Elvea - Weihnachtsmagazin 2015

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Sonderausgabe Weihnachten 2015 | © ELVEA VERLAG 2015 

LIEBE LESERIN, LIEBER LESER, 

Impressum 

ELVEA VERLAG 

Michael Bär 

Am Silberbach 22 

D-09123 Chemnitz 

Ust-ID: DE DE280447135 

Mitarbeit: 

Peggy Axmann 

Uwe Köhl 

Quellennachweis Fotos: 

Pixabay.com 

HEIMKEHR 

Pixelio.de 

Das Weihnachtsfest 

führt uns zurück 

in die Tage der Kindheit 

und im Herzen 

sind wir wieder Kinder, 

bestaunen mit leuchtenden 

Augen 

den Weihnachtsbaum 

und sind verzaubert 

vom Glanz der Lichter. 

Das Kind in der Krippe 

wird zur Heimat 

für unsere Sehnsucht 

nach Frieden und Geborgenheit 

und schenkt uns die Hoffnung 

und den Glauben 

bei ihm für immer 

daheim zu sein. 

© Marion von Vlahovits 2013 

heute dürfen wir Ihnen unsere 1. Sonderausgabe vorstellen: 

Unser Weihnachtsmagazin 2015. 

Es war nach so kurzer Zeit, nach Ausgabe 3 im Oktober 2015, 

noch gar nicht geplant. Es entstand auf Initiative der in der 

Facebook-Gruppe aktiven Autoren. 

Sollten Sie Interesse daran haben, auch einmal einen Beitrag 

platzieren zu wollen, schreiben Sie an: 

elveaverlag@gmail.com 

oder besuchen Sie uns auf Facebook in der Gruppe: 

Elvea - Das Magazin. 

Wir sind stolz auf das Vertrauen, welches uns von der ersten 

Ausgabe an entgegengebracht wird. Immer mehr Leserinnen 

und Leser finden unser Magazin im Wilden Weiten Web. 

Einige Tausend haben die Geschichten und Gedichte der beteiligten 

Autoren bereits gelesen. Herzlichen Dank! 

Ebenso herzlichen Dank an alle Autoren sagt das Team des 

ELVEA VERLAGES. 

Es geht los ... 

INHALTSVERZEICHNIS? 

Wie bereits im letzten Magazin werden wir auch diesmal statt 

eines Inhaltsverzeichnisses die Autoren namentlich aufführen. 

Sollten wir damit erreichen, dass Sie das gesamte Magazin 

lesen, so war das der Plan. Und sollten wir zusätzlich noch 

etwas Weihnachtsstimmung erzeugt haben, so wäre das zusätzlich 

für uns alle eine große Freude. 

Es wirkten mit: 

Marion von Vlahovits, Simone Weber, Sara Puland, Antje 

Haugg, Max Zerber, Friedhelm Marciniak, Dagmar Finger, 

Peter Naujoks, Alex Nightwriter, Daria Robjani, Heike Susanne 

Rogg, Robert Herbig, Mrs. McH, Christine Geiger, Achim Stößer, 

J.M. Holland, Parker Jean Ford, Christina Stöger, Peggy 

Axmann, Michael Maria Kruegel, Dirk Holm, Katharina Kraemer, 

Ulli Kammigan, Sabine Niedermayr 

(Die Reihenfolge ist absolut willkürlich) 

www.elvea-verlag.de | elveaverlag@gmail.com 

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DER ADVENTSKRANZ 

Simone Weber 

Das Jahr ging dem Ende entgegen. Die 

meisten Häuser waren bereits für die Weihnachtszeit 

bunt dekoriert und auch in den 

Straßen leuchtete schon so mancher Weihnachtsschmuck. 

Doch einzelne Häuser blieben 

ohne diese prachtvollen Verzierungen. 

Anscheinend bereiteten sich nicht alle Menschen 

auf das bevorstehende Weihnachtsfest 

vor. 

Die Weihnachtselfen sahen das mit traurigen 

Augen, denn es schien, als würde in den 

Häusern, die nicht geschmückt wurden, 

niemand mehr an Weihnachten oder gar 

den Weihnachtsmann glauben. 

Der Verdacht der Elfen wurde bestätigt, 

als sie die Namen der unbeleuchteten Häuser 

mit den Namen auf der Wunschzettelliste 

verglichen. Kein einziger Wunschzettel 

war von ihnen zu finden. Konnte es denn 

wirklich sein, dass die Kinder, die dort 

wohnten, ihren Glauben verloren hatten? 

Schnell liefen sie zum Weihnachtsmann und 

erzählten ihm von ihrer Entdeckung. 

Der Weihnachtsmann war sehr bestürzt 

darüber und beauftragte seine Gehilfen am 

ersten Advent ein kleines Geschenk von ihm 

vor jede Tür zu legen, die noch keine Verzierung 

hatte. 

Zwar verstanden die Elfen nicht, was der 

Weihnachtsmann sich dabei dachte, aber 

selbstverständlich erfüllten sie seinen 

Wunsch. So kam es, dass an diesem ersten 

Advent vor jeder Haustür eines nicht geschmückten 

Hauses ein in goldenes Papier 

gewickeltes Paket zu finden war. 

Natürlich wunderten sich die Leute, die 

dieses Paket auf ihren Türschwellen fanden, 

doch jeder nahm es mit hinein und packte 

es aus. 

In jedem einzelnen Päckchen war ein fein 

herausgeputzter Adventskranz. Da waren 

kleine Nussschalen, liebliche Engel und, was 

nicht fehlen durfte, vier goldene Kerzen. 

Die Menschen wunderten sich über ein 

solches Geschenk. Keiner konnte sich erklären, 

von wem sie es bekommen hatten. Der 

Kranz aber war so schön, dass ihn alle, ohne 

Ausnahme, behielten und auf ihre Wohnzimmertische 

stellten. 

Als die Familien am Abend in ihren Wohnzimmern 

zusammensaßen, geschah etwas 

Unglaubliches. Plötzlich flammten die ersten 

Kerzen auf und aus jedem der Kränze, genau 

aus der Mitte, entsprang eine winzige Papyrusrolle. 

Sie schwebte sogleich zu der Kerze, 

die gerade brannte, und verharrte dort. Die 

Papyrusrolle war aber so klein, dass niemand 

imstande war, sie zu lesen. Kurz darauf 

erlosch die Kerze. Die Papyrusrolle aber 

verharrte weiterhin an ihrem Platz. Am 

zweiten Advent geschah das Gleiche. Bloß 

fingen dieses Mal zwei Kerzen an zu leuchten, 

eine zweite Rolle kam aus der Mitte des 

Kranzes und schwebte hinüber zu der zweiten 

Kerze. So auch am dritten Advent. 

Die Bewohner der Häuser hatten ihre 

Räume zwar noch immer nicht festlich geschmückt, 

doch bei solch einem Wunder, 

fragten sie sich, ob sie nicht doch wieder 

anfangen sollten, an Weihnachtswunder zu 

glauben. 

Als am vierten Advent alle vier Kerzen 

aufflammten, kam jeweils ein kleiner Elf aus 

der Mitte der Adventskränze, nahm sich 

nacheinander die Papyrusrollen und begann 

die Weihnachtsgeschichte vorzulesen. Alle 

waren erstaunt. Auf einmal und mit jedem 

Satz der Elfen, begannen sich die Räume 

selbst zu verzieren. Da stand plötzlich ein 

Weihnachtsbaum in den Ecken und an den 


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Fenstern hängten sich bunte Lichterketten 

auf. 

Nachdem die Elfen die Weihnachtsgeschichte 

beendet hatten, schaute der Weihnachtsmann 

aus einem jeden der Adventskränze 

hervor, lächelte, gab jedem ein Geschenk 

und sagte zwinkernd: „Aber erst an 

Heiligabend öffnen!“ 

Im Jahr darauf waren die Weihnachtselfen 

sehr froh, denn an jedem einzelnen Haus 

und überall war es festlich. Wo auch immer 

man hinschaute, es gab kein Haus mehr, das 

nicht geschmückt gewesen wäre. 

© Simone Weber 2015 

Neulich im Supermarkt: 

ES WEIHNACHTET SEHR 

Christine Geiger 

Oh Schreck, oh Schreck, 

ich werf mich weg: 

WEIHNACHTSGEBÄCK - 

gibt's schon wieder. 

Bitte, bitte lasst 

wenigstens 

die Melodien 

noch sein. 

Oh Schock, oh Schock, 

ich hab kein Bock. 

FALTENROCK 

kneift schon wieder. 

Bitte, bitte schließt 

mich oder 

die Spe "CK"ulatius ein. 

Oh Graus, oh Graus, 

ich geh ins Aus. 

NIKOLAUS 

grinst schon wieder. 

Bitte, bitte köpft 

ihn nicht, 

den armen Wicht. 

Oh Brezeln, Herzen, Sterne, 

Ich such die Ferne 

LEBKUCHENSTERNE 

schon wieder und 

vollmilchschokoliert. 

Figur ruiniert. 

Völlig davon besessen, 

alle 24 aufgefressen. 

Bitte,bitte 

wenn's irgendwie geht, 

nehmt mir weg das Paket. 

Oh Marzipankartoffeln. 

in meinen Omapantoffeln 

schlurf ich zur Zuckerkiste. 

Auf meiner zu verspeisenden 

Liste steh'n ferner 

Magenbrot - macht - 

Wangen - rot 

Vanillinkipferl, 

"Bärenschmatzentatzen" 

und Pfeffernüsse, 

oh, und ich Süße, 

ich büße, büße, büße.... 

© Christine Al-Khaldi 


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FREMD 

Friedhelm Marciniak 

Fremd waren Dir die Kinder, 

ängstlich drücktest Du die Bank. 

Schulzeit ließ Freundschaft wachsen, 

die oft dem Leben hielt stand. 

Fremd waren Dir die Menschen, 

als Neuer im Büro und am Band. 

Zusammenarbeit zeugte Verständnis, 

die Trennendes auf Dauer überwand. 

Fremd waren Dir die Nachbarn, 

beim Umzug in die andere Stadt. 

