Moment mal… - Hans-Peter Zimmermann

Hans-Peter Zimmermann
In den Sand
geschrieben
Ein Arbeitsroman
ISBN 3-9050-91-02-X
© 1995 Dr. Zimmermann + Partner, alle Rechte beim Autor
@ 2001 Internet-Version Dr. Zimmermann + Partner
Alle Rechte, insbesondere das Recht der Vervielfältigung und
Verbreitung sowie der Übersetzung, vorbehalten. Kein Teil des
Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotokopie, Mikrofilm oder
ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages
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gespeichert, verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.
1

Wichtige Bemerkung
zur Online-Version
September 2001
Mein erster und einziger Roman "In den Sand geschrieben",
erstmals erschienen 1995, ist ausverkauft.
Anstatt eine neue Auflage zu drucken, habe
ich beschlossen, ihn im Internet gratis zur Verfügung
zu stellen.
Als kleine Gegenleistung bitte ich Sie, den folgenden
Kommentar zu lesen, damit Sie besser begreifen,
was ich mit diesem Werk bezweckt habe:
Es war 1995 im sonnigen Kalifornien. Ich regte
mich immer wieder über die oberflächlichen und
schlecht gemachten Drehbücher von Action-Filmen
auf.
"So etwas schüttle ich dir in drei Tagen aus dem
Ärmel", sagte ich zu meiner Frau, nachdem wir uns
im Westwood Village den Film "Speed" mit Sandra
Bullock reingezogen hatten.
Sie kennen meine Frau nicht! Sie ließ nicht locker,
bis ich wenigstens die Hälfte des Versprechens eingelöst
hatte. Nach drei Wochen waren 280 Seiten
2

zu Papier gebracht, und jede Testperson, die sie
gelesen hatte, wollte dringendst wissen, wie es weitergeht.
Ein bisschen stolz war ich auch auf die Tatsache,
dass ich alles genau recherchiert und geplant hatte,
was man von den meisten Hollywood-Stories nicht
behaupten kann. Oder hat man uns in einem 007-
Schinken jemals erklärt, wo James Bond unter seinem
Maßanzug das ganze Equipment für den Einbruch
beim Bösewicht versteckt hält, und wer ihm
kurz nach dem Auftauchen auf der Ölplattform den
frisch gereinigten und gebügelten Smoking fürs
Abschieds-Dinner mit dem Dreckspatz reicht?
Sollte jemand von Euch in meinem Roman solche
Ungereimtheiten finden, bekommt er von mir postwendend
einen Warengutschein zugeschickt. Ihr
könnt auch gerne den Zeitplan überprüfen: Wenn
mein Romanheld Gregor zu einer bestimmten Zeit
in Anchorage abfliegt, kommt er zu einer bestimmten
Zeit in Los Angeles an.
Wenn Sie allerdings zu der Sorte Leser gehören,
die immer ein Happy End brauchen, dann muss ich
Sie enttäuschen. Mitten im Roman hatte ich nämlich
ein mystisches Erlebnis. Der Erzengel Gabriel,
verkleidet als meine Frau, kam zu mir ins Büro
und sagte:
3

"Du sollst das Ende dieses Romans für dich behalten,
auf dass die Menschen sich Gedanken darüber
machen, warum sie immer solche Geschichten brauchen.
Außerdem sollst du nach jedem Kapitel unbequeme
und blöde Frage stellen, auf dass der Leser
sich nicht einlullen lasse von Geschichten, von
denen er glaubt, dass sie nichts mit ihm zu tun haben."
Ich wusste zwar nicht, was meine Frau damit meinte,
tat aber, wie geheissen. Und so entstand dieser
Arbeitsroman. Lesen Sie ihn oder lassen Sie es bleiben.
Aber bitte schicken Sie mir keine gutgemeinten
Verbesserungs-Vorschläge, denn ich werde mit
Sicherheit keinen weiteren Roman schreiben.
Letzteres betrachte ich als mein bisher nützlichstes
Opfer an die Menschheit.
4

»Wenn dich deine Probleme
zu erdrücken drohen,
dann setze dich an den Strand
und schaue.
Schaue eine Stunde lang.
Dann höre.
Höre eine Stunde lang.
Dann fühle.
Fühle eine Stunde lang.
Und dann schreibe deine Probleme
in den Sand und beobachte,
wie lange sie dort bleiben.«
(Anonymus)
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www.hbechter.at
5

1
Gregor Kaspach lehnte sich im bequemen Sessel
der Erstklaß-Lounge zurück und mußte sich
kurz gewahr werden, wo er sich eigentlich befand.
Das war ihm in letzter Zeit immer öfter
passiert. Es mußte wohl daran liegen, daß er seit
Monaten fast nur noch von Flughafen zu Flughafen
und von Hotel zu Hotel hetzte. So hatte er
sich sein Leben eigentlich nicht vorgestellt, als
er vor sieben Jahren den Job als Gebietsverkaufsleiter
angenommen hatte.
Er konnte sich zwar nicht beklagen. Er flog Erste
Klasse, kam in der ganzen Welt herum, logierte
in den schicksten Hotels und dinierte wie
die Reichen und Berühmten. Im Grunde genommen
hatte er alles, was er sich immer schon gewünscht
hatte. Aber irgend etwas fehlte. Wenn
er nur gewußt hätte, was es war.
»Du mußt dich damit abfinden, daß das Leben
längst begonnen hat«, hatte Markus vor dem
Abflug zu ihm gesagt. »Viel interessanter wird’s
nicht!«
6

Vielleicht hatte er auch nur zu viel Kaffee getrunken.
In der Zwischenzeit hatte Gregor sein Ticket aus
der typischen Geschäftsherren-Reisetasche gezogen.
Er war also in Hong Kong. Der Flug Nummer
88 hatte wieder einmal Verspätung. Die MD-
11, die ihn um 20 Uhr hätte nach Anchorage bringen
sollen, habe einen defekten Cockpit-Defroster.
Das hatte man ihm bereits um 17 Uhr ins
Hotel gemeldet.
Das »Harbor View« Hotel war direkt am Wasser
gelegen, sein Zimmer im fünfundzwanzigsten
Stock, mit großen, blitzblankgeputzten Fenstern.
Unten hatte Gregor die alten, grünen Fähren
beobachten können, die die bunte Schar der
größtenteils einheimischen Geschäftsleute nach
Kowloon und zurück beförderten. Gregor mußte
immer lächeln, wenn er die mit einem tragbaren
Telefon bewaffneten Chinesen umherhetzen
sah. Chinesen hatten für ihn schon immer et-
7

was Kindliches gehabt, und mit diesen modernen
Spielzeugen ausgerüstet, sahen sie erst recht
aus wie kleine Kinder.
»Man sollte einfach mehr Zeit haben«, hatte Gregor
während seines Aufenthaltes öfter gedacht
und rechts hinüber zu den Wolkenkratzern der
Causeway Bay geblickt, die im Licht der untergehenden
Sonne wie riesige, goldene Tempel in
den Himmel ragten.
8

Moment mal…
Falls Sie sich bequem hingesetzt haben, um gemütlich
dieses Buch zu lesen, dann muß ich Sie
enttäuschen. Dies ist kein gewöhnlicher Roman.
Und ich werde es nicht zulassen, daß Sie so einfach
Ihrem Alltag entfliehen.
Haben Sie sich schon einmal überlegt, woher eigentlich
Ihr Drang kommt, immer wieder neue
Geschichten zu hören?
Könnte es sein, daß Ihre eigene Lebensgeschichte
nicht spannend genug ist?
Möchten Sie etwas lesen über Menschen, denen
es noch schlechter geht als Ihnen, damit Sie sich
wenigstens für eine kurze Zeit etwas besser fühlen
können?
Oder möchten Sie etwas lesen über Menschen,
die aus ihrem Leben ein Abenteuer gemacht haben,
damit Sie sich für einmal nicht mit Ihrer
selbstgeschaffenen Langeweile befassen müssen?
Wenn Sie jetzt schon sauer auf mich sind, dann
denken Sie bitte daran: Ich habe Ihnen nichts
9

unterstellt. Ich stelle nur ein paar freche Fragen
in den Raum.
Wenn Sie Romane bloß lesen, um die Zeit totzuschlagen,
dann dürfen Sie meine Zwischenbemerkungen
getrost überspringen. Unser Held
Gregor Kaspach würde das vermutlich auch tun.
Wenn Ihnen Ihre Zeit jedoch etwas wert ist, dann
empfehle ich Ihnen dringend, diesen Roman als
Arbeitsbuch aufzufassen und die Fragen, die ich
Ihnen zwischendurch immer wieder stellen werde,
schriftlich zu beantworten. Wenn Sie das tun,
dann verspreche ich Ihnen, daß sich in Ihrem
Leben sehr vieles zum Positiven verändern wird.
Ich freue mich darauf!
10

Hier also meine ersten Fragen:
1. Sind Sie zufrieden in Ihrem Beruf?
2. Sind Sie glücklich in Ihrem Privatleben?
Warum ich das frage? Ganz einfach. Unzufriedenheit
im Beruf und Unglücklichsein im Privatleben
sind die Haupt-Ursachen für Herz-
Kreislauf-Krankheiten. Und Herz-Kreislauf-
Krankheiten sind in unserer westlichen Zivilisation
die Todesursache Nummer eins.
Wenn Sie also bis heute geglaubt haben, daß solche
Krankheiten rein »zufällig« irgendwelche
unschuldigen Menschen überfallen, vergessen
Sie’s!
Sehr interessant sind auch die Antworten, die
man auf solche Fragen immer wieder bekommt.
Da heißt es zum Beispiel:
»Eigentlich kann ich zufrieden sein!« (Offensichtlich
ist man es nicht!)
»Es könnte schlimmer sein!« (Es könnte aber
auch besser sein, oder?)
11

»Verglichen mit anderen Menschen in meinem
Alter habe ich vieles erreicht!« (Aha, mehr darf
man offensichtlich vom Leben nicht erwarten!)
Sehen Sie, wie absurd das ist?
Um zu wissen, wie es ihnen geht, müssen sich
die meisten Menschen zuerst mit anderen Zeitgenossen
vergleichen, und erst noch mit solchen,
die sie nicht mögen.
Wir wollen jedoch nicht an den Problemen hängenbleiben,
sondern Lösungen suchen. Wenn Sie
die beiden folgenden Fragen beantwortet haben,
dürfen Sie sich wieder unserem Romanhelden
zuwenden:
1. Was müßte ich tun, um zufriedener zu werden
im Beruf?
12

2. Was müßte ich tun, um glücklicher zu werden
im Privatleben?
13

Zwei kleine Hinweise muß ich Ihnen noch geben:
Viele Menschen schreiben als Lösung hin,
daß sie die Stelle wechseln und sich scheiden
lassen sollten. Vorsicht Falle! Wenn Sie solch
radikale Maßnahmen als einzige Lösung sehen,
dann gehören Sie zu jener Sorte von Menschen,
die die Ursachen für ihre Probleme immer außen
suchen. Entweder ist der Chef schuld oder
die Mitarbeiter oder der Ehepartner.
Bevor Sie zu radikaleren Mitteln greifen, suchen
Sie doch einmal die Lösungen bei sich selbst, bei
Ihrer Einstellung zu den Dingen. Vielleicht ist
diese Erkenntnis neu für Sie: Die Dinge können
Sie oftmals nicht ändern. Was Sie jedoch immer
verändern können, ist Ihre Einstellung zu den
Dingen.
Nun aber zurück zu unserer Geschichte…
14

2
Bevor Gregor zum Flughafen gefahren war, hatte
er sich noch rasch mit einem seiner ältesten
Kunden getroffen. Charles Huang, Inhaber der
Yin-Yang-Studios, war wie immer gewesen, überfreundlich
und voller wohlwollender Gelassenheit.
Aber vielleicht war es gerade das, was Gregor
so nervös machte. Leute, die eine zu große
Ruhe ausstrahlten, konnte er auf den Tod nicht
ausstehen. Das konnte ja nicht echt sein!
Gregor erinnerte sich an ein Gespräch, das er
kürzlich mit seinem Bruder Bert geführt hatte.
»Weißt du, was du bist«, hatte ihm Gregor an
den Kopf geworfen, »ein Seminar-Tourist, jawohl.
Du eilst von Seminar zu Seminar, liest gescheite
Bücher und behauptest zu wissen, wie alles
zusammenhängt, aber sieh dich einmal an. Hast
du dir schon jemals überlegt, daß man aus diesem
Wissen auch etwas machen könnte? Du bist
jetzt 38 Jahre alt, und was hast du aus deinem
Leben gemacht?«
»Jetzt hast du wieder deine Yang-Phase«, war
15

Berts Antwort gewesen, und Gregor hatte die
Luft anhalten müssen, um ihm nicht vor allen
Leuten eine runterzuhauen.
Wahrscheinlich war es das, was ihn an Charles
Huang und seinen Yin-Yang-Studios störte. Bert
hatte ihm das mit dem Yin und Yang einmal erklärt.
Was sollte das! »Weibliche und männliche
Komponente hin oder her«, hatte Gregor unwirsch
geantwortet, »wie wär’s, wenn du mal
deinen Mann stellen würdest, oder meinetwegen
deinen Yang!«
Bert fand diese Bemerkung so daneben, daß er
sich sogleich zwecks Meditation zurückzog. Er
mußte »seine Mitte wiederfinden«, »seine Harmonie
wieder ausbalancieren« und »seine Energieströme
wieder in Gang bringen«.
»Entsetzlich, was der Mensch alles für Wörter
erfindet«, hatte Gregor ihm nachgerufen, »nur
um der Welt nicht die Stirn bieten zu müssen!«
Der leichte Druck auf seiner Brust erinnerte
Gregor daran, daß er im Flughafen Hong Kong
16

saß und auf sein Flugzeug nach Anchorage wartete.
Es war wieder einmal Frühling, und seine
Allergie meldete sich zu Wort. Er nahm zwei tiefe
Züge aus dem Taschen-Inhalator, den er für
solche Fälle immer bei sich trug, und fühlte sich
gleich darauf wesentlich besser. Die Erstklaß-
Lounge war um diese Zeit fast leer. Auf der Sitzgruppe
ihm gegenüber saß ein ziemlich fettleibiger
Amerikaner im Trainingsanzug, der gerade
dabei war, das halbe Gratis-Buffet leerzuplündern
und einem Mitreisenden zu erzählen,
daß er Spielzeugfabrikant sei und in Hong Kong
das Geschäft seines Lebens abgeschlossen habe.
Hinter ihm saß eine etwa vierzigjährige Inderin
in voller Montur, Sari oder wie das Ding hieß,
mitsamt Kind (wahrscheinlich englische Privatschule,
dachte Gregor) und einer ganzen Batterie
von Vuitton-Koffern, so daß sich Gregor unweigerlich
fragen mußte, was die beiden wohl in
Anchorage wollten. Da fiel ihm ein, daß der Kurs
Nummer 88 ja weiterflog nach Los Angeles. Er
selbst würde in zwei Tagen diese Maschine be-
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steigen, um sich in Laguna Beach mit Sonja zu
treffen.
»Gottseidank gibt es auch Flüge, die mich von
Alaska wieder wegbringen«, dachte er, »länger
als drei Tage würde ich es in diesem Tramper-
Kaff nicht aushalten.«
Der Gedanke an seine Frau ließ auch nicht gerade
Stimmung aufkommen. Er hatte nie begreifen
können, daß Sonja ihn verlassen hatte. Und
erst noch grundlos, nicht einmal ein anderer
Mann hatte dahintergesteckt!
»Ich verlasse dich aus Liebe«, hatte sie auf einen
Zettel geschrieben, »daher suche bitte nicht
nach Gründen.«
So ein Unsinn! Dabei hatte sie sich immer Kinder
gewünscht, und er war sogar damit einverstanden
gewesen.
»Ich mache dir so viele Kinder, wie du brauchst,
um glücklich zu sein«, hatte er zu ihr gesagt.
Am nächsten Tag war sie verschwunden.
18

Moment mal…
Können Sie sich vorstellen, warum ein indischer
Weiser einmal gesagt hat »Der Westen hat das
Sterben verlernt, und der Osten das Leben«?
Fallen Ihnen Parallelen auf zu Gregor und seinem
Bruder Bert?
Das ist das alte chinesische Symbol
für Yin und Yang. Die alten
Chinesen sprachen von zwei verschieden
gepolten Energien, die
das ganze Universum in Gang halten sollen, ganz
ähnlich dem Minus- und Plus-Pol bei der elektrischen
Energie:
Yin Die weibliche Energie
Die Erde (»Mutter Erde«)
Der Minus-Pol
Das empfangende Prinzip
Passivität
Die göttliche Energie
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Yang Die männliche Energie
Der Himmel (Der »Vater« im Himmel)
Der Plus-Pol
Das gebende Prinzip
Die Aktivität
Die irdische Energie
Die Hauptaufgabe der alten chinesischen Medizin
bestand darin, diese beiden Energien auszubalancieren.
Fällt Ihnen bereits etwas auf? Wie gut ist eigentlich
Ihre Balance? Zwischen Aktivität und Meditation?
Zwischen Handeln und Nachdenken?
Zwischen Geben und Empfangen?
Gregor ist der typische »Erfolgsmensch« unserer
Tage mit einem Ungleichgewicht zugunsten
der Yang-Energie.
Sein Bruder Bert ist das pure Gegenteil. Er hat
sich alle Aktivitäten abgeschminkt und hängt
nur noch an Seminaren herum.
20

Bitte beantworten Sie zwei Fragen, bevor Sie
weiterlesen:
1. Wie produktiv wäre wohl ein Mensch, der beide
Energien ausbalanciert hat?
2. Können Sie sich vorstellen, warum Sonja
Gregor verlassen hat?
21

3
Gerade wollte Gregor seinen Laptop-Computer
in Gang bringen, um das Angebot für Huang
aufzusetzen, da verlangte die Lautsprecher-
Stimme im gewohnten Singsang nach einem
»Mister Käspätsch«, der sich bitte in der Erstklaß-Lounge
melden solle. Gregor stand auf,
schnappte sich im Vorbeigehen ein paar Erdnüsse
vom Buffet und schlenderte zur Empfangsdame,
bereits gefaßt auf die Nachricht, daß das
Flugzeug heute abend nicht mehr starten würde.
Die Adern an seinen Schläfen schwollen vorsorglich
ein wenig an, bereit für den großen Ausbruch.
»Mister Käspätsch?« fragte die hübsche Chinesin
überfreundlich.
»Äh, Kaspach, yes, Gregor Kaspach«.
Das tiefausgeschnittene Dekolleté hatte ihn einen
Moment lang beinahe aus der ärgerlichen
Stimmung gebracht. Ohne sich viel anmerken
zu lassen, griff er nach dem Telefonhörer, den
ihm die junge Frau entgegenstreckte, und ver-
23

suchte, beiläufig einen Blick auf ihre wohlgeformten
Beine zu ergattern. Er malte sich schon
aus, wie er das Markus schildern würde. Sein
langjähriger Freund Markus Keller war der geborene
Casanova und für solche Geschichten immer
zu haben.
»Weißt du«, würde Gregor zu ihm sagen, »das
Girl hat mich mit ihrer weißblauen Uniform total
angemacht. Nur schade, daß ich zu wenig Zeit
hatte, sonst…«
»Mister Kaspach«, säuselte die Empfangsdame
mit sanfter Stimme, »it’s your father, please press
number one to get the line«.
Was hatte sie da gesagt? Sein Vater? Also, entweder
hatte das Mädchen da etwas mißverstanden,
oder jemand erlaubte sich einen ziemlich
geschmacklosen Scherz. Sein Vater, Anton Kaspach,
war vor vierzig Jahren gestorben. Gregor
war damals gerade fünf Jahre alt gewesen. Mutter
hatte ihm nie etwas über ihn erzählt. Gregor,
seine um zwei Jahre ältere Schwester Ma-
24

ia und der kleine Bruder Bert hatten sich selbst
einen Reim machen müssen, was mit ihrem Vater
geschehen war. In der Schule hatte jemand
einmal das Gerücht in die Welt gesetzt, Anton
Kaspach sei ein Nazi gewesen, und zwar einer
der ganz schlimmen, Hilfsleiter eines Konzentrationslagers
oder so etwas. Kurz vor Hitlers
Untergang sei er dann unter falschem Namen
untergetaucht und lebe heute vermutlich irgendwo
in der Karibik.
Daß sein Vater noch leben sollte, stimmte mit
Sicherheit nicht, das wußte Gregor aufgrund eines
Totenscheins, den seine Schwester im Sekretär
ihrer Mutter gefunden hatte. Vor dreieinhalb
Jahren, kurz bevor Mutter ihrer heimtückischen
Krankheit erlegen war, hatte sie noch zu den
Kindern gesagt »Vergeßt euren Vater nicht« und
dabei auf den alten Sekretär an der Südwand
des Wohnzimmers gedeutet. Mehr war damals
aus ihr nicht herauszukriegen, und nachdem sie
im Krankenhaus ihren letzten gramerfüllten
Seufzer getan hatte, entdeckte Maria eben die-
25

