Harald Braem: Winter in Masuren

ELVEA
Kurzgeschichten & Kurzromane
Winter
in
Masuren
von
Harald Braem
Harald Braem
Winter in Masuren
Abgeschlossener
Kurzgeschichte
Kurzroman
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Harald Braem
Winter in Masuren
(Abgeschlossene Kurzgeschichte)
© ELVEA 2021 - Kurzromane - Kurzgeschichten
„Das waren sehr harte Winter damals
in Masuren“, sagte der alte
Mudri. „Man kam gerade so durch,
verheizte große Mengen Holz im
Ofen, und wer sich keinen Vorrat an
Wodka zugelegt hatte, für den wurde
es schlimm.“
Mudris Frau Truda baute neben
Knoblauch, Zwiebeln und anderem
Gemüse auch Kartoffeln an. Daraus
brannte der alte Mudri sein „Wässerchen“.
Natürlich heimlich. Ein
gutes Produkt für den Schwarzhandel.
Damit konnte man allerlei hübsche
Sachen eintauschen. Ein Stück
echte Butter, Tabak und manchmal
ein halbes Blech Zuckerkuchen.
Das Sägewerk, in dem er aushilfsweise
arbeitete, war ein richtiger
Umschlagplatz für solchen Waren.
Das wusste jeder, obgleich niemand
darüber sprach.
„Ausgerechnet in dieser harten
Zeit fand die Beerdigung vom
Schnipkoweit, dem alten Lorbas,
statt“, erzählte Mudri weiter. Truda
kannte die Geschichte natürlich,
hatte aber immer wieder Freude
daran, sie zu hören. „Der Weg zum
Friedhof war hart gefroren und völlig
vereist. Sehr schwierig zu gehen
bei dem Wetter, besonders für die
alten Leute. Weil es bitterkalt war,
trank man unterwegs reichlich
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Wodka, um sich an diesem traurigen
Tag wenigstens von innen etwas
aufzuwärmen. Das letzte
Stück an den Gräbern vorbei zur
Friedhofskapelle war fürchterlich
glatt. Man kam nur äußerst langsam
und schwankend voran. Da
kam jemand, ich weiß nicht mehr,
wer es war, auf die glorreiche Idee,
die Urne zu öffnen und Schnipkoweits
Asche als Streugut zu nutzen.
Der Abromeit meinte: ‚Laite,
Laite, seid doch stille, dass euch
nicht der Pastor heert. Ja, was is
mit meiner Brille? Is ja janz mit
Schmand beschmeert.’
Als das Grüppchen schließlich
beim Pfarrer ankam, war die Urne
leer. Schnipkoweit hatte, obgleich
ihn keiner im Leben so recht
mochte, weil er ein unausstehlicher
Knickeböcker und Streithammel
war, zuletzt der Gemeinschaft
doch noch einen nützlichen Dienst
erwiesen. Ja, so war das. Alle haben
dichtgehalten und dem Herrn
Pfarrer nichts verraten. Wir haben
dann das Gefäß ohne den Schnipkoweit
drin beigesetzt. War harte
Arbeit bei dem gefrorenen Boden!“
„Und niemand hat etwas verraten?“
fragte Truda.
„Nein, niemand. Aber später, im
nächsten Sommer, und auch noch
Jahre danach, nannten die Leute
diesen Weg nur noch Schnipko‐

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weits Pfad. Alle in der Gemeinde
wussten davon, aber keiner sprach
darüber mit dem Pfarrer. Der Mann
war streng in seinen Ansichten,
kannte keinen Spaß und war in der
Bevölkerung nicht so beliebt, wie
er es gern gehabt hätte. Waren ja allesamt
damals noch halbe Heiden,
man nahm es mit der Religion nicht
so genau.“
„Wenn ich einmal tot bin, möchte
ich, dass meine Asche in der Ostsee
verstreut wird“, meinte Truda.
„Versprichst du mir das?“
Der alte Mudri versprach es hoch
und heilig, vergaß das Vorhaben
aber rasch nach dem zweiten Gläschen
Wodka.
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Der Autor Harald Braem
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Möchten Sie mehr von Truda
und Modri lesen, empfehlen wir:
Harald Braem ist Designprofessor
sowie Buch- und Filmautor (u. a.