Gespräche im Flur schufen Vertrauen, 

des anderen Schlüssel jeder nun hat. 

Fremd war Dir Dein Gegenüber, 

das Herz klopfte beim Rendezvous. 

Konntest Du, was daraus wird, ahnen 

beim ersten zaghaften Du? 

Fremd waren Dir die Leute 

am ersten Tag in der Urlaubspension. 

Gemeinsam bestiegene Berge hatten 

mehr als Weitsicht zum Lohn. 

Fremd sind Dir auch andere, 

Du weist sie zurück, 

weil Deine eigene Fremdheit 

kaum in Deutsch Du besiegst. 

© Friedhelm Marciniak 1992 

FEST DER LIEBE 

Heike Susanne Rogg 

Menschen hasten, 

Menschen eilen. 

Jeder hat ein festes Ziel. 

Tragen Tüten in den Händen, 

kaufen wieder viel zu viel. 

Blickt man dann genauer hin, 

folgt die Frage nach dem Sinn. 

Weihnachten steht bald ins Haus, 

also müssen alle raus. 

Auf die Straßen, auf die Gassen, 

jetzt muss man das Haus verlassen. 

Denn es steht ganz außer Frage, 

man freut sich auf die Feiertage. 

Doch was machen all die Alten, 

die nur wenig Geld erhalten? 

Können hasten, können eilen, 

jedoch kein Geschenk verteilen. 

Also bleiben die daheim. 

Traurig, einsam und allein. 

Lange sind sie schon vergessen, 

Liebe kann man nun nicht messen. 

Teures kaufen, das ist richtig, 

glänzen muss man, das ist wichtig. 

Doch was macht die Omama? 

Ach? Die Rente kam von Opapa? 

Traurig sitzt sie dann zu Haus, 

traut sich nicht alleine raus. 

Denn ein Taxi, das ist teuer, 

also meidet sie die Feier. 

Den Kindern wurde sie zur Last, 

den Anschluss hat sie längst verpasst. 

Darf nicht hin zu dem Getriebe. 

Das nennt man nun Fest der Liebe... 

@ Heike Susanne Rogg2014 


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DAS VERPASSTE WEIHNACHTEN 

Sara Puland 

»Wach auf, du Faulpelz«, sagte eine ärgerliche 

Stimme und Balduin fühlte gleichzeitig 

eine Hand, die an seiner Schulter 

rüttelte. »Dieses Jahr verschläfst du nicht 

wieder die gesamten Vorbereitungen zum 

Weihnachtsfest. Raus mit dir aus den Federn!« 

»Ach, lass mich«, grummelte der so geweckte 

Engel mürrisch. »Es ist doch noch 

so viel Zeit.« Dabei öffnete er langsam seine 

Augen, um zu schauen, wer ihn aus 

seinem, wie er fand, wohlverdienten Schlaf 

riss. 

Vor Balduin stand das Christkind und 

funkelte ihn zornig an. 

»Du hast wohl vergessen, dass du dieses 

Jahr für den Weihnachtsbaum zuständig 

bist? Willst du dir wirklich den Ärger aller 

zuziehen? Reicht es nicht, dass deine 

schutzbefohlenen Kinder immer als Letzte 

ihre Geschenke erhalten? Das ist doch 

schon traurig genug. Und du weißt genau, 

dass die Geschenke erst verteilt werden 

dürfen, sobald der Baum in voller Pracht 

blinkt und funkelt.« 

Lethargisch blinzelte Balduin in Richtung 

Kalender. Ah, es war erst Oktober. Noch 

genügend Zeit für alles. 

»Sei doch nicht so sauer. Es ist noch so 

lange bis Weihnachten. Ich werde das 

schon schaffen. Warte, hier, ich stelle mir 

den Wecker auf den ersten Advent. Vier 

Wochen reichen völlig aus.« 

Bevor das Christkind etwas erwidern 

konnte, hatte Balduin auch schon wieder 

die Decke über den Kopf gezogen und 

schnarchte. 

Der Wecker klingelte. Balduin hob ein 

Augenlid, blinzelte zu dem Störenfried und 

entschied für sich, dass drei Wochen auch 

ausreichen. 

Der nächste Weckruf zeigte dann allerdings 

den vierten Advent. Balduin wollte 

gerade wieder auf Snooze drücken, als 

seine Augen wahrnahmen, um ihn herum 

standen etliche Engel und das Christkind. 

»Das wagst du nicht«, zischte ihn ein 

Engel, der Stimme nach Raphael, an. »Alle 

warten auf dich. Du bist dieses Jahr dran, 

den Weihnachtsbaum zu schmücken. Ohne 

ihn kein Weihnachtsfest für unsere Kinder.« 

»Genau. Steh’ endlich auf, du hast nur 

noch zwei Tage Zeit.« 

Das Grummeln im Hintergrund war alles 

andere als freundlich. Zwei Tage für den 

Baum. Balduin wurde es mulmig. Das würde 

er nie schaffen. Warum nur war er immer 

so müde. 

So schnell wie nie zuvor sprang er von 

seiner Schlafwolke. Mit einem Grinsen im 

Gesicht, nach dem ihm eigentlich gar nicht 

zumute war, blickte er zu der Menge, die 

ihn umgab. »Der Weihnachtsbaum ist so 

gut wie geschmückt. Das erledige ich im 

Handumdrehen.« 

Dieser Baum war so groß, dass der zuständige 

Engel für gewöhnlich mindestens 

eine Woche benötigte. Je nach Aufwand 

und Zierrat. Das Material musste er sich 

selbst besorgen, Hilfe oder gar ein Lager 

mit altem Schmuck gab es nicht. Balduin 

wusste zu diesem Zeitpunkt noch gar nicht, 

wie er ihn bestücken wollte. Dafür blieb 

keine Zeit. 

Unten bei den Menschen gab es vielerlei. 

Überall, wo etwas blinkte und glitzerte, 

schob er es in seinen großen Sack. Diese 

Ausbeute entpuppte sich allerdings als 


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Müll. Elektroplatinen, alte LEDs, Metallspäne, 

Plastik. Zum erneuten Suchen war keine 

Zeit, sodass Balduin das Grün des Baumes 

damit schmückte. 

Die Uhr lief weiter und er war noch nicht 

fertig, als er plötzlich von allen Engeln und 

einem sehr traurig dreinblickenden Christkind 

umrundet war. 

»Du bist zu langsam. Heiligabend ist in 

einer Stunde vorbei. Auf der ganzen Erde 

sind die Kinder am Weinen.« 

Balduin wuchs über sich hinaus. Mit einer 

ihm unbekannten Geschwindigkeit verteilte 

er den restlichen Fund am Baum und steckte 

das Licht an. Bunte Lichter leuchteten, mal 

hell, mal dunkler, auch blinkend. 

Ein Blick auf die Uhr verriet, er hatte es 

verpasst. Drei Minuten nach Heiligabend. Die 

Engel starrten ihn zornig an. 

»Tut mir leid, sehr leid. Ich habe Weihnachten 

kaputt gemacht.« 

Balduin drehte sich um. Seine ersten 

Schritte entfernten ihn von dem Baum und 

den anderen. Sein Herz war sehr schwer. Er 

war schuld, dass es in diesem Jahr kein 

Weihnachten gab. Das würde ihm niemand 

verzeihen. 

»Alles ist gut, Balduin«, sagte da die sanfte 

Stimme des Christkindes zu ihm. »Es ist noch 

genügend Zeit. Da wir dich kennen, haben 

wir deinen Wecker manipuliert.« 

Balduin schüttelte den Kopf. Bis sich die 

Aussage in seinem Kopf manifestierte. Er 

wusste nicht, ob er jetzt sauer sein sollte 

oder glücklich. 

»Danke«, mit einem glückseligen Lächeln 

im Gesicht drehte Balduin sich um. »Ich liebe 

euch dafür. Frohe Weihnachten. Lasst uns 

die Geschenke verteilen und die Kinder 

glücklich machen. Vor allem mit Freude im 

Herzen, wie ihr sie mir gerade geschenkt 

habt.« 

© Sara Puland 2015 

DIE ZEIT 

… bleibt nie stehen, 

einzig die Erinnerung friert 

Augenblicke ein wie ein Photo, 

das die Vergangenheit 

wieder lebendig macht. 

Sie ist ein kostbares Gut, 

das gemeinsam erlebt 

für die Ewigkeit reicht. 

Manch Jahr ist eine Ewigkeit, 

ein anderes eine Kleinigkeit, 

doch immer bleiben Augenblicke, 

Tage, Wochen, Monate, 

die viel zu schnell geraten, 

als Erinnerung zurück. 

Jahre vergehen, 

die Welt ändert ihr Gesicht, 

das Photo vergilbt, 

nur die Erinnerung nicht. 

© Katharina Kraemer 2015 


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WEIHNACHTLICHE KÜCHENSCHLACHT 

Max Zerber 

»W« wie »würzen« (»Etwas Salz! Etwas! 

Geht das auch genauer!?«) Nichts als Ärger, 

wenn die Hoheitsgebiete nicht eindeutig 

geklärt sind. 

An den Weihnachtstagen ist das häusliche 

Zusammenleben von Mann und Frau nicht 

einfach. Zu verschieden sind die Auffassungen 

über Sauberkeit in der Küche, den exakten 

zeitlichen Abläufen bei der Zubereitung 

des Weihnachtsmenüs. 

Hin und wieder sind auch linguistische 

Spitzfindigkeiten Ursache von Missverständnissen 

beim exakten Timing in der Küche. 

Ist der Mann beispielsweise verantwortlich 

für den Braten, beginnend beim Einkauf 

des richtigen Stück Fleisches, bis hin zur 

punktgenauen Garung des Bratens, kann die 

Frau mit dem Kochen der Kartoffeln nur 

hinterherhinken. 

Die Feststellung von Dieter Nuhr »Schatz, 

der Braten ist JETZT exakt durchgebraten. 

Du kannst jetzt die Kartoffeln aufsetzen!«, 

zeigt deutlich, wie unterschiedlich die Wahrnehmung 

von Zeit sein kann. 

Das zieht sich durch den kompletten Themenbereich. 