sen Totenschein. Er bezeugte, daß ein gewisser
Anton Kaspach, geboren 1909 in Travemünde,
im Jahre 1954 auf der Karibikinsel St. Thomas
an Herzversagen gestorben sei.
»Hello«, meldete sich Gregor vorsichtig.
»Gregor?« entgegnete eine sonore, leicht rauchige
Männerstimme mit fragendem Unterton.
»Gregor, bist Du’s?«
»Ja, wer ist am Apparat?« Gregors Stimme klang
schon etwas unwirsch. Er hatte weiß Gott Gescheiteres
zu tun als hier in einer Lounge nachts
um zehn die Rätsel irgend eines Witzboldes zu
lösen.
»Gregor, ich bin’s, dein Vater…«
Dann hatte die Frau also doch richtig gehört.
Gregors Puls begann zu rasen, die Adern an seinen
Schläfen schwollen zu unansehnlichen blauen
Regenwürmern an, wie immer, wenn er sich
maßlos ärgerte. Was erlaubte sich dieser Kerl
eigentlich? Woher wußte er überhaupt, daß Gregor
hier war und auf seinen Flug nach Anchorage
wartete? Gregor atmete einmal tief durch und
26

gab sich Mühe, seine Aufgebrachtheit zu verbergen.
»Hören Sie, ich bin seit heute morgen um sechs
Uhr auf den Beinen und mein Flugzeug hat Verspätung.
Es tut mir leid, wenn ich nicht zu Scherzen
aufgelegt bin. Bitte nennen Sie mir jetzt Ihren
Namen oder ich lege auf. Okay?«
Das letzte Wort klang mehr wie ein heiseres
Krächzen. Gregor war noch nie besonders gut
gewesen im Überspielen von Ärger.
»Nein, Gregor, nicht aufhängen, bitte. Ich muß
dringend mit dir sprechen. Wir beide sind in großer
Gefahr. Ich tue das nicht meinetwegen, ich
bin ein alter Mann, der ohnehin bald sterben
muß. Aber du, Gregor, du hast noch eine Aufgabe
zu erfüllen. Bitte, bitte, glaube mir, hänge
nicht ein, bitte!«
Gregor war völlig verwirrt. Schweißperlen rollten
ihm von der Stirn und formten auf seinen
Wangen kleine Bächlein.
»Are you okay, Sir?« fragte die schöne Chinesin,
und ein Blick auf ihren kleinen, zarten Körper
27

erinnerte Gregor wieder daran, wo er sich befand.
Die Kleine war sich offenbar von Geschäftsleuten
einiges gewöhnt, jedenfalls war sie sofort
mit ein paar Kleenex-Tüchern zur Stelle.
»It’s okay«, versuchte er sie zu beruhigen, »nur
ein wenig Ärger im Geschäft.«
Gregor räusperte sich und versuchte, so bestimmt
wie möglich in den Hörer zu sprechen.
»Also, ich sage Ihnen jetzt zum letzten Mal, entweder
Sie verraten mir, wer Sie sind und was
Sie wollen, oder ich rufe die Flughafen-Polizei
und lasse herausfinden, von wo aus Sie anrufen.«
»Schon gut, Gregor, ich weiß, das ist alles nicht
so einfach für dich. Ich melde mich wieder, wenn
du in Anchorage bist…«
»Moment!« Gregor wollte dem mysteriösen Unbekannten
gerade erklären, daß sein Vater seit
vierzig Jahren tot sei, da hatte dieser bereits
eingehängt.
»Mister Kaspach, your flight is now boarding«,
flüsterte die Chinesin in der aufreizenden Uni-
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form, »is there anything I can do for you, before
you leave?«.
Wenn Markus dabei gewesen wäre, hätte Gregor
scherzend gesagt »ja, Sie könnten mir einen
Gutenachtkuß geben«, aber dazu fehlte ihm im
Moment der Humor.
29

Moment mal…
Bitte entschuldigen Sie die leicht sexistischen
Szenen im letzten Kapitel. Aber ich muß ja denjenigen
unter Ihnen, die nur die Geschichte lesen
wollen, ein wenig »Sex and Crime« liefern.
Außerdem hat mich mein Manager Björn Walker
um ein paar solche Szenen gebeten. Nicht
daß er so etwas braucht, neeeeeiiinnn… er benötigt
dieses Material nur zu Studienzwecken!
Ich habe diesmal nur eine Frage, dann dürfen
Sie sofort weiterlesen:
Wenn Sie an Ihre Eltern denken, empfinden Sie
Seelenfrieden oder herrscht da »Krieg der Emotionen«?
Wenn bei Ihnen das zweite zutrifft, und wenn
Sie etwas mehr Seelenfrieden haben möchten,
dann empfehle ich Ihnen die folgende Übung:
Stellen Sie sich vor, Sie setzen sich mit demjenigen
Elternteil, der Ihnen Probleme bietet, zusammen
und besprechen mit dieser Person alles,
was Sie verletzt hat. Tun Sie das bitte nur in
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Ihrer Vorstellung! Sie brauchen also niemanden
wirklich einzuladen. Und es spielt auch keine
Rolle, ob Sie Ihre Eltern kennen oder nicht. Laden
Sie sie einfach in Ihr »geistiges« Wohnzimmer
ein und erfinden Sie einen klärenden Dialog.
Zum Schluß sagen Sie zu dieser Person:
»Jetzt lasse ich dich endgültig ziehen. Du hast
keine Macht mehr über mich. Ich verzeihe dir.
Bitte geh’ jetzt!«
Es ist durchaus möglich, daß Sie sich im Moment
noch gegen diese Übung wehren, weil Sie glauben,
daß man so etwas nicht verzeihen darf. Aber
ich garantiere Ihnen: Wenn Sie sich dazu durchringen,
werden Sie sich selbst befreien von einer
zentnerschweren Last. Und Sie werden den
Boden ebnen für Glück und Erfolg wie nie zuvor!
Denken Sie daran: Derjenige, der etwas
nachträgt, trägt die Last!
31

4
Die beiden Männer, die sich anschickten, in eine
der Gondeln Richtung Sentosa-Island zu steigen,
sahen aus wie deutsche oder skandinavische
Touristen. Es war heiß und feucht in Singapur,
typisches Frühlingswetter für diese Gegend. Wie
in einer Waschküche, dachte der Größere der
beiden, ein über zwei Meter großer Hüne mit
blondem Haar und einer etwa drei Zentimeter
langen Narbe über dem rechten Auge. Sein Begleiter
war ebenfalls blond, von mittlerer Statur,
und auch ihm schien es entschieden zu heiß
zu sein, obwohl er nur ein Paar weiße Shorts,
ein blaurot geblümtes Hawaii-Hemd und ein
paar weiße Tennisschuhe anhatte.
»Warum eigentlich Sentosa, Führer?« wandte er
sich an den großen Blonden, während er mit seiner
Gestik auszudrücken versuchte, daß es kühlere
Orte gäbe als ausgerechnet die Gondelbahn
auf Singapurs Vergnügungsinsel.
»Warum wohl, Schulze?« gab der andere unwirsch
zur Antwort.
33

»Diese Leute machen Ihnen ziemlich zu schaffen,
was?«
»Das kann man wohl sagen. Aber ich versichere
Ihnen eines, Schulze, wir werden das Gerät bekommen,
koste es, was es wolle. Es gehört in den
Besitz von verantwortungsvollen Menschen, die
eine Vision haben für eine bessere Welt, die wissen,
was es bedeutet, für eine reine Menschenrasse
zu kämpfen.«
»Wo ist es denn jetzt?«
»Das werden Sie herausfinden, Schulze. Das einzige,
was wir wissen, ist, daß sein Sohn Gregor
offenbar die Pläne hat.«
»Und wo finde ich diesen Gregor?« fragte Schulze,
der bereits hoffte, daß er dieses drückende
Klima für eine Weile würde verlassen können.
»Im Augenblick sitzt er im Flugzeug zwischen
Hong Kong und Anchorage«, gab der Hüne zur
Antwort, »unser Mann am Flughafen Hong Kong
hat schon mal für eine kleine Warnung gesorgt.«
Beim letzten Satz verzog er sein häßliches Narbengesicht
zu einer hämischen Fratze.
34

»Gerd Hafenkamps Warnungen kenne ich«, sagte
Schulze, wobei er sich im Ton nicht so recht
zwischen aufgesetzter Schmeichelei und ängstlichem
Respekt entscheiden mochte.
»Kaspach bleibt einen Tag in Anchorage«, fuhr
der Große weiter, »dann ist er für den Weiterflug
nach Los Angeles gebucht. Seine weiteren
Pläne kennen wir noch nicht; sie werden oft erst
in letzter Minute von seinem Büro in Hamburg
festgelegt. Rufen Sie dort unter einem Vorwand
an und versuchen Sie, weiteres herauszufinden.«
»Wird gemacht, Führer«, schloß Schulze die Konversation
ab, während die Gondel mit dem üblichen
metallenen Geräusch in die Station einfuhr.
Die beiden Männer stiegen aus, als ob sie sich
nicht kennen würden, und gingen in verschiedenen
Richtungen davon.
35

Moment mal…
Gibt es da überhaupt etwas dazu zu sagen?
Ach ja, vielleicht dies: Neonazi-Zeug kommt immer
gut an, oder? Wie heißt es so schön: »Nie
vergessen, was im Dritten Reich passiert ist!«
Als ob ein vernünftig denkender Mensch jemals
vergessen könnte, was eine Nation fertigbringt,
die vom Sicherheitsdenken geprägt ist. Und diejenigen,
die es bereits vergessen haben, werden
sich auch nicht verändern, wenn man sie daran
erinnert.
Aber lesen wir noch ein wenig weiter. Es wird
grad so schön spannend…
36

5
Normalerweise hätte Gregor sich kurz nach dem
Start schlafen gelegt, aber diesmal war das anders.
Er hatte sich das »Wall Street Journal« vom
Zeitungswagen geschnappt und versucht, den
routinierten Vielflieger zu mimen, doch er konnte
sich keine Sekunde konzentrieren. Die Gedanken
surrten wie wild in seinem Kopf herum. Was
war das bloß für ein geschmackloser, hirnrissiger,
unverschämter Typ gewesen vorhin am Telefon?
Was meinte er mit »wir sind in Gefahr»? Und
würde er die Frechheit besitzen, sich in Anchorage
nochmals zu melden?
Gregor spürte wieder diesen Druck auf der Brust,
und er war froh, als die beiden Stewardessen endlich
mit dem Kaviarwagen auffuhren und ihn fragend
anblickten.
»Von allem ein wenig«, meinte Gregor müde, und
während die eine Stewardeß, eine blutjunge, aber
sichtlich gelangweilte Asiatin, damit beschäftigt
war, Beluga-Kaviar, Eigelb, gehackte Zwiebeln,
Sauerrahm und eine Handvoll Blinis auf Gre-
37

gors Teller zu laden, wollte die andere wissen,
ob er heute noch bis nach Los Angeles fliege.
»Nein, leider nicht«, meinte Gregor, »ich habe
noch zwei Tage in Anchorage zu tun.«
»Sie reisen wohl sehr viel?«
Gregor betrachtete die Fragerin von oben bis
unten. Sie war Amerikanerin, stellte sich heraus,
in Atlanta geboren und aufgewachsen, eigentlich
hatte sie mal Philosophie studiert, dann
geheiratet, zwei Kinder, das Übliche, und jetzt,
wo die Kinder groß waren, wollte sie wieder ein
bißchen was arbeiten, ein wenig unter die Leute
kommen.
Die Frau sieht nicht aus, als hätte sie zwei erwachsene
Kinder, dachte Gregor bei sich, und
während er sie so betrachtete, mit ihren blondgrau
gelockten, halblangen Haaren, ihrem sehr
freundlichen, jedoch bestimmten Ausdruck im
Gesicht, da überfiel ihn wieder dieses eigenartige
Gefühl. Einen kurzen Augenblick lang wußte
er nicht mehr, wo er war. Auch sein Zeitgefühl
ließ ihn vollkommen im Stich. Dies alles hätte
38

genauso gut in einem Flugzeug zwischen Hamburg
und Rom geschehen können, oder im Greyhound-Bus
zwischen Chicago und Los Angeles.
Und es hätte genauso gut Herbst sein können
anstatt Frühling.
Ob es das wohl war, was sein Bruder immer
meinte, wenn er davon erzählte, wie er bei der
Meditation sämtliches Raum- und Zeitgefühl
verlor?
»Would you like Champagne or Vodka, Mister
Kaspach? Mister Kaspach!«
Gottseidank, die mütterlich-erotische Amerikanerin
hatte ihn wieder auf den Boden der Tatsachen
zurückgeholt.
»Sorry, I was just meditating. Champagne
please.«
Was war den bloß in ihn gefahren? Er und meditieren!
Er hatte wirklich dringend Urlaub nötig.
»Oh, Sie meditieren? Das ist aber interessant!«
Die junge Asiatin hatte offensichtlich für einen
Moment ihre Langeweile vergessen. Sie habe das
auch schon immer lernen wollen, aber bisher
39

hätte sie keine Zeit dazu gehabt. Das müsse
furchtbar schwierig sein. Und wie lange er denn
gebraucht hätte, bis er es richtig beherrschte.
»Ach wissen Sie, meditieren, das beherrscht man
eigentlich nicht, das tut man einfach.« Irgendwie
mußte er diese Show jetzt zu Ende spielen.
Bert würde sich wahrscheinlich gekugelt haben
vor Lachen. Und Markus erst recht.
»Hey,« würde er ihm mit einem etwas zu groben
Schubs auf die Schulter zuraunen, »du hast hier
zwei Frauen vor dir, verstehst du, zwei Vertreterinnen
des weiblichen Geschlechts. Was meinst
du, erwarten die von dir? Dein Geschwafel über
Meditation oder sonst was Heiliges? Sieh zu, daß
du die beiden in Anchorage treffen kannst. Denen
wird’s sonst langweilig!«
»Do you know a good night club in Anchorage?«
Gregor wußte nicht so recht, ob er die Frage an
»Miss Meditation« oder an »Missis Mütterliche
Geborgenheit« richten sollte. Aber die beiden
schienen ihn nicht zu hören.
»Meditation ist so faszinierend, findest du nicht
40

auch?« wollte die Jüngere von der Älteren wissen,
worauf jene zur Antwort gab, sie meditiere
regelmäßig, das heiße, eigentlich seien es mehr
so Entspannungsübungen. Aber wenn man das
immer mache, werde man ein ganz anderer
Mensch.
Wenn Markus dabei gewesen wäre, dann hätte
Gregor jetzt geantwortet »um Sie herum wird mir
auch ganz anders«, und beide hätten herzhaft
gelacht. Aber Gregor war nicht zum Scherzen
aufgelegt, dazu war er heute zu lange auf den
Beinen gewesen.
Statt dessen mußte er an Becky denken.
Diese Geborgenheit, diese reife und doch erotische
Ausstrahlung war es wohl, die er an ihr ein
wenig vermißte. Er erinnerte sich noch genau
an damals, als sie sich kennenlernten…
Es war an einem schwülen Sommertag in Bern
gewesen. Genauer gesagt, am ersten August,
denn die sonst eher zurückhaltenden Schweizer
hatten ihre Hauptstadt zur Nationalfeier wun-
41

derschön herausgeputzt. In allen Straßen hingen
Fahnen mit dem weißen Schweizerkreuz auf
rotem Grund und dem schwarzen Berner Bären,
der dem Betrachter seine lange Zunge zeigte. An
jeder Straßenecke waren Kinder damit beschäftigt,
ihr schon vor Wochen eingekauftes Feuerwerk
abzubrennen. Und selbst die Drogensüchtigen
bei der alten Barockkirche schauten etwas
patriotischer in die Welt als sonst.
Gregor hatte in der Zeitung gelesen, daß die
Berner als erste in Europa in ihren Stadtbädern
das Baden »oben ohne« erlaubt hatten. Das mochte
zwar für das sonst so bieder und verschlafen
daherkommende Bern enorm fortschrittlich klingen,
aber Gregor wußte, daß die Bewohner der
alten Zähringer-Stadt sich seit Jahren alle Mühe
gaben, ihr mittelalterliches Image loszuwerden.
So hatten sie es auch geschafft, sämtliche Fußgänger
an einem der historisch interessantesten
Plätze Europas in den Untergrund zu verbannen,
und eine, wie man ihm sagte, einmalige
Barockkirche zur Verkehrsinsel zu degradieren.
42

Dennoch wollte sich Gregor an diesem heißen
August-Nachmittag mit eigenen Augen überzeugen,
ob die Bernerinnen von diesem großzügigen
Angebot auch wirklich Gebrauch machten.
Er schmunzelte beim Gedanken daran, daß einige
Regierungsbeamte von ihren Büros aus einen
herrlichen Blick auf das Stadtbad Marzili
genossen. Die Fernrohr-Verkäufer, sinnierte er,
dürften in der Bundesstadt jetzt einiges zu tun
haben. Und ihm fiel der Scherzbold ein, der in
der Straßenbahn lauthals den neuesten Beamten-Witz
zum besten gegeben hatte: »Die Beamten
haben im Frühling die härteste Zeit zu überstehen:
Sie gehen vom Winterschlaf direkt in die
Frühjahrsmüdigkeit!«
Damals hatte er darüber lauthals lachen müssen.
Jetzt spürte er nur wieder seinen Druck auf
der Brust. Außerdem fing sein Arm an zu schmerzen;
offenbar hatte er im Fitneß-Club in Hong
Kong doch ein wenig übertrieben mit seinen morgendlichen
Kraftübungen.
43

Das Stadtbad war eine ziemliche Enttäuschung
gewesen. »Nur die Häßlichen kommen oben ohne
daher«, hatte er Markus am Telefon berichtet,
»die Schönen halten sich bedeckt.«
»Und sonst, was läuft sonst so?« hatte Markus
ungeduldig gefragt, wohl wissend, daß das noch
nicht alles sein konnte.
»Tja, und sonst führe ich Berns hübschestes
Mädchen heute abend zum Essen aus.«
Becky war ihm sofort aufgefallen. Er war gerade
dabei gewesen, in die Marzilibahn, die kürzeste
Drahtseilbahn Europas, einzusteigen, die ihn
auf die Bundesterrasse bringen sollte. Anschließend
wäre es nur ein kurzer Spaziergang zu seinem
Hotel gewesen, einem typischen Berner
Luxusbunker, der sich zwar das beste Haus am
Platz nannte, aber immer noch weit unter dem
internationalen Standard dahinvegetierte. Am
Vorabend hatte sich Gregor tödlich über den
Einfaltspinsel von Maître d’Hôtel aufgeregt, der
leicht schwänzelnd und mit übertrieben gespielter
Vornehmheit in blumigsten Worten »sein«
44

Gourmet-Menu zum Besten zu geben wußte, jedoch
hintenherum seine Angestellten wie drittklassige
Lakaien behandelte.
Doch diese kritischen Gedanken waren in den
nächsten Sekunden aus seinem Kopf verbannt,
als er im Schatten eines riesigen Kastanienbaums
ein Mädchen erblickte, das offenbar schon
länger erfolglos versucht hatte, sein bockiges
Mofa in Gang zu setzen. Es kam anscheinend,
wie er, direkt aus dem Stadtbad und war nur
mit einem schneeweißen Bikini, einem leichten,
rosa und hellblau geblümten Sommerhemd und
schwarzen Badeschuhen bekleidet, so daß Gregor
sich ungehindert an diesem makellosen,
braungebrannten Körper weiden konnte.
»Mein Gott, so viel Schönheit auf einem Haufen«,
rief er innerlich aus und eilte der jungen
Frau flinken Schrittes zu Hilfe.
»Haben Sie Werkzeug dabei?« wollte er wissen.
»Ou, das ist aber schaurig lieb, daß Sie mir helfen
wollen, ja, hier hinten in der Satteltasche«,
gab das Mädchen mit unverkennbarem Schwei-
45

zer Akzent zur Antwort.
Gregor schraubte fachmännisch die Zündkerze
aus der Halterung, rieb sie mit einem Taschentuch
sauber, prüfte den Abstand der beiden Elektroden,
schraubte sie wieder ein und setzte mit
einem lässigen Schlag die Zündkappe auf.
»So, jetzt können Sie’s nochmals versuchen«, forderte
er das Mädchen auf, insgeheim hoffend,
daß das Mofa noch nicht auf Anhieb anspringen
würde und er sich noch eine Weile an diesem
traumhaften Geschöpf würde ergötzen können.
»Hey, Wahnsinn! Sie sind ja Spitze!« rief das
Mädchen aus, nachdem ihr Mofa bereits beim
ersten Versuch gestartet war. »Wie kann ich Ihnen
danken!«
Letzteres war möglicherweise nicht als echte
Frage gedacht, aber Gregor war dennoch augenblicklich
mit einer Antwort zur Stelle: »Sie könnten
mir Bern zeigen. Ich kenne diese Stadt nämlich
noch viel zu wenig, obwohl ich geschäftlich
oft hier bin.«
Ein wenig flunkern mußte ja wohl unter den
46

gegebenen Umständen erlaubt sein. Außerdem
würde ihm das Markus nie verzeihen, wenn er
sich eine solch einmalige Gelegenheit durch die
Latten gehen ließ.
»Sie sind aus Deutschland, oder?« fragte das
Mädchen mit unschuldigem Blick.
»Ja, aus Hamburg«, gab Gregor zur Antwort.
»Hamburg muß schaurig schön sein. Ich habe
eine Freundin, die immer davon schwärmt.« Das
leicht holprige Schweizer Hochdeutsch machte
dieses junge Ding nur noch begehrenswerter.
»Darf ich fragen, wie Sie heißen?« wagte Gregor
den nächsten Vorstoß.
»Camenzind, und Sie?«
»Kaspach, Gregor Kaspach.« Gregor war sich von
seinen häufigen Reisen nach Amerika gewohnt,
sich mit Vornamen vorzustellen, und irgendwie
kam ihm diese distanzierte Siezerei in deutschsprachigen
Ländern etwas komisch vor.
»Frau Camenzind, sehr erfreut.« Gregor streckte
der Frau seine Hand entgegen. »Ist das ein
holländischer Name?«
47

