ihrer einprägsamen Anordnung das
38

auffallendste Sternbild des Himmels ist. Er gilt als das schönste
von der Erde aus sichtbare Sternbild und beeindruckte die
Menschen schon seit jeher. Laut der griechischen Mythologie
starb der göttliche Orion, als er von einem Skorpion gestochen
worden war. Er wurde so an den Himmel gesetzt, dass er im
Westen untergeht, wenn sein Mörder, das Skorpion-Sternbild,
im Osten aufgeht. Es folgen ihm seine beiden Hunde, das Sternbild
des Großen und des Kleinen Hunds, und kämpfen muss er
gegen den Stier, auch ein benachbartes Sternbild. Eine andere
Variante sagt, dass Artemis, die Göttin der Jagd, Orion mit einem
Pfeil in den Kopf getötet haben soll. Ihr Pfeil, der nicht für
Orion gedacht war, war durch den Gott der Künste Apoll, ihrem
Zwillingsbruder, aber auf Orion gelenkt worden. Sie war
erschrocken, und in ihrer Trauer brachte sie Orions Leichnam
in ihrem silbermondfarbenen Streitwagen hoch in den Himmel
und setzte ihn am dunkelsten Platz ab, so dass seine Sterne
in ihrer Helligkeit alle anderen Sterne in der Nähe überstrahlten.
Einer der acht Sterne des Bilds heißt Rigel am Eckpunkt
des Sechsecks. Er steht an siebter Stelle in seiner Helligkeit
am Nachthimmel. Die drei Sterne in der Mitte des Bilds,
als Hauptmerkmal des Orion den Gürtel bildend, werden auch
die drei Könige genannt.
Der Beteigeuze an einem weiteren Eck des Sternbilds ist
ein roter Riesenstern. Er hat, wie ich gelesen habe, den 600-
fachen Durchmesser unserer Sonne.
Der Beteigeuze wird als Supernova enden. Manche Astronomen
erwarten, dass dies innerhalb der nächsten 1 000 Jahre
geschieht. Es ist am Nachthimmel einer der interessantesten
Sterne überhaupt.
In diesem Fall wäre die Supernova auf der Erde unübersehbar
und strahlte über das gesamte Firmament. „Dieses Ereignis
werden wir wohl nicht mehr erleben“, dachte ich. Bei die-
39

ser Überlegung wurde mir wieder einmal klar, dass das Weltall
lebt, sich laufend verändert und nicht unbeweglich oder gar
starr ist.
Das Meer rauschte. Gleichmäßig überschlugen sich die Wellen
und rollten über die Felsen auf den Strand. Wir konnten
nichts erkennen. Das Meer war nur eine riesige schwarze Masse.
Wir wurden müde, das gleichmäßige beruhigende Rauschen
half, und der Schlaf übermannte uns. Doch ich schlief unruhig.
Die Decke des Schlafsacks war dünn. Es war kalt und mir
fehlte ein Kopfkissen. Ich dachte immer noch an die verblutete
Ziege. Ich setzte mich auf. Ich meinte, ein leises Geräusch
gehört zu haben. Wie ein tiefes Schnauben. Plötzlich war ich
hellwach. Ich legte mich wieder hin, als ich nichts mehr trotz
angestrengten Lauschens hörte. Sicher hatte ich mich getäuscht.
Meine Nerven lagen aber blank. Ich konnte mich unmöglich
getäuscht haben, oder war alles nur Einbildung nach
dem anstrengenden Tag? Ich schloss die Augen.
Adrenalin schoss durch meinen Körper, als ich über meinem
Kopf ein Ungeheuer sah. Es fletschte die scharfen weißen Zähne
und knurrte gefährlich. Das war kein Traum! Der Rachen
des Ungeheuers war tief und rot. Die grünen, unbarmherzig
erscheinenden Augen waren unberechenbar. Ich fuhr hoch und
schrie. Regine ebenfalls. Stocksteif vor Angst war sie geworden.
Beide waren wir unfähig auch nur einen vernünftigen Satz
herauszubringen. Nicht einmal einen Schrei. Das Ungeheuer
wich knurrend zurück und verschwand hinter einem kahlen
Felsen und lauerte dahinter. Erst jetzt begann, mein Gehirn
wieder richtig zu arbeiten. Das war ein Kampfhund! Einer von
der Sorte, dessen Gesicht wie das eines Schweins aussieht und
dessen Fell mit kurzen Haaren ein schmutziges Hellgrau ist.
Ich glaube, man nennt sie Bullterrier. Sie können ihr Unterkiefer
aushaken, so dass die beiden Kiefer mit den scharfen Zäh-
40

nen wie zwei Schraubstockbacken parallel zueinander zuklappen
können. Eine Maulstarre verhindert dann, dass sie wieder
loslassen können.
Das Adrenalin wirkte immer noch in meinem Körper. Eine
Eisenstange sollte ich jetzt zur Verteidigung haben. Stattdessen
nahm ich einen kantigen Stein in meine Hand, Regine folgte
meinem Beispiel und in der anderen hielt ich ein geöffnetes
Schweizer Taschenmesser. Jeder Hundezüchter würde über
meine Maßnahmen lachen. Einen ausgebildeten Kampfhund
könnte man so nicht beeindrucken. Jetzt war mir auch klar,
wer die Ziege so zugerichtet hatte. Aber wie kam der Hund in
diese Gegend? Hatte er, von einer Pension oder einem Hotel
an der Ostküste der Insel herkommend, die Ziege gejagt,
schließlich gestellt und mit einem Biss so verwundet, dass die
Ziege in der Hütte Zuflucht suchte und dort ihren Verletzungen
erlag? War er heute auf dem Weg zu seiner Beute in der
Steinhütte? Hatte er uns mit seiner feinen Nase aufgespürt,
unseren Schweiß, unseren Urin gerochen? Sicher gehörte er
einem der Pensionsbesitzer, die Spaß an solchen Hunden haben.
Oder gar einem Gast? Es war im Prinzip belanglos, wie
der Hund hierher gekommen war und wie die Besitzverhältnisse
waren. Wir saßen gewissermaßen in der Falle. Aber vorsichtig
aufzustehen und wegzulaufen in der finsteren Nacht
durch den schwarzen Barranco zurück, wäre lebensgefährlich
gewesen, wenn auch nicht so Angst einflößend, wie von einem
unberechenbaren Tier zerrissen zu werden. Wir warteten
sitzend den Morgen ab. Schon seit einer Stunde hatten wir
den Kopf des Hunds hinter dem Felsen nicht mehr entdecken
können. War er wirklich verschwunden?
Hinter den Bergen wurde es heller. Der Grat des Pico de la
Zarza reflektierte schon das erste Sonnenlicht. Mit zunehmender
Helligkeit verschwand unsere Angst und wir freuten uns
41

auf den Rest unserer Brote und auf das letzte Wasser in den
Flaschen. Und dann noch einen Schluck aus der kleinen Whiskeyflasche!
Über das bestandene Abenteuer breitete sich sogar eine Art
Hochgefühl in uns aus. Wir hatten unser Vorhaben, trotz widriger
Umstände, durchgeführt. Mit festen Schritten überwanden
wir das nächste Geröllfeld und erreichten den Wüstenabschnitt
mit viel Sand, Dünen, Dornbüschen, versteinerten Ästen,
die den früheren Baumbestand in dieser Gegend belegten.
Auf der gegenüberliegenden Seite konnten wir schon die Umrisse
des Hotels Los Gorriones – was übersetzt die Spatzen heißt
– erkennen. Wir passierten die vielen Windräder und gelangten
schließlich zur Hauptstraße nach Morro.
Wir beide wollten so schnell wie möglich in den Club zurück.
Ein heißes Bad, ein kühles Bier und faul am Swimmingpool
liegen! Ein PKW stoppte, nahm uns mit. Das junge sächsische
Paar wollte uns nicht glauben, dass wir von Morro über
die Westküste bis hierher gewandert waren. Das seien fast 50
km, meinte der Sachse.
Viele glauben uns bis heute die Geschichte nicht und meinen:
„Habt ihr nicht ein bisschen übertrieben?“
Aber so war es geschehen und so wurde es aufgezeichnet.
42

Der Einsiedler Heinz Ruhau
eine wahre Geschichte aus den Jahren 1986 bis 1989
Ich möchte dieser Geschichte vorausschicken, dass ich zu
einem Fuerteventura Fan geworden bin. Jetzt im Juni 2021 steht
wieder einmal ein Fuerteventura Urlaub bevor. Wenn ich richtig
gerechnet habe, ist dies das 62igste Mal, dass ich dort hinfliege.
Im Januar 1984 war es das erste Mal gewesen. Im Aldiana
Club.
Ich hätte damals nicht einmal im Traum daran gedacht, dass
ich so viel Spaß und auch Erholung an einem solchen Cluburlaub
finden würde. Auch im Jandia Robinson Club und dem
im Jahre 1990 eröffneten Esquinzo Robinson Club.
Die erzählte Geschichte fand in den Jahren 1986 bis 1989
statt. Damals lebte der ehemalige Unternehmer, dann Tennistrainer
im Robinson Club und schließlich Aussteiger Heinz
Ruhau, ich glaube, ein gebürtiger Berliner, in einem stillgelegten
kleineren Kalkofen an dem verlassenen Strand von Butihondo,
wo sich jetzt über den Felsen der Esquinzo Club und
das Jandia Princess Hotel erheben, um nur die größeren der
dort jetzt angesiedelten Hotels zu nennen. Der damals menschenleere
Strand ist jetzt mit Urlaubern und Sonnenhungrigen
belebt, fast könnte man sagen, überfüllt. Damals war er
menschenleer, nur wenige Strandgänger und auch Jogger waren
unterwegs und fast schon ungesund wirkende braun gebrannte
Rentner, die in aufgeschichteten Steinburgen nackt den
Tag verbrachten und nicht genug von der starken Sonne bekommen
konnten.
Das waren die letzten Jahre unseres Einsiedlers, der dann,
nachdem die spanischen Behörden kurz vor dem Baubeginn
des Esquinzo Robinson Clubs in einer Nacht- und Nebelaktion
mit Bulldozern seine Unterkunft dem Erdboden gleichge-
43

macht, seinen Wohnwagen abgeschleppt und sein mühsam
zusammengeflicktes altes Segelboot zertrümmert hatten, zurück
nach Deutschland zog. Das Gerümpel hatten sie auf einen
Lastwagen verladen und abtransportiert, so dass am Morgen
der Strand aufgeräumt aussah und nichts mehr an die
Wohnstätte des Einsiedlers erinnerte, mit Ausnahme der herumliegenden
behauenen Steine des ehemaligen Kalkofens.
Nachdem ihn die Behörden zuvor immer wieder aufgefordert
hatten, sein Domizil aufzugeben, hatte sich der Einsiedler
in einem letzten Aufbäumen mit dem primitiven Segelboot
auf die Kapverdischen Inseln absetzen wollen, und zwar auf
die unbewohnte Insel Boa Vista, die in der Zwischenzeit auch
schon vom Tourismus entdeckt worden ist, um dort in der Einsamkeit
sein Einsiedlerleben ungestört weiterführen zu können.
Dass aus dieser fixen Idee nichts werden würde, kann man
leicht einsehen. Mit einem seeuntüchtigen kleinen Segelboot
über eintausend Kilometer nach Südwesten segeln! Und er
schon über siebzig Jahre alt. Und die 20-jährige Sonja, seit über
zwei Jahren seine Lebenspartnerin, wollte er auch noch mitnehmen.
Selbst der gleichmäßig blasende Nordostpassat würde
ihm dabei nicht helfen können. Der Atlantik ist und bleibt
ein stürmisches und heimtückisches Meer. Niemals darf man
diesen Ozean unterschätzen, sonst würde man ein solches
Abenteuer mit dem Leben bezahlen müssen. Nur mit der besten
Ausrüstung und Segelerfahrung hätte man eine Chance,
diese Inseln zu erreichen. Beides fehlte ihm.
Nachdem der Einsiedler diese Insel Boa Vista erwähnt hatte,
von deren Existenz ich nicht die geringste Ahnung hatte,
beschloss ich einige Monate später, als ich wieder zuhause war,
sie selbst zu besuchen. Sal, die größte der Kapverdischen Inseln,
wurde direkt von Frankfurt angeflogen. Wie aber kam
man weiter von dort auf die Insel Boa Vista? Erreicht habe ich
44

sie schließlich auf einem Frachter, der von einem Holländer
und seiner Tochter gefahren wurde. Er hatte den etwa sechzig
Meter langen, total verrosteten Stahlkoloss allein mit seiner
18-jährigen Tochter über den Atlantik in eine Bucht vor Sal
geschippert und das Schiff lag jetzt dort vor Anker. Er hatte
den ausrangierten Frachter für nur wenige Tausend Dollar in
Amsterdam zum Schrottpreis gekauft.
Nach Boa Vista fuhr er, wenn sich mindestens zehn zahlende
Passagiere eingefunden hatten und der Atlantik ruhig war,
denn das nicht ganz ungefährliche Ein- und Ausschiffen geschah
mit einem Gummiboot. Die Überfahrt dauerte fünf Stunden.
Diese Insel, die von den Kapverdischen Inseln Afrika am
nächsten liegt, kann den Sandstürmen aus der Sahara kommend
nicht standhalten. Wanderdünen im Inselinnern zeugen
von der Urgewalt der Natur. Sie sind höher und mächtiger
als die größten von Fuerteventura. Das Landschaftsbild
wird geprägt von kilometerlangen, einsamen Sandstränden,
von Sicheldünen, die sich in Windrichtung immer wieder verlagern,
bizarren Inselbergen und dem türkisfarbenen Meer.
Hier wächst wenig, außer in einigen angelegten Bewässerungsoasen.
Menschenleer ist diese Insel; damals gab es nicht einmal
ein Hotel. Sie ist ein Paradies, das für die Bewohner wahrscheinlich
nie eines war. Zu karg das Land, zu schwer das Überleben
in einer so unwirtlichen Welt. Viele haben bereits aufgegeben
und die Insel verlassen. Wer geblieben ist, ernährt sich von der
spärlichen Landwirtschaft, der Viehzucht und der Fischerei.
Thunfisch und Langusten gibt es in großer Zahl, doch „reich
ist das Meer und arm das Land.“ Nicht einmal der eigene Bedarf
kann gedeckt werden. Doch jetzt hat sie der Tourismus
entdeckt und es wird sich alles sehr schnell ändern.
Boa Vista ist eine der trockensten Inseln unserer Erde und
45

Reste des damaligen Kalkofens. Das Bild wurde im Jahr 2006
aufgenommen
gleichzeitig eine der am dünnsten besiedelten und sonnenreichsten.
Weit über 300 Sonnentage zählt man im Jahr!
Bei einem späteren Urlaub im Club habe ich von einem Spanier
erfahren, dass Heinz Ruhau nach der Zerstörung seiner
Kalkofenhöhle mit seiner Begleiterin nach Berlin zurückgekehrt
sei. Sie habe dort ihre Alkoholabhängigkeit überwunden. Woher
der Spanier dies wusste, verriet er nicht. Heinz Ruhau aber,
noch mit 70 in Fuerte kerngesund, habe in Berlin an Depressionen
gelitten, sei krank geworden und einige Monate später
gestorben.
Die Umstellung seines bisherigen Lebens, das er jahrelang
ohne Bekleidung in der freien Natur gewöhnt war, ohne wolkenverhangenen
Himmel, ohne Nebel, ohne Kälte, dafür Helligkeit
überall und eine Stille, die nur vom leichten Rauschen
des Meers durchdrungen war, auf das Leben in einer Groß-
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stadt schaffte er nicht. Berlin erdrückte ihn. Ich konnte mir
vorstellen, dass er aus Heimweh nach seiner Insel gestorben
war, dass er das Leben in der Stadt, eingezwängt in Hosen,
Hemden, Strümpfen, Schuhen, Straßen und Zimmern, nicht
ertragen hat und auch nicht ertragen wollte. So wird es einem
Tier ergehen, das von der Wildnis, seinem natürlichen Lebensraum,
in einen Zoo gesteckt wird. Manche fressen in der Gefangenschaft
nicht, bis sie sterben. Sie ziehen das Sterben einem
Leben in Gefangenschaft vor. Als der Spanier mir von
seinem Tod berichtete, war ich sehr traurig und Tränen kullerten
ungewollt meine Wangen herab.
Ich hoffe, dass ich mit meiner nachfolgenden Erzählung der
Wahrheit nahekomme. Gewisse Einzelheiten sind mir entfallen,
manche Ereignisse habe ich damals vielleicht auch missverstanden
oder falsch interpretiert. Das möge mir der Leser
nachsehen, besonders diejenigen, die das Glück hatten, Heinz
Ruhau in ihrem Urlaub auf der Halbinsel Jandia kennengelernt
zu haben. Jedenfalls ist alles in guter Absicht und mit
Respekt vor diesem ungewöhnlichen Menschen Heinz Ruhau
geschrieben worden. Die anderen vorkommenden Namen in
der Geschichte sind von mir erfunden worden. Auch konnte
ich mich beim besten Willen an die richtigen nicht mehr erinnern.
Heinz Ruhau und Tanja. Eine wahre Begebenheit
Der Wind bläst vom Atlantik. Das Rauschen des Meeres begleitet
ihn. Beim Überschlagen der Wellen wird das Rauschen
von einem dumpfen Grollen überlagert, das man mehr fühlt
als hört und das an das Herannahen eines Erdbebens erinnert.
Erst schwächer, dann stärker und sekundenlang ganz aussetzend.
Nicht, dass der Wind ihn störte. Er war ihn gewohnt. Wenn
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er nicht blasen würde, würde er ihn vermissen. Das war der
Nordostpassat, der im Süden der Insel durch die Berge abgelenkt
auch von Norden kommen kann. Ohne den Passatwind
wäre die Insel nicht Fuerteventura, nicht die Insel der starken
Winde.
Auch an diesem hellen Sonntagmorgen strich die kühle Meeresluft
über seinen braunen, von der Sonne und der Salzluft
gegerbten Körper, streichelte ihn förmlich. Die Härchen an den
Unterarmen reckten sich dem Wind entgegen, sträubten sich,
schafften eine Gänsehaut. Er schüttelte sich. Ganz abgehärtet
gegen Wind und Wetter war er also doch noch nicht, trotz der
fünfzehn Jahre, die er schon als Einsiedler auf der Insel in diesem
stillgelegten Kalkofen lebte, den er mit verrosteten Wellblechen
abgedeckt hatte. An dem Tag, als er den runden Ofen
bezog, hatte er seine Kleidung abgelegt. Nackt, wie ihn die
Natur geschaffen hatte, wollte er leben. Alle seine bisherigen
Probleme hatte er zurück in Berlin gelassen. Er brauchte hier
nichts. Fisch und Wasser reichten ihm. Zunächst einmal. Wenn
er aber nach Morro musste, um doch etwas zu besorgen, zog
er seine zerschlissene Bluejeans an, ein Poloshirt, das er in den
vielen Jahren nur wenige Male im Meerwasser gewaschen hatte
und ausgetretene Sandalen. Und dann schnitt er sich noch mit
einer rostigen Schere seinen blonden Bart, der schon mehr aus
weißen als blonden Haaren bestand. Er war ja schließlich nicht
mehr der Jüngste.
Nackt, wie er war, spürte er heute Morgen den Wind an seinen
Unterarmen und in seinem Gesicht, nicht aber an seinem
Körper.
Das war doch seltsam, weil er immer der Ansicht war, dass
sein Körper an gewissen Stellen besonders empfindlich reagierte.
Er lächelte in sich hinein. Bei seiner Lebensweise litt er of-
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fensichtlich schon an Überreizung. Und doch, von dieser Art
von Überreizung konnte er nie genug bekommen, obwohl er
bald die 70 erreichen würde. Das Alter sah man ihm nicht an.
Er hatte den Körper eines 50-Jährigen und in seinem Reden
die Weisheit eines 80-Jährigen. Wenn es darauf ankäme, würde
er auf seinen Händen im Handstand zehn Meter auf dem
Sandstrand weit laufen. Er freute sich jetzt auf den Besuch von
Hannelore, die jeden Moment vom Strand um den Felsvorsprung
herum erscheinen musste. Eine schwarzhaarige, wilde
Bayerin. Vielleicht vierzig Jahre alt. Sie verbrachte wieder
einmal ihren vierzehntägigen Urlaub auf der Insel. Jedes Jahr
zur gleichen Zeit. Sie hatte sich zu einem Massagetermin bei
ihm angemeldet. Zu einer Massage auf der rauen Betonplatte
vor dem Kalkofen. Sie war mit Brettern vor den neugierigen
Blicken der wenigen Strandläufer geschützt. Er hatte unten am
Strand ein Holzbrett in den Sand gerammt, auf dem er seine
Massage anpries. Doch die Mundpropaganda brachte ihm
mehr Kunden ein, vor allem aber Kundinnen, die ihren Urlaub
auf der Insel verbrachten, als dieser Hinweis auf dem Brett.
Eine solche Ganzkörpermassage erreichte aber nicht selten
ihren Höhepunkt auf den weichen weißen Schafsfellen am
Boden des Kalkofens, wenn es sich so ergab. Ob diese Fortsetzung
der Massage wohl auch in der Mundpropaganda enthalten
war?
Durch das Rauschen des Meeres meinte man ganz schwach
die helle Glocke der Kirche von Morro zu hören, die die Gläubigen
zur heiligen Messe rief, obwohl dies eigentlich bei dieser
Entfernung nach Morro unmöglich war. Aber es war Sonntag,
und die Menschen gingen zur Kirche, um Erbauung zu finden
und um ihre Sünden zu bereuen. Sie läutete auch für Hannelore,
denn sie war gerade dabei, ihren groben und dazu noch
fettleibigen Mann in Düsseldorf zu hintergehen und sich ganz
49

der Lust hinzugeben. Wie jedes Jahr zu dieser Zeit. Einmal im
Jahr musste sie wissen, musste sie fühlen, dass sie noch lebte.
Weiter unten näher zum Strand hatte der Eremit, so nannten
die Einheimischen den Einsiedler, einen ausrangierten
Wohnwagen stehen, dessen Räder schon abmontiert waren.
Vor Kurzem war eine junge Frau, mehr Mädchen als Frau, am
Strand entlang gekommen, hatte ihn neugierig gemustert,
wobei ihre Aufmerksamkeit weniger seiner Nacktheit galt als
vielmehr dem Wohnwagen, der unbewohnt zu sein schien, und
gefragt:
„Vermieten Sie mir den Wohnwagen für drei Monate?“
Heinz antwortete nicht gleich. Er ließ seinen Blick über ihre
Figur gleiten, von unten nach oben, und als er oben angelangt
war, bemerkte er einen Plastikschlauch, der oberhalb ihres
Kehlkopfs herausragte. Das war es also, warum sich ihre Stimme
so unnatürlich dünn, fast blechern anhörte. Sie atmete
durch den Schlauch. Sie musste eine schwere Operation hinter
sich haben. Sie blickte mit ihren wasserhellen Augen und
ihrem im Wind wehenden blonden Haaren zu ihm auf und
wiederholte sich: „Vermieten Sie ihn mir? Ich habe noch etwas
Geld. Es ist nicht viel, aber vielleicht reicht es ja.“
Er räusperte sich: „Was sagten Sie? Für drei Monate?“
„Ja, danach muss ich zurück nach Hannover, wo ich ein
zweites Mal operiert werden soll, wenn sich meine Krankheit
gebessert hat. Die Ärzte geben mir zwar wenig Hoffnung, aber
ich gebe mir eine Chance. Hier am Strand von Fuerteventura
will ich meinen kranken Körper Wind und Wetter aussetzen,
so wie Sie nackt am Strand leben, in der Sonne liegen, Licht in
mein Herz lassen, schwimmen gehen, soweit ich das mit dem
offenen Atemausgang schaffe, joggen am Meer, mit dem Walkman
Musik hören, die Sterne nachts bewundern, einen Stern
mir aussuchen, ihm einen Namen geben und den vom Wind
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hergewehten geflüsterten Liebesgeschichten lauschen“, antwortete
sie voller Zuversicht und auch Romantik, vielleicht
ein Privileg ihrer Jugend, schwang in ihrer Stimme mit.
Heinz holte tief Luft, gab sich einen Ruck und sagte: „Sie
können den Wohnwagen haben. Ich will auch kein Geld von
Ihnen. Ich würde mich freuen, wenn Sie sich in den drei Monaten
erholen könnten. So, wie Sie es sagen, ganz gesund werden
würden.“ Über sein sonst so hartes Gesicht huschte ein
väterliches Lächeln. Er wollte seinen eigenen Worten nicht
glauben, als er sie gesprochen hatte. Den Wohnwagen kostenlos
übergeben? War er verrückt geworden? Er hatte nicht hinzugefügt,
dass damit der überwiegende Teil seines Einkommens
wegfiel. Er müsste den Verlust mit zusätzlichen Massagen
wettmachen.
Sie fiel ihm fast um den Hals, als er ihr das sagte und warf
ihr Bündel, den sie bei sich trug, in den Wohnwagen. Innen
war der Wohnwagen spärlich eingerichtet. Eine Kochnische
war da, die Butangasflasche, vom vorhergegangenen Mieter
noch nicht ganz aufgebraucht, über das einfache Bett war eine
Kamelhaardecke gebreitet und ein Tischchen mit zwei Klappstühlen
war gegenüber der Eingangstür aufgestellt. Kerzen
standen darauf. Auf dem Dach des Wohnwagens war ein kleines
Solarpaneel montiert, das eine Batterie speiste, so dass die
15-Watt Glühbirne über dem Tischchen funktionierte. Am Boden
aufgereiht waren Taschenbücher, die von Vormietern hier
gelassen worden waren. Die Abende werden lang, denn die
Sonne in Fuerte geht früh unter, dachte sie, als sie die Kerzen
sah und die Glühbirne wahrnahm. Sie würde sich daran gewöhnen
müssen, früher als in Deutschland gewohnt ins Bett
zu gehen. Alle diese Bücher lesen! Sie jauchzte vor Freude, zog
ihre engen Jeans aus, ihre Bluse, trat, so wie sie Gott geschaffen
hatte, hinaus ins Freie und lief zum Strand. Alle Kleidungs-
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stücke konnte sie vorläufig vergessen. Vorsichtig watete sie in
das flach abfallende, kalte Atlantikwasser und mit kräftigen
Armen schwamm sie aufs Meer hinaus. Der herausragende
Plastikschlauch störte weniger als sie zunächst befürchtet hatte.
Das Meer musste aber ruhig sein. Höhere Wellen könnten
Probleme bereiten. Genauso hatte sie es sich vorgestellt. Kaltes
Wasser um ihren Körper, blauer Himmel über ihr. Jede Faser
ihres Körpers wollte sie spüren. Der Körper, der an Krebs
erkrankt war, sollte reagieren, sollte wissen, dass sie da war
und ihn brauchte. Sie würde den Krebs besiegen, in der Freiheit,
die ihr diese Insel bescheren würde. Nur noch nach vorne
würde sie schauen, die Schatten der Vergangenheit hinter sich
lassen, sie vergessen und sie durch das Licht der Insel verschwinden
lassen. In einem Jahr würde sie wieder ganz gesund
sein, die herausragende Tracheal-Kanüle aus ihrem Hals
verschwunden sein. Sie würde wieder durch ihre eigene Nase
atmen können. Sie hatte einen Plan ganz tief in ihrem Innern,
über den sie jedoch jetzt noch nicht reden wollte. Und dieser
Plan würde sicher funktionieren. Der Glaube an sich selbst
kann heilen!
Heinz beobachtete sie von seinem Hochsitz aus, der eigentlich
nur ein erhöhter Felsvorsprung vor seiner Hütte war. Wie
graziös sie sich bewegte! Bestimmt hatte sie Ballettunterricht
gehabt. Obwohl sie gut gewachsen war, alles an den richtigen
Stellen hatte, wie ein Mann wie er es sich mit seinem geübten
Auge wünschte, übte sie eigenartigerweise keine sexuelle Anziehung
auf ihn aus. Vielleicht hing das mit der Kanüle zusammen,
die aus ihrem Hals ragte, oder der Art, wie sie ihn
betrachtet und mit ihm gesprochen hatte. Vatergefühle hatte
er eigentlich noch nie gekannt. Doch bei diesem Mädchen dachte
er darüber nach, dass so seine Tochter hätte aussehen können,
wenn er jemals eine gehabt hätte. Wie hieß das Mädchen
52

noch? Hatte sie nicht gesagt, dass sie Tanja hieße? Gerade in
diesem Moment, als er noch diesen Gedanken nachhing, erschien
Hannelore am Strand. Sie hatte ihn entdeckt und winkte
aufgeregt. Sie kam herauf zum Hochsitz, umarmte ihn zur
Begrüßung und beide verschwanden hinter dem Sichtschutz
vor der Betonplatte.
Heinz Ruhau und Monika. Teilweise wahr mit Erfundenem
In der Nussdorfer Straße in einem der alten, freistehenden
Häuser, die mit dem Giebel der Seeseite zugewandt sind und
die den Baustil der 30er Jahre verkörpern, lebte in einer kleinen
Mansardenwohnung die 21-jährige Monika. Sie arbeitete
in einem Kindergarten in Überlingen als Erzieherin. Sie war
von ihren Eltern in Hannover weggezogen, wollte endlich
einmal allein auf eigenen Füßen stehen und ihren Neigungen
nachgehen, ohne die ewig nörgelnden Kommentare ihrer Mutter
sich anhören zu müssen. Wenn sie am Wochenende auf
den Stufen des Landungsstegs unterhalb des Lenkbrunnens,
der Martin Walser mit Schlittschuhen auf einem Pferd zeigt,
einen jungen, gut gewachsenen Burschen entdeckte, prostete
sie ihm mit ihrem Alkopop kurzerhand zu und der Kontakt
war hergestellt. „Geile Nacht. Hast du mal ’ne Zigarette für
mich? Mit etwas Grass?“ Der Bursche schüttelte den Kopf.
„Aber ich kann dir eine besorgen“, und er beugte sich hinüber
zu seinem älteren Freund, der etwas widerwillig eine herausrückte.
Monika war eine Schönheit, die auffiel. Ihre langen
braunen Haare wallten über ihre Schultern herab. Sie hatte sie
schon seit drei Jahren nicht schneiden lassen. Sie hätte in der
Werbung von L’Oréal auftreten können. Ihre dunkelblauen,
fast grauen Augen standen weit auseinander. Auch ihr sinnlicher
Mund war breit. Ihr Gesicht wirkte ein bisschen wie eines,
das im falschen Format auf einem der neuen Fernseher in
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der Breite verzerrt worden ist. Doch dies traf nur auf ihr Gesicht
zu, keinesfalls auf ihre Figur, die kein Gramm Fett erkennen
ließ. Ihre weiblichen Formen waren überwältigend. Der
männliche Blick blieb einfach an ihren vollen Rundungen hängen.
Sie war sich dieser Wirkung auf das männliche Geschlecht
wohl bewusst. Wenn sie einen Mann wollte, musste sie sich
ihn nur aussuchen, ihren Augenaufschlag üben und sie konnte
ihn haben. Von dieser Möglichkeit machte sie regen Gebrauch.
Sie hatte keinen festen Freund, wollte auch keinen.
Jetzt noch nicht. Sie war noch zu jung für eine feste Bindung.
Zuerst wollte sie das gewonnene freie Leben genießen. Den jungen
Mann, den sie um eine Zigarette gebeten hatte, hatte sie
bereits im Visier. Das Flackern in seinen Augen verriet ihr, dass
er ihr bereits ins Netz gegangen war und die Nacht mit ihr
verbringen würde.
Trotz ihrer Abenteuer, besonders an den Wochenenden, war
sie mit ihrem Leben nicht ganz zufrieden. Irgendetwas sollte
noch passieren. Irgendetwas Neues, das nichts mit Überlingen
zu tun hatte, mit den Kindern im Kindergarten, mit deren
Eltern, mit den oft gleichen Gesichtern am Landungsplatz oder
im Galgenhölzle, wo man sich sonst zu einem Alt traf, wenn
es regnete oder wenn am Landungsplatz nichts los war, weil
ein kalter Wind von Bodman über den See herüberfegte. Sie
hatte einen Brief von ihrer Schwester Tanja erhalten, der sie
beschäftigte. Ihre Schwester war offenbar in einem alten Wohnwagen
ohne jeglichen Komfort an einem weiten Sandstrand
gelandet. Das war ein Abenteuer so richtig nach ihrem Geschmack.
„Liebe Monika, ich fühle mich hier wohl“, so hatte
der Brief begonnen. „Mein Nachbar, Heinz mit Vornamen, ist
ein Aussteiger, lebt schon viele Jahre in einem verlassenen
Kalkofen nicht weit von meinem Wohnwagen entfernt und
versorgt mich mit den notwendigsten Lebensmitteln. Er hat
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mir den Wohnwagen kostenlos überlassen. Ich glaube, dass ich
hier in Fuerteventura gesund werden kann.“
Ein Gedanke hatte sich ihrer bemächtigt, der sie überall hin
verfolgte und nicht mehr loslassen wollte. Ich könnte einen
Flug buchen und meine Schwester besuchen! Niemand werde
ich etwas sagen, ich werde einfach verschwinden. Im Kindergarten
sind gerade die großen Ferien. Da würde sie niemand
vermissen. Ihren Eltern würde sie ganz sicher nichts von ihrem
Vorhaben erzählen. Die waren weit weg in Hannover.
Gedacht, getan. Monika riss die Wohnwagentür auf. Tanja,
die gerade ein Buch las, sprang auf, erkannte ihre Schwester
und schon lagen sich die beiden in den Armen. „Wie hast du
mich so schnell gefunden?“, fragte Tanja. „Die Leute am Flughafen
wissen doch sicher nicht, wo die Esquinzo-Beach ist.“
„Ein Taxifahrer aus Morro hat mich hergebracht“, antwortete
Monika. „Als ich von dem Eremiten erzählte, wusste er sofort,
wohin ich wollte. Jetzt bin ich hier und leiste dir Gesellschaft.“
Tanja zog die Augenbrauen unmerklich hoch. Sie wollte eigentlich
hier allein sein, sich ganz ihrem Plan der Heilung hingeben.
„Du hast mich neugierig gemacht“, fuhr Monika fort. „Wo
ist denn der Eremit, von dem du geschrieben hast?“ Tanja öffnete
die Tür und zeigte nach oben. „Dort sitzt er auf seinem
Felsen und denkt über sich und die Welt nach.“ Monika begutachtete
den Mann. Wie ein Objekt, das es zu kaufen gibt. „Er
sieht gar nicht so übel aus“, sagte sie, „obwohl er schon älter
ist.“ Kurz entschlossen ging sie zu ihm hinauf und streckte ihm
die Hand entgegen. „Ich bin Monika, die Schwester von Tanja.“
Die Aufmerksamkeit von Heinz war geweckt. Er verschlang
das Mädchen förmlich mit seinen Augen, was Monika
natürlich nicht entging. Zwischen den beiden geschah etwas.
Ein Funke sprang über. Wie man es auch immer beschreiben
will, die Chemie stimmte. Sie zog mit ihren wenigen Hab-
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seligkeiten zu Heinz in seinen Kalkofen ein. Sie entledigte sich
ihrer Jeans und ihrer Bluse. Sie brauchte hier keine Kleidungsstücke.
Hier konnte sie sich bewegen, wie sie wollte. Hier gab
es keine Konventionen. Und ihrer Figur musste sie sich bei Gott
nicht schämen.
Heinz holte eine Flasche von seinem schweren, spanischen
Rotwein aus einer Felsnische hervor, öffnete sie und reichte
sie dem Mädchen. Die beiden leerten die Flasche und bald hörte
Tanja fröhliche Stimmen, die im Kalkofen widerhallten und
leise bis zu dem Wohnwagen drangen. Tanja konnte ihre
Schwester nicht verstehen, dass sie sich ausgerechnet diesen
alten Mann ausgesucht hatte und sich ihm nach weniger als
einer Stunde schon hingab. Das gefiel ihr ganz und gar nicht.
Aber das war Monikas Leben und nicht ihres. Von Heinz war
sie enttäuscht. Sie hatte geglaubt, dass er wenigstens
ihretwegen vor ihrer Schwester etwas mehr Zurückhaltung
üben würde.
Monika war jetzt schon zwei Wochen bei Heinz, verbrachte
den Tag mit Schwimmen und Joggen wie auch Tanja. Es wurde
ihr schon etwas langweilig. Das Abenteuerliche an ihrem
Ausflug auf diese Insel war schon von Routine abgelöst worden.
Heinz fühlte sich aber wohl in seiner Rolle und beschloss
eines Abends, sich ein Bier an der Bar des etwa sechs Kilometer
entfernten Strand- und Surferhotels Los Gorriones zu genehmigen.
Er zog sein bestes Kleidungsstück an. Das war ein
alter Fred-Perry-Trainingsanzug, wie man ihn in den 70er Jahren
getragen hatte. Gewaschen worden war er wohl noch nie.
Das letzte Mal, als er die Bar in einer knappen Badehose betrat,
wurde ihm der Zugang verweigert.
„Ziehen Sie sich etwas an, wenn Sie hier etwas trinken wollen“,
verkündete ihm der Barkeeper. Manche andere Hotels
56

Hotel Los Gorriones (übersetzt die Spatzen)
verweigerten ihm sogar den Zutritt auf ihr Gelände unabhängig
davon, wie er gekleidet war. Er hatte seinen Namen weg.
Heinz zog los mit schnellen Schritten am Strand entlang,
kam bei der alten Strandkneipe Toni vorbei, an den Wanderdünen,
die den südlichen Punkt der Sotovento-Beach bildeten,
bis sich dann der kilometerbreite Strand vor dem Hotel auftat.
Das war das Zentrum der Surfer. Hier hatten die Weltmeisterschaften
im Surfen schon einige Male stattgefunden. Der Wind
blies unablässig mit Windstärken um die 7. Ideale Bedingungen
für geübte Surfer. Er setzte sich an die Bar, wo bereits vier
junge, gutaussehende Männer ein Bier tranken und sich lautstark
unterhielten. Wahrscheinlich waren es Surfer, denn sie
waren braun gebrannt von der südlichen Sonne, ihre Gesichter
von Wind und Wetter gezeichnet. „Woher kommst denn
du“, sagte der mit dem gelben Poloshirt. „Hat man dich vor
57

einem Jahrhundert am Strand ausgesetzt und vergessen?“
Heinz bemerkte sehr wohl die Provokation in des Jungen Stimme
und ging nicht darauf ein. Er trank sein Bier in hastigen
Schlucken. Eigentlich mochte er den spanischen Rotwein lieber,
doch ein kühles Bier war nicht zu verachten, zumal er ja
in seinem Kalkofen keinen Kühlschrank besaß und, selbst wenn
er einen gehabt hätte, ihn mangels eines elektrischen Anschlusses
nicht hätte betreiben können.
„Wo habt ihr denn eure Mädchen“, fragte Heinz, um das
Gespräch auf das Thema zu lenken, bei dem er mitreden konnte
oder wenigstens glaubte, mitreden zu können. „Die wenigen
Mädchen, die allein hier waren, sind vorgestern abgereist“,
erklärte ein anderer der vier. „Aber du hast ja sicher keine Frau.
Wer würde einen wie dich schon nehmen? Wer könnte es mit
dir schon aushalten?“ Das war das Stichwort, auf das Heinz
wartete. Irgendjemanden musste er doch von Monika erzählen,
von dem Mädchen, wie es schöner nicht sein konnte. Und
sie hatte ihn ausgewählt. Nicht einen jungen Mann. Nein ihn!
Die Jungs hatten doch keine Ahnung! Und er begann von ihr
zu erzählen, von ihrer Jugend ihrer Leidenschaft, ihren festen
Brüsten und ihren sinnlichen Lippen. Die Jungen lachten ihn
aus. „Du alter Mann willst eine 19-Jährige zur Freundin haben?
Die mit dir in einem alten Kalkofen auf verschlissenen
Schaffellen schläft? Willst du uns auf den Arm nehmen, uns
verarschen? Da musst du schon früher aufstehen“, sagte der
mit dem gelben Poloshirt. „Nein, nein“, rief Heinz, „es stimmt
alles, was ich gesagt habe. Kommt doch mit und schaut selbst.
Sie wartet auf mich. Sie heißt Monika. Und ihre Schwester lebt
auch bei mir. In dem abgestellten Wohnwagen, den ihr sicher
schon am Strand entdeckt habt.“
Der mit dem gelben Poloshirt sah seine Kumpels lächelnd
an: „Wie wär’s? Wir nehmen den Jeep und fahren hin. Wir
58

Wanderdüne an der Sotovento Beach
Sandberge an der Sotovento Beach
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nehmen den alten Penner gleich mit. Mal sehen, ob es wahr
ist, was er uns hier aufgetischt hat.“
Sie fuhren die Straße oberhalb des Strands entlang und bogen
in den Schotterweg ein, der hinab zur Esquinzo-Beach
führt. Sie hielten nicht weit vom Kalkofen. Monika kam heraus,
ein Tuch um ihre Hüften gewickelt. Die Jungs schauten sich
verblüfft an. So ein tolles Mädchen bei solch einem Penner!
Einer der vier zauberte eine Flasche Whiskey hervor. Sie saßen
rings um den Hochsitz, während die Flasche die Runde
machte und das Mädchen einige Kerzen anzündete, denn es
war Nacht geworden. Die Jungs erzählten Witze, das Mädchen
kicherte und hing ihnen an den Lippen. Wenn Heinz etwas
sagen wollte, hörte ihm niemand zu. „Wir bleiben nicht
zu lange“, erklärten die Jungs. „Wir nehmen Monika mit“, sagte
der im gelben Poloshirt. „Pack deine Sachen zusammen und
komm! Du hast bestimmt nicht viel mitzunehmen.“ In weniger
als zwei Minuten war sie bereit. Heinz wollte protestieren.
Doch Monika schnitt ihm das Wort ab. „Hast du dir schon
einmal überlegt, was ich bei einem alten Mann wie dir soll?
Was hast du mir schon zu bieten?“, schob sie fast etwas böswillig
nach.
Heinz hörte, wie der Jeep mit mahlendem Geräusch die
Schotterstraße hinauf rollte. War diese Episode vorbei? Würde
sie vielleicht doch wiederkommen? Kaum anzunehmen.
Solche Abschiede sind für immer.
Er hätte das mit seiner Lebenserfahrung besser wissen müssen.
Warum hatte er mit dem Mädchen angeben wollen? Um
sich in ein besseres Licht zu setzen, um den anderen kundzutun,
welch ein toller Hecht er ist?
Dabei ist es eben so: Wenn du einen großen Diamanten besitzt,
verstecke ihn an einem sicheren Ort, wo niemand hinkommt,
wo ihn niemand finden oder sehen kann. Wenn du
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von ihm erzählst, um dem Zuhörer zu offenbaren, welchen
Schatz du hast, ist er vielleicht schon verloren, denn der Zuhörer
will auch einen solchen Diamanten besitzen. Und solche
gibt es wenige. Er denkt nur noch an deinen. Er will ihn
haben.
Wenn dein Nachbar ihn zufällig zu Gesicht bekommt, behaupte,
er sei nur ein wertloser Bergkristall. Wenn du sagst,
dass es ein Diamant sei, würde er daraus schließen, dass du
reich bist. Viel reicher, als er angenommen hatte. Er wird dir
das Leben schwer machen. Er gönnt dir diesen Reichtum nicht.
Heinz war wieder einmal allein. Er war wieder einmal um
eine Erfahrung reicher geworden, eine Erfahrung, die er aber
in seinem Alter hätte haben müssen. Aber sein Alleinsein sollte
nicht lange andauern.
Der Einsiedler und Sonja. Wahre Geschichte
Eines Abends, kurz bevor es dunkel wurde, hatte sich offenbar
ein junges Mädchen an die Esquinzo-Beach verirrt. Sie ging
singend am Strand in einem dünnen schwarzen Kleidchen
entlang, mehr schwebend als gehend. Sie war in Trance. Heinz
hatte sie sofort entdeckt, ihm entging nichts, was sich am Strand
bewegte, glaubte, dass ihr etwas fehlte und lief zu ihr hinunter,
fragte, ob er helfen könne. Sie schaute mit ihren glasigen
Augen durch ihn hindurch. „Ich brauche die Nadel“, stotterte
sie. „Ich brauche Geld. Ich muss mir etwas besorgen, egal wie.“
Sie war drogenabhängig. Blau umrandete Einstiche in den
Armbeugen zeugten davon. „Ich kann dir nicht helfen“, sagte
Heinz, „und ich weiß nicht, ob ich dir helfen würde, wenn ich
es könnte. Du musst versuchen, von der Droge wegzukommen.“
Sie spuckte verächtlich in seine Richtung auf den Boden,
zu oft hatte sie solche Sprüche gehört, begann zu laufen
und war so schnell weg, wie sie gekommen war.
61

Surferpradies an der Sotovento Beach
Am nächsten Abend war sie wieder da. Sie war aber am
Strand zusammengebrochen und wurde von Krämpfen geschüttelt,
die von bitterlichem Weinen unterbrochen wurden.
Was sollte er tun? Die spanische Polizei rufen? Das würde dem
Mädchen nicht helfen. Sie würden sie in eine Zelle sperren und
vielleicht erst nach Tagen in ein Hospital einliefern. Weder in
der Zelle noch im Hospital würde sie ihre Drogen bekommen.
Das würde für das Mädchen die fürchterlichste Hölle, die man
sich vorstellen vermag, bedeuten. Da war der spanische Staat
hart, besonders hart aber auf Fuerteventura, wo man sagt, dass
der Handel mit Drogen blühen soll. Der Handel sei in den Händen
von Banden, die aus Marokko stammen und die mit Booten
vom Festland die Ware bekommen. So entschloss er sich,
die junge, braunhaarige Frau in seinen Kalkofen zu tragen. Sie
war nicht schwer, sie hatte einen zierlichen Körper, schwarze
62

Augen und helle Haut. Sie konnte noch nicht lange auf der
Insel sein, denn die Bräune auf ihrer Haut fehlte. Er flößte ihr
etwas von dem schweren Rotwein ein, den er in der Felsnische
hatte. Sie schluckte und leckte sich die Lippen. Noch etwas
mehr, und die Wirkung des Alkohols ließ nicht lange auf sich
warten. Sie schlief ein. Er verfuhr so, wenn die nächsten
Krämpfe in den folgenden Tagen einsetzten. Manchmal schrie
sie aus Verzweiflung, bis Schaum aus ihrem Mund quoll. Sie
schrie nach ihrem Stoff, doch in Ermangelung von etwas Besserem
griff sie immer häufiger zur Flasche. Könnte es sein, dass
er es fertigbrächte, diese junge Frau von den Drogen wegzubekommen?
Auf Alkohol umzupolen? War der Preis dafür, dass
sie zur Alkoholikerin würde?
Das war jedenfalls besser als heroinabhängig. Manche Tage
war sie den ganzen Tag über nicht zu sehen. Wahrscheinlich
war sie nach Morro getrampt, um sich Stoff zu besorgen, was
ihr aber offensichtlich nicht gelang. Doch sie kam mit Geld
zurück. Woher hatte sie es? Hatte sie zahlende Freier gefunden?
Das war die einzige plausible Erklärung. Sie gab Heinz
das Geld, damit er ihr den Rotwein kaufen konnte.
Ein Jahr war vergangen, als ich wieder einmal einen Urlaub
im Aldiana Club verbrachte. Beim ersten morgendlichen Joggen
vom Club zur Esquinzo-Beach machte ich auch diesmal
eine Pause bei Heinz, der sich immer freute, wenn er mich sah.
Das Mädchen Sonja saß wie immer nackt im Kalkofen und lass
eine völlig zerfledderte Illustrierte, ich glaube es war der Stern.
Wie oft sie diese Ausgabe schon gelesen hatte? Sie musste die
Seiten auswendig kennen. Sie blickte kurz auf, als sie mich sah,
blickte durch mich hindurch, als ob sie mich nicht kenne, und
kehrte zur Lektüre des Sterns zurück. Sie war wohl betrunken.
Ich konnte es kaum glauben, dass sich innerhalb von einem
Jahr nichts geändert hatte. Sie sah wie immer sehr hübsch aus.
63

Doch, wenn sie den Mund öffnete, zeigten sich schwarze Zähne,
die dieses Bild schlagartig veränderten. Sie müsste dringend
zum Zahnarzt.
Als wir außer Hörweite des Mädchens waren, erzählte mir
Heinz die ganze Geschichte des Mädchens. Er wollte meine
Meinung dazu wissen, ob er richtig gehandelt habe. Sie sei jetzt
zur Alkoholikerin geworden. Doch, was sollte ich dazu sagen?
Mir kam alles so unwirklich vor. So weit weg von meinem eigenen,
in festen Bahnen verlaufenden Leben. Ich konnte mich
nicht in die Lage des Mädchens versetzen und auch nicht in
die von Heinz.
„Was ist denn mit Tanja geschehen?“, wollte ich wissen.
„Schau doch bei ihr vorbei. Sie ist immer noch im Wohnwagen.
Du wirst sie nicht mehr wiedererkennen. Sie hat sich total
verändert. Lass dich überraschen.“
Meine Neugier ließ nicht zu, länger zu warten. Ich lief zum
Wohnwagen hinunter und klopfte. Sie hatte mich schon durch
ein Fenster bemerkt, streifte ein durchgehendes Kleid über und
ließ mich herein. Mir fehlten die Worte. Eine blühende junge
Frau bot mir ihre Wange zur Begrüßung. Der herausragende
Schlauch war verschwunden. Nicht einmal eine Narbe konnte
ich an der Stelle entdecken, wo die Kanüle war. Ihr Gesicht
strahlte eine Freude aus, die von innen kam. „Ich kann es nicht
fassen! Du bist wieder ganz gesund. Wie hast du das nur geschafft?“,
rief ich. Zuerst schenkte sie mir ein Glas von dem
Rotwein ein, den auch Heinz trank, und sagte dann: „Ich habe
daran geglaubt, dass ich den Krebs besiegen kann, und ich habe
gewonnen. Der Arzt in der deutschen Klinik in Morro hat vor
wenigen Tagen Proben entnommen und zur Untersuchung eingeschickt.
Es ist keine einzige Krebszelle mehr zu finden. Ich
bin geheilt! Das Klima, die Luft und die Ernährung auf Fuerteventura
haben geholfen. Der frische Fisch jeden Tag, den ich
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mir zubereitete. Ein einheimischer Guanche brachte mir täglich
seinen fangfrischen Fisch vorbei. Wenn er nicht kam, gab
mir Heinz von seinem Fang etwas ab. Papageienfisch, Zackenbarsch,
Thunfisch, Barrakuda, blauer Merlin, Schwertfisch,
Brasse und Morrofisch zum Grillen. Jeder schmeckt anders.
Besonders schmackhaft sind seine Sardinen, die er gleich nach
dem Fang nach eigenem Rezept sauer einlegt. Dann die Fuerteventura-Tomaten,
das Olivenöl, die kanarischen, in Salzwasser
gegarten Runzelkartoffeln – patatas arrugadas –, die mit
der Schale mit grüner Mojo-Kräutersoße darüber gegessen
werden, nicht zu vergessen das Weißbrot und ein Gläschen
Rotwein zur Abrundung. Weißt du noch, als ich letztes Jahr
von einem Plan gesprochen habe, den ich niemanden verraten
wollte? Ich habe ihn durchgeführt. Schau doch mal in die
Vertiefung unterhalb des großen Rückfensters des Wohnwagens,
das direkt zum Meer hin liegt. Dort wirst du etwas sehen.
Etwas Wunderbares, das Wunderbarste, was es auf dieser
Welt gibt. Es hat mich und mein Herz verändert.“
In der Vertiefung, die mit Tüchern und Deckchen ausstaffiert
war, lag ein vielleicht drei Monate altes süßes Baby. Das
war also ihr Plan gewesen. Sie wollte ein Baby! Das hatte ich
schon gehört, dass sich während einer Schwangerschaft der
Körper einer Frau verändern kann. Alles im Körper wird mobilisiert,
um dem neuen Leben Kraft zu schenken. Krankheiten
können in dieser Phase überwunden werden. Die Psyche
stimmt, denn die Vorfreude auf das Kind bestimmt den Ablauf
des Tages. Und Freude am Leben ist auch eine der Voraussetzungen,
um gesund werden zu können. Sie hatte das
Richtige getan, die richtige Entscheidung getroffen. Das Baby
hatte mitgeholfen, ihre Krankheit zu überwinden.
Sie nahm das Baby in den Arm und sagte: „Das war mein
Plan. Ich wollte ein Kind. Schon lange. Und hier verwirklichte
65

ich ihn. Ich habe kein Problem, darüber zu reden. Ich hatte
schon in den ersten Tagen einen jungen Surfer im Visier, der
sich hin und wieder an diesen Strand, von der Sotovento-Beach
herkommend, verirrt hatte. Er zog dann sein Surfbrett an
Land, wenn er sah, wie ich dastand und ihn beobachtete. Wir
redeten einige Sätze. Er war gut gebaut, hatte starke Arme und
kräftige Beine und hatte ein fein geschnittenes Gesicht, das
Feinfühligkeit und Intelligenz verriet. Er sagte, dass er Literaturwissenschaften
studiere und vielleicht Journalist werden
wolle. Eines Tages nahm ich ihn mit in meinen Wohnwagen.
Ich hatte es so eingerichtet, dass das genau in meinen Empfängnistagen
lag. Mit ihm war es anders als mit den anderen
Männern, die ich schon hatte. Es war ein warmes Gefühl in
mir, das nichts mit Sex zu tun hatte. Ich musste immer nur
daran denken, dass ich bei diesem Akt ein Kind empfange. Ich
war einfach nur glücklich. Und dann begann das Kind, zu
wachsen. Ein Wunder geschah in meinem Körper. Es war
höchste Zeit, die Kanüle an meinem Hals entfernen zu lassen,
denn, Wunder über Wunder, ich konnte wieder ganz normal
durch die Nase atmen. Ich fühlte das Herz des Kindes schlagen.
Ich war ganz nur noch auf den Tag ausgerichtet, an dem
das Kind geboren werden sollte. Es war ein Mädchen. Sie sollte
Iris heißen, ein Name mit nur hellen Vokalen, um meine
Freude auch in dem Namen ausdrücken zu können. Der junge
Surfer aber war am nächsten Tag zurück nach Hannover geflogen.
Er ist seither hier nicht wieder aufgetaucht. Ich weiß
nur seinen Vornamen. Jens. Er wird wahrscheinlich seine Tochter
nie sehen oder kennenlernen. Schließlich weiß er auch nichts
davon, dass er ein Kind gezeugt hat.“
Ich hörte zu, während sie das Baby an einer ihrer prall gefüllten
Brüste stillte. „Sie isst schon ein wenig von reifen zer-
66

drückten Avocados. Vielleicht kannst du mir morgen eine von
deinem Frühstücksbuffet im Aldiana Club mitbringen?“
Nach dem Besuch bei Tanja ging ich zurück zu Heinz. Sonja
richtete zum ersten Mal, seitdem ich sie kennengelernt hatte,
eine Frage in ihrem Berliner Dialekt direkt an mich: „Hast du
einen schwarzen Kater im Aldiana Club gesehen? Wir vermissen
ihn schon seit Tagen. Hoffentlich ist er nicht überfahren
worden.“ Ich versprach mich umzusehen, hatte aber wenig
Hoffnung, denn in dem Club gab es sehr viele Katzen, eine
Menge von denen mit schwarzem Fell. Fast konnte man meinen,
dass im Club eine Katzenplage ausgebrochen war. Sie
flüsterte mir dann noch ins Ohr, dass Heinz morgen 70 Jahre
alt werden würde. „Das müssen wir feiern“, rief ich, und lud
die beiden kurzerhand zu Kaffee und Kuchen für den morgigen
Nachmittag in den Aldiana Club ein. Mir fiel ein, dass die
beiden vor Kurzem von Süßigkeiten und im Speziellen von
Kuchen geredet hatten. „Immer nur Fisch und salzige Morrokartoffeln
in der Schale. Ich träume nachts schon von einem
Schokoladenkuchen mit Schlagsahne darüber“, so hatte Heinz
gesprochen. „Ich auch, ich auch“, stimmte die Kleine bei.
„Ihr müsst euch nur etwas Nettes für den morgigen Nachmittag
anziehen“, fügte ich hinzu. „Also bis morgen um 3.“
Ich stand an der Mauer, die den Aldiana Club umgibt. Zum
Strand hinunter geht es mit vielen Stufen steil abwärts. Von
hier oben hatte man einen weiten Blick den Strand entlang bei
guter Sicht bis zum Esquinzo-Strand, wo Heinz sein Domizil
hatte. Der damalige Clubchef war von dem Besuch nicht gerade
begeistert, hatte er doch dem in seinen Augen verwahrlosten
Einsiedler das Betreten des Clubgeländes verboten. Doch
mir, als regelmäßigem Cluburlauber, wollte er meine Bitte auch
nicht abschlagen. Etwas abseits der Poolbar, wo nachmittags
reger Betrieb herrschte, hatte ein Kellner einen Tisch gedeckt.
67