Von »A«, in Bezug auf »Aber du 

hast doch eben gesagt, dass ...« bis hin zum 

»Eine Frau gehört in die Küche«, hieß es 

noch bis vor gar nicht so langer Zeit. Heute 

ist Mann einen Schritt weiter. Denn wenn es 

schmecken soll, gehört die Frau NICHT in die 

Küche. 

Gehen wir doch zurück in die Zeit, als 

Mann noch das Essen besorgt hat. Was hat 

er getan? Er ging in die Wildnis und erlegte 

etwas Vierbeiniges, brachte es nach Hause 

und die Frauen kümmerten sich um die Zubereitung. 

Damals, nebenbei bemerkt, betrug 

die durchschnittliche Lebenserwartung 

maximal ca. 30 Jahre. Die Frauen waren am 

Feuer für das leibliche Wohl zuständig und 

Mann aß widerspruchslos, was Frau ihm 

vorsetzte. Erst seitdem sich immer mehr 

Männer ihren angestammten Platz in der 

Küche erobern, geht es mit der zu erwartenden 

Lebenszeit bergauf. Das kann kein Zufall 

sein! 

Keine andere Tätigkeit wie das Zerkleinern 

von Gemüse und Fleisch, ist so auf die 

männliche Kraft und das männliche Vermögen 

angewiesen, filigrane Techniken für das 

beste Menü aller Zeiten anzuwenden. 

Geübt durch Vierteilungen im Mittelalter 

und durch jahrhundertelanges Verfeinern 

der Technik einen Kopf mit einem Schlag 

vom Hals zu trennen, ist der Mann prädestiniert 

einen Braten zu teilen oder einen frischen 

Weißkohl in feine Streifen zu zerhacken. 

Selbst ein Möhrchen, nicht größer als 

ein kleiner Finger, in hauchdünne Scheiben 

zu schneiden, sind Dinge, über die der Mann 


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kein Sterbenswörtchen verliert. Geübt und 

sicher fliegen Hackbeile und Messer sirrend 

durch die Luft. Auf dem Schlachtfeld Schneidebrett 

findet sich nach der Schnitzorgie ein 

geordnetes Chaos, dass selbst Cäsar vor Neid 

erblassen lassen würde. 

Und dann das Flambieren! Die edelste 

Form der Verschmelzung des urzeitlichen 

Ritus des Autodafés mit neuzeitlicher 

»Kitchen performance«. Das ist Männerarbeit 

par excellence. Die Königskür in der Menüzubereitung. 

Keine Frau kann flambieren, ohne 

sich die Wimpern zu verbrennen oder ihre 

Küchenschürze anzukokeln. 

Sogar mit über die Schulter geworfener 

Krawatte und einem Rüschenhemd, wird in 

traumwandlerischer Weise das heilige Feuer 

des Alkohols zelebriert. Das lässt jede Frage 

im Keim ersticken, warum es Männer sind, 

die als »Feuerspeier« in Zirkussen mit Akrobatentruppen 

auftreten. Weil sie es können. 

HALLO, 

ich muss mich mal kurz zu Wort melden. 

mein Name ist Markus Hacker, aber meine 

Freunde nennen mich Marc. Ich bin der Chef 

von den Teufelsbraten, und wie einige von 

euch vermutlich in dem Buch "die Teufelsbraten 

- Ärger mit den Drachen" gelesen 

haben, hatte ich im Herbst einen üblen Unfall. 

Mittlerweile geht es mir wieder besser, 

aber heute ist ja der Tag vor Heiligabend, 

und ich habe ein ziemlich flaues Gefühl im 

Magen, weil - halt! 

Ich darf nicht zu viel verraten! 

Das ist nämlich so: Im zweiten Teil der 

Teufelsbraten-Reihe, „die Teufelsbraten 

bewähren sich“, da könnt ihr das alles nachlesen. 

Wenn ihr den Teufelsbraten- 

Doppelband mit auf euren Wunschzettel 

schreibt, dann habt ihr etwas, worauf ihr 

euch freuen könnt, nämlich spannende Lektüre 

für die Feiertage. 

Und dann erfahrt ihr auch ganz genau, 

warum mir heute ein wenig mulmig zumute 

ist, auch wenn wir seit neuestem Unterstützung 

von unseren früheren Erzfeinden, den 

Drachen bekommen. 

So, jetzt wünsche ich allen Teufelsbraten 

und Drachen - und natürlich auch allen Lesern 

- ein friedliches und gesegnetes Weihnachtsfest! 

euer Marc 


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Aus "Die Teufelsbraten" von Antje Haugg. 

Erschienen im ELVEA VERLAG 2015 

Großmama Hersfelds Nusskuchen-Rezept: 

Man nehme: 

250g Mehl 

250g Zucker 

250g Margarine 

200g ganze Haselnüsse 

1 Päckchen Backpulver 

1 Päckchen Vanillezucker 

evtl. 1 Päckchen „Arometti Haselnusszucker“ 

5 Eier 

1 Becher Crème fraiche 

50g Schokoraspeln 

zuerst die Haselnüsse in einer Pfanne rösten, 

bis sie duften - Achtung! Nicht anbrennen 

lassen. Abkühlen lassen und in der Küchenmaschine 

fein mahlen. 

Alternativ kann man auch fertig gemahlene 

Haselnüsse nehmen, dann schmeckt der 

Kuchen aber nicht ganz so intensiv nach 

Haselnuss. 

Eier in eine Schüssel aufschlagen, alle 

Zutaten hinzugeben und mit dem Handrührgerät 

gut mischen. 

Backofen auf 175° vorheizen 

Eine Kuchenform (am besten für einen 

Gugelhupf) gut einfetten und den Teig hineingeben. 

Bei 175° ca. eine Stunde backen. 

Erkalten lassen und aus der Form stürzen . 

Haben wir etwas vergessen? Doch! ESSEN! 

© Antje Haugg 2015 

VLP 10,49 € [D] 

Als Taschenbuch und eBook im Handel 

WEIHNACHTEN 

Peter Naujoks 

im Licht der Straßenlaternen und bedeckten 

alles wie mit einem weichen, sanften Tuch. 

Irgendetwas hat mich wieder raus getrieben, 

in dieser eiskalten Winternacht. 

Irgendein Gefühl, das an meinem Herzen 

zerrte, so wie fast jede Nacht. 

Mein Weg führte mich durch die dunklen, 

dreckigen Gassen meiner Stadt. 

Tausende winziger Schneeflocken tanzten 

Irgendetwas führte mich, doch das Ziel 

kannte ich nicht. 

Bewundernd sah ich durch die Schaufenster 

der Geschäfte, die geschmückt waren, mit 

allem, was das Herz begehrte. 

Noch am Tage hetzten hier Hunderte von 

Menschen hin und her, mit vollgepackten 


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Tüten. Mit stressverzerrten Gesichtern hasteten 

sie von Geschäft zu Geschäft. 

Keiner achtete auf den Anderen. Niemand 

sah die alte Frau, die kauernd in der Ecke 

saß und zitternd ihre faltige Hand den Menschen 

bettelnd entgegenstreckte. 

Niemand sah ihre Augen, die voller Hoffnung 

strahlten, wenn sich ihr jemand näherte. 

Niemand sah die Trauer in ihren Augen, 

wenn es doch wieder nicht geklappt hatte. 

Niemand sah die alte, arme Frau, alle waren 

mit ihren Einkäufen beschäftigt. 

Dann traf mich der Blick ihrer himmelblauen 

Augen, ein Blick der sich in mein Herz bohrte 

und nach meiner Seele zu greifen schien. 

Ich trat zögernd auf sie zu und legte zwei 

Euro in ihren alten rostigen Becher. 

Tränen des Glücks rannen über ihr Gesicht, 

das mit Hunderten von Falten bedeckt war. 

Falten, die Zeichen ihres Lebens. 

Die Falten in den Augenwinkeln - ein Zeichen, 

dass sie früher viel lachte. 

Die Falten um den Mundwinkel - ein Zeichen 

der Verbitterung, die sie erlebt hatte. 

Sie griff nach meiner Hand. Es traf mich wie 

ein Schlag … Ich konnte ihre Wärme spüren, 

Wärme die mein Herz berührte. 

Und sie fing zu erzählen an … Sie erzählte 

die Geschichte ihres Lebens. 

Das Glück, das sie erlebte, als sie die Liebe 

ihres Lebens fand. Die Angst, die sie spürte 

als im Krieg die Bomben fielen. Die Hoffnung, 

die sie am Leben hielt. Das Glück der 

eigenen Kinder und die Trauer, als die Liebsten 

wieder von ihr gingen. 

Es war auf einmal still, erst jetzt sah ich die 

Menschen, die uns umringten. Männer, 

Frauen und auch Kinder … wie sie mit offenen 

Mündern und traurigen Herzen, die 

Geschichten dieser alten Frau hörten. 

Es war Weihnachten … es sollte die Zeit der 

Besinnung sein … Liebe und Geschenke kann 

man sich das ganze Jahr geben, aber wenigstens 

zur Weihnachtszeit sollten wir uns erinnern 

warum. 

© Peter Naujoks 2015 

Der Weihnachtsmann 

Achim Stößer 

Zwei Bergsteiger, die kletterten 

die Zugspitzspitz' hinan, 

doch es glitt aus der untere, 

er hing im Seil sodann. 

Sie beteten in ihrer Not 

ernstlich zum Weihnachtsmann, 

auf dass er sie erretten sollt'. 

Nicht fiel der zweite Mann, 

als bis das Seil auf einmal riss: 

es schrien beide dann. 

Der erste in den Fels sich krallt', 

grad wie in einem Bann. 

Ein Wunder scheint die Rettung ihm. 

Wann immer Not am Mann, 

betet der am Leben blieb 

drum zum Weihnachtsmann. 

© Achim Stößer 2015 


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Weihnachtszeit 

Friedhelm Marciniak 

Maunz, die Katze mit dem edlen Blut, 

Verliert fast jeden Lebensmut. 

Die Menschen kaufen, kaufen ein, 

Sie bleibt den ganzen Tag allein. 