Die junge Dame auf dem Mofa lachte lauthals
auf und zeigte dabei ihre blendend weißen Zähne.
»Nein, nein, mein Vater kommt aus dem Kanton
Graubünden. Camenzind ist ein typisches
Bündner Geschlecht. Übrigens… Fräulein.«
»Fräulein was?«
»Fräulein Camenzind, nicht Frau. Ich bin noch
ledig.«
»Das kann auch nur in der Schweiz passieren«,
dachte Gregor. Da gab man sich als alter Macho
alle Mühe, das Wort »Fräulein« endlich aus dem
männlichen Wortschatz zu streichen, und schon
sehnten sich die Frauen wehmütig danach zurück.
»Ja, dürfen denn so junge Fräuleins schon mit
so alten Onkels sprechen?« Gregor war jetzt wieder
zur Höchstform aufgeblüht.
»Sie, also geht’s eigentlich noch? Ich werde nächstes
Jahr 23.« Fräulein Camenzind spielte Entsetzen.
Und sie spielte es so entzückend, daß
Gregors unterschwelliger Wunsch in diesem
Augenblick zum festen Entschluß reifte: Er muß-
48

te diese Frau haben, koste es was es wolle.
Sie hatten abgemacht, daß man sich um halb
sieben zwecks Stadtbesichtigung beim Rosengarten
treffen würde. Nachdem sich Gregor in seinem
Hotelzimmer in Windeseile rasiert und geduscht
hatte, schnappte er sich in der Hotelvorfahrt
ein Taxi und fuhr zum vereinbarten Treffpunkt.
Der Taxifahrer war wieder einmal einer von der
üblichen Sorte. Während Gregor die prachtvoll
geschmückten Häuser bewunderte und wissen
wollte, wo man denn in Bern gut und gemütlich
essen könne, meinte das kettenrauchende Wrack
hinter dem Lenkrad, man bekomme überall etwa
den gleichen Fraß vorgesetzt. Und als Gregor
sich erkundigte, ob das Wetter in der Schweiz
schon lange so schön gewesen sei, er sei halt gerade
von Australien zurückgekehrt, da entgegnete
der Taxifahrer, er hätte vor zwanzig Jahren
in Australien eine Stelle als Koch antreten
können, und er könnte sich heute noch ohrfei-
49

gen, daß er es nicht getan habe.
»Warum haben Sie es nicht getan?« wollte Gregor
wissen.
»Ach wissen Sie, das ist alles nicht so einfach«,
war die Antwort.
»Na ja, das ist ja dann wohl Grund genug«, dachte
Gregor, fest entschlossen, sich nicht den Abend
verderben zu lassen, und er war froh, als er endlich
am Rosengarten aussteigen konnte.
Seine Begleiterin war bereits dort, ebenfalls zehn
Minuten früher als verabredet, so daß sie gleich
losmarschieren konnten.
»Zuerst zeige ich Ihnen die schönste Aussicht von
Bern.«
Fräulein Camenzind gab sich Mühe, beim Anblick
der vielen bunten Rosen nicht allzu sehr
auszuflippen, aber Gregor spürte ihre kindliche
Freude, und ihn beschlich ein Gefühl von Wehmut.
»Ich muß wieder lernen, mich zu freuen«,
dachte er, »wenn ich nur wüßte, wie man das
macht.«
»Wollen Sie etwas trinken?«
50

Sie zeigte auf das Gartenrestaurant am Ende des
Kiesweges und Gregor nickte dankbar. Er war
froh, diesem intensiven Blumenduft für eine
Weile zu entfliehen. Irgendwie machte er ihn
melancholisch, und dafür war jetzt wirklich nicht
der richtige Zeitpunkt.
Gregor bestellte ein alkoholfreies Bier, seine
Begleiterin ebenfalls, obwohl sie wahrscheinlich
lieber eine Cola getrunken hätte. So jedenfalls
schätzte Gregor sie ein.
»Also, mit meinen Reiseleiterinnen war ich schon
immer per Du.«
Gregor war froh, daß ihm dieser Satz eingefallen
war, denn langsam aber sicher hing ihm dieses
Fräulein-Getue zum Hals heraus.
»Ich heiße Rebecca. Die meisten sagen Becky zu
mir.«
»Gregor. Hallo Becky. Schön, daß ich dich getroffen
habe.«
»Ja, ich war auch froh, daß du gekommen bist.
Sonst hätte ich zu Fuß nach Hause müssen, und
weißt du, wie hätte mich das genervt.«
51

Gregor konnte mit knapper Not einen Lacher
unterdrücken. Diese schweizerische Ausdrucksweise
war einfach zu komisch.
»Erzähl’ mir doch ein wenig von dir.« Gregor war
langsam neugierig geworden. »Woher kommst
du? Was machst du in Bern? Lebst du alleine
hier?«
»Also, meine Eltern haben ein Hotel im Kanton
Graubünden, in Arosa, das kennt ihr Deutschen
sicher auch. Ich habe bei der Post Telefonistin
gelernt, und jetzt arbeite ich in einem großen
Telekommunikations-Betrieb am Empfang. Was
wolltest du noch wissen?«
»Ob du hier alleine lebst.«
»Ja, jetzt wieder.«
»Was heißt das?«
»Das heißt, daß ich meinen Freund vor zwei
Wochen fortgeschickt habe. Er ging mir auf die
Nerven.«
»Der Mann muß aber ziemlich blöd sein, wenn
er sich von dir fortschicken läßt. Ich hätte bis
zum letzten Mann dafür gekämpft, bei dir blei-
52

en zu dürfen.«
Die Hitze und das Bier, obschon alkoholfrei,
hinterließen bei Gregor offensichtlich Spuren.
Jedenfalls wurde er mit jedem Wort mutiger.
»Du kennst mich ja noch gar nicht«, meinte Becky
mit gespielter Zurückhaltung.
»Du sagst es richtig, noch nicht. Aber das kann
sich doch ändern, nicht?«
Der Kellner, schon wieder einer der mürrischen
Sorte, wollte einkassieren. Er habe Zimmerstunde.
»Als ob das jemanden interessieren würde«,
dachte Gregor und wunderte sich einmal
mehr, warum die Schweizer, die seiner Meinung
nach im Schlaraffenland lebten, einen solchen
Hang zum Unglücklichsein hatten.
Die beiden standen auf und schlenderten auf die
Mauer zu, die den Rosengarten abgrenzte und
von der aus man, da hatte Becky völlig recht
gehabt, einen umwerfenden Blick über ganz Bern
genoß. Friedlich und behäbig lag sie da, diese
achthundert Jahre alte Stadt, selbstsicher eingebettet
in einer der zahlreichen Flußschlaufen
53

der Aare, und das friedliche Bild wurde nur ab
und zu unterbrochen von ein paar krachenden
Feuerwerkskörpern, die diese kleinen Schweizer
Rotzlöffel respektlos »Frauenfürze« nannten.
»Was machst denn du eigentlich in Bern«, wollte
Becky wissen.
Gregor hatte sich auf die Mauer gesetzt, sein
Gesicht halb zur abendlichen Stadt und halb zu
seiner hübschen Begleiterin gewandt. Er hätte
sie gerne bei der Hand genommen, aber das
schien ihm noch ein wenig verfrüht.
»Ich bin Area Sales Manager«, sagte er mit leicht
verschämter Übertreibung. »Klingt gut, nicht?«
»Was ist das? Etwas mit Verkauf, das habe ich
verstanden.«
»Ja, eine Art Gebietsverkaufsleiter. Ich arbeite
für eine Firma in Hamburg. Wir stellen schlüsselfertige
Anlagen für Tonstudios her.«
»Dann macht Ihr Schallplatten-Aufnahmen und
so?« Gregor schmunzelte innerlich über Beckys
Ahnungslosigkeit.
»Nein, wir installieren nur die Anlagen dafür.
54

Aber auch für Film- und Fernsehstudios. Und
natürlich für den Funk.«
»Was für Funk?«
»Rundfunk-Studios. Radio heißt das bei euch.«
»Dann bist du ja ein halber Filmstar. Kennst du
jemanden vom Fernsehen?«
»Meinst du, jemanden vom Programm? Nein, mit
denen kommen wir nicht in Kontakt. Ich habe
meistens mit den Technikern zu tun.«
»Das muß wahnsinnig interessant sein. Ich habe
früher davon geträumt, zum Fernsehen zu gehen.«
Das unschuldige Ding hatte offenbar noch immer
nicht begriffen, daß Gregor mit den Leuten
vor der Kamera gar nichts zu tun hatte. Aber
gerade das konnte er als Chance nutzen, Becky
ein wenig an sich zu binden, wenigstens bis zum
nächsten Tag.
»Ich besuche morgen das Fernsehstudio im Bundeshaus«,
fiel ihm ein. »Wenn du willst, kannst
du mitkommen.«
»Ou, ehrlich? Das wäre dann super!«
55

Gregor zeigte zum Regierungsgebäude hinüber
und erklärte Becky, daß das Fernseh- und Radiostudio
schwimmend in der hellgrünen Kuppel
aufgehängt sei.
«Schwimmend?« fragte Becky ungläubig. »Wie
geht denn das?«
»Das erkläre ich dir morgen.«
Gregor hatte das Interesse dieses kleinen Engels
gewonnen, und er nutzte seinen Vorteil sogleich
aus, um seinen Arm kollegial um Beckys
Schultern zu legen und sie mit einem weltmännischen
»let’s go« zu dem kleinen, mit Pflastersteinen
besetzten Weg zu drängen, der hinunter
zum Bärengraben führte.
56

Moment mal…
Wenn Ihnen die ganze Story langsam aber sicher
zu billig wird, dann möchte ich Ihnen nur
sagen, daß 97 Prozent der deutschsprachigen Bevölkerung
sich tagtäglich mit solchem »geistigem
Schmalz« ernährt. Und der ist zum Teil noch
schlechter geschrieben als meiner!
Gregor hat das Stichwort geliefert: Meditation.
Sie ist eine der wenigen Werkzeuge, die uns helfen,
unsere Yin- und Yang-Energie auszubalancieren.
Meditation hat nichts anderes zum Zweck
als den »inneren Schwätzer« zu beruhigen.
Was das ist, der »innere Schwätzer«?
Schließen Sie Ihre Augen und horchen Sie in sich
hinein… hören Sie etwas?
Falls Sie nichts gehört haben, dann hat es in
Ihnen drin etwa so geklungen: »Ich soll etwas
hören? Ich höre überhaupt nichts! Ein Schwätzer
soll da sein? Was für ein Schwätzer? Ich habe
keinen!« Genau das war er!
Es gibt drei Vorstufen zur Meditation:
57

1. Körperliche Entspannung
2. Geistige Entspannung
3. Geistige Konzentrations-Übungen
Körperliche und geistige Entspannung können
Sie selbst zu Hause üben. Dazu gibt es sehr viele
hilfreiche Kassetten-Programme.
Wenn Sie geistige Konzentration lernen möchten,
empfehle ich Ihnen eines der zahlreichen
Mentaltrainings, die heutzutage angeboten werden.
Wenn Sie dann reif sind für die Stufe vier, wird
Ihnen der richtige Lehrer oder das richtige Buch
mit Sicherheit über den Weg laufen.
Ich sage Ihnen nur so viel: Meditation ist der
Schlüssel! Der Schlüssel zu was? Das müssen Sie
schon selber herausfinden.
Haben Sie übrigens den Taxifahrer wiedererkannt?
Gibt’s diese Sorte in Ihrer Stadt auch?
»Vor Jahren mal die Chance gehabt… könnte
mich heute noch ohrfeigen…«
58

Und wie ist es mit Ihnen? Packen Sie die Chancen,
die Ihnen das Universum auf dem Silberteller
anbietet?
Welche Chancen haben Sie heute, um Ihre Lebensqualität
sofort zu verbessern?
59

6
»Ladies and Gentlemen, this is your captain
speaking.«
Die Stimme aus dem Cockpit klang etwas nervös.
Gregor streckte sich und fuhr mit einem
Knopfdruck seine automatische Fußstütze ein.
Er mußte wohl beim Gedanken an Becky eingeschlafen
sein.
»Wir waren gerade gezwungen, eines unserer
Triebwerke abzuschalten wegen Überhitzung«,
fuhr der Pilot weiter. »Wir vermuten, daß es sich
nur um ein defektes Instrument handelt. Zugunsten
Ihrer Sicherheit verzichten wir auf das Servieren
des Frühstücks. Bitte stellen Sie das Rauchen
ein, schnallen Sie sich an, und stellen Sie
Ihre Sitzlehne senkrecht. Wir werden in ungefähr
einer Stunde in Anchorage landen. Im übrigen
folgen Sie bitte den Anweisungen des Bordpersonals.«
Gregor hatte das schon öfter erlebt. Seit sich die
amerikanischen Fluggesellschaften mit unsinnigen
Preiskämpfen gegenseitig das Leben schwer
61

machten, wurde offenbar an allen Ecken und
Enden gespart. Und so war es schon öfter vorgekommen,
daß ein Instrument, das wahrscheinlich
längst zum Austausch fällig gewesen wäre,
plötzlich während des Fluges seinen Geist aufgegeben
hatte.
»Das kommt vom ewigen Sparenwollen«, murmelte
Gregor in Englisch vor sich hin, in der
Hoffnung, eine der Stewardessen würde seine
Verärgerung wahrnehmen und er würde ihr seine
unzimperliche Ansicht in Sachen amerikanische
Wirtschaft mitteilen können.
»What do you mean by that?« Der Passagier auf
der anderen Seite des Ganges hatte Gregors
Bemerkung offenbar mitbekommen und lehnte
sich zu ihm hinüber. Gregor rutschte auf den freien
Sitz links neben ihm, so daß sich zwischen
ihm und dem Fremden nur noch der Korridor
befand.
»Was ich damit meine?« fing er an. »Ich meine,
daß die Amerikaner überall nur sparen wollen.
Und dann wundern sie sich, daß sie immer nur
62

auf Leute treffen, die ebenfalls sparen wollen.
Die USA sind eine Nation von Sparern.«
»Aber das ist doch normal, daß jeder möglichst
viel für möglichst wenig Geld bekommen will.
Das ist die freie Marktwirtschaft. Daß es anders
nicht geht, hat man ja in Rußland gesehen.«
»Diese Amis,« dachte Gregor, »können kaum die
Schweiz von Schweden unterscheiden, wollen
uns Europäern aber vormachen, sie wüßten über
Rußland Bescheid.«
Er mußte sich wirklich Mühe geben, höflich zu
bleiben. Dieser rotblond gelockte Profi-Sparer
weckte Aggressionen in ihm.
»Es ist eben nicht normal«, sagte er in leicht
belehrendem Ton, »wenn eine ganze Nation mehr
als die Hälfte ihrer wertvollen Zeit für das Aushandeln
von Rabatten verwendet. Das geht meinetwegen
auf einem marokkanischen Teppichmarkt,
aber doch nicht in einem Land, das sozusagen
die Welt regiert!«
»Wie macht Ihr’s denn in Europa?« wollte der
andere wissen. Er hatte offenbar an Gregors
63

Akzent erkannt, in welche Ecke er ihn zu stellen
hatte.
»Wir haben fixe Preise und klare, schriftliche
Rabatt-Regelungen. Wir handeln nicht mit Rabatt,
sondern mit Qualität und Service. Außer
ein paar Branchen, die sich aber mittlerweile
selbst kaputtgemacht haben.«
Gregor war sich bewußt, daß sein Ton jetzt mehr
als schulmeisterlich geworden war. Aber das war
ihm egal. Er war sauer, und der Typ kam ihm
zum Abreagieren seiner Laune sehr gelegen.
»Interessante Ansicht,« Mister Sparer war offenbar
fest entschlossen, höflich zu bleiben, wie man
ihm das in der High School beigebracht hatte,
»aber wenn Sie Qualität und Service und Rabatt
bekommen, dann sagen Sie doch auch nicht
nein?«
»Doch, ich bin eben so konsequent. Schauen Sie,
nehmen Sie mal an, Sie kaufen mir eine Anlage
ab. Nach wochenlangen Rabatt-Gerangel gestehe
ich Ihnen zehn Prozent Preisnachlaß zu. Sie
lachen sich ins Fäustchen und denken ›ich hab’s
64

wieder mal geschafft‹. Drei Monate später erzählen
Sie die Geschichte voller Stolz einem Kollegen,
der lacht Ihnen ins Gesicht und sagt, beim
Kaspach mußt du nur lange genug pickeln, dann
kriegst du zwanzig Prozent. Was halten Sie dann
von mir? Und wie fühlen Sie sich?«
»Ich würde denken, daß Sie ein Schwindler sind.
Und ich käme mir hereingelegt vor.«
»Sehen Sie?« Gregor triumphierte. »Das ist die
amerikanische Wirtschaft. Jeder ist den ganzen
Tag mit Verhandeln beschäftigt und legt sich
abends mit einem unguten Gefühl schlafen, weil
er nicht sicher ist, ob er wirklich den tiefsten
Preis ausgehandelt hat oder nicht. Und so etwas
nennt sich eine Weltmacht!«
Jetzt war er wohl zu weit gegangen, denn Mister
Rotblond gab indigniert zur Antwort, die
Deutschen seien ja auch nicht immer Musterknaben
gewesen.
Jedenfalls waren beide froh, als ihre Diskussion
durch ein lautes Geschrei aus der Touristenklasse
unterbrochen wurde. Eine Dame mittleren
65

Alters hatte offenbar seit der Ankündigung wegen
des defekten Triebwerks still vor sich hingeweint
und brach jetzt in völlige Hysterie aus.
Sie wolle noch nicht sterben, rief sie, ihr Sohn
habe sie nach Fairbanks eingeladen, und man
solle sie sofort rauslassen.
Die Stewardessen hatten alle Mühe, die Hysterikerin
von der Türe fernzuhalten. Schließlich
fragten sie über Lautsprecher, ob zufälligerweise
ein Arzt an Bord sei, worauf sich prompt ein
kleines, hageres Männchen aus den hinteren Reihen
meldete.
Nachdem er der Frau eine Beruhigungsspritze
verabreicht hatte, luden ihn die Stewardessen
ein, zum Dank den Rest des Fluges bis Los
Angeles in der Ersten Klasse zu verbringen.
»Fein, ich wollte schon immer wissen, wie die
Reichen und Berühmten reisen«, sagte der Mann
scherzend und erkundigte sich bei Gregor, ob der
Fensterplatz neben ihm noch frei sei.
»Wenn wir schon abstürzen, dann will ich ganz
vorne mit dabei sein«, scherzte er weiter, nach-
66

dem er sich hingesetzt und vorschriftsgemäß
angeschnallt hatte. Gregor konnte sich nur wundern
über so viel Witz bei so wenig Fleisch.
Ȇbrigens, mein Name ist Franz. Wenn wir schon
gemeinsam in den Tod gehen, dann sollten wir
wenigstens wissen, wie wir heißen, finden Sie
nicht auch?« Der Mann war einfach umwerfend.
Gregors anfängliche Skepsis wandelte sich langsam
aber sicher in Bewunderung. So fröhlich
möchte er auch einmal sein können.
»Franz? Das klingt so deutsch.«
»Ich bin auch Deutscher«, meinte der Arzt, und
sein perfektes Englisch verriet keine Spur von
Akzent. »Ich bin vor zehn Jahren nach Amerika
ausgewandert. Vorher war ich in Castrop-Rauxel,
in der Nähe von Düsseldorf, wenn Sie wissen,
wo das ist.«
»Castrop, die Weltstadt im Grünen«, scherzte
Gregor jetzt auf Deutsch, worauf sich der hagere
Arzt natürlich unbändig freute, einen Landsmann
getroffen zu haben.
»Also, wir Auslandsdeutschen duzen uns unter-
67

einander, wie gesagt, ich bin der Franz. Und wie
heißt du?«
»Gregor, hallo Franz.« Gregor konnte sich nicht
dagegen wehren, daß dieser kleine Kobold seine
gute Laune allmählich auf ihn übertrug. Als er
sich diesen Franz genauer betrachtete, hatte er
für einen kurzen Augenblick das Gefühl, als sähe
er über dessen schütterem Haar einen hellblauen
Lichtschimmer. Aber beim nächsten Augenzwinkern
war das wieder vorbei. Schuld daran
war sicher die Zeitverschiebung. Immerhin hatte
Anchorage einen Zeitunterschied von siebzehn
Stunden gegenüber Hong Kong. Sie hatten Hong
Kong am Mittwoch abend um 23 Uhr verlassen,
waren seit zehn Stunden unterwegs, und in
Anchorage war es erst Mittwoch nachmittag.
»Hast du auch immer so ein komisches Gefühl,
wenn du die internationale Datumsgrenze überschreitest?«
Es war, als ob Franz Gregors Gedanken
erraten hätte. »Ich warte jedesmal darauf,
daß ein Grenzwächter kommt und sagt ›Sie
dürfen da nicht hinüber, Sie hatten Ihren Mitt-
68

woch schon‹.« Dabei äffte er im Zwitscherton einen
Zollbeamten nach, so daß sich die halbe Erste
Klasse nach ihnen umdrehte.
Gregor wollte gerade etwas sagen, da unterbrach
ihn sein Sitznachbar, indem er ihn wie ein kleines
Kind am Ärmel zupfte: »Schau mal, schau
mal, Gregor, diese Landschaft! Ohhh! Schau mal,
wie alles verschneit ist! Ist das nicht wie im
Märchen? Ohhh!«
Leicht verlegen, wie ein Vater, der sich zwar über
die kindliche Begeisterung freut, selbst aber
schon so abgeklärt ist, daß er sich nicht aus vollem
Herzen mitfreuen kann, fragte Gregor: »Bist
du zum ersten Mal hier?«
»Nein, wo denkst du hin, ich mache diese Reise
fast alle zwei Monate einmal. Es ist für mich jedesmal
ein unglaubliches Erlebnis. Und jetzt
darf ich auch noch in der Ersten Klasse sitzen.
Davon werde ich noch lange zehren, das kannst
du mir glauben.«
Gregor dachte mit Wehmut daran, wie abgestumpft
er selbst doch eigentlich geworden war.
69