In der Mitte türmte sich ein frisch gebackener Schokoladenkuchen,
eine Schüssel mit frisch geschlagener Sahne stand
daneben und eine Kanne mit dampfendem Kaffee. Der Geruch
des Kaffees war mir schon in die Nase gestiegen. Hinter der
Mauer kam ich mir wie Helena in Homers Ilias vor, die, vor
der trojanischen Stadtmauer stehend, die in der Ebene vorbeireitenden
Athener beschrieb. In der Ferne entdeckte ich dann
auch die zwei Gestalten, wie sie auf den Club zukamen. Das
waren sie. Er hatte seinen verspeckten, braunen Fred-Perry-
Anzug an, sie das schwarze lange Kleid, das sie schon am ersten
Tag trug, als sie von Heinz am Strand entdeckt worden
war. Ich öffnete das verschlossene Gittertor in der Mauer und
ließ sie ein. „Seid herzlich willkommen! Zu deinem 70sten
Geburtstag wünsche ich dir Gesundheit und ein langes Leben
hier am Strand“, sagte ich. „Nach unserem Kaffee habe ich
noch ein Geschenk für dich in meinem Bungalow.“ Alle Blicke
folgten uns am Pool. Manche lachten, andere schüttelten den
Kopf und dachten, wie der Clubchef dies nur zulassen konnte.
Der Kellner servierte und gab jedem von uns ein großes Stück
Kuchen. Sahne kam darüber. Kaffee wurde eingegossen. Sie
aßen, legten die Gabel weg und benutzten die Finger.
Schwamm drüber! Damit hatte ich gerechnet. Aber da geschah
etwas Unerwartetes. Eine schwarze Katze lief vorbei. Sonja
schrie: „Das ist unser Kater. Sie haben unseren Kater gestohlen!“
Beide stürzten sich auf das Tier, brachten es zum Tisch
und setzten es auf der Tischplatte ab. „Wir haben endlich unseren
Konrad wieder!“ Sonja schob ihren Teller mit dem Kuchenstück
dem Kater hin, der zunächst die Sahne abschleckte
und dann von dem Kuchen fraß. Ich hätte im Boden versinken
können, denn jetzt hatten wir durch das Geschrei die Aufmerksamkeit
aller an der Bar versammelten Gäste und der Sonnenhungrigen
auf den Liegestühlen auf uns gezogen.
68

Es war dann doch nicht solch eine glänzende Idee gewesen,
sie hierher einzuladen. Ich hätte den beiden den Kuchen auch
bringen können. Aber sicher wäre das nicht dasselbe gewesen.
Das Ambiente hätte gefehlt.
Wir kamen zu meinem Bungalow. Sonja immer noch mit dem
schwarzen Kater im Arm, den sie ununterbrochen kraulte. Wie
eingangs schon erwähnt, war Heinz vor vielen Jahren als Tennislehrer
im Robinson Club tätig gewesen. Er hatte mich, ohne
dass dies mir bewusst war, im letzten Jahr auf dem Tennisplatz
beobachtet, wie ich spielte. Er bescheinigte mir, dass ich
einen fürchterlichen Stil hätte, mich viel zu langsam und ineffektiv
bewegen würde und den Ball überhaupt nicht schneiden
könnte. Weder Slice noch Topspin. Und dabei seien dies
doch die wichtigsten Schläge, mit denen man ein Match gewinnen
würde. In seiner besten Zeit hätte ihn auf der Insel niemand
schlagen können wegen des Schnitts, den er den Bällen
verpassen konnte. Er habe einen Dunlop Maxply gespielt. Einen
besseren Schläger gäbe es nicht. Ich dachte an die Überraschung,
die ich für ihn zu seinem Geburtstag bereithielt. Ich
zog aus meinem Koffer im Bungalow einen nagelneuen Graphitrahmen
hervor, der sogar mit einer dünnen Darmsaite
bespannt war und ein hohes Singen von sich gab, wenn man
die Bespannung anzupfte oder mit der Hand zum Klingen
brachte. Das war der allerletzte Schrei im Schlägerbau, gerade
vor einer Woche auf den Markt gekommen.
„Das ist mein Geschenk zu deinem 70sten Geburtstag. Ich
hoffe, dass du irgendwann damit spielen kannst. Vielleicht lassen
sie dich im Los Gorriones auf den Platz. Wie du weißt, lässt
der Clubchef dich hier nicht spielen.“
Heinz’ Gesicht verzog sich zu einer Grimasse, in der die Falten
seines Alters auf einmal zu erkennen waren, und dann flossen
die Freudentränen in Strömen. Selbst die Augen des jun-
69

gen Mädchens mit der Katze auf dem Arm wurden feucht.
Heinz sprang auf dem Rasen vor dem Bungalow mit dem
Schläger hin und her, ging in die Knie, zeigte, wie er den Ball
schnitt, sprang wieder auf, als wolle er einen anderen ankommenden
Ball zurückschlagen.
„Er liegt einfach fantastisch in der Hand. So einen Schläger
hätte ich früher haben sollen. Ich hätte auch in Deutschland
damit kein einziges Match verloren!“
Ich hätte dem alten Mann keine größere Freude zu seinem
Geburtstag machen können, obwohl ich daran zweifelte, dass
er ihn je ausprobieren könnte. Aus Übermut und Freude machte
er dann einen Handstand und lief auf seinen Händen in einem
Kreis. Wer konnte das von den Gästen mit 70 im Club
oder aus einem der anderen Hotels auf der Insel ihm gleichtun?
Ich beobachtete noch von der Mauer aus, wie das ungewöhnliche
Paar in seinem Aufzug mit dem Konrad im Geleit hinter
einem Felsvorsprung auf dem Weg zu seinem Kalkofen verschwand.
Im Jahr darauf, wieder beim Joggen, war nichts mehr von
dem Kalkofen zu sehen. Der Wohnwagen mit der jungen Frau
und mit dem Baby war verschwunden. Von dem Segelboot
keine Spur. Der Rohbau des Esquinzo Robinson Clubs nestelte
sich schon in die Abhänge der hohen Felsen. Kaum einer konnte
von Heinz berichten. Kaum jemand erinnerte sich an ihn. Diese
außergewöhnliche Einsiedlerrobinsonade war beendet, die
Geschichte schon fast vergessen. Heinz Ruhau, wer war denn
der? Manche späteren Urlauber im Club meinten, wenn man
von dem Einsiedler redete: War seine Mutter nicht auch eine
berühmte Fliegerin, die mit Hanna Reitsch befreundet war, die
über 40 Flugrekorde in den 30er Jahren innehielt? Mag sein,
ist aber nicht wichtig.
70

Niemand konnte sich jedoch an Tanja erinnern. Was war aus
dieser mutigen Frau geworden, die durch ihren unbeirrbaren
Glauben an sich selbst und ihre Heilung ihre Krankheit besiegt
hatte, obwohl ihre Ärzte ihr nur geringe Heilungschancen eingeräumt
hatten?
71

Fremdgehen ist gefährlich oder die verlorene Partie
Bis auf das erfundene Ende mit Ursula ist das eine wahre Geschichte.
Da hat beim Schreiben die Fantasie das Ruder übernommen.
Mein Freund Anton ist gerade fünfundvierzig Jahre alt geworden.
In seinem scharf geschnittenen Gesicht mit einer großen
Nase in der Mitte leuchten lebendige Augen, die überall
sind und kein Risiko zu scheuen scheinen. Seine Hände sind so
groß, dass sie eine mittlere Wassermelone fast ganz umfassen
könnten. Als ich ihn vor Jahren beim Tennisspielen kennenlernte,
damals war es noch üblich, beim Spielen ein breites Frotteestirnband,
meistens in den Farben Rot-Weiß-Rot zu tragen,
um die Augen vor dem von der Stirn tropfenden Schweiß zu
schützen, hatte ich ihm meinen Schläger geliehen, weil bei seinem
eine Saite gerissen war. Dabei war mir klar, dass ich ihn
gegebenenfalls mit einer gerissenen Saite zurückbekommen
würde. Der Griff verschwand in seiner Hand, er war viel zu
klein. Bei diesem Match, in dem es um den Aufstieg seiner Tennis-Mannschaft
ging, lag er schon 0 : 6 im Ersten Satz und im
Zweiten 0 : 3 zurück. Ich beschloss, schon einmal ins Clubhaus
zu gehen, um die Schachfiguren aufzustellen und einen Kaffee
zu trinken. Er würde bald kommen. In wenigen Minuten.
Sein Spiel auf dem Platz war ein einziges Fiasko. Würde er jetzt
bei der bevorstehenden Schachpartie weniger hektisch spielen?
Kaum anzunehmen. Er liebte Schach mindestens so sehr
wie sein Tennis. Seine Art zu spielen kann man wahrscheinlich
von dem einem Spiel auf das andere übertragen. Günter,
einer seiner Clubkameraden, der wie ich das Tennismatch verfolgte,
rief mir zu:
„Du kennst unseren Anton nicht. Er wird das Spiel noch herumreißen
und gewinnen. Das wäre nicht das erste Mal.“
72

Der Hausberg oder „Camelback“ hinter dem Aldiana Club
Dann hörte ich einen lauten Schrei quer über den Platz. Das
Wort, das mit Sch… beginnt und das von vielen Tennisspielern
öfter gebraucht wird als irgendein anderes. Manche versuchen
noch schnell ein Shit oder ein Scheibenkleister daraus
zu machen, oft zu spät, denn das Wort ist schon über ihre Lippen
gekommen. Aus dem Fenster sah ich, wie Anton, als er
das Wort ein zweites Mal ausstieß, seinen Schläger – also meinen
– quer über den Platz schleuderte, so dass er die Betonmauer
am Rande des Platzes nur knapp verfehlte. Mein schöner
neuer Schläger! Sein nächster Aufschlag saß. Noch ein Ass.
Hopp oder Topp, so spielte er. Risiko pur. Der Schrei und das
Schleudern hatten den Gegner genervt und das Spiel gedreht.
So wie seinerzeit McEnroe, der sich mit dem Schiedsrichter
anlegte und damit seinen Gegner aus dem Schlag brachte. Und
er gewann den Satz und den Dritten auch. Günter wandte sich
mir zu:
73

„Das ist eben unser Anton. Unsere Mannschaft ist mit seinem
Matchgewinn aufgestiegen. Auf ihn können wir uns eben
verlassen.“
Anton ist der Mann, der mit seinem Zwölfzylinder-BMW,
wenn es sein muss, mit 260 Sachen über die Autobahn jagt.
Am liebsten würde er dabei noch die Lichthupe verwenden,
wenn das noch erlaubt wäre, um zu signalisieren, dass er der
Schnellste ist und Raum benötigt. Er wäre sicher ein guter Rennfahrer
geworden. An einem Sonntagmorgen war er in Singen,
wo sein Firmensitz ist, nach München abgefahren und dort
nach sage und schreibe zweieinhalb Stunden im Parkhaus am
Flughafen angekommen. 320 Kilometer!
So wie in seiner Freizeit verhält er sich auch in seiner Firma.
Seine Hand zittert nervös, wenn er den Telefonhörer hält.
Wenn andere noch schlafen, sitzt er frühmorgens schon hinter
dem Schreibtisch, wenn er nicht irgendwo in Norddeutschland,
Holland, Österreich oder in der Schweiz auf Kundenbesuch
ist, und das auch manchen Samstag- oder Sonntagmorgen.
Über hunderttausend Kilometer ist er im Jahr mit seinem
Wagen unterwegs, und er hat noch keinen nennenswerten
Unfall gehabt. Einfach ein sicherer, wenn auch schneller Fahrer.
Seine Firma geht ihm über alles. Er ist ihr mit Leib und
Seele verschrieben und nichts ist ihm zu viel. Auch hat er schon
manche kleinere, schlecht gehende Firma aufgekauft, umgekrempelt
und zurück in die Gewinnzone geführt. Er hat die
Überzeugungskraft, die Klarheit, den Mut zur Veränderung
und die Ausstrahlung, die Mitarbeiter schätzen. Und seine
Begeisterungsfähigkeit zieht alle mit. Sie als Leser können sich
leicht vorstellen, dass ein solcher Mann eigentlich nie Zeit für
Urlaub hat, wenn man einmal von den zwei Wochen absieht,
die er jeden Sommer mit seiner langjährigen Freundin Ursula
in irgendeinem Hotel in Deutschland verbringt. Heiraten will
74

er sie nicht. Dafür hat er kein Geld und keine Zeit. Eine Familie
muss später kommen, wenn er Zeit hat, sagt er.
Mit ihm Schach zu spielen, macht Spaß. Bei seinem Temperament
brütet er nicht lange über einen Zug nach, wie manch
andere Gegner, die einen zur Verzweiflung bringen können,
indem sie einfach nicht ziehen. Zum Schachspielen am Sonntagnachmittag
hat er immer Zeit. An einem solchen Nachmittag,
wir saßen über einer Partie im Clubhaus, erwähnte ich,
dass ich mit einigen Tenniskameraden zur Vorbereitung auf
die Medenrunde in den Club Aldiana nach Fuerteventura fahren
würde. Schon in den Jahren zuvor hatte ich ihn gefragt, ob
er nicht mitkommen wolle. Zehn Tage seien zu lang, sagte er.
Er könne es sich nicht erlauben, so lange vom Geschäft fernzubleiben.
Vielleicht einmal, wenn er etwas älter sei. Diesmal
stellte ich die gleiche Frage, ohne zu erwarten, dass er zusagen
würde.
„Du bist jetzt älter geworden. Wie lange willst du noch warten?
Bis du 75 oder 80 bist? Alle Türen sind dann schon verschlossen.
Das Leben geht an dir vorbei, und du kannst das
Rad nicht mehr zurückdrehen. Die Abwechslung wird dir guttun.
Die Meeresluft, das Joggen am Strand, die Männergespräche
um Tennis und Frauen. Du wirst mit neuen Ideen zurückkommen.
Das in deiner Firma Versäumte wirst du, erholt,
schnell aufholen. Der frische Sauerstoff in deinen Gehirnzellen,
die außerdem durch das Schachspiel gestählt werden, wird
dafür sorgen. Die Zeit ist wie eine Hure. Den einen verwöhnt
sie mit süßem Honig, den anderen bestraft sie mit Bittermandeln.
Lass dich mal mit süßem Honig verwöhnen.“
Auf die letzten drei Sätze war ich richtig stolz. Sie trafen
den Nagel auf den Kopf.
Ich traute meinen Ohren kaum, als er seinen nächsten Zug
machte und dazu mit fester Stimme sagte: „Schachmatt.“ Ein
75

Bungalow im Aldiana Club
breites Lächeln breitete sich über sein ganzes Gesicht aus und
er fügte hinzu: „Ich gehe mit und nehme auch Ursula mit.“
Er hatte bei dem Spiel meine Unaufmerksamkeit ausgenützt.
Unfair. Das wird er mir büßen müssen. Die Gelegenheit dazu
würde sich im Club ergeben. Ich hatte eine Idee. Die Revanche
sollte er nie vergessen. Aber ich konnte zu diesem Zeitpunkt
nicht wissen, welch fürchterliche und zerstörerische Wendung
dies einmal nehmen sollte.
Der Aldiana Club liegt im Süden von Fuerteventura, der
zweitgrößten Kanareninsel. Dieser Teil wird auch als Halbinsel
Jandia bezeichnet, der nächstgelegene kleinere Ort ist Morro.
Hinter dem großen, im spanischen Stil gehaltenen Rezeptionsgebäude,
den vielen kleinen, weiß getünchten Bungalows
mit roten Dächern in einer parkähnlichen Gartenanlage, erhebt
sich ein dunkler Bergrücken, kahl, ohne erkennbare Ve-
76

getation, in den blauen Himmel. Er besteht aus kantigen Gesteinsbrocken
vulkanischen Ursprungs. Vielleicht ist er 400
Meter hoch an seiner höchsten Stelle. Bei früheren Aufenthalten
hatte ich den Berg, der eine ebenmäßige, aber auch düstere
Schönheit besitzt, Camelback genannt, in Anlehnung an den
ähnlich aussehenden Bergrücken mitten in der Stadt Phoenix
in Arizona, aber dessen Begehung nicht gerade zu empfehlen
ist wegen der dort wimmelnden Klapperschlangen, die in jeder
Felsspalte lauern können. Hier in Fuerteventura gibt es aber
keine Schlangen, auch keine Skorpione oder anderes giftiges
Getier. Auch keine Raubtiere wie wilde Hunde oder Schakale.
Eine Wanderung durch die zerklüfteten Berge mit ihren
Schluchten, Schründen, Felsvorsprüngen und Simsen ist deshalb
aus dieser Sicht gesehen ganz unbedenklich. Das Einzige,
was dem Wanderer wirklich gefährlich werden kann, ist ein
Sturz, bei dem er sich den Fuß bricht. So schnell würde er nicht
gefunden werden, denn in den verlassenen Bergen sind keine
Menschen unterwegs, nicht einmal Hirten. Nur wenige Ziegen
würden vielleicht an ihm herumschnuppern. Die wenigen
Wassertropfen, die sich vielleicht an einem Felsüberhang
vom dünnen Tau am Morgen niederschlagen würden, könnten
seinen Durst nicht löschen. Das ist auch ein Aspekt, den er
zu bedenken hätte.
Wir hatten eingecheckt. Jeder von uns Tennisspielern hatte
seinen Bungalow bezogen. Anton zusammen mit Ursula. Ich
allein. Heute Nachmittag noch würden wir ein Doppel spielen.
Morgen ist frei. Nach einem ausgiebigen Frühstück ergriff
ich die Initiative.
„Anton, was hältst du von einer kleinen, etwa dreistündigen
Wanderung? Über den Berg da drüben? Den Camelback?
Erster Höcker, zweiter Höcker mit anschließendem Kopf? Keiner
der Einheimischen hier weiß, wie er richtig heißt. Vielleicht
77

hat er gar keinen Namen, denn diese Gegend war gottverlassen,
bevor der Tourismus in den 70er Jahren einsetzte. Die Spanier
haben hier früher ihre Gefangenen ausgesetzt, politische
Gegner hierher verbannt. Der für die Regierung unbequeme
spanische Philosoph und Schriftsteller Miguel de Unamuno war
in den 20er Jahren hierher in die Einsamkeit ohne kulturelles
Ambiente, in die totale Isolierung gebracht worden. Hier konnte
er kein Unheil mehr anrichten.
Doch im Baedeker Reiseführer habe ich einen Namen für den
Berg entdeckt: Aguda. Auf Deutsch übersetzt heißt das Wort
so viel wie hoch oder spitz. Einmal war ich schon oben. Vor
Jahren. Du wirst mit einer atemberaubenden Aussicht belohnt,
wie man sie nicht noch einmal auf der Insel hat. Gehst du mit?“
Begeistert wirkte er gerade nicht, aber er nickte. „Lass uns
den Ausflug erst in einigen Tagen machen“, gab er zur Antwort,
„wenn wir uns etwas eingelebt haben.“
Wahrscheinlich wäre ihm ein scharfes Tennismatch lieber
gewesen. Die Tage vergingen wie im Flug. Es war so weit.
Ich wachte in meinem Bungalow auf und öffnete die grünen
Läden. Der blaue Atlantik lag vor mir. Ich hatte ein ungutes
Gefühl. Eine innere Unruhe, die ich nicht erklären konnte. Es
ist doch nur ein ungefährlicher Ausflug, sagte ich mir immer
wieder. Anton ist ein netter Kerl, und wir werden Spaß haben.
Ich schnallte meinen kleinen Rucksack auf den Rücken. Wir
überquerten die Straße und nach wenigen hundert Metern ging
es schon bergauf. Steine und Felsbrocken lagen wahllos auf
Schotter, der aus rundgeschliffenen Steinchen bestand. Sie rollten
unter unseren Tennisschuhen weg. Wir bewegten uns dementsprechend
ungeschickt wie auf Kugellagern. Sie hatten eine
rostbraune Farbe, als ob sie mit Eisenoxid überzogen wären.
Die Felsbrocken wurden größer und zahlreicher als es noch
steiler wurde, und bald schwangen wir uns von einem Felsen
78

zum anderen, immer den einfachsten und gangbarsten Weg
nach oben suchend. Längst schon benutzten wir unsere Hände,
um uns an hervorstehenden Vorsprüngen zu stützen und
zu halten. Nach einer halben Stunde hatten wir den ersten
Höcker des Bergs erreicht. Wir legten eine kurze Pause ein.
„So anstrengend hatte ich mir das nicht vorgestellt“, meinte
Anton, während er sich den Schweiß von der Stirn wischte.
Mein Hemd war auch schon durchnässt. Die Sonne schien erbarmungslos
aus dem wolkenlosen Himmel auf uns herab.
„Aber ich dachte immer, dass wir doch durchtrainierte und
konditionsstarke Tennisspieler sind“, bemerkte ich etwas spöttisch.
Über den Bergkamm gingen wir, manchmal über mannshohe
Felsen steigend, zum zweiten Höcker weiter.
Ich entdeckte in einer schattigen Felsspalte eine gelbe Blume,
deren Blätter aus Dornen bestanden. Eine blühende Pflanze
in dieser lebensfeindlichen Umgebung! In einer Gegend, in
der manchmal in einem ganzen Jahr nicht einmal ein Tropfen
Regen fällt. Erstaunlich, wie stark der Willen zum Leben in
solchen Pflanzen entwickelt ist. Sie blühen unter den widrigsten
Bedingungen, die letzte Kraft wird mobilisiert, nur um Samen
zu bilden, nur um sich fortzupflanzen. Und weit hinten
im Tal vor dem höchsten Berg Fuerteventuras, dem 800 Meter
hohen Pico de la Zarza, bewegten sich schwarze Punkte, Ziegen,
die auch noch das letzte keimende Pflänzchen zwischen
den Steinen finden und fressen werden. Ziegen, die von der
EU subventioniert sind und die jede noch so spärliche Vegetation
vereiteln. Kontraproduktiv. Diese gelbe Blume ist ihnen
entgangen. Sie hat es bis zum Blühen geschafft.
Die Wolken zogen von Westen auf, kletterten an der Westküste
die steilen Abhänge hinauf und quollen über den Pico de
la Zarza herein. Wie ein weißes Tischtuch, das über den Berg
gezogen wird. Sie fielen in das Tal der Ziegen. Noch während
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des Falls verdampften sie, ohne jemals den Talboden erreicht
zu haben. Sie können nicht abregnen. Der Berg ist zu nieder.
Anton und ich beobachteten das Schauspiel. Immer wieder
andere Wolkenformationen. Diese eine müsste das Tal erreichen,
sie ist so groß, so mächtig, sie kann doch nicht einfach
nur verschwinden? Doch plötzlich hatte auch sie sich aufgelöst.
Das Kommen und Gehen der Wolken kann tagelang so
weitergehen und der Beobachter wird nicht müde, zuzuschauen.
Vögel kreisten über uns. Spielten sie mit dem Wind, der konstant
aus Nordosten blies? Dem Nordostpassat? Sie nützten
die Thermik aus. Es ist dieser Wind, mit dem manche Segler
mit einem einmal gesetzten Segel auf einer Kufe, ohne Wende
oder Halse, über den Atlantik segeln können und in Südamerika
nach zehn Tagen ankommen. Waren es Bussarde auf der
Suche nach den wenigen mageren Feldmäusen? Oder nach den
putzigen Streifenhörnchen, die mehr aus Fell als Körper bestehen?
Während Anton sich vor mir mit seinen feschen Waden von
Fels zu Fels schwang und auf dem Geröll gelegentlich rutschte,
erinnerte ich mich an eine frühere Schlitterpartie mit meinem
Sohn, und ich verlor mich in Gedanken. Vor vielen Jahren,
es war in den langen Sommerferien, wollte ich mit meinem
Sohn schon einmal einen ähnlichen Berg besteigen. Wir
verbrachten unsere Ferien an der Costa del Sol, genauer gesagt
in Fuengirola nicht weit von Marbella. Als das erste richtige
Geld aus meiner Firma floss und ich in eine hohe Steuerprogression
geriet, wollte ich besonders gescheit sein und beteiligte
mich an einer sogenannten Verlustgesellschaft. Verlustzuweisung,
das war das Zauberwort der 70er Jahre. So konnte
ich einen Teil meiner Steuern sparen, hatte dafür aber eine
Beteiligung an einer dubiosen Firma am Hals. In diesem Fall
80

an der Pan-International. Das war eine neue Airline. Die neuen
britischen BAC One Eleven-Maschinen wurden geflogen.
Charterflüge für den Reiseveranstalter Pan Europa, eine
Schwesterfirma von Pan-International und auch für andere
Pauschalreiseanbieter. Das Geschäft florierte angeblich glänzend,
so dass die Gesellschaft nach kürzester Zeit zwei weitere
große Maschinen, die damalige, häufig geflogene Boeing 707,
für den Ferntourismus hinzukaufte. Die Firma hatte einen
zwanzig Seiten starken Prospekt in den Reisebüros ausliegen,
der grafisch auf kaschiertem Kunstdruckpapier mit seinen
Aufnahmen von fernen Ländern und von der Ausstattung der
Flugzeuge dem Betrachter fast den Atem raubte. Als ich ihn
durchblätterte, schwoll mir die Brust: „Das ist auch meine Firma!
Die verstehen ihr Geschäft.“ Und eines Tages boten sie
mir als Miteigentümer einen stark verbilligten Flug nach Malaga
an. Mir und meiner großen Familie.
„Wir fliegen im eigenen Flugzeug“, rief ich den Kindern zu.
Natürlich stimmte das nicht, denn ich hatte nur eine kleine
Beteiligung und die Firma stand kurz vor der Pleite, was ich
natürlich nicht wusste. Die Finanzierungskosten für die Flugzeuge
waren zu hoch, die Flugzeuge gehörten schon längst der
Bank. Als dann ein Jahr später eine One Eleven kurz nach dem
Start in Fuhlsbüttel in Brand geriet, danach auf der Autobahn
notzulanden versuchte und an einem Brückenpfeiler zerschellte,
wobei von den 115 Insassen 21 den Tod fanden, sperrten
die Banken alle Kredite und die Firma ging in Konkurs. Totalverlust.
Zwei bei der Firma beschäftigte Mechaniker hatten
einen Fehler bei der Betankung des Flugzeugs gemacht. Anstatt
destillierten Wassers hatten sie Benzin in die dafür vorgesehenen
Behälter eingefüllt. Beim Starten einer voll beladenen
Maschine dieses Flugzeugtyps wird nämlich Wasser in die
Triebwerke zusätzlich eingespritzt, um die Schubkraft durch
81

die Dampfentwicklung des eingespritzten Wassers zu erhöhen
und nicht Benzin, das zur Explosion der Triebwerke führt.
Die Mechaniker schüttelten nur den Kopf. „Wasser, das kann
nicht sein. Ein Flugzeug fliegt niemals mit Wasser.“ Und sie
füllten Benzin ein, das die Triebwerke explodieren ließ.
Unter Berücksichtigung der teilweise vom Finanzamt anerkannten
Verluste hatte ich 50 000 DM verloren. Viel Geld für
damalige Verhältnisse.
So waren wir in Fuengirola gelandet. Mein Sohn war 13 Jahre
alt und voller Tatendrang. Die drei Mädchen 11, 9 und 6
Jahre alt. Ich hatte den Eindruck, dass er darunter litt, sich
gleich mit drei Schwestern auseinandersetzen zu müssen.
Vielleicht fühlte er sich auch manchmal zurückgesetzt. Mädchen
weinen bei dem geringsten Anlass und setzen sich so mit
ihren Wünschen eher durch. Ich dachte: „Er sollte seinen Vater
einmal ganz für sich alleine haben. Einen ganzen Tag lang.
Wie wäre es, wenn wir zusammen eine Wanderung in die Berge
machten? Einen Tag lang nur wir beide?“
Aus einem Fenster unseres Appartments konnten wir einen
Berg in der Ferne erkennen. Er hatte Ähnlichkeit mit dem Camelback,
den wir gerade bestiegen. „Das ist unser Ziel“, rief ich
aus. „Diesen Berg werden wir erklimmen.“
Wir packten für jeden ein Vesperbrot ein und nahmen einige
Flaschen Wasser mit. Nach dem Frühstück machten wir uns
auf den Weg. Der Weg zog sich hin und wir redeten
miteinander. Ich wollte alles von ihm wissen, was ihm Freude
machte, was er sich wünschte, von der Schule, seinen Lehrern
und alles über seine Freunde. Was ihn bewegte. Wir hatten am
Tag zuvor jeder ein Jo-Jo gekauft. Wir übten während des Gehens.
Es rollte sich ab und wieder auf. Er war darin so gut,
dass er bald richtige Kunststückchen damit ausführen konnte.
Ich gab mich geschlagen, ich war keine Konkurrenz für ihn. Er
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freute sich darüber, dass er in dem Spiel besser war als ich.
Aber nicht nur in diesem Spiel war er besser. Ich spielte hin
und wieder mit ihm das chinesische Spiel „Go“. Das ist ein
strategisches Brettspiel mit beliebig vielen Steinchen. Die Chinesen
verwenden gelegentlich dazu auch Bohnen. Das Ziel des
Spiels ist es, die Steine so zu setzen, dass die gegnerischen Steine
eingezingelt werden, nicht mehr fahren können und daher
weggenommen werden können. Erst kürzlich habe ich gelesen,
dass es bis heute noch nicht gelungen sei, ein einigermaßen
brauchbares Computerprogramm dafür zu schreiben, ähnlich
einem Schachprogramm. Zu kompliziert. Der Möglichkeiten
zu viele. Ich bin jedoch überzeugt, dass dieses Problem in der
Zukunft auch gelöst werden wird. Meistens verlor ich. Der
Junge konnte denken. Er war einfach gut.
Er fragte mich: „Daddy, warum müssen wir eigentlich den
Berg besteigen? Was gibt es Besonderes da oben? Wir sind doch
jetzt schon so weit gelaufen.“
Ich antwortete: „Weißt du, es ist immer gut, wenn man sich
ein Ziel setzt. Ein besonderes Ziel ist eben der Gipfel eines Bergs.
Von da geht es nicht mehr weiter. Von da kannst du nach allen
Richtungen blicken. Die Aussicht ist unvergleichlich schön.
Die Welt liegt dir zu Füßen. Nach dem anstrengenden Aufstieg
wirst du mit einem Glücksgefühl belohnt. Du hast das
dir gesteckte Ziel erreicht, das dir selbst Vorgenommene geschafft.
Manche Menschen suchen sich dafür sogar sehr hohe
Berge aus, wie den Kilimandscharo, den höchsten Berg Afrikas,
oder den Mount Everest, den höchsten der Welt. Manchmal
setzen sie dabei sogar ihr Leben aufs Spiel.“
Als wir mit dem Aufstieg begannen, rutschte ich auf dem
Geröll fünf Meter ab. Vergeblich versuchte er, mich zu stützen.
Ich hatte mich nicht verletzt, aber er baute sich vor mir
auf und sagte:
83

„Auch von hier aus haben wir einen weiten Blick ins Land.
Warum sollen wir denn auf die Spitze klettern? Wir werden
dort nichts Anderes sehen als von hier. Es wird sehr lange dauern,
bis wir oben sind. Wir werden erst in der Nacht zurückkehren.
Lass uns doch lieber jetzt umkehren.“
Ich überlegte. Er hatte recht. Manchmal sollte man sein sich
gestecktes Ziel, wenn noch Zeit dazu ist, aufgeben. Auch in
dieser schattigen Felsnische können wir die mitgebrachten
Brote essen und unsere Flaschen leeren. Wir müssen dazu nicht
auf dem Gipfel sein.
Und gestärkt wanderten wir, immer noch Jo-Jo spielend,
zurück zu unserem Appartment, kamen viel zu früh an und
luden die anderen ein, mit uns Monopoly zu spielen.
Meine Gedanken kehrten zurück, als Anton vor mir stolperte.
Den zweiten Höcker hatten wir erreicht. Anton atmete tief.
Er schaute auf meinen Rucksack. Sagte aber nichts. Ich lächelte
innerlich. Er glaubte wohl, dass im Rucksack etwas zu trinken
war. Kühles Wasser in Flaschen zum Beispiel, eingewickelt
in nasse Tücher. Wenn er sich nur nicht täuschte. Der steilste
und schwerste Aufstieg zur Bergspitze stand bevor. Klettern
über hohe, kantige Felsbrocken war angesagt. Auf allen Vieren.
Wir halfen uns gegenseitig. Zogen uns gegenseitig hoch.
Von Felsplattform zu Felsvorsprung. Zerklüftete braune Felsen,
die mit ihren bizarren Formen jede gestalterische Fantasie
übertrafen. Nur jetzt nicht abrutschen. Die Tennisschuhe
bewährten sich besser als ich erwartet hatte. Jetzt nur noch
wenige Meter. Wir standen oben! Auf der Bergspitze! Nach
dem Erklimmen eines Berggipfels breitet sich bei den meisten
Menschen ein euphorisches Gefühl aus. So auch bei uns. In
diesem Überschwang der Gefühle schweifte unser Blick von
Norden nach Süden und von Westen nach Osten. Es war
schaurig schön. Braune Wüste mit zerklüfteten, braunen Ber-
84

gen. Kahl, vegetationslos. Dahinter, wie in einer plötzlich einsetzenden
Farbexplosion, das blaue Meer mit einem darüber
gespannten, hellblauen Himmel, über den weiße Kumuluswolken
jagten. Am fernen Horizont entdeckten wir Wanderdünen.
Das musste die Sotavento-Beach sein. Bunte Flecken auf
dem Meer. Surfer mit ihren farbigen Segeln. Hier werden hin
und wieder die Weltmeisterschaften im Surfen ausgetragen.
Wie die jungen Leute das Brett beherrschten. Schlugen Saltos
mit ihrem Brett. Landeten auf einer Welle und sprangen wieder
durch die Luft. Und dort waren größere Farbtupfer, weiß und
rot. Katamarane, die das Wasser wie Butter schnitten und mit
ihren Segeln fast das Wasser berührten. Unwirklich, nicht in
die Landschaft passend, breitete sich vor uns ein großer, grüner
Fleck aus. Wie eine Oase. Der Aldiana Club. Den leichten
Wind spürten wir auf unserem Gesicht, auf unserer Haut. Wir
atmeten die gefilterte pollenfreie Luft des Atlantiks ein und
den Staub des Schotters aus. Reinigten so die Lungen. Der Puls
ging wieder auf normal zurück. Und wieder sah ich, wie Antons
Blick auf meinen Rucksack geheftet war. Zwei Meter unter
uns war eine Ausbuchtung unter einem Felsvorsprung. Wie
eine kleine Höhle. Davor lagen in einer Reihe drei große Steine
aufgetürmt, eine Sitzgelegenheit für Anton, eine für mich und
zwischen uns ein natürlicher Tisch. Meine Erinnerung von
meiner ersten Besteigung hatte mich nicht im Stich gelassen.
Damals hatte ich mich auf einen der Steine gesetzt und mit
meinen Walkman Musik gehört. Damals jedoch hatte ich diese
unerklärliche Unruhe in mir nicht gespürt.
„Lass uns hier Rast machen“, schlug ich Anton vor. Ich setzte
mich und nahm umständlich den Rucksack ab. Öffnete ihn
langsam. Ließ die Schnur gemächlich durch die Hand gleiten.
Gespannt folgte Anton dem Vorgang. Gibt es Wasser?
85

Zum Vorschein kam aber ein Schachbrett! Ich griff in den Rucksack
und kramte auch noch die Schachtel mit den Figuren heraus.
Helle Freude breitete sich auf Antons Gesicht aus. Seine
Mundwinkel strebten nach oben seinen Augen zu.
„Ein Schachspiel“, rief er entzückt. „Du bist doch ein verrückter
Kerl!“ Und schon hatte er das Brett auf den natürlichen
Tisch zwischen uns gelegt und die Figuren aufgestellt.
„Willst du Schwarz oder Weiß?“, fragte er, „und ich dachte
die ganze Zeit, dass du zwei Flaschen Wasser in deinem Rucksack
hättest. Aber ehrlich, lieber spiele ich mit dir eine Partie
Schach und bleibe eben ein bisschen länger durstig.“
„Ich spiele mit Schwarz“, und zog, während ich das sagte,
zwei gekühlte Flaschen mit Wasser aus dem Rucksack heraus.
„Wie du siehst, habe ich auch an den Durst gedacht.“
Jetzt war das Glück perfekt. Die Seeluft des Atlantiks in den
Bronchien, ein Schluck kalten Wassers in der Kehle, ein Ausblick
auf die Sotavento-Beach und ein Schachspiel vor den
Augen. Das alles ließ das Herz bis zum Anschlag schlagen.
Anton aber wusste nicht, dass das die geplante Inszenierung
für meine Revanche war. Der Ort war dazu wie geschaffen,
und die Zeit gekommen. Ich wollte bei dieser Partie auch nicht
den geringsten Vorteil haben, nicht einmal den Anzugsvorteil
von Weiß. Deshalb hatte ich Schwarz gewählt. Er zog mit dem
Königsbauern, seiner Standarderöffnung. Er liebte es, sofort
anzugreifen. Mit dem größtmöglichen Risiko. Koste es, was es
wolle. Wie beim Tennisspiel, Hopp oder Topp. Ich wählte die
passive Caro-Kann-Verteidigung, genannt nach zwei Österreichern,
die sie in den 20er Jahren erforscht hatten. Allerdings
dauerte es dann sehr lange, bis sie zum ersten Mal 1958 bei
einer Weltmeisterschaft angewandt wurde, und zwar von dem
damals amtierenden Weltmeister Botwinnik, Meister der strategischen
Planung, Meister der Verteidigung, um im Endspiel
86

Der Wanderweg über den Hausberg – „Camelback“
mit einem Bauernvorteil das Spiel zu gewinnen. Zermürbende
und nervenaufreibende Geduldspartien.
Sollte Anton sich doch bei seinem überstürzten Angriff die
Zähne ausbeißen. Steckenbleiben. Ich hatte Zeit. Wie war das
doch? Die Zeit ist wie eine Hure. Den einen verwöhnt sie mit
süßem Honig, den anderen bestraft sie mit Bittermandeln. Eines
Tages wird sie dich verführen, wird sie ihn verführen, den
falschen Zug zu machen.
Nicht, dass es zu wichtig wäre, wer gewinnt, versichert man
sich gegenseitig, aber denken tut man anders. Den anderen
schachmatt zu setzen ist ein geiles Gefühl. Und außerdem winkt
der Wetteinsatz von zehn Euro. Die will ich wieder haben, die
ich beim letzten Mal verloren hatte.
Die Caro-Kann-Verteidigung glitt in die französische Verteidigung
ab, die Schachvariante, die ich von allen am besten
87

kannte. Jetzt hatte er verloren! Und nach einigen weiteren
Zügen gab er auf, nachdem er mit einer Figur im Rückstand
lag. Er zog seinen Geldbeutel aus der Tasche und legte die zehn
Euro auf das Brett.
Wir begannen mit dem Abstieg auf der anderen Seite des
Bergs. Geröll unter den Schuhen. Gefährlich. Er stürzte. Verletzte
sich am Knie. Blutete. Wir mussten noch langsamer gehen.
Schließlich kamen wir am Meer an, an einem breiten Sandstrand.
Das Schwimmen im kalten Meerwasser wusch den
Schweiß und den braunroten Staub von unserer Haut, verjagte
unsere Gedanken von dem gerade zu Ende gegangenen Spiel.
Und das Salzwasser desinfizierte die Wunde an Antons Knie.
Dann drohte Anton: „Warte nur den heutigen Nachmittag
ab. Du bist heute mein Gegner und nicht mein Partner im Doppel.
Ich spiele mit Kurt. Du musst mit Frank vorlieb nehmen.
Und meine Revanche im Schach kommt morgen.“
Ich weiß: Nur durch Zufälle von reinster Vollkommenheit
wird die Welt zur Spielerbühne. Der eine wird belohnt mit süßem
Honig, der andere bestraft mit Bittermandeln.
Wir waren an dem breiten Sandstrand angelangt, an dem
sich Heinz‘stillgelegter Kalkofen an einer kleinen Felserhöhung
anschmiegte. Heinz war der Eremit, der schon vor vielen Jahren
den verlassenen Ofen bezogen hatte und von dem viele
Geschichten im Umlauf waren. Ein nicht endendes Thema bei
den Mahlzeiten im Aldiana Club.
In einer Hinsicht waren alle einer Meinung, dass er ein hervorragender
Masseur war und manch einer vom Club war
schon auf der Betonplatte gelandet, die er in Arbeitshöhe vor
dem Kalkofen aufgestellt hatte. Sie war mit geflochtenen Schilfmatten
umgeben, um neugierige Blicke vom Strand herauf
abzuhalten. Ich hatte Anton schon von diesem exzentrischen
Mann erzählt, der eine sichere Existenz in Berlin aufgegeben
88

und gegen dieses Leben als Einsiedler eingetauscht hatte. Er
brauchte keine Kleidung in diesem Klima. Er lief nackt umher,
wie viele der Urlauber, die sich Steinburgen am Strand aufschütteten,
um darin den Tag zu verbringen. Sie waren oft von
der Sonne so gebräunt, dass man sie ohne Weiteres für Mulatten
hätte halten können. Auch er war so braun, hatte strähnige
blonde Haare, einen schlanken Körper und ausgeprägte
Gesichtszüge, denen, wenn man wollte, eine gewisse Verruchtheit
andichten konnte. Denn es hatte sich natürlich herumgesprochen,
dass er beileibe nicht nur massierte. Er soll eine
Strichliste in seiner Behausung an der Wand befestigt haben,
in der er seine Eroberungen eintrug. Es sollen in den zehn Jahren
über 500 Striche sein. Ehrbare Damen, die sich unbeobachtet
fühlten und frei in ihrem Urlaub, waren nach einer
gründlichen Massage eine leichte Beute für ihn. Der Sex war
für die Damen unkompliziert, und es war einfach schön, mit
einem Mann zu schlafen, der zärtlich war und potent. Ein kleines,
verschwiegenes Abenteuer im Urlaub konnte nicht schaden.
In dem verlassenen Kalkofen, der am Boden über und über
mit weichen Schaffellen bedeckt war, roch es nach Parfüm,
Liebe und auch ein bisschen nach Schaf.
„Vielleicht kann er uns eine Binde für dein Knie geben“, sagte
ich zu Anton. „Lass uns ihn aufsuchen. Meistens sitzt er
draußen auf einem der großen Felsbrocken vor seiner Hütte
und beobachtet die Menschen, die am Strand entlanggehen,
wenn er gerade nichts zu tun hat.“
„Das muss der Mann sein, von dem mir Ursula erzählt hat“,
rief Anton. „Sie muss bei ihm gewesen sein. Ich sagte ihr, dass
ich das nicht gut fände, aber sie erwiderte, es sei alles ganz
harmlos und die Massage würde ihrem Rücken helfen.“
Als wir uns dem Ofen näherten, hörten wir das Kichern ei-
89

ner Frauenstimme. Der Zugang zum Ofen war mit einer Decke
verhängt, damit man nicht hineinschauen konnte.
„Heinz, hast du einen Moment Zeit?“, rief ich, wohlwissend,
dass er beschäftigt war. Heinz antwortete: „Wir kommen
gleich.“ Die beiden traten heraus. Er, wie immer, nackt. Sie mit
einem Tuch um ihren Körper gewickelt, die blonden Haare
hochgesteckt. Ich bemerkte, wie Anton kreidebleich wurde.
Seine großen Hände ballten sich zu Fäusten, spreizten sich und
ballten sich wieder. Alles Blut war aus seinem Kopf gewichen,
als er vortrat und Heinz mit einer geraden Rechten niederstreckte.
Dann fasste er die junge Frau mit beiden Händen. Sie
schlossen sich um ihren Hals. Panik war in ihren Augen zu
lesen. Sie wollte schreien, es gelang ihr nicht. Nur ein unterdrücktes
Krächzen kam aus ihrer Kehle.
„Das ist nicht so, wie du denkst, alles ist ganz anders, alles
ist ganz harmlos, du musst dir keine Sorgen machen.“ Und
wie Schuppen fiel es mir von den Augen. Die junge Frau musste
Antons Freundin Ursula sein. Sie hatte sich mit dem Eremiten
eingelassen.
Welch Katastrophe! Ich schrie: „Lass los, Anton, lass um
Himmelswillen los“ und versuchte der jungen Frau zur Hilfe
zu kommen, seine Hände auseinander zu wuchten, als mich
ebenfalls ein Schlag im Gesicht traf und ich benommen zu
Boden sank. Als ich wieder zu mir kam, lag Anton neben der
jungen Frau im feuchten Sand weiter unten am Strand und
weinte. Mit einer seiner großen Hände streichelte er zärtlich
ihr Haar. Er war so verletzt, dass er sie mit seinen großen Händen
in einem Rausch von Wut und unendlicher Enttäuschung
bewußtlos gewürgt hatte. Er war nicht er selbst gewesen.
Neben mir lag ein kleines Handtäschchen. Ich öffnete es wie
mechanisch, ohne nachzudenken, um nachzusehen, wem es
wohl gehören könnte. Eine Ersatzhandlung. Ein kleines,
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schwarzes Bikinihöschen kam zum Vorschein. Darunter lag
ein grün-rot gestreiftes, angebrochenes Schächtelchen mit der
Aufschrift Fromms Präservative. Ein Foto von Anton war auf
der Klappenrückseite des Täschchens einrahmt mit der Aufschrift:
„Für meine ganz große Liebe, für Ursula.“
91