Maunz, die Katze, weiß Bescheid: 

Es ist mal wieder Weihnachtszeit. 

Strolch, der rundlich süße Dackel, 

Mag kaum noch mit dem Schwanze wackeln. 

Sein Teller bleibt von Steaks nun leer 

Und auch von Parma-Schinken, 

Stattdessen gibt es Spritzgebäck 

Und knochenharte Printen 

Strolch, der Dackel, weiß Bescheid: 


Knuff, das Mäuschen unterm Dach, 

Wird von dem Gepolter wach. 

Wo sind sie nur – die Weihnachtssterne? 

Kugeln, Krippe fänd‘ ich gerne! 

Knuff, das Mäuschen, weiß Bescheid: 


Piep, die gelbe Garten-Meise, 

Erlebt die Zeit auf ihre Weise. 

Da liegt er nun, ihr grüner Traum, 

Abgesägt als Weihnachtsbaum. 

Piep, die Meise, weiß Bescheid: 


Schnatter, die einstmals weiße Gans, 

Erstrahlt in weihnachtlichem Glanz. 

Ohne Federn, goldig braun, 

Macht Appetit, sie anzuschauen. 

Doch auch Schnatter weiß Bescheid: 

Für mich ist nur einmal Weihnachtszeit. 

Hans, der Kuckuck aus der Schwarzwald-Uhr, 

Bleibt auch am Heiligabend seltsam stur. 

Er kennt das Spiel seit vielen, vielen Jahren. 

So schnell wie’s kommt, geht’s auch vorbei, 

Der Menschen friedliches Betragen. 

Hans schnarrt Stund‘ für Stund‘ Bescheid: 

Bald ist vorbei die Weihnachtszeit. 

Silvester 

J.M. Holland 

© Friedhelm Marciniak 

Der schwarze Vorhang aufgerissen 

mit grellen, bunten Freudenbissen 

des Jahres Geburt, des Jahres Tod 

schillert grün, flackert gelb, lodert rot 

Am Himmel zerbersten Raketen 

rieseln die Blüten der Kometen 

am Boden dagegen nackter Krieg 

hier regiert der Schlachtenbetrieb 

Zu den Leckereien, den aufgetischten 

die krachenden Laute, die gezischten ... 

An jeder Ecke: Homs und Aleppo 

es fließen Ströme aus Blut und Prosecco 

Hier toben in einer jaulenden Runde 

(wie in Brand gesteckte Hunde) 

Flammenköter die in rasendem Tanz 

zu erhaschen versuchen ihren Schwanz 

Hier kreist die Welt, hier kreist die Flasche 

zerfällt ein rasendes Lichtvieh zu Asche 

hier wo man die Zukunft willkommen heißt - 

während der Zug der Zeit ringsum entgleist 

© J.M.Holland 


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DIE NUSS 

Dirk Holm 

Neunundachtzig war er geworden. Im 

letzten August. Ein Greis, hatte er sich gesagt. 

Ein alter Mann war er schon lange. Das 

Alter hatte langsam begonnen. Vor einem 

halben Leben, im Sommer, hatten noch die 

Enkel im Garten gespielt. Dann kamen sie 

immer seltener. Und bald kam niemand 

mehr. Als Martha starb, waren sie nochmal 

da gewesen. Heute erinnerten sie sich gegenseitig 

daran, an seinen Geburtstag zu 

denken. Dann kamen die SMS fast gleichzeitig. 

Dann war es wieder still. Die Welt schien 

von ihm abzurücken. Wäre es nach ihm gegangen, 

hätte die Welt an diesem Weihnachtsmorgen 

ganz verschwinden können. 

Dabei hatte er Weihnachten immer gemocht. 

Marthas Baum mit den Kerzen. Die 

Figuren aus Lebkuchenteig. Bemalt mit Zuckerguss. 

Die Engel aus dem Erzgebirge. Die 

Krippe. Die Kinder, die unter dem Weihnachtsbaum 

spielten. Der von Jahr zu Jahr 

wachsende Geschenkeberg. Und dann die 

Weihnachten ohne Baum. Im Krieg. Wo sie 

nur gesungen hatten und die Äpfel in dünne 

Spalten schnitten. Die Weihnachten mit den 

Flüchtlingen, die bei ihnen Quartier hatten. 

Die vielen Weihnachten mit Martha. Martha 

und er vor Marthas Baum, den Kerzen, die 

zur h-Moll-Messe flackerten, und dem Rotwein, 

den sie tranken, um müde zu werden. 

Nach Marthas Tod gab es keinen Baum 

mehr. Nur die h-Moll-Messe und der Rotwein 

waren geblieben und draußen eine 

Welt, in der sich die Erinnerung an ihn 

auflöste. 

Und dieses Weihnachten war wie all die 

Weihnachten ohne Martha. Er war aufgestanden. 

Immerhin. Hatte aus dem Fenster 

gesehen, wie jeden Morgen. Er hatte sich 


13 

etwas gründlicher gewaschen als sonst. Sich 

rasiert, so gut es ging. Hatte den Kragen des 

Pyjamas zurechtgezupft, den Bademantel 

übergezogen und war in den Pantoffeln, die 

er von Martha zu Weihnachten bekommen 

hatte - zu einer Zeit, als sie sich noch Geschenke 

machten, in die Küche geschlurft 

und hatte sich einen Kaffee gekocht. 

Erst als er sich an den Tisch setzte und den 

Kaffee in kleinen Schlucken trank, war ihm 

die Nuss aufgefallen. Sie lag einfach da. 

Mitten auf dem Tisch. Die Nuss rollte etwas 

zur Seite, als er sie mit dem Finger berührte. 

In den letzten Jahren hatte er gelernt, seiner 

Erinnerung zu misstrauen. Die Nuss war da. 

Immerhin. Als wäre sie übrig geblieben von 

einem vergangenen Weihnachten, wie die 

Nüsse auf den bunten Tellern der Kinder. Er 

nahm die Nuss in die Hand. Sie war schwer. 

Schwer genug, um nicht hohl zu sein. Er 

schüttelte die Nuss. Nichts. Er ließ die Nuss 

in die Brusttasche des Pyjamas gleiten, trank 

seinen Kaffee und wartete auf die Morgendämmerung. 

Denn den Schnee wollte er wegräumen. 

Zumindest einen kleinen Pfad zur Straße hin. 

Als wäre die Welt noch nicht ganz verschwunden, 

als gäbe es noch ein Zurück und 

einen Weg hin zu ihm. 

Als er vor die Tür tritt, liegt der Garten im 

Grau des Morgens vor ihm. Hinter dem Gartenzaun 

verschwindet die Welt im grauen 

Dunst. Wie graue Asche fällt der Schnee. Auf 

dem Weg zum Schuppen fühlt er sich leichter 

und leichter. Er spürt nicht, wie er fällt. 

Er spürt nicht die Kälte des Schnees. Und er 

sieht nicht, wie die Nuss aus der Tasche rollt 

und im Schnee versinkt. 

Er sieht den kleinen Jungen, der kleine 

Eisklumpen von den Wollhandschuhen


lutscht, und wie der kleine Junge sich umdreht 

und langsam in der Asche verschwindet. 

Heute wohnt jemand anderes in dem Haus 

und wird älter und verschickt zu Weihnachten 

Nüsse von dem Baum vorm Haus. 

© Dirk Holm 2015 

DER EISIGE ENGEL 

J.M.Holland 

Als sie zu sich kam, wusste sie, dass sie liegen 

bleiben wollte. Die Dunkelheit wickelte 

sie ein und der Schneefall liebkoste sie. Man 

würde sie nicht bemerken. Und sie würde 

auch nichts merken. Das war das Gute daran: 

einfach nichts mehr zu spüren. Es war 

sehr schön, auf diese Art zu verschwinden. 

Irgendetwas versuchte sie wachzurütteln, 

etwas, das sie mit einer hellen Stimme anflehte: 

Steh auf! Sie öffnete die Augen und 

die schöne Vorstellung zerstob. Sie würde 

nicht zugeschneit, sondern zerstückelt werden, 

denn sie lag auf den Schienen, über die 

die IC-Züge ohne jeden Halt zum Hauptbahnhof 

hinwegrasten. Sie war auf dem 

Fernbahngleis - und sie war allein. Es hatte 

keine Stimme gegeben - außer der Stimme 

in ihr. Der des Kindes! Da war eine Tochter 

in ihr. Und die wollte verdammt noch mal 

leben! Sie versuchte aufzustehen, aber 

wieso war sie denn so schwach? Plötzlich 

hörte sie einen sehr hohen Ton, der immer 

lauter wurde: Das Geräusch eines heranschießenden 

Zuges. Ihr Ohr lag direkt auf 

der Schiene. Sie musste doch wenigstens das 

Ohr wegziehen können! Es ging nicht. Das 

Ohr war festgefroren. Sie versuchte, eine 

Hand zu bewegen, vergeblich. Die Hand 

rutschte kraftlos auf den eisigen Stahl herab 

- und dann merkte sie, dass auch die Hand 

festfror, so kalt war der Stahl. Das Pfeifen 

wuchs an. Und plötzlich … sah sie einen Engel. 

Er erstrahlte in einem überirdischen 

Glanz. Er befand sich direkt vor ihr, er wuchs 

über ihr auf und war so silbrigweißglänzend, 

als bestünde er ganz aus Eis. Eigentlich sah 

der Engel eher aus wie eine Riesenschlange. 