Manch einer würde viel darum geben, wenn er
nur eine Woche in seiner Haut stecken könnte.
Und er, undankbar und verwöhnt wie er war,
wußte das überhaupt nicht zu schätzen. Ja, er
hatte sich sogar schon beim Gedanken ertappt,
daß ihm ein Herzinfarkt oder eine tödliche
Krankheit ganz gelegen gekommen wäre. Warum
eigentlich? Was war es denn, was ihm fehlte?
Hatte er einen Hirnschaden? War er einfach
anders als alle anderen?
Sein Bruder Bert hatte einmal zu ihm gesagt:
»Die meisten Menschen wünschen sich Unsterblichkeit;
dabei wissen sie nicht einmal, was sie
mit einem verregneten Sonntagnachmittag anfangen
sollen.«
Wie recht er hatte! Aber dieser Franz da neben
ihm, dieses Zwerglein von Arzt, der wußte offenbar
ganz genau, was er mit seinem Leben anfangen
wollte.
»Ladies and Gentlemen«, klang es aus dem Lautsprecher,
»we are going to land in Anchorage in
about 15 minutes».
70

Die übliche Routine-Ansage, nur daß der Pilot
diesmal noch ein paar Sicherheitstips mitlieferte.
Man solle sich bitte nicht beunruhigen, wenn
die Maschine seitlich etwas schwanke; er müsse
mit dem Seitenruder den fehlenden Triebwerk-
Schub ausgleichen. Im übrigen sei die Notfall-
Crew in Anchorage informiert, und man solle
bitte seine Brille absetzen bis nach der Landung.
»Ach, ist das aufregend!« rief Franz aus, während
Gregor seine Brille im Seitenfach der Sitzlehne
verstaute. Zwischendurch konnte auch er
an der hageren Gestalt seines Platznachbarn
vorbei einen Blick durch das Fenster erhaschen.
Zum ersten Mal fand er dieses Anchorage irgendwie
schön. Die tiefverschneite Landschaft weit
weg von der Zivilisation hatte etwas Friedliches,
fast wie Weihnachten. Nein, er möchte jetzt nicht
abstürzen. Einmal möchte er noch mit offenen
Augen durch Anchorage spazieren, möchte diesen
lebensfrohen Menschen zulächeln, die er
sonst immer als »dreckige Zivilisations-Flüchtlinge«
abgetan hatte.
71

»Keine Angst, Gregor!« Franz hatte ihn wieder
am Ärmel gepackt. »Wir stürzen schon nicht ab.
Ich weiß das, sonst wäre ich nicht so fröhlich.«
Gregor war aufs neue überrascht. Es war, als ob
dieser Mensch seine Gedanken lesen würde. Und
obwohl es keinen vernünftigen Grund gab, ihm
zu glauben, war Gregor auf einen Schlag innerlich
ruhig geworden.
Das Flugzeug war jetzt nur noch ungefähr fünfzig
Fuß über Grund, und man konnte die vielen
Notfall-Fahrzeuge erkennen, die sich mit laufenden
Blinklichtern entlang der Piste aufgestellt
hatten. Die Maschine machte einen letzten
Schlenker nach rechts und setzte dann zweimal
kurz hintereinander auf.
Gregor atmete erleichtert auf. Doch in diesem
Augenblick setzte der Gegenschub ein, und offensichtlich
gelang es den Piloten nicht, die fehlende
Kraft des linken Triebwerks auszugleichen.
Die Maschine brach brüsk nach rechts aus, Gregor
hielt seine Hände schützend vor sein Gesicht
und spürte im nächsten Augenblick einen ste-
72

chenden Schmerz in seinem Unterleib…
Er war darauf gefaßt, daß er gleich in seinem
Bett aufwachen würde, heilfroh, dies alles nur
geträumt zu haben. Aber das Geschrei aus der
Touristenklasse brachte ihn wieder in die Wirklichkeit
zurück.
Um den Lärm zu übertönen, mußte der Pilot die
Lautsprecher-Anlage so laut aufdrehen, daß es
Gregor richtig wehtat. Er konnte nun mal keinen
schlechten Sound vertragen.
»Ladies and Gentlemen«, die Stimme des Piloten
klang wie ein heiseres Krächzen, »es besteht
kein Grund zur Panik. Wir sind etwas von der
Piste abgekommen, so daß unser Fahrwerk im
Gras eingesunken ist. Bitte gehen Sie zurück auf
Ihre Plätze und warten Sie auf die Anweisungen
des Bordpersonals! Ich wiederhole: Es besteht
kein Grund zur Panik!«
»Na, das gibt mir wieder was zu erzählen zu
Hause«, lachte Franz und wischte sich mit einer
Serviette über seine Stirn.
»Mein Gott, du blutest ja!« rief Gregor besorgt.
73

»No problem, nur eine kleine Platzwunde.
Komm, lass’ mich mal vor, ich muß ja wohl meinen
Pflichten als Onkel Doktor nachkommen.«
Gregor zog seine Beine ein und erkundigte sich
bei der vorbeihetzenden Stewardeß, wie es denn
jetzt weitergehe.
»Ich mache gleich eine Durchsage«, vertröstete
diese und verschwand in der Pantry.
74

Moment mal…
Da ist einiges passiert, was?
Komische Figur, dieser Franz, nicht wahr? Aber
Hand aufs Herz: Wäre es nicht normal, wenn
wir ebenfalls diese kindliche Freude am Leben
empfinden würden?
Ich fliege viermal im Jahr von meiner Wahlheimat
Südkalifornien aus in die Schweiz. Und ich
muß immer lachen, wenn ich die vielen »Profi-
Flieger« beobachte, wie sie ihre ach so wichtigen
Aktivitäten entfalten. Sie lesen eine langweilige
Zeitung, diskutieren mit ihrem langweiligen
Geschäftspartner oder tippen irgendwelche langweiligen
Daten in ihren Computer. Es käme ihnen
nicht im Traum in den Sinn, das Geschäft
für einmal Geschäft sein zu lassen und sich an
der spektakulären Landschaft zu freuen, die
unter ihnen vorbeizieht. Würde ein Außerirdischer
eine solche Szene beobachten, er würde vermutlich
denken, es handle sich um ein fliegendes
Sanatorium für Gehirnamputierte!
75

Was stand da sonst noch? »…hatte er für einen
kurzen Augenblick das Gefühl, als sähe er über
dessen schütterem Haar einen hellblauen Lichtschimmer.«
Dieses Phänomen können Sie besonders gut in
der Abenddämmerung beobachten, wenn Sie einen
Menschen anblicken und dabei Ihre Augen
auf Unscharf stellen. Nach einiger Zeit werden
Sie einen hellen Schimmer wahrnehmen. Das ist
ein Teil der sogenannten »Aura« eines Menschen.
Die Wahrnehmung der Aura verbessert sich übrigens
auch, wenn Sie regelmäßig meditieren.
Mit der Zeit werden Sie ein Energiefeld wahrnehmen
können, das sich bei einigen Menschen
etwa acht Meter um ihren Körper herum ausdehnt.
An den verschiedenen Farben dieser Aura
werden Sie auch erkennen können, welche Bereiche
des Körpers krank sind.
Klingt Ihnen das zu abgehoben?
Dann will ich Sie gleich auf den Boden der Tatsachen
zurückholen. Sind Sie einverstanden, daß
die Erd-Atmosphäre zur Erde gehört? Und sind
76

Sie auch einverstanden, daß die Erd-Atmosphäre
unsichtbar ist? Dann ist es doch auch nicht
abwegig anzunehmen, daß es um den Menschen
herum ein unsichtbares Energiefeld gibt, das
ebenfalls zu ihm gehört. Oder?
Übrigens… selbst wenn Sie die Aura nicht sehen,
spüren tun Sie sie in jedem Fall! Ist es Ihnen
nicht auch schon so ergangen, daß Sie neben
einem wildfremden Menschen standen und
sich nicht wohl fühlten? Offenbar spürten Sie
sein Energiefeld, das nicht mit dem Ihrigen
»kompatibel« war. Wir Menschen sagen ja oft »Er
hat nicht meine Wellenlänge« oder »die Schwingung
stimmt nicht» oder »wir sind nicht im Einklang
miteinander«. Vermutlich ist das wortwörtlich
zu nehmen!
»Es war, als ob dieser Mensch seine Gedanken
lesen würde.«
Auch hier habe ich Ihnen gute Neuigkeiten: Jeder
Mensch ist hellsichtig, ob Sie es glauben oder
nicht! An meinen Seminaren nehmen ganz »nor-
77

male« Menschen wie Sie und ich teil. Es handelt
sich größtenteils um Inhaberinnen und Inhaber
von Kleinbetrieben, die sich als »Realisten« und
»gesunde Skeptiker« bezeichnen. Die meisten haben
noch nicht einmal viel Erfahrung in Meditation.
Wenn man ihnen die Daten eines wildfremden
Menschen liefert und sie auffordert, eine
Geschichte zu erfinden, stimmt diese Geschichte
in 95 Prozent aller Fälle mit der Wirklichkeit
überein!
Sie können mich für einen Scharlatan halten,
ich kann es dennoch nicht ändern. Diese Dinge
existieren, egal, ob wir sie wahrhaben wollen
oder nicht. Die Menschheit war allerdings schon
immer gefordert, ihr Bild von der sogenannten
»Realität« flexibel zu halten. Es ist noch gar nicht
so lange her, da glaubten die »Realisten« unter
uns noch, die Erde sei flach, und die Sonne drehe
sich um die Erde. Heute weiß jedes Kind, daß
dem nicht so ist. Und wenn Sie im Mittelalter
jemandem die Fernbedienung Ihres Fernsehers
erklärt hätten, dann hätte er vermutlich dafür
78

gesorgt, daß die Regierung für Sie ein nettes kleines
Scheiterhäufchen bereithält.
Zwei Dinge möchte ich dazu noch sagen:
Erstens, es scheint ungesund zu sein, wenn jemand
mit seinen hellsichtigen Fähigkeiten Geld
verdienen will. Man schaue sich nur einmal all
die Wahrsagerinnen und Wahrsager an. Sie sehen
in der Regel nicht besonders gesund aus, um
nicht zu sagen: Es handelt sich oftmals um psychische
und körperliche Wracks. Ich denke, Hellsichtigkeit,
Hellhörigkeit und Hellfühligkeit sind
natürliche Nebenprodukte des Erwachens. Sie
sollen uns helfen, feinfühliger mit uns und unseren
Mitmenschen umzugehen. Manche Wahrsager
kommen mir vor wie kleine Kinder, die sich
in ein Spielzeug verliebt haben und nicht mehr
davon loskommen.
Zweitens, es mag Ihnen ebenfalls aufgefallen
sein, daß zur Zeit eine Art globales Erwachen
stattfindet. Vor zwanzig Jahren wurde ein Mann
namens Uri Geller noch des Satanskults bezichtigt,
weil er es wagte, mit Hilfe seiner Geistes-
79

kraft einen Löffel zu biegen. Heute wird diese
Geist-über-Materie-Übung als »metaphysischer
Anfänger-Stoff« betrachtet.
Gottseidank darf man heute über solche Dinge
sprechen. Und ich möchte Sie dazu ermuntern,
es ebenfalls zu tun. Sie werden überrascht sein,
wie viel tiefgründiger und lehrreicher die Gespräche
mit Ihren Mitmenschen werden, wenn Sie
sich einmal ein wenig auf die Äste hinauswagen.
Denn jeder Mensch hat spirituelle Erlebnisse
hinter sich; die meisten reden nur nicht
darüber, weil sie befürchten, mißachtet und verspottet
zu werden.
Meine Fragen:
1.
Hatten Sie (vielleicht als Kind) schon einmal einen
»Geist-Austritt«, das heißt einen Moment,
wo Sie sich außerhalb Ihres Körpers befanden
und sich selber beobachteten?
Vielleicht haben Sie dieses Ereignis damals ver-
80

drängt, und es fällt Ihnen heute wieder ein. Dann
halten Sie es bitte hier fest:
2. Haben Sie schon einmal so etwas wie eine
Aura wahrgenommen? Sei es bei Pflanzen,
Tieren oder Menschen? Und können Sie diese
»Aura-Sicht« nach Belieben ein- und ausschalten?
81

7
Es war ein Uhr morgens in Sankt Petersburg,
und das riesige Büro am Nevsky-Prospekt war
immer noch hell erleuchtet. Anatoli Mirschnikow
blickte wehmütig durch das hohe, vergitterte
Bogenfenster. Früher hätte die Stadt um diese
Zeit geschlafen, dachte er, man hätte höchstens
ab und zu eine einsame Patrouille der allgegenwärtigen
Miliz beobachten können. Aber jetzt,
seit dem Zusammenbruch des Eisernen Vorhangs,
tummelte sich Gesindel aller Art in den
Prachtsstraßen des ehemaligen Leningrad.
Drogenhändler, Prostituierte und Gauner gaben
sich zu nächtlicher Stunde ein Stelldichein und
machten die Stadt für anständige Bürger zur
Schlangengrube.
Mirschnikow sehnte sich nach der Zeit zurück,
wo er noch etwas gegolten hatte in Sankt Petersburg,
wo er noch »General Mirschnikow« gewesen
war. Er hatte den Aufstand kommen sehen,
und er hatte genau gewußt, was man hätte ändern
müssen am kommunistischen System, da-
83

mit es funktioniert hätte. Sogar mit Gorbatschov
persönlich hatte er sich einmal darüber unterhalten.
Aber dieser schien ihn für einen unbelehrbaren
Spinner zu halten, einen typischen
Vertreter der alten Garde, die allmählich ihre
Generals-Abzeichen und damit ihre Macht
davonschwimmen sah.
Mirschnikow hatte in den letzten paar Wochen
nicht mehr richtig schlafen können. Er mußte
es endlich jemandem sagen. Aber würde man ihm
überhaupt Beachtung schenken? Waren die Leute
von der Regierung nicht Tag und Nacht damit
beschäftigt, die schädlichen Einflüsse aus
dem Westen einigermaßen in den Griff zu bekommen?
Es klingelte. Mirschnikow blickte kurz auf die
Video-Überwachungsanlage, die bis vor drei
Monaten noch funktioniert hatte. Früher hätte
er nur auf einen Knopf gedrückt, und die schwere
Panzertür unten am Haupteingang hätte sich
automatisch geöffnet. Jetzt mußte er seinem
nächtlichen Besucher eigenhändig die Tür auf-
84

machen. Mirschnikow griff nach seinem Schlüsselbund
und begab sich, leicht hinkend, auf den
dunklen Flur.
»Danke, daß Sie gekommen sind, Genosse
Oberst«, sagte er zu dem Mann, der, in einen dikken
Zobel gehüllt, und mit der typisch russischen
Pelzmütze auf dem Kopf, auf Einlaß drängte.
»Ich bin nicht mehr Oberst«, entgegnete dieser
mit leicht georgischem Akzent, »und Genosse
schon gar nicht mehr.«
»Ich weiß ja, Boris Iwanowitsch, ich weiß«, beschwichtigte
ihn Mirschnikow, »aber lassen Sie
mich alten Mann doch noch ein wenig in dieser
Illusion. Bei Ihnen darf ich das doch.«
Boris Iwanowitsch Belinsky war einer von
Mirschnikows besten und strengsten Männern
gewesen. Aber er hatte sich anscheinend sehr
schnell an die neue Situation gewöhnt. Es war
wie damals in Deutschland nach dem Zusammenbruch
des Dritten Reiches. Plötzlich wollte
niemand mehr etwas mit den Greueltaten des
Regimes zu tun gehabt haben. Auf einmal war
85

keiner mehr ein SS-General, und jeder hatte
heimlich gegen Hitler und für die Juden gekämpft.
Deutschland war von einem Tag auf den
anderen zu einem Volk von verkannten Kriegshelden
geworden.
»Boris Iwanowitsch, Sie waren immer einer meiner
besten Männer«, sagte Mirschnikow, während
sie gemeinsam die Treppe zum Büro hochstiegen.
»Das mag sein, Anatoli Sergejewitsch«, gab Belinsky
zurück, und der Ton in seiner Stimme
drückte aus, daß er möglichst rasch zur Sache
kommen und wieder zu Hause ins warme Bett
schlüpfen wollte.
»Daher möchte ich Ihnen etwas anvertrauen«,
fuhr Mirschnikow fort. »Ich kann es nicht mehr
für mich behalten, aber ich weiß auch nicht, was
ich tun soll. Vielleicht wissen Sie Rat.«
Belinsky schluckte einmal leer. Wenn General
Mirschnikow ihn früher um Rat gefragt hatte,
dann war das immer eine Art Alibi-Übung gewesen.
Dieser alte Fuchs hatte seine Entschei-
86

dungen jeweils längst gefällt gehabt und wollte
nur noch eine Bestätigung für sein Tun bekommen.
»Dawajtje, Towarischtsch«, sagte Belinsky, wohl
wissend, daß die alte kommunistische Anrede
das Denken des verrosteten Generals beschleunigen
würde.
»Nun, Sie erinnern sich wahrscheinlich nicht
mehr an das Projekt ›Rastajanje‹ aus dem Jahr
1964«, begann Mirschnikow, »das war lange vor
Ihrer Zeit.«
»Rastajanje, nein, sagt mir nichts«, erwiderte
Belinsky.
»Ich werde es Ihnen erklären«, sagte Mirschnikow.
»Aber kurz, Genosse, kurz«, mahnte Belinsky, der
die ganze Zeit gähnen mußte.
»1964 erlebte die Computer-Industrie einen
gewaltigen Aufschwung«, holte Mirschnikow aus,
»die amerikanische Firma IBM hatte das System/
360 auf den Markt gebracht und konnte bis zu
tausend Bestellungen pro Monat verbuchen.«
87