Der Israeli
eine wahre Geschichte
Ich fuhr die B 31 entlang. Die Geschwindigkeit war zu hoch.
Die kümmerlichen Reste der ehemaligen Heidenhöhlen waren
in den rechts aufragenden Molasse-Felsen zu erkennen.
Sipplingen tauchte auf. Mit dem charakteristischen schlanken
Kirchturm, der zum Himmel ragte. Nicht ganz, denn die Spitze
verschwand in den niedrig hängenden grauen Wolken, die
langsam wie Nebelschwaden von dem noch graueren See aufzogen.
Weit weg war das sich sonst im Frühjahr bietende Bild,
das das Dorf und seine Umgebung in einem Farbenmeer zeigte,
mit weißen Kirschblüten, hellgrünen Buchenblättern, kleinen
Sanddornblüten und rosaroten Apfelblütenknospen. Farbenfrohes
Sipplingen!
Doch heute war ein grauer Novembertag, typisch für die
Bodenseeregion. Die vorgeschriebene Geschwindigkeit durch
Sipplingen war nur 30 km/h. Von der fast schwarzen Asphaltdecke
spritzte schmutziges Wasser auf die Windschutzscheibe.
Der Behälter für die Waschanlage war leer. Die kaputten
Scheibenblätter schmierten. Ich rückte näher an die Scheibe
heran, um besser sehen zu können. Eine Möwe flog tief über
den Wagen. Krächzte und ließ fallen. Weißes. Die Wischer verarbeiteten
auch diesen Dreck. Ein weißer Film auf der Scheibe
blieb zurück. Trocknete. Es blitzte. Ich war in die Radarfalle
getappt. Die Straße durch Sipplingen war für die Verkehrspolizei
sicher ein einträgliches Geschäft. Hoffentlich wird das
keine Punkte in Flensburg geben. Der frühe Novembermorgen
fing ja heiter an. Was wird mich nur in meinem Büro in Singen
erwarten, wenn der Tag schon so angefangen hat?
„Sie sollen sofort zu Dr. Huber kommen“, sagte mir die Dame
am Empfang lapidar, wobei sie ihr Gesicht verzog. Sie mochte
92

den Doktor nicht. Ihre Vorgeherin hatte er kurzerhand rausgeschmissen.
Sie hatte Angst vor ihm. Sie erwiderte meinen
Gruß, allerdings ohne mich dabei anzusehen. Sie widmete sich
ganz ihren Fingernägeln, die sie gerade mit einem grellen Rot
lackierte. Auch gut. Sie passten zu ihrer hellen Haut, zu ihrer
schlanken Figur und den viel zu hohen Stöckelschuhen, die
ihre Füße schmücken sollten. Sofort zu dem Doktor kommen,
verhieß nichts Gutes. Irgendetwas war wieder einmal schiefgelaufen.
Ich sah ihn schon im Geiste hinter seinem protzigen
Schreibtisch sitzen. Seine kleine Äuglein stachen schwarz. Er
rückte auf seinem Sessel hin und her, fuhr mit seinen manikürten
Fingern durch seine wild abstehenden grauen Haare,
wie um sie zu bändigen, so, als ob er sich jetzt schon zusammenreißen
müsste, um nicht einen cholerischen Anfall zu bekommen.
Einmal jedoch, als er die Stimme viel zu laut erhob, war ich
einfach aus dem Zimmer gelaufen und habe im Hinausgehen
gesagt:
„Ich bin in diesem Betrieb nicht angestellt. Auf diese Weise
reden Sie bitte nicht mit mir.“ Offenbar hatte er sich das gemerkt.
Wenn er etwas von mir wollte, musste er höflich sein,
wie es sich unter gebildeten Menschen gehörte. Auch keine
lateinischen Sprüche wollte ich hören und schon gar keine
Altgriechischen, die nur den Sinn haben konnten, mich daran
zu erinnern, dass er im Gegensatz zu mir eine humanistische
Ausbildung genossen hatte.
„Endlich sind Sie da“, blaffte er.
„Ich warte schon sehr lange auf Sie. Ich habe gestern Abend
noch einen Anruf aus Hamburg erhalten. Die von uns nach
Ihren Plänen gebaute und gelieferte Maschine ist nach kurzem
Betrieb ausgefallen. Haben Sie eine Erklärung dafür? Der
Kunde ist außer sich. Seine chemischen Reinigungsmaschinen
93

stehen. Er will uns regresspflichtig machen. Sie wissen ja, dass
ich keinem Prozess aus dem Weg gehe. Ich genieße Prozesse
sogar, wenn sie am Landgericht Konstanz stattfinden, aber in
diesem Fall müsste ich nach Hamburg reisen, und das ist mir
zu weit. Sie müssen heute noch nach Hamburg fahren und nach
dem Rechten sehen“, schnauzte er im militärischen Ton, den
er einfach nicht ablegen konnte. Strafbataillon 999 ließ grüßen.
Wegen dieser kleinen Anlage sollte ich nach Hamburg fahren?
Fast 2 000 km hin und zurück! Die Fahrt kostete mehr als
die ganze Maschine wert war. Der Kunde hatte die billigste
und kleinste Maschine gekauft. Ich hatte eine Vermutung. Der
Bursche hatte kein Geld. Er reklamierte, damit er die fällige
Rechnung nicht bezahlen musste. Ich kannte diese Masche. Ich
hatte noch keinen Betreiber einer chemischen Reinigungsanlage
kennengelernt, der bei uns eine Maschine gekauft und
pünktlich bezahlt hatte.
„Hat er denn die Rechnung schon bezahlt?“, wagte ich als
Einwand.
„Das spielt keine Rolle“, polterte der Doktor, der Betriebswissenschaft
studiert hatte, aber immer noch Schwierigkeiten
hatte, Kunden und Lieferanten auseinanderzuhalten. Irgendetwas
musste in seinem Studium schiefgelaufen sein.
„Und ob“, entgegnete ich. „Der Kunde spielt auf Zeit. Bei
Besitzern von chemischen Reinigungsanlagen ist dies nicht
verwunderlich. Keiner von ihnen hat Geld. Sie operieren am
Existenzminimum. Doch wegen einer solchen Lappalie fahre
ich nicht nach Hamburg. Der Aufwand ist nicht gerechtfertigt“,
fügte ich noch erklärend hinzu.
Der Doktor war mir nicht weisungsbefugt, da ich freier Mitarbeiter
der Firma war. Bei diesem trüben Wetter auf nassen
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Autobahnen hatte ich nicht die geringste Lust auf eine zehnstündige
Autofahrt nach Hamburg.
Auf seinen überraschten Blick hin zeigte ich meine Bereitschaft,
doch etwas zu unternehmen.
„Ich rufe den Mann an. Ich biete ihm einen kleinen Nachlass
auf die Rechnung an, wenn er innerhalb von 14 Tagen bezahlt.
Sie werden sehen, dass er darauf eingeht und die Reklamation
damit erledigt ist.“
„Einverstanden. Tun Sie das aber gleich und informieren Sie
mich sofort nach Ihrem Gespräch“, stichelte er weiter.
Am Telefon sagte ich dem Mann zu, dass wir ihm einen weiteren
Nachlass von fünf Prozent und ein verlängertes Zahlungsziel
von weiteren vierzehn Tagen eingeräumt hatten. Ich
sagte ihm auch zu, dass ein Monteur von uns in den nächsten
zwei Wochen vorbeikommen würde, der ohnehin in Hamburg
zu tun hatte. Damit war der Mann zufrieden. So falsch war
also meine Einschätzung nicht gewesen. Wenn die Maschine
wirklich nicht gearbeitet hätte, wäre er mit dieser Regelung
sicher nicht einverstanden gewesen.
Zurück in meinem Büro, finde ich meinen Schreibtisch mit
Arbeit überhäuft vor. Die Werkstatt brauchte Zeichnungen.
Ein Vortrag sollte in einem Ingenieurbüro in Frankfurt gehalten
werden. Das Manuskript war noch nicht geschrieben. Technische
Berichte sollten erstellt werden. Die Ausbildung von
Technikern stand auf dem Programm, war immer wieder verschoben
worden. Mein Kopf brummte nur vom Ansehen des
herumliegenden Papiers. Sollte das mein Los in den besten Jahren
meines Lebens sein? Ich war erst 45! Noch voller Unternehmungsgeist
und Abenteuerlust! Sollte das viele Papier mich
aufreiben, mich unter sich begraben? Das konnte ich doch nicht
zulassen. Ich brauchte einen Befreiungsschlag!
Draußen schien die Welt unterzugehen. Starker Wind war
95

aufgekommen und pfiff, weiße Nebel vor sich hertreibend, um
die Ecken des Hochhauses. Ich schüttelte mich unwillkürlich,
als ob der kalte Regen mir den Rücken hinunterlaufen würde.
Meine Stimmung war auf dem Nullpunkt angekommen. Unserem
Doktor ging es in einer solchen Stimmungslage besser.
Er zog dann den Schreibtisch auf, schenkte sich einen doppelten
Kognak ein, einen, den er eigentlich für Kundenbesuche
bereithielt, schwenkte das Glas, bis das Getränk die richtige
Temperatur erreicht hatte und zu duften anfing, und brachte
es dann genüsslich zu Nase und Mund. Die Nasenflügel zitterten.
Er schmatzte beim Trinken, als ob er essen würde. Französischer
Kognak! Natürlich der Teuerste vom Teueren. Die
Firma bezahlte ja. Kein Problem. Mir widerstrebte so etwas.
Ich trank nur das im Büro, was ich auch selbst bezahlt hatte,
wenn ich allein war und nicht gerade Kunden betreuen musste.
Außerdem konnte ich so früh am Morgen keinen Alkohol
vertragen. Er lähmte meine Initiative, blockierte meinen Verstand.
Die Reisebroschüre in der Ablage starrte mich an. Bunte Segel
auf azurblauem Meer. Kleine weiß getünchte Bungalows
in grünen Gärten mit Palmen und Bougainvillea. Kahle Berge
im Hintergrund. „Urlaub unter Freunden“ war aufgedruckt.
„Gönnen auch Sie sich einen Urlaub im Aldiana Club Fuerteventura.“
Verführerische Werbung. Nicht, dass ich den Club
nicht kannte! Doch immer wieder faszinierten mich die Bilder.
Ich sah mich schon im Geiste am Strand entlanggehen.
Ein Sprung ins Wasser, das über mir zusammenschlug. Ich atmete
tief durch. Das Salzwasser spürte ich auf meiner Zunge.
Das könnte ich alles morgen haben!
Die schwarzhaarige Hannelore schwebte vorbei. Erkannte
mich, lag mir in den Armen. Ich fühlte, wie sich ihre empfindliche
Brust an meiner rieb. Ich war im Himmel. Ich musste jetzt
96

nur den Hörer aufnehmen und sie anrufen. Ich wusste, dass
sie kommen würde, wenn sie es irgendwie nur einrichten konnte.
Sie brauchte mich so wie ich sie. Zumindest einmal im Jahr
vierzehn Tage lang.
Doch zuerst war das Reisebüro an der Reihe. Versäumte ich
irgendetwas, wenn ich morgen fliegen würde? Nein, es gab
nichts Wichtiges, was unaufschiebbar wäre. Nur ein undefinierbares
Hemmnis war in meinem Kopf, ein Relikt meiner
Erziehung. „Du kannst das nicht machen. Du hast eine Verpflichtung
deiner Familie gegenüber. Deinem Brötchengeber.
Deinen von dir abhängigen Arbeitnehmern. Deinen Freunden.
Deinen Tennispartnern in dem bevorstehenden Aufstiegsspiel.“
Meine Hand bewegte sich dann doch zum Telefonhörer,
nahm ihn ab, wählte die Nummer des Reisebüros. Ich hörte
mich sagen: „Morgen will ich fliegen.“ Die Reisetante kannte
meine überstürzten Wünsche. Sie fragte nicht einmal nach dem
Reiseziel. Zu oft hatte ich den Club schon gebucht. Sie antwortete
geschäftstüchtig:
„Ein Platz ist noch frei, Flug Morgen um sechs ab Friedrichshafen.“
„Ist auch ein Flug von Düsseldorf noch zu haben. Ja? Buchen
Sie beide!“
Anstatt nach Hamburg zu dem schlitzohrigen Kunden zu
fahren, war ich jetzt gewissermaßen schon unterwegs nach
Fuerteventura. Hurra! Abermals griff ich zum Hörer. Wie war
noch die Nummer von Hannelore? Schon vergessen? Vorwahl
von Köln. Jetzt hatte ich sie.
„Du rufst mich doch an, wenn du fliegst?“, hatte sie gesagt.
„Sicher? Oder wirst du mich ganz vergessen?“
Wenn das der Doktor wüsste! Hannelore war seine Frau gewesen.
Sie hatte ihn vor fünf Jahren verlassen und war von
Singen nach Köln gezogen.
97

Wie könnte ich sie je vergessen, sie und die Stunden mit ihr
in der aufgetürmten Steinburg am leeren Fuertestrand? Die
Stunden auf dem zerwühlten Bett bei offenem Fenster auf dem
Rücken liegend mit freiem Blick auf das Meer? Das Necken
beim Schwimmen im Meer, das anschließende Abtrocknen ihres
perfekt geformten Körpers, mit der sonnengebräunten
mediterranen Haut, an der das Salzwasser nur so herunterperlte.
Solche Erlebnisse brauchte ich jetzt, um meine ganz
unten angekommenen Lebensgeister wieder zu wecken. Abschalten,
nur noch fühlen und lieben. Keine nervtötenden Überlegungen
über Produkte, Kunden, Mitarbeiter mehr anstellen,
keine unnützen Gedanken über Verkaufskurven und Statistiken
verlieren, die nur zu weiteren Ideen führten, und in einem,
wie die Amerikaner sagen, „vicious cycle“ enden konnten,
sich in einem immer schneller werdenden Strudel wiederholten,
bis der Kopf zu platzen drohte. Achtung! Das wäre die
Vorstufe zur Migräne oder gar einem Herzinfarkt! Den könnte
ich am wenigsten brauchen.
Hannelore hatte zugesagt. Erlebnisreiche Tage standen mir
bevor, die ich nie vergessen sollte.
Ich hasste Zwischenlandungen. Diesmal war die Zwischenlandung
in Lanzarote. Das Flugzeug schwebte unruhig ein.
Seitenwind. Der Pilot setzte die Maschine hart auf und haute
die Bremsen rein. Landungen mit starkem Seitenwind waren
auch für erfahrende Piloten ein Gräuel. Das harte Aufsetzen
sollte angeblich das Flugzeug besser auf der Landebahn halten.
Dann beim Starten knallte ein Triebwerk, als ob es explodieren
wollte. Strömungsabriss. Kam gelegentlich bei starkem
Seitenwind vor. Der Mann neben mir mit arabischen Gesichtszügen
war kreidebleich. Er beugte sich nach vorn, wie um einem
Absturz vorzubeugen, und murmelte: „Bis mi Allah, bis
mi Allah! – im Namen Gottes, wenn es nun sein muss.“
98

Aldiana Club
Von Lanzarote war es nur ein Katzensprung nach Porto del
Rosario, dem Flughafen von Fuerte. Die Flughöhe war nur 800
Meter. Der Seitenwind blies hier genauso wie in Lanzarote. Die
Landung war auch beschissen.
Im hohen Foyer des Aldiana Clubs, im spätspanischen Stil
aus Holz gebaut, mit Kastenfenstern eingerahmt und einem
Boden aus groben, unregelmäßigen rotbraunen Fliesen wurde
ich von der spanischen Empfangsdame hinter dem Desk
freundlich begrüßt. Wie hieß sie noch? Toni? Oder Aixa? Ich
verwechselte die beiden immer noch, aber nicht im Aussehen,
sondern nur in ihrem Namen. Hatte ich ihr nicht das letzte
Mal eine Schachtel Pralinen mitgebracht? Sie revanchierte sich
und teilte mir mit einem Augenaufschlag mit, den sie sich von
früheren Jahren bewahrt hatte, dass sie Bungalow Nr. 757 für
mich reserviert habe. Hannelore habe den Bungalow nebenan.
Ich hatte zwei Bungalows gebucht. Wegen der Etikette, und
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ein bisschen Abstand konnte auch nicht schaden. Dieser Bungalow
757 war direkt über den steilen Klippen gebaut und ließ
die Farbe des Meeres und die salzige Atlantikluft unmittelbar
durch die offenen, grün gestrichenen Läden in den Raum strömen.
Nichts verdeckte die Aussicht auf das weite Meer, und
die Terrasse war nicht einsehbar. Den in meiner heimlichen
Fantasie vorgestellten Liebesspielen mit Hannelore im Freien
stand nichts mehr im Wege. Ich hielt das Glas mit dem Orangensaft
in der Hand. Ein Animateur sprach mich mit ›Du‹ an.
Jetzt wusste ich, dass ich angekommen war. Die Erholung
konnte jetzt beginnen. Toni sagte mir mit einem komplizenhaften
Augenzwinkern, dass der Flug von Düsseldorf um einen
Tag verschoben worden sei. Hannelore wird also einen Tag
später ankommen.
Immer, wenn ich hier im Aldiana Club ankam, fiel mir das
Fischrestaurant am Strand von Morro ein, in dem ich mit Hannelore
einen köstlichen Fisch gegessen hatte. Der Duft des Fisches
mit dem Knoblauch stieg mir auch diesmal schon bei dem
Gedanken förmlich in die Nase. Es war im Mesón Restaurante
in Morro Jable bei dem guten alten Don Pedro.
Don Pedro hatte mich damals in einen Nebenraum gebeten,
wo auf einem Tisch mehrere Fische ausgebreitet lagen.
Darunter war auch ein etwa 40 cm langer Red Snapper. Fangfrisch
aus dem klaren Atlantik.
„Wollen Sie diesen haben?“, hatte er mich gefragt.
„Ich bereite Ihnen den Fisch in der Art zu, wie es die Guanchen
auf der Insel machen. Der Fisch wird kurz abgespült, trockengerieben
und die Flossen abgeschnitten. Die Haut wird
mehrmals bis zu den Gräten eingeschnitten. Koriandergrün
wird mit den Stängeln in den Fisch gelegt. Abgeriebene Orangenschale
wird zusammen mit Orangensaft, Chilisoße, Olivenöl,
Limettensaft und Worcestersoße verrührt und mit Salz, Pfef-
100

fer, Kreuzkümmel und Cayennepfeffer gewürzt. Die Hauptsache
aber ist der Knoblauch. Der Fisch wird mit einer einen
Zentimeter dicken Schicht von in kleine Würfel geschnittenem
Knoblauch belegt und mit der Gewürzmischung übergossen.
Das Ganze wird in einem speziellen, mit Holzkohle beheizten
Ofen gegart und gleichzeitig von oben gegrillt, bis der Knoblauch
eine goldgelbe Farbe angenommen hat und die Haut des
Fisches leicht brodelt. So wird der Fisch serviert. Sie werden
keine Beilagen dazu brauchen. Sie werden diese Köstlichkeit
nie vergessen“, womit er recht behalten sollte.
Ich nahm mir vor, noch heute Abend Don Pedro einen Besuch
abzustatten, um zu fragen, wann er wieder einen Red
Snapper habe, damit ich Hannelore dazu einladen konnte.
Als ich bei ihm aufkreuzte, jammerte er:
„Madre mia! Sind Sie schon wieder da! So viele Red Snapper
gibt es in unseren Gewässern nicht. Es ist schon ein Glücksfall,
wenn man einen fängt.“
Ich schrieb ihm meine Handynummer auf, wohl wissend,
dass dies vergeblich war, weil er mich nie anrufen würde. Zu
aufwendig. Man musste einfach nur vorbeikommen und Glück
haben. Nachdem ich bei ihm etwas anderes gegessen hatte,
kehrte ich in einer Bar in der Nähe des Restaurants ein. Ich
brauchte jetzt ein deutsches Bier auf das salzige Essen. Es gab
sogar Löwenbräu. Innen empfing mich gedämpftes Licht, viel
roter Plüsch, dunkle Sessel mit Glastischchen davor. Ein Barkeeper
mixte die Drinks hinter der langen Theke und zwei bedienten,
allesamt typische Spanier, schlank, blasse Haut,
schwarze Haare, schwarze Augen und einer gewissen Verächtlichkeit,
die sie fremden Gästen gegenüber durch das leichte
Verziehen ihres Gesichtes zeigten, besonders, wenn die Gäste
keine teueren Getränke bestellten, so wie ich jetzt mit nur einem
Bier. Missinterpretierter spanischer Stolz? Der Barkeeper
101

Red Snapper
stellte mir die Flasche hin und überließ mir das Einschenken
ins Glas. Die Bar hatte sich gefüllt. Zwei Tennisspieler, die ich
bei meinem letzten Aufenthalt im Club kennengelernt hatte,
saßen neben mir. Wir kamen ins Gespräch. Sie erzählten einige
Witze. Junge, aufgetakelte Damen mit tiefen Ausschnitten,
hohen Dominaschuhen und aufgeklebten Fingernägeln sprachen
Männer an, die allein an Tischen saßen. „Do you buy me
a drink?“ Die internationale Sprache in ihrem Beruf. Weiter
oben an der Bar saß ein etwa 45-jähriger Mann mit einem rötlichen
Zweitagesbart. Sein Gesicht war von kleinen Narben
übersät, die vermutlich von Pickeln in seiner Jugend herrührten.
Seine rötlichen kurzen Haaren passten zu ihm. Kein Lächeln
huschte über sein Gesicht. Verbissen sah er aus. Er bestellte
einen Whiskey in schlechtem Englisch.
„Bitte bringen Sie mir einen Ballantine. Sie wissen doch, dass
102

das ein schottischer Whiskey ist“, sagte er provokativ. Der
Barkeeper holte die Flasche, goss ein und schob ihm das Glas
hin.
„Mit Eis habe ich gesagt. Hast du das nicht gehört?“ Der Barkeeper
verzieht den Mund und murmelt:
„Gilipollas!“ Der Rothaarige verstand anscheinend „kommt
gleich“. Dabei war das ein wüstes spanisches Schimpfwort. Der
Barkeeper ließ das Eis in den Whiskey plumpsen. Es spritzte.
„Können Sie nicht etwas besser achtgeben?“ Der Rothaarige
schnupperte an dem Glas.
„Das ist kein Ballantine. Das ist ein billiger Ersatz.“ Der Barkeeper
versuchte, höflich zu bleiben. Er reichte die Flasche dem
Rothaarigen.
„Ihr habt ihn umgefüllt!“, schnaubte der. Der Barkeeper
nahm das Glas zurück, holte eine nicht geöffnete Flasche Ballantine
aus dem Schrank, öffnete sie und goss ein weiteres Glas
ein. Gibt einen Eiswürfel hinzu. „Ich habe es mir anders überlegt,
ich will keinen Ballantine mehr, sondern einen Regal Chivas.
Ich bin überzeugt, dass ihr diesen Namen noch nie in dieser
Kaff-Beize gehört habt. Ihr seid doch nichts anders als ganz
gewöhnliche Provinzler. Dass ich mich als Künstler mit euresgleichen
abgeben muss! Schaut mich an!“
Er hob den Kopf, versuchte zu lächeln, was wirklich schief
lief, denn nur ein gequältes Grinsen erschien auf seinem Gesicht.
„Ich bin ein internationaler Künstler, ich spiele Klavier und
gebe Konzerte. Noch nie etwas von Ben Hogan gehört? Natürlich
nicht. Ihr seid doch Kulturbanausen! Ihr gehört nur zu
der ganz gewöhnlichen Plebs. Doch ich bin mir sicher, dass ihr
dieses Wort auch noch nie gehört habt.“ Der Barkeeper holte
einen seiner Kollegen, wollte den Beleidigungen nicht länger
zuhören und ließ sich von ihm ablösen. Er flüsterte ihm zu:
103

„Das ist der Israeli, der uns schon letzte Woche bis aufs Blut
schikaniert hat.“ Der Israeli trieb dasselbe Spiel mit dem anderen
Barkeeper weiter. Es machte ihm Spaß, den Larry rauszuhängen
und die Barkeeper zu provozieren. Ich beobachtete
ihn, wie er jetzt doch den Regal Chivas hinunterstürzte. Und
noch einen. Und einen weiteren. Der Mann war aber schon
betrunken. Das wird nicht gutgehen. Die beiden neben mir
hatten ihr Repertoire an Witzen aufgebraucht. Verabschiedeten
sich. Ich probierte auch einen Regal Chivas. Bei den immer
neuen Spielchen, die der Rothaarige mit den Kellnern trieb,
war die Zeit beim unfreiwilligen Zuhören wie im Flug vergangen.
Es war zwei Uhr geworden. Der Chivas war unverschämt
teuer. Bevor ich mich auf den Weg zum Club machte, suchte
ich noch auf die im Keller untergebrachte Toilette auf, als ich
Flüche und Schreie von oben in der Bar hörte. Ich rannte hinauf,
zwei Stufen auf einmal nehmend. Die drei Kellner hatten
sich den Israeli geschnappt und prügelten mit Stöcken auf den
am Boden liegenden Mann ein, der vergeblich versuchte,
wenigstens sein Gesicht zu schützen.
„Vete a la mierda!“ Fahr zur Hölle, schrie der erste Barkeeper.
Sein Mund schäumte. Seine Augen versprühten Hass. „Dir
werden wir eine Lektion erteilen, die du nicht so schnell vergessen
wirst“, und weiter schlugen sie auf den jetzt wehrlosen
und völlig betrunkenen Mann ein. Sie traktierten ihn jetzt mit
Fußtritten. Der Mann wimmerte. In seinem betrunkenen Zustand
würde er allerdings nicht viel von den Schlägen spüren.
Ich stand daneben, wusste nicht, wie ich mich verhalten sollte.
Sie werden den Mann töten. Wo war meine Zivilcourage?
Wie konnte ich ihm helfen? Wie könnte ich die Schläger davon
abringen, den Mann umzubringen?
Die meisten Spanier sind sehr religiös. Sie verehren die Jungfrau
Maria.
104

Vielleicht half es, den Namen der Jungfrau Maria zu nennen?
Vielleicht wirkte das Wunder. Der Satz kam mir wie von
selbst über die Lippen, obwohl ich nur bruchweise Spanisch
sprach. Es war eine Strophe des Ave Maria, die ich bei den
wenigen Spanischstunden vor vielen Jahren gelernt hatte, und
noch irgendwo tief in meinem Gedächtnis geschlummert hatte.
„Santa Maria, mãe de Deus, rogai por nós, pecadores, agora
e na hora da nossa morte. Amen.“ Heilige Maria, Muttergottes,
bitte für uns Sünder, jetzt und in der Stunde unseres Todes.
Amen.
Die drei Spanier hielten mit ihren Schlägen ein, und es schien
mir, als ob sie mich erst jetzt bemerkten. Ich hatte das ungute
Gefühl, dass sie jetzt, ihren hasserfüllten Gesichtern nach zu
urteilen, auch auf mich einschlagen würden. Doch einer von
ihnen rief: „Er hat die Jungfrau Maria erwähnt!“
Ich ließ mich nicht beeinflussen und fuhr in einfachem Englisch
fort:
„Wollt ihr ihn umbringen? Ich weiß, dass er sich euch gegenüber
übel benommen, ja, euch beleidigt, euch in eurem
Stolz getroffen hat. Er hat eine Strafe verdient. Aber genug ist
genug. Wenn er stirbt, wie könnt ihr dann dem Antlitz der
heiligen Maria gegenübertreten, ohne beschämt den Kopf senken
zu müssen? Wird sie jemals wieder eure Gebete erhören?
Werdet ihr nicht selbst zu Opfern ganz im Sinne dieses niederträchtigen
Manns? Dann hat er sein Ziel wirklich erreicht.
Ihr werdet den Rest eures Lebens im Gefängnis verbringen.
Ihr seid zu jung dafür. Übergebt ihn mir, ich werde herausfinden,
in welchem Hotel er abgestiegen ist und ihn dorthin bringen.“
Die drei Schläger zögerten, aber ich zog den Verletzten auf
die Beine. Sein Blut rann über mein weißes Hemd und Hose.
105

Ich stützte ihn. Er konnte gerade noch gehen. Wir schwankten
zum Ausgang.
„Pírate! Pírate!“, riefen die Spanier hinter ihm her.
„Verpiss dich, hau ab! Lass dich nie wieder hier blicken. Das
nächste Mal kommst du nicht so glimpflich davon.“
Kaum hatten wir die Bar bei stockfinsterer Nacht verlassen,
schnauzte der Rothaarige mich an.
„Was hast du bei mir verloren. Lass mich los.“ Er stieß mich
weg. Es war ihm offenbar nicht bewusst, dass ich ihm
möglicherweise das Leben gerettet hatte.
Anstatt auf seine Worte einzugehen, sagte ich:
„Soll ich dich in ein Krankenhaus bringen, damit sie dich
untersuchen und deine Wunden versorgen können?“
„Lass mich mit deinen weisen Sprüchen zufrieden, du verdammter
deutscher Hurensohn.“
Ich bemerkte die schlanken Finger seiner Hände. Sie waren
weiß, bis auf die auf der Hand geronnenen Blutflecken. Gepflegte
Fingernägel. Sie sahen aus wie die Hände eines Klaviervirtuosen.
Vielleicht war er wirklich ein Künstler, wie er
im Rausch geprahlt hatte. Trotzdem war er ein Kotzbrocken.
Während ich in meine Gedanken vertieft so dastand, nicht
wissend, wie ich mich verhalten sollte, ballte er die Finger zu
einer Faust und rammte sie mir völlig überraschend oberhalb
des Bauchnabels in den Magen. Im Fallen wusste ich, dass er
mich am Solar Plexus erwischt hatte. Die Spanier würden sagen:
„Fue una mierda! Das war Scheiße!“
Es wurde langsam schwarz um mich herum, ich erkannte
nichts mehr und ein tiefes wohliges Dunkel hüllte mich ein.
Ich wachte auf. In einem großen weißen Bett. Eine Krankenschwester
war im Zimmer. Sie lächelte mich an und sagte, dass
der Arzt sofort käme.
„Wie lange bin ich denn schon hier?“, fragte ich.
106

„Zwei Tage.“
„Ich muss sofort telefonieren, meiner Freundin Bescheid sagen.“
„Damit warten Sie, bis der Arzt da war. Dann können Sie
telefonieren.“
An ihrem perfekten Deutsch erkannte ich, dass sie eine Deutsche
war. Die deutschsprachige „Fuerteventura Zeitung“ lag
auf meinem Nachttischchen. Automatisch las ich die Überschrift.
„Israelischer Pianovirtuose stirbt nach einer Schlägerei.“
Ich nahm die Zeitung zur Hand und überflog den Artikel:
„Ein etwa 45-jähriger Mann wurde in einer Seitenstraße von
Morro früh am Morgen schwer verletzt aufgefunden. Die Verletzungen
hat er sich vermutlich bei einer Schlägerei in der
nicht weit vom Fundort entfernten Bar zugezogen. Er wurde
in die Klinik in Morro Jable eingeliefert, wo die Ärzte allerdings
nur noch den Tod des Mannes feststellen konnten. Er war an
einem Herzinfarkt und nicht, wie zunächst vermutet, an seinen
Verletzungen gestorben. Aus seinen Ausweispapieren und
anderen Unterlagen, die er bei sich trug, ging hervor, dass er
israelischer Staatsbürger war. Er sollte in nicht ganz einer
Woche ein Konzert in Berlin geben, wo Werke von Chopin und
Strawinski – l‘oiseau de feu – Fassung für Klavier auf dem Programm
standen.“
Der Arzt war da. Er sagte, dass ich morgen entlassen werde.
Ich telefonierte. Hannelore war eingetroffen. Sie wunderte sich,
wo ich war.
Ich konnte den nächsten Morgen fast nicht erwarten, damit
die Erholungsphase auf der Insel wirklich beginnen konnte.
Romantische Liebe pur unter Sternen, die nackten Körper von
kühler Atlantikluft umspült.
107

Die folgende Geschichte ist bereits in dem vom Autor veröffentlichten
Buch „Mörder unter sich“ enthalten. Da sie in Fuerteventura
spielt und viele Einzelheiten über die Villa Winter
beschreibt, wird sie hier wiederholt.
Gold in der Villa Winter
(reine Fantasie, allerdings hätte die Geschichte um Heinz Ruhau,
dem Einsieder, durchaus so stimmen können)
Heinz Ruhau hatte an der Technischen Hochschule in Berlin
Maschinenbau studiert. Nach Abschluss des Examens stellte
ihn die renommierte Firma Borsig in Berlin für die Entwicklung
von Absorptions-Kältemaschinen ein, die von Professor
Niebergall erfunden worden waren und für die Borsig Weltmarktführer
war. Nach einigen Jahren sah er eine Möglichkeit,
sich selbstständig zu machen, sein eigener Chef zu werden
und dabei mehr zu verdienen. Er brauchte einfach mehr
Geld in der Tasche, denn er hatte ein Luxusweib geheiratet,
was ihm aber erst voll zum Bewusstsein kam, als es schon zu
spät war. Um mehr Geld verdienen zu können, gründete er
einen Reparaturdienst für Klimaanlagen.
Trotz aller Bemühungen war er bei Borsig nie richtig vorangekommen.
Sein Gehalt reichte nicht für den Luxus aus, den
sich seine Frau gönnte. Ein neuer Porsche musste für sie her.
Sie verkehrte in den teuersten Boutiquen und achtete beim
Kauf ihrer Garderobe nicht auf den Preis. Hundert Paar Schuhe
standen im Schrank, und es waren immer noch nicht genug.
Sie beklagte sich über ihre Haushaltshilfe. „Sie ist faul“, fauchte
sie, „und überbezahlt.“ Wenn sie mit Freunden beim Essen
waren, bestellte sie Champagner, er musste aus der Region
Montagne de Reims stammen. Ein deutscher Sekt tat es nicht.
Dann war er nicht kalt genug oder zu warm, und der Ober
108

verzog schon seine Miene, allerdings kaum merkbar, wenn sie
in Begleitung ihres Mannes das Nobelrestaurant betrat, denn
auch an den Speisen gab es für sie immer etwas auszusetzen.
Trotz dieses auf Vergnügen und Ausgeben ausgerichteten Lebens
war sie unzufrieden und warf ihm nicht nur einmal vor:
„Alle unsere Bekannten besitzen ein eigenes Haus. Sogar die
Meiers am Wannsee. Nur wir nicht. Warum ist das so? Du bist
doch genauso tüchtig wie der Meier? Oder vielleicht doch
nicht? Mindestens behauptest du das immer!“
Diese weinerliche und gleichzeitig schrille Stimme! Sie nervte
ihn und er zog es vor, keine Antwort auf ihre Anschuldigungen
zu geben, die zudem zu weiteren unsachlichen Diskussionen
geführt hätte.
Sie waren beide Mitglieder im elitären Berliner Tennisclub
Rot-Weiß. Er war begeisterter Tennisspieler. Er machte schnelle
Fortschritte, so dass er nach einigen wenigen Jahren die Clubmeisterschaft
gewann und an die erste Stelle in der Herrenmannschaft
gesetzt wurde.
Sie hatten einen Sohn, dem er eine Lehre zur Ausbildung als
Kältetechniker bei seiner früheren Firma Borsig besorgt hatte.
Zu einem Studium hatte der junge, verwöhnte Mann keine Lust
gehabt. Es fehlten ihm allerdings auch die Intelligenz und der
Fleiß dazu.
Heinz rieb sich auf mit all den Problemen, die das Führen
eines neu gegründeten Kleinunternehmens mit sich brachte.
Er war einfach nicht der Typ dazu, von Kunden Aufträge hereinzuholen
und sich dann bei der Abwicklung mit den eigenen
Mitarbeitern herumzuschlagen. Zum Ausgleich verbrachte
er viel Zeit auf dem Tennisplatz, wo er dann, nachdem er die
Prüfung zum Übungsleiter geschafft hatte, gelegentlich auch
Tennisunterricht gab, was ihm viel Freude bereitete.
Die Arbeit in seinem Unternehmen machte ihm keinen Spaß,
109

sie befriedigte ihn nicht, obwohl die Firma ganz gut lief und er
viel mehr Geld als zuvor verdiente, aber immer noch zu wenig
in den Augen seiner Frau, die ihm das Bett mit der bekannten
Ausrede von Migräne schon lange verwehrte, bis er seine
Bemühungen endgültig einstellte und seine Unterhaltung im
Rotlichtmilieu von Berlin fand. Sollte sein Leben so weiter verlaufen,
bis er in Rente gehen konnte? Dieser Gedanke war ein
Albtraum, erschreckte ihn. Wie viele Jahre noch! Er war erst
fünfundvierzig.
Irgendetwas musste sich ändern. Irgendetwas anderes als
diese nervtötende Arbeit im Büro musste es für ihn auf dieser
Welt doch geben. Eine ganz andere Lebensart zum Beispiel?
Irgendwo müsste doch ein Platz zu finden sein, wo er frei von
all den täglichen Sorgen in der Natur einfach nur in den Tag
hinein leben konnte? Weg von der Hektik der Großstadt, weg
von dem Ärger mit den Behörden, dem Finanzamt, der Berufsgenossenschaft,
dem Gewerbeaufsichtsamt, dem Statistischen
Landesamt, dem Zoll, den Betriebskrankenkassen, den Reklamationen
von Kunden, mit den Banken, wenn es um die Finanzierung
eines größeren Auftrages ging. Weg von den Bestechungsgelagen
mit den Einkaufsleitern der auftragsvergebenden
Firmen, den Verhandlungen mit dem Betriebsrat, der
ihn ärgerte, wenn sich nur die geringste Gelegenheit dazu bot.
Weg wollte er von all dem. Er wollte vor allen Dingen auch
weg von seinem Luxusweibchen, dessen Ansprüche ihn anwiderten
und die er auch nicht mehr erfüllen wollte, selbst wenn
er es könnte. Er wollte nur noch leben, und er wusste, dass er
für sich selbst nicht viel brauchte. Nur ganz einfach leben. Er
war doch von Natur aus bescheiden. Er war so aufgewachsen.
Er konnte sich vorstellen, in einer primitiven Hütte oder auch
in einer Höhle zu wohnen, so, wie das die Urmenschen in grauer
Vorzeit getan hatten, und wenn es sein müsste, auch nackt.
110

Spartanisch würde er sich ernähren, von Fladenbrot, Tomaten
und über Holzfeuer gegrilltem Fisch. Diese Vorstellung
nahm Gestalt an und brannte sich in sein Hirn ein.
Und so reifte ein Plan langsam in ihm heran. Warum sollte
er hier in Berlin nicht alles aufgeben? Warum nicht aus allem
aussteigen, alles um sich herum sich einfach selbst überlassen?
Warum sollte er sich nicht auf irgendeine verlassene Insel absetzen,
wo es warm ist, und genau dieses spartanische Leben
führen? Sorgenfrei ohne ein verpflichtendes Morgen? Sollte
sich doch seine Frau das neueste Porsche-Modell kaufen, mit
welchem Geld auch immer, und sich einen Liebhaber nehmen,
am besten gleich auch einen Porschefahrer mit Jonny-Player-
Sonnenbrille, athletischer Figur und blondem Haar. Er konnte
an nichts anderes mehr als an seinen Plan denken und überschrieb
kurz entschlossen den Betrieb seinem Sohn.
„Überweise mir zweihundert Mark einmal im Monat aus
dem Gewinn der Firma. Mehr will ich nicht. Das hier ist mein
Konto in Madrid.“
Sein Sohn versprach es ihm in die Hand. Das war seine Chance,
auf die er insgeheim schon lange gewartet hatte. Jetzt konnte
er auch einen Lebensstil wie seine Mutter führen. Das nötige
Geld dafür würde die Firma abwerfen.
Heimlich, nur mit einer Tennisumhängetasche übergeschultert,
schlich Heinz eines Morgens aus dem Haus. Seine Frau
bemerkte in den ersten Tagen sein Fehlen überhaupt nicht und
gab erst nach einer Woche eine Vermisstenmeldung auf. Sein
Sohn aber kannte nur den Namen der Bank und die dubiose
Kontonummer in Madrid. Er hatte keine Ahnung, was sein
Vater vorhatte und was er mit seinem Verschwinden bezweckte.
Heinz nahm zuerst ein Flugzeug nach Wien. Von dort nach
Istanbul. Er fand einen Platz auf einem schrottreifen Frachter,
111

der auf dem Weg nach Kapstadt war. Auf den Kanarischen
Inseln machte der Frachter zum Auftanken eine Zwischenstation.
Diese Gelegenheit nutzte Heinz, um im Hafen von Santa
de la Cruz das Schiff unbemerkt zu verlassen. Er konnte ein
kleines Fischerboot ausfindig machen, das ihn nach Morro Jable,
einem Fischerdorf auf der Halbinsel Jandia im südlichen Teil
von Fuerteventura, mitnahm. Niemand sah ihn ankommen.
Seine Wege hierher waren so verschlungen, dass alle Nachforschungen
nach seinem Verbleib im Sand verlaufen mussten.
Das alles trug sich im Jahr 1977 zu, als die Insel touristisch
fast unerschlossen war.
Auf Jandia war allerdings einige wenige Jahre zuvor gerade
der erste Robinson Club eröffnet worden, der die Keimzelle für
eine unglaubliche touristische Entwicklung mit Hunderten von
Hotels und Bettenburgen werden sollte. Bei der Einweihung
war sogar der damalige Bundeskanzler Willy Brandt anwesend.
Es war die Zeit der Null-Bock-Generation. Die Ideen der 68er-
Bewegung hatten viele Menschen erfasst. Die Ideen, die über
dreißig Jahre lang verhängnisvoll nachwirken sollten und die
– im Irrglauben an eine mögliche totale und soziale Gerechtigkeit
– Deutschland um die Jahrtausendwende ans Schlusslicht
der europäischen Länder bringen sollten, insbesondere was
Bildung, Hauseigentum und Arbeitslosigkeit anging.
Das Erscheinungsbild von Heinz hatte sich entscheidend
verändert. Er hatte sich einen Bart wachsen lassen, der blondrot
in seinem Gesicht stand. Seinen Körper hatte er auf dem
Frachter in der Sonne bräunen lassen. Seine hellblauen Augen
spiegelten jetzt schon, obwohl er gerade angekommen war, die
helle Sonne Fuerteventuras wider, und seine Haare waren von
der Sonne zu einem fast unnatürlich wirkenden Hellblond
ausgebleicht. Der ehemalige Unternehmer aus Berlin war nicht
112

wiederzuerkennen. Er schaute sich in einer Spiegelscherbe an
und sagte zu sich gut gelaunt: „Jetzt endlich lebe ich, jetzt bin
ich endlich frei!“
Einer der schönsten Sandstrände der Welt erstreckt sich von
Morro Jable, damals ein kleines, heruntergekommenes Fischerdorf,
bis zur Costa Calma, einer nördlich gelegenen Siedlung,
auf einer Länge von etwa dreißig Kilometern.
Er suchte an diesem menschenleeren Strand nach einem geeigneten
Platz, wo er sein Aussteigerleben beginnen konnte.
In etwa zehn Kilometer Entfernung von Morro Jable fand er
am Auslauf eines Barrancos, so nennt man in Fuerteventura
die Schluchten, die von Wassermassen früherer Zeiten ausgespült
worden waren, neben aufragenden Felsen an einer kleinen
felsigen Anhöhe, nicht einmal fünfzig Meter vom Strand
entfernt, einen verlassenen Kalkofen, mit einem Innendurchmesser
von etwa drei Metern.
„Das ist genau das, was ich suche!“, rief er freudig erregt
aus und warf seine Tasche in die Höhle. „Das ist jetzt mein
Zuhause“, sagte er laut zu sich selbst. „Hier am Strand von
Butihondo, in der Bucht von Playa Esquinzo, werde ich ein Jahr
verbringen!“ Diese Namen las er auf der zerknitterten Landkarte,
die er von einem Einheimischen erstanden hatte.
Er wusste damals noch nicht, dass sein Aufenthalt viele Jahre
dauern sollte.
Er hatte etwas Geld mitgebracht. Er kaufte sich einen gerade
noch fahrbaren, klapprigen PKW und einen uralten, von
der Sonne vergilbten Wohnwagen, den er auf dem ebenen Gelände
vor seiner Höhle in den Sand setzte. Den PKW ließ er
weiter oben auf einem schlecht geschotterten Weg stehen. Den
Kalkofen deckte er mit einigen verrosteten Wellblechen ab,
obwohl es in Fuerteventura sehr selten regnet. Er legte auf den
Boden der Höhle einen verschlissenen Teppich, darüber wei-
113

Strand Butihondo in der Bucht von Playa Esquinzo zwischen
Morro und Costa Calma
114

Zum Teil restaurierter Kalkofen im Jahr 2000
Blick vom Hochsitz aufs offene Meer
115

che Schaffelle als Schlafstätte und als besonderen Luxus leistete
er sich ein daunengefülltes Kopfkissen. Als er so weit eingerichtet
war, besorgte er sich von einer stillgelegten Baustelle
eine etwa zwei Meter lange und achtzig Zentimeter breite Betonplatte,
die er seitlich vor dem Kalkofen auf zwei Steinhaufen
legte, so dass sie wie ein normaler Tisch aussah. Er schützte
die Platte mit hoch stehenden, in den Sand eingegrabenen
Holzbrettern vor neugierigen Blicken. Direkt vor dem Höhleneingang
baute er sich aus Steinen und Sand einen Hochsitz,
von dem er den ganzen Strand auf viele Kilometer Länge
nach beiden Richtungen überblicken konnte, und natürlich
auch das Meer, das sich unendlich blau vor ihm ausdehnte,
und manchmal glaubte er, sogar die Erdkrümmung am Horizont
erkennen zu können. Dann mauerte er sich eine Feuerstelle.
Holz wurde am Strand immer wieder angeschwemmt,
und getrockneter Tang diente ihm dazu, das Feuer in Gang zu
setzen. Schlangen, Skorpione und anderes giftiges Getier oder
gefährliche, wilde Tiere hatte er nicht zu fürchten, denn die
gab es auf der Insel nicht. Damals, als es noch keine bewässerten
Gärten rings um die Hotelkomplexe und Bettenburgen gab,
waren auch Moskitos so gut wie unbekannt. Aber jeden Morgen
besuchte ihn ein kleines Streifenhörnchen und wartete geduldig,
bis er dem kleinen, putzigen Besucher etwas Fressbares
zuwarf.
Die Helligkeit der Insel machte ihn fröhlich. Fuerteventura
ist die Insel des Lichts. Die Lebensbedingungen für einen Einsiedler
sind geradezu ideal. Selten fällt die Lufttemperatur
unter achtzehn Grad. Die Sonne scheint jeden Tag unverschleiert
vom blauen Himmel herunter. Regen ist auf dieser Insel
fast ein Fremdwort. Ein starker Regen ist für Fuerteventura
etwas ganz Außergewöhnliches, seltener noch als ein Erdbeben
oder ein Vulkanausbruch. An den immer wehenden Nord-
116

Blick vom Hochsitz auf den Strand
ostpassat mit einer Windstärke zwischen drei und sieben gewöhnte
er sich schnell. Hieß Fuerteventura nicht, auf Deutsch
übersetzt, „starke Winde“? Oder vielleicht „großes Glück“, wie
manche behaupteten? Das Letztere würde auf ihn zutreffen,
das große Glück hatte für ihn begonnen.
Im Sommer bläst hin und wieder der Schirokko, ein heißer
Wind aus der nur einhundert Kilometer entfernten Sahara im
Osten, von den Guanchen, den Ureinwohnern der Insel, auch
Leveche genannt. Dann klettert die Temperatur sprunghaft in
wenigen Stunden um mehr als zehn Grad auf über vierzig
Grad. Der Wind bringt extrem trockene Luft heran. Sie ist mit
feinem, gelblich-grauem Sandstaub geschwängert, der durch
alle Ritzen dringt. Die Guanchen schützen sich vor dem Einatmen
des Staubes mit einem dicken Tuch vor Mund und Nase,
das sie zuvor ins Meerwasser tauchen. Ohne dieses Tuch glaubt
man, ersticken zu müssen. Die Sicht sinkt oft auf weniger als
117

zweihundert Meter. Der Schirokko weht nicht selten Wanderheuschrecken
von Afrika auf die Insel herüber, die dann zu
Millionen am Strand liegen und verenden, da sie hier nichts
Fressbares mehr finden und außerdem von dem langen Flug
geschwächt sind. Die Inselbewohner nennen dieses relativ seltene
Wetter Calima.
Beim letzten Schirokko verzog sich Heinz in seine Höhle,
dichtete den Zugang ab und verkroch sich unter seiner Decke,
bis das Schlimmste vorüber war.
Bei Einbruch der Nacht trank er gewöhnlich eine halbe Flasche
spanischen Rotwein, ein billiger, unverfälschter Landwein,
der ihm köstlich schmeckte und auch gut bekam, und legte sich
beim gleichmäßigen Rauschen der Brandung zum Schlafen, um
am Morgen mit dem ersten Geschrei der Seemöwen wieder
aufzuwachen.
Einmal in der Woche steuerte er den alten Wagen nach Morro
Jable, wo er sich Trinkwasser, Wein, Streichhölzer und Brot
kaufte. Mit allem anderen wollte er sich selbst versorgen, um
von der menschlichen Zivilisation so unabhängig wie möglich
zu sein. Vor allen Dingen musste er lernen, wie man Fische im
Meer fing, die seine Hauptnahrung werden sollten. Vielleicht
wäre ein Netz von Vorteil? Und vielleicht ein kleines Boot?
Kleidung brauchte er nicht. Vom ersten Tag an blieb er nackt,
so, wie Gott ihn geschaffen hatte. Nur zum Einkaufen zog er
eine kurze Hose über. Nach wenigen Monaten war sein ganzer
Körper nahtlos von einer tiefen Bräune überzogen, und
dazu war er gertenschlank geworden, kein Gramm hatte er zu
viel. Zucker und Fett standen nicht auf seinem Speiseplan. Er
hatte jetzt sein Idealgewicht und nicht nur das, sondern auch
sein inneres Gleichgewicht wiedergefunden. Die Hektik von
Berlin war wie weggeblasen, sein Geist frei für das, was kommen
sollte – ein sorgenfreies Leben, ein Leben in Meditation.
118

Er hatte jetzt Zeit und Muße, über die Dinge nachzudenken,
die für einen Menschen wirklich wichtig sind. Er hatte den richtigen
Standort und die richtige Einstellung für sein neues Leben
gefunden.
Er saß auf seinem Stein vor der Hütte und dachte darüber
nach, wofür er eigentlich lebte.
Wo konnte man Gott näher sein als hier in der menschenleeren
Natur, nur den leichten Nordostpassat im Gesicht, der
warm von der Sahara herüberblies? Wo konnte er die Existenz
Gottes besser in sich spüren als angesichts einer im Meer
untergehenden Sonne, die den Himmel in ein glühendes Rot
verwandelte? War überhaupt ein Gott vorhanden, der direkten
Einfluss auf sein Leben nahm? Hatte ER ihn veranlasst,
alles in Berlin aufzugeben, um ein Einsiedlerleben zu führen,
das ihn glücklich machte, das aber einem anderen wahrscheinlich
als Last und Entbehrung vorkommen würde?
Hier könnte er über die Verhaltensweisen von Menschen
grübeln, mit denen er in seinem früheren Leben zu tun hatte.
Immer wieder kam ihm seine Frau vor Augen. In einsamen
Stunden in den ersten Monaten begehrte er sie sogar
manchmal. Dann aber verwünschte er sie wieder, weil sie
immer nur an sich selbst und an ihr eigenes Vergnügen gedacht
hatte. Welchen Platz hatte er denn in ihrem Leben eingenommen?
War er für sie lediglich ein Objekt, eine Maschine,
zur Geldbeschaffung gewesen? Hatte sie ihn wirklich jemals
geliebt?
Dann dachte er über seine Geschäftspartner nach, aber auch
über seine angeblichen Freunde. Viele von ihnen waren, wenn
er es aus seiner heutigen Sicht betrachtete, unehrlich und egoistisch,
nur auf ihren eigenen Vorteil aus. Manche waren Neocheaters,
Neubetrüger, die, wenn sich die Gelegenheit dazu bot,
119

Geld, Wissen und Erfahrung aus ihm heraussaugten, wie ein
Baby die Milch aus der Brust der Mutter.
Doch bald sollte sich sein sorgenfreies Leben etwas ändern.
Die kleine Bankfiliale in Morro Jable eröffnete ihm, dass kein
Geld mehr auf seinem Konto sei. Es sei bei der Zentrale in
Madrid auch keines mehr eingegangen. Sein Sohn hatte die
Überweisung des vereinbarten Betrags nach wenigen Monaten
eingestellt. Das hatte er von ihm nicht erwartet. Die Gene
seiner Frau waren bei seinem Sohn offenbar voll durchgeschlagen.
Ganz ohne Geld konnte er, auch wenn seine Ansprüche
noch so niedrig waren, nicht existieren. Wenn es ihm auch noch
so schwer viel, diese Erkenntnis zu akzeptieren, es führte kein
Weg daran vorbei. Es erging ihm jetzt so, wie es vielen Tausenden
von Vätern vor ihm ergangen war, die ihr Vermögen
ihren Kindern zu früh überschrieben hatten und an die Liebe
und die Verlässlichkeit ihrer Söhne und Töchter glaubten. Diese
bittere Erfahrung musste er jetzt selbst machen. Er musste sich
jetzt überlegen, wie er sich etwas Geld beschaffen konnte. Er
konnte sich als Tennistrainer im Robinson Club bewerben. Diese
Tätigkeit übte er dann auch eine gewisse Zeit aus.
Und dann kam ihm eine weitere Idee, die funktionieren konnte,
etwas Geld zu verdienen.
Viele Deutsche hatten, nachdem der Robinson Club nicht weit
von Morro Jable eröffnet worden war, diesen herrlichen Strand
entdeckt, der zu kilometerlangen Wanderungen direkt am
Meer einlud, und immer öfter sah er Menschen, die, obwohl
offiziell nicht erlaubt, jedoch stillschweigend geduldet, nackt
an seinem Strand vorbeispazierten. Manche von ihnen trugen
die am Strand herumliegenden schwarzen Kieselsteine zusammen,
häuften sie zu Steinburgen auf und verbrachten den ganzen
Tag darin. Damit niemand am nächsten Tag ihnen die
120

Steinburg streitig machte, brachten sie ein Schild an, auf dem
stand besetzt bis... mit dem Datum ihrer Abreise.
Er könnte Massagen anbieten. Er brannte mit einem glühenden
Eisen in ein Brett:
„Ganzkörpermassagen“, mit einem Pfeil, der zu seiner Höhle
zeigte, und stellte es auf.
Eine einzelne Dame im mittleren Alter war die Erste, die sich
traute. Er saß auf seinem Sitz und beobachtete sie, wie sie mit
einem Seidentuch um die Hüften geschlungen den kleinen
Hügel zu ihm heraufkletterte. Er hatte auf der Betonplatte eine
Decke ausgebreitet. Die Platte hatte die richtige Arbeitshöhe.
Sie fragte nach dem Preis und legte sich auf die Platte. Er massierte
sie von Kopf bis Fuß und verwendete dazu ein gut riechendes
Kokosöl. Sie war zufrieden und bezahlte. Am nächsten
Tag war sie wieder da und die folgenden Tage, bis ihr Urlaub
zu Ende war. Unter vorgehaltener Hand empfahl sie ihn
weiter. Unter den Urlauberinnen breitete sich die Nachricht
von der Kunst seines Massierens in Windeseile aus.
Nicht immer endete seine Massage nur mit der Bezahlung
des vereinbarten Preises. Dann trug er sie auf seinen starken
Armen in die Höhle und legte sie auf die weichen Lammfelle.
Die Vereinigung ging wie von selbst vonstatten, wie die natürlichste
Sache der Welt, was sie im Grunde auch ist. Danach
lagen sie, die zuvor nur wenige Worte miteinander gewechselt
hatten, gut gelaunt und lachend entspannt nebeneinander.
Es kam die unausweichliche Frage, für die bisher kein
Anlass war und auch keine Zeit: „Wie heißt du eigentlich?“
Und es folgte ein Glas Rotwein, um anzustoßen.
Er hatte sich ein Notizbuch besorgt. Wie Robinson Crusoe
die Tage zählte, so zählte er die Damenbesuche in seiner Höhle.
Das Büchlein war bald gespickt mit Namen wie Hanne, Iso-
121

lde, Angela oder Inge. An fast jedem Tag war mindestens ein
Name eingekritzelt.
Er hatte jetzt eine Geldquelle entdeckt, die seinen Lebensunterhalt
bestritt. Und er musste dafür nicht einmal arbeiten, wie
die armen Schweine für ihr Geld in Deutschland, denn das
Massieren mit dem sich oft anschließenden Vergnügen konnte
man beim besten Willen nicht als Arbeit bezeichnen. Von
vornherein waren auch die Weichen so gestellt, dass keine
Komplikationen auftreten konnten, denn die meisten Damen
waren in festen Händen, waren verheiratet, und an einer Bindung
nicht interessiert, genauso wenig wie er. Bei ledigen Damen
aber unterließ er jeden Annäherungsversuch. In den vielen
kommenden Jahren sollte er in seinem Notizbuch auf diese
Weise über fünfhundert Namen notieren.
Manchmal fragte er sich, wie sich die Frauen voneinander
unterschieden. Jede war für sich wunderschön und einmalig.
An manche konnte er sich lange erinnern, und andere hatte er
schon nach wenigen Tagen vergessen. Der Beischlaf selbst verlief
nach ähnlichen, fast austauschbaren Mustern. Diese Erkenntnis
war für ihn neu und überraschend zugleich. Früher,
als er noch in Berlin war und im Grunde nur mit seiner Frau
schlief, wenn man von seinen Eskapaden meistens unter Alkoholeinfluss
im Rotlichtmilieu absieht, glaubte er, dass es mit
anderen Frauen ganz anders sein müsste. Aber er vermochte
„das Andere“ nicht zu definieren. Und jetzt musste er ernüchtert
feststellen, dass es dieses in seiner Vorstellung diffuse „Andere“
wahrscheinlich gar nicht gab.
Hatte er nicht vor Jahren einen französischen Film gesehen,
in dem ein junger Mann unsterblich in eine Tänzerin verliebt
war, die mit ihm schlief, ihn dann verließ und schließlich verschmähte?
Niedergeschlagen und mit Selbstmordgedanken im
Kopf hatte er seinem Freund gegenübergesessen und dessen
122