Der Lindwurmkopf hatte sich auf den Schienen 

bis zu ihr vorgearbeitet und da lag er 

nun. Tot. Es war der Kopf des IC. Zwei, drei 

Meter nur hatten dem Monstrum gefehlt, 

um sie zu zermalmen. Aber wieso war ihre 

Hinrichtung ausgeblieben? Die Erklärung 

hing von den Oberleitungen herab: Perlenschnüre 

aus Eis! Es war die Vereisung, die sie 

gerettet hatte, das Blitzeis, das den Strom 

ausknipste. Da die Lampen der S-Bahn- 

Station nicht an diesen Leitungen hingen, 

warfen sie ihre ganze Halogenpracht auf den 

gestrandeten Zug - und auf die Kristallzapfen, 

die ihn schmückten. War jemals ein 

strahlenderes Lametta über Tannenzweige 

gehängt worden? Gab es einen weihnachtlicheren 

Glanz als den, den die Eisfäden an 

der Oberleitung verbreiteten, diese Myriaden 

von Stalaktiten? Leider wurde Julias 

Ergriffenheit von keinem der Menschen, die 

im Zug eingeschlossen waren, geteilt. Die 

Intercity-Waggons waren bis zum Bersten 

gefüllt und hinter den Scheiben spielten sich 

unbeschreibliche Szenen ab. Es ging zu wie 


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auf dem Deck der Titanic. Eine allgemeine 

Panik zerquetschte die Gesichter hinter den 

Fensterscheiben. Jetzt endlich gelang es 

Julia, sich zu erheben. Mit ihrer neugewonnenen 

Lebenslust winkte sie den Zuginsassen 

zu und sah, wie sich deren zerdrückten Grimassen 

irgendwelche schauerlichen Laute 

entrangen. Die ganze Titanic schrie ihr zu: 

»Wir versinken und du hast das einzige 

Rettungsboot erwischt! Wir sind gefangen 

und du bist frei!« Sie nutzte ihre Freiheit, um 

zunächst einmal von den Schienen wegzukommen, 

was keine einfache Aufgabe darstellte 

– schon gar nicht für eine werdende 

Mutter, die einen Sturz unbedingt vermeiden 

musste. Endlich hatte sie die Schlittschuhbahn 

hinter sich – und eine grauenhaft hohe 

Bahnsteigkante vor sich. Da keine Züge mehr 

verkehrten, war die S-Bahn-Station natürlich 

leer, aber der Bahnsteig wurde heller denn 

je beleuchtet. Sie spürte, wie der Schweiß 

auf ihrer Haut zu einer Reifschicht gefror. Sie 

wählte die hellste Lichtquelle und zog sich in 

deren Schein aus. Es musste sein, wenn sie 

sich Gewissheit verschaffen wollte. Unter 

ihrem zerrissenen Hemd kam eine Unmenge 

knallbunter Flecken zum Vorschein, zahllose 

Platzwunden und schwarz gefärbte Hautfetzen, 

unter denen das Blut hervorsickerte. 

Aber dann sah sie, dass alle diese Wunden 

eine Region ihres Leibes gewissenhaft ausgespart 

hatten: Das nun deutlich gewölbtes 

Bäuchlein. War es denn denkbar, dass sie 

solche Schutz-Reflexe besaß? Oder hatte sich 

hier tatsächlich ein Weihnachtsmärchen 

ereignet? 

© J.M.Holland 2015 


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TAGEBUCH EINER WEIHNACHTSGANS 

Robert Herbig 

12. Dezember 

Haben wir es nicht prima getroffen? 

Na ja, gegen die derzeitige Kälte kann keiner 

was, nicht mal der nette Bauer, der uns hier 

in seinem weitläufigen Hof leben lässt. Der 

kann ja den Schnee auch nicht einfach abbestellen. 

Aber, er hat uns in der einen Ecke 

des Hofes einen Platz zum Schlafen hergerichtet, 

da kuscheln wir uns nachts immer 

zusammen, damit wir es warm haben. Bald 

soll es ein wunderbares Fest geben, 

"Weihnachten" heißt es. 

15. Dezember 

Es soll ja Gänse geben, die ganz allein draußen 

leben, "Wildgänse" nennen wir die. 

Die müssen sich ihr Futter selber suchen, 

diese Doofen! 

Vor ein paar Wochen war mal eine von 

ihnen hier und hat uns von draußen zugesehen. 

Sie wäre spät dran, sagte sie damals, sie 

wolle nach Süden ziehen. Schön blöd! 

Wir bleiben lieber hier, lassen uns verwöhnen 

und freuen uns auf dieses Weihnachten. 

17. Dezember 

Wir haben heute den Bauern belauscht! Der 

hat sich mit ein paar Leuten über Weihnachten 

unterhalten. Über dieses herrliche Gefühl 

das man dabei empfindet, über einen 

wunderschön geschmückten Tannenbaum, 

viele Geschenke und gutes Essen. 

Und er hat gesagt, "Weihnachten wird durch 

eine Weihnachtsgans erst richtig feierlich!" 

Wir sind alle schon ganz aufgeregt wegen 

dieses Weihnachtens. 

Diese dumme Wildgans hat gesagt, nach 

Weihnachten würde man lange Zeit keine 

Gänse mehr sehen. 

Irgendwas soll daran gefährlich für uns sein. 

So ein Blödsinn! 

Die ist doch nur neidisch, weil sie es nicht so 

gut hat wie wir. 

21. Dezember 

Oh, eben kommt er wieder mit Futter! 

Jetzt aber schnell an den Futterkasten, man 

muss ja sehen, wo man bleibt. 

Meine Güte, schmeckt das Klasse, wie soll 

das denn an Weihnachten noch besser werden? 

Rundum sehe ich nur zufriedene Gesichter. 

Jetzt noch ein paar Schlucke Wasser 

und der Tag ist wieder mal gerettet. Kann es 

etwas Schöneres geben als ein Leben als 

Gans? 

23. Dezember 

Ich muss nach Weihnachten sehen, dass ich 

etwas weniger esse. 

Ich kann ja kaum noch laufen, so fett bin ich 

geworden. 

Eine Diät wäre wohl genau das richtige. 

Wenn die Feiertage vorbei sind, werde ich 

mich einige Zeit am Futternapf zurückhalten. 

Es gibt da ein paar Freunde hier bei mir, die 

hätten ein paar Pfunde viel nötiger als ich. 

Wie sollen die denn jemanden finden, der 

sie zu Weihnachten einlädt, so abgemagert 

wie die aussehen?? 

24. Dezember 

Heute ist es endlich soweit, es ist Weihnachten, 

das Fest der Liebe. 

Mein Gott, ich kann es schon gar nicht mehr 

abwarten, so aufgeregt bin ich. Er kommt, er 

kommt! 

Jetzt bloß nicht zurückbleiben, ich will den 

besten Platz! 

Da werden Flügel eingesetzt, da wird gerempelt, 

da wird gedrückt, aber ich schaff es! Er 


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hat mich gesehen! Er kommt auf mich zu! 

Was will er denn mit dem Sack? 

Soll wohl eine Überraschung werden? 

Und dieses lange, glitzernde Ding? 

Egal, das Leben ist einfach schön! 

Euch alle eine frohe Weihnacht, vielleicht 

komme ich ja zu euch zum Fest? 

Ich würde mich freuen! 

Aua...? 

Was...? 

© Robert Herbig 2015 

WEIHNACHTEN IN MYRDIA 

Parker Jean Ford 

[…] Elara riss Mick aus seinen Gedanken. 

»Onkel Mick, gibt es hier in Myrdia eigentlich 

auch Weihnachten?« 

Er sah hinaus auf das Maré und nickte, 

bevor er sein Patenkind auf seinen Schoß 

hob. 

»Ja, natürlich feiern wir Weihnachten, 

Elara. Weshalb sollten wir es nicht feiern?« 

»Es ist nur, heute wäre bei uns Heilig 

Abend und ich habe hier noch keine Tannenbäume 

gesehen. Und Schnee gibt es auch 

nicht.« 

Mick lächelte. 

»Braucht man wirklich Schnee und Tannenbäume, 

um Weihnachten feiern zu können?« 

»Nein, eigentlich nicht. Aber ich mag die 

Geschenke. Auch wenn ich schon länger 

weiß, dass Mama sie kauft.« 

Nun musste Mick leise lachen. 

»Für Geschenke braucht man auch keinen 

Schnee oder Tannenbäume. Weißt du eigentlich, 

warum Weihnachten gefeiert 

wird?« 

»Ja, es wird die Geburt von Jesus gefeiert.« 

»Genau, das ist der Ursprung des christlichen 

Weihnachtsfestes. Aber der Brauch ist 

schon viel älter. Früher wurde das Fest der 

Wintersonnenwende am 21. Dezember gefeiert. 

Später entstand das Jul Fest am 25. 

Dezember. Diese Zeit des Jahres war schon 

immer ein Anlass zum Feiern. 

Für mich war und ist Weihnachten in erster 

Linie ein Fest der Familie. Alle kommen 

zusammen und gedenken derer, die nicht 

bei uns sein können. Wir decken einen Platz 

für sie an unserem Tisch, erzählen uns Geschichten 

über sie, lachen und weinen 

manchmal sogar. Ich bin mir sicher, sie 

schauen, von dort wo sie sind, zu und feiern 

mit uns.« 

[…] Kurz wurde er still. […] 

»Aber keine Angst, Geschenke gibt es bei 

uns natürlich auch!« […] 

Parker Jean Ford – Leseprobe aus »Vertrau 

mir! Erfüllung«. Demnächst im Elvea Verlag. 

© Parker Jean Ford 2015 


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DIE GESCHICHT‘ VOM TEDDYBÄR 

Peggy Axmann 

Es war einmal ein Teddybär, 

den wollte niemand haben. 

Eine Auge nur, 

der Fuß verdreht, 

das Fell in hundert Farben. 

So saß er da, 

der kleine Bär und weinte jämmerlich. 

Wer will mich schon, 

wer hat mich lieb, 

genau das fragt' er sich. 

Da kam auf leisen Sohlen, 

ein Mädchen zu dem Kleinen. 

Sie hob ihn hoch, 

sprach zart und fein: 

So lass doch nur dein Weinen. 

Mit Teddybärchen auf dem Arm, 

ging sie zurück nach Haus. 

Ein Knöpfchen hier, 

ein Schleifchen da, 

sah er bezaubernd aus. 

Da kam herein der Weihnachtsmann, 

um's Mädchen zu beschenken. 

Ein Püppchen, 

Küche, Auto gar? - 

Sie sollte es bedenken. 

Da sprach die Kleine unverhohlen, 

sie hätt' schon ein Geschenk. 

Ein kleiner Freund, 

genau wie sie, 

mit Dreh im Fußgelenk. 