Belinsky klopfte mit seinen Fingern nervös auf
die Tischkante. Wenn Mirschnikow geschichtliche
Fakten aufzählte, konnte es lange dauern.
»Übrigens, nehmen Sie auch ein Wässerchen,
Genosse?« Mirschnikow hielt ihm die halbvolle
Wodka-Flasche unter die Nase.
»Nein«, winkte Belinsky dankend ab, »ich habe
damit aufgehört. Es macht den Kopf schwer und
das Herz traurig.«
»Und Sie sind sicher, daß das am Wodka liegt
und nicht an der politischen Situation?« versuchte
Mirschnikow zu scherzen, schenkte sich ein
Glas von dem starken Schnaps ein und leerte es
in einem Zug, wie sie es früher immer gemeinsam
getan hatten.
»Was ist mit dem Computerzeug, Genosse, erzählen
Sie!« Belinsky konnte ein erneutes Gähnen
knapp unterdrücken.
»Nun, im gleichen Jahr wurde die Satelliten-
Organisation INTELSAT gegründet, und das
Thema »Satelliten« war ebenfalls in aller Munde.
So kam einer unserer Agenten, ein ziemli-
88

cher Exzentriker, auf die Idee, man müßte ein
Gerät entwickeln, mit dem man sämtliche Computer
auf der ganzen Welt auf einen Schlag würde
lahmlegen können.«
»Wie sollte das denn gehen?« fragte Belinsky
ungläubig.
»Fragen Sie mich nicht, ich bin kein Techniker«,
sagte Mirschnikow, »er erzählte uns irgend etwas
von elektromagnetischer Induktion, die über
ein zukünftiges Netz von Satelliten ausgestrahlt
werden sollte. Chruschtschow jedenfalls schien
ihm zu glauben. Er stellte den Mann frei und
sagte ihm volle Unterstützung zu.«
»Ja, und dann?« Belinskys Müdigkeit wich langsam
einem zunehmenden Grad von Interesse.
»Dann folgte die Absetzung Chruschtschows«,
fuhr Mirschnikow fort, »und Breschnew hielt
nichts vom Projekt Rastajanje. Es wurde aufs
Eis gelegt und geriet bald in Vergessenheit.«
»Und weshalb erzählen Sie mir das alles, Anatoli
Sergejewitsch?« fragte Belinsky.
»Weil ich«, Mirschnikow senkte seine Stimme ge-
89

heimnisvoll und rückte seinen Stuhl näher an
Belinsky heran, »weil eine Kopie der Rastajanje-
Pläne immer bei mir im Tresor lag.«
»Was heißt ›lag‹?« fragte Belinsky weiter. »Wo
liegt sie denn jetzt?«
»Das weiß ich nicht«, erklärte Mirschnikow
achselzuckend, »vor etwa drei Monaten wurde
bei mir eingebrochen. Zuerst war ich völlig verwirrt,
denn ich vermißte gar nichts. Bis mir plötzlich
diese alte Rastajanje-Geschichte einfiel.«
»Kann ich einen Tee haben?« fragte Belinsky, der
ahnte, daß diese Unterredung länger dauern
würde.
Mirschnikow deutete auf den elektrischen Samowar,
der auf einem Eckregal stand. »Falls Sie
wissen, wie man das Ding bedient. Ich lasse mir
den Tee immer von meinem Sekretär machen,
und da der abends nicht hier ist, muß ich eben
Wodka trinken.«
Er füllte sich nochmals ein Glas randvoll und
stürzte es mit zusammengekniffenen Augen hinunter,
während sich Belinsky am Samowar zu
90

schaffen machte.
»Wer sollte denn die Pläne geklaut haben?« fragte
er, immer noch unsicher, was er von der Geschichte
halten sollte.
»Deswegen wollte ich mit Ihnen reden, das ist es
ja, was mir Sorgen macht. Es gibt einen Neonazi-Führer
namens Gerd Hafenkamp…«
»Den kenn’ ich«, fuhr ihm Belinsky ins Wort,
während er seinen Tee, wie in Rußland üblich,
mit Erdbeer-Marmelade süßte, »der will von Singapur
aus die Welt unter Kontrolle bringen und
das vollenden, was Hitler begonnen hat.«
»Woher kennen Sie Hafenkamp?« fragte Mirschnikow
erstaunt.
»Man hat so seine Quellen«, antwortete Belinsky
wichtigtuerisch, »aber ich verstehe nicht, warum
Sie sich solche Sorgen machen. Erstens sind
doch die Pläne uralt und sicher nicht mehr
brauchbar, und zweitens ist Hafenkamp strohdumm.«
»Er selbst vielleicht schon«, erwiderte Mirschnikow,
»aber er hat ein paar sehr gebildete Leu-
91

te, die für ihn arbeiten, unter anderem den
Astrophysiker Kirchberg. Und die Pläne mögen
nicht mehr ganz aktuell sein, aber stellen Sie
sich vor, jemand würde sie an die heutige Zeit
anpassen! Vielleicht war der Genosse, der die
Idee ursprünglich gehabt hat, seiner Zeit voraus,
und sein Plan hat heute, bei dem dichten
Netz von Satelliten, eine ganz andere Bedeutung.«
»Das scheint mir unwahrscheinlich«, sagte Belinsky,
während er vorsichtig an seinem heißen Tee
schlürfte.
»Ja, aber warum sollten die denn den Weg nach
Leningrad auf sich nehmen, bei mir einbrechen
und riskieren, daß wir sie nach Sibirien schikken?«
»Sankt Petersburg heißt unsere Stadt, Anatoli
Sergejewitsch, und das mit Sibirien ist auch vorbei.«
Offensichtlich hatte der heiße Tee den ehemaligen
Oberst in die Gegenwart zurückgeholt.
»Dennoch, ich habe ein ungutes Gefühl«, gab
92

Mirschnikow zurück, »vielleicht stecken auch die
Amerikaner dahinter.«
»Na und, was soll’s? Denen gehört ja jetzt sowieso
die ganze Welt!« rief Belinsky aus, und Mirschnikow
glaubte in seiner Stimme einen Hauch von
Resignation zu vernehmen.
»Aber«, fuhr Belinsky fort, »warum haben Sie den
Einbruch eigentlich nicht gleich gemeldet?«
»Wem hätte ich es denn melden sollen?« Mirschnikow
verrührte die Hände. »Es ist ja niemand
mehr zuständig in diesem Scheißland! Und ich
will schließlich nicht, daß man mich noch einsperrt.«
Belinsky starrte eine Weile über den Rand seiner
Teetasse in die Ferne. Dann sagte er mit
bestimmtem Ton: »General, wenn Sie es wünschen,
werde ich mich darum kümmern. Aber Sie
müssen mir eines versprechen: Keine Menschenseele
darf davon erfahren.«
»Ich danke Ihnen!« Mirschnikow atmete erleichtert
auf und dachte seit Wochen zum ersten Mal
wieder an ein warmes Bett.
93

Moment mal…
Da gibt es gar nichts zu unterbrechen. Ich finde,
Sankt Petersburg ist eine schöne Stadt, Russisch
ist eine schöne Sprache, und russischer Tee, mit
Marmelade gesüßt, ist auch nicht von schlechten
Eltern.
Außerdem kommen mir wehmütige Erinnerungen
an meinen ersten Konsalik, »Liebesnächte
in der Taiga«…
Also lesen wir noch ein wenig weiter…
94

8
Immer noch leicht benommen standen die Leute
am Förderband der Gepäckausgabe herum.
Immerhin hatten sie sich schon wieder so weit
vom Schrecken erholt, daß sie sich gegenseitig
fast auf die Füße traten, um die beste Aussicht
auf die herannahenden Koffer zu erhaschen.
Neben Gregor äugte die Hysterikerin aus der
Touristenklasse nervös in Richtung des quietschenden
Förderbands und regte sich furchtbar
darüber auf, daß sie aufgrund der Verspätung
ihr Flugzeug nach Fairbanks verpaßt habe.
»Mein Gott«, dachte Gregor, »gerade eben hat sie
noch um ihr Leben gebangt, und jetzt regt sie
sich schon wieder über Kleinigkeiten auf.«
In solchen Momenten verspürte er einen abgrundtiefen
Haß gegen die gesamte Menschheit,
sich selber eingeschlossen.
»Hey, Mister Käspätsch«, rief jemand von ferne.
Es war Franz, der offensichtlich seine Arztpflichten
im Flugzeug erfüllt hatte und sich jetzt
einen Weg durch die wartende Menge bahnte.
95

»Mmmhhh, dieses Aroma, wenn du nach einem
Langstrecken-Flug auf Schulterhöhe durch eine
dicht gedrängte Menschenschar wandelst, einfach
unübertroffen! Das würde ich nie erleben,
wenn ich nicht so kleingewachsen wäre. Was für
ein Segen! Was für ein Segen!«
»Sag’ mal, bist du eigentlich nie müde oder abgespannt?«
wollte Gregor wissen. Die gute Laune
dieses Mannes grenzte langsam an ein Wunder,
und Gregor begann sich zu fragen, ob das alles
nicht einfach eine gewaltige Show sei, nur um
nicht zugeben zu müssen, daß man genau so
deprimiert ist wie der Rest der Menschheit.
»Doch, aber ich bin dann müde, wenn ich es will,
und nicht, wenn irgendwelche Umstände danach
verlangen.«
So etwas Ähnliches hatte Gregor als Antwort
bereits erwartet.
»Übrigens, danke der Nachfrage«, fuhr Franz
ungefragt fort, »es war niemand ernsthaft verletzt.
Ich bin lediglich um ein paar Heftpflaster
ärmer. Gehen wir noch zusammen einen trinken?
96

Ich habe eine halbe Stunde Aufenthalt, bevor es
weiter geht nach Los Angeles. Die Maschine sei
scheint’s nicht kaputt, es war nur ein defektes
Instrument. Und das Fahrgestell hat wundersamerweise
keinen Schaden genommen. Außerdem
sollten wir uns beeilen, wenn wir den ersten
Fernsehreportern entfliehen wollen.«
Gregor wollte gerade dankend ablehnen. Er hätte
längst in seiner Firma anrufen sollen, und außerdem
brauchte er jetzt dringend ein heißes
Vollbad. Aber da fiel ihm ein, daß es in Hamburg
ja mitten in der Nacht war und daß er seine
Sekretärin nicht unnötigerweise aus dem
Schlaf holen wollte.
»Okay, aber nur zehn Minuten«, entgegnete er,
während er seinen schweren, grauen Reisekoffer
vom Band hievte, ihn auf einen der bereitstehenden
Gepäckwagen lud und in Richtung der
wartenden Zollbeamten schritt.
»Na denn, auf deine Gesundheit!« Franz hob sein
Glas und prostete Gregor zu. »Du kannst es brau-
97

chen. Paß’ auf, mein Lieber, dein Herz sieht mir
sehr nach funktionellen Störungen aus. Hast
eine etwas hektische Zeit hinter dir, was?«
Gregor verschlug es die Sprache. Woher wollte
Franz wissen, wie es mit seinem Herzen stand.
Er hatte diesen Mann vor einer knappen Stunde
zum ersten Mal getroffen, und jetzt wollte er
ihm eine medizinische Diagnose liefern, ohne ihn
je untersucht zu haben.
»Also, du gibst mir ja wirklich zu denken». Gregor
versuchte, seine Fassungslosigkeit einigermaßen
unter Kontrolle zu halten. »Woher willst
du wissen, wie es mit meiner Gesundheit steht?«
»Ich bin zufällig Arzt. Hast du das schon vergessen?«
»Ja, aber du hast mich ja gar nicht untersucht!«
»Ach Gregor, wir hätten noch so viel miteinander
zu besprechen. Weißt du, man muß nicht
immer alles sehen. Dein Druck auf der Brust und
das taube Gefühl in deinem Arm existieren auch,
ohne daß ich sie gesehen habe.«
»Woher weißt du, daß ich eine Allergie habe?«
98

Gregor wurde es langsam mulmig zumute.
»Allergie? Daß ich nicht lache. Du hast eine Allergie,
ja, du bist allergisch auf die Menschen, auf
das Leben, auf dich selbst!«
»Willst du damit sagen, daß jede Allergie psychischer
Natur ist?«
»Nicht jede«, gab Franz zur Antwort, »aber deine
ganz bestimmt. Schau, ich kenne das von mir
selbst. Sonst wäre ich nicht so unverschämt, dir
das direkt ins Gesicht zu sagen.«
»Hast du auch eine Allergie?« wollte Gregor wissen.
»Eine? Ich hatte ein ganzes Dutzend davon! Und
darüber hinaus einen sauren Magen, einen
schmerzenden Rücken und alles, was das Hypochonder-Herz
begehrt! Und ob du’s mir glaubst
oder nicht: Ich wußte haargenau, woher das kam.
Und dennoch mußte ich warten, bis mir mein
Kollege einen Dickdarmkrebs diagnostizierte,
nachdem ich mitten in einem Karajan-Konzert
einen klassischen Kollaps produziert hatte.«
»Und? Was hast du dann gemacht?«
99

»Mein Kollege wollte mich zur Chemotherapie
anmelden, obwohl dieses Scheißding bereits
Metastasen gebildet hatte. Aber ich war lange
genug Arzt gewesen, um zu wissen, ich hatte
keine Chance, wenn ich nicht radikalere Maßnahmen
ergreifen würde.«
»Was gibt es denn Radikaleres als eine Chemotherapie?«
Gregor mußte an das langsame Zugrundegehen
seiner Mutter denken. Er sah sie
noch heute vor sich, ausgemergelt bis auf die
Knochen, keine Haare auf dem Kopf, völlig ohne
Energie und seelisch total am Ende. War es das
wirklich wert gewesen, nur um ihr Leben vielleicht
um ein mickriges Jährchen zu verlängern?
Er war wirklich gespannt zu erfahren, welche
noch radikaleren Methoden dieser kleine Wicht
auf Lager hatte.
»Schau, mir wurde plötzlich bewußt, wie sehr ich
eigentlich noch das Leben meiner Eltern lebte.
Bei uns zu Hause war es einfach von Anfang an
klar, daß ›klein Fränzsche‹ einmal die Praxis
seines Vaters übernimmt. Nicht einmal ich selbst
100

habe das je in Frage gestellt. Es gab schlicht und
einfach keinen anderen Weg, verstehst du? Und
erst als ich auf einmal mit der Tatsache konfrontiert
wurde, daß ich demnächst sterben könnte,
wurde mir klar, daß es ja hier schon die ganze
Zeit um mich gegangen war. Verstehst du, um
mich. Ich allein bin ja derjenige, der bis zum
Schluß bei mir bleibt. Ich allein bin derjenige,
der mein Leben lebt. Es tut’s kein anderer. Und
wenn du einmal auf dem Totenbett liegst und
feststellst, daß du ja gar nicht gelebt hast, dann
ist es zu spät. Und dann hilft es dir auch nichts,
wenn du deine Eltern herpfeifst und ihnen Vorwürfe
machst. Die haben ja auch nur wieder von
ihren Eltern gelernt, was Leben heißt, und die
Großeltern wissen es von den Urgroßeltern, und
alle denken, so ist es nun mal, so war es schon
immer, so muß es wohl sein. Herrgottnocheinmal«,
Franz wurde richtiggehend wütend, »wann
beginnen wir endlich, diese verhängnisvollen
Kreisläufe zu unterbrechen? Das geht doch nicht,
daß wir alle so wertvolles Leben vergeuden! Kein
101

Wunder, daß wir überall Krieg haben, wenn in
unseren Köpfen Krieg herrscht! Kein Wunder,
wenn unsere Körperzellen wildes, antisoziales
Verhalten an den Tag legen, wenn wir es ihnen
täglich vormachen!«
Franz mußte einen Moment lang tief durchatmen,
so sehr hatte er sich aufgeregt, und Gregor
nutzte die Pause, um dem Thema eine etwas
andere Richtung zu geben: »Was hast du denn
gemacht? Wie sah deine Radikal-Kur aus?«
»Ich hatte von einem Arzt in Boston gehört«, fuhr
Franz etwas ruhiger fort, »der eine extrem hohe
Quote an spontanen Remissionen vorweisen
konnte…«
»Spontane Remission? Was ist das denn?« Gregor
war mittlerweile so gefesselt, daß er kaum
noch auf die Uhr sah und auch nicht bemerkte,
daß die meisten Passagiere sich wieder in die
Abflughalle begeben hatten.
»Spontane Remission«, fuhr Franz fort, »ist, populär
ausgedrückt, wenn der Körper zum Krebs
sagt ›geh’ weg, ich brauch’ dich nicht mehr! Ich
102

kann meine Probleme auch ohne dich lösen!‹ «
»Und das gibt es?« fragte Gregor ungläubig.
»Ja, das gibt es. Und die Schulmediziner geben
sich in der Regel Mühe, diese Fälle so rasch als
möglich wieder zu vergessen. Manchmal zweifeln
sie an ihren früheren Diagnosen, geben irgend
ein defektes Gerät schuld oder finden sonst
eine Ausrede. Oder sie glauben tatsächlich an
ein kleines Wunder. Aber du weißt ja, wie das
ist. Selbst wenn wir an Wunder glauben, handeln
wir oftmals nicht danach.«
»Das stimmt«, mußte Gregor ihm zustimmen,
»wenn ich da an meinen Bruder denke, der hat
an Seminaren schon gelernt, mit seiner Geisteskraft
Löffel zu verbiegen und über glühende
Kohlen zu gehen, ohne sich zu verbrennen. Aber
du solltest ihn mal sehen, das ist die letzte Krükke
von einem Menschen! Der handelt überhaupt
nicht so, als wüßte er das alles!«
»Ja, das ist leider so. Wir sind so festgefahren in
unseren Programmen, daß einfach nicht ist, was
nicht sein darf. Das Schlimmste für den Men-
103

schen ist offenbar, wenn er aus seiner Komfort-
Zone ausbrechen soll.«
»Passenger Schuller, passenger Doctor Fraans
Schuller,« klang es von der Decke, »your plane is
ready for departure, please proceed to the gate
without delay…«
»Oh, das bin ich,« sagte Franz und griff nach seinem
Handgepäck. »Mann, ist die Zeit wieder
verflogen. Du, es war schön, mit dir zu reden.
Hier ist meine Karte. Wenn du mal in San Diego
bist, komm’ doch auf einen Sprung vorbei.«
Gregor warf einen Blick auf die hellgrüne Visitenkarte,
die er in seinen Händen hielt: Franz
Schuler M.D., Consulting physician UNICEF,
und irgendeine Adresse in La Jolla, Kalifornien.
»Du arbeitest für die UNICEF?« fragte Gregor,
während sie hastig die Rolltreppe zur Abflughalle
bestiegen, »ich habe immer gedacht, die leisten
sich grundsätzlich Erste Klasse?«
»Schön wär’s,« lachte Franz zurück, »seit ein paar
Jahren arbeite ich mehr oder weniger kostenlos.
Weißt du, ich habe ja alles, was ich brauche.
104

Mein Haus in Castrop wirft so viel an Zinsen ab,
daß ich davon leben kann. Und irgendwann muß
man mal beginnen, den Sauerstoff, den man hier
verbraucht, zurückzuzahlen.«
Mittlerweile waren sie am Gate angekommen,
und der ungeduldige Blick der Stewardeß verriet
ihnen, daß sie jetzt keine Zeit mehr für Plaudereien
hätten.
»Also, tschüß Gregor. Ach, jetzt fällt mir endlich
ein, wem du ähnlich siehst. Einem alten Freund
von mir, er heißt Anton.«
»Mein Vater hieß auch Anton«, sagte Gregor beiläufig.
»Ja, aber mein Anton lebt im Paradies, auf St.
Thomas. Also, tschüß…« Franz zeigte der Stewardeß
seine Bordkarte, entschuldigte sich mit
einem höflichen »Sorry about that« und verschwand
mit flinken Schritten in der Gangway.
105

Moment mal…
Da war wieder einiges an Zündstoff drin. Mal
sehen… »das Leben ihrer Eltern leben.« Wie ist
das bei Ihnen? Leben Sie Ihr eigenes Leben? Oder
vielmehr dasjenige Ihrer Eltern, Ihres Lebenspartners,
Ihrer Kinder?
Was würden Sie tun, wenn Sie völlig unabhängig
von anderen Menschen wären?
106

Sind Sie wirklich abhängig von diesen Menschen,
und wenn ja, wieso?
Glauben Sie, daß die Menschen »rein zufällig«
irgendwelche Krankheiten bekommen?
Ich hatte einmal einen Teilnehmer an einem
meiner Seminare, der ein Jahr zuvor an Krebs
erkrankt war. Nachdem wir uns über den Sinn
von Krankheiten unterhalten hatten, wollte er
von mir wissen, was er denn falsch gemacht habe.
Ich antwortete, dies sei die falsche Fragestellung.
Er müsse sich fragen, was sich denn seit seiner
Krankheit verändert habe.
»Nun«, antwortete er, »früher glaubte ich nur das,
107

was ich mit meinen Augen sehen konnte. Heute
weiß ich, daß es mehr gibt als nur das, was wir
mit unseren beschränkten Sinnen wahrnehmen.
Meine Frau war schon immer offener, und sie
litt früher darunter, daß ich so verschlossen war.
Meine Lebensqualität hat sich seither auf allen
Ebenen verbessert.«
»Na also«, sagte ich, »dann hast du deine Lektion
gelernt. Der Krebs wird nicht mehr zurückkommen.«
Es gibt in Amerika mehrere Kliniken, unter anderem
diejenige eines Dr. Carl Simonton, die sich
auf das Heilen von Krebskranken spezialisiert
haben. Soweit ich informiert bin, werden dort
ausschließlich natürliche Heilmethoden angewendet.
Die Patienten lernen meditieren, sie stellen
ihre Ernährung um, sie bekommen zweimal
am Tag ausgiebige Massagen, und sie lernen,
ihre Krankheit zu akzeptieren und sogar »mit
ihr zu sprechen«. Resultat: Die Quote an spontanen
Remissionen ist um ein Vielfaches höher
als bei herkömmlichen Heilverfahren. Das müßte
108

uns doch zumindest zu denken geben. Finden Sie
nicht auch?
Und zum Schluß möchte ich noch wissen, was
Sie zu diesem Satz sagen: »Und irgendwann muß
man mal beginnen, den Sauerstoff, den man hier
verbraucht, zurückzuzahlen.«
Wie ist es mit Ihnen? In welcher Form zahlen
Sie den Sauerstoff, den Sie auf der Erde verbrauchen,
zurück?
109