Blick auf den Club Aldiana
Trost gesucht. Sein Freund aber kramte aus seiner Westentasche
ein Gruppenfoto der leicht geschürzten Tänzerinnen
hervor, die alle lange, schlanke Beine hatten, und schob es ihm
unter die Nase.
„Zeig mir dein Mädchen auf diesem Foto“, sagte er. Der junge
Mann suchte nach ihr mit scharfen Augen. „Das ist sie!“ Er
korrigierte sich. „Nein, die daneben!“
„Du erkennst sie nicht einmal auf diesem Foto. Sie ist die
Letzte in der Reihe. Siehst du, dein Verlust kann nicht so groß
gewesen sein. Tänzerinnen ähneln sich, ihre Körper sind austauschbar.“
Der junge Mann protestierte. „Sie ist in ihrer Art ganz anders
als die anderen!“, doch insgeheim musste er zumindest über
das Argument seines Freundes nachdenken. War ihre Art wirklich
so anders, oder war er durch seine Liebe nur blind geworden?
Was wusste er schon von ihr? Wie viele Sätze hatte er
123

mit ihr gewechselt? Hatte jemals ein Dialog zwischen ihnen
stattgefunden?
Heinz sah sich in seiner Ansicht bestätigt, nachdem er sich
diese Filmszene in Erinnerung gerufen hatte, dass Sex allein,
ohne eine andere menschliche Beziehung, eine austauschbare
Sache zu sein scheint.
Eine weitere Geldquelle bot sich ihm. Den vor der Höhle in
den Sand gesetzte Wohnwagen, dem er die Räder abmontiert
hatte, konnte er vielleicht vermieten. Er säuberte das Innere
und belegte es mit Schaffellen. Ein junges Pärchen kam vom
Strand herauf und fragte nach dem Wohnwagen. Über den
Preis waren sie sich schnell einig, und für wenige Peseten zog
es für einige Wochen ein.
Seine Existenzgrundlage schien jetzt gesichert zu sein. Er
pfiff auf irgendwelche Unterstützung seines Sohns, auf den er
allerdings nach wie vor wütend war.
Viele Stunden verbrachte er meditierend auf seinem Hochsitz.
Manchmal waren auch Jogger am Strand unterwegs. In
den letzten Tagen hatte er einen Mann beobachtet, dessen Verhalten
zumindest eigenartig, wenn nicht sogar dekadent war.
Er war schätzungsweise fünfundfünfzig Jahre alt. Er joggte
nicht allzu schnell am Strand entlang, eigentlich war es mehr
ein Trotten. Sein Körper hatte die Bräune von Fuerteventura
noch nicht angenommen. Er musste erst in den letzten Tagen
angereist sein. Seine weite Jogginghose verdeckte einen Teil
seines weißen Bauches. Das Dekadente an seinem Verhalten
war, dass er einen jungen Mann engagiert hatte, der ihm im
Abstand von etwa zwanzig Meter mit einer Wasserflasche in
der Hand zu folgen hatte. Wenn er Durst verspürte, legte er
eine kurze Pause ein und ließ sich von ihm die Flasche reichen.
Das erinnerte ihn an die Geschichte einer Hausangestellten,
124

die der „gnädigen Frau“ in Hamburg im Bad frühmorgens die
Zahnpaste auf die Bürste streichen musste.
Der 55-Jährige hatte sehr wohl die sitzende Gestalt auf dem
Hochsitz bemerkt und fragte sich, was diesen Mann hierher
verschlagen hatte. Auch hatte er den Kalkofen entdeckt, der
mit Wellblechen bedeckt war, und die Bretterverkleidung um
die Betonplatte. Das Schild Ganzkörpermassage war ihm auch
nicht entgangen. Sollte hier ein Einsiedler hausen? Ein Aussteiger,
der der Hektik des Berufslebens entflohen war, oder
nur schlicht ein Masseur, der den Damen das Geld aus der
Tasche zog? Heute hatte er den jungen Mann nicht beauftragt,
mitzulaufen. Deshalb unterbrach er das Joggen und stieg, seiner
Neugier folgend, den Hügel hinauf. Er wollte mehr über
den Nackten erfahren. Er grüßte mit einem „Guten Morgen“
und setzte sich neben Heinz auf den Boden, der ihn kritisch
musterte.
„Sie haben mich sicher schon beobachtet, wie ich jeden Morgen
während meines dreiwöchigen Urlaubs hier am Strand
entlanggejoggt bin. Ich heiße Jürgen Fass und komme aus
Frankfurt. Ich bin bei einer Bank beschäftigt, genauer gesagt,
der Vorsitzende. Damit habe ich mich mit wenigen Worten
vorgestellt und das Wichtigste über mich gesagt. Darf ich fragen,
was Sie hier machen? Sie sehen aus, als ob Sie schon längere
Zeit hier leben.“ Eigentlich wollte er gar nicht so viel über
sich sagen, aber die klaren Augen von Heinz veranlassten ihn
dazu.
„Sie können es ruhig aussprechen, was Sie denken“, erwiderte
Heinz. „Sie denken, dass ich ein Aussteiger bin, einer,
der der Zivilisation ein für alle Mal den Rücken gekehrt hat.
Damit haben Sie recht und, als ich die Entscheidung damals in
Berlin traf, habe ich das einzig Vernünftige in meinem Leben
getan. Jetzt bin ich unabhängig, jetzt bin ich frei, und jetzt bin
125

ich glücklich, so weit das ein Mensch überhaupt über einen
längeren Zeitraum sein kann.“
„Vermissen Sie denn gar nichts? Einen Theaterbesuch, ein
Konzert, ein schönes Essen bei gepflegter Unterhaltung unter
Freunden, ein Hochzeitsfest, einen Einkaufsbummel, ein Karten-
oder Schachspiel oder einen Gottesdienst?“
„Nein, ganz sicher nicht, dies alles vermisse ich nicht, denn
ich erlebe dafür, wie die Sonne morgens aufgeht und abends
im Meer wieder verschwindet. Ich weiß, dass dies Tag für Tag
geschieht, komme, was wolle, und was dazwischen liegt, ist
nicht eine innere, tiefe, unerklärliche Unruhe, die die Menschen
in Europa zu immer neuen Taten und Anstrengungen treibt,
weil sie glauben, etwas zu versäumen, nicht alles mitzubekommen,
benachteiligt zu sein oder ins Abseits zu geraten, sondern
eine Ausgeglichenheit, die zu heilender Meditation und
zu innerem Frieden der Seele führt. Diese unerklärliche Unruhe
kommt aus unserem Unterbewusstsein und ist nicht durch
unseren Willen steuerbar. Bei mir sind Furchtlosigkeit und Freude
anstelle von Angst getreten. James Redfield hat über die innere
Unruhe in seinem Kultbuch Die Prophezeiungen der Celestine
geschrieben. Aber auch in der Bibel ist davon die Rede, z.
B. Psalm 42, 6: Was betrübst du dich, meine Seele, und bist so unruhig
in mir?“
„Sie haben recht mit der inneren Unruhe. Sie treibt mich
auch, und ich kann ihr nicht entkommen. Herzrhythmusstörungen
hatte ich schon. Sie haben bestimmt keine“, sagte er,
indem er seinen Blick über den braun gebrannten, durchtrainierten
Körper seines Gegenübers gleiten ließ.
Jürgen fuhr fort:
„In gewisser Weise beneide ich Sie um Ihren Mut und Ihren
Lebensstil. Aber ich kenne mich, das schaffe ich nicht! Ich habe
eine Villa in einer der besten Lagen in Bad Homburg. Sie liegt
126

mitten in einem Park. Sie wurde von dem berühmten Architekten
Professor Eiermann entworfen. Beim Bau der Villa sind
nur die teuersten Materialien verwendet worden. So bestehen
die Böden aus feinstem italienischem Marmor. Die Wände vieler
Zimmer sind mit Kirschbaum getäfelt. Meine Frau hat einen
Designer engagiert, der die gesamte Einrichtung entworfen
hat. Die Möbel wurden in einer Schreinerwerkstätte nach
seinen Plänen angefertigt. Sie hat teure Bilder gekauft und
wurde dabei von ihm beraten. Ein Otto Dix ist dabei und Lithographien
von Salvatore Dalí. Meine Frau fährt einen Porsche,
daneben steht mein Wagen, der neueste Daimler, wie es
sich für einen echten Schwaben, ich stamme nämlich aus Stuttgart,
gehört. Unsere zwei Söhne haben studiert, der eine hat
an der Business School of London promoviert und der andere an
der Harvard University. Ich bin von Luxus umgeben. Doch in
meiner freien Zeit, die mir meine Tätigkeit lässt, bin ich zu
Hause nicht wirklich glücklich. Glauben Sie mir, mir ist es nicht
möglich, mich auch nur für eine halbe Stunde in einen Sessel
zu setzen und an gar nichts zu denken oder gar nichts zu tun.
Etwas treibt mich an, etwas hetzt mich, obwohl kein objektiver
Grund für diese innere Unruhe vorhanden ist.“
Heinz hörte aufmerksam zu und dachte an sein eigenes früheres
Luxusweibchen. Wie sich die Bilder doch glichen!
„Kann es sein, dass der Bankerberuf nicht der richtige für
Sie ist, wenn er Sie nicht auszufüllen vermag? Der Schreiner,
der Ihnen die Möbel schreinerte, war sicher ein glücklicher
Mann, denn er kann am Abend anfassen, mit seiner Hand
darüber streichen, was er am Tag geschaffen hat. Können Sie
das auch anfassen, was Sie am Tag geschaffen haben? Ich glaube,
dass der Bankerberuf darin besteht, anderen Menschen mit
den raffiniertesten Methoden Finanzprodukte und Bankleistungen
aufzuschwatzen, um so an ihrem Erfolg und ihrem Geld
127

teilzuhaben. Gehören die Banker, die Zöllner, die Versicherungsfachleute,
ja, auch die religiösen Führer nicht zur Gattung
der Spinnen, die ihre Beute aussaugen? Oder sind sie eher
wie Maden, die in der Rinde des Baumes den süßesten Saft
abzwacken, aber immer nur so viel, dass der Baum daran nicht
zugrunde geht?
Ein Schmarotzer hat es nämlich im Leben leichter. Er muss
keine Wurzeln schlagen. Die Wurzeln müssen nicht tief in die
Erde eindringen, um Wasser zu finden. Das angezapfte Opfer
erkennt ihn oft nicht, und wenn er seinen Peiniger schließlich
ausmacht, glaubt es sogar, eine Symbiose mit ihm eingehen zu
müssen und legt zu, um ihn mitzuernähren. Dazu muss das
Opfer, wenn es zum Beispiel ein Baum ist, zusätzliche Wurzeln
wachsen lassen, tiefere Wasserquellen suchen und muss
die Kraft verschlingende Produktion von Samen auf ein Minimum
reduzieren. Die Taktik des Aussaugens muss aber weise
angelegt sein. Nicht wie die einer Spinne. Die Mutterpflanze
darf nicht überstrapaziert werden. Der Aussauger muss wissen,
wann er viel und wann er weniger abzweigen kann: Wann
darf er in Saus und Braus leben, und wann muss er sich einschränken,
damit sein Wirt immer mit optimaler Leistung arbeiten
kann? Er will nicht, dass sein Wirt kränkelt und
schließlich eingeht, weil das auch sein eigenes Ende bedeuten
würde.
Es geht dem Gastgeber so wie dem Läufer, der seinem Ziel
entgegenstrebt und dabei immer wieder stolpert, weil ihm auf
dem Weg dahin ein Bein gestellt wird. Er darf aber nicht fallen
und sich verletzen, denn dann kann er nicht mehr laufen und
muss sein Ziel für immer aufgeben. Ich habe in einem Buch
mit dem Titel Neo-Tech von Dr. Wallace, das in Amerika vor
Jahren unter dem Tisch gehandelt wurde, von dem Begriff des
Neocheaters gelesen. Ein erfundener Ausdruck für Neubetrü-
128

ger, für Aussaugerparasiten, für Mystiker, die mit autoritären
Worten, mit großartigen Ansprachen, mit Gesten, mit dem
Hinweis auf Ethik, Religion, Gesetz oder ganz einfach mit dem
Appellieren an das Gewissen, den Rechtschaffenen dazu verleiten,
einen Teil seines Erschaffenen herzugeben; er wird, ohne
das wahrzunehmen, so vom Neocheater manipuliert, dass er
sich für sein eigenes Geben bei ihm noch bedankt. Die Grundlagen
für seine Erkenntnisse hatte Wallace beim Pokerspiel entdeckt,
ein Spiel, das durch raffinierte Täuschung der Mitspieler
zum Gewinn führen kann.
Ein Rechtschaffener verdient aber sein Geld mit Arbeit, mit
seinen Händen und seinem Verstand, damit etwas Wertvolles
entsteht, das man greifen oder begreifen kann, und nicht mit
Pokerspielen.
Schauen Sie sich in Ihrer Umgebung um! Wer ist denn ein
solcher Aussauger?
An erster Stelle ist unser eigener Staat zu nennen. Er nimmt
immer so viel von seinen Bürgern, bis die Bürger resignieren
und weniger schaffen, dann lockert er wieder die Zügel, um
den Handwerkern, den Arbeitern, den produktiv Schaffenden
wieder mehr zu lassen und neue Anreize zu geben, ihm am Laufen
zu halten.
Wie aber sieht es mit der Religion aus?
Die Rechtschaffenen haben eigenartigerweise einen besonderen
Hang zum Spirituellen. Hier lauern die religiösen Fanatiker
auf ihre Opfer. Den meisten Menschen reicht die Bergpredigt
nicht mehr aus. Sie kennen auch die Zehn Gebote, die
teilweise, auf unser heutiges Leben angewandt, unrealistisch
wirken. Sie wollen mehr, etwas, das ihren persönlichen Wünschen
näher kommt.
Sie wollen einen konkreteren Gott. Einen Gott, der direkt zu
ihnen spricht und ihnen die innere Unruhe und auch die Angst
129

vor dem Tod nimmt. Und die Religion zeigt ihnen einen Weg.
Tue Buße. Opfere. Der Opferstock ist am Ausgang der Kirche!
Deshalb hüte dich vor allen Menschen in schwarzen, dunkelblauen
oder Nadelstreifen-Anzügen! Die Wahrscheinlichkeit
ist groß, dass sie Neocheater sind.“
Jürgen schüttelte den Kopf. Das war eine Anspielung auf ihn.
Der Nackte hatte ihn nicht verstanden, als er von seiner inneren
Unruhe sprach. Er wollte ihn auf ein anderes Thema bringen
und fragte deshalb unvermittelt:
„Glaubst du an Gott?“
Heinz erwiderte: „Der Psalm ist noch nicht zu Ende: Harre
auf Gott! Denn ich werde ihm noch danken, dass er mir hilft mit
seinem Angesicht.“
In diesem Moment kraxelte eine hübsche Brünette mit einem
makellosen, nahtlos braun gebrannten Körper den mit
Geröll gespickten Pfad zu Heinz‘ Höhle herauf und blieb vor
den beiden stehen.
„Bin ich hier richtig bei Heinz, dem Masseur? Der mit den
Ganzkörpermassagen? Meine Freundin Judith hat mir begeistert
von Ihnen erzählt“, und sie musterte Heinz neugierig von
Kopf bis Fuß. „Hier sind Sie richtig“, sagte Heinz. „Eine Stunde
kostet zwanzig Mark.“
„Ich werde morgen wiederkommen“, sagte Jürgen zu Heinz.
„Wir können uns dann weiter unterhalten. Ich störe jetzt nur.“
Heinz bedeutete der jungen Frau, sich mit dem Bauch auf
die raue Betonplatte zu legen, wobei er mit geübtem Auge sofort
den Ehering an ihrer linken Hand wahrnahm, und Vorfreude
stieg in ihm auf. Er ließ etwas Öl, der Geruch von Kokosnuss
lag schon in der Luft, auf ihren Rücken tropfen und verteilte
es und begann mit seinen starken Händen sie langsam zu massieren.
Auf dem Weg zurück in den Club dachte Jürgen über den
130

von Heinz gebrauchten Begriff des Neocheaters nach. War er
auch einer von der Sorte? Nein, das hatte überhaupt nichts
mit ihm zu tun. Er saugte die Menschen nicht aus. Er arbeitete
in seiner Bank mit Produkten, die einem Kunden helfen sollten,
sein Vermögen zu vergrößern, oder er räumte seinen Kunden
Kredite ein, die sie in die Lage versetzten, zukunftsträchtige
Pläne, die auch der Allgemeinheit nützten, anzugehen.
Dann aber fiel ihm ein, wie manche Kundenbetreuer in seiner
Bank alte, einfache Leute, die wenig besaßen, berieten: „Unsere
Bank empfiehlt Ihnen ein Sparbuch. Da ist Ihr Geld sicher und
Sie bekommen auch Zinsen auf Ihre Einlage.“
Sie sprachen betont so, als ob das nicht selbstverständlich
wäre: „Zwei Prozent. Sie können sogar jederzeit über Ihr Geld verfügen.
Wenn Sie mehr als tausend Mark abheben wollen, müssen
Sie uns das nur sechs Wochen zuvor mitteilen.“
Bundesanleihen, die noch sicherer sind als ein Sparbuch,
hätten der guten alten Frau aber mindestens doppelt so viel
an Zinsen eingebracht, und sie hätte die Papiere sogar jederzeit
verkaufen können, ohne irgendeine Kündigungsfrist einhalten
zu müssen. Doch der Kundenbetreuer würde das der alten
Frau erst dann anbieten, wenn sie ein besseres Angebot einer
anderen Bank erwähnen oder vorlegen würde. Man würde
doch nicht auf eine lukrative Einnahmequelle verzichten, nur
um einer alten Frau zu helfen?
Auch auf ein Girokonto bezahlte seine Bank keine Zinsen.
Wenn aber dieses Konto überzogen wurde, waren dreizehn
Prozent fällig. Genau genommen war das Wucher. Er kannte
diese Praxis und war nie eingeschritten. Er hätte den Vorsitz
nicht mehr lange innegehabt, wenn er sichere Einnahmequellen
gekappt und so den Gewinn der Bank geschmälert hätte.
Der Chefmathematiker hatte ihn kürzlich wieder einmal in
seiner Chefetage aufgesucht, um ihm ein neues Finanzprodukt
131

vorzuschlagen. Ein Finanzderivat. Derivate sind Papiere, denen
Anleihen, Aktien oder Rohstoffe zugrunde liegen. Sie sind
oft so konzipiert, dass sie für den Anleger in den letzten Feinheiten,
auf die es aber letztlich ankommt, unverständlich bleiben.
Er muss deshalb in der Regel an die von der Bank in Aussicht
gestellten Gewinnchancen glauben und sich auf die Aussagen
seines Betreuers verlassen. Je weniger verständlich und
je komplizierter ein Derivat ist, desto höher ist der erzielbare
Gewinn für die Bank. Zertifikate, auch zur Gattung der Derivate
zählend, sind besonders beliebt und lassen sich glänzend
an den Mann bringen. Ein bekanntes Zertifikat bildet zum Beispiel
den DAX-Index nach. Nur müsste es eigentlich besser als
der DAX abschneiden, denn die Unternehmen werfen Dividenden
ab, die im DAX nicht berücksichtigt sind. Wo verstecken
sich aber die Dividenden im Zertifikat? Werden sie unterschlagen
und bilden so den satten Gewinn der Bank?
Irgendwie hat dies alles schon mit Aussaugen zu tun, musste
er widerstrebend zugeben, wenn auch nicht so krass wie das
Heinz darstellte. War er selbst also doch ein Mini-Neocheater?
Der nächste Morgen kam, und Jürgen saß wieder zu Füßen
des Einsiedlers.
„Wir waren bei Gott stehengeblieben. Glaubst du an Gott?“,
fragte Jürgen noch einmal.
„Nun gut“, sagte Heinz. „Wer ist denn Gott? Gibt es nur einen?
Denkt er wie ein Mensch? Sieht er einem Menschen ähnlich?
Sieht er wie ein alter Mann mit einem langen, weißen
Bart aus, wie er von manchen Religionen für den einfachen
Gläubigen beschrieben und auch dargestellt wird? Nein, wirst
du sagen, weil du nicht einfach bist, so sieht er bestimmt nicht
aus. Gott muss anders sein. Er muss eine transzendente Macht
oder auch eine Kraft sein jenseits unserer Wahrnehmung und
unseres Vorstellungsvermögens, wenn du seine Existenz nicht
132

von vornherein leugnen willst. Bildlicher ausgedrückt: Was das
Auge nicht gesehen, noch das Ohr gehört, noch die Zunge geschmeckt
hat, das ist er. Doch was bedeutet Gott für uns, wenn
er keinen direkten Einfluss auf uns nimmt? An Gott glauben
heißt deshalb, dass diese Macht auf unser Leben Einfluss nimmt
und Orientierung gibt. Orientiere ich mich daran? Ich weiß es
nicht. An Gott zu glauben, hat nicht unbedingt etwas damit
zu tun, auch an ein Weiterleben zu glauben. Wie stehst du
dazu?“
Jürgen schwieg. Er wusste keine Antwort. Und Heinz fuhr
fort.
„Gott ist vielleicht der kleinste gemeinsame Nenner vom
unendlichen Universum und der Welt der Atome. Er ist allgegenwärtig
und kann deshalb nicht als eine riesige Schaltzentrale,
von der alles wie von einem Supergehirn gesteuert wird,
aufgefasst werden. Er ist vielleicht die vierte Dimension, die
unsere Welt transzend enthält. So ist er in gewisser Weise auch
die Zeit. Sie ist es, die die Unruhe in unsere Welt bringt. Mit ihr
entstehen erste Abläufe. Gott ist wie ein riesiges Gravitationsfeld,
das – auch wenn noch so schwach und kaum messbar ist
– trotzdem überall vorhanden ist, manchmal stärker,
manchmal schwächer, selbst im leeren, unendlich weit entfernten
Raum jenseits von uns Menschen. So ist die Aussage naheliegend:
Gott ist Schöpfer unserer Welt.
Ich glaube, dass Gott in dieser Definition besonders stark in
uns wirkt. Wir schaffen in uns eine eigene Gottesaura, was mit
dem Entstehen unseres Bewusstseins zusammenhängen kann.
Das volle Bewusstsein eines Menschen entwickelt sich langsam.
Man kann es an der Frage messen: „Wer bin ich?“und
„kann ich Ich denken?“ Ein anderes Lebewesen als der Mensch
ist nicht in der Lage, über sein eigenes Ich nachzudenken. Mit
der Entstehung des Bewusstseins ist ein Stück von Gott kon-
133

kret, erkennbar geworden. Das Bewusstsein aber setzt die Entstehung
des Ichs voraus. Und in uns Menschen ist das größte
Geheimnis dieses eigene Ich. Es ist unangreifbar immer da.
Immer zentriert, obwohl es sich im Laufe der Jahre verändern
kann, dreht es sich immer um die eigene Achse und bleibt sich
treu. Zwei Ichs in einem Menschen führen zu Wahnsinn oder
zu einer Katastrophe, was die Natur zu verhindern sucht.
Das Ich ist, wenn wir geboren werden, leer. Es wird erst langsam
zum Leben erweckt, wenn Eindrücke und Erfahrungen,
kurz Informationen, die vom Umfeld einwirken, also der Welt,
in der wir leben, im Gehirn zunächst gespeichert, dann bearbeitet
und schließlich verarbeitet werden. Das Ich kristallisiert
sich aus diffuser Masse und bleibt immer das Zentrum des
Menschen. Es ist vergleichbar mit einem Kreisel, der gepeitscht
seine Achse beibehält, wobei die Achse selbst einen eigenen
Kreis beschreiben und auf seiner Unterlage wandern kann.
Der alte persische Weise und Prophet Zarathustra sagt: „Der
Mensch wird als vernünftiges Wesen frei geboren und kann
allein durch freie Entscheidung und persönliche Einsicht zu
Gott gelangen.“
So gesehen glaube ich, dass Gott in uns geboren wird und in uns
bis zu unserem Ende bleibt, wie hätte sonst das Ich entstehen
können? Manche Menschen besitzen die Fähigkeit, sich selbst
im eigenen Spiegel und dabei IHN zu sehen und SEINE Botschaften
zu empfangen. ER ist in uns, und wir nehmen Einfluss
auf IHN.“
„Dann glaubst du also an Gott?“, fragte Jürgen.
„Ja“, war Heinz' schlichte Antwort.
Jürgens Urlaub war fast zu Ende. Übermorgen startete sein
Flugzeug von Puerto de Rosario, dem Flughafen von Fuerteventura,
nach Frankfurt. Er hatte von dem Einsiedler viel gelernt,
manches gehört, worüber er nachdenken konnte. Ein Jahr lang
134

is zum nächsten Cluburlaub. Er würde sicher wieder hierher
kommen. Doch zuvor würde er an einer Jeep-Safari teilnehmen,
die zur verlassenen Westküste Jandias führen würde mit
einem Abstecher zur sagenumwobenen Villa Winter, die, wenn
man den wilden Gerüchten Glauben schenkte, als Fluchtburg
und Versteck für Nazigrößen nach dem Zweiten Weltkrieg
gedient hatte.
Die Animateure Joe Schäfer und Hans Burkau vom Robinson
Club saßen im ersten Jeep. Fünf weitere Jeeps folgten im
gebührenden Abstand. Kurz hinter Morro ging die Straße in
eine schlecht befestigte Schotterpiste über, die zum Leuchtturm
am südlichsten Punkt der Insel führte, dem Punta de Jandia.
Die beiden hatten ihre Hemden ausgezogen, und ihre braun
gebrannten, vom vielen Sport durchtrainierten Oberkörper
samt den langen Haaren auf den Köpfen waren schon nach
wenigen Kilometer mit rostbraunem Sandstaub, von durchdrehenden
Rädern aufgewirbelt, überzogen. Jürgen, im letzten
der sechs Suzukis am Steuer, hielt sich sein Taschentuch
vor Mund und Nase, um wenigstens einen Teil des Staubes
nicht einatmen zu müssen. Die beiden Animateure legten ein
Tempo vor, das für Schotterpisten viel zu hoch war. Sie liebten
es, dem untermotorisierten Jeep alles abzuverlangen, was
in ihm steckte.
Die Piste wurde enger und steiniger, voll gefährlichem Geröll.
Jürgens Jeep schlitterte wie auf Kugellagern. Ohne Vierradantrieb
hätte der Wagen die Fahrspur nicht halten können.
An manchen Stellen war die Piste weggebrochen, und der Jeep
streifte hin und wieder die seitlichen Felswände. Wieder musste
eine enge Kurve um einen Barranco, eine Schlucht, die in grauer
Vorzeit, als es hier noch ausgiebig regnete, von herabstürzenden
Wassermassen ausgespült wurde, umfahren werden.
Jürgens Mitfahrer beschwerte sich:
135

„Fahr doch schneller, wir verlieren den Anschluss. Soll nicht
lieber ich fahren?“ Jürgen winkte entsetzt ab. Allein das Aussehen
seines Mitfahrers vermittelte das eines rücksichtslosen
Draufgängers, ein Unfall wäre vorprogrammiert.
Der junge, allein fahrende Fahrer in seinem Jeep vor den beiden
unterschätzte die Rutschgefahr. Er gab unkontrolliert Gas
und freute sich wie ein Kind, wenn der leicht gebaute, vom
vielen Fahren ausgeleierte und aus der Spur geratene Jeep in
Sätzen nach vorn schoss und dabei der Motor aufheulte. Er
wollte den Rausch des gefährlichen Fahrens an der Grenze des
Möglichen voll auskosten. Und da passierte es! Der Achtzehnjährige
verlor die Kontrolle über das Fahrzeug. Die Räder glitten
über das Geröll wie auf Eis, die runden Steine spritzten
zur Seite. Jürgen schien es, als ob der nervig jaulende Suzuki
für den Bruchteil einer Sekunde in der Luft über dem Barranco
schweben würde, bis er in voller Fahrt die Schlucht hinabstürzte,
sich dabei überschlug und gegen einen findlingsgroßen Felsbrocken
knallte, wo er schließlich zur Ruhe kam. Der Kühler
platzte und zischend entwich weißer Dampf. Jürgen stockte
der Atem. Wie gelähmt schaute er zu, als ob ein Film vor ihm
abspulen würde. Hatte der Junge überlebt, oder war er tot?
Dann beobachtete er, wie der Blondschopf auf allen vieren aus
dem qualmenden, zerstörten Fahrzeug herauskroch. Er streckte
seinen linken Arm in die Höhe. Eine Ader an seinem Armgelenk
war geplatzt. Ein Blutstrahl spritzte wie eine Fontäne.
Dann brach der Junge zusammen. Jürgen, seinen Schock überwindend,
überlegte, wie er dem Jungen zur Hilfe kommen
könnte. Der Abhang war zu steil. Er würde das nicht schaffen,
ohne selbst abzustürzen. So sportlich war er nicht mehr. Doch
Joe und Hans waren schon zur Stelle. Mit katzenartiger Geschicklichkeit
kletterten sie den Abhang zu dem Jungen hinunter.
Sie rissen ein Hemd in Streifen und banden ihm den Arm
136

ab. Sie führten eine Flasche Wasser an seine Lippen, der Junge
trank. Jetzt stand er wieder, und sie geleiteten ihn an einer flacheren
Stelle aus der Schlucht. Hans fuhr ihn zurück zum Club,
wo er ärztlich versorgt werden sollte.
Joe führte die verbleibenden fünf Jeeps jetzt allein an. Vorsichtig
geworden, fuhr er etwas langsamer. Eine Piste, die über
die Bergkette über einen Pass nach Cofete führte, vielleicht das
abgelegenste Dorf der Kanaren an der menschenleeren Südwestküste
Fuerteventuras, ging rechts ab. Nach vielen Serpentinen
über noch gefährlicheres Geröll als auf der Piste zuvor,
hielt die Gruppe auf der Passhöhe Degollada de Agua Oveja.
Ein orkanartiger, sandgetränkter Wind pfiff durch die Passniederung
und durch die offenen Jeeps. Jürgen stieg aus und
konnte sich gegen den Wind kaum auf den Beinen halten. Dafür
bot sich ihm ein atemberaubender Blick auf die Berge und die
Sandstrände vor der Kulisse der hereinbrechenden, weiß
schäumenden Atlantikwellen bis hin zum Inselchen El Islote,
das gerade noch sichtbar im Norden lag. Der Strand Playa de
Cofete zog sich bis dahin, und dahinter schloss sich der Strand
von Playa de Barlovento an. Dies war also die wilde, weiträumige
Schönheit der Westküste, von der mancher Besucher
schon geschwärmt hatte!
Cofete lag vor ihnen. Kaum als Dorf zu bezeichnen, war Cofete
eine Anhäufung von heruntergekommenen, unbewohnten,
lehmverschmierten Steinhäuschen und Bretterbuden, bis
auf ein rechteckiges, gemauertes Gebäude, in dem eine Familie
lebte und die eine Café-Bar für die wenigen Touristen betrieb,
die sich hierher verirrten. Das bisschen Geld und die
Milch der wenigen Ziegen, die auch die winzigste Pflanze fanden,
die in der Dürre von welchem Wasser auch immer keimen
sollte, sorgten für ihren Unterhalt.
Und dann entdeckte er, vielleicht einen Kilometer entfernt,
137

am Ende eines schroff abfallenden Hanges ein schlossartiges,
zweistöckiges Gebäude mit einem alles überragenden runden
Turm. Die Rundbögen an der Vorderseite gaben dem Gebäude
das unverwechselbare Aussehen, wie er es von Fotografien
kannte. Das war also die legendäre Villa Winter! Ein solch
ungewöhnliches Herrenhaus in dieser gottverlassenen Gegend!
Hinter der Villa fielen Wolken über den Pico de la Zarza, den
mit über 800 Meter höchsten Berg der Insel, die beim Wälzen
über die Bergspitze und beim Fallen in die Tiefe verdampften
und sich in nichts auflösten.
Die ganze Bergkette fiel so steil zum Meer ab, dass Jürgen
sich in seiner Fantasie vorstellte, Atlantis sei hier einst abgebrochen
und im Meer versunken. Ein versunkenes Atlantis,
jenseits der Säulen des Herakles – jenseits der Meerenge von
Gibraltar, so geheimnisvoll wie diese Villa Winter?
Zurück im Wagen, folgte Jürgen den anderen, entlang an
scharfen Felswänden mit dem schon gewohnten Schotter und
Geröll auf der Piste. Links von ihm ging es vierhundert Meter
tief, für ihn schwindelerregend, abwärts zum Meer. Er kurbelte
den Jeep durch die enge Haarnadelkurve. Die Geröllpiste
war kaum breiter als der Suzuki, der schon wieder ins Rutschen
geriet. Er entdeckte in einer Senke, wo es tief unter der Erde
vielleicht noch etwas Wasser gab, einige grüne Pflanzen in der
sonst vertrockneten, braungelben Landschaft. Waren das Kakteen?
Joe erklärte bei einem Halt in einer Kurve, dass es sich
hier tatsächlich um eine Kakteenart handelte, eine botanische
Rarität der Insel, die den Namen Cardón de Jandia trug, ein
Euphorbiengewächs. Die Ziegen hatten diese Pflanzen verschont.
Sie waren hochgiftig.
Joe führte die Jeeps zu der genannten Bar. Sie stellten die
Jeeps vor dem einstöckigen, grob gemauerten Gebäude ab. Zwei
junge Hunde sprangen an den Ankömmlingen empor, die
138

staubbedeckt auf der kleinen Terrasse auf den verrosteten Eisenstühlen
Platz nahmen. Der hagere Wirt kam heraus:
„Buenos días“, sagte er.
Jürgen versuchte sein Spanisch und erwiderte: „Un cafe, por
favor.“
Joe setzte sich in die Mitte der Gruppe und erzählte:
„Der Deutsche Gustav Winter, von den Einheimischen Don Gustavo
genannt, auf Jandia meistens mit Sonnenbrille und einer Pfeife
im Mund anzutreffen, kam während des Spanischen Bürgerkriegs
im Jahr 1937 auf die Insel.
Er soll mit den Fundamenten der Villa, die ihr am Berghang
da drüben sehen könnt, während des Zweiten Weltkriegs begonnen
haben. Da war der Tourismus noch ein Fremdwort auf
der Insel. Auch dieses Gebäude, in dem wir uns aufhalten, hat
er erstellen lassen. Der kleine Hügel, der vor uns liegt, birgt
sicher auch ein Geheimnis. Er passt überhaupt nicht in die topographische
Landschaft, wie ihr selbst beurteilen könnt. Wie
ein künstlich aufgeschütteter Fremdkörper. Ist irgendetwas
darunter versteckt?
Ein Gerücht geht um, dass Winter ein deutscher General oder
Admiral gewesen sei.
Das trifft aber nicht zu, denn meine Nachforschungen haben
ergeben, dass Gustav Winter von Beruf Chemiker war,
mindestens steht es so in einer alten Meldekarte vom Stadtarchiv
Titisee-Neustadt. Aus der gleichen Meldekarte geht
hervor, dass er am 10.5.1893 in Zastler bei Freiburg geboren
wurde. Er war mit Johanna Winter, eine geborene Adelsberger,
verheiratet und hatte zwei Töchter, Isolde 1912 in Paris
und Anamarie 1914 in Lissabon geboren. Im gleichen Jahr 1914
zog er von Rio Grato kommend, das in Argentinien liegt, nach
Neustadt im Schwarzwald, um kurz danach nach Spanien
weiterzuziehen. Den Ersten Weltkrieg verbrachte er mit sei-
139

Blick vom Pass auf Cofete
ner Familie in Madrid, wo er sein, wahrscheinlich in Hamburg
angefangenes, Ingenieurstudium 1921 beendete. Wenige Jahre
danach errichtete er als junger Ingenieur das Elektrizitätswerk
CICER in der Hafenstadt Las Palmas auf Gran Canaria,
das 1928 in Betrieb ging. 1933 soll er zum ersten Mal kurz auf
Fuerteventura, genauer gesagt, auf deren südlichem Teil Jandia,
gesehen worden sein.
Er war in jungen Jahren schon in vielen spanisch sprechenden
Ländern unterwegs gewesen, und es ist deshalb nicht verwunderlich,
dass man seinen Namen viel später in den siebziger
Jahren in einer geheimen, schwarzen Liste der Alliierten
über Nazi-Agenten in Spanien findet, die lange Jahre für niemanden
zugänglich war und erst kürzlich offengelegt wurde.
Darin steht als Winters Kurzprofil: deutscher Agent auf den
Kanarischen Inseln, der für einen mit drahtloser Telefonie aus-
140

Siedlung Cofete und dahinter der Strand Playa de Cofete
Ist hier Atlantis abgebrochen und im Meer versunken?
141

Giftige Kakteen an der menschenleeren Westküste
Villa Winter (weiß eingerahmt) am Fuß des Pico de la Zarza
142

Wasserrinne vom Stollen zum Wasserreservoir
gerüsteten Observierungsposten verantwortlich ist und für die
Versorgung von deutschen U-Booten.
Winter pachtete gleich nach seiner Ankunft die ganze Halbinsel
Jandia von der Familie der Grafen Santa Colma, repräsentiert
durch Don Alejandro Marques de Portago. Viele Jahre
später, nämlich 1962, wurde dieses Land Gustav Winter geschenkt,
offiziell von der Firma Dehesa de Jandia S. A., als „Entschädigung
für seine unermüdlichen Anstrengungen zur Erschließung
der Halbinsel“, sicher nicht ohne den Segen von
Generalissimo Franco. 2 300 Hektar! Der ganze südliche Teil
von Jandia!
Von wem hatte damals Winter den Auftrag erhalten, die
unfruchtbare, menschenleere Halbinsel Jandia, eine Mondlandschaft
ohne die geringste Infrastruktur, zu pachten? Von
wem das viele Geld? Es wird gemunkelt, dass es aus der Kriegskasse
Görings stammte. Vielleicht war das auch der Grund-
143

Amerikanischer Dodge Lastwagen in Cofete
stock für die vielen Millionen, die das Land einmal der Familie
Winter einbringen sollte.“
Jürgen hörte aufmerksam zu. So abwegig war die Theorie
nicht, dass die Nazis einen sicheren Schlupfwinkel im Atlantik
suchten, um ihre U-Boote auftanken und warten zu können.
Hitlers U-Boote waren während des Krieges bekanntlich
bis zum Kap und weiter zum Indischen Ozean vorgedrungen,
um feindliche Schiffe aufzuspüren und zu torpedieren.
Joe machte eine kurze Pause und fuhr mit seinem Bericht
fort:
„In den ersten Jahren versuchte Winter, Jandia landwirtschaftlich
nutzbar zu machen. Verkümmerte Reste einer begonnenen
Aufforstung sind heute noch zu finden. Vor allem
dieses Gebiet um Cofete, das noch vor hundert Jahren die
fruchtbarste Gegend von Fuerteventura war, sollte seinen
144

Villa Winter vor dem Pico de la Zarza
Mystische Villa Winter im morgendlichen Gegenlicht
145

Eingangstür
Blick vom Garten auf den Turm
146

Stolleneingang im Fels bei der Villa Winter
Verrostete Bergwerkslore mit dem Schriftzug „Krupp“
147

Verteilerdose mit
Schriftzug „Elag“
landwirtschaftlichen Versuchen dienen.
In seiner Vision wollte er die karge
Landschaft wieder in ein blühendes
Paradies verwandeln. Warum dies
aber mit einer Zwangsumsiedlung aller
Bewohner dieses Gebietes in nördlichere
Teile der Insel verbunden war,
ist nicht verständlich. Die Halbinsel
wurde kurz nach seiner Ankunft
sogar zur militärischen Sperrzone erklärt
und an einer der engsten Stellen,
nur fünf Kilometer breit, mit Stacheldraht
abgetrennt. Nur wenige ausgesuchte,
einheimische Landarbeiter
durften mit Sonderausweis die Stacheldrahtgrenze
passieren, die rund um die Uhr bewacht wurde.
Sie haben sicher bemerkt, dass ein Teil dieses Gebäudes, in
dem wir uns befinden, zugemauert ist. Ein Zugang zu diesem
Teil ist nicht möglich. Auch Petro, unser Wirt, hat keinen
Schlüssel. Immer wieder wurde gerätselt, was darin versteckt
sein könnte. Meine Neugierde wollte ich befriedigen, und ich
nagelte eine primitive Leiter zusammen, wobei mir Petro half,
der einige Peseten dafür bekam. Durch ein oberes, enges, eingeschlagenes
Fenster kann man in den Raum gelangen. Hat
jemand Lust, mich zu begleiten?“
Jürgen zwängte sich durch das Fenster und ließ sich an einem
Seil auf der Innenseite des dunklen Raums hinab. Vor ihm
stand ein alter Lastwagen. Ein alter amerikanischer Dodge aus
der Kriegszeit in erbärmlichem Zustand. Ein alter Holzvergaser,
in der Bauart, wie sie im Krieg für Lastwagen in Deutschland
verwendet worden waren, lag in der Ecke. Das erzeugte
148

Bergwerkslore mit dem Schriftzug „Krupp“
Mauerumrandung der Villa Winter im Umriss von Jandia
149

Gas ersetzte das Benzin, das Mangelware war. Altes Gerümpel
stand herum und verschiedene verrostete landwirtschaftliche
Geräte mit deutschen Firmennamen. Die Überraschung
war perfekt. Der Lastwagen hatte sicher dazu gedient, das benötigte
Baumaterial für die Villa Winter vom Hafen in Morro
über den Pass, den sie gekommen waren, hierher zu karren.
Einheimische beteuern jedoch, dass das meiste Baumaterial
auf Kamelen und Eseln hierher transportiert wurde, weil die
Straße zu schlecht gewesen sei, wie Joe zu berichten wusste.
Es bestand zu jener Zeit auch keine befahrbare Straße von Puerte
del Rosario nach Morro.
Jetzt war Jürgens Neugier voll entfacht. Wie sah die Villa
selbst aus? Welche Überraschungen hatte sie zu bieten?
Joe saß schon wieder in seinem Jeep und nahm den holprigen
Weg in wenigen engen Kurven durch die verwilderten
Felder des Anwesens hinauf zu der in den Hang hineingezwängten
Villa. Imposant und stolz präsentierte sie sich, ein
festungsartiger, zweigeschossiger, mit behauenen Natursteinen
gemauerter Bau mit einem runden Turm an der Seite und
an der Vorderfront mit Rundbögen. Die Villa war von einem
weiten, mauerähnlichen Steinwall umgeben, der die Umrisse
von Jandia nachzeichnete. Winter musste nicht nur ein genialer
Ingenieur, sondern auch ein guter Architekt gewesen sein
und über viel Fantasie verfügt haben. Oder war die Architektur
der Villa derjenigen der Nazis nachempfunden? Waren
nicht stilistische Ähnlichkeiten mit Hitlers Obersalzberg festzustellen?
Die Frage drängte sich Jürgen erneut auf: Warum
hatte Winter die Villa gerade in dieser unzugänglichen Einöde
errichtet?
Joe hielt mit seinem Jeep auf dem Hof hinter der Villa. Jürgen
stellte sich mit seinem Fahrzeug daneben. Zwei Hunde
bellten gefährlich. Es waren keine Dobermänner oder Deut-
150

sche Schäferhunde, wie er eigentlich erwartet hatte, sondern
Hirtenhunde, friedliche Mischlinge, wie sie auch in Morro anzutreffen
waren. Trotzdem wich Jürgen zurück, bis sich einer
der Hunde streicheln ließ und seine Hand leckte.
Hinter ihm entdeckte er eine Kipplore, wie sie im Bergbau
verwendet wird. Sie war verrostet. Der Name Krupp war auf
einem Blech eingeprägt. Verbogene Schienen lagen daneben,
und da rostete ein alter Traktorenmotor in der Salzluft vor sich
hin.
Joe setzte seine Erläuterungen fort:
„Weiter oben am Berg hat Winter einen Stollen in den Fels
treiben lassen. Dazu wurden solche Loren eingesetzt. Es wird
vermutet, dass er eine direkte Verbindung nach Morro schaffen
wollte. Doch auch einem anderen Zweck hätte der Stollen
dienen können. Stollen dieser Art werden auf den Kanaren
›Galerias‹ genannt. Sie führen in einer porösen Schicht, hier
eine Art Mergel, etwa dreihundert Meter leicht ansteigend in
den Berg. An den Wänden des Ganges perlt Wasser hervor,
das sich in Tausenden von Jahren im Mergel gespeichert hat,
und sammelt sich in einer Rinne am Boden. Es fließt heraus
und wird durch einen Kanal oder ein Rohr zu einem Wasserreservoir
geleitet, in diesem Fall einem kleinen Staudamm,
dessen Mauer noch zu sehen ist. Vielleicht wollte Winter so
die Wasserversorgung der Villa sichern.“
Ein zerlumpter, alter Mann saß am Eingang und rauchte ein
Zigarillo. Sein Gesicht war ausgedörrt von der Seeluft, der
immerwährenden Sonne und dem blasenden Passatwind. Er
schätzte die Fremden wortlos ab. Wie viel würden sie bezahlen?
Seine Augen wirkten gläsern. Vom vielen Trinken oder
von den Drogen, die er konsumierte? Joe sagte, dass er Rafael
heiße. Nachdem Joe ihm einige Peseten zugesteckt hatte, schaute
er verächtlich auf das wenige Geld, erhob sich aber trotz-
151

Don Gustavo - mit seiner Pfeiffe im Mund
dem schwerfällig von seinem Sitz und öffnete die kleine Tür,
die in ein halbkreisförmiges Holztor eingelassen war, groß
genug, um einen Heuwagen passieren zu lassen. Sie quietschte
beim Aufstoßen in ihren verrosteten Scharnieren. Das Holztor
selbst war in eine drei Meter hohe, oben mit Glasscherben
besetzte Mauer eingesetzt.
In dem Atrium wuchsen einige Hibiskussträucher in Steintrögen,
einige übermannshohe Wolfsmilchgewächse und wilde
Bananenstauden um den in der Mitte stehenden, aus Stein
gemeißelten Brunnen. Versiegt war der künstliche Bachlauf,
der einst den Brunnen gespeist hatte. Ein Feigenbaum trug einige
kümmerliche Früchte. Alle Pflanzen waren verwildert und
fast verdorrt. Unrat lag herum, Müll des Alten, der einige Räume
im linken Flügel der Villa bewohnte. Ein hölzerner, geschnitzter
Krokodilskopf bildete das Ende einer Regenrinne.
Die Villa selbst war offen. In der Eingangstür, die über einen
152

