ocean7 6/2020

Sailing Poetry
Peggy und Alma in Venezia
Wir steuern Venedigs Marina Sant’Elena an, treffen die junge Alma, später Mahler-Werfel,
im Caffè Florian und Peggy Guggenheim in ihrem Palazzo Venier dei Leoni.
Nachtfahrt über den Golf von
Triest; das Radar-Overlay am
Kartenplotter zeigt Schiffe,
die unseren Kurs kreuzen; vor einer
Nachtfahrt die Lichterführung zu
memorieren empfiehlt sich. Im
Morgengrauen liegt Venedigs
Leuchtturm querab, markant mit
seinem Schachbrettmuster.
Zurück also in Venezia, Marina
Sant’Elena, im Zweijahres-Rhythmus
zur Eröffnung der Kunstbiennale.
An der Riva Schiavoni liegt ein halbes
Dutzend Oligarchenboote; gehört
zum guten Ton/zwecks Distinktion/hier
zu den Previewtagen seine
neueste Yacht vorzuführen, wo sie
gesehen wird von der Kulturmeute
Europas, nebenbei sich dem Bilderrausch
hinzugeben und dem Rausch
der Eröffnungspartys.
Unter den Arkaden des Caffè
Florian werden wir Zeugen eines
kleinen Melodrams: Die hübsche
18-jährige Alma aus Wien trifft Gustav
Klimt, in den sie offenbar verliebt
ist. Sie umarmen einander, Klimt
geht schließlich. Im Tea-Room des
Florian erzählt Alma dann die Geschichte
ihrer ersten, so schönen wie
unglücklichen Liebe: Der Stiefvater
habe ihr den Umgang mit dem älteren
Klimt verboten, der in andere
Frauengeschichten verstrickt sei. In
Genua hätten sie einander geküsst,
sagt Alma, sie fühle sich ihm jetzt
verlobt, im Faust lese sie Margaretens
Lied „Meine Ruh’ ist hin, mein Herz
ist schwer“ und jedes Wort fühle sie
mit. Ich prophezeie ihr ein interessantes
Leben: Du wirst bald Gustav
Mahler heiraten, dann den Architekten
Gropius und später mit dem
Schriftsteller Franz Werfel ein Haus
in Venedig haben. Wie leicht ist es,
Prognosen zu erstellen, sofern sie
die Vergangenheit betreffen. Alma
ist getröstet und braucht jetzt ein
Klavier, um zu komponieren.
KARL MARX IN DEN GIARDINI
Anderntags am Canal Grande im
Palazzo Venier dei Leoni, vulgo Palazzo
Guggenheim. Wir treffen auf
Peggy, la ultima Dogaressa, wie man
sie hier nennt, die still auf der Steinbank
hin zum Canal Grande sitzt
und aussieht wie eine ihrer Skulpturen,
wenn auch nicht von Giacometti.
Davor das Werk von Mario
Marini, L’Angelo della Città: ein
Pferd mit Reiter, der einen erigierten
Penis zur Schau stellt. Diesen Penis,
sagt Peggy, haben mir die Venezianer
nie verziehen, vor allem, seit man erzählt,
dass man ihn abschrauben
kann und dass es verschiedene Größen
davon gibt. An hohen Feiertagen
entferne ich ihn allerdings aus Respekt
vor den Nonnen, die zu Santa
Maria della Salute gerudert werden.
Wir fahren mit Peggy in ihrer
Gondel, der letzten Privatgondel in
Venedig, wie sie sagt, zu den Giardini.
Im zentralen Pavillon wird gerade
das „Kapital“ von Marx gelesen – als
Performance. Höre mir das gern an,
sagt Peggy; ist lustig, all die Oligarchen
zu sehen, die mit ihren Yachten
draußen an der Riva angelegt haben,
um hier drinnen Karl Marx zu hören.
Abends funkt uns Odysseus an.
Kalypso habe ihm endlich erlaubt
abzulegen von Ogygia/doch Penelope
war nicht mehr da/in Ithaka. Das
Warten ist ihr zu langweilig geworden,
sie schreibt jetzt, hält Lesungen
in den Küstenstädten Dalmatiens.
Und Odysseus muss wieder in See
stechen um nach ihr zu suchen.
ALFRED ZELLINGER
ist Schriftsteller und
erlernte das Segeln in
der O-Jolle des Vaters
auf dem Traunsee. Dort
segelt er heute einen
30er-Schärenkreuzer,
auf dem Meer eine 46er
Grand Soleil.
kolumne@ocean7.at
FOTO: ISABELLA GAUPMANN
Stille Tage in Sant’Elena.
Im nächsten Sailing Poetry, meine
Damen und Herren, die Katawa liegt
noch in Venedigs Marina Sant’Elena,
treffen wir in Harrys Bar auf Hemingway.
Und weil ich das gefragt
wurde: Die Lokale, die ich hier nenne,
existieren natürlich, ebenso die Häfen
und Marinas mit ihren beschriebenen
Merkmalen. Auch die biografischen
Details der Künstler, denen ich hier
begegne, sind historisch belegt. Fiktiv
ist nur die Zeit, die es mir erlaubt,
mit diesen Personen, deren Werke
und Biografien ich kenne, launige
Gespräche zu führen.
74 6/2020