110

9
Das Flugzeug aus Atlanta war zehn Minuten früher
als erwartet gelandet. Ein braungebrannter,
älterer, aber noch ziemlich rüstiger Mann mit
einer großen, braunen Reisetasche bahnte sich
seinen Weg durch die sich begrüßenden Menschen,
drückte der schwarzen Sicherheits-Beamtin
an der Glastüre seinen Gepäck-Abschnitt in
die Hand und überquerte die Straße, die wie
immer um diese Zeit von hupenden Taxis und
Kleinbussen wimmelte.
»Hupt man jetzt in Los Angeles auch?« rief er
halb scherzend einem Taxifahrer zu, der ihn
anblickte, als käme er von einem anderen Stern.
Er hatte sich unter das dreieckige, grüne Leuchtschild
gestellt, unter dem die Kleinbusse hielten,
die einen kostenlos zu den Schaltern der verschiedenen
Mietwagen-Firmen brachten.
So gedankenversunken, wie es nur ältere Menschen
sein können, betrachtete er eine Weile die
Palmen zwischen den Parkhäusern und Fußgänger-Überführungen,
die der sanfte, kalifornische
111

Abendwind leicht hin- und herwiegte.
Dann winkte er einem der Kleinbusse zu, stieg
ein und setzte sich ganz vorne beim Fahrer hin.
Drei weitere Passagiere, alles ziemlich unauffällige
Geschäftsherren, folgten ihm. Kurz bevor
der Fahrer die Türen schloß, packte der Alte flink
seine braune Reisetasche und verließ den Bus
über die Vordertüre. Einer der Geschäftsherren,
ein Blonder von mittelgroßer Statur, blickte ihm
aus dem davonfahrenden Bus scheinbar ziemlich
verärgert nach.
112

Moment mal…
Das geht ja zu wie in einem James-Bond-Film.
Hong Kong hatten wir schon. Dann kam Singapur,
Bern, St. Petersburg und Los Angeles. Jetzt
ist Anchorage an der Reihe. Wo das liegt? Na,
wozu hat man denn ein Lexikon?!
Wie bitte?
Nein, ich besitze keine Reisebüro-Aktien!
113

10
Gregor saß wie in Trance auf dem Rücksitz, während
der Fahrer, ein ausnahmsweise zufriedener
Mensch, das gelbe Taxi vom Flughafen zum
Hotel Quilton in Downtown Anchorage steuerte.
Das Quilton, wie fast alle Quiltons schon etwas
heruntergekommen und seinen gastfreundlichen
Grundsätzen untreu geworden, war immer
noch die einzige Unterkunft, die man hier
als einigermaßen standesgerecht bezeichnen
konnte.
»Mein Anton lebt im Paradies, auf St. Thomas«,
hatte Franz beim Abschied gesagt. St. Thomas,
die Karibikinsel, auf der sein Vater vor vierzig
Jahren gestorben war. Gregor schüttelte den
Kopf.Er hatte ja heute schon einiges erlebt, aber
das konnte nun wirklich nicht sein, daß es sich
bei diesem Anton um den Mann handelte, der
vorgab, sein Vater zu sein.
Gregor drückte dem Gepäckträger fünf Dollar
in die Hand und schloß die Zimmertüre hinter
114

ihm zu. Dann tat er, was er immer tat, wenn er
nach einem langen Flug in ein Hotelzimmer kam.
Er drehte den Wasserhahn bei der Badewanne
voll auf, holte sich aus der Minibar ein kühles
Bier, schaltete den Fernseher ein und legte sich
erst einmal für ein paar Minuten aufs Bett.
Auf Kanal sieben brachten sie wieder eine dieser
typischen amerikanischen Talkshows. Gregor
traute seinen Augen nicht. Eingeladen war
ein 65-jähriger Mann vom Typ »deutscher Bierbrauer«,
der die ganze Zeit Händchen hielt mit
einer etwa 40-jährigen Frau, mit der er schon
seit einem Jahr zusammen war. Der Clou war:
Mister Bierbrauer hatte erst kürzlich entdeckt,
daß sein Schätzchen in Wirklichkeit ein Mann
war. Dieser bezeichnete sich vorsichtshalber als
»präoperativer Transsexueller« und war überglücklich,
daß Mister Bierbrauer immer noch zu
ihm stand. Dann eine Satellitenschaltung in ein
Gerichtsgebäude nach Minneapolis, wo drei lesbische
Frauen, die häßlichsten und kettenrauchendsten,
die Gregor je gesehen hatte, auf
115

ihren Prozeß warteten. Grund: Sie hatten Mister
Transsexuell zusammengeschlagen, um angeblich
Mister Bierbrauer vor ihm zu schützen.
Die tiefsinnige Frage des Talkmasters war dann:
»Hatten diese Frauen das Recht, den Mann, der
eine Frau sein will, zusammenzuschlagen?« Die
drei Frauen verteidigten sich mit dem Argument,
sie hätten mit Mister Transsexuell lesbische Liebe
gemacht, und im Verlaufe dieser Aktivitäten
hätte dieser eben masochistische Züge entwikkelt.
Das hingegen konnte der ebenfalls eingeladene
Enkel von Mister Bierbrauer nun nicht
gelten lassen: »Lesbische Liebe mit einem Mann,
wie soll denn das gehen?« Außerdem gab er zum
besten, er möge seinen Großvater sehr, dieser
werde ihm demnächst seine Hochzeit finanzieren,
er möge auch Mister Transsexuell, aber die
Beziehung der beiden werde er nie akzeptieren
können.
Kopfschüttelnd schaltete Gregor den Fernseher
aus und begab sich in Richtung des Badezimmers.
»Wenn es tatsächlich so ist«, dachte er, »daß
116

jede Nation das Fernsehen hat, das sie verdient,
dann mache ich mir langsam wirklich Sorgen um
die Zukunft Amerikas.«
Er hatte sich gerade wohlig im warmen Wasser
ausgestreckt, da klingelte das Telefon. Ob das
wohl dieser Typ war, der ihn in Hong Kong schon
belästigt hatte? Gregors Puls begann schneller
zu schlagen. Seine Schläfen pochten. Er schnappte
sich eines der zahlreichen Handtücher von der
Stange, trocknete sich flüchtig ab und humpelte
zum Apparat.
Der Anrufer hatte bereits eingehängt, und Gregor
wollte gerade die Reception anrufen, um zu
erfahren, ob jemand eine Nachricht hinterlassen
hatte. Da begann die rote Message-Lampe
am Telefon auch schon zu blinken. Gregor schaltete
den Fernseher auf Kanal 88, den Kanal, auf
dem man in modernen Hotels die persönlichen
Nachrichten abrufen kann. Prompt hieß es da:
»You have one new message, Mister Kaspach.«
Sichtlich nervös fingerte Gregor an der Fernbedienung
herum, bis er endlich den Knopf ge-
117

funden hatte, mit dem er seine Nachricht zum
Vorschein bringen konnte. »Please call (714) 555
as soon as possible«. Was sollte denn das nun
wieder? Eine Vorwahl und nur drei Ziffern? Er
schaute in der Agenda die Nummer von Sonja
nach. Laguna Beach hatte tatsächlich die Vorwahl
714. Aber Sonjas Nummer begann nicht mit
555. Dennoch wählte er ihren Anschluß, um sich
zu vergewissern, ob es sich um ein Mißverständnis
handelte. »Hi, this is Sonjas answering machine,
bitte hinterlassen Sie eine Nachricht…«
Gregor legte auf.
Dann prüfte er, ob die sechs Ziffern zu einem
örtlichen Anschluß gehörten. Auch das war nicht
der Fall. Er wollte gerade zum Hörer greifen, um
sich bei der Reception zu erkundigen, wer den
Anruf entgegengenommen hatte, da beschloß er,
daß er das wohl besser gleich persönlich erledigen
würde. Er zog sich rasch etwas an und begab
sich in die Hotelhalle.
»Wer hat diese Nachricht entgegengenommen?«
wollte er von dem jungen Mann an der Reception
118

wissen. Dieser bemerkte offenbar Gregors aggressiven
Ton und schaltete innerlich bereits auf
Verteidigung.
»Ist etwas nicht in Ordnung, Sir?« fragte er halb
höflich, halb beleidigt.
»Und ob etwas nicht in Ordnung ist!«
Gregor wurde noch etwas lauter. Diese jungen
Receptionisten in den großen Hotels gingen ihm
jedesmal auf die Nerven. Fühlten sich schon fast
wie Hoteldirektoren in ihren piekfeinen Anzügen,
aber hatten keinen blassen Schimmer, wie
man ein Problem löst, geschweige denn, wie man
eine Reklamation behandelt.
»Schauen Sie sich einmal diese Telefonnummer
an!« Gregor hielt dem Mann den Zettel hin.
»Ja, was ist damit?«
Gab es denn wirklich so viel Dummheit? Der Typ
hätte wunderbar in die Talkshow gepaßt, die er
sich vor ein paar Minuten angeschaut hatte.
»Na, was ist wohl damit? Haben Sie schon einmal
eine dreistellige Telefonnummer gesehen
hierzulande?«
119

»Ja Sir, die Notfall-Nummer 911, oder die Auskunft
411.«
Jetzt wurde der Kerl auch noch unverschämt.
Gregor mußte sich zusammennehmen, um nicht
die ganze Hotelhalle zusammenzutrommeln.
»Finden Sie jetzt endlich heraus, wer diese Nachricht
entgegengenommen hat!«
»Das darf ich nicht, Sir!«
»Was soll das heißen, das darf ich nicht?«
»Die Telefonistinnen sind bei uns anonym. Sie
dürfen keinen Gastkontakt haben.«
Gregor gab es auf, nachdem er dem Mann einen
ohrfeigenden Blick zugeworfen hatte. So etwas
war ihm nicht zum ersten Mal passiert, und es
wurde jedesmal schlimmer.
Das ist auch wieder eine Auswirkung dieser blöden
Sparerei, dachte er bei sich, in zehn Jahren
werden wir wahrscheinlich von Schimpansen
bedient, weil die am billigsten zu haben sind.
Dabei lancierten all diese Busineß-Hotels immer
so schöne Kampagnen. Sie sind wichtig für uns,
hatte er kürzlich in einem anderen Hotel gele-
120

sen. Und hier hingen überall kleine Flaggen
umher mit den Buchstaben WLP. Ein Flugblatt
im Zimmer erklärte dann den Gästen, was das
bedeutete: »We love people – wir mögen Menschen!«
»Ich auch«, murmelte Gregor ärgerlich
vor sich hin, »fragt sich nur, welche!«
Im Zimmer angelangt, schluckte er erst einmal
eine Schlaftablette. Er mußte sich dringend ein
paar Stunden ausruhen, denn heute abend wollte
er ja noch sein Büro in Hamburg anrufen, um
die kommenden Tage zu planen.
Gregor starrte zur Decke und wartete darauf,
daß die Wirkung der Schlaftablette einsetzte.
Seltsamerweise kam ihm dieses »WLP – we love
people« immer wieder in den Sinn. Er dachte
daran, wie gerne die Amerikaner Abkürzungen
verwenden…
Auf einmal kam ihm ein Gedanke. Was hatte es
in der Nachricht geheißen? »Please call (714) 555
as soon as possible.« As soon as possible, das hieß
sobald als möglich, abgekürzt ASAP. Natürlich!
Selbst im Büro in Hamburg benutzten sie jeweils
121

diese Kurzform, wenn sie sich gegenseitig Nachrichten
auf den Schreibtisch legten. Vielleicht
sollte die Nummer heißen (714) 555-ASAP. Die
Amerikaner hatten ja auf ihren Telefonen neben
den Ziffern auch Buchstaben, die sie oftmals verwendeten,
um sich eine Nummer besser merken
zu können. ASAP, das wäre also 2727. Die Wahrscheinlichkeit
war zwar klein, aber man konnte
es ja zumindest einmal versuchen.
»We’re sorry, your call cannot be completed as
dialed,« meldete eine Computerstimme.
Ob man die Ziffern vielleicht in umgekehrter
Reihenfolge wählen müßte? Gregor versuchte es.
Es klingelte zweimal, dann meldete sich eine
Männerstimme: »Gregor?«
»Woher wissen Sie, daß ich das bin?« Gregor begann
schon wieder zu schwitzen.
»Das ist eine Geheimnummer, und du bist der
einzige, der so clever ist, daß er mein Rätsel lösen
konnte. Hör’ mir jetzt ganz gut zu, Gregor.
Das ist deine letzte Chance, mir Glauben zu
schenken, sonst überlasse ich dich deinem
122

Schicksal. Ich kann dich nicht um die halbe Welt
verfolgen, nur um dich zu deinem Glück zu zwingen.
Hast du mich verstanden?«
Gregor schluckte leer.
»Ob du mich verstanden hast?«
Gregor wußte nicht, warum, aber ihm war das
Weinen zuvorderst.
»Herrgottnochmal, ich weiß doch nicht, was ich
davon halten soll. Mein Vater ist tot. Ich habe
seinen Totenschein mit eigenen Augen gesehen.«
»Ich weiß doch, Gregor, ich selbst habe ihn seinerzeit
auf die Post gebracht. Ich werde dir das
alles erklären, wenn du mir endlich Gelegenheit
dazu gibst.«
Gregor hatte immer noch diesen Kloß im Hals,
und er fühlte sich so miserabel wie noch nie.
Wenn das wirklich sein Vater sein sollte, dann
hätte er einiges mit ihm abzurechnen. Wie oft
hatte er diesen Mann verflucht! Ein Nazi, und
erst noch einer der feigen Sorte! Ließ Frau und
Kinder einfach im Stich, um sich in der Karibik
ein schönes Leben zu machen. Wenn er nur schon
123

daran dachte, zog sich ihm der Magen zusammen.
»Gregor, das mit dem Triebwerk war eine Warnung
von denen. Das nächste Mal wirst du nicht
mehr so glimpflich davonkommen.«
Nein, das durfte nicht sein! Dann war dieser
Zwischenfall im Flugzeug also geplant?
»Haben Sie einen Beweis für diese ungeheuerliche
Behauptung?«
Gregor war froh, daß er sich wieder einigermaßen
unter Kontrolle hatte.
»Hör’ doch bitte auf mit der Siezerei, Gregor, ich
bin dein Vater.«
»Auch dafür haben Sie keinen Beweis!«
Gregor war fest entschlossen, die Oberhand zu
behalten.
»Okay Gregor, ich sehe, du hast meine Skepsis
geerbt. Paß’ auf, wenn du mir auch nur ein Fünkchen
Glauben schenken kannst, dann melde dich
morgen früh um elf bei der Firma ›Skyline
Aviation‹ am Lake Hood. Der Lake Hood ist ein
großer Wasser-Flughafen, direkt neben dem in-
124

ternationalen Flughafen. ›Skyline Aviation‹ liegt
am südlichen Ende des Sees. Tust du mir den
Gefallen, Gregor? Gehst du bitte dorthin?«
»Ich werde es mir überlegen«, vertröstete Gregor
den mysteriösen Anrufer, immer noch nicht
wissend, was er von all dem halten sollte.
»Gut, mehr kann ich nicht verlangen. Ich danke
dir…«
Wie schon beim letzten Mal in Hong Kong legte
der Mann sehr rasch auf.
125

Moment mal…
Hoffentlich haben Sie sich durch die eingestreuten
Management-Themen nicht allzu sehr stören
lassen. Ich bin nun mal Unternehmensberater
und kein Roman-Autor.
Die Quilton-Hotels gibt es natürlich nicht. Und
jede Ähnlichkeit mit einer tatsächlich heruntergekommenen
Hotelkette wäre rein zufällig. (Was
sage ich da? Es gibt doch gar keine Zufälle!)
Die Fernseh-Talkshow, so erfunden sie klingen
mag, hat tatsächlich stattgefunden. Und im
amerikanischen Fernsehen kann man sich jeden
Tag solche Stories zu Gemüte führen. Oftmals
habe ich das Gefühl, es handle sich bei den Teilnehmern
um eine andere Spezies als den »Homo
sapiens sapiens«. Vielleicht ist das ja auch tatsächlich
der Fall! Nur weil wir uns alle ähnlich
sehen, heißt das noch lange nicht, daß wir geistig
alle gleich strukturiert sind. Oder?
126

Es ist offensichtlich, daß unser Gregor nicht besonders
viel von der Erde und ihren Bewohnern
hält. Entsprechend mühsam sind denn auch die
Erfahrungen, die er macht. Dazu fällt mir nur
ein Spruch ein: Die Welt ist das, was wir von ihr
denken! Stimmt doch, oder nicht? Wie erklären
Sie sich sonst die Tatsache, daß die einen finden,
unsere Erde sei der Himmel, und die anderen
finden, sie sei die Hölle? Es ist die gleiche
Erde für alle!
Schreiben Sie doch einmal auf, was Sie von der
Erde und ihren Bewohnern halten. Ergänzen Sie
bitte die folgenden Sätze!
Die Welt ist…
127

Ich bin ein Mensch, der…
Die Menschen sind im allgemeinen…
Ich führe diese Übung in einem meiner Seminare
durch. Da gab es einmal eine Frau, die ergänzte
die Sätze folgendermaßen: »Die Welt ist
langsam aber sicher am Vergiften.« »Ich bin ein
Mensch, der etwas tun will.« »Die Menschen sind
im allgemeinen dumm und uneinsichtig.«
128

Die Gute hat wahrscheinlich geglaubt, sie gebe
ein Urteil über die Welt und die Menschen ab.
Dabei gab sie nichts anderes ab als ein Urteil
über sich selbst. Wundert es Sie, daß diese Frau
ziemlich vergiftet aussah, daß keiner gern mit
ihr zusammen war und daß sie nur dumme und
uneinsichtige Menschen anziehen konnte?
Denken Sie daran, wenn Sie das nächste Mal
versucht sind, etwas zu beurteilen oder zu verurteilen:
Die Welt ist das, was wir von ihr denken.
Ihr Lebenspartner ist das, was Sie von ihm
denken. Ihre Kinder sind das, was Sie von ihnen
denken. Ihr Chef ist das, was Sie von ihm denken.
Ihre Mitarbeiter sind das, was Sie von ihnen
denken.
Wenn Sie jetzt denken, das sei völlig falsch und
dieser Zimmermann sei ein ausgewachsener
Trottel, dann lege ich es Ihnen nochmals ins Ohr:
Ich bin das, was Sie von mir denken!
129