Terra X). Er forscht seit über dreißig
Jahren auf den Kanaren und
lebt abwechselnd auf der Insel La
Palma und in Nierstein am Rhein.
Seine bekanntesten Bücher sind:
Der Löwe von Uruk; Hem-On, der
Ägypter; Tanausu, König der
Guanchen; Tod im Barranco; Der
Libellenmann. Der Vulkanteufel
wurde verfilmt und in zahlreiche
Sprachen übersetzt.
Weitere Informationen:
www.haraldbraem.de
Als eBook im gesamten Buchhandel,
als Taschenbuch bei AMAZON
und Ingram erhältlich.
„Waldbaden“ vor 75 Jahren:
Ein Flüchtlingsjunge wächst, zusammen
mit einem Wolfshund und
den Großeltern, unter ärmlichsten
Bedingungen im Westerwald auf.
Truda hat das „zweite Gesicht“, gilt
als Hexe und Heilfrau. Der alte Mudri
ist Freigeist, Ingenieur und Erfinder
und träumt von einer besseren
Welt. Unter diesen Bedingungen
lernt der Junge die „Waldschule“
kennen.
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Blick ins Buch XXL
Die Wälder meiner Kindheit
Harald Braem
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Die Handlung und alle Personen des
Textes sind frei erfunden.
Alle möglichen Ähnlichkeiten mit
tatsächlichen Vorgängen oder
Ereignissen bzw. mit lebenden oder
gestorbenen Personen sind rein zufällig.
»Rasch, greif das Glück und wünsch
dir was. Aber nicht zu viel, denn Sterne
sind schnell und vergesslich.«
(einer von Mudris Ratschlägen, die sich
tief in mein Gedächtnis eingeprägt
haben)
»Ich der Wolf und du das Schaf.«
(einer von Trudas Zaubersprüchen)
Manchmal duften die Pilze im Moos
bis in meine Träume hinein. Dann höre
ich wieder die Stimmen der Ahnen, meine
Großeltern, ganz leise das Flüstern
der Geister.
~~~
Sie schlafen in der Speisekammer, die
sie geschickt mit Kissen, Decken und
einem Teppich zur Kemenate umgestaltet
haben. Sie können die dünnen Holzlattentüren
von innen schließen wie Läden
an einem Haus. Das gibt Schutz und
Wärme, besonders im Winter. Aber nach
dem Zubettgehen bleiben sie stets noch
einen Spalt weit offen. Dann beginnt für
mich die magische Nacht.
Ich höre den alten Mudri mit seinem
sonoren Bass, der brummen kann wie
ein Bär, der schmachtende Lieder der
Donkosaken singt, der gern aus dem
Stegreif dramatisch klingende Ansprachen
hält, die meist dazu führen, dass die
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Anwesenden, zumal wenn Wodka im
Spiel ist, gerührt in Tränen ausbrechen
und ihre Gläser über die Schulter an die
Wand werfen und ein klirrendes Chaos
anrichten. Derselbe Mudri, der aber
auch tagelang schweigen kann, besonders
bei der Arbeit in den Wäldern.
Und ich höre Truda, die Ahnfrau, die
mit ihrem Mund alle Geräusche der
Welt nachahmen kann: den Wind, die
Stimmen der Tiere, alle Lieder, die sie
irgendwann und irgendwo einmal aufgeschnappt
hat (»Bei mir biste scheen
für eine Mark und zehn, für eine Mark
und acht die janze Nacht«). Truda, die
die Gabe (oder den Fluch) des Zweiten
Gesichts besitzt und manchmal in einer
Sprache spricht, die außer ihr niemand
versteht.
Ich höre, wie sie in der Speisekammer
rumoren und halblaut miteinander reden,
mitunter flüstern sie oder kichern.