Vorraum zum Wohnzimmer führte, war ein großes “ W„ eingeschnitzt,
das für den Namen Winter stand. Jürgen bemerkte
unwillkürlich die außergewöhnliche Dicke der Außenwände
von etwa siebzig Zentimetern. Warum so dicke Außenwände,
wie die von einer Festung?
Joe führte die Gruppe ins Wohnzimmer, das ohne Möbel groß
und kalt wirkte. Der Boden war glatt, aus poliertem Marmor.
Alles war verdreckt. Braune Kügelchen von Ziegen lagen herum.
Vor dem offenen Kamin waren Maiskolben zum Trocknen
aufgehängt. Der Essensaufzug, der vom unteren Geschoss
heraufführte, war leer. Vom Wohnzimmer ging es auf die überdachte
Terrasse, die durch sechs Arkaden begrenzt war. Vom
obersten Stockwerk des Turms war der Blick nach Süden und
Norden über das ganze Meer frei. Ein endloses Panorama in
drei Himmelsrichtungen. Ein idealer Aussichts-, aber auch
Beobachtungspunkt. Am Horizont konnte Jürgen die bräunliche
Linie von Gran Canaria erkennen und dahinter ganz
schwach den Pico del Teide, den 3 718 Meter hohen Berg und
das Wahrzeichen von Teneriffa unter den vom Wind gejagten
Kumuluswolken. Mit einem Fernrohr könnte ein Beobachter
den Schifffahrtsweg zwischen Gran Canaria und Fuerteventura
lückenlos überwachen.
Jürgen entdeckte einen riesigen elektrischen Hochlast-Messerschalter,
wahrscheinlich von Siemens, der sicher fünfzig Ampere
schalten kann, und eine Verteilerdose mit dem eingegossenen
Schriftzug ELAG. Steht vielleicht für Elektrizitäts-Aktiengesellschaft?
Diese hohen Stromleistungen, wofür? Radiotelefonie brauchte
damals sehr viel Strom, besonders für einen leistungsfähigen
Sender. Joe meinte, dass vielleicht mit dem Strom riesige
Magnetfelder erzeugt werden sollten, um die Kompasse vor-
153

eifahrender Schiffe abzulenken. Vielleicht ist diese Theorie
auch nur ein Gerücht.
Er ging weiter in die unteren Geschosse, wo sich die Küche
mit einem Backofen und einem Herd befand. Dahinter lag ein
Vorrats-Kühlraum. Einige Gänge, von denen kleinere Zimmer
abgingen, waren an ihrem Ende zugemauert. Wo führten sie
hin? In den Fels dahinter?
Joe hatte die Gruppe wieder um sich geschart:
„Mit dem Bau der Villa kurz nach seiner Ankunft soll Winter
auch mit dem Bau eines kleinen Fischereihafens in Morro
begonnen haben. Er soll mit dem Gedanken gespielt haben,
dazu eine Art Fischverarbeitung einzurichten. Vielleicht waren
das ja nur Projekte, so wie auch seine landwirtschaftlichen
Aktivitäten – die von ihm angelegten Tomatenplantagen von
Casa de Joros sind auch ein Beispiel dafür –, um seinen wirklichen
Auftrag zu tarnen.
Geld schien bei seinen Unternehmungen keine Rolle gespielt
zu haben. Manche bringen Winter nicht nur mit Göring, sondern
auch mit dem damaligen Abwehrchef der Reichsregierung
Canaris in Verbindung. Die Vermutung liegt nahe, dass
er den Auftrag erhalten hatte, ganz diskret für die mit Franco
befreundeten Nazis einen U-Boot-Stützpunkt zu planen. Doch
wahrscheinlich sind die Vorbereitungen dazu in der unwirtlichen
und logistisch ungünstigen Lage Fuerteventuras im Sand
verlaufen. Man kann sich aber beim besten Willen nicht vorstellen,
dass Winter, ohne einen speziellen Regierungsauftrag
in der Tasche zu haben, 1937 aus rein privaten Gründen nach
Jandia gekommen war. Bis in die sechziger Jahre hinein diente
die Insel der spanischen Regierung nämlich dazu, unerwünschte
Personen auf dem spanischen Festland nach Fuerteventura
abzuschieben oder nach dahin zu verbannen. Niemand wollte
auf dieser verlassenen Insel ohne Zukunft, wo die Menschen
154

in tiefer Armut lebten, freiwillig bleiben. Spaniens großer Dichter
Miguel de Unamuno wurde 1924 hierher verbannt. Er schreibt
über diese Insel: Sie ist ein spiritueller Felsen, wo nur das Herz
herumstreift, von Mensch und Wüste entblößt!
Die oft genannten Höhlen von Ajuy weiter nördlich von hier,
die wie natürliche Einfahrten für U-Boote aussehen, haben sicher
nie ein deutsches U-Boot gesehen, genauso wenig wie das
angelegte, nicht asphaltierte Flugfeld südlich von hier ein deutsches
Flugzeug.
In Wahrheit wurde das Flugfeld erst lange nach dem Krieg
angelegt, um den ersten deutschen Urlaubern die mühselige
Anfahrt vom alten Flughafen Los Estancos zu ersparen. Dann
baute die Inselverwaltung aber den neuen Flughafen südlich
der Hauptstadt und eine Straße nach Morro, so dass das Flugfeld
auf Jandia nie in Betrieb gehen musste. Die gern aufgestellte
These, das Flugfeld sei als Stützpunkt für die Deutsche
Luftwaffe konzipiert, ist wohl ebenso irrig wie die von den U-
Boot-Bunkern bei Ajuy.
Fest steht, dass Gustav Winter den wenigen verbliebenen
Einheimischen in Morro Arbeit gegeben hat, Straßen gebaut
hat und sogar eine kleine Kirche.
In dem einzigen Interview, das Winter einer deutschen Zeitschrift,
dem Stern, im Jahr 1971, kurz bevor er starb, gegeben
hat, behauptet er, dass er mit dem Bau der Villa erst 1947 begonnen
habe und erst im Jahr 1958 der jetzige Zustand erreicht
worden sei. Im gleichen Jahr verließen die Winter Jandia, wo
sie in Morro lebten, und zogen nach Gran Canaria um. Fest
steht, dass die Familie Winter nie in der Villa gelebt hat. Auch
fehlt in dem Gebäude zum Beispiel ein Schlafzimmer. Im gleichen
Bericht des Stern wird der deutsche Filmproduktionsleiter
Hans Wernicke zitiert, der bei einem heimlichen Besuch in
155

der Villa Kisten mit deutschen Wehrmachtsuniformen und
Musikinstrumenten gefunden haben will“.
Jürgen nahm die von Joe eingelegte Sprechpause wahr, ihn
zu fragen, warum gerade Winter diese nur mühsam erreichbare
Gegend von Cofete für sein Vorhaben ausgesucht hatte.
Es ist kein natürlicher Hafen in der Nähe. Schiffe können nicht
landen. Die Strömung ist viel zu stark und ebenso die Brandung
bei den vorwiegend auflandigen Winden. Da nützt es
wenig, wenn das Licht und die Menschenleere dieses Strandes
den Betrachter oder Besucher in ihren Bann schlagen.
Jürgen war von dem bisherigen Wissen des jungen Mannes
überrascht und erfuhr von seinem Mitfahrer, dass Joe als Student
deutscher Literatur und Geschichte im Robinson Club jobbte
und gerade eine Abhandlung über die Spionagetätigkeit der
Deutschen im Krieg schrieb.
Joe hatte eine unerwartete Antwort bereit:
„Ich glaube“, sagte Joe, „dass die Villa den Eingang zu einem
Höhlensystem verdeckt. Meine Vermutung ist absolut
nicht abwegig. Auf Teneriffa befinden sich die längsten natürlichen
Tunnel der Welt, die Cueva del Viento. Sie sind durch
vulkanische Aktivitäten entstanden und fünfzehn Kilometer
lang. Sie ziehen sich wie ein mehrstöckig angelegtes Röhrensystem
durch den Fels und sind erst zum Teil erforscht. Auch
auf der Nachbarinsel Lanzarote finden sich solche vulkanischen
Tunnel. Warum soll es solch ein Höhlensystem nicht
auch auf Fuerteventura geben? Die Bewohner der Villa würden
über sichere Fluchtwege und auch nie zu entdeckende
Verstecke verfügen, die auf künstliche Weise und mit den damaligen
Mitteln unter Zeitdruck nie zu schaffen gewesen wären.
Warum sind denn die Gänge im Keller alle zugemauert?
Wohin führen sie?“
Joe beendete seinen Vortrag. Die Jeeps krochen die Geröll-
156

piste zum Strand von Cofete hinab. Sie kamen an einem mysteriösen
Friedhof vorbei. Wer wohl hier begraben lag? Einheimische
waren es nicht. Die wurden in Morro begraben.
Sie erreichten den Strand.
Fünf Kilometer waren es bis zu dem kleinen Halbinselchen
El Islote, wo die ankommenden Wellen sich in den Felsspalten
stauen, brechen und in Wasserfontänen hoch in die Luft schießen
und so ihre Energie in einem spektakulären Schauspiel freisetzen.
Die Fahrt über den festen Sand dahin wurde zu einem
Jeep-Rennen. Es herrschte Ebbe. Nach einem Picknick ging es
wieder zum Robinson Club zurück. Morgen früh würde Jürgen
wieder nach Hause fliegen. Die Flugzeit würde schnell vergehen.
Er hatte viel in diesem Urlaub erlebt.
In den Monaten nach Jürgens Heimflug sollte sich das bisher
einsame und besinnliche Leben von Heinz entscheidend ändern.
Er war auf seinem Hochsitz gesessen, um dem Sonnenuntergang
zuzusehen, als ein junges Mädchen singend am
Strand entlangschlenderte, sich schließlich setzte und dann
niederlegte, um zu schlafen. Die Flut würde in der Nacht über
sie hinwegrollen, weshalb er sich entschloss, sie zu wecken.
Sie schaute ihn mit glasigen Augen verständnislos an und legte
sich wieder zurück. Es schien ihm, als ob sie ihn gar nicht
wahrgenommen hatte. Dann bemerkte er die vielen Einstiche
in der Beuge ihres linken Arms. Sie war abgemagert, das Essen
dem Heroin geopfert, sie sah fahl und krank aus. Einige ihrer
vorderen Zähne waren schwarz gefärbt. Sie hatte nur eine
kurzärmelige, dünne Baumwollbluse übergestreift. Eine verschlissene
Umhängetasche lag achtlos im Sand. Dem Alter nach
hätte sie seine Tochter sein können. Er konnte sie hier nicht
über Nacht einfach liegenlassen. Kurz entschlossen hob er sie
auf und trug sie in seine Höhle, wo er sie auf die Schafwollfelle
legte, und deckte sie zu. Er legte sich neben sie, nahm sie in
157

seine starken Arme und schlief ein. Am Morgen setzte sie sich
entsetzt auf und starrte ihn an: „Wo bin ich? Was hast du mit
mir gemacht?“
Er beruhigte sie: „Ich habe nicht mit dir geschlafen, wenn
du das meinst, und ich werde dich auch nicht anrühren. Ich
wohne hier und habe dich vom Strand heraufgeholt, weil die
Flut kam.“
„Wo ist meine Umhängetasche?“, rief sie aufgeregt.
„Sie ist hier“, sagte er, „aber darin ist kein Heroin mehr. Ich
habe schon nachgesehen. Wenn du so weitermachst, wirst du
ohnehin nicht mehr lange leben.“
Sie zuckte zunächst nur mit der Schulter, bis sie von einer
Art Schüttelfrost geschüttelt wurde, der mit einem Aufbäumen
des ganzen Körpers, Schluchzen und Schreien verbunden
war. Weißer Schaum bildete sich in ihren Mundwinkeln.
Die Auswirkungen des Rauschgiftentzugs! „Wo bekomme ich
die nächste Nadel, wann den nächsten Schuss? Ich muss weg
von hier“, schrie sie, doch sie war schwach und wusste auch
nicht, wohin. Heinz war klar, dass dies nur der Anfang von
einem langen Leidensweg war.
Dann stieß sie plötzlich die Worte aus: „Hilf mir, bitte hilf
mir!“ Sie begann, stoßweise von sich zu erzählen. Immer
wieder habe sie versucht, von der Nadel wegzukommen und
es nicht geschafft. Sie habe nicht die Kraft dazu, die Droge sei
stärker als sie. Und dann rollten ihr die Tränen von den knochigen
Wangen.
„Wenn du dies wirklich tief in deinem Innersten willst, kann
ich dir vielleicht helfen. Du musst aber meinen Anweisungen
genau folgen. Wenn du das nicht tust, werde ich dich zum
Strand zurückbringen, und du kannst sehen, wo du bleibst.“
Er gab ihr zu essen, zu trinken und etwas Wein. Der zweite
Anfall setzte ein. Ihr Magen krampfte sich zusammen, und sie
158

schrie: „Ich brauche einen Schuss.“ Sie weinte, biss sich in die
Lippen, versuchte die Wände in dem Kalkofen hochzugehen,
doch er hielt sie fest und ließ sie nicht los. Und er erinnerte
sich daran, dass er in jungen Jahren die Fähigkeit besessen hatte,
zu hypnotisieren. Ein Versuch könnte nicht schaden. Der
Anfall war vorbei, und sie war jetzt wieder ganz ruhig.
„Willst du mir vertrauen? Dann hör mir aufmerksam zu und
entspann dich! Lass dich einfach in dich selbst hinein fallen,
ganz tief fallen.“ Und so redete er mit fester, tiefer Stimme mit
ihr, legte ihr dabei die Hand auf die Stirn und drückte sie
rückwärts in die Felle. Sie war schneller in Hypnose gefallen,
als er vermutet hatte. „Noch tiefer musst du fallen, ganz tief.
Nichts stört dich mehr. Du fühlst dich wohl. Du fühlst dich
frei!“
In diesem tiefen Hypnoseschlaf befahl er ihr:
„Nie mehr wirst du Heroin spritzen oder sonst wie zu dir
nehmen. Die Nadel wirst du nicht mehr in deiner Hand halten
können, weder in deiner linken noch in deiner rechten. Heroin
ist Gift für dich, zerstört deinen Körper und deinen Geist. Du
willst das nicht und deshalb bleibst du dem Heroin ab sofort
fern. Selbst, wenn du die Droge spritzt, würde sie in Zukunft
bei dir nicht mehr wirken. Die Träume bleiben aus, kein Hochgefühl
mehr entsteht. Deshalb kannst du auf die Droge verzichten,
denn sie zerstört deinen Körper und vernichtet deinen
Verstand. Doch ich gestatte dir für eine Übergangszeit einen
Ersatz. Du darfst jeden Tag eine Flasche Wein trinken. Nicht
mehr als eine Flasche. Der Wein wird dich betäuben. Du wirst
vom Wein neue, vielleicht sogar schönere Träume haben.“
Seine Therapie funktionierte. Sie trank Wein und lebte jetzt
bei ihm, und er ließ sie in Ruhe, bis sie eines Nachts selbst die
Initiative ergriff und nach seinem Körper griff. Er hatte das
Mädchen, sie war vielleicht einundzwanzig, vom Heroin auf
159

weniger gefährlichen Alkohol umgepolt. Ihre Anfälle blieben
aus. Der erste Schritt zu ihrer Genesung war getan.
Alfonso kam einmal die Woche vorbei. Er brachte dem Einsiedler
und dem jungen Mädchen für wenige Peseten einige
Fische, die er gefangen hatte.
„Mein Vater ist vor wenigen Tagen gestorben“, klagte er. „In
seinem Nachlass habe ich ein dickes Buch gefunden. Es ist, glaube
ich, in Deutsch geschrieben. Ein deutscher Offizier war 1944
im alten Hafen von Morro mit einem Motorboot angekommen.
Er war dann mit Don Gustavo auf Maultieren über den Pass
nach Cofete geritten. Nach einigen Tagen kam er allein zurück
und übernachtete bei meiner Familie, um auf das Boot zu warten,
das am frühen Morgen kommen sollte, ihn abzuholen. Das
Boot legte aber nicht an. Niemand weiß in Morro, wie er
schließlich die Insel verlassen hat. Das Buch hat er jedenfalls
neben seiner Bettstelle zurückgelassen.“
Er öffnete das Tuch, das er über die Schulter geschlungen
hatte, und reichte Heinz das Buch.
„Das ist ein Geschenk für dich. Du kannst doch sicher lesen
oder etwa nicht?“, fügte er an sich selbst denkend hinzu. Heinz
nahm das dicke Buch in die Hand. Es war schwarz in Leinen
gebunden. In eingeprägten Goldbuchstaben prangte der Titel:
Mein Kampf von Adolf Hitler.
Als der Fischer schon längst gegangen war, holte Heinz
nochmals das weggelegte Buch hervor. Das Buch Mein Kampf
hatten seine Eltern auf dem Standesamt überreicht bekommen,
als sie 1934 heirateten. So war es kein Wunder, dass es das Buch
im Lauf der Jahre auf Millionenauflagen brachte. Der volle
Buchpreis, damals um die dreizehn Reichsmark, wurde vom
Staat bezahlt. Adolf Hitler soll mit den eingenommenen Tantiemen
zum vielfachen Millionär geworden sein, Heinz hatte
gehört, dass es sich um etwa zwanzig Millionen Reichsmark
160

gehandelt haben soll, und sein Verlag soll dieses Geld in seinem
Auftrag auf einer Schweizer Bank, nämlich der Schweizer
Bankgesellschaft, einbezahlt haben. Seinem eigenen Staat, dem
Tausendjährigen Reich, wollte er offenbar sein Geld nicht anvertrauen.
Eine für sich sprechende Eigenschaft vieler Diktatoren,
die an ihre eigenen Versprechen nicht glauben. Ihr Wissen
und ihre Schaffenskraft geben sie dem von ihnen geführten
Staat, nicht aber ihr Geld, das geht in die Schweiz.
Heinz' Eltern waren glühende Verehrer des Führers gewesen,
und es interessierte Heinz, was denn so Besonderes am
Nationalsozialismus war und welche Ziele er verfolgte. In diesem
Buch müsste etwas darüber zu finden sein. Und er las in
dem Buch. Wie lange schon hatte er kein Buch mehr gelesen!
Er bemerkte bald, dass Hitlers Mein Kampf eine Hetzschrift,
wenn nicht sogar Hassschrift war. Hitler fordert in seinem Buch
den Anschluss Österreichs an das Deutsche Reich. Er predigt
den Antisemitismus und weist den Juden die Schuld an vielen
Fehlentwicklungen in Deutschland zu. Er sagt allen Juden, die
er als Parasiten und Schmarotzer bezeichnet, den Kampf an. Er
fordert das deutsche Volk zum Rassenkampf auf. Rassenkampf
statt Klassenkampf! Damit will er die deutsche Arbeiterschaft
gewinnen. Den Bolschewismus will er zerschlagen. Deutschland
braucht Lebensraum im Osten“. Er übt Kritik am Parlamentarismus
und setzt einen germanischen Führerstaat dagegen.
Volksgemeinschaft anstatt Demokratie! Alles vermengt er zur
Programmatik seiner Partei, der NSDAP, der Nationalsozialistischen
Deutschen Arbeiterpartei. Es war Heinz schleierhaft,
was seine Eltern an diesem Programm gut fanden. Oder waren
sie Opfer einer verhängnisvollen Massenpsychose geworden,
die einen Großteil des deutschen Volkes erfasst hatte?
Hitler sah die Judenfeindschaft als seine göttliche Mission an:
„So glaube ich heute im Sinne des allmächtigen Schöpfers zu han-
161

deln: Indem ich mich des Judentums erwehre, kämpfe ich für das
Werk des Herrn.“ Den allmächtigen Schöpfer, Hitlers Ausdrucksweise
für Gott, als Alibi für seinen Hass auf die Juden zu zitieren,
ist pervers und offenbart seine kranke Geisteshaltung, die
vor nichts zurückschreckte.
Als Heinz das Buch weglegte, entdeckte er auf dem sandigen
Boden einen aus dem Buch herausgefallenen, schon etwas
vergilbten Papierfetzen, der aus einem linierten Schreibblock
herausgerissen worden war. Er hob ihn auf und entzifferte die
Handschrift darauf:
Oberstleutnant Ramsberger
25. August 1944
DR 076441 bis DR 076541
Elag
Die Zeichnung unter der Handschrift stellte den Umriss der
Halbinsel Jandia dar, und der Kreis in der Mitte war wahrscheinlich
der Standort der Villa Winter am Abhang der Bergkette,
die von Nord nach Süd durch Jandia führt. War das
vielleicht der Name des Offiziers, von dem Alfonso gesprochen
hatte und der bei dessen Eltern übernachtet hatte? Das Datum
würde stimmen. Was aber bedeuteten die Buchstaben mit den
Zahlen dahinter? Irgendwelche Waren oder Gegenstände, die
mit Nummern versehen waren? Einhundert laufende Nummern
von 076441 bis 076541. Einhundert Gegenstände? Und was bedeutete
das Wort Elag? Immer wieder kreisten seine Gedanken
um den mysteriösen Papierfetzen, der 1944 geschrieben
worden war.
Nach einem halben Jahr im Bankenhochhaus in Frankfurt
hielt es Jürgen Fass in seinem klimatisierten Büro nicht mehr
aus. Er musste während der Arbeit und der Sitzungen fortwährend
an Heinz denken, der ein freies, sorgloses Leben in
seinem Kalkofen führte und immer die frische Meeresluft ein-
162

atmen konnte, nicht wie er die klimatisierte Luft im Hochhaus.
Heinz scherte es nicht, ob die Aktien stiegen oder fielen, ob der
Dollar schwach war und der Franken stark. Kurz entschlossen
buchte er erneut einen vierzehntägigen Urlaub im Robinson
Club. Schon am Ankunftstag suchte er Heinz auf. Verschwitzt
vom Joggen, kühlte er sich zuerst im kalten Meer ab
und setzte sich dann zu Füßen des Einsiedlers. Erst dann bemerkte
er das Mädchen, das unbekleidet in der Höhle saß und
in einer zerfederten, alten Ausgabe des Stern las. Eine halb ausgetrunkene
Weinflasche stand neben ihr.
„Das ist Irene“, erläuterte Heinz, als er Jürgens fragenden
Blick sah. „Sie ist mir am Strand zugelaufen. Sie wohnt schon
fast ein halbes Jahr bei mir.“
Jürgen hoffte, dass er mit Heinz eine Unterhaltung beginnen
könnte, die an die letzte anschloss, doch Heinz blieb wortkarg
und ging auf seine diesbezüglichen Fragen nicht ein. Dann
aber erzählte er ihm von
dem Buch, das er von Alfonso
bekommen hatte. Er
blätterte darin, bis er die
handgeschriebene Notiz
des Nazi-Offiziers fand. Er
reichte den Fetzen Jürgen.
„Kannst du dir
vielleicht einen Reim aus
dem Gekritzel machen?“
„Das ist ja hochinteressant“,
entfuhr es Jürgen.
„Jandia ist leicht zu erkennen.
Ohne Zweifel ist mit
dem kleinen Kreis in der
Mitte die Villa Winter ge-
163

meint“, sagte er und fügte hinzu: „Im Turm der Villa habe ich,
wenn ich mich richtig erinnere, eine Verteilerdose gesehen, die
die Aufschrift ELAG trägt. Diese Abkürzung könnte für Elektro
AG stehen. Aber die Zahlen? Wie du weißt, befasse ich mich
in meinem Beruf mit Geld. Geld in allen Variationen bis hin
zum Gold. Ich sammle auch alte Goldmünzen. Das ist nämlich
ein Hobby von mir. Vielleicht haben die Nummern sogar
etwas mit Geld zu tun? Warte, ich muss überlegen. In den
Kriegsjahren wurden die Goldreserven der besetzten Gebiete
von Hitler gestohlen, damals hieß das ›beschlagnahmt‹, und
in Goldbarren mit Reichsadler und Hakenkreuz darauf umgeschmolzen.
Fein säuberlich wurden alle Barren mit fortlaufenden
Nummern versehen. Vor den Nummern die Initialen der
Reichsbank: RB. Aber da fällt mir ein, dass Hitler den Vorsitz
der Reichsbank 1939 selbst übernommen hat. Er war nicht nur
Kanzler des Deutschen Reichs, sondern auch Reichsbankpräsident,
wenn man das so bezeichnen will. In dieser Eigenschaft
konnte er so viel Geld drucken, wie er für seine Kriegsmaschinerie
benötigte. Der Name der Reichsbank ließ er in Deutsche
Reichsbank umbenennen. Jetzt machen die Initialen einen Sinn
DB, für Deutsche Reichsbank. Der größte Teil des Goldes ging
in die Schweiz, um Kriegsmaterial, das die Nazis brauchten,
zu kaufen, denn die inflationäre Reichsmark wurde in der
Schweiz oder in anderen neutralen Ländern nicht akzeptiert.
Solche Goldbarren erhielten auch die Spanier, die sich nicht in
den Krieg ziehen ließen. Ich glaube, dass die hier aufgeschriebenen
Nummern in ein Kilo schwere Goldbarren eingeprägt
sind. Das wären einhundert Kilogramm Gold, was für ein Vermögen!
In der Villa versteckt? Wo könnte man das Gold besser
verbergen als dort? Ein Teil des legendären Goldschatzes
der Nazis hier auf Jandia?“
Heinz zuckte, als er die Theorie von Jürgen hörte.
164

„Die ganze Geschichte um Gustav Winter ist nur eine erfundene,
sich selbst nährende Legende für unsere leichtgläubigen
und sensationsgierigen Touristen“, schwächte Heinz ab.
„Während des Krieges war Gustav Winter gar nicht auf Jandia
anwesend, sondern in Frankreich beschäftigt. In Bordeaux
leitete er von 1939 bis 1944 eine Werft der Deutschen Kriegsmarine.
Er kam erst wieder 1947 in dieses Land. Seine zweite
Frau, Frau Winter-Althaus, die er übrigens 1945 in Madrid erst
kennengelernt hatte, hat dies in einem Interview bestätigt. Alle
Gerüchte um die Villa Winter, die sie mit den Nazis in Verbindung
bringen, sind bei genauer Prüfung nicht haltbare Erfindungen
sensationsgieriger Journalisten und Touristen.“
Jürgen wollte sich nicht lächerlich machen. Er sagte zu sich:
„Vergiss die ganze Geschichte, denn du willst sicher nicht zum
Schatzgräber in der Villa werden. Und zu der brodelnden Gerüchteküche
um die Villa Winter will ich auch nicht beitragen.“
Er machte sich zurück auf den Weg in den Robinson Club,
wo er ein Fernschreiben vorfand. „Ihre Anwesenheit in Frankfurt
ist dringend geboten. Die Devisenoptionen Yen/Dollar
haben sich nicht in unserem Sinne entwickelt. Sie wissen selbst,
wie viel für die zukünftige Entwicklung unserer Bank auf dem
Spiel steht.“
Heinz fragte sich, ob er Jürgen mit seinen vorgebrachten
Argumenten genügend überzeugt hatte, so dass er niemanden
von ihrer Unterhaltung erzählen würde, denn, als er dessen
Theorie hörte, fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: „Natürlich,
das war die Erklärung! In der Villa sind einhundert
Kilogramm Gold vergraben! Und die erwähnte Verteilerdose
muss den Schlüssel dazu liefern, wo zu suchen ist.“
Mit seiner Gelassenheit auf seinem Hochsitz war es vorbei.
Nicht eine Stunde mehr konnte er dasitzen und auf eine Dame
165

Goldbarren der
Deutschen Reichsbank
warten, die zum Massieren
den Berg heraufkraxelte. Den
ganzen Tag lang musste er
nur an das Gold denken, das
ihm gehören könnte. Seine
Fingernägel hatte er schon
wund gebissen. Die Gedanken
zermarterten sein Hirn.
Was könnte er alles damit
anfangen! Vorbei wäre dieses
elende Leben, das er sich
anfangs allerdings so gewünscht
hatte, in dieser verwahrlosten,
nach Schweiß
und Urin riechenden Hütte.
Er konnte sich auf einmal
vorstellen, in einem schönen
Bungalow am Hügel zu wohnen, mit einem mit grünem Rasen
umrandeten Swimmingpool in einem blühenden Garten. Er sah
sich im Geist auf einer Liege unter einem Sonnenschirm, eine
junge Dame würde ihm einen Drink reichen und mit ihm anstoßen.
Die Stereoanlage würde leise klassische Musik spielen.
Und dann würde er endlich wieder einmal ein Stück Schwarzwälder
Kirschtorte essen können. Mit Sahne! Schon bei dem
Gedanken an die Torte lief ihm das Wasser im Munde zusammen.
Er wusste wirklich nicht mehr, wie eine solche Torte
schmeckte. Wann war es das letzte Mal gewesen, dass er etwas
wirklich Süßes zwischen den Zähnen hatte? Und dann
sah er die Fische von Alfonso im Eimer, die endlich gegrillt
werden mussten, was ihn auf den Boden der Wirklichkeit zurückbrachte.
Und ein widerlicher Fischgeruch stieg ihm in die
Nase.
166

Er musste einen Plan schmieden. Er musste in die Villa gelangen
und nach dem Schatz suchen. Solange er das nicht anging,
würde die ihn erfasste Unruhe umbringen.
Er überlegte sich, wie er vorgehen sollte. Sollte er jemanden
in seine Pläne einweihen? Jemanden, der ihm helfen könnte?
Irene schied aus. Sie durfte von all dem nichts erfahren. Wenn
sie getrunken hatte, war ihr ohnehin nicht zu trauen.
Aber wie wäre es mit Hubert, dem österreichischen Maler?
Hubert Schmalzer?
In dem Barranco hinter seiner Höhle hatte sich Hubert einen
alten Wohnwagen aufgestellt. Er führte ein ähnliches Einsiedlerleben
wie er selbst auch. Er wartete wie er auf Touristen,
denen er seine Bilder anbot, die die karge Landschaft Fuerteventuras
zeigten. Er porträtierte sie auf Wunsch und malte
auch Akte. An Modellen an diesem Nacktstrand fehlte es
ihm nicht, aber die Käufer seiner Bilder waren rar. Er war ins
Alter gekommen, vielleicht sechzig, seine Haare wuchsen wild
nach oben und waren immer zersaust. Sein langer, immer noch
schwarzer Bart ließen seine listigen Augen wie Edelsteine in
einem eingerahmten Gesicht funkeln. Heinz hatte mit ihm
schon manche Flasche Wein getrunken, immer dann, wenn
Hubert eines seiner Bilder besonders teuer verkaufen konnte.
Heute war wieder einmal solch ein Abend, und Heinz erzählte
Hubert von der Botschaft in dem Buch. Hubert war hellwach
geworden und rief: „Ich werde mit dir gehen. Wir werden
die Villa auf den Kopf stellen, bis wir das Gold gefunden
haben.“
Heinz und Hubert in kurzen, verschlissenen Jeans, in verschmutzten
kurzärmeligen Hemden und in ausgetretenen Tennisschuhen
hatten einen langen Fußmarsch vor sich. In einem
umgehängten vergilbten Rucksack hatte Heinz eine starke
Taschenlampe, Ersatzbatterien, vier Flaschen Wasser und zwei
167

Flaschen mit billigem Brandy verstaut. In Huberts Rucksack
waren verschiedene Werkzeuge wie Hammer, Schraubenzieher,
Rohr- und Kombizangen und auch ein starker Seitenschneider
zum Aufschneiden von Ketten und Drahtseilen untergebracht.
Sie diskutierten darüber, ob sie die Fahrt mit
Heinz' klapprigem Auto wagen sollten, doch entschieden sich
dagegen, weil der Vierradantrieb fehlte und ein Steckenbleiben
auf der Geröllpiste einem Verlust des Wagens gleichgekommen
wäre. Zu Fuß würden sie kaum jemandem auffallen,
zumal die gewählte Strecke kaum jemandem im Dorf und schon
gleich gar nicht im Club bekannt sein dürfte.
Ganz früh am Morgen nahmen sie zunächst die Piste, die
hinter dem Hafen von Morro zum Leuchtturm führte. Nach
nicht ganz einer Stunde bogen sie rechts ins Grande Valle ein.
Das müsste der direkte Weg über die Berge zu der Villa Winter
sein, wie das ein Ziegenhirte Heinz erklärt hatte. Nur wenige
Hirten kannten den Weg, den sie Königsweg nannten und der
nichts anderes war als ein schmaler, fast nicht auszumachender
Ziegenpfad. Er war das Tal aufwärts mit kleinen Steinanhäufungen
in einem Abstand von etwa fünfzig Metern markiert.
Den Steinhügeln folgend hatten sie den Ziegenpfadpass
nach weiteren zwei Stunden auf ihrem steilen, kaum erkennbaren
Trampelweg über Geröll erklommen. Ein kalter Wind
empfing sie. Vor ihnen lag die Villa Winter am Bergabhang
vor der Kulisse der hereinbrechenden Wellen des Atlantiks,
deren Brandung bis hier nach oben dröhnte. Der Abstieg zur
Villa war nicht mehr markiert und viel steiler als sie erwartet
hatten. Die beiden durchtrainierten Männer mussten langsam
und vorsichtig gehen, damit sie nicht abrutschten und abstürzten.
Sie kamen am Eingang des Stollens vorbei, den Winter in
den Berg hatte treiben lassen, dann an den Überresten des kleinen
Staudamms entlang, wo Winter das Wasser aus dem Stol-
168

len gesammelt hatte. Sie überquerten die Mauer, die die Umrisse
von Jandia nachzeichnete. Vielleicht hatte der deutsche
Offizier auf seiner Skizze gerade diese Umrisse gemeint und
die Villa als Kreis in die Mitte gesetzt. Wie dem auch sei, es
liefe auf das Gleiche hinaus.
Der verkommene Bewohner der Villa Raphael blickte die
Ankömmlinge misstrauisch an. Die Hirtenhunde bellten, aber
beruhigten sich schnell, nachdem die beiden den ihnen bekannten
Geruch langjähriger Inselbewohner verbreitet hatten.
Heinz öffnete den Rucksack und gab dem Bewacher der Villa
die Flasche Brandy. Er öffnete sie sofort, fuhr mit der flachen
Hand einer alten Gewohnheit folgend über den Flaschenmund,
als ob er ihn reinigen müsste, und nahm einen tiefen Schluck.
Es würde nicht lange dauern, bis die Flasche leer war und er in
einen seligen Dämmerschlaf fallen würde. Sie konnten sich
dann in der Villa bewegen, wie und wie lange sie wollten. Darauf
hatten sie beide gebaut.
Sie fanden nach kurzer Suche die Verteilerdose mit dem eingegossenen
Namen Elag im Turm der Villa. Hubert betrachtete
sie mit dem geübtem Auge eines Malers.
„Der Schraubenschlitz zeigt einen Bart, der auf ein unsachgemäßes
Werkzeug schließen lässt. Jemand hat sich daran zu
schaffen gemacht. Nach den Roststellen zu urteilen, muss das
vor langer Zeit gewesen sein.“
„Lass uns die Dose öffnen“, sagte Heinz und griff nach einem
Schraubenzieher in Huberts Rucksack. Die Schraube ließ
sich nicht drehen. Sie saß fest.
Hubert sagte: „Das haben wir gleich“, und zauberte aus seinem
Rucksack ein kleines Fläschchen mit reinem Terpentin
hervor. Einige Tropfen genügten. Nach fünf Minuten Einwirkzeit
ließen sich die Schrauben leicht herausdrehen. Der Deckel
fiel herunter.
169

Zwischen den Drähten entdeckten sie ein Papierröllchen. Das
Papier war augenscheinlich aus demselben Schreibblock herausgerissen
wie die erste Nachricht. Heinz rollte es vorsichtig
aus und las vor:
25. August 1944
Das Licht am Ende des Tunnels wird golden, wenn es den
Fels trifft.
Scheue nicht die Dunkelheit des Labyrinths.
Vergiss nicht den Faden der Ariadne, er führt wieder hinaus.
Es ist dann fünf Minuten vor zwölf und fünf vor halb eins
bist du genau von Norden wieder da.
Oberstleutnant Ramsberger
Hubert kommentierte: „Dieser Leutnant muss eine lyrische
Ader gehabt haben. Was will er uns mit diesen Worten eigentlich
sagen? Der Faden der Ariadne? Die Athener wurden in
der griechischen Sage von König Minos dazu verpflichtet, alljährlich
je sieben Jungfrauen und Jünglinge als Menschenopfer
für den Minotaurus, ein Ungeheuer mit menschlichem Körper
und dem Kopf eines Stieres, nach Kreta zu schicken.
Diesmal aber schloss sich der griechische Held und Königssohn
Theseus freiwillig der Gruppe an. Auf Kreta betörte er
die Königstochter Ariadne. Sie schenkte ihm ein magisches
Schwert und ein Knäuel Wolle. Als die Opfer in das Labyrinth
getrieben wurden, wo der Minotaurus hauste, rollte er das
Knäuel ab. Mit dem Schwert erschlug er den Stiergott und fand
am Ariadnefaden wieder hinaus. So viel weiß ich noch von
meinem Kunststudium, in dem die griechische Mythologie eine
wichtige Rolle spielte.“
Heinz erwiderte: „Das Labyrinth ist auch erwähnt. Vielleicht
ist in der Villa tatsächlich der Eingang zu einem unterirdischen
Labyrinth verborgen, wie manche schon lange vermuten.
170

Vielleicht ist das Gold darin versteckt? Suchen wir doch im
Keller nach einem Eingang!“
Das Ende eines Ganges war zugemauert. Heinz nahm ein
Brecheisen aus Huberts Rucksack und löste einen Stein. Der
Mörtel war brüchig. Dahinter war der rohe Fels. Warum war
das Ende überhaupt zugemauert? Einen Grund hierfür gab es
nicht. Oder vielleicht doch? Zur Irreführung? Hubert öffnete
die Tür, die vom Gang aus in ein kleines Zimmer führte. Die
Türklinke war aus Messing, mit Grünspan überzogen. Er klopfte
die Wände mit seinem Hammer ab. Keine Hohlräume. Aber
am Boden entdeckte sein geübtes Auge eine eingelassene Bodenplatte,
deren Fugen am Rand mit Schmutz gefüllt waren.
Ein leichter Hammerschlag. Ein hohler Widerhall. Er kratzte
die Fugen mit einem Messer aus und setzte das Brecheisen an.
Die Platte löste sich, und sie schoben sie mit vereinten Kräften
beiseite. Kalte modrige Luft schlug ihnen aus der Öffnung von
über zwei Quadratmetern entgegen. Ein schräg nach unten
führender Gang tat sich vor ihnen auf. Heinz leuchtete mit
171

seiner starken Stabtaschenlampe hinein. Eine riesige Höhle
schloss sich an, ein Raum so groß wie eine kleine Kathedrale.
Nach allen Seiten gingen viele weitere Gänge ab. Hubert war
der Erste, der mit offenem Mund mitten in der Höhle stand
und sich staunend umschaute.
„Das Licht am Ende des Tunnels“, murmelte er vor sich hin.
„Damit meint er wahrscheinlich, dass irgendwo der Tunnel
wieder nach draußen geht oder eine Öffnung ins Freie hat, wo
Licht hereinfallen kann. Das Licht soll auf den Fels fallen, und
der wird golden reflektieren. Da muss das Gold sein, wo das
Licht auf den Felsen trifft. Den ersten Teil des Rätsels haben
wir gelöst!“
Heinz führte Huberts Gedanken zu Ende. „Es ist dann fünf
Minuten vor zwölf und fünf vor halb eins bist du genau von Norden
wieder da. Das bedeutet, dass die Sonne fünf vor zwölf ihre
Strahlen durch das Loch auf die gesuchte Stelle wirft und das
am 25. August. Wir müssen den Weg nach Norden einschlagen
und dahin benötigen wir eine halbe Stunde. Er empfiehlt
uns, uns den Weg gut zu merken. Der Faden der Ariadne, er führt
wieder hinaus. In diesem Tunnellabyrinth ist eine Kennzeichnung
des gegangenen Weges wahrscheinlich lebensrettend.“
Hubert gab zu bedenken: „Wir haben aber erst den 20. August.
Wird das an der Sonnenbahn und dem Zeitpunkt viel
ausmachen?“
Heinz antwortete: „Wir versuchen es einfach. Vielleicht
brauchen wir etwas länger als eine halbe Stunde, bis wir dort
sind, aber immer noch in der Zeit vor zwölf.“
Hubert nahm seinen Rucksack ab und kramte einen Kompass
hervor. Sogar daran hatte er gedacht. Heinz war sich jetzt
sicher, dass er den richtigen Partner zur Suche des Schatzes
gewählt hatte.
Es gab tatsächlich nur einen Gang, der direkt nach Norden
172

zeigte. Das Höhlensystem war riesig, und immer wieder mussten
sie andere Abzweigungen nehmen, immer diejenige, die
mehr nach Norden ausgerichtet war. Sie waren über eine halbe
Stunde lang über Geröll und Steinschlag mehr geklettert
als gegangen und manchmal auch durch enge Öffnungen geschlüpft.
Einmal mussten sie sogar durch ein eiskaltes Wasserbecken
waten, das ihnen bis zur Hüfte reichte. Nur an dieser
einen Stelle hatten sie Wasser entdeckt. War dieses Wasservorkommen
zu weit von der Villa entfernt, um es anzuzapfen?
Alle zehn Meter malte Hubert mit einem Stück Kreide
aus seinen Malerutensilien einen Pfeil an die Felswand und
bei jeder Abzweigung einen Kreis. Sie gelangten in eine riesige
Kathedrale, deren Innenkuppel etwa dreißig Meter hoch reichte.
Seitlich an der Kuppel sahen sie einen Lichtschein. Das war
sicher die Öffnung nach draußen, aber noch war kein einfallender
Lichtstrahl auszumachen. Noch zehn Minuten bis zur
angegebenen Zeit. Sie warteten ungeduldig und voll innerer
Spannung. Und genau fünf vor zwölf fiel ein feiner Lichtkegel
auf die gegenüberliegende Felswand, die zunächst einen goldenen
Schimmer annahm und danach wie Gold glänzte. Die
beiden waren wie gelähmt von dem Schauspiel und stolperten
dann übereinander hinweg zu dem Felsen. Mit der Brechstange
konnten sie den Felsbrocken bewegen. Er war leichter
zu bewegen, als sie zunächst angenommen hatten. Dahinter
blendete sie das Gold, das sich vor ihnen ausbreitete. Verführerisch
und faszinierend zugleich. Goldbarren mit dem aufgeprägten
Reichsadler, das Hakenkreuz in seinen Fängen. Einhundert
Kilogramm Gold. Die beiden fielen sich um den Hals
und schrien, dass es in der Kathedrale nur so widerhallte: „Wir
sind reich, wir sind reich!“ und tanzten miteinander im Kreis
herum, im Licht der heruntergefallenen Stableuchte gespenstige
Schatten an die Wände werfend. Und der Lichtkegel brach-
173

te ein mit Phosphorfarbe aufgemaltes, gespenstig wirkendes
Hakenkreuz auf dem weggerollten Felsen zum Leuchten.
Wie sollten sie jetzt vorgehen? Hundert Goldbarren waren
zu schwer, um sie auf einmal die ganze Strecke zurückzutragen.
Aber jeder von ihnen konnte fünfundzwanzig Kilogramm
in seinem Rucksack verstauen. Den Rest würden sie morgen
holen. Sie rollten den Felsbrocken so vor das Versteck, wie sie
ihn vorgefunden hatten. Das Gold auf dem Rücken war schwerer,
als sie es sich zunächst vorgestellt hatten. Sie hatten die
Wasserstelle passiert. Ohne die Kreidepfeile hätten sie den Weg
zurück nicht gefunden. Der Kompass schien die Richtung nicht
mehr richtig anzuzeigen. Heinz richtete den Lichtkegel in einen
seitlichen Gang. Er glaubte, eine Gestalt bemerkt zu haben.
Seine Nerven waren bis aufs Äußerste angespannt. Er stieß
Hubert an und flüsterte mit heiserer Stimme: „Sieh, da ist jemand!“
Ein Totenkopf mit tiefen, unheimlichen Augenhöhlen
grinste sie an. Das Skelett steckte in halb vermoderter Khakikleidung
und saß aufrecht gegen die Felswand gelehnt da. Die
schwarzen Stiefel hingen lose und unnatürlich an den Füßen.
Manche Stellen des Skeletts waren mit lederartiger Haut überzogen.
Ein Schauer durchlief Heinz' Körper, und erst jetzt fühlte
er die Kälte in der Felsgrotte.
„Einer war schon vor uns da“, raunte er. Hubert erholte sich
als erster von dem Schock. Er untersuchte die Leiche. Vom
Handgelenk, das mit seinen rohen Knochen klapperte, streifte
er eine Uhr ab. Er las auf der Rückseite eingraviert: Heinrich
Ramsberger.
„Das ist Ramsberger“, sagte er leise zu Heinz. „Er hat Jandia
nie verlassen.“ Dann entdeckte er eine flache Steinplatte,
auf der die Skelettfinger des ehemaligen Offiziers ruhten. Er
nahm sie in die Hand und entdeckte darauf mit einem scharfen
Stein fein eingeritzt: Das Wasser ist giftig.
174

Hubert sagte: „Als wir durch das Wasser wateten, das so klar
wie ein Bergbach war, meinte ich einen unangenehmen Geruch
wahrzunehmen. Hast du nichts bemerkt? Wahrscheinlich
hat der Leutnant von dem Wasser getrunken. Jetzt wissen
wir auch, weshalb Winter diese Quelle nicht angezapft hat.“
Sie waren zum Ausgang gekommen. Heinz ging voran. Er
meinte, einen gefährlichen Schatten ganz in seiner unmittelbaren
Nähe wahrgenommen zu haben. Eine böse Vorahnung
ließ ihn zur Seite hechten. Der Schlag des Brecheisens ging
neben ihm in die Erde und streifte dabei leicht seinen rechten
Arm. Adrenalinstöße durchzuckten seinen Körper. Hellwach
fuhr er herum und blickte in das verzerrte, zu allem entschlossene
Gesicht von Hubert, der im Begriff war, zum zweiten
Schlag auszuholen. Er wollte es einfach nicht glauben, was er
sah. Hubert, dem er vertraut hatte, den er als seinen Freund
betrachtete, wollte ihn töten. Daran gab es keinen Zweifel. Die
Habgier war ihm ins Gesicht geschrieben. Seine Augen, von
schwarzen Haaren eingerahmt, waren die eines wilden Tieres
beim Fressen seiner Beute geworden. Goldrausch und Habgier,
das waren nicht nur Schlagworte, sie gehörten zusammen wie
Feuer und Wasser und waren so alt wie die Menschheit selbst.
Noch im Liegen, blitzschnell wie eine Raubkatze, hatte Heinz
ein Bein seines Angreifers zu fassen bekommen. Mit dem
schweren Rucksack auf dem Rücken verlor Hubert sein Gleichgewicht
und fiel auf der Schräge des Weges zu Boden. Mit einem
Griff hatte Heinz seinen eigenen Rucksack abgelegt und
warf sich über Hubert. Heinz war größer und viel stärker als
der Österreicher. Er legte seine beiden Hände um dessen Hals.
Hubert, durch den schweren Rucksack gehandicapt, konnte
sich schlecht bewegen. So wurde das Gold zu seinem Nachteil.
Heinz drückte erbarmungslos zu. Dieser Hundesohn hat
ihn ermorden wollen! Das Gold hat er alleine haben wollen!
175

Er hat mit niemandem teilen wollen! Eine ohnmächtige Wut
bemächtigte sich Heinz. Dieser Hundesohn hat nichts anderes
verdient, als selbst zu sterben, dröhnte es ihn ihm. Aber
dann dachte er an die vielen Gespräche, die er über das Leben,
Gott, die Religion, die Sanftmut und die Liebe mit anderen, oft
fremden Menschen geführt hatte. An seine Meditationen auf
seinem Hochsitz. Den schraubstockartigen Griff um den Hals
lockerte er etwas. Doch nicht genug – die Glieder des Mannes
erschlafften. Erschrocken riss Heinz seine Hände von seinem
Opfer weg. War Hubert schon tot?
Waren jetzt die Karten neu gemischt? Gehörte ihm jetzt das
ganze Gold? Kein unangenehmer Gedanke. Bis jetzt hatte er
diese Möglichkeit noch nicht ins Auge gefasst. Zum Teufel
damit! Ein Menschenleben ist viel mehr wert als alles Gold
dieser Welt! Er legte seine Hand an die Halsschlagader des
Mannes. Kein Puls mehr zu fühlen! Er beugte sich über Hubert
und begann mit Wiederbelebungsversuchen. Er drückte seine
Brust zusammen, ließ wieder los. Wieder und wieder. Er begann
mit Mund-zu-Mund-Beatmung. Er bemühte sich redlich
und brach in Schweiß aus und dann in Panik. Nach einer halben
Stunde stellte Heinz seine Bemühungen ein. Hubert war
tot, nicht mehr ins Leben zurückzuholen. Heinz machte sich
schwere Vorwürfe, eine seltsame Traurigkeit überfiel ihn. Er
fragte sich, ob er jetzt zum Mörder geworden war? Er zu einem
Mörder! Erst Unternehmer, dann Aussteiger, Einsiedler,
meditierender Eremit und jetzt Mörder? Eine unvorhersagbare,
erschreckende Entwicklung.
Er konnte die Ereignisse der letzten Stunden nicht so schnell
verarbeiten. Die anstehenden Dinge mussten aber trotzdem
erledigt werden. Zuerst musste er die Leiche beiseiteschaffen,
am besten in einem Seitengang der Höhle vergraben. Hubert
würde von niemandem gesucht werden. Der Wohnwagen
176

würde einfach unbewohnt dort stehen bleiben, wo er jetzt war,
bis ein anderer verrückter Einsiedler den Wohnwagen entdecken
und einziehen würde. Niemand würde ihn vermissen oder
gar eine Vermisstenanzeige bei der hiesigen Polizei aufgeben,
niemand nach seinem Verbleib forschen. Er musste auch ein
Versteck für Huberts Rucksack, wenigstens bis morgen, finden.
Vielleicht in dem Steinhaufen, der da drüben in seinen
Blickwinkel fiel. Dann würde er den Heimweg antreten. Seinen
Goldanteil im Fußboden seiner Höhle unter den Fellen
verscharren. Zuvor aber musste er die Kleine wegschicken. Sie
durfte auf keinen Fall von dem Gold und von dem Tod Huberts
erfahren. In den nächsten vier Tagen würde er alles Gold
unter der Erde in seinem Kalkofen vergraben haben. Er würde
alles Gold hertransportieren. Bei jeder Tour fünfundzwanzig
Barren. Er würde danach auf einhundert Kilogramm Gold
schlafen, über einem unermesslichen Reichtum.
Rafael schnarchte laut neben den Hunden, die ihn nur aus
ihren Augenwinkeln beobachteten, als er die Villa mit diesen
Gedanken im Kopf und dem schweren Rucksack auf dem Rücken
verließ.
Als er seinen Kalkofen betrat, war die Kleine verschwunden.
Er fand sie nicht am Strand und auch nicht bei der jungen Frau
im Wohnwagen. Die junge Frau erzählte, dass drei junge Männer,
die einen Surfurlaub im gerade neu gebauten Hotel Los
Gorriones machten, hier aufgetaucht waren, zusammen mit
dem Mädchen Wein tranken, scherzten, lachten und sich lautstark
vergnügten. Sie konnte beobachten, dass es danach mit
seinem schnell gepackten Bündel übergeschultert mit den drei
Burschen weggegangen war.
Erst hatte er sich vorgenommen, die Kleine wegzuschicken,
wenn er zurückkam. Jetzt, nachdem sie ohne sein Zutun weggegangen
war, versetzte ihm das einen Stich in sein Herz. Er
177

hatte sich an ihre Anwesenheit gewöhnt. Ihr Blick, ihre Bewegungen,
ihre Worte. Sie war der einzige Mensch gewesen, den
er wirklich hatte und der ihm etwas nahe stand.
Er hatte die Kleine wahrscheinlich an einen Jüngeren für
immer verloren. Das tat weh. Er spürte zum ersten Mal, dass
er alterte. Dafür hatte er jetzt viel Gold. War das ein ausreichender
Ersatz? Niemals. Und er vergrub es wie geplant unter
den Schaffellen im Boden und deckte die Barren mit dem goldgelben
Sand seines Strands zu. Wie würde er die erste Nacht
über den schweren Barren schlafen? Würden sie ihn tief in einen
unbewussten Schlaf ziehen, oder würden die Schuldgefühle
die Oberhand gewinnen und ihn nie mehr zur Ruhe kommen
lassen?
Hätte er doch seine Hände um den Hals früher gelockert.
Etwas früher!
Die Schuldgefühle behielten die Oberhand. Die ganze Nacht
verbrachte er zwischen Wachen und abgrundtiefen Albträumen.
Warum hatte er trotz aller Bemühungen Hubert nicht
mehr ins Leben zurückholen können? Waren wirklich nur
Bruchteile von Sekunden entscheidend zwischen Leben und
Tod? Zwischen Notwehr und Mord im Affekt? Oder hatte
Hubert vielleicht einen Herzinfarkt erlitten? Vielleicht hatte
er in Wirklichkeit ein schwaches Herz. Das wäre eine Erklärung
dafür gewesen, dass seine Wiederbelebungsversuche
nichts gefruchtet hatten. Wenn er dies in seinem Innersten nur
glauben könnte! Dann wäre seine Schuld weniger groß. Dann
würde ihn sein Gewissen weniger peinigen. Was hatte er doch
nicht alles über Gott erzählt? Als Jürgen ihn gefragt hatte, ob
er an Gott glaube, hatte er schlicht mit einem Ja geantwortet.
Wie kann er nur an einen Gott glauben und trotzdem eine solch
schreckliche Tat begehen?
Die nächsten Tage verliefen nach Plan. Alles Gold hatte er
178

hergeholt. Er war Millionär geworden und trotzdem hatte er
kein Geld. Denn wie und wo konnte er einen Teil des Goldes
verkaufen? Käme er mit einem Goldbarren zu der kleinen
Bankfiliale in Morro, würde sofort das ganze Dorf zusammenlaufen,
wahrscheinlich würde ein Polizeikommissar aus Gran
Canaria auf der Insel erscheinen, ihn vernehmen und am Ende
des Verhörs einsperren. Die Barren zersägen? Auch zerteilte
Goldstücke würden auffallen. Außer Landes bringen? Wohin?
Nach Deutschland? Im Flugzeug einhundert Kilogramm? Wie
den Zoll überwinden? Sollte er anstatt dessen einen Schmelzofen
bauen und das flüssige Gold in einen Eimer mit Wasser
werfen, so dass Nuggets entstehen würden? Nuggets zum Verkauf
anbieten in dem Fischernest Morro? Ein Goldrausch würde
über die Insel hereinfegen. Die Einheimischen würden
schreien: „Wo hast du das Gold gefunden? Das Gold gehört
dir nicht, es gehört uns, du hast es auf unserer Insel gefunden!“
Sie würden nicht locker lassen und hätten bald seinen Schmelztiegel
entdeckt, die ganze Wahrheit würde an den Tag kommen,
und seine Geschichte würde auffliegen.
So gesehen, änderte sich nichts an seinem Einsiedlerleben
durch das Gold. Allein das Bewusstsein würde ihm bleiben,
dass er reich war. Ein Reichtum, über dem er schlief, und doch
konnte er nichts damit anfangen. Die Krux war die Umwandlung
des Goldes in Geld, das war für ihn zu einem nicht zu
lösenden Problem geworden. Eine verflixte Situation. Genau
genommen war das Gold für ihn wertlos.
Wie weit war er gekommen?
Die innere Ausgeglichenheit war weg. Die innere Unruhe,
die er glaubte überwunden zu haben, war mit voller Wucht
zurückgekehrt. Schuldgefühle peinigten ihn und die nicht
weichen wollenden Gedanken rund um sein Gold. Sein Mädchen
war verschwunden. Der einzige Mensch, mit dem er hat-
179

te reden können. Er war allein. Er hatte in einem Paradies gelebt
und war durch eigenes Verschulden in einer Hölle gelandet.
Wie hatte das nur geschehen können!.
Nach einem weiteren halben Jahr hatte Jürgen erneut Fuerteventura
als Urlaubsziel ausgesucht. Er joggte zum Esquinzo
Strand hinauf. Würde er Heinz mit seinem Mädchen im Kalkofen
antreffen? War es immer noch bei ihm? War er immer
noch mit seinem Einsiedlerleben glücklich? Hatte er neue Erkenntnisse
in seinen Meditationen über Gott und die Welt gewonnen?
Er rannte um den letzten Felsvorsprung, der noch den Blick
auf den Kalkofen versperrte hatte. Der Kalkofen aber war verschwunden.
Keine Bretterverkleidung, keine Betonplatte. Auch
der alte, verkommene Wohnwagen war weg. Es bot sich ein
Anblick, als ob nie irgendjemand hier gelebt hätte. Keine Spur
von dem Einsiedler oder seinem Mädchen. Er verlangsamte
seine Schritte und blieb schließlich enttäuscht stehen. War der
Kalkofen hier oder dort gestanden? Auf diesem oder auf jenem
Hügel? Er war sich seiner Sache nicht mehr sicher. Die
Vergangenheit kam ihm auf einmal wie eine Halluzination vor,
die er gar nicht erlebt, sondern sich selbst nur eingebildet hatte.
Dabei konnte er sich doch an das Gesicht des Einsiedlers
genau erinnern, die blauen Augen, das blonde Haar, die von
der Sonne gegerbte und mit Fältchen durchzogene Gesichtshaut
an den Stellen, wo der rotblonde Bart nicht wucherte.
Alfonso trottete heran. „Wollen Sie einige frische Fische kaufen?“,
fragte er und zeigte auf seinen Eimer. Jürgen schüttelte
den Kopf: „Was ist mit dem Einsiedler und seinem Mädchen
passiert?“
Alfonso senkte den Kopf:
„Das Mädchen ist mit drei Burschen abgezogen. Danach ist
etwas mit dem Einsiedler geschehen, er hat sich plötzlich ver-
180