Erst jetzt bemerkte Teddybär, 

das sie so war wie er. 

Fuß verdreht, 

ganz allein, 

das Herz wurd ihm ganz schwer. 

Oh Bärchen, sprach das süße Ding 

und nahm ihn in den Arm. 

Oh bitte bleib, 

an meiner Seit', 

so ist uns beiden warm. 

Der Teddy weinte abermals, 

doch dieses Mal vor Glück. 

Sie will mich, ja, 

sie hat mich lieb, 

sie gibt mich nicht zurück! 

So zeigte sich, 

in dieser Nacht, was wahre Weihnacht ist. 

Aus einsam, 

wird zweisam, 

auf das man es nie vergisst. 

© Peggy Axmann 2015 


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DAVID 

Michael Maria Kruegel 

Im Jahr 2011 war es urplötzlich geschehen, 

seitdem hatte er seine Eltern nicht mehr 

gesehen. 

Sie kamen bei einem Unfall ums Leben, 

irgendwo da oben zwischen den Sternen sie 

jetzt schweben. 

So sagte man ihm, als er kam in ein Heim, 

fühlte sich fortan gottverlassen und jämmerlich 

allein. 

Er hatte keine Geschwister und auch die 

Großeltern waren schon tot, 

war er einst ein fröhlicher Junge, so litt er 

jetzt seelische Not. 

Nun mit zwölf Jahren ganz auf sich auf sich 

allein gestellt, 

dachte er, warum gerade ich, was ist das für 

eine Welt? 

Weinte oft bittere Tränen, wenn er war mit 

sich allein, 

dann wollte er nicht mehr hier oder dort 

oder überhaupt irgendwo sein. 

Nur Klara, seine Betreuerin, ließ er dann zu 

sich herein, 

und sie spielte ihm auf der Gitarre Lieder 

vom Sternenschein. 

So auch zur Weihnacht, als er wieder bitterlich 

weinte, 

sang sie ihm das Lied von der Sternengemeinde. 

Dass sie dort oben genau sehen, was unten 

auf der Erde geschieht, 

dies sang sie ihm vor, in diesem wundersamen 

Lied. 

Er stellte sich ans Fenster und schaute zum 

Himmel empor 

und erblickte zwei leuchtende Sterne, die er 

niemals sah zuvor 

© Michael Maria Kruegel 2015 

WENN EIN ENGEL SINGT ... 

Christina Stöger 

Leise fallen Flocken nieder 

auf die Bäume ringsherum - 

und wie alle Jahre wieder 

schweigt die Erde still und stumm. 

Es ist diese heil’ge Zeit, 

die das Wunder hier vollbringt. 

Öffnet eure Herzen weit, 

wenn ein Engel für euch singt. 

Zündet an die hellen Kerzen, 

tragt den Lichtschein dann hinaus. 

Erleuchten soll es alle Herzen - 

Frieden bringen in das Haus. 

Lebt die Liebe und das Glück - 

schenkt es jeder Seele weiter. 

Schaut nach vorne, nicht zurück - 

so geht es auf der Lebensleiter. 

Bald beginnt ein neues Jahr. 

Hoffen wir, dass es gelingt. 

Dann werden vielleicht Wunder wahr - 

wenn ein Engel für uns singt. 

© Christina Stöger 


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WEIHNACHTLICHE IMPRESSIONEN 

Katharina Kraemer 

Es ist wie alle Jahre wieder, 

leise fällt der Schnee hernieder, 

weiß liegt er dann auf allen Wegen, 

kommerziell ist der himmlische Segen. 

Frohe Weihnacht mit Glockengebimmel, 

in den Kaufhäusern herrscht großes Gewimmel, 

in jeder Stube duftet es fein, 

denn alles soll vom Besten sein, 

und überall steht der Weihnachtsbaum: 

Erfüllt er heute noch jeden Kindheitstraum? 

Menschen, die sich Geschenke bringen, 

und um den Baum ein Liedchen singen, 

neigen grad heute zur Geselligkeit, 

glauben an die eigene Seligkeit. 

Gerade weil man ja sehr gut gegessen, 

wird oft der Weihnachtssinn vergessen, 

dass es draußen auch noch Menschen gibt, 

die gerade heute keiner liebt. 

WEIHNACHTSGEFÜHL 

Robert Herbig 

Ein feiner Hauch von Zimt und Nelken. 

Der Kalender sagt: "Es ist soweit!" 

Grüne Kränze voller Kerzen. 

Gefühle voll Geborgenheit. 

Kinderaugen leuchten. 

Metten in der Nacht. 

Gebete, die uns viel bedeuten. 

Ein Lichtertraum in voller Pracht. 

Tiefverschneiter Wald, 

vergessen Streit und Zwist. 

Hoffnung, Glaube, Liebe, 

Komme Christ. 


Da gab es doch mal andere Zeiten, 

Weihnachten konnte noch Freude bereiten, 

als man sich der Einfachheit besann, 

mit der das Weihnachtsfest begann. 

Ich wünsche mir ein Friedensfest, 

das mir nicht nur die Erinnerung lässt, 

dass wieder entsteht die Liebe des Herzens, 

ohne den Stress des Geschenkekommerzes, 

dass sich nicht nur freut das kleine Kind, 

sondern alle Menschen glücklich sind. 

Das wäre ein Geschenk für Jedermann, 

tatsächlich gebracht vom Weihnachtsmann. 

© Katharina Kraemer 2015 


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WEIHNACHTEN 


Es lebt ein Weihnachtsmuffel 

Das ist ein richtiger Rotzfrechschnuffel. 

Er boykottiert Jahr für Jahr, 

was auch nur im Ansatz weihnachtlich ist 

oder war. 

Zum Verdruss aller Passanten, Onkel und 

Tanten, 

hängt er aus Protest kurz vorm Fest, 

Ostereier und Küken in seines Gartens Tannen. 

Also ziehen von dannen 

der Herr Nikolaus, Fräulein Goldrauschengel 

und Rentiergetier 

Sie haben nichts verloren und nichts zu finden 

in seinem Revier. 

(allerhöchstens Ostereier). 

Denn er regiert hier. 

Malträtiert sein Klavier mit Frühlingsliedern 

von lila und weißen Fliedern. 

Und in seinem lamettafreien Traum, 

stürzt der Betlehemstern vom Baum. 

Bleibt Knecht Ruprecht, 

weil adipös, ganz übel bös 

stecken im Schacht vom Kamin. 

Kinder, hört lieber nicht hin, 

wenn er frotzelt, schmotzelt, rotzelt und 

lacht, 

der unverbesserliche 

Weihnachtsrotzfrechmüffelschnüffelrüffelbüffel. 

Vergesst ihn, Gut Nacht. 

STILLE ZEIT 

Marion von Vlahovits 

Kaum fängt sie an die Stille Zeit 

beginnt die Hektik weit und breit. 

Ein jeder hastet wie von Sinnen, 

Besinnlichkeit kann erst beginnen, 

wenn dies und das erledigt ist 

und jeder fix und fertig ist. 

In dieser Zeit bis zu Weihnachten 

muss man so manchen Brauch beachten: 

den Kranz mit Kerzen festlich schmücken, 

Adventskalender reich bestücken 

an alle Freunde Karten schreiben - 

wie soll man da gelassen bleiben. 

Fängt erst der Weihnachtsmonat an 

steht noch so vieles auf dem Plan: 

ein Dutzend Sorten Plätzchen backen, 

am Fenster fehlt der Stern mit Zacken, 

Geschenke für die Lieben kaufen, 

im Eilschritt durch die Läden laufen. 

Besonders in der Weihnachtszeit 

fehlt meistens die Gemütlichkeit. 

Fast täglich lädt uns ein Verein 

zu seiner Weihnachtsfeier ein. 

Die Pflichttermine werden mehr, 

da fällt das Innehalten schwer. 

So ist mein Wunsch für diese Zeit 

ein wenig mehr Enthaltsamkeit. 

Streich einiges von deinem Plan, 

sag einfach „Nein“ so dann und wann 

und nehm dir Zeit für das was wichtig 

dann wird es Weihnacht, aber richtig. 

© Marion von Vlahovits 2015 

© Chris Tine 2015 


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CHRISTFEST = MISTFEST 

Alex Nightwriter & Daria Robjani 

»Ich hasse Weihnachten!« Das sagte Max – 

der mit vollem Vor- und Zunamen auf den 

klangvollen Namen Maximilian Großkopf- 

Kleinmann hörte – in den letzten 20 Jahren 

bestimmt schon gefühlte 1000 Mal. »Aber, 

was will man machen, wenn man in einem 

Weihnachts-Irrenhaus wohnt.« 

Das 30-jährige Muttersöhnchen störte sich 

jedes Jahr aufs Neue an dem ganzen Weihnachtsgewese 

und dem Heilig-Abend-Getue, 

das seine Mutter stets mit größter Leidenschaft 

betrieb. Überall, wo man im Haus hinsah, 

blinkerte und glitzerte es in den schillernsten 

Farben. Da ein funkelnder Adventskranz, 

hier ein blinke-blunker Blinkerkerzchen, 

da ein überbelichteter Schneemann … 

»Ich halt es nicht mehr aus!« 

»Ach, was du wieder hast!«, sagte Mutter 

Irene Großkopf-Kleinmann, die gerade dabei 

war, Weihnachtssterne zu basteln. »Denk 

doch nur an all die schönen Lichterketten 

und die ganze Pracht überall in den Vorgärten. 

Und der wundervolle Weihnachtsbaum 

am 24. Das ist doch herrlich!« 

»Ach Mutti, du weißt doch, was ich davon 

halte! Für solche Leute müsste der Strom viel 

mehr kosten. Was da jedes Jahr an Energie 

verballert wird. Weißt du, was? Ich wünsche 

mir zur Abwechslung wirklich mal ein Weihnachtsfest 

ohne all das Bimbamborium. Nur 

Ruhe. Nichts als Ruhe! Keine Lichter, kein 

Geblinke, kein Geflacker, nur Ruhe!« 

»Ach, was du wieder hast«, wiederholte 

Mutter Großkopf-Kleinmann, winkte energisch 

ab und wendete sich hyperenthusiastisch 

ihrem neuesten Strohstern-Machwerk 

zu. 