130

11
»Määääääähhhhh…!«
Um Gottes willen, was war das? Gregor schaute
sich um. Wo war er? Was war geschehen? Was
war das für ein graubrauner Wollknäuel vor ihm?
Langsam dämmerte es ihm. Er war auf einer
Wiese eingeschlafen. Und dieses durchdringende
»Määäääääähhhhh« kam von einem Schaf,
das vor seinen Augen weidete. Aber wo war er?
Er konnte sich nicht erinnern, wie er auf diese
Wiese gekommen war. Der Himmel war wolkenverhängt.
Es herrschte diese düstere Stimmung,
wie kurz vor einem Gewitter, aber so, daß man
weiß, es wird nie ein Gewitter geben. Gregor
wollte sich gerade aufmachen, um die Gegend
zu erkunden, da fiel sein Blick auf ein Haus. Es
lag auf einem Hügel, nur wenige Schritte von
ihm entfernt.
»Seltsam«, dachte Gregor, »das Haus kommt mir
so bekannt vor.«
Er wollte aufstehen und herausfinden, was es
mit diesem Haus auf sich hatte. Aber er konnte
131

kaum gehen. Es war, als hätte er Beine aus Blei.
Mühsam schleppte er sich vorwärts. Dieses Gefühl
hatte er doch schon einmal gehabt: Diese
unsichtbare Kraft, die ihn antrieb; und dabei
konnte er sich kaum bewegen. Gregor befaßte
sich schon mit dem Gedanken, sich wieder hinzulegen
und noch ein wenig zu schlafen, da kam
ihm vom Haus her sein Onkel entgegen.
»Onkel Alfred!« rief Gregor überrascht. »Was tust
du denn hier?«
Sein Onkel blickte ihn verständnislos an. Tiefe
Furchen zeichneten sein altes Gesicht.
»Frag’ nicht so blöd«, herrschte er Gregor an, »das
ist dein Elternhaus, was sonst?«
»Ja, aber«, gab Gregor völlig verwirrt zur Antwort,
»warum ist das Haus jetzt plötzlich auf einem
Hügel? Es war doch früher immer im Tal
unten!«
»Nach dem, was du deiner Mutter angetan hast,
mußten wir etwas unternehmen».
Die Antwort klang traurig, aber bestimmt. Da
war es wieder, dieses Gefühl. Gregor wußte, er
132

hatte etwas Furchtbares getan, aber er hatte
keine Ahnung, was. Und das Schlimmste daran
war: Alle anderen schienen es zu wissen. Wie oft
war es schon geschehen, daß selbst die entferntesten
Bekannten sich mit seinem Onkel verbündet
hatten, um Gregor ins Gewissen zu reden.
»Onkel Alfred«, flehte Gregor seinen Onkel an,
»was habe ich denn getan? Bitte sag’ es mir. Und
bitte hilf mir; ich kann kaum gehen.«
Gregors Onkel lächelte spöttisch: »Ich habe ja
gesagt, wir mußten etwas unternehmen. Schau’
dir doch mal deine Hosen an!«
Gregor schaute an sich hinunter und konnte es
kaum glauben: Seine Hosen waren aus Blei!
»Warum habt ihr das getan«, fragte Gregor
weinerlich, »ich kann doch kaum gehen!«
»Mach’ nicht so ein Geschrei«, gab sein Onkel
unwirsch zur Antwort, »du kannst sie ja ausziehen».
Aber Gregor glaubte einen drohenden Unterton
in der Stimme seines Onkels zu hören. Er wollte
nicht schon wieder etwas falsch machen, also
133

ehielt er seine Bleihosen erst einmal an.
»Määääääähhhhh…!«
Das erste, was Gregor sah, war die weiße Badezimmer-Kachel
mit dem Sprung, den er einmal
mit einem Whiskyglas verursacht hatte, als er
wütend war. Er lag im Badezimmer seines Vierzimmer-Hauses
und war offenbar beim Rasieren
eingeschlafen.
»Das kommt davon«, dachte er, »wenn man nur
noch für die Arbeit da ist.«
Gottseidank war dieser blöde Traum vorbei. Was
sollte das denn? Sein Elternhaus auf einem Hügel,
undefinierbare Schuldgefühle und Bleihosen,
die ihn am Gehen hinderten. So ein Quatsch! Er
wollte die ganze Geschichte so rasch wie möglich
vergessen, sich rasieren und duschen und
dann zur Arbeit fahren.
»Moment mal«, dachte Gregor, »Arbeit? Was für
eine Arbeit mache ich eigentlich?«
Das durfte doch nicht wahr sein. Er wußte nicht
mehr, welche Arbeit er ausübte! Gregor nahm
sich vor, sich in den nächsten Tagen beim Arzt
134

anzumelden. Er wollte gerade seine Frau unter
irgendeinem Vorwand dazu bringen, ihm etwas
über seine Arbeit zu verraten, da merkte er, daß
er ihren Namen vergessen hatte.
»Aber Herrgottnocheinmal«, rief er halb wütend,
halb verzweifelt, »ich kann doch nicht alles vergessen
haben!«
»Schrei nicht so, du weckst ja alle auf!« Gregor
fuhr herum.
Es war seine Mutter, und sie saß splitternackt
in seiner Badewanne.
»Mutti, gut daß du da bist!«
Gregor übersah, daß seine Mutter nackt war, und
er mochte sich auch gar nicht fragen, was sie in
seiner Badewanne zu suchen hatte.
»Mutti, mir ist etwas Schreckliches passiert. Ich
weiß nicht mehr, wie meine Frau heißt.«
»Aber aber, Gregor«, meinte seine Mutter mit
leicht spöttischem Unterton, »ich bin doch deine
Frau!«
»Määääääähhhhh…!«
wo war dieser verdammte Rasierapparat?
135

»Määääääähhhhh…!«
Gregor tappte im Dunkeln umher.
»Määääääähhhhh…!«
Endlich konnte er diesen blöden Wecker zum
Schweigen bringen.
Schweißgebadet setzte sich Gregor auf die Bettkante
und begann die Ereignisse geistig zu sortieren.
Das mit den Bleihosen, dem Elternhaus
und seiner Mutter in der Badewanne, das hatte
er nur geträumt, gottseidank. Und das mit den
undefinierbaren Schuldgefühlen ebenfalls, obwohl
sie ihm immer noch ganz schön im Nacken
saßen.
Hingegen der Anruf eines Unbekannten, der behauptete,
sein Vater zu sein, der hatte tatsächlich
stattgefunden, das bewies die Notiz, die auf
seinem Nachttisch lag: »Donnerstag 11 Uhr, Skyline
Aviation, Lake Hood.«
Gregor sah auf den Wecker, den er vorhin beinahe
zerstört hätte. Es war kurz nach 22 Uhr. In
Hamburg war es jetzt morgens um acht. Er hol-
136

te seinen Terminkalender aus der Reisetasche
und wählte die Nummer seines Büros.
Nach achtmaligem Klingeln meldete sich eine
ziemlich verschlafene und unwillige Frauenstimme:
»Marvosound GmbH…«
Gregor war gleich auf hundertachtzig. Er hatte
diesen Telefonistinnen schon hundert Mal gesagt,
daß sie einen Anruf nach zweimaligem Klingeln
beantworten und sich mit ihrem Namen
melden sollten.
»Und wer von der lieben Firma Marvosound ist
bitte am Apparat, wer?« herrschte er zynisch in
den Hörer.
»Oh, Herr Kaspach, hallo! Sie möchten sicher den
Herrn Schüßler.«
Gregor hatte die Stimme natürlich längst erkannt.
Sie gehörte Petra Grießbach, der jungen
Telefonistin, die seit ungefähr einem Jahr bei
Marvosound arbeitete.
»Nein, ich möchte nicht den Herrn Schüßler.«
Gregor hatte wieder seine Schulmeister-Stimme
drauf. »Ich möchte zuerst einmal wissen, wer am
137

Apparat ist.«
»Ja, Sie kennen doch meine Stimme, Herr
Kaspach.«
»Ich vielleicht schon«, gab Gregor ungeduldig
zurück, »aber wie ist das mit unseren Kunden?«
Es war einfach zum Verrücktwerden! Was dachten
sich diese jungen Dinger eigentlich, wenn sie
sich um so einen Job bewarben? Daß man auf
sie gewartet hatte? Daß man nichts anderes zu
tun hatte, als ihre Disco-Abende und ihre Antibaby-Pillen
zu finanzieren und geduldig zuzusehen,
wie sie sich während der Arbeitszeit ihre
Fingernägel lackierten und stundenlang mit ihren
Freundinnen telefonierten? Was war bloß mit
der heutigen Generation los? Kein Ehrgeiz, kein
Stolz, rein gar nichts!
»Geben Sie mir bitte die Frau Müller.«
Gregor mochte jetzt nicht weiter diskutieren. Er
würde dem Schüßler bei der nächsten Geschäftsleitungssitzung
nahelegen, daß man die Grießbach
ersetzen sollte. »Schickt eure Enten nicht
zur Adlerschule; sie lernen’s nie!« hatte er ein-
138

mal irgendwo gehört. Und die Grießbach war nun
mal eine geborene Ente, da konnte man offenbar
nichts machen.
Es knackte in der Leitung. Die Grießbach fand
es nicht für nötig zu sagen: »Moment bitte, ich
verbinde Sie gleich.« Ein Mensch, der sie so zur
Schnecke machte, hatte in ihren Augen keine
Höflichkeit verdient.
»Elisabeth Müller, hallo Herr Kaspach!« Die
Stimme klang freundlich, aber Gregor war sich
bewußt, daß das nur Maskerade war.
Die Müller war seine Sekretärin und das pure
Gegenteil von der Grießbach. Sie ging gegen die
Sechzig zu, legte großen Wert auf Körperpflege,
die sie jedoch im Gegensatz zur Grießbach zu
Hause erledigte, und hatte nur ein großes Problem:
Sie war nie verheiratet gewesen. Ja, es war
sogar noch schlimmer: Man vermutete im Geschäft,
daß sie immer noch Jungfrau sei. Das
wäre alles kein Problem gewesen, wenn die gute
Frau nicht diese stereotypen Symptome älterer
Jungfern an den Tag gelegt hätte. Auf der einen
139

Seite wollte sie möglichst allen Männern gefallen.
In ihrem Alter war sie offenbar nicht mehr
wählerisch; selbst vor Bierbäuchen schreckte sie
nicht zurück. Auf der anderen Seite hatte sie von
ihrem strengen Vater das geistige Programm
geerbt, daß man sich wehren müsse, wenn man
nicht zertrampelt werden wolle. Diese Mischung
sorgte in ihr drin für einen ständigen Kampf, so
daß sie ziemlich nervös war und sehr wenig Kritik
ertragen konnte. In den Männern sah sie
potentielle Liebhaber und Erzfeinde zugleich,
und die Frauen versuchte sie als Verbündete auf
ihre Seite zu bringen. Verbündete allerdings, die
es aushalten mußten, wie Töchter behandelt zu
werden, denn die Müller mußte ja irgendwo ihre
Mutterinstinkte ausleben können.
Zu den Kunden war Elisabeth Müller eine Seele
von Mensch. Und auch der Schüßler gab bei jeder
Gelegenheit bekannt, wie froh er um diese
Frau sei. Aber was er nicht sah, waren all die
versteckten Intrigen und Gerüchte, die ihren
Ursprung allesamt bei der Müller hatten. So
140

manche gute Mitarbeiterin hatten sie aufgrund
eines Müllerschen Machtkampfes schon verloren.
»Hallo, Frau Müller. Wie geht’s Ihnen denn?«
»Sicher nicht so gut wie Ihnen!« Da war er, dieser
typisch Müllersche Unterton, den er bereits
erwartet hatte. »Von welchem Badestrand aus
rufen Sie mich an?«
Von jedem anderen Menschen hätte Gregor das
als Witz aufgefaßt, nur von der Müller nicht.
Wenn sie so etwas sagte, dann war es absichtlich
böse gemeint. Und es zeigte wieder einmal,
wie wenig eigentlich die Leute im Büro von der
Arbeit da draußen wußten. Nur weil es in Flugzeugen
und Hotels keine Stempeluhren gab,
glaubten die doch tatsächlich, daß die Außendienstler
das schönste Flohnerleben genossen.
Glaub’ der Teufel, daß es der Wirtschaft nicht
besonders gut ging, wenn jeder gegen jeden arbeitete.
»Nix Badestrand. Schön wär’s!« entgegnete Gregor
und gab sich Mühe, seine leichte Gereiztheit
141

zu unterdrücken. Die Müller mußte man mit
Samthandschuhen anfassen, denn schließlich
hatte sie im Geschäft das Zepter in der Hand.
Eigentlich verrückt, dachte Gregor, die Frau war
eine kleine Angestellte und hatte null Ahnung
von Verkauf und Management, aber de facto genoß
sie die Befugnisse einer Vizedirektorin.
»Ich bin in Alaska, in Anchorage, und es ist saukalt.«
»Oh, à propos Anchorage, der Chef ist ganz schön
sauer auf Sie!«
Das war wieder typisch Müller. Zuerst einmal
mit dem Holzhammer eins aufs Dach geben,
dann schauen, ob noch was übrigblieb, und diesen
Rest dann noch langsam und genüßlich zugrunde
richten.
»Warum soll der Chef sauer sein? Was hab’ ich
denn getan?«
Gregor fühlte sich beinahe wie in seinem Traum,
als sein Onkel diese versteckten Vorwürfe gegen
ihn vorgebracht hatte.
»Die Red-Moose Studios in Anchorage haben bei
142

der Konkurrenz gekauft, weil die billiger waren.«
»Na und, das ist doch ihr gutes Recht. Wenn denen
der Preis wichtiger ist als unser Service.«
Zum Glück war die Müller nicht im Verkauf
beschäftigt. Sie hätte wahrscheinlich die Preise
bis zum Gehtnichtmehr gesenkt, nur um es allen
Leuten recht zu machen, und die Firma wäre
längst bankrott.
»Ja, ja, nur wissen Sie, Sie haben natürlich etliche
Arbeitsstunden mit diesem Projekt verplempert.«
Wie geschickt doch diese Frau ihre Worte wählte!
Jetzt hieß es also plötzlich Sie, dabei hatte er
von Anfang an gesagt, die Red-Moose-Leute seien
nur auf den billigsten Deal aus und es wäre
besser, wenn man nicht zu viel Zeit in sie investieren
würde. Aus dem Investieren machte die
Müller natürlich jetzt ein Verplempern, das war
ja klar!
»Frau Müller, wie wäre es, wenn Sie ausnahmsweise
mal mit etwas Positivem begännen.« Gregor
versuchte es auf die sanfte Tour. »Können
143

Sie sich vorstellen, wie das ist, wenn man müde,
abgespannt und gebeutelt von der Zeitverschiebung
sich abends um zehn wecken läßt, um Sie
anzurufen, und das erste, was man zu hören bekommt,
ist ein geistiger Holzhammer.«
»Ja, was kann ich denn dafür, wenn Sie einen
Mißerfolg produzieren?«
Mißerfolg, das war’s, was er noch gebraucht hatte.
Gregors Puls stieg wieder ins Unermeßliche,
die Adern an seinen Schläfen schwollen an.
»Jetzt reicht’s, Frau Müller«, schrie er in den
Hörer. »Sie wissen haargenau, daß ich immer
noch siebzig Prozent des Umsatzes in diese Bude
bringe! Wenn ich kündige, können Sie den Laden
dicht machen! Ich habe es nicht nötig, mir
von Ihnen ein schlechtes Gewissen einimpfen zu
lassen. Und ich sage Ihnen eines. Wenn der
Schüßler mich nicht anständig behandelt, dann
habt ihr mich alle zum letzten Mal gesehen.«
Um Gottes willen, was war bloß in ihn gefahren?
So hatte er sich der Müller gegenüber noch
nie verhalten! Jetzt war’s wahrscheinlich aus
144

und vorbei. Er konnte sich schon ausmalen, wie
ihm zu Hause die Kündigung auf den Tisch flattern
würde.
»Regen Sie sich mal nicht so auf, Herr Kaspach«,
versuchte die Müller ihn zu besänftigen, und
Gregor glaubte einen leicht ängstlichen Unterton
in ihrer Stimme zu vernehmen. »Wir wissen
doch, daß Sie unser Zugpferd sind. Und was den
Chef angeht, so habe ich vielleicht ein wenig
übertrieben. Er meinte nur, das nächste Mal
müßte man etwas früher herauszufinden versuchen,
wie groß unsere Verkaufschancen seien.«
Hoppla, das hatte Gregor nicht erwartet. Das waren
ja ganz neue Töne. Offenbar mußte man mit
der Müller anders umspringen, als er das bisher
getan hatte. Vielleicht genügte es, sich einfach
mal anders zu verhalten, als die Leute es erwarteten.
Er war fest entschlossen, demnächst auch
beim Schüßler einen solchen Versuch zu wagen.
»Frau Müller, das hab’ ich ja getan. Wer hat denn
die ganze Zeit gesagt, die Red-Moose-Leute seien
nur auf den billigsten Deal aus, wer?«
145

»Na ja, jetzt brauchen wir ja darüber nicht mehr
zu diskutieren.« Das war das typisch Müllersche
Ausweich-Manöver. Wie gut er diese Frau doch
kannte!
»Ich werde denen morgen nachmittag einen Besuch
abstatten. Wir werden ja sehen, ob ich die
nicht doch noch von unserem Produkt überzeugen
kann.«
»Was, den Red-Moose-Leuten? Aber Herr Kaspach,
die haben bereits gekauft. Ich hab’ doch
das Fax hier! Was wollen Sie denn da noch? Die
werden doch nur sauer, wenn Sie sie nochmals
belästigen!«
»Frau Müller, irgendwann einmal schicke ich Sie
noch zu einem Verkaufskurs.« Gregor war im
Moment mehrere Punkte im Vorsprung, das
wußte er, und das sollte auch so bleiben. »Wenn
der Kunde sagt, er habe bei der Konkurrenz gekauft,
dann kann das so vieles bedeuten. Was es
genau bedeutet, muß man an Ort und Stelle herausfinden.
Vielleicht liegt die Bestellung an die
Konkurrenz erst auf dem Schreibtisch und wir
146

haben noch eine Chance, das Geschäft zu machen.
Das wäre ja nicht das erste Mal, oder?
Denken Sie nur an die Brentwood Studios in
London!«
»Ja, gut, Sie müssen’s ja wissen«, gab die Müller
klein bei.
»Ja, tu’ ich auch. Und jetzt geben Sie mir bitte
den Chef. Okay?«
Gregor nahm ein paar tiefe Atemzüge. Er mußte
sich unbedingt beruhigen. Am liebsten hätte
er seine Stelle gleich telefonisch aufgekündigt.
Aber er war lange genug in der Welt herumgereist,
um zu wissen, wie negativ sich die Zeitverschiebung
auf den Hormonhaushalt auswirken
konnte. Und wer garantierte ihm denn, daß
die Gefühle, die er im Moment gegenüber seiner
Firma hatte, tatsächlich echt waren und nicht
einfach ein Spiel seiner durcheinandergeratenen
Körperchemie?
»Schüßler, Morgen’e Kaspach!« Der Schüßler
hatte so eine Art, das Herr zu verschlucken, daß
man nie recht wußte, ob er es nur verschluckte
147

oder ob er es tatsächlich nicht aussprach. Vermutlich
war es eher Letzteres. Erwin Schüßler
war ein Mann der alten Garde, ein Preuße in
Reinkultur. Wenn er Anweisungen erteilte, klangen
sie stets wie Befehle, und am liebsten wäre
ihm wahrscheinlich gewesen, der Befehlsempfänger
hätte die Hacken zusammengeschlagen
und mit einem zackigen »Jawoll, Herr General«
quittiert. Schüßler war auch ein Mitglied der
seltenen Spezies der »freiwilligen Kahlköpfe».
Seine Haartracht bestand lediglich aus einer feinen,
knapp millimeterdicken Schicht von grauen
Stoppeln, die er täglich mindestens dreimal
kämmte und regelmäßig vom Friseur zurechtstutzen
ließ. In der Buchhaltungs-Abteilung hatten
sie einmal darüber gewitzelt, der Schüßler
sei sicher so ein Perversling, der sich heimlich
mit Damenunterwäsche und einer preußischen
Pickelhaube bekleidet an Nacktfotos von jungen
Männern aufgeile.
»’n Abend, Herr Schüßler, wie geht’s Ihnen?« Gregor
wußte, daß er seinen Chef immer ein wenig
148

einstimmen mußte, obwohl dieser äußerlich den
Eindruck machte, als wollte er immer gleich zur
Sache kommen.
»Gut, und Ihnen? Wie lief ’s in Hong Kong?«
»Das erzähle ich Ihnen gleich. Sofern Sie mir
vorher verraten, wie’s Ihrem Sohn beim Abitur
ergangen ist.«
»Ach so, ja, der hat ziemlich gut abgeschnitten.
Als Zweitbester seiner Klasse, glaub’ ich.«
Das war wieder typisch. Der Mann war sicher
sowas von stolz, daß er den ganzen Tag nichts
anderes denken konnte. Aber wenn man ihn danach
fragte, tat er so, als sei das nicht besonders
wichtig.
»He, ist ja Spitze! Da können Sie aber stolz sein
auf ihn, was?«
»Ja, bin ich schon. Jetzt soll er erst einmal Urlaub
machen, dann wollen wir weitersehen«,
Gregor spürte, daß sein Chef allmählich auftaute,
so daß er mit seiner Hong-Kong-Überraschung
aufwarten konnte.
»Sind Sie bereit für eine weitere gute Nachricht,
149

Herr Schüßler?«
»Ja, immer. Schießen Sie los!«
»Das nationale Fernsehen von Macau baut einen
neuen Studiokomplex. Wir kriegen den Auftrag
für drei schlüsselfertige Post-Production-
Studios. Die wollen alle Schikanen drin haben:
Computerisierte 50-Kanal-Mischpulte, einige
Mehrspur-Maschinen, alles tutti quanti. Das gibt
etwa drei Millionen Mark.«
»Schön, Kaspach, dann sorgen Sie mal dafür, daß
wir die Daten heute noch auf den Tisch bekommen,
damit wir mit dem Planen anfangen können.«
Na, das war ja wieder der Hammer! Gregor hatte
das Geschäft des Jahrzehnts an Land gezogen,
und der Schüßler hatte nicht einmal ein
»Herr Kaspach« für ihn übrig, geschweige denn
ein anständiges Lob.
»Ach, ehhhm Kaspach, haben Sie das mit den
Red-Moose-Studios gehört?«
Gregor deckte den Hörer zu und stieß einen tiefen
Seufzer aus. Durfte das denn wirklich wahr
150

sein, daß dieser Mensch tatsächlich auf einem
Mißerfolg umherritt, wenn er ihm doch soeben
einen Super-Erfolg hatte präsentieren können?
Gregor bemühte sich, ruhig zu bleiben: »Ja, habe
ich gehört. Ich gehe morgen nachmittag bei denen
vorbei und bringe ihnen ein Muster von unserem
neuen Koax-Kabel mit.«
»Wozu denn?« wollte Schüßler wissen. »Diese
Knilche bekommen keine Minute mehr von unserer
kostbaren Zeit. Sie kennen doch meine
Devise, Kaspach: Wer nicht bei mir kauft, ist
mein Feind!«
Gregor wollte nur noch eines: Die Decke über
seinen Kopf ziehen und endlich schlafen. Zum
ersten Mal seit sieben Jahren wurde ihm bewußt,
in welches Affentheater er da eigentlich geraten
war. Das hatte seinerzeit schon damit begonnen,
daß man ihn als Gebietsverkaufsleiter für Amerika
und Kanada eingestellt hatte. Seine Reisetätigkeit,
so hatte es geheißen, würde etwa vierzig
Prozent betragen. Doch sehr bald hatte sich
herausgestellt, daß man den Mann, der für Asien
151

zuständig gewesen war, beim besten Willen nicht
brauchen konnte. Logischerweise gab man dieses
Gebiet demjenigen, der die besten Zahlen
einfuhr, und das war zufälligerweise Gregor gewesen.
Als er dann auch noch den Verkaufsleiter
in Sachen Umsatz um gute hundert Prozent
übertroffen hatte, da hatte der Schüßler gemeint,
man bräuchte eigentlich nur noch den Kaspach.
So kam es, daß er heute alle fünf Kontinente
bereiste, etwa 95 Prozent seiner Lebenszeit in
Flugzeugen und Hotels verbrachte und sieben
Tage in der Woche am Schuften war. Sein Gehalt
und seine Visitenkarte jedoch wiesen ihn
immer noch als »Gebietsverkaufsleiter« aus. Als
Markus ihn einmal darauf aufmerksam machte,
wich Gregor aus: »Das kommt dann schon.
Wir werden bald neues Verkaufspersonal einstellen,
und dann werde ich wieder ein normales
Leben führen können.«
»Es tut mir leid, Herr Schüßler, ich bin etwas
müde, können wir das morgen besprechen? Dann
würde ich jetzt mit der Frau Müller noch die
152