ändert. Er lachte nicht mehr, er war aufbrausend, und wenn
er einen Fisch kaufte, beschwerte er sich über den zu hohen
Preis und die Qualität. Ich glaube, er kam mit sich selbst nicht
mehr zurecht. Er sprach davon, dass er ein altes Segelboot
umbauen und eine tausend Kilometer südlich gelegene, menschenleere
Insel ansegeln wolle, um dort ein neues Einsiedlerleben
zu beginnen. Diese Insel hier sei nicht mehr dieselbe. Er
erwähnte, glaube ich, die Kapverdischen Inseln, wenn es so
etwas gibt. Dort soll es die Insel Boa Vista geben. Diesen Namen
konnte ich mir gut merken, weil das die schöne Ansicht
heißt. Er klagte auch darüber, dass der Bürgermeister von
Morro ihn aufgefordert hatte, seinen Kalkofen zu räumen. Der
Gemeinderat hatte entschieden, dass niemand mehr direkt am
Strand wohnen dürfe. Auch das Bauen am Strand war verboten.
Wenn er nicht freiwillig gehen würde, kämen Bulldozer,
um alles zu planieren. Die Bulldozer rückten an einem frühen
Morgen an. Mitgekommene Polizisten führten Heinz in Handschellen
ab. Er soll immer wieder gerufen haben. Mein Gold, in
meiner Hütte ist Gold, viel Gold! Die Polizisten lachten nur über
diesen Witz. Sie zweifelten ohnehin an seinem Verstand. Wenn
dieser Mann Gold hätte, würde er nicht so zerlumpt in einer
schmutzigen Höhle wohnen. Die Bagger schaufelten das Gerümpel
auf Lastwagen, die alles zu der Müllhalde hinter dem
Berg fuhren und dort in der Schlucht entsorgten.
Der Einsiedler wurde seither nicht mehr gesehen. Manche
behaupten, dass er nach Deutschland zurückgekehrt sei. Ich
aber glaube, dass er auf der fernen, menschenleeren Insel Boa
Vista einen stillgelegten Kalkofen gefunden hat.“
Jürgen durchfuhr es:
Vielleicht sollte ich meinen nächsten Urlaub auf Boa Vista
verbringen. Vielleicht finde ich ihn dort. Über zu viele Dinge
181

haben wir noch nicht gesprochen. Zu Hause las er im Reiseführer
nach:
„Ausgedehnte Dattelhaine wechseln sich ab mit Dünenfeldern,
gebirgigen Steinwüsten und weiten Kiesfeldern in den
zumeist flach auslaufenden Tälern. Umgeben ist die Insel von
einer Kette weiter heller Sandstrände. Vielleicht die schönsten
der Welt. Die jahreszeitlichen Schwankungen der Lufttemperatur
sind gering. Zwischen 20 und 32 Grad. Niederschläge
sind extrem selten und meistens bläst eine kräftige Brise aus
Nord-Ost.“
182

Der Roman, der mein Leben verändern sollte
eine wahre Begebenheit
Die Dame in einem Überlinger Reisebüro, die meine Urlaubsvorlieben
kannte, buchte für mich einen Aufenthalt im Aldiana
Club auf Fuerteventura, genauer gesagt auf der Halbinsel
Jandia von Fuerteventura. Ich hatte zuvor schon einmal einen
Urlaub in einem Aldiana Club verbracht, und zwar 1971 im
Senegal. Dort hatte es mir sehr gut gefallen, und sie erinnerte
sich an meine damalige Begeisterung. Ich hatte sie angerufen
und sie gebeten, für mich tätig zu werden.
„Wohin soll es gehen? Wie lange?“, fragte sie am Telefon.
„Egal wohin. Egal, wie lange. Einfach weg! Meine einzige
Bedingung ist, dass das Flugzeug morgen in aller Frühe starten
muss“, antwortete ich.
Ich war nämlich aus der Notaufnahme ausgerissen, um einer
Operation zu entgehen, und ich wollte, auf den Druck
meiner Familie hin, nicht wieder zurück ins Gefängnis, ans Bett
gebunden, ins Krankenhaus. Das war es für mich nämlich: ein
Gefängnis. Ich war nicht willensstark genug, liegend im Bett
weiß angezogenen, ernst aussehenden Ärzten einfach „nein“
zu sagen.
Ich hatte ein leichtes Ziehen in meiner linken Schulter gehabt.
„Das ist dein Herz“, vermutete meine Tochter sorgenvoll.
„Du musst dich von einem Spezialisten untersuchen lassen.“
Der Herzspezialist stellte schwere Herzrhythmusstörungen
fest und überwies mich ins Singener Krankenhaus.
„Sofort melden Sie sich dort bei Professor Winter“, sagte er,
„Ihr Zustand erlaubt keinen weiteren Aufschub!“
Der Professor sah mich ernst an. Sein Blick wanderte von
der EKG-Aufzeichnung zu mir und wieder zurück.
183

„Wie alt sind Sie? Wie groß? Welches Gewicht haben Sie?“
Was hatten diese Fragen mit meinem Herzen zu tun, dachte
ich, als ich wie mechanisch, aber schon äußerst besorgt, seine
Fragen beantworte.
Er legte eine Karteikarte an und sagte:
„Dieses EKG ist eine eindeutige Indikation für die Implantation
eines Herzschrittmachers. Wir müssen Sie sofort stationär
aufnehmen und Ihnen zum frühestmöglichen Termin,
wahrscheinlich schon morgen, einen Herzschrittmacher einsetzen.“
Bei seinen Worten wurde mir schwarz vor Augen, und ich
saß wie gelähmt auf dem Stuhl, fast unfähig, mich zu rühren.
Ich hörte, wie er weiter davon sprach, dass die Operation
vergleichsweise nur ein harmloser Eingriff sei, und dergleichen
mehr. Langsam wich der Schock. Gestern hatte ich noch wie
wild mit meinem Freund um eine Flasche Bier Tennis gespielt,
und vorgestern war ich eine Dreiviertelstunde joggen gewesen
und heute dies! Ich konnte das einfach nicht glauben. Innerhalb
von kaum einer Stunde diese Diagnose! Wie ein Blitz
aus heiterem Himmel! Was war überhaupt ein Herzschrittmacher?
Helmut Schmidt hatte einen. Tausend andere auch.
Würde ich dadurch zum Halbkrüppel werden? Kein Tennis
mehr, kein Waldlauf? „Nein, natürlich nicht“, meinte der Professor
– ich hatte anscheinend laut gesprochen –, „und ob Sie
später noch Tennis spielen können, werden wir sehen.“
Wie benommen stand ich auf. Zitternd stand ich da, wankte
fast.
„Ich werde jetzt nach Hause fahren“, sagte ich so bestimmt
wie möglich.
„Das kann ich nicht zulassen“, erwiderte er, „Sie würden
den Verkehr in Ihrem gegenwärtigen Zustand gefährden.“ Und
184

schon lag ich auf der Station in einem Bett in der Notaufnahme.
Nachts entronnen, ließ ich im Auto meinen Tränen freien
Lauf, beklagte mein Schicksal, sah mich schon, wenn nicht
gleich als Krüppel, dann aber als Behinderter, und als ich zu
Hause ankam, hatte ich wieder etwas Mut gefasst. Ich erinnerte
mich an einen Rat, den mir mein inzwischen längst verstorbener
Vater gegeben hatte:
„Glaube dem Ersten nicht, auch nicht dem Zweiten. Hör den
Dritten an und auch den Vierten und tu dabei niemals etwas
gegen deine eigene Überzeugung.“ Dieser Rat hatte mir schon
bei vielen geschäftlichen Entscheidungen gute Dienste geleistet.
Warum sollte ich ihn jetzt, bei einer so viel wichtigeren
Frage, die mich persönlich betraf, nicht auch beherzigen?
Ich war fest davon überzeugt, dass mein Körper mit den
Herzrhythmusstörungen, sofern sie überhaupt von der Art
waren, die einen Schrittmacher erforderten und die beiden
Ärzte mit ihrer Diagnose richtig lagen, selbst fertig werden
konnte. Ich musste nur mir selbst und meinem Körper die
Chance zur Selbstheilung geben und auch die äußeren besten
Voraussetzungen für die Heilung schaffen. Das Klima der Kanarischen
Inseln hatte schon manchen Kranken geheilt.
Vielleicht würden die frische Atlantikluft und das kühle Meerwasser
auch mir helfen. Wie war es eigentlich zu den Rhythmusstörungen
gekommen? Was hatte ich falsch gemacht?
Bisher erfreute ich mich immer bester Gesundheit. Ich war
immer fit, spielte bei schönem Wetter Tennis, und wenn es regnete,
joggte ich mit unserem Dalmatiner, dem die Nässe nichts
ausmachte, durch den tropfenden Wald. Ich hatte das Rauchen
schon vor vielen Jahren aufgegeben und hatte auch kein
Übergewicht. Ab und zu ein bisschen Alkohol, aber eigentlich
nur an Wochenenden.
185

Sicher war ich mit Arbeit überhäuft. Die Arbeit war es aber
nicht, die mir schadete. Es war der damit verbundene Stress,
der mich zermürbte und nachts nicht schlafen ließ.
Neben dem Tennisgeschäft war ich nach wie vor, nämlich
seit 24 Jahren, freiberuflich für die Firma Gohl mit der Entwicklung
von Kühltürmen tätig. Sie hatte von mir die Lizenz
zum Bau von Kompaktkühltürmen erworben, die hauptsächlich
für Klimaanlagen eingesetzt wurden. Gohl war zuvor auf
diesem Gebiet nicht bewandert. Mit meinen Kühltürmen war
sie aber dann zum Marktführer in Deutschland aufgestiegen.
Laufend waren jedoch Entwicklungsanstrengungen nötig, um
diese Position halten zu können. Das war mein alleiniges Resort.
Über 50 Patentanmeldungen liefen auf meinen Namen.
Ungezählte Konstruktionszeichnungen und Skizzen hatte ich
erstellt.
Immer wieder traten technische Probleme bei installierten
Anlagen auf. Die Firma vertrat die Ansicht, dass das auch in
mein Resort falle und ich die Verantwortung dafür trage. Verantwortung
hieß in diesem Fall: ein Großteil des finanziellen
Risikos. Ich sei schließlich der Konstrukteur!
Bei etwa 30 000 installierten Anlagen kann selbstverständlich
nicht immer alles glatt laufen. Viele Probleme ließen sich
nicht einfach am grünen Tisch lösen. Oft standen hohe Summen
auf dem Spiel, weil manche Anlagen aufgrund miserabler
Aufstellungsverhältnisse die zugesagten Leistungen nicht
erbrachten und dann im schlimmsten Fall der Abriss der Anlage
mit entsprechenden Schadenersatzforderungen drohte.
Das war mit häufigem Reisen verbunden. Die wichtigen Arbeiten
am Schreibtisch mussten warten.
Darüber hinaus wurden immer mehr technische Unterlagen
angefordert. Neue Prospekte mit allen Daten und andere technische
Ausarbeitungen mussten für Werbezwecke laufend neu
186

gestaltet werden, die ich allein entwarf und druckfertig vorlegte.
Auch die Ausbildung neuer und gestandener Mitarbeiter
verschlang Zeit und Nerven. Kaufmännische Probleme
gesellten sich dazu, die auch mit der an mich zu bezahlenden
Lizenz zu tun hatten. Neu eingestellte Mitarbeiter warteten
mit eigenen Ideen und Vorstellungen auf und stellten anfangs
oft alles bisher Bewährte infrage, so dass es dabei hin und
wieder zu heftigen Meinungsverschiedenheiten kam, die ich
zwar zu vermeiden suchte, die aber dennoch unausweichlich
waren, wenn man der bisherigen erfolgreichen Linie treu bleiben
wollte. Diese Querelen und Rechthabereien waren nervenaufreibend,
zumal ich als freier Mitarbeiter keine Weisungsbefugnis
gegenüber Angestellten der Firma hatte.
Die Tennisschläger, die in meiner eigenen Firma hergestellt
wurden, bereiteten auf einmal auch Probleme. Ich wurde verklagt.
Ich hatte Prozesse am Landgericht München, am Oberlandgericht
und am Europäischen Patentamt zu führen. Das
kostete Zeit und Nerven!
Auf diese Weise war ich Stresssituationen ausgesetzt, die ich
nicht einfach abschütteln konnte. Stress war latent da, ständiger
Begleiter über Wochen, Monate, Jahre.
Ich musste aus diesem Teufelskreis ausbrechen, mich von
allen Stresssituationen lösen, denn die waren es, die mir
schließlich auf mein Herz schlugen. Ich hatte die Warnung
verstanden. So durfte ich nicht weitermachen.
Und jetzt ein Urlaub zum ersten Mal in diesem Club! Hier
werde ich meine Chance wahrnehmen. Ich werde in mich gehen,
mein Leben überdenken. Meine Ess- und Trinkgewohnheiten
ändern. Fett vermeiden, Zucker und Alkohol weglassen.
Versuchen, schlanker zu werden, meine Gedanken neu zu
ordnen. Ruhiger werden. Stress nicht an mich herankommen
lassen. Nicht einmal einen Gedanken an irgendein bisheriges
187

stressbeladenes Problem zulassen. Solche Gedanken werde ich
›einkapseln‹ und ›im Kleingehirn vergraben‹, so wie die Lunge
Tuberkulosebazillen einkapselt und dadurch unschädlich
macht. Schuldgefühle muss ich bis zur nächsten Beichte aufheben,
aber da ich ja nicht beichte, sollte ich sie gleich ins nächste
Leben verbannen. Endlich will ich herausfinden, was für
mich wirklich wichtig ist. Das Buch ›Sorge Dich nicht, lebe!‹
von Dale Carnegie will ich noch einmal lesen, mehr Freude
am Tennisspielen haben und laut am Achtertisch des Clubs
lachen. Entspannt will ich am Meer joggen und danach die
Endorphin-Ausschüttungen beim anschließenden Duschen
genießen. Ich will meinen Körper spüren, mich an ihm freuen
und in ihm wohlfühlen. Pollenfreie, vom Atlantik gefilterte
Luft, will ich atmen und meinen nackten Körper Wind und
Sonne aussetzen, dabei braun werden und für das andere Geschlecht
begehrenswerter machen.
Das alles hatte ich mir vorgenommen. Doch vor allen Dingen
musste ich meinen Kopf freibekommen. Ihn von all dem
Müll und den Schlacken der vergangenen Jahre reinigen. Frei
von Patentanmeldungen „schruppen“, frei von fehlgeschlagenen
Entwicklungen, frei von sorgenbeladenen Gedanken
über meine Familie. Frei von Gedanken über meine Kunden
und meine Mitarbeiter. Mein Gehirn für Neues öffnen. Alles
löschen, was nicht wichtig war, was mich jedoch belastete. Für
wen trage ich eigentlich Verantwortung? Gibt es denn für einen
Menschen überhaupt so einen Begriff, wie ›Verantwortung
tragen‹, wenn sie nicht mit Geld bezahlt werden muss? Politiker
tragen Verantwortung. Sagt man. Sagen sie. Dann übernehmen
sie manchmal sogar die Verantwortung, treten dann
zurück und werden dafür mit einer fürstlichen Rente bis an
ihr Lebensende belohnt. Ihnen konnte wahrscheinlich nichts
Besseres passieren. Geld bezahlen sie jedenfalls nicht und ins
188

Gefängnis wandern sie deswegen auch nicht. Ihr Ruf ist
vielleicht geschädigt, ihre Karriere beendet. Doch, um Wilhelm
Busch zu zitieren: „Ist der Ruf erst ruiniert, lebt sich‘s völlig
ungeniert.“
Doch ich glaube, dass ich für meine Kinder Verantwortung
getragen habe. Jedenfalls, solange sie klein waren und Hilfe
brauchten. Jetzt sind sie aber nicht mehr klein. Die Jüngste ist
21 und der Älteste 27 Jahre alt.
Das alles trug sich im März des Jahres 1984 zu. Der Club
war erst wenige Monate zuvor eröffnet worden. Er liegt an
einem breiten Sandstrand, fünfzig Minuten zu Fuß nördlich
vom Robinson Club Jandia entfernt, der seit 1970 besteht.
Mit einem neuen, ungewöhnlichen Projekt könnte ich meinen
Kopf freibekommen. Eine vage Vorstellung hatte ich schon.
War ich dieser Aufgabe gewachsen? Konnte ich so etwas
überhaupt? Einen Roman schreiben? Ohne besondere Ausbildung,
einfach so aus dem Stegreif? Hinsetzen und schreiben?
Bei offener Tür saß ich vor dem Schreibtisch in meinem spartanischen
Aldiana-Bungalow, und mein Blick wanderte vom
weiten Horizont über das dem Auge so wohltuende Blau des
Meeres zu dem weißen Blatt Papier auf dem Tisch. Wie anfangen,
wie schreiben, welches Thema? Nicht irgendein Thema.
Ich will schon etwas Besonderes sagen. Der Leser soll etwas
von mir erfahren, das er nicht so schnell vergessen soll. Ich
will ihn mit meiner Geschichte fesseln. Spannend muss sie
werden. Mit Wendungen, die nicht alltäglich und auch überraschend
sind. Es genügt sicher nicht, nur schreiben zu wollen.
Etwas muss in einem schlummern, das nach draußen dringen
will, etwas, worauf man selbst eine Antwort finden will.
Ich ging vor die blau gestrichene, einfach aus Brettern zusammengefügte
Tür, blickte in das sich vor mir ausbreitende
Tal. Der Gärtner sagte, es sei das ›Valluelo de la Cal‹. Das sei
189

der direkte Weg zum 800 Meter hohen ›Pico de la Zarza‹. So
wird der am Horizont sichtbare höchste Berg Fuerteventuras
genannt, über dessen Spitze um diese Jahreszeit des Nordostpassats
Wolken ins Tal fallen und sich dabei auflösen. Es sieht
aus, als ob ein weißes Tischtuch über die Bergspitze gezogen
wird. In der Ferne sah ich, wie sich die blütenweißen Wolken
gegen den blauen Himmel abhoben. Das Tal hingegen sah trostlos
und zum Wandern überhaupt nicht einladend aus. Trotzdem,
ich wagte es. Schwarzbraune Steine wechselten sich mit
helleren ab, die von ausgetrockneten Flechten rötlich schimmerten.
Schon hatte ich meine Tennisschuhe mit griffigem
Profil angezogen und machte mich auf den Weg. Ohne lang
zu überlegen, schlug ich den direkten Weg ein. Der anfängliche
Pfad endete nach wenigen Kilometern am einem Bergabhang.
Das konnte kein Grund zur Aufgabe sein. Auf allen vieren
kletterte ich hoch. Der Schweiß rann mir von der Stirn.
Durstig war ich. Wasser hatte ich in der Eile vergessen. Nach
weiteren zwei Kilometern erreichte ich aber wieder einen Pfad,
der anscheinend zur Bergspitze führte. In dieser bereits erklommenen
Höhe entdeckte ich in den schattigen Spalten der wettergeschlagenen
Steine mehr Pflanzen als weiter unten. Sie
waren den spitzen Mäulern der Ziegen entronnen. Auf einem
Stein saß ein Mauergecko gut getarnt. Sah aus wie eine große
Flechte. Eine goldgefärbte Eidechse rannte vor mir über den
Pfad und blieb unvermittelt auf einem Stein bewegungslos sitzen.
Sie weiß um die Gefahr. Bussarde kreisten über dem gesamten
Gebiet und suchten nach Beute. Immer wieder sah ich
Büsche mit gelben Blüten und kleinen, fast könnte man meinen,
unterentwickelten Blättchen, auf denen kleine Schnecken
saßen. Die toten weißen Schneckengehäuse lagen verstreut
unter den Büschen. Man könnte sie leicht mit kleinen, weißen
Kieselsteinen verwechseln. Ein anderer Busch heißt ›Tabaiba‹,
190

ein purpurrot blühendes Wolfsmilchgewächs. Er besteht hauptsächlich
aus Stacheln. Viele dieser Sträucher sind so vertrocknet,
dass man glauben könnte, sie seien abgestorben, was aber
nicht stimmt. Sie leben und trotzen den gefräßigen Ziegen.
Wie stark das Leben doch ist! Es überwindet die widerwärtigsten
Bedingungen und passt sich immer wieder aufs Neue
an. Auch Aloe-vera-Pflanzen waren verstreut zu sehen, und
zwar die Aloe vera ›Barbadensis‹, die vorherrschende Art auf
Fuerteventura und diejenige, der man die größte Heilkraft zuschreibt.
Ich erreichte die Wolke. Sie war als solche nicht mehr
zu erkennen. Ich sah aber, wie sich Nebenfetzen absonderten
und ins Tal fielen, immer dünner wurden und sich auf einmal
in Nichts auflösten. Ich war im Nebel, der nicht so dicht war,
wie ich mir das vorgestellt hatte. Doch die großen Felsbrocken,
unter denen ich mich jetzt befand, waren nass. In tellerförmigen
Mulden sammelte sich sogar Wasser. Kondenswasser. Ich
beugte mich darüber und trank. Es war kühl und schmeckte
süß. Die Büsche um mich herum waren jetzt saftig grün. Der
Nebel wurde lichter und plötzlich stand ich auf der Spitze des
Bergs und wie durch ein Wunder brach die Sonne hervor und
gab den Blick frei über einen senkrecht abfallenden Abgrund
auf die gelblich schimmernde Sandküste und das tiefblaue
Meer der Westküste. Ein grandioser Ausblick. Verschlafen und
gleichzeitig geheimnisvoll wirkte die Villa Winter, die wie ein
Fremdkörper am Abhang lag.
Ich stellte mich auf den meterhohen Felsen. Das ist die höchste
Stelle Fuerteventuras. Das ist die Stelle, wo ich mich entscheiden
wollte. Nackt will ich dazu sein. Nackt am Körper
und nackt in meinen Gedanken.
Fast pathetisch zog ich mich aus, breitete meine Arme aus
wie die Christusfigur in Rio und schloss meine Augen. Ich richtete
mich nach Norden:
191

„Ich grüße euch alle in Europa. Euch alle, die ihr auf eure
Kultur so stolz sein wollt. Zu Recht? Oder seid ihr nicht anders
als alle anderen Menschen auch?“
Ich verbeugte mich nach Westen.
„Ihr Amerikaner mit eurem ›American way of life‹. Habt
ihr nicht sehr oft, bei allem, was ihr tut, ein Dollarzeichen in
den Augen? Seid ihr wirklich so christlich wie ihr immer behauptet?
Unkompliziert? Seid ihr darauf stolz? Oder seid ihr
nicht anders als alle anderen Menschen auch?“
Und jetzt nach Süden.
„Ihr Völker Afrikas! Werdet ihr die Armut überwinden?
Durch Bildung den Anschluss an die Annehmlichkeiten der
Zivilisation finden? Jetzt schon seid ihr nicht anders als alle
anderen Menschen auch.“
Und im Osten?
„Ich nehme an, ihr seid Buddhisten. Ihr wollt die Gewaltlosigkeit
und den Frieden. Alle von euch? Warum lächelt ihr
dabei? Seid ihr stolz auf eure euch nachgesagten Tugenden?
Oder seid ihr nicht anders als alle anderen Menschen auch?“
Nackt will ich sein und so wie ihr alle auch: nur ein ganz
gewöhnlicher Mensch. Ich will nur leben, Freude haben und
etwas Glück finden. Wie lange will ich leben? Unendlich lange?
Unendlich lange würde irgendwann sehr langweilig werden.
Es würde im persönlichen Chaos enden. Doch das Christentum
verspricht uns das ewige Leben. Sozusagen als Belohnung
für ein tugendhaftes Benehmen. Ein ewiges Leben muss
demnach doch für viele Menschen sehr erstrebenswert sein!
Ich erinnerte mich daran, dass ich schon mit vierzehn eine
längere Geschichte schreiben wollte. Sie sollte den Lebensweg
eines erfolgreichen Mannes beschreiben, der, nachdem er alle
seine selbst gesetzten Ziele erreicht hatte, plötzlich und für ihn
völlig unerwartet vor dem Nichts stand und nicht mehr wuss-
192

Pico de la Zarza
te, was er mit sich anstellen sollte. Solche Gedankengänge
waren wohl ungewöhnlich für einen Jungen dieses Alters, aber
in den ersten Nachkriegsjahren war vieles ungewöhnlich. Ich
stellte mir wohl damals selbst die Frage: Warum soll ich so viel
lernen? Warum denn überhaupt etwas werden wollen? Der
Aufwand lohnt sich doch nicht. Alles endet doch ähnlich und
zum Schluss bleibt nur die Langeweile übrig. Einen Titel für
diese Geschichte, der diese Gedankengänge am besten umschreibt,
hatte ich mir ausgedacht: ›Und dann?‹ Sollte ich jetzt
diese Geschichte als Roman schreiben? Ohne Zeitdruck schreiben,
ohne die Verpflichtung, den Roman je fertig schreiben zu
müssen, nur wenn es mir Spaß machte? Mit einem überraschenden
Schluss? Eine verrückte Idee! Ich hatte schon so viel
verrückte Dinge in meinem Leben getan, auf eine weitere kam
es sicher nicht an.
Ich verabschiedete mich von den Völkern der vier Himmel-
193

ichtungen und legte mich etwas weiter unten auf eine flache
Felsformation, so dass mein nackter Körper engen Kontakt mit
dem nassen Basalt hatte. Ich wollte die Gravitationswellen
dieser Erde spüren. Tausende Meter von hartem Basalt unter
mir. Die Einzelheiten zu dem Roman hier und jetzt erfinden.
Sozusagen ein Romangerüst erstellen, eine Kurzzusammenfassung
der Handlung, das ›Exposé‹ entwerfen.
Ich zog aber zunächst den alten Sony-Walkman aus der Tasche
und legte den ›Feuervogel‹ ein. Strawinsky. Seine Musik
passt zu der bizarren Landschaft. Volle Lautstärke. Mein Herz
vibrierte schon bei den bei den ersten Akkorden. Ich sah im
Geiste den Feuervogel im Garten des Zauberers ›Kastschej‹
tanzen, der ihn gefangen hielt, dargestellt von einer betörenden
Balletttänzerin in einem freizügigen roten Kostüm. Prinz
Iwan lässt den Vogel frei und erhält dafür eine rote Feder. Die
Wunderfeder schützt den Prinzen fortan und rettet ihm sogar
später das Leben. Die magische, rhythmisch wechselnde Musik,
zwischen Harmonie und Disharmonie, rüttelt den einen
auf, erregt ihn, dem anderen aber widerstrebt sie, er will sie
abschalten. Bei mir wirkt sie wie ein Katalysator für fantasievolle
Gedanken, die fassbar werden. Ich sah, wie die Figuren
des Romans in meinem Kopf Gestalt annahmen. Iwan führt
indessen den Feuervogel zu einer Höhle, wo ein großes Ei versteckt
ist, worin die Seele des Zauberers gefangen ist. Der Prinz
zerschlägt das Ei und der gehasste Zauberer stirbt. Die dreizehn
Jungfrauen, die der Zauberer gefangen gehalten hat, sind
frei. Das Crescendo folgt. Die letzten Trompetenstöße. Plötzlich
herrscht totale Stille. Meine Gedanken wanderten. Ich
glaubte, jetzt den Nebel fallen zu hören. Das Exposé des Romans
entstand.
Der rote Faden des Romans musste deutlich herausgestellt
werden. Ich musste an einem Beispiel durchspielen und darle-
194

gen, dass die ewige Jugend ein Zustand ist, den auf Dauer niemand
ertragen kann und der deshalb auch für niemanden erstrebenswert
ist.
Wenn jemand nicht mehr altern kann, wird er, da er genügend
Zeit hat, fast jedes berufliche Ziel erreichen können, das
er sich vorgenommen hat. Er braucht dazu vielleicht 50 Jahre,
500 oder gar 1 000. Aber irgendwann wird er es schaffen. Er
könnte zum Beispiel Präsident der Vereinigten Staaten werden,
wenn er sich dieses Ziel gesetzt hätte. Irgendwann einmal.
Und ich überlegte zunächst, ob ich den Helden der Geschichte,
ich wollte ihn ›Peter Grant‹ nennen, nicht gerade diese Laufbahn
nehmen lassen sollte. Doch dann beschloss ich, dass Peter
Grant ein junger, mäßig begabter Tennisspieler sein sollte,
der sich auf der Tour schwertut und bisher noch nie ein bedeutendes
Turnier gewonnen hat. Mit Tennisspielern kannte
ich mich besser aus als mit Präsidenten. Auch ein Tennisspieler
kann Großes erreichen. Er kann z. B. alle vier Grand-Slam-
Turniere in einem Jahr gewinnen.
Das Problem tat sich auf: Wie soll in dem Roman dieser junge
Mann die ewige Jugend erhalten? Einigermaßen glaubhaft
für den Leser?
Einer Droge, einer unerforschten Pflanze aus dem Amazonasbecken
könnte man am ehesten eine solche Wirkung zutrauen.
Aber sie sollte beim Menschen nicht nur das Altern
verhindern, sondern auch alle seine Bewegungen im Zeitlupentempo
ablaufen lassen, wenn er sich auf eine Sache stark
konzentriert. Die Nebenwirkung soll sein, dass er im Laufe der
Zeit impotent wird. Dies alles sollte die Droge bewirken. In einem
Roman geht so etwas natürlich.
Als Peter Grant von dieser Droge abhängig wird, heißt sein
Schicksal, von nun an immer jung zu bleiben. Bevor er jedoch
anhängig wurde, war er von Indianerinnen, die ihn nach ei-
195

nem Flugzeugabsturz über dem Amazonasgebiet noch lebend
aus einem Sumpf gezogen haben, gepflegt und gesund gepäppelt
worden. Sie hatten ihre Männer umgebracht, die bei täglichen
Drogenräuschen ihre Potenz verloren hatten. Damit war
der Stamm dem Aussterben geweiht. Doch der mächtige Manitu
oder wie immer ihr Gott hieß, ließ einen blonden jungen
Mann vom Himmel fallen. Was sich dann abgespielt hatte,
kann man leicht erraten. Er hatte dafür zu sorgen, dass der
Stamm nicht ausstarb.
Peter genoss dieses Leben zunächst. Jeden Tag ein anderes
junges Mädchen. Er hielt sich körperlich fit, indem er tagsüber
der Jagd nachging und im nahe gelegenen See seine Runden
schwamm.
Doch dann kamen ihm Zweifel. Er war auf einmal mit diesem
Leben nicht mehr zufrieden. Nur noch körperlichen Sex?
Ohne Zärtlichkeit der Worte? Ohne Kommunikation? Ohne
geistigen Anspruch? Auf Dauer nicht auszuhalten. Er sehnte
sich nach ›Liebe‹, so wie er seine Freundin Diana geliebt hatte,
die mit abgestürzt war. Was war nur aus ihr geworden?
Er begann, die Droge zu nehmen, der die alten unter den Indianerinnen
die ›ewige Jugend‹ zuschrieben. Vielleicht half sie,
bei Rauschzuständen, die sich gelegentlich einstellten, die Eintönigkeit
zu besiegen. Sie half nicht. Er musste zurück in die
Zivilisation. Er musste fliehen.
Er erreichte schließlich auf abenteuerliche Weise Miami, wo
er seine Tenniskarriere fortsetzen wollte. Hier waren die Voraussetzungen
für Tennisspieler ideal.
Die Auswirkungen der Droge, von der er nicht mehr wegkam,
waren zunächst überraschend. Seine geistigen und körperlichen
Funktionen schalteten auf Höchstleistung, ohne dass
er sich dabei sonderlich anstrengen musste. Er lernte schneller
und müheloser als je zuvor, obwohl er jetzt alle Zeit der Welt
196

esaß und Eile durch nichts gerechtfertigt gewesen wäre. Weil
er aber genügend Zeit hatte, brachen alle Barrieren, Vorurteile,
Ängste und Komplexe in sich zusammen und machten Platz
für ein grenzenloses Selbstvertrauen. Nie erwartete Leistungen
und Erfolge stellten sich ein. Damit nahmen aber auch die
Aufgaben ab, und die Langeweile wurde erst schüchterner,
dann ständiger Begleiter in seinem Leben. Schon der Gedanke,
immer jung zu bleiben, ließ ihn das Wachsein immer mehr
fürchten. So fehlten ihm Ideen, seinen Geist zu füttern, und
Aufgaben, seinen Körper zu beschäftigen. Er erkannte, dass
das so oft gepriesene ewige Leben die Hölle ist und im Wahnsinn
enden musste. Irgendwann wird er alles, gedacht und alles
geschaffen haben, und dann’?
Ich musste anfangen zu schreiben. Sofort. Den Abstieg schaffte
ich leichten Fußes, zumeist rennend.
Das leichte Ziehen des Röhrchentuschefüllers über das Papier
auf dem aus Beton gegossenen Schreibtisch in meinem
Bungalow vermischte sich mit dem gleichmäßigen Rauschen
der vom Nordostpassat getriebenen Wellen, das über die Klippen
ins Zimmer drang. Ich schrieb! Zuerst mühsam, zaghaft,
dann aber sprudelten die aufgestauten Gedanken nur so
hervor, und der Füller glitt immer schneller über das Papier.
Nach einigen Stunden legte ich die Feder weg und war einfach
glücklich. Ein glückliches Gefühl von grenzenloser Freiheit.
Ich konnte auf dem Papier Menschen erfinden, ihnen spezifische
Charaktereigenschaften geben und Begabungen. Ich
konnte die Handlung in eine bestimmte Richtung lenken, um
sie später zu korrigieren oder in eine andere Richtung zu zwingen.
Gibt es überhaupt eine andere Form der Kunst, die dem
Schaffenden so viel Spielraum, so viel Freiheit lässt wie das
Schreiben einer erfundenen Geschichte?
197

Der Roman ‚Und dann?‘
Ich schrieb also den Abenteuerroman „Und dann?“
Wie konnte ich damals wissen, dass dieser Roman mir so viel
Geld einbringen sollte wie keine meiner Tätigkeiten zuvor? Wie
konnte ich wissen, dass ich durch ihn einige Millionen Dollar
verdienen würde, obwohl das spätere Buch praktisch unverkäuflich
war? Als Leser werden Sie sich fragen: Wie ist so etwas
überhaupt möglich? Nur wenige Bücher sind verkauft
worden, und trotzdem ist das Buch ein großer finanzieller Erfolg
geworden?
Unter der Wirkung der Droge aus dem Amazonasbecken
erschienen ihm alle Bewegungen im Zeitlupentempo, so dass
er z. B. einen hochgeworfenen Ball mit dem Schläger äußerst
genau treffen und somit auch platzieren konnte. Trotzdem war
er mit der Präzision seines Schlags nicht zufrieden. Sollte
vielleicht die immer wieder auftretende Abweichung des vom
Boden aufspringenden Balls vom anvisierten Punkt trotz der
198

Resonanzschläger
perfekten Schlagbewegung gar nicht an ihm, sondern am
Schläger liegen? Diese Vermutung hatte sein Trainer und wissenschaftlicher
Berater Dr. Helmholtz schon längst geäußert.
Der Schläger musste es sein! Welche Stellung hatte er eigentlich,
wenn der Ball den Schläger verließ? Der Schläger musste
genauer werden! Aber wie? Er verbog sich doch beim Aufprall
des Balls. Könnte man wohl einen Schläger konstruieren, der
mit dem Ball sozusagen im Gleichschritt zurückginge und
genauso wieder vorschnellte? Würde dieses Resonanzprinzip
auch für die Drehbewegung um die Schlägerlängsachse an-
199

US Patent
wendbar sein? Könnte man schlussendlich beides miteinander
verknüpfen? – In einem Roman ist alles möglich! Das ›Resonanz-Racket‹
war zumindest auf dem Papier schon geboren,
und der Romanheld erreichte mit diesem neuen Schlagwerkzeug
problemlos die Ziele, die er sich als Spieler gesteckt hatte.
Vielleicht erraten Sie jetzt, warum diese Buch so viel eingebracht
hat. Diese Idee habe ich, nachdem ich von Fuerteventura
zurückgekehrt war, zum Patent angemeldet. Viele Versuche
waren dann nötig, bis schließlich ein ›Resonanz-Racket‹
verwirklicht worden war. Als es dann auf der Sportartikelmesse
in München 1985 präsentiert wurde, war die Sensation perfekt.
Das Racket spielte genauer und besser als herkömmliche
Schläger.
Net Post, Verkaufsleiter von Wilson, der größten Sportfirma
der Welt, war begeistert: „You have invented a frequency
matched racket! Sie haben einen frequenzabgestimmten Schläger
erfunden! Wir wollen eine Lizenz von Ihnen erwerben.“
200

Kurz danach kamen die Wilson-Schläger nach dem neuen
Prinzip auf den Markt. 18 Jahre lang bauten sie die Schläger.
Einige Millionen. Viele Jahre hindurch waren sie die bestverkauften
Schläger in Amerika. Die Idee in dem Buch war verwirklicht
worden. Wenige Autoren sind durch das Schreiben
eines Buchs finanziell so belohnt worden wie ich mit dem Roman
›Und dann?‹!
Im Roman aber perfektionierte Peter Grant also seinen Aufschlag
mit dem neuen Schläger, der nach den Vorstellungen
des Doktors gebaut worden war, und gewann in Folge alle vier
Gran-Slam-Turniere: in Melbourne, Paris, Wimbledon und
New York. Er hatte keine ernstzunehmenden Gegner mehr. Mit
seinen Aufschlägen allein gewann er alle Spiele. Auf längere
Ballwechsel musste er sich schon gar nicht einlassen. Zurückgekehrt
nach Miami, hatte er keinen Biss mehr, weiterzutrainieren.
Seine Ziele waren erreicht, sein Ehrgeiz verbraucht. Er,
der nie in seinem Leben innerlich daran geglaubt hatte, auch
nur eines dieser Turniere zu gewinnen, hatte alle Großen im
Tennis besiegt. Er bemerkte, dass die dritte Wirkung der Droge
ebenfalls eingetreten war. Er war impotent geworden. Das
andere Geschlecht reizte ihn nicht mehr.
Über Florida zog ein Hurrikan herauf. Ein zweiter Hurrikan
folgte im dichten Anstand. Eine Katastrophe bahnte sich an.
Die beiden Wirbelstürme implodierten ineinander zu einem
Super-Hurrikan. Der Unterdruck im Auge des Hurrikans war
so abgefallen, dass eine 20 m hohe Welle entstand, die ähnlich
einer Tsunami-Welle über das nur wenige Meter über dem
Meeresspiegel liegende Florida hinwegrollte. Peter Grant verlor
bei dieser Naturkatastrophe alle Freunde, die er hatte. Auch
sein Trainer Dr. Helmholtz war unter den Opfern. Wie durch
ein Wunder blieb er aber selbst am Leben.
Nichts blieb ihm auf dieser Welt. Er alterte nicht und lebte
201

deshalb für immer. Er hatte das erreicht, was ihm in seinem
Leben einmal als unerreichbares Ziel vorgeschwebt war. Es
blieb ihm kein Anreiz mehr irgendetwas zu schaffen oder zu
erreichen. Frauen interessierten ihn auch nicht mehr. Alle seine
Freunde hatte er verloren. Heimat hatte er keine.
Also sah er auch keinen Grund, weiterzuleben. Doch wenn
er von dieser Welt gehen sollte, sollte dies mit einem ›Big Bang‹
geschehen. Einmal noch wollte er die Headlines der Zeitungen
besetzen. Ein Sprung von der ‚Golden Gate Bridge‘? Als
der Tausendste?
Er sprang nicht. Eine Rockerbande schlug ihn auf der Brücke
mit Ketten nieder. Er landete in der Notaufnahme eines
Krankenhauses. Der Arzt fand bei ihm die Droge und ließ sie
untersuchen. Peter hatte den Stoff von Rio mitgebracht, nachdem
der Vorrat von den Indianerinnen zu Ende gegangen war.
„Sind sie drogenabhängig?“, fragte ihn der Arzt. „Nehmen
sie die Droge, die wir bei ihnen gefunden haben?“
Peter nickte.
„Wissen Sie nicht, dass dies nur ganz normaler Traubenzucker
ist, was sie bisher eingenommen haben?“
„Traubenzucker? Das ist unmöglich!“, antwortete Peter ungläubig.
Der Arzt aber wiederholte: „Unsere Untersuchungen
lassen keinen Zweifel zu. Sie haben ganz gewöhnlichen Traubenzucker
eingenommen.“
Wie Schuppen fiel es ihm von den Augen. Bei dem Indianerstamm
hatte er die wirkende Droge erhalten. Danach aber hatte
ihn der Verkäufer in Rio hereingelegt. Er hatte ein kleines Vermögen
für den Stoff bezahlt, den er jetzt dabei hatte.
„Traubenzucker, Traubenzucker!“, schrie er jetzt jubilierend,
nachdem er erfasst hatte, welche Konsequenzen das nach sich
zog.
„Dann lebe ich ja ganz normal, altere wie alle anderen Men-
202

schen auch. Das Zeitlupentempo habe ich mir nur eingebildet!
Die Impotenz auch! Ich bin gar nicht impotent! Alles habe ich
mir nur eingebildet! Ich bin ein ganz normaler Mensch wie
jeder andere auch! Dann möchte ich natürlich nochmals von
ganz vorn anfangen.“ Er fragte sich: „Wie viele Kinder sind
mir eigentlich geboren worden? Die Kinder brauchen mich
vielleicht. Ich könnte ihnen einiges beibringen. Zum Beispiel
lesen und schreiben. Ich habe eine neue Aufgabe!“
Im Laufe der Tage und Wochen hatten meine Herzbeschwerden
aufgehört, und am Ende des Urlaubs hatte ich vergessen,
dass ich sie je hatte. Hatte ich meine ganz persönliche Therapie
gefunden?
Nachdem ich wieder zu Hause war, hatte ich einen Verleger
für das Buch gefunden. Das Buch wurde im Oktober 1985 auf
der Buchmesse in Frankfurt vorgestellt. Ich wollte dabei sein.
Niemand war auf dem kleinen Stand anzutreffen außer dem
Verlagsbesitzer Becker. Kein Kunde, kein Interessent nahm das
Buch in die Hand und blätterte darin. Enttäuschend.
„Das wird sich ändern“, sagte ich zu ihm. Ich schickte ihm
am nächsten Tag zehn der Resonanzschläger, die als Neuheit
zur selben Zeit auf der Sportmesse in München vorgestellt
worden waren. Her Becker rief mich begeistert an: „Ein voller
Erfolg. Es läuft. Bitte schicken Sie mir nochmals fünfzig.“ Er
hatte die Schläger verkauft und kein Buch! Dabei hatte ich vor,
den ersten zehn Buchkäufern ein Racket dazuzuschenken,
sozusagen als Demonstration für die im Buch entwickelte
Schlägertheorie.
Die Herzrhythmusstörungen waren nicht wie weggeblasen.
Diese einmalige Therapie wäre auch zu einfach gewesen.
Manchmal legte ich auch den rechten Daumen auf das Innere
meines linken Handgelenks, um den Puls zu fühlen. Eine Unregelmäßigkeit
– Aussetzer – konnten mich nicht mehr son-
203

derlich aufregen. Ich beruhigte mich: Bei Sportlern kommen
Aussetzer häufig vor. Doch wenn ich einen Schmerz in der
Herzgegend verspürte oder ein gemeines Ziehen im linken
Arm, rief ich die Dame im Reisebüro an. So kam es, dass ich in
manchen Jahren drei- oder viermal im Aldiana Club auftauchte.
Schon nach dem Landen auf dem Flugplatz in Fuerteventura
waren alle Beschwerden verschwunden. Keine Aussetzer
mehr, keine Schmerzen. War das alles nur Einbildung? So wie
bei dem Romanhelden Peter Grant und seiner Droge? Der
Anblick der kargen Insel, wo ich auf dem Berg beobachten
konnte, wie sich das Leben in den Pflanzen und wenigen Tieren
behaupten kann, wie groß der Wille zum Leben ist, genügte,
um frei und gesund die wunderbare Atlantikluft einzuatmen
und alles abzuschütteln, was an mir hing. Die Dame musste
wie immer Bungalow 757 buchen, wo ich an dem Betontisch
vor dem offenen Fenster mit Blick auf das Meer den Roman
geschrieben habe. Ich habe mich in diesen Bungalow verliebt.
Am liebsten würde ich ihn mit nach Hause nehmen, wenn
das möglich wäre.
Anmerkung:
Und dann? Geschichte eines Tennisspielers, Roman, The
World of Books Ltd. ISBN 3-88325-334-0, S. Kuebler.
204

Blue Dolphin
die Beziehungsgeschichte ist erfunden, alles andere habe ich so
erlebt.
Herbert ist ein kleiner, untersetzter Mann im besten Mannesalter
von 42 Jahren. Er war wie vom Donner gerührt, als er
erfuhr, dass seine jüngere Frau, gerade 30 Jahre alt, mit einem
anderen Mann ins Bett gegangen war. Sie hatte ihm, während
beide im Aldiana Club auf Fuerteventura im ›Las Gaviotas‹-
Restaurant über den Klippen mit Blick über das Meer ihr Langschläferfrühstück
einnahmen und sie in das mit Butter bestrichene
Croissant biss, mitgeteilt, dass sie endlich den Mann
gefunden habe, den sie wirklich lieben und dem sie sich mit
jeder Faser ihres Lebens hingeben könne. Er wäre so ganz anders
als er. Gefühlvoller, männlicher. Er würde sie verstehen, auf
ihre Wünsche eingehen. Nicht so wie er. Er sei doch nichts
anderes als ein kalter, gefühlloser Geschäftsmann. Heute in
den Morgenstunden waren sie erst nach einer durchzechten
Nacht in großer Runde aus der Clubdiskothek Blue Dolphin in
ihr Domizil zurückgekehrt, ohne dass Unstimmigkeiten zwischen
ihnen aufgetreten waren. Oder doch? Hatte sie nicht
immer wieder mit Manfred getanzt, der ihr Golflehrer in
Deutschland war und der mit seinem Freund Ringo ebenfalls
im Club Urlaub machte, jeder allerdings in seinem eigenen
Bungalow? Sie würde ihre Sachen packen und zu Manfred ziehen.
Beim Hinausgehen hatte sie noch gerufen: „Ich werde die
Scheidung einreichen. Du wirst von Dr. Kolbing hören.“ Das
war der gewiefteste Scheidungsanwalt in Wiesbaden, wo sie
wohnten.
War das nur ein Zufall oder war das alles so geplant?
Wie konnte es anders sein: Der Mann, der sie angeblich so
205

gut verstand, war natürlich ihr Golflehrer. Früher waren es
gewöhnlich Skilehrer, dann Tennistrainer und heute eben Golflehrer,
die die Frauen so gut verstehen und auf die sie abfahren.
Aber er war immer der Ansicht gewesen, dass dieser Golflehrer
schwul war und mit einem anderen Mann zusammenlebte.
Mit der Hand strich er seine fast glatten schwarzen Haare
aus seinem Gesicht. Er wusste, dass er nicht gerade ein Adonis
war, doch als Vorsitzender einer der größten Versicherungsgesellschaften,
er war einer der Jüngsten in der Bundesrepublik,
die es in diesem Alter so weit geschafft hatten. Er hatte
auch Chancen bei Frauen. Mindestens bildete er sich das bisher
ein. Die Sekretärinnen im Büro himmelten ihn förmlich an und
bei Betriebsfesten hatte er schon hin und wieder an einen der
provozierend hervorstehenden Busen gefasst oder eine Hand
unter einen Rock geschoben, wenn eine von ihnen auf seinem
Schoß saß. Aber das war höchst gefährlich. Bei einer diesbezüglichen
Anzeige hätte er seinen Posten schneller losgehabt
als ihm lieb sein konnte. Sexuelle Belästigung im Büro! Das
übersteht heutzutage auch kein Aufsichtsratvorsitzender
mehr. Also hatte er solche Spielchen in letzter Zeit unterlassen,
selbst wenn sich eine Gelegenheit noch so verführerisch
darbot. Unwillkürlich wanderte sein Blick auf die wurstigen
Finger seiner rechten Hand, die bei diesen Aktionen immer im
Spiel war.
Außerdem hatte er Dorothea geheiratet. Vor drei Jahren. An
andere Frauen dachte er nicht mehr. Sie bot ihm alles, was er
brauchte. Er liebte sie!
Die Scheidung würde wohl kaum zu vermeiden sein. Dass
sie aber schon Dr. Kolbing verpflichtet hatte, verletzte ihn auf
eigenartige Weise. Er kam sich so leer vor. Unfähig, klar zu
denken. Unfähig, alle Konsequenzen realistisch abzuschätzen.
206

Ihre Ansprüche würden ihn teuer zu stehen kommen. Er wollte
sich das gar nicht ausmalen. Sie war eben ein kleines Luxusweibchen
und raffiniert dazu. Kurz gesagt, ein Luder. Zum
ersten Mal sagte er es laut, obwohl er allein im Zimmer war
und ihn niemand hören konnte.
„Sie ist ein Luder.“
Irgendwie kam es ihm im Nachhinein so vor, als ob sie alles
sorgsam im Voraus geplant und eingefädelt hätte.
Während er noch an romantische Liebe glaubte, mit Liebesschwüren,
Urlaub auf einsamen idyllischen Inseln, war der
ganze Ablauf wie ein Drehbuch in ihrem nicht allzu intelligenten
Köpfchen schon geschrieben gewesen. An diese unendliche
Liebe hatte er geglaubt. Er hatte sie auch mit Dorothea
erlebt. Der wohlige Schauer einer Zärtlichkeit, das Kribbeln
und Spannen der Haut, das Vortasten der Finger, die aufkeimende
Begierde, der Geruch, der alles Denken betäubte, die
Gier, die Atemlosigkeit, das Keuchen, das Versinken im Anderen,
das Fließen, die Hin- und Hergerissenheit zwischen Lachen
und Weinen, zwischen Vertrauen und Eifersucht. Das
Gefühl, im zeitlosen Unendlichen eingetaucht zu sein. Das alles
hatte er mit ihr erlebt. Und siedend heiß lief es seinen Rücken
hinunter: Hatte nur er das alles erlebt, gefühlt, während
sie nur schauspielerte? Kann jemand überhaupt ein so guter
Schauspieler sein?
Und schließlich auf einmal dieses fassungslose Anstarren und
das Nicht-Begreifen des Gegenübers. Keine Farben eines
Schmetterlings in ihrem Gesicht waren nun zu erkennen, auf
einmal nur widerliches Wachs und Schminke. Und trotzdem:
„Ich will sie nicht verlieren!“
Hatte sie in den zurückliegenden Jahren wenigstens ein bisschen
von dem Glück gespürt wie er? Oder war sie wirklich
eine so perfekte Schauspielerin gewesen, dass er in all dieser
207

Zeit nichts merken konnte? Hatte sie wenigstens auch die tiefe
Traurigkeit gespürt wie er, wenn sie beide nicht zusammen
waren?
Und jetzt hatte er das Ende seiner Liebe erlebt. Der bedingungslose
Rückzug aus dem Liebeswahn. Das Gefühl, verraten
worden zu sein. Von dem einzigen Menschen verraten
worden zu sein, mit dem man das einzige wirkliche Wunder
dieser Welt erlebt hatte. Man war zusammen ganz tief in der
Unendlichkeit vereint.
„Ich kann dich nicht so lieben wie du mich“, waren ihre
Worte gewesen.
„Ich habe dich nie wirklich geliebt. Du mit deiner hässlichen
Hasenscharte im Gesicht, mit deinen überhängenden Falten
am Bauch und deinen gefühllosen dicken Fingern.“
Das war gemein. Doch alle Luder sind gemein. Er hatte
immer schon unter seiner Figur gelitten, doch Falten am Bauch
hatte er wirklich nicht. Die scharfe Klinge ihrer Worte schnitt
ihm ins Herz. Dieser unbarmherzige, alles auslöschende
Schmerz zerstörte alles, was einmal war.
Und er dachte: So wird der Augenblick sein, wenn die Welt
untergeht. Wenn meine Liebe so stirbt, stirbt auch mein mühsam
zurechtgebastelter Sinn meines Lebens. Es ist wie ein Tod.
Wenn ich wieder an irgendetwas glauben soll, muss viel geschehen.
Wie soll ich mein Selbstbewusstsein jemals wiederfinden?
Er fühlte, wie sich sein Schmerz langsam in Wut verwandelte.
Der gemeine Schmerz verwandelte sich in überschäumende
Wut.
Und die Wut verlangte Rache. Ja, er würde sich an ihr und
auch an ihrem Geliebten rächen. Der Zeitpunkt würde in nicht
allzu ferner Zukunft kommen.
208