*** 

Am Vormittag des Heiligen Abends sagte die 

Mutter zu ihrem Sohne: »Komm, hilf mir mal 

den Weihnachtsbaum vom Dachboden zu 

holen. Und die Spitze dürfen wir nicht vergessen, 

auf keinen Fall die schöne Spitze 

vergessen. Nicht, dass unserem Bäumchen 

noch die Spitze fehlt!« 

»Mann, bin ich froh, wenn der ganze Mist 

vorbei ist«, stöhnte Max, aber er half. Dann 

polterte etwas aus dem verstaubten Regal 

und es klirrte verdächtig nach Scherbenbruch. 

»Oh nein!«, rief die Mutter, »Das waren die 

Christbaumkugeln und die schöne Spitze!« 

»Nicht schlimm!«, grinste Max, »Dann hängen 

wir halt Äpfel und Birnen auf und machen 

einen Ökobaum draus.« Gesagt getan 

stellte Max den Baum im Wohnzimmer auf 

und behängte ihn – best gelaunt – mit Äpfeln 

und Birnen. Nach abschließender Begutachtung 

seines Werkes sah man seine Kinnlade 

allerdings schlagartig herunterfallen: 

Wie von der Tarantel gestochen, schnappte 

er sich die Autoschlüssel und peste wie ein 

Besessener in die Innenstadt. Fünf Minuten 

vor Geschäftsschluss konnte er gerade eben 

noch neue Kugeln und eine spitze Spitze besorgen 

… 

© Alex Nightwriter 

& Daria Robjani 

2015 


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MACHT DER WÜNSCHE (Leseprobe) 

Sabine Niedermayr 

Es war einmal an einem kalten Wintermorgen, 

als dichter Schnee vom Himmel fiel und 

die Welt mit funkelnden Kristallen überzog. 

So weich und dick, dass alles unter der weißen 

Pracht versank. Stille begleitete den 

elfenhaften Tanz der Flocken und hauchte 

Anmut auf die Landschaft, die zu dieser Zeit 

ebenso wie seine Bewohner, noch ruhte. 

Emily drückte ihre Nase am Fenster platt, 

starrte in die morgendliche Dämmerung und 

grübelte vor sich hin. 

Die letzten Tage waren irgendwie düster 

und von einem unheilvollen Schweigen erfüllt 

gewesen, mehr noch als sonst, sodass 

sie bereits ahnte, weshalb sich eine so bedrückende 

Stimmung in ihrer Familie ausgebreitet 

hatte. 

Auch wenn ihre Eltern die finanziellen 

Sorgen von ihr fernhalten wollten, sie war 

mit ihren 12 Jahren alt genug, um diese Dinge 

zu verstehen, selbst wenn man sie vor ihr 

verschwieg. 

Ihr Vater fand seit Monaten keine Arbeit 

und ihre Mutter hielt die Familie mit einfachen 

Tätigkeiten über Wasser, daher fehlte 

es oftmals am Nötigsten. 

Die kleine Wohnung wirkte trist und veraltet, 

daran konnte auch der fast unerschütterliche 

Optimismus ihrer Mutter und 

ihre liebevoll gestalteten Bilder und Dekorationen 

nichts ändern. 

Und nun saß sie hier, starrte hinaus und 

hatte so gar keine Lust heute Weihnachten 

zu feiern. 

Am späten Nachmittag würde die Familie 

im Wohnzimmer zusammenfinden, ein karges 

Mahl verzehren und einmal mehr an ihre 

finanzielle Lage erinnert, wenn die Geschenke 

ausblieben. Emily sorgte sich zunehmend 


23 

darum, wie der Heilige Abend wohl ablaufen 

würde. 

Gedankenverloren hing ihr Blick an den 

Bäumen des nahen Waldes fest, bohrte sich 

regelrecht in das dunkle Dickicht. 

Wie lange konnte es noch so weitergehen? 

Wurde es gar schlimmer und sie hatten bald 

kein Dach mehr über dem Kopf? 

Fragen, die sie jeden Tag gefangen nahmen 

und bis spät in die Nacht begleitete. Sie 

saß bereits eine Weile so da, als sich plötzlich 

das Schneetreiben vor ihrem Fenster zu 

lichten begann und kühles Sonnenlicht durch 

die Wipfel stach. 

Ein fast magisches Schauspiel aus Wind 

und glitzernden Kristallen zog sie zunehmend 

in den Bann, und ehe sie begriff, was 

da vor ihr geschah, erhob sich ein seltsames 

Licht inmitten der Bäume…. 

Macht der Wünsche von Sabine Niedermayr 

Als eBook im Handel und bei der Autorin 

als Broschüre. (Versand aus Österreich) 

Schreiben Sie einfach eine Mail an 

elveaverlag@gmail.com


SALZ UND WUNDEN 


Es ist schon eine Weile her, da trieb mich 

der mittägliche Hunger in einen dieser Selbstbedienungsbackshops. 

Alles drängte sich, raschelte mit Tüten, 

klapperte mit Tabletts und Gebäckzangen. 

Während ich mich noch fragte, ob ich eine 

Brezel für 49 oder gleich drei für 99 Cent 

kaufen sollte, wurde ich eines ca. achtjährigen 

Mädchens gewahr, das unschlüssig und 

verloren inmitten dieses Gewusels kritisch 

und nachdenklich auf ihre halb geöffnete 

Rechte starrte, und sich dabei nervös immer 

und immer wieder mit der Zunge über die 

Oberlippe leckte. Ich betrachtete das Kind 

eingehender, und stellte fest, dass es schäbige, 

ausgeleierte Kleidung trug. Näher an das 

Mädchen herantretend, sah ich wie es eine 

kleine Menge Rotgeld in der Hand hin und 

her schob, und immer wieder auf die Köstlichkeiten 

in der Auslage schaute. Mein Inneres 

zog sich schmerzend zusammen und ich 

sprach es an: 

»Was möchtest du dir kaufen?« 

Ein ungläubiger Blick aus traurigen Augen 

traf mich und ich konnte nicht umhin, die 

ganze Zeit auf die wundgelutschte Haut über 

seiner Oberlippe zu starren. Bilder von häuslicher 

Unordnung, Gleichgültig-, sowie Lieblosigkeit, 

drängten sich mir auf. Ein Schlüsselkind 

ohne Frühstück, ohne Schulbrot, ohne 

warmes Mittagessen. Das ganze Programm. 

Und dann diese wunde Haut über dem Mund 

und es bat um zwei Brezeln , die ich ihm zahlte 

und ich hätte so viel mehr tun wollen, 

müssen, sollen, aber nicht dürfen, als diese 

Lappalie. Ich träumte davon, dieses Kind bei 

der Hand zu nehmen, und ihm im nächsten 

Drogeriemarkt einen Tiegel Vaseline oder 

einen guten, einen sehr guten, den allerbesten 

Lippenpflegestift zu kaufen, um seine 

Wunden wenigstens die äußeren, wenigstens 

die zu lindern, seinen Bedarf, zumindest den 

äußeren längerfristig zu heilen. Doch es gibt 

keine Langfristigkeit. Und wie sich das Mädchen 

so überrascht und flüsternd bedankte, 

sein Tütchen ganz fest hielt, und den Backshop 

verließ, drangen Tränen in meine Augen, 

und ich benötigte zwei volle Tage um das Bild 

dieses verlorenen Kindes aus meinem Kopf 

zu bekommen. Aber bis heute nicht aus meinem 

Sinn. Besinnt euch besinnlich auf den 

wahren Sinn, und besinnt euch derer, die 

bedürftig sind. Und wir dürfen ihnen nicht 

helfen, weil wir keine fremden Kinder in Drogeriemärkte 

schleppen dürfen, ganz egal wie 

gut, wie liebevoll unsre Absichten sind. Nicht 

einmal um einen lumpigen Lippenpflegestift 

zu kaufen und seine Wunden, seine rein äußerlichen 

Schmerzen zu lindern. Während ich 

dies niederschreibe, sehe ich dieses Kind vor 

mir, und spüre mit Erschrecken meine innere 

Ohnmacht und die zeitweise Sinnlosigkeit all 

dieses Überflusses, in dem wir uns bewegen. 

Das Wort Besinnlichkeit im Zusammenhang 

mit Weihnachten, und die Frage, ob das Salz 

der Brezeln die rot entzündete Haut, die 

verletzte Seele dieses Kindes immer noch 

schmerzt. Oder der Hoffnungsschimmer, den 

ich in seinen Augen auffflackern sah, wie lang 

hielt er an? Und ich frage mich ferner, weshalb 

nur habe ich das Hagelsalz nicht runter 

gerieben? Da ich doch wusste, es war nichts 

weiter als Salz in Wunden streuen. 

© Christine Al-Khaldi 2015 


24


WEIHNACHTEN MIT CHUCK NORRIS 

Robert Herbig 

Weihnachten mit Chuck Norris 

Drei Jahre sind wir verheiratet. 

Die ersten beiden Jahre konnten wir noch 

ablehnen, aber dann? 

»Sind ja nur 180 Kilometer bis Würzburg. 

Ihr kommt doch und bringt den Kleinen 

mit?« Autobahn, Schneegestöber, und das 

schon am frühen Morgen. Wo wollen die alle 

hin, heute am Tag des Herrn? Dann endlich 

die Abfahrt Helmstadt, ein 2000 Seelendorf 

in Unterfranken, mit eigenem Autobahnanschluss, 

klasse. Nur noch durch den Wald, 

dann rechts im Dorf die Straße hoch. Die 

Schwiegereltern vor der Tür, in freudiger 

Erwartung. Grinsen Großeltern immer so 

dämlich, wenn sie ihren Enkel mal ein paar 

Monate nicht gesehen haben? 

Mittagessen. Und immer wieder die Blicke 

der Großeltern hin zum Kleinen. Er schreit, 

er nörgelt. 

»Hat er Durst? Ist ihm kalt? Hat er die 

Windeln voll?« 

»Nein, ihm ist nur langweilig.« 

»Langweilig? Aber heute ist Weihnachten! 