Ich versuche einzelne Worte aufzuschnappen,
dem Sinn ihrer Unterhaltung
zu folgen. Es gelingt mir nicht, so
sehr ich auch angestrengt lausche. Zu
undeutlich und verworren bleiben die
Stimmen. Und wenn ich etwas zu verstehen
glaube, das in mir Bilder erzeugt,
wenn die Unterredung intensiver
wird und an Lautstärke zunimmt, wenn
Truda ein »Pscht« macht, das wie ein
ferner Peitschenknall klingt und ich
schlagartig begreife, dass dieses
»Pscht« mir gilt, weil sie wohl ahnt,
dass ich noch wach bin auf dem Strohlager
neben dem Ofen, dann reden sie
plötzlich nur noch in der ›Blumensprache‹
miteinander, das heißt mit bestimmten
Worten und Andeutungen, die
wahrscheinlich für ganz andere Dinge
stehen, oder auf Russisch weiter, bis ich
einschlafe.
Diese magischen Nächte, durch die
mich die Stimmen der Ahnen aus der
Speisekammer tragen, sind ungemein

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aufregend, aber nicht immer schön. Mitunter
schnappe ich Einzelheiten auf, gruselige
Details, die mit Sicherheit nicht
für meine Ohren bestimmt sind. Ich höre
hemmungsloses Schluchzen und Jammern
von Truda, erlebe eine Trübsal, die
selbst Mudris beruhigend klingender
Bass nicht eindämmen kann. Aus Bruchteilen
von Worten, Sätzen, Reden und
Gegenreden, verschwommen aus dem
Nebel auftauchenden Bildern versuche
ich das eben Erlauschte sinnvoll zusammenzufügen.
Manches davon erschreckt
mich und ich schiebe die schlimmen
Bilder rasch beiseite, doch das klamme
Bauchgefühl bleibt haften. Wieder murmeln
die Ahnen, es ähnelt einem monotonen
Gesang oder dem Sprudeln von
Wasser über runde Steine im Bachlauf.
Dieses Geräusch lässt mich ruhiger werden,
ich dämmere ein und schwebe
schwerelos durch Träume, in denen sich
Personen bewegen, die mir fremd, aber
seltsam vertraut sind. Wer sind diese
Geister, was haben sie mit mir zu
schaffen, was wollen sie mir sagen?
Ich höre sie unentwegt flüstern, auf
Deutsch und auf Russisch und in anderen,
unbekannten Sprachen. Ihr Wispern
gilt der Steppe, der Taiga, dem großen
Strom. Sie sind mit dem Wind unterwegs,
Nomaden der Nacht, auf der Suche
nach Heimat, und tragen ihre Erinnerungen
mit sich wie kostbarste Schätze,
Geheimnisse, die sie hüten müssen
und nur an wenige weitergeben dürfen.
Warum ausgerechnet an mich?
Sie flüstern sehr leise, sie fordern meine
Ohren heraus. Es ist ein Spiel, das
weiß ich. Und ich lasse mich darauf ein.
Sie sind die Rufer, ich bin der Fänger.
Ich werde Nacht für Nacht besser.
Wenn ich die Augen fest schließe und
zum hingebungsvollen Zuhörer werde,
zum Gesamtkörper Ohr und nur noch
wartende Hörmuschel bin, wenn ich
ruhig und gleichmäßig atme, wie Truda
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es mir beigebracht hat, und mich bemühe,
an nichts zu denken, mich von
nichts ablenken zu lassen, entsteht in
meinem Kopf die innere Welt mit ihren
fantastischen Bildern. Ein Garten, in
dem man sich verirren kann …
Ich habe seltsame Träume. Ich reite auf
einem kleinen, stämmigen Pferd und
wundere mich, wie leicht es mir fällt. In
Wirklichkeit habe ich das noch nie
gemacht, die Tiere sind mir einfach zu
groß. Aber im Traum spielt das alles
keine Rolle. Ich sitze fest im Sattel und
reite mit Männern, mit vielen Männern,
in einem Heer aus ledergepanzerten,
behelmten Reitern nach Westen. Das
war schon immer so, das haben wir seit
Jahrhunderten so gemacht. Wie ein
Sturmwind galoppieren wir mit donnernden
Hufen über die Steppe. Dieser
Traum wiederholt sich lange Nacht für
Nacht …
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Die Erzählung:
Die Wälder meiner Kindheit
ist als eBook und Taschenbuch im
Buchhandel erhältlich.

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Im Buchhandel erhältlich.
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Im Buchhandel,
sowie als Hörbuch erhältlich.
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