Der Golf-Pro Manfred stand auf der Driving Range und
wartete auf seinen nächsten Schüler, in diesem Fall eine Dame.
Ein sportlicher, groß gewachsener Kerl von etwa 35 Jahren.
Dunkle dichte Haare, ein jugendliches Gesicht mit einem Eintagebart.
Er trug kurze Khakihosen mit einem Gürtel aus Kudu-
Leder, die ihm fast bis zum Knie reichten, und ein hellgelbes
Greg-Norman-Golftrikot mit Kragen, so wie es die Golfetikette
vorschrieb. Eine elegante Erscheinung, die Frauenherzen
höher schlagen ließ. Wie viele Stunden er jeden Tag auf dieser
langweiligen Driving Range verbringen musste! Manchmal
zwölf Stunden am Stück. Gibt es etwas Eintönigeres, als immer
wieder den gleichen Schwung zu lehren? Aufschwung im Zeitlupentempo,
Zehn-Grad-Weise, Abwinkeln der Handgelenke
und Auflösen im Treffmoment. Ganz sicher keine natürliche
Bewegung. So wenig wie Cha-Cha-Cha tanzen. Tagelang, monatelange
ein ganzes Leben lang? Manche meinen zwar, dass
ein richtig ausgeführter Golfschwung nach dem Stabhochsprung
die komplizierteste Bewegung sei, die einem Menschen
abverlangt werden kann. Andere halten dagegen, dass vor
wenigen Jahren ein junger Kanadier, der in seinem Leben noch
nie eine Stunde gehabt hatte, einen Golfball weiter geschlagen
hatte als irgendjemand vor ihm.
Aber er verdiente gutes Geld, denn eine Golfstunde ist eigentlich
nur eine halbe. Sie wird aber ›Stunde‹ genannt und
die Vergütung ist so hoch wie die eines teueren Handwerkers
für zwei ganze Stunden. Aber wer würde schon wagen, einen
Golflehrer mir einem Handwerker zu vergleichen? Das wäre
so, als ob man einen Arzt mit einem Heilpraktiker vergleichen
würde. Ein Golf-Pro ist ganz oben angesiedelt, so wie früher
ein Tennislehrer. Der Schwarm von Mädchen und Frauen in
ihren Dreißigern. Dorothea war so alt. Und sie nahm Stunden
bei ihm. Er fasste sie an den Hüften, um ihr die Drehung um
209

das Rückgrat beim Schwung zu demonstrieren. Dabei lief ihr
ein Schauer den Rücken hinunter. Es war so ganz anders, verglichen
mit einer Berührung ihres Mannes. Es dauerte nicht
lange, bis sie im Bett in seiner kleinen Wohnung landete. Was
sie aber nicht wusste, war, dass viele andere junge Damen
schon vorher dasselbe Bett mit Manfred geteilt hatten, alles
Affären von nur wenigen Monaten. Aber, was sie wirklich
nicht vermuten konnte, war, dass er auch Beziehungen zu jungen
Männern verzweifelt suchte, die ihn weit mehr zu bieten
hatten als jede Frau. Nur waren die Chancen hier wesentlich
geringer, einen Partner zu finden, der ihm gefiel und den er
lieben konnte. Dorothea hatte in ihrer Naivität nur noch ihre
neue Liebe im Kopf und malte sich aus, wie sie von dem Geld,
das sie bei einer Scheidung von ihrem Mann herausschlagen
würde, eine Penthousewohnung mit Blick auf den See kaufen,
mit Manfred einrichten und mit ihm zusammen einziehen
würde. Vielleicht konnte sie mit ihm zusammen sogar noch
eine Familie gründen. Beide waren sie ja noch jung genug dazu.
Sie würde ihr zukünftiges Leben in reinem Glück verbringen.
Von seinem Intimfreund Ringo hatte sie nicht die blasseste
Ahnung. Es gelang ihr, Manfred zu überreden, in dem Club
zur gleichen Zeit wie sie Urlaub zu machen. Überrascht war
sie allerdings, als er in Begleitung seines Freundes erschien. Auf
die Idee, dass die beiden schwul sein könnten, wäre sie aber
nie gekommen.
Herbert kannte den Clubchef Hoffmann von früheren Urlauben.
Er war mit ihm schon früher auf der Insel unterwegs
gewesen. Als die Insel noch wenige Urlauber hatte, war fast
alles erlaubt. Mit dem Jeep konnte man die Westküste am
Strand entlangrauschen, Wettfahrten veranstalten, Sanddünen
hochfahren und wieder hinunter, bis man stecken blieb
und von einem anderen herausgezogen werden musste. Die
210

eiten hinterlassenen Reifenspuren störten niemanden, und
dass die Dünen langsam eingeebnet wurden, auch niemanden.
Das war die Zeit, als er mit Hoffmann mit einem solchen Jeep
sogar querfeldein, buchstäblich über Stock und Stein, den Pico
de la Zarza, den 800 m hohen Berg, hochgefahren war. Das
gemeinsame Abenteuer verband. Hoffmann, der in der großen,
im spanischen Stil gehaltenen Empfangshalle mit einer
langen, auf einem Podium angebrachten Bar und einer darüber
liegenden Empore sich bei vorgerückter Stunde öfter mal ans
Klavier setzte und zur Belustigung der Gäste einige einstudierte
Evergreens sang – zur Belustigung deshalb, weil er eigentlich
gar nicht singen konnte, was auch der Grund für den tosenden
Beifall war und der Einzige, der dies nicht merkte, war
er selbst –, hatte Herbert erzählt, dass sich im Club ein Hypnotiseur
aufhielte. Und er erfuhr noch Weiteres.
Der Club hatte einen Hypnotiseur engagiert, der sich selbst
zum Schamanen Krypta-Lo ernannt hatte. Die Gäste im Club
konnten spezielle Kurse zur Raucherentwöhnung belegen.
Aber auch bei anderen Gebrechen wie Verspannungen, Unwohlsein
und allgemeiner Nervosität könnte die Hypnose des
Schamanen helfen.
Die Raucherentwöhnung durch Hypnose war der eigentliche
Grund gewesen, weshalb Dorothea den Urlaub im Aldiana
Club gebucht hatte. Ihre Freundin hatte ihr davon erzählt,
dass sie nach einigen Sitzungen mit einem Schamanen keine
Zigarette mehr angerührt habe. Dieser Schamane habe auch
den Weltrekord in der klassischen hypnotischen Disziplin ›Kataleptische
Brücke‹ in der Clubdisco Blue Dolphin aufgestellt.
Steife, übereinander geschichtete Menschen. Zwölf übereinander
auf vier Stühlen! Allerdings hatte er für diese Vorführung
nur junge Leute zugelassen.
Er hatte sie so trainiert, dass er nur mit den Fingern der rech-
211

ten Hand zweimal schnalzen musste, und sie blieben auf der
Stelle steif stehen, unfähig sich zu rühren. In der Starre wurden
sie dann von bereitwilligen Helfern auf die Stühle gelegt.
Der Kopf mit Schulter des Hypnotisierten lag auf der einen
Kante des Stuhls und die Füße auf dem gegenüberliegenden.
Die ›Kataleptische Brücke‹. Auf die beiden anderen Stühle
wurde der Zweite in gleicher Anordnung gelegt. Quer dazu
wurden die zwei Nächsten aufgelegt, bis sich ein Turm von
zwölf übereinander geschichteten, steifen Menschen bildete.
Nach der Auflösung der Brücke hatte keiner über Ermüdungserscheinungen
der Muskulatur geklagt, was unter Fachleuten
als Beweis von tiefer Hypnose gilt. Die deutschsprachige Zeitung
von Fuerteventura hatte Aufnahmen gemacht, um den
Weltrekord entsprechend zu würdigen.
Herbert hatte schon einmal vom ›posthypnotischen Verhalten‹
gehört, Befehle, die während des Hypnosetiefschlafs suggeriert
wurden und die zu einem späteren Zeitpunkt vom
Hypnotisierten ausgeführt werden. Er hatte die zündende Idee.
Er konnte Krypta-Lo für seine Ziele einsetzen. Geld macht
fast alles möglich!
Dorothea war bereits in der Rauchergruppe. Wenn sie die
unbeweglichen, nie blinzelnden Augen des bärtigen Krypta-
Lo vor sich hatte, die am ehesten mit den sich nicht bewegenden
Augen einer Schlange verglichen werden konnten, die ihr
Froschopfer durch ihren Blick in unbewegliche Starre versetzt,
fiel sie schon in einen tiefen Schlaf. Sie hörte seine tiefe, monotone
Stimme nur noch von weitem: „Du fällst immer tiefer,
immer tiefer in den wohltuenden Schlaf. Nichts wird dich stören.
Du fühlst dich wohl. Deine Glieder sind schwer, so schwer
wie Blei. Du bist gefangen, aber du fühlst dich wohl. Du weißt,
dass Zigaretten Gift für dich sind. Reines Gift. Der Rauch der
Zigaretten zerstört deine Lunge, macht dich krank. Du wirst
212

ab sofort nur noch gesund leben. Die Zigaretten werden in deinem
Leben keine Rolle mehr spielen. Du wirst sie aus deinem
Leben verbannen. Wenn du nur in der Nähe einer Zigarette
sein solltest, wird dir speiübel. Richtig speiübel. Du willst nur
noch diesem Geruch entkommen. Du wirst jetzt noch tiefer in
den Schlaf fallen.“ So, oder so ähnlich hatte sie die Stimme
gehört. An das, was danach kam, konnte sie sich nicht mehr
erinnern. Sie war in einen hypnotischen Tiefschlaf gefallen, an
den man sich nach dem Aufwachen nicht mehr erinnern kann.
Vielleicht konnte er den Hypnotiseur gegen gute Bezahlung
dazu bringen, Dorothea von Manfred auf Ringo umzupolen.
Und dann wieder zurück auf Manfred – Ringo und Manfred -
Dorothea. Die entstehenden Verwicklungen müssten zur Katastrophe
führen. Irgendjemand würde umgebracht werden,
ganz nach dem Drama ›Geschlossene Gesellschaft‹
des französischen Schriftstellers und Philosophen Jean-Paul
Sartre. Jeder ist verdammt dazu, die anderen beständig zu
quälen und selbst von den anderen gequält zu werden. Der
schwule Manfred verzehrt sich nach Ringo, der aber von ihm
nichts wissen will und sich an Dorothea heranmacht. So dürstet
jeder nach der Hilfe eines der beiden anderen, aber sich diesem
nähernd, verletzt er zugleich zutiefst den anderen. Sie
können weder voneinander lassen noch voreinander fliehen.
Sie könnten sich gegenseitig umbringen. Aber wie? Sie sind doch
bereits tot. Und so gilt auf ewig: ›Die Hölle, das sind die anderen‹.
Herbert hatte in seiner beruflichen Laufbahn gelernt: Komplizierte
Vorgänge bringen dich beruflich voran, lösen aber
selten Probleme. Funktionierte das, was er vorhatte? Wie konnte
er überprüfen, ob solche Situationen, die er sich ausgemalt
hatte, überhaupt eintraten? Außerdem wäre Ringo involviert,
den er gar nicht kannte und der ihm nichts zuleid getan hatte.
213

Der Schamane sollte Dorothea im Tiefschlaf suggerieren, eine
Jeepfahrt mit ihrem Geliebten zur Villa Winter an die Westküste
zu unternehmen. Nach etwa einstündiger Fahrt über
Schotterpisten kämen sie an den Pass ›Roque de Moro‹, der nach
dem Dörfchen Cofete führt. Der Westwind würde ihnen ins
Gesicht schlagen. In engen Kurven auf wegspritzenden Steinen
der Schotterpiste würde es an einer Steilwand hinunter
nach Cofete gehen. Nach der dritten Schleife kommt eine
besonders enge Stelle. Dorothea sollte fahren. An der Stelle,
wo sich die ersten Euphorbien auf der rechten Seite zeigten,
sollte Dorothea das Bremspedal mit dem Gaspedal verwechseln.
Das musste Krypta-Lo Dorothea suggerieren. Der Jeep
würde beschleunigen und ungebremst in die Schlucht hinunterrasen.
In dem schwarzen Barranco würde der Jeep zerschellen,
und explodieren. Die beiden hätten ihre gerechte Strafe
gefunden.
Krypta-Lo hatte zunächst Bedenken. Doch als die Summe,
die Herbert bot, immer höher wurde, willigte er schließlich ein.
„Sie werden an die Westküste fahren. Nach Cofete. Nach
dem Pass, an dem der Wind so heftig bläst, werden sie nach
einigen scharfen Kurven auf der linken Seite Euphorbien sehen.
Sie drücken das Gas mit ihrem rechten Fuß bis zum Anschlag,
um den höllischen Geistern zu entkommen, die sie seit
dem Pass verfolgt haben. So werden sie ihnen entfliehen können.
Bis zum Anschlag. Bis zum Anschlag.“
Der nächste Tag kam. Herbert lag auf der Lauer und beobachtete
versteckt, wie Dorothea und Manfred in den verhängnisvollen
Jeep einstiegen. Dorothea saß am Steuer. Es war einer
der Suzuki-Jeeps, dessen Spur durch das andauernde Fahren
über holprige Schotterstraßen und Sanddünen so verstellt
war, dass es eine Kunst war, sogar auf einer asphaltieren Stra-
214

ße geradeaus zu fahren. Die beiden bogen in die Straße nach
Morro ein und verschwanden aus seinem Gesichtsfeld.
Der Tag verging langsam. Er verbrachte den Vormittag mit
Trainerstunden bei dem schwedischen Tennisprofi Bergelin,
der Borg trainiert hatte. Er war jetzt von der Tennisschule Evercourt
engagiert. Wenn ein Unfall geschehen wäre, wäre sicher
schon ein Hubschrauber unterwegs gewesen, Polizeisirenen
wären zu hören gewesen. Sicher hätte sich die Nachricht eines
schweren Unfalls von Cluburlaubern im Club in Windeseile
herumgesprochen. Nichts war zu hören. Spät in der Nacht
saß er an der langen Bar im Blue Dolphin. Um Mitternacht
wurde immer eine scharfe Gulaschsuppe serviert. Das beste
Mittel gegen zu viel Alkohol. Der Hals brannte ihm von dem
Chilipfeffer. Er sah, wie Dorothea am Arm von Manfred in die
Bar hereinstürmte. Sie warf ihm einen kurzen, vernichteten
Blick zu, als sie ihn wahrnahm. Beide waren unverletzt und
bestellten sich einen Drink. Er überhörte, wie sie sich unterhielten.
„Ich war immer der Meinung“, sagte Dorothea, „dass Euphorbien
Kaktusgewächse mit den großen saftigen Blättern
seien, auf denen Läuse gezüchtet werden und die auch Kaktusfeigen
tragen. Ich weiß nicht, was mit mir los war. Als ich
die Kakteen am Ortsrand von Cofete sah, hatte ich das dringende
Bedürfnis, Gas zu geben, das Gaspedal bis zum Anschlag
niederzudrücken, um den Wagen so schnell wie möglich zu
beschleunigen. Ich konnte dagegen nichts tun. Das wäre verhängnisvoll
gewesen, wenn das weiter oben gewesen wäre, wo
die richtigen Euphorbien wachsen, wie ich jetzt weiß. Wir
wären in der Schlucht zerschellt. Mir ist alles so vorgekommen,
als ob ich einem Zwang folgen musste, der tief in mir saß.
So ist der Wagen kurz nach Cofete zum Stehen gekommen,
215

weil du das Steuer herumgerissen hast und mit deinem rechten
Fuß die Bremse gefunden hast.“
Krypta-Lo erschien bei Herbert am nächsten Tag und verlangte
sein Geld. Da der Erfolg ausgeblieben war, verweigerte
Herbert die Bezahlung. Doch der Schamane drohte, die Sache
aufliegen zu lassen. So einigten sie sich auf eine niedrigere
Summe.
Einige Tage später entdeckte Herbert, wie Dorothea mit Ringo
an einem Tisch saß, während Manfred an einem anderen
Tisch Platz genommen hatte. War der zuerst gehegte Plan zur
Wirklichkeit geworden? War es jetzt zu dieser Dreierbeziehung
gekommen, in der alle nur verlieren konnten? Würde Dorothea
so ihre Strafe finden, die sie, wie er glaubte, verdient hatte?
Mit Genugtuung stieg Herbert in den Bus ein, der ihn zum
Flugplatz bringen sollte, wo das Flugzeug nach Frankfurt in
zwei Stunden starten würde.
Noch im Bus summten die letzten Schlager in seinem Kopf,
die im Blue Dolphin pausenlos aus den Lautsprechern tönten
… YMCA‘s ›Junge, Junge‹ … und Olivia Newton-John’s ›Xanadu,
a place where nobody dared to go, the love that we came
to know, they called it Xanadu‹.
216

Die Brigantine Rose of Sharon strandet
Im Jahre 1986 strandete die Brigantine Rose of Sharon an der
Playa de Matorral de Jandia im Süden von Fuerteventura auf
dem Strandabschnitt zwischen dem Robinson Club und dem
Aldiana Club. Eine Brigantine ist ein Segelschiff mit einem
vorderen Fock- und einem hinteren Großmast mit Rahsegeln,
wie sie die alten spanischen Galeeren hatten und wie sie auf
dem Bild nebenan gezeigt sind. Am Großmast ist zusätzlich
ein Gaffelsegel angebracht. Dazu kommen mehrere Stagsegel
im vorderen Bereich. Im Hafen von Morro Jable soll die ›Rose
of Sharon‹ mehrere Tage zuvor angelegt haben. Anscheinend
waren die Holzplanken des Segelschiffes über der Wasserlinie
so ausgetrocknet, dass nach dem Auslaufen aus dem Hafen
Wasser ins Boot eindringen konnte. Die Lenzpumpen waren
überfordert.
Vielleicht führte auch ein nicht fachgerechtes Kreuzen
entlang der Ostküste der Insel gegen den Nordostpassat,
schwierig bei einer Brigantine, die gerade 70° bis 60° hoch an
den Wind segeln kann, zum ersten Bodenkontakt, was das Ende
der ›Rose of Sharon‹ bedeuteten sollte, wie erfahrene Segler
sich vorstellen können. Sie saß auf Grund fest.
Alle Bemühungen der aus jungen Leuten bestehenden Crew
scheiterten, sie ohne den Einsatz von in diesem Seegebiet nicht
zur Verfügung stehenden Schleppern wieder flott zu bekommen.
Die Crew gab sie auf und überließ sie ihrem Schicksal.
Die starke Brandung hatte die Rose of Sharon im folgenden
Winter bei einem heftigen Sturm dann ganz auf den Sandstrand
geworfen. Sie verrottete zusehends von Jahr zu Jahr.
Zuerst verschwanden die Segel, die Masten, dann die Planken.
Nur das Gerippe blieb zunächst übrig. Viele Jahre hindurch
war das Wrack Anziehungspunkt vieler Standurlauber, die ihre
217

eigenen Spekulationen
über das Schiff
und dessen Geschichte
anstellten und Fotos
fürs Album schossen.
Ein Spaßvogel
malte mit weißer Farbe
auf den Rumpf
›Cuxhaven‹, nachdem
der ursprüngliche
Name nicht mehr
auszumachen und in
Vergessenheit geraten
war. Die ›Rose of
Sharon‹ senkte sich
mehr und mehr in
den Sand, der nun
fast die Eigenschaften
von Treibsand
Rahsegel
aufwies, bis fast
nichts mehr zu sehen war. Manche behaupten, dass die spanischen
Behörden das letzte Holzgerippe entfernen ließen, andere
aber meinen, dass alles im Sand versunken sei. Seit 2006
deutet jedenfalls nichts mehr darauf hin, dass jemals ein 37 m
langes Segelschiff hier gestrandet ist.
Alles andere in der folgenden Geschichte ist frei erfunden,
die Charaktere, die Handlung, der Ablauf. Alles nur der Fantasie
entsprungen!
218

Die Besatzung der Rose of Sharon,
erfundene Geschichte
Es war im Sommer des Jahres 1986. Peer beschleunigte seinen
Porsche bis zum Anschlag des Gaspedals. Der Wagen
schoss über die Autobahn nach Hamburg, wo er früher zu
Hause war. Der Wind jagte über sein Gesicht. Seine nicht allzu
langen braunen Haare flatterten über seinem Zweitagebart.
Sein Hemd mit dem Haifischemblem von Paul & Shark war
offen, zeigte seine stark behaarte Brust auf einem athletischen,
von der Sonne gebräunten Körper. Dieses Gefühl der Kraft des
Wagens, dieses Gefühl sich am Limit zu bewegen, berauschte
ihn, ließ seinen Adrenalinspiegel steigen. Kaum etwas wirkte
auf seinen Spiegel so wie eine viel zu hohe Geschwindigkeit in
einem offenen Wagen. Er hatte das Gefühl, dass der Wagen
kurz vor dem Abheben war. Seine Augen hatten einen samtenen
Glanz. Das Braun ging fast unmerklich in das Schwarz
der Pupillen über. Von einer gewissen Entfernung konnte man
den Übergang überhaupt nicht ausmachen. Auf viele junge
Frauen wirkten sie anziehend, vielleicht sogar sexy, auf jeden
Fall aber exotisch-romantisch. Auf andere konnten sie abweisend,
leer und starr wirken, manche glaubten darin Gefühllosigkeit,
Gemeinheit, wenn nicht sogar Grausamkeit zu entdecken,
besonders dann, wenn er einen Joint geraucht hatte.
Peer, gerade 23 Jahre alt geworden, musste aufpassen, denn
er hatte schon zehn Punkte in Flensburg gesammelt. Wenn er
auf einer Strecke mit Geschwindigkeitsbeschränkung geblitzt
werden würde, wäre er seinen Führerschein los. Deshalb gab
er auf die Verkehrszeichen acht, so schwer ihm das auch fiel.
Den Führerscheinverlust konnte er sich nicht leisten.
Peer war aus gutem Hause, was nicht heißt, dass er auch gut
erzogen war. Seine Eltern hatten ihm alles ermöglicht, was er
219

Brigantine oder Zweimasten-Rahsegler
sich wünschte. Alles, woran er Freude hatte. Fast immer. So
hatte ihm sein Vater sogar diesen Porsche zum Geburtstag
geschenkt. Das Abitur hatte er gerade noch so geschafft, bei
der Bundesmarine hatte er gedient und jetzt wusste er nicht,
was er mit seinem Leben anstellen sollte. Studieren? Was bitte?
Ingenieurwissenschaften? Wozu! Medizin? Viel zu lange!
Jura oder Volkswirtschaft? Viel zu trocken! Sport? Viel zu
anstrengend! Nein, studieren musste er nicht. Er würde
ohnehin alles von seinen Eltern erben. Geld verdienen musste
er nicht, obwohl er sich dem süßen Geruch des Geldes – es
musste sich aber schon um eine hohe Summe handeln – nicht
entziehen konnte. Das musste in seinen Genen verankert sein.
Und seine Großmutter lebte auch noch. Sie hatte ein Vermögen,
das dem seiner Eltern in nichts nachstand. Sie hatte ihn
sogar als Alleinerben eingesetzt. Sie hatte das nicht nur einmal
erwähnt.
220

Die gestrandete ‚Rose of Sharon‘ c. 1987
Ja, Playboy konnte er werden. Oder war er das schon? Wenn
er an die Partys in seines Vaters Villa auf Mallorca dachte! Und
auf dessen Yacht! Mit all den blonden Puppen. Der Alkohol
war dabei immer in Strömen geflossen. Der Konsum von Marihuana,
gelegentlich auch das in Harzform erhältliche, stärkere
Haschisch, mit Tabak zusammen geraucht oder in Alkohol
gelöst und gespritzt, ließ seine Sinne in eine andere Welt
abgleiten. Trotzdem, über so viel Geld zu verfügen, wie seine
Eltern oder seine Großmutter es hatten, wäre ein geiles Gefühl
und würde sein Selbstwertgefühl steigern. Zu seiner Großmutter
wollte er jetzt fahren. Sie musste ihm helfen. Mit Geld! Sein
Freund Jan, den er auf einer Trekkingtour kennengelernt hatte,
hatte ihn von Tanger aus angerufen.
„Peer“, hatte er gesagt, „hier im Hafen von Tanger liegt ein
Traum von einem Segelschiff. Das scheint wie zugeschnitten
221

für unsere Pläne zu sein. Ein Schoner mit Rahsegeln, ein Zweimaster,
37 m lang, 400 Quadratmeter Segelfläche, er soll bei
Blohm & Voss 1936 vom Stapel gelaufen sein. Ich aber glaube,
dass das Schiff in England gebaut wurde, da die Schiffsdieselmotoren
auf einem englischen Hersteller hinweisen. Der Zustand
des Schoners ist zwar nicht der beste, aber er ist seetüchtig.
Er soll nur 150 000 Mark kosten. Er war zuletzt auch unter
englischer Flagge gesegelt und ist gerade aus Israel kommend
hier eingelaufen. Er heißt ›Rose of Sharon‹. Der Eigentümer,
gleichzeitig auch Kapitän des Schiffs, konnte seine Schulden
nicht bezahlen und ist spurlos verschwunden. Der Schoner
wurde vom Gläubiger konfisziert und zum Verkauf angeboten.
Ein Käufer findet sich aber in Tanger nicht so schnell. Er
ist deshalb auf den genannten unglaublich niedrigen Preis heruntergegangen.
Wir müssen uns beeilen, sonst wird uns das
Schiff vor der Nase weggeschnappt. Ob ›Rose of Sharon‹ der
ursprüngliche Name des Schoners ist, kann niemand sagen. In
den Schiffspapieren steht der Name jedenfalls nicht. Ich kann
mir aber nicht vorstellen, dass in der Nazizeit ein Schiff mit
einem Namen jüdischen oder biblischen Ursprungs in Deutschland
vom Stapel gelaufen wäre. Schon aus diesem Grund ist
er eher in England gebaut worden. Du musst sofort herfliegen
und dir die ›Rose of Sharon‹ ansehen, bevor das Schiff weg ist.
Setz dich heute noch ins Flugzeug!“
Das hatte er getan und sich eine befristete Kaufoption auf
das Schiff geben lassen. Seine Großmutter würde ihn schon
nicht im Stich lassen. Er hatte von Frankfurt aus fliegen müssen
und war jetzt auf dem Rückweg nach Hamburg. Er hatte
den Zweimaster gesehen. Die ›Rose of Sharon‹ war ein
Schnäppchen. Sie war genau richtig für ihren Zweck. Mit diesem
Schiff könnten sie viel Geld verdienen. Mit Marihuana
und Haschisch Schmuggel. Es galt jetzt, die geforderte Sum-
222

me zu beschaffen und noch etwas mehr, denn gewisse Reparatur-
und Umbauarbeiten waren wahrscheinlich unumgänglich.
Seine Großmutter Gerda Beilharz, die Mutter seines Vaters,
war die richtige Anlaufstelle. Er bereitete sich in Gedanken
im Geschwindigkeitsrausch des Fahrens auf das Gespräch
mit seiner Großmutter vor. Die Fahrzeit verrann wie im Flug,
jetzt noch durch den Elbtunnel, und schon parkte er vor dem
schmucken, reetgedeckten Fachwerkhaus in Blankenese, eine
der besten Wohngegenden Hamburgs. Gerda war da. Sie empfing
ihren Enkel an der Haustürschwelle mit einer kräftigen
Umarmung.
„Wo bist du gewesen? Denkst du auch einmal wieder an
deine Großmutter? Komm herein! Erzähl mir von dir. Ich mache
uns einen Kaffee.“
Peer setzte sein charmantestes Lächeln auf. Sie glaubte in
seinen Augen die ihres verstorbenen Mannes zu sehen. So hatte
ihr Mann sie angesehen, wenn er etwas von ihr wollte. „Rose
of Sharon“, wiederholte sie, nachdem sie seine Story und diesen
Namen von Peer gehört hatte, und rollte dabei die beiden
›Rs‹ fast genüsslich mit der Zunge.
„Viel Geld, das du von mir haben willst. Ich hoffe, dass du
Erfolg mit deinem Vorhaben hast, Touristentörns um die Kanarischen
Inseln zu veranstalten. Vielleicht bekomme ich dann
mein Geld irgendwann einmal zurück. Wenn nicht, geht es
eben von deinem Erbe ab“, fügte sie fast unhörbar für Peer hinzu,
so, als ob sie zu sich selbst reden würde. Dass Peer einen
windigen Freund Jan hatte und den Schoner für einen ganz
anderen Zweck einsetzen wollte, konnte sie natürlich nicht
ahnen.
„Rose of Sharon ist ein schöner Name für ein Segelschiff, versprich
mir, dass du ihn nie ändern wirst. Er erinnert mich an
meine Jugend.“
223

Die Blume Rose of Sharon
Ihr württembergischer Dialekt drang durch. Bei ihren wasserblauen
Augen hatten allerdings die Kelten und nicht die
Römer die Oberhand behalten.
„Weißt du eigentlich, wo ich geboren bin?“, fragte sie ihren
Enkel.
Peer hatte schon davon gehört, dass sie irgendwo in Palästina
geboren war. War sie nicht Mitglied einer pietistischen Sekte
gewesen, deren Anhänger Mitte des neunzehnten Jahrhunderts
nach dem damaligen, unter türkischer Herrschaft stehenden
Palästina ausgewandert waren? Sie wollten versuchen, dort
im Lande Jesu das Reich Gottes – den Tempel Gottes – nach
ihren eigenen religiösen Vorstellungen zu errichten. Absolut
nicht nachvollziehbar für Peer. Das waren ja nur religiöse Fantasten!
„Ich bin in Sarona geboren“, fuhr sie fort. „Wir gehörten der
Sekte der Templer an, die allerdings nichts mit dem Templerorden
zu tun haben, der schon im frühen Mittelalter aufgelöst
worden war, falls du das von unserem letzten Gespräch vergessen
haben solltest. Fast alle Einwanderer waren aus
224

Württemberg gekommen. Sarona war eine ihrer landwirtschaftlichen
Siedlungen mit damals wenigen Hundert Einwohnern.
Es gehört heute zu dem Stadtgebiet von Tel-Aviv. Und
jetzt kommen wir zu dem Namen ›Sarona‹. Die Siedlung wurde
nach der von Tel-Aviv nördlich gelegenen ›Saron-Tiefebene‹,
auch ›Sharon‹ geschrieben, benannt. Und in dieser Tiefebene
wächst wild die ›Rose von Sharon‹ mit herrlichen rosaroten
Blütenblättern und rotem Kelch. Ich habe sie in meiner
Jugend im Frühjahr gesucht und gepflückt, einen Strauß meiner
Mutter gebracht. Sie ist aber keine richtige Rose, sondern
eine Hibiskusart, deren Blüten aber nicht weniger schön sind.
Nach ihr ist euer Schiff benannt! Ich glaube nicht, dass du das
Geld von mir bekommen hättest, wenn dies nicht der Name
des Schiffs gewesen wäre. Er hat mein Herz berührt.“
Gerda, die während des Zweiten Weltkriegs im Gefangenenaustausch
nach Deutschland gekommen war – sie hatte die
deutsche Staatsangehörigkeit nie verloren und die Engländer,
die Palästina als Mandatsgebiet nach dem Ersten Weltkrieg
verwalteten, hatten sie und alle anderen in Palästina lebenden
Württemberger im Zweiten Weltkrieg interniert – war still
geworden. Sie sah für ihre 65 Jahre noch gut und attraktiv aus.
Gleichmäßige Gesichtszüge. Glatte Haut. Sie achtete auf ihr
Äußeres. Das war sie ihren Produkten schuldig. Die von ihr
gegründete Firma ›Gerda Kosmetik‹ wuchs ständig und war
zu einem gefürchteten Konkurrenten selbst für solch renommierte
Firmen wie ›L’Oréal‹ und ›Nivea‹ geworden. Das Geld,
das sie mit dieser Firma verdiente, konnte sie nie mehr ausgeben,
selbst, wenn sie hundert Jahre alt werden würde.
Palästina und Templer? Was konnte Peer mit solchen Begriffen
schon anfangen? Alte Kamellen! Interessierten ihn nicht.
Jetzt kam endlich der Satz, auf den Peer so sehnsüchtig gewartet
hatte:
225

Junge Cannabis Pflanze – Hanfpflanze, aus der auch Seile und Kleidung
hergestellt werden, seit 12.000 Jahren von den Menschen
genutzt. Mit Cannabis werden die getrockneten Pflanzenteile der
weiblichen Pflanze bezeichnet. Mit Haschisch, das daraus gewonnene
Harz, das hauptsächlich in den Blüten vorkommt.
„Wie viel brauchst du?“
„200 000 Mark“, sagte er.
Gerda Beilharz schluckte, stand auf, ging an den altmodischen
Sekretär und zog den quietschenden Rollladen auf. Sie
kramte in der Schublade herum, fand einen Scheckvordruck,
setzte den Betrag mit ihrem Füller ein und unterschrieb ihn
etwas zittrig, aber mit einer wundervollen Handschrift. Peer
glaubte, noch nie eine solch schöne Handschrift gesehen zu
haben, besonders aber die Zahl ›zweihunderttausend‹ in Tinte
ausgeschrieben. Er umarmte seine Großmutter, nahm den
Barscheck an sich und war schon wieder unterwegs zurück
nach Tanger. Peer konnte nicht wissen, dass Jan und seine holländische
Freundin Katja ein doppeltes Spiel mit ihm trieben.
Aber Gerda wusste in diesem Moment, dass sie einen verhängnisvollen
Fehler begangen hatte. Dieses Geld würde ih-
226

Haschisch (auf Arabisch Gras) – Chocolata Marokkaner, vom Handelszentrum
Ketama in der Provinz Tetouan, Marokko, im Rif-Gebirge
südöstlich von Tanger.
rem Neffen nicht guttun. Er hatte in seinem jungen Leben schon
so viele krumme Dinge gedreht. Darunter soll sogar Totschlag
an einem Klassenkameraden gewesen sein. Nur das Jungenschutzgesetz
hatte ihn bisher vor längeren Gefängnisstrafen
bewahrt.
Jan war Südafrikaner. Er hatte Peer erzählt, dass er in Kapstadt
aufgewachsen sei. Er habe bei der südafrikanischen Armee
in der Apartheid gedient und dabei eine Terroristenausbildung
erhalten. Danach habe er als Wildhüter im Krüger-
Nationalpark gearbeitet. Dort habe er zum ersten Mal von
Marihuana gehört und erfahren, wie viel Geld man damit verdienen
kann. Der Marihuanaanbau habe in Südafrika eine lange
Tradition. Bereits vor der Ankunft der Bantustämme aus
Zentralafrika sei Marihuana von den Buschmännern in der
Kapstadtregion verwendet worden. Das Zentrum des Anbaus
liege aber in der mit normalen Straßenfahrzeugen unzugäng-
227

Cannabis bei Ketama
lichen Bergregion von Hhohho im Swaziland. Da seien die
Wachstumsbedingungen für die Pflanze geradezu ideal. Die
Substanz THC, die für die Drogenwirkung beim Menschen
verantwortlich ist, sei besonders konzentriert in den Pflanzen
enthalten, die dort wachsen, besonders konzentriert aber in
den weiblichen Blüten. In Hhohho könne man den Stoff äußerst
billig kaufen. Bei einem möglichen Wiederverkauf in
Europa könne man sein Geld vertausendfachen. Eine unvorstellbare
Gewinnspanne.
Aber nicht Südafrika sei das Hauptanbaugebiet für Marihuana,
das auch mit Cannabis bezeichnet werde. Das größte
Anbaugebiet der Welt liege gerade vor der Tür. Südöstlich von
Tanger. Relativ leicht mit dem Auto zu erreichen. Ketama in
der Provinz Tetouan, im Rif-Gebirge, sei das Welthandelszentrum
für Haschisch. Dort könne man auch sehr billig kaufen,
aber vor allen Dingen die beste Qualität.
Haschisch, das wusste Peer, war das aus den Blüten gewonnene
Harz der Cannabis-Pflanze und hatte naturgemäß eine
228

viel höhere Konzentration des Wirkstoffs THC als die Blätter.
Schmuggel von Haschisch, auch ›Dope‹ oder ›Shit‹ genannt,
würde einfacher sein als ›Grass‹, wie die Marihuanablätter
neben vielen anderen Namen gelegentlich genannt werden.
Diese Gedanken durchkreuzten den Kopf von Peer, als er
zum Flughafen nach Frankfurt raste. Cannabis war also auch
in Ketama billig. Nicht nur in Hhohho. Selbst die beste Sorte.
Jan hatte erwähnt, dass dies Marokko Cream oder Chocolata
Marokkaner sei. Peer wusste von seinem letzten Urlaub im Robinson
Club Jandia in Fuerteventura, dass auf der Insel ein blühender
Markt für Haschisch bestand. Die Dealer erzielten Spitzenpreise,
aber nur für die beste Qualität. ›Chocolata‹ war die
richtige Sorte. Schon der Name klang vielversprechend. Auf
der 37 Meter langen Brigantine wäre reichlich Platz. Das in
Plastikfolie eingeschweißte Haschisch könnte man in dem verwinkelten
Inneren des langen Rumpfs gut verstecken, so dass
es nicht so leicht gefunden werden konnte. Das Problem war
jedoch der von dem Haschisch ausgehende Geruch. Selbst in
Folie eingeschweißt würde ein gut ausgebildeter Schnüffelhund
des Zolls den Stoff aufspüren. Man müsste einige läufige Hündinnen
an Bord mitführen, die den Geruchssinn des Rüden
verwirren würden.
Peer rechnete in Gedanken aus, dass sie mit nur 200 kg Haschisch
einen Gewinn von fast einer Million erzielen könnten.
Das wäre ein Geschäft nach seinem Geschmack!
Es galt jetzt die ›Rose of Sharon‹ zu kaufen, das Nötigste instand
zu setzen, den Stoff zu besorgen und eine Crew zusammenzustellen,
die die nicht einfach zu segelnde Brigantine auch
steuern konnte.
Jan und Katja saßen in einem kleinen Straßencafé vor dem
Souk der Altstadt. Die Gerüche von Gewürzen vermischten
229

sich mit dem Kaffeeduft. Katja, ein hübsches Mädchen, gut
gewachsen, mit braunen langen Haaren und in geflickten, enganliegenden
Jeans lachte und sagte:
„Der erste Teil unseres Plans hat ja geklappt. Die alte Beilharz
ist ja wieder einmal auf ihren Enkel hereingefallen. Peer
hatte offenbar keine großen Probleme, das Geld aus ihr herauszupressen.
Für sie ist die Summe ja nur ein Pappenstiel,
wenn man die Gewinne ihres Konzerns in der Börsenzeitung
nachliest. Hundert Millionen im letzten Jahr! Ihre Kosmetikfirma
ist zu einem ernstzunehmenden Wettbewerber für
L‘Oréal geworden, und das heißt schon etwas.“
Jan wunderte sich immer wieder über die Intelligenz und
das Wissen seiner Freundin, die er jetzt schon etliche Jahre
kannte. Aber erst vor wenigen Tagen hatte er erfahren, dass
sie Betriebswirtschaft studiert hatte. Sie hatte sich über die alte
Beilharz informiert. Einen Artikel in der Financial Times gelesen.
Immer wieder gelang es ihr, ihn aufs Neue zu überraschen.
„Der Schmuggel von Haschisch ist mit großen Risiken für
uns verbunden“, fuhr sie fort. „Wenn sie uns erwischen, werden
wir uns mit unseren Vorstrafen in einem der üblen spanischen
Gefängnisse wiederfinden. Danach habe ich überhaupt
kein Verlangen. Wir könnten Peer einen Deal vorschlagen. Wie
ich ihn kenne, wird er nicht nein sagen und mitmachen. Wir
werden seine Großmutter erpressen. Ihr sagen, dass wir Peer
in unserer Gewalt hätten. Ihm würde Schreckliches widerfahren,
wenn sie nicht auf unsere Lösegeldforderung von zwei
Millionen einginge. Wir würden seiner Oma androhen, ihm
zuerst die Finger abzuhacken, dann die Ohren abzuschneiden,
wenn sie nicht zahlen will. Ihn langsam zu Tode quälen. Für
jede Woche Verzögerung mit der Geldübergabe würden wir
eine Million mehr verlangen.“
Jan überlegte. Ließ ihren Vorschlag auf sich einwirken.
230

Schnalzte mit den Fingern. Da wäre das Problem der Geldübergabe.
Das müsste zuerst gelöst werden. Vielleicht hatte
Peer dazu eine Idee. Aber auf den Haschischschmuggel wollte
er diesmal nicht verzichten. Alles war schon eingefädelt, verlief
nach Plan. Jussuf hatte den Stoff in Ketama schon besorgt.
In vier Stunden würde das Haschisch an der Anlegestelle der
›Rose of Sharon‹ im weitverzweigten Hafen von Tanger sein.
In Marokko mussten sie sich keine Sorgen machen, entdeckt
zu werden. König Hassan II. duldete stillschweigend den Anbau
und den Verkauf von Cannabis, der die Existenzgrundlage
von fast einer Million Marokkaner war, und außerdem waren
alle Beamten am Hafen mit wenig Geld zu bestechen.
„Deinen Plan werden wir verschieben. Wir werden zuerst
den Stoff nach Fuerteventura bringen und dort zunächst
einmal abkassieren. Mir wird schon etwas einfallen, dass uns
der größte Teil des Gewinns bleibt“, war dann schließlich seine
Antwort.
Peer war in Tanger eingetroffen. Die ›Rose of Sharon‹ lag in
einem Außenbecken des Hafens. Die Formalitäten des Kaufs
waren schnell getätigt. Er war jetzt stolzer Schiffseigner und
Kapitän. Eine Brigantine zu segeln, durfte auf keinen Fall unterschätzt
werden. Er brauchte gute Leute für den Job. Jan hatte
wenig Erfahrung. Aber einige Seeleute, die das Schiff hierher
gesegelt hatten, konnte er vielleicht anheuern, die wenigsten
die Befehle zum Wenden und zum Halsen, zum Fieren und
Brassen verstanden. Beim Bund hatte er eine halbjährige Ausbildung
auf der ›Georg Fock‹, dem Segelschulschiff der Deutschen
Marine, absolviert. Außerdem war er mit der Zwölfmeter-Yacht
seiner Großmutter in der Kieler Bucht schon segeln
gewesen und hatte an Regatten teilgenommen. Er fand vier
Seeleute von der ›Rose of Sharon‹. Sie wurden sich über die
231

Heuer schnell einig. Eine Gruppe junger deutscher Studenten,
sechs junge Männer und vier junge Frauen, hatte er bei einem
Trinkgelage an einem Abend zuvor in einer der vielen Bars
rings um den Hafen kennengelernt. Er musste sie nicht lange
dazu überreden, mit nach Fuerte zu segeln. Die jungen Leute
ließen kein Abenteuer aus. Wie es der Zufall wollte, hatten die
Jugendlichen zwei Hündinnen dabei. Das war es, was Peer
noch an Bord brauchte. Wie der Zufall so spielte.
Jussuf hatte den Stoff, in sechs zugeschweißten Foliensäcken
verpackt, in einem alten Lieferwagen angeliefert. Bei Dunkelheit
wurden die Säcke an Bord getragen und tief im Rumpf
der Brigantine zwischen Bordwänden verstaut. Nur Jan, Katja
und Peer wussten von der Transaktion. Und ein anderer:
Jörg Bucher.
Gerda Beilharz, Geschäftsfrau durch und durch, wollte mehr
über die ›Rose of Sharon‹ wissen. Sollte nun ihr Enkel Peer doch
noch auf den richtigen Weg kommen? Ausflugsfahrten mit
dem Zweimaster für Touristen? Sie konnte sich nicht so richtig
vorstellen, dass dabei ein Gewinn herausspringen würde.
Eine Crew von zumindest zehn Mann wäre zu bezahlen. Sie
hatte ihre Zweifel an Peers Geschichte und beauftragte
kurzerhand einen Detektiv, der herausfinden sollte, wo die
›Rose of Sharon‹ lag, welche Freunde ihr Enkel hatte und welche
Crew er engagiert hatte. Jörg Bucher war dafür der geeignete
Mann. Er hatte das Aussehen und die Art von Philip Marlowe,
wie Raymond Chandler seinen Detektiv in seinen Kriminalromanen
beschrieben hatte. „Was kann ich für Sie tun,
Lady?“, war der Satz, mit dem er seine Kundinnen zu empfangen
pflegte. Bucher war wie Peer auch nach Tanger geflogen.
Es war nicht schwer, Informationen über Jan und seine
Freundin Katja zu erhalten. Ein sauberes Pärchen! Wegen Dealen
mit Drogen, im Besonderen mit Haschisch, schon vorbe-
232

straft. Der Verdacht lag nahe, dass die ›Rose of Sharon‹ nicht
zufällig im Hafen von Tanger lag. War Marokko nicht der
weltgrößte Lieferant für Haschisch und einer der wichtigsten
Umschlagplätze? Es kostete ihm einige Tausend Dirhams an
Bestechungsgeldern, bis er von einem Zollbeamten am Hafen
erfuhr, dass Jussuf der Mittelsmann war, der den Stoff besorgte
und an Bord bringen sollte. Sein Warten hinter einer Hausecke
an der Pier hatte sich gelohnt. Ein kleiner Lieferwagen
war nachts vorgefahren, und drei Männer waren damit beschäftigt,
einige Säcke an Bord zu tragen. Er folgte dem wieder
wegfahrendem Lieferwagen. Jussuf war auch bestechlich. Er
erzählte von den 200 kg ›Chocolata‹. Er wusste auch, wohin
die Reise gehen sollte. Nach Fuerteventura. Zum südlichen
Hafen Morro Jable. In drei Tagen dürfte die ›Rose of Sharon‹
dort einlaufen, wenn der Wind richtig stand.
Gerda Beilharz war über diese Nachricht eigentlich nicht
überrascht. Trotzdem konnte sie eine gewisse Enttäuschung
nicht leugnen. Es war schlimmer: Sie spürte einen Stich in ihrem
Herzen. Warum nur ließ sich der Junge auf solche kriminellen
Freunde ein? Warum nur war er selbst mit von der Partie?
Hatte er nicht alles gehabt? War ihm nicht jeder Wunsch
von seinen Lippen abgelesen worden?
Sie rief das Reisebüro an. „Buchen Sie mir eine Woche in einem
Pueblo im Robinson Club Jandia. Ich will morgen fliegen.“
Im Hochhaus wollte sie nicht untergebracht sein. Nachts
dröhnten oftmals vom Niteclub die Discomusik und das Gegröle
von denjenigen herauf, die zu viel getrunken hatten. Im
Hochhaus war es nachts zu laut.
Die ›Rose of Sharon‹ war zum Auslaufen bereit. Peer hatte
die jungen Deutschen einigermaßen eingewiesen, was sie zu
tun hatten. Die vier Seeleute kannten das Schiff. Die Segel
waren noch nicht gesetzt. Er ließ den Dieselmotor an, der das
233

Schiff nur langsam bewegen konnte. Sie fuhren zum Hafen
hinaus und nahmen Kurs Fuerteventura über den Atlantik. Es
wehte eine leichte Brise aus Nord. „Segel setzen!“, rief Peer.
„Mit dem obersten Royalsegel am Fockmast beginnen.“ Die vier
Seeleute kletterten hoch.
„Lass fallen das Segel.“ Der Wind fing sich sofort in dem
Segel.
„Lass fallen das Bramsegel.“ Auch dieses Segel blähte sich
sofort.
„Lass fallen das Obermars, lass fallen das Untermars und
jetzt lass fallen das größte Segel an diesem Masten, die Fock.
Die Stagsegel setzen!“ Diese Segel waren ähnlich einer Fock
einer Zwölfmeter-Yacht.
„Und jetzt an den Großmasten.“ Die deutschen Studenten
mussten nun die Prüfung bestehen. Sie waren natürlich nicht
so geschickt wie die Seeleute, aber es gelang ihnen, die Befehle
auszuführen:
„Lass fallen das Großroyal, das Großbram, das Großobermars,
das Großuntermars und das Groß.“ Jetzt musste nur noch
das letzte Segel gesetzt werden, das am Großmast angebracht
war, das Briggsegel.
„Klar zum Brassen“, rief Peer.
„Klar bei“, riefen die Seeleute.
„Fiert auf die Backbord und etwas brassen!“
„Klar bei.“
So gingen die Befehle hin, und die Bestätigungen mit „Klar
bei!“ kamen zurück.
Das Schiff war voll aufgetakelt und hatte den Nordwind jetzt
voll von achtern. Der Motor war schon längt abgestellt, und
das 37 Meter lange Schiff segelte mit leichtem Rauschen in den
Segeln leicht dahin, glitt über die See, dass ein Seglerherz ins
Schwärmen geraten konnte. Die Rahen, alle an den zwei Mas-
234

ten angebrachten zehn Segel, die wie ein Spinnacker bei einer
Segelyacht den Wind einfingen, wölbten sich, ohne irgendwelche
Falten zu bilden. Das Segelschiff war richtig getrimmt,
jedenfalls war das Peers Gefühl. Sie konnten sich alle zurücklehnen
und sich einen Drink genehmigen. Der Mannschaft von
solchen Briggsegelschiffen ist es im Allgemeinen untersagt, auf
See alkoholische Getränke zu sich zu nehmen. Aber Peer sah
das gelassener und er prostete seinen Leuten zu. Jan und Katja
hatten das Manöver mit Interesse verfolgt, zumal Jan Peer die
Kapitänsrolle nicht zugetraut hatte.
Es war wahrscheinlich, dass sie bis zum Hafen von Morro
weder Wenden noch Halsen mussten, so ideal stand der Wind.
Kurz vor den Kanaren würde wahrscheinlich der Wind etwas
nach Osten drehen. Sie würden den Nordostpassat erreichen,
mit dem schon so manche Segler von den Kanarischen
Inseln aus über den Atlantik nach Rio sozusagen auf einer Kufe
gesegelt sind. Einige von Peers Freunden hatten diesen Törn
schon gemacht. Der gleichmäßige Wind mit einer Windstärke
zwischen 6 und 8 ermöglichte eine Überfahrt in weniger als
zehn Tagen. Peer wusste das noch von der Schule: Der Nordostpassat
auf der nördlichen Halbkugel (Südostpassat auf der
südlichen Halbkugel) entsteht durch die Erddrehung. Er bläst
entgegengesetzt der Drehung zum Äquator hin. Verantwortlich
dafür ist eine Querbeschleunigung, die der französische
Physiker Coriolis entdeckt und berechnet hat. Sie wird deshalb
auch Corioliskraft genannt.
Peer mit seiner Mannschaft segelte an der Westküste der
schwarz-roten Vulkaninsel Lanzarote vorbei, und die Sandhügel
mit spärlicher Vegetation von Fuerteventura erschienen.
Sie erblickten den Leuchtturm an der Südspitze von Jandia.
Jetzt war es nicht mehr weit bis zum Hafen von Morro Jable.
„Segel bergen“, befahl Peer. Das letzte Stück wollte Peer mit
235