Wie kann ihm da langweilig sein«. 

Merkwürdige Logik, die sich einem Einjährigen 

kaum erschließen wird. 

Ich fühl mich nach dem Essen nicht richtig 

wohl. Mir ist übel, schwindelig. 

»Leg dich auf die Couch, mein Schatz, wir 

schmücken inzwischen den Baum«, sagt 

meine Frau. Hier ist sie allerdings nicht meine 

Frau, hier ist sie "ihre" Tochter. Im Dorf 

ist sie die, die mit "dem Evangelischen" in 

die Stadt ging. Ich liege auf der Couch im 

Wohnzimmer, füttere den Videorekorder mit 

einem mitgebrachten Martial Arts Film. 

Chuck Norris kämpft, Chuck Norris gewinnt. 

Wie immer. 

Irgendwann fallen mir dann doch die Augen 

zu. 

Ich dämmere vor mich hin. 

»Alles in Ordnung?«, fragt mich Chuck. 

»Wird schon gehen, mach dir mal keine 

Sorgen«, sage ich und stoße die Tür zu der 

Lagerhalle auf, in der Hunderte von Gegner 

auf uns warten. Und dann kämpfen wir, 

Schulter an Schulter. 

Aber je mehr Gegner wir besiegen, desto 

mehr neue kommen aus irgendwelchen 

Löchern gekrochen. 

Und ganz egal wie oft und wie stark wir sie 

niederschlagen, immer stehen sie wieder auf 

und kämpfen weiter. 

Unser Kampf scheint aussichtslos. 

»Du bist ja ganz heiß!«, höre ich da plötzlich 

eine weibliche Stimme und als ich die 

Augen öffne, sehe ich meine Frau über mir 

stehen. 

»Du hast hohes Fieber!« Dann hat sie 

plötzlich einen Fieberthermometer in der 

Hand und misst meine Temperatur. 

»Du hast auch lauter kleine, rote Flecken! 

Das sieht aus wie eine Kinderkrankheit ..., 

wie Masern?«, krieg ich noch mit, dann 

schlaf ich wieder ein. 

Wieder kämpfe ich mit Chuck diesen aussichtslosen 

Kampf in dieser riesigen Halle. 

Und irgendwann haben wir, trotz aller Widrigkeiten 

alle Feinde besiegt. 

»Chuck?«, frage ich ihn, während wir 

schweratmend nebeneinander stehen, weil 

mir die Frage auf der Zunge brennt. 

»Ja?« 

»Hattest du an Weihnachten schon mal die 

Masern?« 

»Richtige Männer bekommen keine Masern«, 

antwortet Chuck ruhig. 

Scheiß Weihnachten. 



25


DreiMal24Stunden 

Mrs. McH 

Während ausgeschlachtete Herzen selig 

sich erwärmen, verschließt sich eines. Abartige 

Tiefgründigkeiten lassen sie erkalten, geheuchelte 

Beteuerungen verstummen. 

Nur die guten Einmalvorsätze zaubern ihr 

etwas ins Gesicht, was man wohlgesinnt als 

eine Art Lächeln bezeichnen könnte. Gekräuselte 

Lippen verselbstständigen sich und 

fliehen ohne Adieu hinaus in die Heilige 

Nacht. Zurück bleibt ein dünner, ausgefranster 

Strich, der Geschichten schreibt, die niemals 

gut ausgehen. 

Abgegriffene Mehrwegworte treiben ihr 

ätzende Tränen in die zu Schlitzen verengten 

Augen. Sie trocknet sie mit den Gerippen der 

Scheinheiligkeiten, die andere für sie zurück 

ließen. Sie könnte ausgetretene Pfade damit 

pflastern oder sie als gekörnte Brühe zu einem 

letzten Abendmahl verarbeiten. Sie 

könnte ein Taufbad darin nehmen und suppende 

Wunden darin auswaschen. 

Sie sucht sich in der Zeit und trifft auf zweiundsiebzig 

ausgeleierte Worte. Für jede Stunde 

eines. Stille Momente lautstarker Abrechnung, 

in denen selbst der früheste Vogel 

keinen barmherzigen Wurm mehr findet, der 

sich als Märtyrer anbietet. Vollgestopfte Tage 

aufgesetzter Besinnlichkeit verformen sich zu 

Albtraum geschwängerten Nächten, in denen 

temporär mundtot gemachte Monster zu 

todbringendem Leben erwachen. Bittersüße 

Lieder singend wandern sie die Wahrheit 

suchend die Reihen der moralinsauren Seelen 

ab. Was nicht gefunden wird, wurde nicht 

aufrichtig gesucht. In der morgendlichen 

Dämmerung verwandeln sich ihre Bestien in 

liebreizende Geschöpfe, die engelsgleich 

Güte und Erbarmen zelebrieren. 

Sie beugt sich dem bizarren Spiel auf Zeit. 

Wohldosierte Menschlichkeit plus abgewogene 

Glückseligkeit ergeben berechenbare 

Absolution. Verlässlich taucht sie das Ende 

eines jeden Jahres in folgenlose Einwegemotionen, 

welche zum krönenden Abschluss 

majestätisch im Feuerwerk der Bedeutungslosigkeiten 

verglühen. Es ist vollbracht. Weihnachten. 

© Mrs. McH 2015 

www.palpitationen.com 

SCHRECK 

Simone Weber 

Schreck Ich werde wach durch einen Knall, 

im Zimmer hängt und hallt der Schall. 

Die Nacht ist finster – wie noch nie, vor 

Angst zittern mir die Knie. 

Im Zimmer schleicht etwas herum, was ist 

das? Welches Monstrum? 

Von Furcht und Pein bin ich gebannt - es 

kommt näher – kommt auf mich zu gerannt. 

Es springt aufs Bett – oh welche Fratze - 

Nein!!! Es ist nur meine Katze. 

© Simone Weber 2015 


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DAS BESTE KOMMT ZUM SCHLUSS 

VON ULLI KAMMIGAN 

ODE AN HOT-SPICE 

Ein Wortspiel mit Gewürzen und Kräutern 

In der Hamburger Speicherstadt in der Hafen-City gibt es ein Gewürzmuseum, das »Hot- 

Spice-Gewürzmuseum«. Eine gute Freundin von mir, Helga, war dort als »Mädchen für alles« 

beschäftigt, sie kassierte, leitete Einzel- und Gruppenführungen, ja sogar Schulklassen, 

erklärte die Gewürze und im Winter bereitete sie für die Besucher Glühwein zu, denn der 

Speicher war nicht beheizt. Das folgende Gedicht widmete ich ihr damals zu Weihnachten. 

Wenn die Pfeffersäcke Paprika-Schoten 

reißen, 

Wenn nackte Zwiebeln in die Kartoffelaugen 

beißen, 

Wenn nicht nur der türkische sondern auch 

der Kardamom blüht, 

Wenn der Rotwein auf dem Chili-Feuer 

glüht, 

Wenn Bohnenkraut und Nelken 

In Jute- und anderen Säcken welken. 

Wenn Basilikum im Plural als Basilika, 

Peter und Silie vereint vor dem Altar, 

Wenn sie, hochschwanger mit dem Sohn, 

dem Wunschkind namens Estragon, 

das Gespött ist der Gäste untereinander, 

denn jeder weiß, das Kind ist von Koriander. 

Wenn solch Peinlichkeit macht sogar den 

Holder wach, 

Und er als Wacholder denkt drüber nach, 

Warum der Lorbeer einen Eisbär liebt 

Und ihm seinen Liebstöckel zu sehen gibt. 

Wenn nicht Sellerie so dann und wann 

Sondern Majoran törnt den Major an, 

Wenn der Mandarin steht auf Rosmarin, 

Und die Zitronen über den Curry herzieh’n 

Wenn die Kaper sich das Origanum kapert, 

Weil es ihr ständig an Thymian hapert. 

Wenn der Safran die Gelbsucht kriegt, 

Weil er preislich alle besiegt. 

Wenn Muskelkater die Muskatnuss plagt 

Und sie sich kaum an den Muskateller-Rand 

wagt, 

Von dem sie am Abend zu viel hat getrunken 

Nachdem ihr die Marinade Ade hat gewunken. 

Wenn der Knoblauch jammert: »Ach und 

Wehe! 

Der Schnittlauch schnitt mir in die Zehe!« 

Wenn der Zimt sagt: »Das stimmt!« 

Und sich eine Vanille-Stange nimmt 

Und damit in die gleiche Kerbel haut, 

Dass es dem Beifuß vor seinem Fußpilz 

graut. 

Wenn er also stramm bei Fuß steht 

Sonst aber alles drunter und drüber geht, 

Dann packt Helga ihre Sachen ein, 

Lässt Kräuter und Gewürze einfach allein. 

Denn – wie ein jeder weiß, 

‘s ist Feierabend im Hot-Spice. 

© Ulli Kammigan 2002 


27


Wir wünschen allen Lesern, Autoren, Kollegen und allen Ungenannten 

eine angenehme Zeit, dass Sie nicht allein sein müssen, Familie 

und Freunde nicht nur auf Facebook bunte Bilder senden, Geschenke 

von Herzen kommen … 

Bleiben Sie gesund und vielleicht sehen wir uns 2016 wieder. 

Wir freuen uns auf Sie! Bleiben Sie neugierig ... 

Es verabschieden sich für dieses Jahr: das gesamte Elvea-Team, unsere 

Helfer, Lektoren, Grafiker und Schriftsetzer sowie Peggy 

Axmann & Uwe Köhl, welche auch dieses Magazin wieder mit auf 

die Beine gestellt haben. 

Herzlichen Dank! 


28

Es war einmal eine 

Prinzessin, die ritt auf einem Kronenfrosch 

und wünschte sich einen Ritter an ihrer Seite. Mit 

diesem Gedanken schlief sie ein. Als sie erwachte, 

schien die Sonne in ihr Fenster, die Amseln sangen 

und neben ihr …. lag ich. 

In diesem Sinne ... 

Wir lesen uns! 

© ELVEA VERLAG 2015 | 29 elveaverlag@gmail.com

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