Kanarische Inseln
dem Motor fahren, damit er ein umständliches Kreuzen mit
komplizierten Wenden umgehen konnte. Eine Brigantine
schafft gegen den Wind gerade noch 60°, im Gegensatz zu einer
modernen Yacht, die bis zu 25° hoch an den Wind kommen
kann.
Sie machten an einem Hafensteg fest. Das Segelschiff erweckte
die Neugierde der Einwohner von Morro und der Touristen.
Die Neugierigen kamen in Scharen. Der kleine Hafen war überlaufen.
Ein Zollbeamter kam an Bord. Er hatte einen Hund
dabei, einen Jack-Russell-Terrier. Ein kleiner süßer Hund mit
einem weißen Fell mit größeren braunen Flecken. Der Hund
schnüffelte schon auffällig, als eine der Hündinnen aufgeregt
aus einer der unteren Kojen an Bord sprang. Sofort nahm der
Schnüffelhund die Verfolgung auf. Die Hündin entzog sich dem
Zugriff des Rüden und sprang über Bord auf den Vorplatz in
236

die gaffende Menge. Der Jack Russell hinterher. Die Menschen
stoben auseinander. Die Rufe des Zollbeamten waren vergeblich.
Der Rüde hatte keine Ohren mehr für seinen Herrn. Der
Zollbeamte fand nichts und gab das Schiff frei. Peers Rechnung
war aufgegangen.
Doch die Hafenbehörde gab dem Kapitän – also Peer – die
Anweisung, dass das Boot den Hafen am frühen nächsten
Morgen zu verlassen habe. Es seien umfangreiche Bauarbeiten
im Gange, und das Boot sei ein Hindernis. Die vieleckigen
herumliegenden gegossenen Betonpoller von 3 m Höhe gaben
ein Zeugnis dieser von der EU finanzierten Hafenerneuerung.
Die Zuschauer würden gefährdet sein und der Liegeplatz wurde
zudem benötigt.
Doch Jan war seiner Aufgabe gewachsen. In der Nacht war
sein Mittelsmann von der den Drogenhandel der Insel kontrollierenden
marokkanischen Mafia aufgetaucht und hatte die
geschmuggelte Ware von Bord geschafft.
Bargeld war geflossen. Peer erhielt einen Anteil von 300 000
Mark.
„Mein Anteil beträgt aber 500 000 Mark“, protestierte Peer.
„Wir konnten aber nur 600 000 anstatt einer Million erzielen.
Die Preise sind gefallen“, erwiderte Jan lakonisch. Katja
fügte hinzu:
„Wir müssen froh sein, dass alles so reibungslos über die
Bühne gegangen ist.“
Peer hatte das ungute Gefühl, dass die beiden ihn betrogen
hatten. Kaum hatte die ›Rose of Sharon‹ am nächsten Morgen
den Hafen verlassen, blies der Nordostpassat ziemlich heftig
mit einer Windstärke von acht von vorn.
„Segel setzen, und brassen!“ Kreuzen war angesagt.
Gerda Beilharz hatte ihr Quartier im Robinson Club bezo-
237

gen. Die Pueblos – im Bungalowstil gebaute Unterkünfte – lagen
in einem von Bougainvillea, Hibiskus und Oleander geschmückten
Garten, der zur Strandseite hin mit einer Hecke
aus roten Feigenkakteen vor Blicken und ungewünschten Besuchern
geschützt war. Gerda hatte hier, wenige Jahre nach
der Eröffnung des Clubs im Jahr 1970, als sogar Willy Brandt
Gast war, schon einen Urlaub verbracht. Den jetzt amtierenden
Clubchef kannte sie. Er bot ihr an, sie zu benachrichtigen,
wenn das erwartete Segelschiff in Morro eingelaufen sei. Als
der Anruf schließlich kam, konnte er nur noch berichten, dass
in diesem Moment die ›Rose of Sharon‹ den Hafen mit Kurs
nach Norden verlassen würde.
Schiefgelaufen. Sie würde Peer nicht zur Rede stellen können.
Sie ging die wenigen Schritte zum Strandrestaurant und
nahm ihr Fernglas mit. Sie konnte das Schiff schon erkennen,
wie es um die Morro-Spitze herumkam. Die Besatzung setzte
gerade die Rahsegel, nicht gerade schnell und professionell,
wie sie das als erfahrene Seglerin zu beurteilen wusste. Die See
war rau. Meterhohe Wellen spülten über den weiten Sandstrand.
Die Brigantine segelte nach Osten und nicht direkt nach
Norden, weil sie nicht hoch genug an den Wind kam. Die Besatzung
versuchte jetzt überraschend, eine Wende einzuleiten.
Die Befehle klangen ihr im Ohr:
„Klar zum Wenden!“
„Luv zum Wenden!“
„Ree!“
„Rund achtern!“
„Rund vorn!“
„Beim Wind steuern!“
Die Rahsegel hatten zu flattern begonnen und wieder den
vollen Wind gefangen. Sie blähten sich, bis sie richtig gebrasst
waren. Die Brigantine war schon fast auf der Höhe des Aldia-
238

na Clubs angekommen – immer noch in Sichtweite von Gerda
Beilharz und ihrem Fernstecher – und bewegte sich schnell
bedrohlich nahe auf die Küste zu. Dann geschah das Unerwartete.
Die Brigantine versuchte, mit dem Wind auf den anderen
Bug zu gehen. Sie halste! Anscheinend wollte Peer zurück zum
Hafen! Das konnte nicht gut gehen! Sie würde auf den Strand
auflaufen! Dies vor Augen, ging Gerda schnellen Schrittes den
Strand entlang dem Schiff entgegen. Sie sah, wie das Schiff
auf den Strand zusteuerte und dann auf Grund festsaß. Sie
glaubte, das Knirschen des Kiels auf dem groben Sand und den
schwarzen Steinen zu hören.
Manche sprangen schon von Bord, um schwimmend das
seichte Wasser zu erreichen.
Peer hatte die Katastrophe kommen sehen. Kurz, nachdem
sie den Hafen verlassen hatten, schlugen meterhohe Wellen
heftig gegen den Rumpf. Wahrscheinlich war es eine morsche
Planke, die brach, jedenfalls strömte Wasser in großen Mengen
in den Rumpf. Jetzt zeigte sich, dass es ein Fehler war, die
Brigantine in Tanger nicht überholen zu lassen. Zu viele Eignerwechsel
hatte sie in den vergangenen Jahren über sich ergehen
lassen müssen, von denen jeder eine kostspielige Renovierung
gescheut hatte. Die Lenzpumpen waren viel zu
schwach, eine funktionierte überhaupt nicht und das Wasser
stieg. Wollte er in dieser Situation zum Hafen zurück? Würde
die ›Rose‹ die Strecke schaffen, ohne Schlagseite zu bekommen
und zu sinken? Und was sollte im Hafen geschehen? Das
Leck abzudichten, wäre dann vielleicht schon zu spät. Er spürte,
wie das Schiff den Sand berührte. Es war ein schürfendes
Geräusch. Sie würde von selbst nicht mehr freikommen, wenn
sie einmal aufgelaufen war. Nur ein Hochseeschlepper könnte
das schaffen. War sein Traum vom eigenen Schiff ausgeträumt?
239

Er musste sofort zurück zum Hafen, Dichtungsmaterial besorgen,
die Lenzpumpen reparieren lassen, falls es einen kompetenten
Mechaniker auftreiben konnte, und das Boot mit einem
Schlepper herausziehen lassen. Wenn er ehrlich war,
zweifelte er an einem Erfolg. Das würde alles sehr teuer werden
und seinen Gewinn aufzehren, den er unter seiner Hose in
einem wasserdicht verschweißten Plastikbeutel bei sich trug.
Er wollte kein Risiko eingehen und die Scheine in seiner Koje
lassen. Die angeheuerten Seeleute würden bei einem solchen
Betrag hohe Risiken eingehen, vielleicht sogar Gewalt anwenden,
und den deutschen Studenten traute er auch nicht über
den Weg.
Ein Versuch war es wert. Er schwamm an Land und machte
sich auf den Weg zum Robinson Club, um von dort mit einem
Taxi zum Hafen zu fahren.
Er war kaum einige Schritte gegangen, als er sie erkannte.
Seine Großmutter Gerda! Hier? Das war doch ganz und gar
unmöglich! Er hatte niemanden, weder einem Familienmitglied
noch einem seiner Bekannten, erzählt, dass das Schiff in Tanger
lag und das Ziel Fuerteventura war.
„Peer“, sagte sie, „was hast du getan! Ist es dir nicht immer
gut gegangen? Hast du nicht immer alles gehabt, was du für
ein angenehmes Leben brauchtest? Nein, du musst Drogen
schmuggeln! Drogen, die viele Menschen ins Unglück stürzen.
Die daran zugrunde gehen und ihre Angehörigen mit ins Unglück
ziehen. Ein Mensch braucht bis zu dreißig Tage, um den
aufgenommenen Stoff von nur einem einzig gerauchten Joint
abzubauen. Hast Du jemals daran gedacht, was du mit deinem
Tun anrichtest?“
Peer war die Überraschung ins Gesicht geschrieben. Wie
hatte seine Großmutter das herausfinden können?
Er gab keine Antwort. Sie hatte ihn zur Begrüßung diesmal
240

auch nicht in ihre Arme geschlossen. Nur Tränen der Enttäuschung
liefen ihre Wangen herunter.
„Wie viel Geld hast du bekommen? Lüge mich nicht an!
Nenne die Summe jetzt und gleich. Oder willst du, dass ich
mich hier umdrehe, weggehe und dich nicht mehr kennen
werde? Dich aus meinem Leben streichen? Mit all den verbundenen
Konsequenzen?“
Peer sah seine Chancen schwinden. Wollte er sein Erbe aufs
Spiel setzen?
„300 000 DM habe ich bekommen“, presste er schließlich
heraus.
„Gib mir das Geld!“, forderte Gerda ihn unmissverständlich
auf.
Er zog den Plastikbeutel aus seiner Hose.
„Ist das auch wirklich alles?“
„Ich schwöre, es ist alles.“
„Ich werde dieses Geld einer Suchhilfegruppe übergeben, die
sich der Rehabilitation von Drogensüchtigen widmet. Dein
Geld soll wenigstens den Schaden etwas begrenzen, den du
mit deinen kriminellen Drogengeschäften anrichten wirst oder
schon angerichtet hast. Darüber hinaus wirst du weder von
mir, und ich werde dafür sorgen, noch von deinem Vater irgendwelche
finanziellen Mittel mehr bekommen. Ich geb dir
aber eine Chance: Du kannst in meinem Betrieb im Lager anfangen
und dich hocharbeiten wie jeder andere Angestellte
auch. Du wirst dabei keine bevorzugte Behandlung erfahren,
weil ich deine Großmutter bin und du ein ›Beilharz‹ bist. Diesen
Namen musst du dir zuerst verdienen. Das wollte ich dir
sagen, und deshalb bin ich hierher geflogen. Heute noch geht
mein Flugzeug zurück. Ich erwarte dich in einer Woche in
meinem Büro in Hamburg.“
Würde der Junge auf ihren Vorschlag eingehen? Sie hoffte
241

es inständig, aber innerlich glaubte sie nicht daran. Sie wusste:
Ist jemand einmal auf die schiefe Bahn geraten, wird er
meistens dort bleiben. Schon Charles Dickens hatte 1837 in
seinem Buch ›Oliver Twist‹ geschrieben: ›Monks‹, Halbbruder
von Oliver Twist, blieb kriminell, obwohl er durch sein Erbe
reich geworden war und Betrügereien für seinen Lebensunterhalt
nicht mehr nötig waren.
Damit ließ sie Peer stehen und ging langsam am Strand über
den festgetretenen Sand zum Club zurück.
Peer stand mit leeren Taschen da. Das Boot retten zu wollen,
war gegenstandslos geworden. Er hatte kein Geld, um irgendwelche
Reparaturen, geschweige denn einen Schlepper zu bezahlen.
Jan und Katja würden von ihrem Anteil nichts herausrücken.
Das Angebot der Großmutter würde er im Leben nie annehmen.
Was dachte sich die alte Frau denn bei ihrem Vorschlag?
Im Lager arbeiten? Er? Niemals in hundert Jahren. Da würde
er eher auf den Vorschlag von Jan und Katja eingehen. Eine
Erpressung der alten Dame würde ein viel einträglicheres Geschäft
sein als Drogen zu schmuggeln. Sie würde bezahlen. Er
hatte immer noch die verträumten Augen, die auch Gerdas
Mann gehabt hatte. Er würde die beiden in Frankfurt treffen,
um einen gemeinsamen Plan für eine vorgetäuschte Entführung
auszuhecken.
Wie in Trance kehrte er zur Unglücksstätte zurück. Alle Bemühungen
der Crew, unterstützt von Strandurlaubern, waren
natürlich vergeblich, das Boot wieder flott zu kriegen. Eine
37 Meter lange Brigantine!
242

Was geschah mit der Brigantine?
In den Jahren von 1986 bis 2006, das war das Jahr, in dem
die letzten Reste der Rose of Sharon im Sand verschwunden
sind, habe ich, als Erzähler dieser Geschichte, 36-mal Urlaub
im Aldiana Club gemacht und bezog, wenn immer möglich,
den Bungalow 757 über den Klippen. Regelmäßig war ich am
Strand joggen, oft an dem Wrack vorbei bis zum Mäuseturm,
wie der alte Leuchtturm von den eingefleischten Fuerteventura-Urlaubern
im Süden der Insel genannt wird. Von Jahr zu
Jahr konnte ich beobachten, wie das Segelboot mehr und mehr
verrottete und verwitterte. Schnell waren die Segelfetzen weg,
dann die Masten. Der Rumpf brauchte länger. Doch nach zwanzig
Jahren hatten der Wind, die Wellen, der Sand und die Sonne
ihr Werk vollendet. Nichts war von dem gestrandeten Schiff
mehr übrig, nichts erinnerte mehr an das Wrack der ›Rose of
Sharon‹. Wieder einmal wurde mir bewusst, dass nichts auf
dieser Welt von Dauer ist. Alle von Menschenhand geschaffenen
Werke gehen denselben Weg: Gehen verloren, verrotten,
verschwinden. Eine Frage der Zeit.
Jetzt schon kann sich offenbar niemand mehr an die damalige
Crew erinnern. Oder doch?
Der Eingang zum Bungalow 757 ist beidseitig mit Hibiskusbüschen
bepflanzt. Ich entdeckte einige Blüten darunter, die
der Rose of Sharon-Hibiskusblüte sehr ähnelten. Und dieser Hibiskusbusch
hält bei mir auch in den kommenden Jahren die
Erinnerung an das gestrandete Segelschiff wach.
243

Gustav Winter und seine Villa Winter
Was ist Wirklichkeit, was Legende, was wilde Spekulation,
wenn es um die Frage geht: Wer war Gustav Winter? War er
General, Admiral, Spion, der für Canaris arbeitete, oder war
er Chemiker und Ingenieur? Welchen Zweck sollte die geheimnisvolle
Villa Winter an der menschenleeren Westküste von
Fuerteventura erfüllen, an der sich die Fantasie vieler Besucher
schon entzündet hat?
Ich habe versucht aus den vielen Veröffentlichungen und
auch den Informationen, die im Internet zu finden sind, im
Folgenden eine chronologische Zusammenstellung aufzulisten.
Sie erhebt keinen Anspruch auf Vollständigkeit. Manche Aussagen
müssen sogar vielleicht korrigiert werden, wenn neue
Erkenntnisse gewonnen werden sollten. Einige der Quellen, die
für die Recherchen benutzt worden sind, sind hier aufgeführt:
• Stern, 04.04.1971, Die Glücksritter
• Neue Züricher Zeitung, 10.4.1993
• Frankfurter Rundschau, 13.12.1997, Das Geheimnis des
Gustav Winter
• Frankfurter Neue Presse, 29.03.1999, Mysteriöses Nazi-
Erbe auf Fuerteventura
• http:www.fuerteventura2000.de/Villa Winter
• Die Woche, 12.04.2001, Seite 46, Haus im Süden
• Eigene Recherchen: Stadtarchiv Titisee-Neustadt, 27. Juni
2002, Hansestadt Lübeck, 4. Juli 2002
• http://www.villawinter.com/chronik.htm, 2002
• http://www.philosophie.at/cofete/site3.htm, 2002
244

• Das Buch: Die Kette, Thriller von Wolfgang Kaes, März
2005, im rororo Taschenbuchverlag
• n-tv.de, Rätsel auf Fuerteventura, Die Villa Winter, 28.
April 2006
• La leyenda de Cofete, von Gustavo Winter-Althaus (Sohn
von Gustav Winter), Las Palmas de Gran Canaria 2005
• http://hispanismo.org/reino-de-las-canarias/5643-laleyenda-de-gustav-winter-espia-nazienfuerteventura.html
Publicado en Historia 16, abril y mayo de 2005: La Ley
enda de Gustav Winter: ¿Espía nazi en Fuerteventura?,
Don Cosme
• http://viajarafuerteventura.blogspot.com/2005/09/
janda-el-nido-del-halcn.html (Publicado en Historia 16,
abril y mayo de 2005)
Das Leben von Gustav Winter
Der Name Gustav Winter ist mit der Insel Fuerteventura fest
verbunden, da er dort die „Villa Winter“ gebaut hat, ein magischer
Anziehungspunkt für alle Inseltouristen. Er wurde von
den Einheimischen „Don Gustavo“ genannt und ist unter diesem
Namen immer noch den in dem Städtchen Morro Jable
alt gewordenen Menschen ein Begriff.
Herr Vogelbacher vom Stadtarchiv Titisee-Neustadt schrieb
an den Autor am 27. Juni 2002:
„Bei meinen Nachforschungen konnte ich eine alte Meldekarte
finden, die auf Gustav Winter ausgestellt war. Er wurde
am 10.05.1893 in Zastler bei Freiburg geboren. Er zog am
29.09.1914, von Rio Cuarto, einer Stadt in Argentinien, wohin
ihn im Jahr 1913 sein jugendliches Temperament verschlagen
hatte, kommend nach Neustadt/Schwarzwald in die Wilhelm-
245

straße 1. Als Beruf wurde Chemiker angegeben. Verheiratet
war Winter mit Johanna Winter geb. Adelsberger, geb. am
06.02.1891 in Bermersbach bei Rastatt. Als Kinder sind auf der
Meldekarte eine Isolde, geb. am 10.01.1912 in Paris, und eine
Anamarie, geb. am 03.09.1914 in Lissabon, vermerkt. Im Januar
1920 verzog die Familie nach Lübeck.“ (Anmerkung des
Autors: Laut Auskunft der Meldestelle der Hansestadt Lübeck
konnte Gustav Winter als in dieser Zeit gemeldet nicht ermittelt
werden, auch nicht im Nebenregister-Archiv. Vielleicht
war auch nur seine Frau mit den beiden Kindern nach dorthin
verzogen, da er sich ja in dieser Zeit in Madrid aufhielt, wie
folgender Absatz beschreibt.)
Seine ersten Studien hatte er in Hamburg absolviert wahrscheinlich
vor 1912.
Gustav Winter kam bei einer Reise (oder einem Einsatz?) im
Ärmelkanal 1915, also im Krieg, in englische Gefangenschaft.
Die Engländer bezichtigen ihn der Spionage. Er wurde auf einem
Schiff, das vor Portsmouth/England vor Anker lag, gefangen
gehalten. Er konnte aber von dem Schiff fliehen und
soll schwimmend das niederländische Schiff „Hollandia“ erreicht
haben, das Kurs auf das neutrale Spanien nahm. Er gab
sich dort als Engländer aus, was ihm Vorteile verschaffen sollte.
Sein Name „Winter“ ist ein häufig vorkommender englischer
Nachname, und er sprach die englische Sprache auch
fließend. Er wurde deshalb vom britischen Konsulat in Madrid
wie ein aus Seenot geretteter britischer Staatsbürger behandelt
und bekam sogar finanzielle Unterstützung, von denen,
die ihn Wochen zuvor als deutschen Spion verdächtigt
hatten.
In Madrid beendete er 1921 sein Ingenieurstudium. Mit erst
drei Jahren Berufserfahrung auf dem spanischen Festland erhielt
er den Auftrag, für die „Compañía Insular Canaria Colo-
246

nial de Electricidad“ in Las Palmas de Gran Canaria 1924 das
„Elektrizitätswerk CICER“ zu planen und den Bau zu überwachen.
Es wurde am 21.10.1928 eingeweiht und in Betrieb
genommen.
Es gibt Hinweise, dass Winter sich erstmals im Jahr 1933
kurz nach der Machtergreifung Hitlers in Deutschland auf der
Halbinsel Jandia von Fuerteventura aufgehalten haben soll
(nach Aussagen des Leiters des Historischen Archivs auf Fuerteventura,
Francisco Navarro Artiles). Sein Sohn Juan Miguel
kann sich erinnern, dass er sogar zunächst liebäugelte,
Lobos, die kleine Insel zwischen Fuerteventura und Lanzarote,
zu kaufen, dann aber doch all seine Bemühungen auf Jandia
lenkte. Jandia ist die südliche Halbinsel von Fuerteventura,
ein damals verlassenes, völlig unterentwickeltes Gebiet,
fern jeder Zivilisation. Ein Wüstengebiet. Doch ein Verkauf von
größeren Landflächen an Ausländer war 1937 durch ein von
der Regierung erlassenes Decret verboten worden. Deshalb
entschied er sich, die Halbinsel mit der riesigen Landfläche von
18 000 Hektar zunächst nur zu pachten. Am 19.7.1937 unterschrieb
Winter mit den Eigentümern von Jandia, dem Erben
des Conde de Santa Coloma von Lanzarote, Marqués de Portago,
in der in Nordspanien gelegenen Stadt Burgos einen entsprechenden
Pachtvertrag. Das Grafengeschlecht gehört
übrigens heute noch zu den größten spanischen Landbesitzern.
Das Gebiet, das Gustav Winter von dem Marqués pachtete,
war zwar riesig, dennoch dürfte die Pacht relativ gering gewesen
sein, weil es sich zum damaligen Zeitpunkt um völlig
wertloses Land handelte. Erloschene Vulkane, Wüste, absolut
keine Infrastruktur: kein Trinkwasser, keine Elektrizität, keine
Straßen, kein Hafen.
Zunächst erwog Winter, eine Zementfabrik, später eine Fischfabrik,
auf Jandia errichten zu lassen. Beide Projekte wurden
247

jedoch vermutlich wegen des Spanischen Bürgerkriegs (1936–
1939) nie realisiert. In diesem Jahr reiste Winter nach Berlin,
um für ein nicht näher beschriebenes Vorhaben den nötigen
finanziellen Zuschuss zu erhalten.
Bald darauf, zwischen dem 14. Juli und 14. August 1938,
entsendete aber Hermann Göring eine kleinere Gruppe von
sogenannten Fischfangexperten (getarnte Militärexperten?), an
Bord der „Richard Ohlrogge“, ein für den Fischfang ausgerüstetes
Schiff, wahrscheinlich um auf Fuerteventura die Möglichkeit
zur Errichtung einer militärischen Basis auszuloten.
Mit von der Partie war Gustav Winter, der sicher auch der
Initiator dieses Unternehmens war. Fotos sollen von den besichtigten
Gebieten gemacht und geografische Landkarten erstellt
worden sein (Quelle: Hitler and Spain, by Robert H. Whealey,
1989, The University Press of Kentucky).
1938 soll es ein Treffen zwischen Winter und dem Abwehrchef
Canaris, der als enger Freund Francos galt, gegeben haben,
in dem vereinbart wurde, dass Winter auf Jandia für das
Dritte Reich wirtschaftlich wichtige „Vorhaben“ durchführen
sollte. Winter soll in dieser Zeit bereits als Agent der deutschen
Abwehr in Spanien tätig gewesen sein.
Im Juli 1938 wurde auf Vorschlag von Canaris ein Vorsorgefonds
von 11,5 Millionen Reichsmark vom „Oberkommando
der Marine“ für Treibstoffeinkäufe bereitgestellt. Das Geld
wurde auf verschiedene Städte verteilt, wie Amsterdam, London
und Zürich. Von der Summe wurden 1,5 Millionen Reichsmark
für Spanien und eine Million für die Kanarischen Inseln
abgezweigt.
Am 30. März 1997 veröffentlichte die führende spanische
Tageszeitung „El País“ eine sogenannte „schwarze Liste“. Sie
wurde von den Alliierten bereits 1945 erstellt und enthält 104
Personen, denen die Alliierten Kriegsverbrechen vorwarfen
248

und die einen Wohnort in Spanien gehabt haben sollen. Diese
Liste wurde seinerzeit dem spanischen Außenministerium
übergeben, wo sie aber erst 1997 von der genannten Zeitung
wiederentdeckt wurde und der Öffentlichkeit zugänglich gemacht
werden konnte.
Das Dokument beweist die Zugehörigkeit von Gustav Winter
zu einem dicht gespannten Netz von deutschen Agenten
in Spanien vor und während des Zweiten Weltkrieges. Gustav
Winter wird darin als „Deutscher Agent auf den Kanaren zuständig
für die Beobachtungspositionen, ausgerüstet mit drahtloser
Telefonie, und für die Versorgung der deutschen U-Boote.
Aufenthaltsort: Calle de la Brisa 4, Teneriffa, oder Atlantica
Comercial S. A., Jandia, Fuerteventura“ genannt.
Ab 1939 dürften keine Einheimischen mehr die Halbinsel
Jandia bewohnen, das Gebiet wurde komplett abgesperrt. Die
meisten wurden evakuiert. Winter soll eine Flugzeug-Landepiste
an der Südspitze von Jandia angelegt haben, deren Umrisse
heute noch zu sehen sind. Auch den Fischereihafen in
Morro Jable ließ er vergrößern. An der Westküste bei Cofete,
in der Gegend, wo heute die Villa Winter steht, hatte es damals
mehr geregnet als heutzutage, so dass eine bescheidene Landwirtschaft
betrieben werden konnte und auch größere Schafsherden
Futter fanden. Das soll Plünderer angezogen haben. Das
soll auch der Grund für Winter gewesen sein, die Halbinsel an
ihrer engsten Stelle mit einem hohen Zaun absperren zu lassen,
etwas südlicher von dem heutigen „La Pared“ (laut Luis
Fernández Fúster).
Am 23. Oktober 1940 kam es zu einem Treffen zwischen
Hitler und General Franco in Hendaye, dem französischen
Atlantik Seebad unmittelbar hinter der spanischen Grenze.
Unter anderem forderte Hitler einen deutschen Marinestützpunkt
auf einer der Kanarischen Inseln. Franco lehnte aber nach
249

geschickter Hinhaltetaktik zwei Monate später ab, weil er Spaniens
Neutralität nicht aufs Spiel setzen wollte.
Um dem zuvor erwähnten Dekret zu entgehen, gründete
Winter eine Gesellschaft mit spanischen Strohmännern als
Gesellschafter, die „Dehesa de Jandia Company, S.A.“, deren
alleiniger Geschäftsführer jedoch er war. Der Erwerb des Gebiets
durch diese Gesellschaft geschah am 28. April 1941 in
Madrid mit einem notariell beglaubigten Kaufvertrag zwischen
den Parteien. Die Gesellschaft ernannte Gustav Winter
zum alleinigen Verwalter. De facto ist er jetzt der Eigentümer
der Halbinsel.
In der Zeitspanne 1940 bis 1944 soll Winter eine Werft der
Deutschen Kriegsmarine bei Bordeaux, Frankreich nach Angaben
seiner Frau Winter-Althaus geleitet haben.
Anfang 1945 konnte sich Winter von Bordeaux wieder in
das neutrale Spanien absetzen. In Madrid lernte er kurz darauf
seine zukünftige zweite Frau Elisabeth Althaus kennen.
Nach Aussagen der Familie Winter wurde mit dem Bau der
Villa Winter im Jahr 1946 begonnen. In der Zeit war aber Gustav
Winter gar nicht auf der Insel. Anderen, nicht bestätigten
Quellen zufolge, sei mit dem Bau schon während des Kriegs
begonnen worden.
Im Jahr 1947 ließen die Alliierten das Ehepaar Winter wieder
auf die Kanarischen Inseln zurückkehren.
In diesem Jahr legte Gustav Winter die Tomatenplantage
„Casas de Jorós“ an. Viele Brunnen sollen wieder saniert und
einhunderttausend Kiefern sollen an den Hängen des Pico de
la Zarza, des höchsten Bergs Fuerteventuras, gepflanzt worden
sein. Politische Häftlinge, in dem Städtchen Tefía auf Fuerteventura
interniert, sollen die Schotterpiste von Morro Jable
nach Cofete gebaut haben.
250

Im Jahr 1950 sollen nach Aussagen von Einheimischen
tagelang Sprengungen auf der Halbinsel Jandia stattgefunden
haben. Sie sollen mit dem Bau der Villa in Zusammenhang
gestanden haben. Die Villa Winter entstand in ihrer heutigen
Form, nachdem die Genehmigung für eine Erweiterung erteilt
worden war (Quelle: Dumont Reiseführer Fuerteventura).
Aber Gustav Winter erklärte in seinem denkwürdigen Interview
1971 mit dem Reporter des „Sternmagazins“, er habe
die Villa erst Ende 1958 erbaut.
1962 übertrug die Firma „Dehesa de Jandia S. A.“ ca. 2 00 ha
Land zwischen Morro Jable und Cofete an Gustav Winter
sozusagen „als Entschädigung für die Erschließung der Halbinsel
Jandia“ (Quelle: Dumont Reiseführer Fuerteventura bzw.
Stern), was natürlich Augenwischerei war, weil ihm die Firma
mehr oder weniger von Anfang an gehörte.
1971 starb Gustav Winter im Alter von 78 Jahren in Las Palmas,
Gran Canaria. Kurz darauf erschien der Artikel im
„Stern“.
1985 fanden Renovierungsarbeiten an der Villa durch seine
Erben statt. Die Kellerzugänge wurden zugemauert (Quelle:
Dumont Reiseführer Fuerteventura).
Die Villa wurde in den 1990er Jahren von einer privaten
Überwachungsfirma vor allzu neugierigen Besuchern geschützt.
Die Villa mit dem ganzen Areal ringsum wurde etwa 1998
von dem kanarischen Bau- und Hotelkonzern Lopesan S.A.,
Las Palmas, aufgekauft. Hauptanteilseigner der Firma soll Don
Felipe Marqués de Portago sein – der Sohn des Mannes, von
dem Gustav Winter seinerzeit die Halbinsel gepachtet hatte.
Hier scheint sich der Kreis zu schließen. Wird jemals ein Hotel
an dieser Stelle entstehen?
251

Nach wie vor zieht die Villa Winter den Besucher in ihren
Bann. Die Familie Winter hat nie darin gelebt oder gewohnt
und offensichtlich auch nie die Absicht gehabt, sich dort niederzulassen.
Welchen Ideen ist Gustav Winter gefolgt? Welchen
Zweck hat dieses schlossartige, im spanischen Stil gebaute
Herrenhaus mit seinen dicken Mauern und großen Kellern erfüllen
sollen? Elektrische Anlagen mit dicken Kupferdrähten
und überdimensionierten Schaltgeräten sind installiert, die
sicherlich nicht für ein reines Wohngebäude gebraucht worden
wären. Viele Fragen sind noch offen und geben Raum für
eigene Interpretationen. Eines ist aber sicher: Gustav Winter
war ein außergewöhnlicher Mann, mit Abenteuerlust, Tatkraft,
hoher Intelligenz und Fantasie! „Don Gustavo!“ von Fuerteventura.
Seine Söhne sollen in Las Palmas leben (2010):
Juan Miguel Winter Althaus und
Gustavo Winter Althaus.
252

Wissenswertes über die Insel Fuerteventura
Es war, glaube ich, mein erster Urlaub, den ich im Frühjahr
1984 im Jahr zuvor eröffneten Club Aldiana zubrachte. Auf
Fuerteventura, der zweitgrößten und ältesten Insel der Kanaren
und der Nächstgelegenen zu Afrika, der Marokko-Sahara,
nur 120 km nach Westen entfernt. Die Insel ist vulkanischen
Ursprungs. Die vulkanische Aktivität erlosch jedoch schon vor
4000 bis 5000 Jahren im Gegensatz zu der nördlichen Nachbarinsel
Lanzarote.
Fuerteventura, übersetzt Insel der starken Winde oder manche
meinen auch Insel des Glücks (spanisch: es islas afortunadas).
Was kann man auf dieser Insel schon erleben, was kann
man über sie berichten? Das waren damals meine Gedanken.
Vor nicht einmal hundert Jahren eine der verlassensten Regionen,
in diesem Fall eine Insel, im spanischen Reich, Ein idealer
Verbannungsort.
Obwohl Fuerteventura die zweitgrößte Insel der Kanaren ist,
fast 100 km lang und 30 km breit, ist sie für den Tourismus viel
später als Teneriffa und Gran Canaria erschlossen worden, die
durch ihre stark frequentierten Häfen, Puerto de la Cruz und
Las Palmas, schon Anschluss an den internationalen Verkehr
gefunden hatten. Auch die schon ausgebauten Flughäfen spielten
eine Rolle.
Erst in den 1970er Jahren sollte sich das für „die Insel des
Lichts“ ändern. Zwei Faktoren kamen da zur Geltung, waren
die „Initialzündung“ für die rasante Entwicklung des Tourismus,
die folgen sollte. Heute sind es etwa 1,5 Millionen Urlauber
pro Jahr.
253

Das Rui Palace Tres Islas Hotel im Norden
Im Norden der Insel unweit dem Städtchen Corralejo mitten
in einer einmaligen Dünenlandschaft mit weißgoldenem
Muschel- und Quarzsand wurde eine riesige Fünfstern Hotelanlage
geplant und schließlich auch gebaut. Das Tres Islas Hotel.
Eine Baugenehmigung wäre heute in diesem Gebiet undenkbar,
das jetzt als Naturreservat geschützt ist. Es waren schon
Überlegungen im Gange, die jetzt noch bestehende Hotelanlage
abzureißen, um die Dünenlandschaft wieder in ihren jungfräulichen
Zustand zurückzuführen. Doch es scheiterte an dem
Widerstand der dort Beschäftigten, die gewerkschaftlich organisiert
sind.
Die 1970er Jahre waren die Jahre der Bauherrenmodelle, die
der deutsche Staat steuerlich förderte. Für viele Gutverdienende
eine Möglichkeit, der hohen Steuerlast zu entkommen. Der
Höchststeuersatz war nämlich 56 %, davon zuzüglich 8 % für
die Kirchensteuer (falls zutreffend) und dann noch obendrauf
die von der SPD beschlossene 10 % Ergänzungsabgabe.
Wie sollte ein solch ‚gigantisches‘ Projekt finanziert werden?
Wie sollte es sich letztlich rechnen? Da bot sich doch ein Bauherrenmodell
an. Selbstständige und andere mit hohen Einkommen
in Deutschland wurden für solche Projekte mit hohen
Verlustzuweisungen geködert.
Überhöhte Bau-, Vertriebs-, Finanzierungs-, Agio- und Werbungskosten,
erlaubten den Initiatoren (oftmals steckten Banken
dahinter) hohe Verlustzuweisungen auszustellen, die oft
die schon hoch kalkulierten Baukosten überschritten z. B. 120
bis 150 %. Manchmal wurde sogar die angefallene Mehrwertsteuer
zurückerstattet.
Mit solchen überhöhten Kosten ist ein rentabler Betrieb, in
254

Das Riu Palace Tres Islas
diesem Fall eines Hotels, nicht möglich. Letztlich war ein solches
Projekt darauf ausgelegt, dass es in Konkurs ging und der
Anleger sein Geld verlor. Danach, wurde der Bau billig an eine
Bank verkauft, die schon den Konkurs erwartet hatte und in
den Startlöchern bereitstand. Jetzt konnte der neue Besitzer
das Hotel rentabel betreiben, weil die Zinsbelastung sich entsprechend
verringerte.
So gesehen also ein wohl kalkuliertes Betrugsmodell. Ich kenne
keines von den damaligen Bauherrenmodellen, das ordentlich
abgewickelt worden ist und schließlich für den ursprünglichen
Investor (Steuervorteile mit eingerechnet) gewinnbringend
aufgegangen war.
Ich kann mich noch erinnern. Das Tres Islas Bauherrenmodell
wurde auch mir angeboten. Hochglanzprospekte mit Plänen
255

und Fotografien eines zweiflügligen, im Winkel zueinander
angeordnet, sieben Stock hohen Hotelbaus, mit einer Swimmingpool
Landschaft mittendrin, alles eingebettet in einer weiß
gelblichen Dünenlandschaft. Im Parque Natural de las Dunas
de Corralejo, einem Nationalpark, der sich über 11 km entlang
des Meers erstreckt. – Hier ist der Kelch noch einmal an mir
vorbeigegangen.
Aber ich wurde doch in den Sumpf der Bauherrenmodelle
hineingezogen. Ich beteiligte mich an Appartements auf Ibiza,
an einem Hotel auf Gran Canaria namens El Rondo (es
wurde nach dem Konkurs zu einem Spottpreis von einer anderen
Hotelgruppe aufgekauft und existiert heute noch) und
an einem Klinikum bei Hannover, woran sogar das Land Niedersachsen
mit im Boot war. Alle sind sie in Konkurs gegangen.
Und die Gefahr lauerte, dass das Finanzamt zum Schluss
noch die zunächst gewährten Verlustzuweisungen in Frage
stellte.
Doch das so sanierte Tres Islas, damals ein Fünfsterne Hotel,
heute (2021) immer noch vier Sterne, wurde nach der Eröffnung
mit Begeisterung angenommen.
Der Robinson Club Jandia Playa im Süden
Im Süden aber, etwa 90 km entfernt, als Kontrapunkt zum
Norden von Fuerteventura, gibt es auch wunderschöne lange,
breite Sandstände. Beim Städtchen Morro Jable z. B. der Jandia
Playa Strand. Der Süden wird durch die Halbinsel Jandia
bestimmt, die bei der engsten Stelle der Insel beginnt und sich
bis zur Südspitze erstreckt.
Anfang der 70er Jahre war Morro vom Flughafen Puerto del
Rosario erst nach Stunden über schlecht befahrbare Schotterpisten
zu erreichen. Erst 1983 wurde die erste asphaltierte Stra-
256

Alte Hotelanlage, vor 1970
Blick vom Turm (span. La Torre) nach Morro Jable
257

Neue Hotelanlage, Foto von 2021
Mit der berühmten Kaktushecke entlang der Promenade
Wer mehr über die Entstehung und die Geschichte des „Turms“
wissen möchte, sei das Buch La Torre/50 Jahre des Insiders Monti
Galmés wärmstens empfohlen, das zum Neubau des „La Torre“
im Jahr 2018 veröffentlicht worden ist.
258

ße gebaut. Auch hier entstand ein Kristallisationspunkt für den
Tourismus durch die Initiative eines Deutschen Namens Rolf
Bruns, der seinen Beruf als Schlosser in Deutschland aufgegeben
hatte und auf die Kanarischen Inseln zog. Er lernte den
Bauunternehmer Andrés Martin kennen.
Zusammen standen sie am Strand von Jandia Playa. Vor ihnen
endloser weißer
Sandstrand. Fasziniert
von dem Standort hatten
sie die Vision, hier ein
Hotel zu bauen. Der Bau
des Hotels begann 1967.
Nicht gerade klein geplant.
Acht Stockwerke
hoch. Bei den Einheimischen
prägte sich bald
der Name „La Torre“
dafür, das spanische
Wort für Turm. Das Hotel
bekam jedoch den Namen
„Jandia Playa“. Die
dahinterstehende Gesellschaft
Jandia Playa S.A.
Die Quelle von Robinson
Auf einer aufgestellten Bronzetafel
lesen wir:
Wasser ist Leben. Das Wasser dieser
Quelle ermöglichte teilweise bereits
1968 den Bau des Jandia Playas und
somit die Geburt von Robinson.
259
Das Hotel hatte anfangs
wenige Gäste, war nur zu
20% ausgelastet. Der Konkurs
hing wie ein Damoklesschwert
über der Anlage
mit ihren 200 Betten.
Trotzdem es wurde Tourismusgeschichte
geschrieben,
obwohl es

damals direkt an der Küste von Morro Jable weder eine geregelte
Strom- noch Wasserversorgung gab. Und keine Straßenanbindung.
Die TUI AG, das schon damals führende Touristikunternehmen
in Deutschland, witterte eine Chance, weil unerwartete
Hilfe kam.
Willy Brandt auf der Insel
Der damalige deutsche Bundeskanzel buchte einen Erholungsurlaub
und wählte dazu das Jandia Playa Hotel. Willy
Brandt, nach dem gewonnenen Wahlkampf als Sieger hervorgegangen,
jedoch gesundheitlich mit seinen Stimmbändern
angeschlagen, suchte an einem ruhigen, warmen Ort am Meer
Willy Brandt mit seiner Frau Rut beim Esel Ausritt 1973
260

Willy Brandt mit Sonnenbrille 1973
Skulptur von
Willy Brandt mit
seinem Hund an
der Promenade
vor dem jetztigen
Robinson Club
(2021)
261

Brandt mit seinem Hund
Erholung und nahm seine Familie mit. Aber auch seinen geliebten
Hund Bastian, sein treuer Begleiter.
Das war zu Weihnachten 1972 und der folgenden Jahreswende.
Ein Glückstreffer für Brandt, denn er erholte sich prächtig,
aber auch für den Süden der Insel, denn durch die Aufmerksamkeit
in der Presse war sein Aufenthalt wie eine Initialzündung
für den Tourismus im Süden der Insel.
Die Bunte und der Stern berichteten über seinen Urlaub, ein
Sternreporter, Robert Lebeck, war ihm unentwegt auf der Spur.
Das vorstehende Bild zeigt Willy Brandt auf einem Esel, gefolgt
von seiner Frau Rut, bei einem Ausritt nach Cofete, eine
kleine Siedlung, eigentlich nur eine Kaffeebar, an der wilden
Westküste.
Ziemlich weit, auch mit einem trittfesten und schwindelfreien
Esel einem schlechten nicht ausgebauten Pfad an Abhängen
entlang, dürfte man hierzu wahrscheinlich fünf Stunden
brauchen. Deswegen ist diese Aussage zweifelhaft.
Von hier musste er die Regierungsgeschäfte erledigen. Nicht
262

so einfach, denn die Funkverbindung nach Deutschland musste
vom Militär erst aufgebaut werden. Wer einmal auf der Insel
mit dem traumhaften Wetter und dem klaren sauberen
Meerwasser Urlaub gemacht hat, wird höchstwahrscheinlich
wiederkommen. So soll es auch Brandt ergangen sein.
Die Insel soll eine Heilwirkung haben. Auf einem meiner
Rückflüge saß ein Arzt neben mir. Er berichtete mir, dass er
zusammen mit Kollegen ein Sanatorium für Krebskranke an
der Westküste eröffnet hätten. Die Heilungschancen seinen
hier nachweislich erheblich höher als in einem vergleichbaren
Sanatorium in Deutschland. Keine Sekunde lang bezweifelte
ich seine Aussage.
Die Einwohner von Fuerte haben den damaligen Bundeskanzler
nicht vergessen. An der Promenade vor dem Robinson
Club ließen sie als Dankeschön eine Skulptur von ihm mit
seinem Hund, geschaffen von dem kubanischen Künstlers
Rafael Gómez, aufstellen.
Doch zurück zu TUI. Zunächst vergab sie ein Darlehen, das
in Aktien umgewandelt werden konnte. Schließlich besaß TUI
die Mehrheit. Sie nahm weitere Investoren mit ins Boot, so z.B.
auch die Steigenberger Hotel Gruppe. Im Jahre 2006 wurde
die TUI AG zur alleinigen Eigentümerin des Robinson Jandia
Clubs, in dessen Mittelpunkt „la Torre“ immer noch steht (2018
abgerissen und in ähnlichem Aussehen neu errichtet, nachdem
die Bausubstanz des alten Turms zu wünschen übrigließ. Der
damals verwendete Zement war mit salzhaltigem Wasser aus
einer Quelle in Ermangelung einer anderen Möglichkeit angerührt
worden, mit der Folge von brüchigem Beton. Die Quelle
sprudelt heute immer noch und ist auf dem Clubgelände als
Blickfang zu besichtigen. Quellen sind außergewöhnlich auf
der Insel, auf der es selten regnet, was man an der kargen Vegetation
leicht erkennen kann.
263

Die TUI nahm den französischen Club Méditerranée zum
Vorbild. Achtertische beim Essen. Bezahlen mit Perlen.
Vielleicht erinnert sich noch jemand meiner Leser an diese erste
Zeit. Auf Sport und Unterhaltung wird Wert gelegt. Abendliche
Shows im Clubtheater. Der Name „Robinson“ basiert natürlich
auf Robinson Crusoe, Abenteuer suggerierend. So entstand
der erste Robinson Club 1971. Im Laufe der kommenden
Jahre sollten viele weitere folgen, in vielen Ländern der Welt.
Manche davon waren unrentabel und verschwanden wieder
aus dem Angebot der TUI. Ich erinnre mich z. B. an den Baobab
in Kenia, an den Bentota auf Sri Lanka und den Tulum in
Mexico. Aber einer soll doch noch erwähnt werden. Der Erfolg
des Clubs auf Fuerte bewirkte, dass sich TUI dazu entschloss,
einen weiten Club vornehmlich für Familien mit Kindern
zu eröffnen, der etwa 6 km nördlich am gleichen Strand
aber auf einem höher gelegenen Plateau angesiedelt ist. Der
Robinson Esquinzo, gebaut 1989, eröffnete 1990.
Miguel de Unamuno auf der Insel
Noch 1924 wurde der der spanischen Regierung unbequeme
Dichter und Philosoph Miguel de Unamuno (1864–1936),
ein Baske, auf die Insel verbannt, bei Nacht und Nebel war er
abgeholt worden. Er verbrachte einige Monate auf der Insel,
bis ihm die Flucht auf einer Brigantine nach Paris gelang. Auf
der Insel konnte dieser Unruhestifter in den Augen der spanischen
Regierung keine Zeitungsartikel gegen die Regierung
verfassen. Er war sozusagen „stillgelegt“, denn hier gäbe es
nichts, was ihn zum Schreiben drängen könnte, keine Infrastruktur
- Strom hin und wieder vom einem Dieselgenerator,
verseuchtes Trinkwasser, - kein kulturelles Leben, wenn man
einmal von dem Einfluss der katholischen Kirche absieht.
264

Miguel de Unamuno auf Fuerteventura
Miguel de Unamuno
Ein optimaler Ort, um Jemanden in der Versenkung verschwinden
zu lassen und ihm jeder Kommunikationsmöglichkeit
zu berauben. Er soll geschrieben haben, dass Fuerteventura
eine Insel sei, die wie Skelett auf dem Meer liege. Man müsse
zu verstehen wissen, wie man in einem Totenschädel einen
schönen Kopf erkennen könne. Später aber sah er es etwas
anders. Von ihm stammt der Ausspruch „Fuerteventura ist
eine Oase in der Wüste der Zivilisation. Diese Erde, diese nob-
265

le fleischlose Erde, sagt ihren Söhnen die Wahrheit, sie betrügt
sie nicht. Und deshalb lieben sie sie.“ Über die Nachbarinsel
Gran Canaria solle er ausgerufen haben: „Ein Gewitter aus
Stein!“
Ein Fuerteventura Fan schloss sich dem Urteil des Basken
an:
Eine die Seele reinigende Kargheit und Wüste, die die spezielle
Schönheit ausstrahlt, welche nicht jedem zugänglich ist, sondern
nur demjenigen, der gelernt hat auf der Isla de La Luz (Insel des
Lichts) Besonderes zu sehen und zu erleben.
2015 wurde die Insel zum UNESCO-Lichtschutzgebiet erklärt
Die wenigen Einwohner von Fuerteventura, 1970 weniger
als 5000, nennt man auch Guanchen, die als Ureinwohner bezeichnet
werden können, wahrscheinlich von den einst gelandeten
Phönizier (von dem heutigen Libanon/Syrien) abstammend.
Ausgebaute Straßen hat es nicht gegeben, die ersten sollen
erst in den 1970er Jahren angelegt worden sein, dafür Schotterwege,
manchmal mit Steinplatten gepflastert, wie es einst
die Römer taten, die für Esel und Kamele geeignet waren.
Das Klima ist das ganze Jahr über mild, was den Kanarischen
Inseln den Beinamen Inseln des ewigen Frühlings eingebracht
hat. Das Meer gleicht die Temperaturen aus, und der
fast ununterbrochen wehende Nordostpassatwind hält die
heißen Luftmassen aus der nahen Sahara zumeist fern. Es regnet
selten. Die Insel ist karg. Kaum, dass man in der Landschaft
grüne Stellen entdeckt. Landwirtschaft wird kleingeschrieben,
weil Wasser zur Bewässerung fehlt.
Die überall frei herumstreunenden Ziegen tun das Übrige.
Sie fressen die wenigen Gräser bis auf die Wurzeln ab. Fuerte
266

wird auch als die Insel der Ziegen genannt. Die Vielzahl der
Ziegen hat sicherlich auch dazu beigetragen, dass die Insel zu
einer Halbwüste geworden ist, vergleichbar mit der Großen
Karoo in Südafrika. Auch der Holzeinschlag in früheren Zeiten,
als die Insel teilweise noch bewaldet war, wie versteinerte
Äste belegen, hat daran schuld.
In einigen Gemeinden wird seit einiger Zeit die Heilpflanze
Aloe Vera versuchsweise angebaut.
Kulinarisch ist zu berichten: Ziegenkäse in vielen Variationen
(wen wunderts?), kanarische Kartoffeln (Papas Arrugadas),
kanarische Tomaten, aus Mais wird Gofio erzeugt, Adlerfisch,
Barsche und natürlich Thunfisch.
Ich habe noch miterlebt, wie die Fischer von Morro vor dem
heutigen Robinson Jandia Club mit dem Hotelturm (Neubau
2018), der schon vor 1970 gebaut war, und immer noch liebevoll
„La Torre“ (Turm auf Spanisch) genannt wird, einen fast
zwei Meter langen Thunfisch aus dem Meer geangelt und über
den flachen Sandstrand an Land gezogen hatten, wo er dann
erschlagen wurde. Dies war übrigens auch der Strand, an dem
aufgebrachte einheimische Frauen aus Morro nackte Männer,
Hotelgäste vom „La Torre“, gejagt, zu Boden geworfen und
beschimpft haben, da sie es wagten, nackt herumzulaufen, für
eine katholisch geprägte Gegend einfach eine Beleidigung.
Ein besonderes Wetterphänomen ist der Calima, ein heißer
Ostwind aus der Sahara. Die Temperatur kann auf 40 °C
sprunghaft ansteigen und die Luft extrem trocken werden. Der
Wind kann neben feinem Sand, der den Himmel verdunkeln
kann und durch alle Ritzen in die Häuser dringt, kann auch
gelegentlich Wanderheuschrecken mit sich bringen. Ich habe
schon erlebt, dass der Strand mit verendenden Heuschrecken
überdeckt war, die nichts mehr zu fressen auf dieser kargen
Insel fanden.
267

Damals wollte ich mich für die bevorstehende Tennissaison
fit machen und fand bald einige Sportsfreunde. Die Gegend
kannten wir nicht und auch nicht das kleine nicht weit entfernt
gelegene Dorf Morro. Heruntergekommen. Armselig. Als
ich jetzt vor wenigen Wochen dort war, war das Städtchen
nicht wiederzuerkennen. Vieles neu, blitzblank, verputzt. Alles
weiß getüncht. Ja, der Tourismus machts und natürlich die
Gelder der EU. Nicht so wie am Bodensee bei uns. Da fließen
die EU-Gelder nicht. Breit angelegte Autobahnen bis in die letzten
Zipfel der Halbinsel Jandia. Moderner ausgebauter Hafen,
wo früher nur eine Anlagestelle für kleinere Fischerboote war.
Doch im dem alten Morro gab es noch urige Fischlokale, die
den frisch gefangenen Fisch grillten serviert mit in Butter gerösteten
Knoblauchzehen, die rote scharfe Mojo Sauce dazu
und einen El Grifo Syrah Rotwein aus Lanzarote. Was ist das
wichtigste am Fisch? Dass er frisch gefangen ist, direkt aus dem
Meer kommt. Das wollten wir uns nicht entgehen lassen.
Bei einer Flasche blieb es nicht. Der Heimweg sollte sich entsprechend
gestalten. Um den Alkohol aus unserem Körper zu
vertreiben, entschlossen wir uns die 7 Kilometer zu Fuß zu
gehen und zwar am Strand entlang. Dazu mussten wir zuerst
das Feuchtgebiet durchqueren. Die Flut war an dem Abend
besonders hoch. Eine Springflut. Man nennt sie so, wenn Sonne,
Mond und Erde auf einer Linie stehen. Dann addieren sich
die Anziehungskräfte. Wir waren schon mitten drin. Zum
Strand zu gelangen, war nicht möglich. Das Wasser stand
schon zu hoch. Wir wateten mit unseren schon durchweichten
Tennisschuhen so gut es ging um die Büsche und Sträucher
herum, die von leicht abfließendem Wasser in Rinnsalen
umgeben waren, wie kleine Inselchen oder kleine Lagunen, an
deren Rändern es auch zu Salzausblühungen kommt. Nach
Stunden waren wir schließlich wieder im Aldiana Club, jetzt
natürlich stocknüchtern.
268

g p
im "Gran Valle"
Gorrinoes
Hafen
Morro Jable
Gran Valle
Jandia Playa
Robinson Club
Esquinzo
Aldiana Club
Alter Leuchtturm
Leuchtturm
Überflutung
Robinson Club Jandia
Im Mai 2009 wurde die gesamte Insel zum UNESCO-Biosphärenreservat
erklärt und 2015 zum UNESCO-Lichtschutzgebiet. Zu
dieser Entscheidung hat auch das grün eingezeichnete Überflutungsgebiet
beigetragen, das in seiner Art mit den dort wachsenden
Pflanzen einmalig ist. Dieses Gebiet wird auch Playa del Materral
genannt. Auch „Salzwüste von Jandia“. Solche vom Meer
durch immer wiederkehrenden Überflutungen entstandenen Feuchtgebiete
mit ihrem hier herrschenden Ökosystem sind sehr selten
und deshalb von wissenschaftlichem Interesse.
Gelber Ginster?
269

Feuchtgebiet an der Playa del Matorral
Außer den nebenan gezeigten Pflanzen sind es: das Gänsefußgewächs
Balancon, die Graue Gliedermelde, das Desfontaines Jochblatt,
die Schneeweiße Vielfrucht und die Salzmelde. Alle können
dem salzhaltigen Meerwasser widerstehen und im stehenden Wasser
gedeihen. „Halophile“ Pflanzen. Dieses Gebiet ist auch ein idealer
Lebensraum für viele einheimische Vögel, aber auch für Zugvögel.
Hier lebt auch der Kanarenschmätzer, eine endemische Vogelart.
270

Matamoro Pflanze
Uva de Mar Pflanze
271

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Nachahmung empfohlen.
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Dieses Büchlein wird nicht kommerziell vertrieben.
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