Termine für Los Angeles durchgehen?«
»Was sind Sie? Müde?« Schüßlers preußischspöttisches
Lachen tat Gregor förmlich in den
Ohren weh. »Wozu lassen wir Sie denn Erster
Klasse reisen, wenn Sie trotzdem müde werden?«
Gregor hätte ihm gerne zuwider gehalten, daß
es ja nicht die Firma sei, die ihn Erster Klasse
reisen lasse, sondern daß er einzig und allein
aufgrund seiner vielen Flugmeilen und der Vielflieger-Programme
der Airlines diesen Vorzug
genoß. Aber er mochte sich um diese Zeit nicht
mehr auf Diskussionen einlassen. Und außerdem
hatte dieser Schüßler etwas an sich, was einen
schlicht und einfach verstummen ließ.
»Ich verspreche Ihnen, Herr Schüßler, morgen
früh bin ich wieder der alte Kaspach. Und dann
dürfen Sie von mir auch wieder Unmenschliches
verlangen.«
Ob Schüßler wohl diesen feinen Wink verstanden
hatte?
»Gut, Kaspach, halten Sie die Ohren steif! Und
frohes Schaffen!«
153

Er hatte ihn nicht verstanden, aber das hatte
Gregor eigentlich auch nicht erwartet.
Nachdem die Müller mit ihm die Termine für Los
Angeles durchgegangen war und ihm versprochen
hatte, ein Memo durchzufaxen, das er dringend
benötigte, gönnte sich Gregor endlich die
wohlverdiente Nachtruhe.
154

Moment mal…
Sind Sie etwa auch angestellt, wie Gregor? Und
kamen Ihnen die Szenen vertraut vor? Wenn ja,
dann überlegen Sie sich doch einmal, warum Sie
noch in dieser Firma bleiben! Ist es das Gehalt?
Glauben Sie, daß Sie anderswo nicht so viel verdienen
würden? Oder denken Sie, daß man Sie
woanders gar nicht mehr brauchen kann?
Fallen Ihnen Parallelen auf zu Gregors Traum?
Schauen Sie einmal an sich hinunter! Tragen Sie
Ihre Bleihosen auch noch? Und genau so freiwillig
wie Gregor in seinem Traum?
Dann überlegen Sie sich doch einfach, ob Sie
Ihren sinnlosen Ballast nicht heute loswerden
wollen. Denn ob Sie es glauben oder nicht: Sie
sind der einzige Mensch, der Ihr Leben lebt! Sie
sind es, der sich die Bleihosen übergestreift hat!
Und Sie sind auch der einzige Mensch, der sie
wieder abstreifen kann!
155

Gibt es eine Last, von der Sie sich so rasch als
möglich befreien möchten?
Was könnten Sie heute tun, um sich davon zu
befreien?
156

12
»Meine Männer haben ihn aus den Augen verloren,
Führer!«
Schulze hielt zitternd den Hörer in der Hand und
machte sich auf ein Donnerwetter gefaßt, das
auch prompt eintraf.
»Was soll das heißen?« wetterte der Mann, den
Schulze mit einem fanatischen Unterton »Führer«
nannte und der offenbar Gerd Hafenkamp
hieß.
»Er hat sie ausgetrickst, sie konnten überhaupt
nichts machen, ehrlich!«
Schulze wußte, er mußte jetzt maßlos übertreiben,
wenn er nicht innerhalb einer Woche als
Leiche enden wollte.
Am anderen Ende hörte man, wie Hafenkamp
offenbar den Telefonhörer wütend gegen eine
Wand schlug.
»Nein, nein, nein, nein«, wiederholte er immer
wieder, »was sind Sie doch für ein Trottel, Schulze.
Wenn ich mich nicht selbst davon überzeugt
hätte, daß Sie ein Arier sind, dann würde ich
157

sagen, Sie sind ein verfluchter, stinkblöder, hirnrissiger
Polacke.«
Das war das zweitschlimmste Wort, was Hafenkamp
verwendete, wenn er sauer war. Solange
er ihn keinen »Saujuden« nannte, bestand noch
Grund zur Hoffnung. Aber er würde sich keinen
Fehler mehr erlauben dürfen, so viel war sicher.
»Schulze, Sie fliegen heute noch persönlich ’rüber«,
Hafenkamp hatte sich wieder einigermaßen
gefaßt, »und dann ziehen Sie diese Sache
sauber durch, sonst gnade Ihnen Gott!«
»Jawohl, Führer. Ich werde Sie nicht enttäuschen.
Heil…«
»Halten Sie die Klappe, Schulze«, fuhr Hafenkamp
ihm ins Wort, »wie oft muß ich Ihnen noch
sagen, Sie sollen mich in der Öffentlichkeit nicht
Führer nennen, solange wir noch nicht an der
Macht sind. Und das Heil Hitler tragen Sie gefälligst
im Herzen und nicht auf der Zunge!«
»Jawoll, Fü…, jawoll, Herr Hafenkamp«, salutierte
Schulze kleinlaut in den Hörer und war
froh, das Gespräch beenden zu können.
158

Moment mal…
Gottseidank geben wir dieses Buch im Eigenverlag
heraus. Sonst müßte ich mir jetzt den
Kommentar sämtlicher humanistisch gebildeten
Lektorinnen der ehrwürdigen deutschen Verlagsanstalten
anhören: »Der Autor arbeitet mit stereotypen
Figuren, die nicht im entferntesten der
Wirklichkeit entsprechen…«
Denkste! Typen wie Hafenkamp und Schulze gibt
es zuhauf. Ich weiß es, denn ich habe mehr amerikanische
Talkshows gesehen als sämtliche
deutschen Lektorinnen zusammen!
Außerdem… wenn der unsägliche Herbert Reinklecker
seine eintausensiebenhundertdreiunddreißigste
Folge von »Derrick« ins Land wirft,
wird sie kommentarlos verfilmt. Da werde ich
mir wohl auch einmal ein paar abgewetzte Figuren
zusammenschreiben dürfen. Oder?
Ich freue mich schon auf den Kommentar von
Marcel Reich-Ranicki: »Diethäm Mann thollte
man dath Shräibän verbietän!« (Das »th« ist als
Lispel-Laut auszusprechen. Denn der Mann hat
159

selbst nach sechzig Jahren seine Zunge noch
nicht im Griff…)
160

13
»Lake Hood, Skyline Aviation.« Gregor hielt seine
Anweisung an den Taxifahrer knapp und präzise,
um diesen ja nicht zu einer Unterhaltung
anzuregen. Er war an diesem Donnerstagmorgen
mit stechenden Kopfschmerzen aufgewacht,
und obwohl er wie immer versucht hatte, sie mit
Hilfe von Tabletten zu beseitigen, blieb sein Kopf
dumpf und müde. Typisch Jet Lag, dachte Gregor,
wann würde er sich wohl endlich daran gewöhnen.
Was ihn noch mehr irritierte, war die Tatsache,
daß er fast keine Luft bekam und die ganze Zeit
seinen Inhalator bemühen mußte. Bei so kaltem
und trockenem Wetter hatte er sonst nie Probleme
gehabt.
»Lake Hood, aha. Gehen Sie mit dem Wasserflugzeug
eine Runde drehen?«
Da war Gregor offenbar an den Richtigen geraten.
Ausgerechnet heute, wo er sich einen stillen
Griesgram gewünscht hatte, mußten die ihm
eine Quasseltante schicken.
161

»Nein, nur eine Geschäftssitzung«, winkte Gregor
einsilbig ab.
»Ah, ich dachte nur, weil Sie Lake Hood sagten.
Sie wissen, daß das einer der verkehrsreichsten
Wasserflughäfen der Welt ist?«
Das interessierte Gregor nun überhaupt nicht.
Er überlegte sich, was er zu diesem Mann sagen
würde, der behauptete, sein Vater zu sein. Vor
allem wollte er herausfinden, warum der mysteriöse
Anrufer so viel über ihn wußte, und dann
würde er dieser Angelegenheit wenn nötig mit
Hilfe eines Anwalts ein Ende setzen.
Gregor war froh, als der Fahrer seinen Wagen
rechts auf einen schmalen Kiesweg lenkte, der
zu einer Art Baracke führte.
»Da sind wir, Sir. Soll ich Sie zu einem bestimmten
Zeitpunkt wieder abholen?«
»Nein, ich weiß noch nicht, wie lange es dauern
wird«, entgegnete Gregor, während er ein paar
Dollarscheine aus seiner Brieftasche klaubte.
»Okay, hier ist meine Karte.« Der Taxifahrer ließ
sich nicht so leicht abschütteln. »Wenn Sie fer-
162

tig sind, rufen Sie diese Nummer an. In zehn
Minuten bin ich zur Stelle.«
Als Gregor durch die Tür trat, mußte er sich erst
einmal an die Dunkelheit gewöhnen. Die Firma
»Skyline Aviation« legte ganz offensichtlich keinen
Wert auf Äußerlichkeiten. Hinter einer alten
Holztheke, unter deren trüben Glasplatte
eine vergilbte Fliegerkarte der Region dahinvegetierte,
stand eine von der Kälte und vom
vielen Rauchen ziemlich mitgenommene Dame
mittleren Alters.
»Hi, Sie sind sicher Gregor, richtig?«
»Woher wissen Sie das?« fragte Gregor erstaunt.
Die Frau überhörte die Frage und zündete sich
statt dessen mit ihrem brennenden Zigarettenstummel
eine neue Marlboro an.
»Kommen Sie, Bob wartet bereits auf Sie,« sagte
sie mit rauchiger Stimme und schlurfte mit langsamen
Schritten in Richtung Hinterausgang, der
zum See hinaus führte.
Gregor zögerte, als er die drei Wasserflugzeuge
163

erblickte, die entlang des Bootssteges festgemacht
waren.
»Kommen Sie«, drängte Missis Marlboro, »Bob
ist gerade mit dem Preflight Check beschäftigt.«
»Preflight Check?« fragte Gregor, »wir gehen doch
nicht etwa fliegen?!«
Er hatte wirklich weder Zeit noch Lust, den ganzen
Tag in einer dieser fliegenden Kisten zu vertrödeln.
»Hallo, Sie müssen Gregor sein. Mein Name ist
Bob.« Der Mann, der aussah wie einer der Gebrüder
Wright persönlich, verriegelte die Motorhaube
des Flugzeugs, wischte seine Hände an
einem Taschentuch ab und streckte sie Gregor
entgegen.
»Ich lasse euch allein«, sagte Missis Marlboro und
schlurfte zurück in die geheizte Baracke.
»Wissen Sie etwas über diese seltsame Geschichte?«
fragte Gregor vorsichtig, noch unschlüssig,
ob er diesem Menschen trauen konnte oder nicht.
»Ich weiß gar nichts«, antwortete Bob. »Ich habe
lediglich Order von Ihrem Vater, Sie zum Vic-
164

toria-Gletscher zu bringen.«
»Zum Victoria-Gletscher? Was soll ich dort?«
»Keine Ahnung. Es hieß, dort würden wir dann
weitere Anweisungen bekommen. Ich gehe nur
noch rasch den Flugplan einreichen, dann können
wir losfliegen.«
Gregor wußte nicht, was er davon halten sollte.
Aber irgendwie mußte er diesem Spuk ja ein
Ende setzen.
»Sind Sie schon einmal in einem Wasserflugzeug
geflogen?« Bob war aus der Baracke zurückgekehrt.
»In einem Wasserflugzeug nicht, aber ein Freund
von mir besitzt eine Cessna 182. Mit ihm bin ich
schon oft geflogen.«
»Das hier ist eine kanadische Maschine, eine De
Havilland DHC-2. Wir nennen sie hier »Beaver«.
Sie hat den Vorteil, daß man mit ihr sowohl auf
dem Land wie auch im Wasser landen kann,«
erklärte Bob, glücklich darüber, daß er es offensichtlich
nicht mit einem blutigen Laien zu tun
hatte.
165

»Übrigens, das Rauchen in den Gängen und in
den Toiletten ist nicht gestattet,« witzelte Bob,
während er routinemäßig kontrollierte, ob sich
Gregor richtig angeschnallt hatte. Dann gab er
dem Flugzeug einen Schubs und sprang im letzten
Moment auf.
»Sind Sie schon einmal selbst am Steuerknüppel
gesessen?« fragte Bob, während er den Motor
startete und die Beaver langsam in Richtung
Startposition gleiten ließ.
»Ja, mein Freund hat mich auch schon fliegen
lassen, aber meistens nur in der Luft. Vom Starten
und Landen habe ich keine große Ahnung,«
antwortete Gregor wahrheitsgetreu.
»Na, dann wollen wir die Kiste mal gemeinsam
in die Luft bringen, okay?« rief Bob fröhlich aus,
während er Gregor half, seinen Kopfhörer überzuziehen.
Gregors Kopfschmerzen waren auf einmal verschwunden,
und die Sache begann ihm allmählich
Spaß zu machen. Er hatte schon fast vergessen,
warum er eigentlich hergekommen war.
166

Der Himmel über Anchorage war strahlend blau,
und die verschneite Landschaft um den Lake
Hood glitzerte märchenhaft in der winterlichen
Mittagssonne.
Nachdem sie vom Tower die Startfreigabe erhalten
hatten, machte Bob ein Zeichen, daß Gregor
seine Füße auf die Pedale und seine Hände an
den Steuerknüppel legen sollte.
»Throttle auf Vollgas, mit den Pedalen die Richtung
halten, Geschwindigkeit beobachten, bei 50
Knoten ganz leicht am Steuerknüppel ziehen…«
Als sich die Maschine in die Luft erhob, überfiel
Gregor ein ganz eigenartiges Gefühl. Ein Teil von
ihm war voll auf diesen Augenblick konzentriert,
ein anderer Teil war meilenweit weg.
»Warum eigentlich nicht fliegen?« dachte er euphorisch.
»Warum nicht ein Leben lang fliegen?«
»Heading 095.« Bobs Anweisung riß Gregor aus
seinen Gedanken. Er kippte den Steuerknüppel
leicht nach links Richtung Osten. Sie waren bereits
auf 3000 Fuß gestiegen und flogen südlich
der Chugach Mountains in Richtung Prince
167

William Sound.
Es war ein prächtiger Tag. Zum ersten Mal in
seinem Leben wünschte sich Gregor, die Zeit
möge stillstehen. Er nahm auf einmal Dinge
wahr, die er früher nie beachtet hatte. Links drüben
auf einer der verschneiten Bergkuppen konnte
er eine Herde Dallschafe ausfindig machen,
die dort friedlich beieinander standen.
»Beneidenswert«, dachte Gregor, »ein sorgloses
Leben abseits von der Zivilisation…«
Auf einmal kam ihm all der Luxus, den er in den
vergangenen Jahren in sein Leben gezogen hatte,
völlig überflüssig vor. Was half ihm denn die
Tatsache, daß er in den besten Hotels der Welt
absteigen und die teuersten Luxusautos fahren
durfte, wenn er doch nur überall der gleiche,
unglückliche Gregor blieb! War es wirklich möglich,
daß man mit 45 Jahren nochmals von vorn
beginnen konnte, wie Sonja ihm das seit ihrer
Trennung einzureden versuchte? Oder wollte er
weitere 40 Jahre in dieser Grauzone zwischen
Frustration und Depression verbringen? Jeden-
168

falls würde er sein Leben nach dieser Reise einmal
gründlich überdenken, das war sicher.
»Schauen Sie, Gregor,« Bob zeigte nach unten,
»der Prince William Sound. Das ist da, wo im
Jahr 1991 etwa elf Millionen Gallonen Öl ins
Meer geflossen sind. Erinnern Sie sich an die
Tankerkatastrophe mit der Exxon Valdez?«
Und ob sich Gregor daran erinnerte. Die Bilder
von den ölverklebten Vögeln und Seeottern hatten
ihn damals wochenlang verfolgt, und am liebsten
hätte er den Kapitän der Exxon Valdez eigenhändig
ermordet. Die Hilflosigkeit gegenüber
solchen Katastrophen war etwas, was Gregor oft
fast um den Verstand brachte. »Wenn es einen
Gott gibt«, hatte er damals zu seinem Bruder
Bert gesagt, »wie kann er dann so etwas zulassen?
Das macht doch keinen Sinn!«
»Wenn es keinen Gott gibt,« hatte Bert entgegengehalten,
»dann brauchst du dir auch die Frage
nach dem Sinn nicht zu stellen. Dann sind wir
alle Zufallsprodukte in einem Zufalls-Universum,
und es wäre diesem Universum völlig egal,
169

wie du dich fühlst.«
Damals hatte Gregor das für eine typische Bert-
Antwort gehalten. Aber jetzt ergab das alles
irgendwie einen Sinn.
Bob, der offenbar gemerkt hatte, daß Gregor in
Gedanken versunken war, nahm das Gas zurück
und leitete den Sinkflug ein.
»Wir landen auf einem See unterhalb des Victoria-Gletschers,
so lautet die Anordnung,« informierte
er Gregor, während er die Maschine nach
links in einen Seitenarm des Prince William
Sound lenkte.
Gregors Herz begann wieder schneller zu schlagen,
da ihn Bob daran erinnert hatte, daß er sich
hier nicht auf einem Vergnügungsflug befand.
Einen kurzen Augenblick lang überlegte er sich,
ob er Bob zur Umkehr überreden sollte. Weshalb
sollte er, Gregor Kaspach, der 45-jährige, gestandene
Verkaufsleiter, hier in dieser Wildnis Alaskas
sich mit einem Psychopathen herumschlagen,
der nichts Besseres zu tun hatte, als wildfremde
Menschen mit seinen Hirngespinsten zu
170

elästigen! Aber dann kam ihm wieder dieser
Arzt, dieser Franz aus dem Flugzeug, in den
Sinn, der beim Abschied gesagt hatte: »Mein
Anton lebt im Paradies!«
»Paradies« war auch das Wort, das Gregor als
erstes in den Sinn kam, als Bob die Maschine
auf dem kleinen, verlassenen Bergsee unterhalb
des Victoria-Gletschers abgesetzt hatte. Eine
solche Landschaft hatte Gregor noch nie gesehen.
Er kam sich vor wie in einem Traum. Das
Ufer des Sees war von alten, knorrigen Bäumen
bewachsen, an denen lange, graugrüne Moosfetzen
baumelten. Es sah aus, als hätte ein Engel
persönlich die Landschaft mit Lametta geschmückt.
Unter den Bäumen sonnten sich exotische
Hochmoor-Pflanzen in sattem Frühlingsgrün
und leuchtendem Karminrot.
»Der See nennt sich ›Lake Magic‹«, sagte Bob,
der Gregors staunenden Blick bemerkt hatte.
»Am Südufer herrscht ein völlig untypisches Klima,
etwa zehn Grad wärmer als sonst in dieser
Gegend.«
171

Das war es also. Gregor hatte sich schon gewundert,
warum hier kein Schnee lag, wo doch die
Umgebung tief verschneit war.
Bob hatte den Motor abgestellt und das Flugzeug
in eine kleine Bucht gleiten lassen.
»Er wird sicher bald kommen«, sagte er zu Gregor,
während er ausstieg und die Maschine mit
einem Tau an einem Baumstrunk festmachte.
»Steigen Sie aus und vertreten Sie sich ein wenig
die Füße. Eine Thermosflasche mit Kaffee
ist unter Ihrem Sitz. Ich muß mal eben austreten.
Passen Sie auf, daß Sie nicht einsinken; der
Boden hier ist ziemlich sumpfig!«
Den letzten Satz hatte Gregor nicht mehr bewußt
wahrgenommen. Er verspürte auf einmal
einen unbändigen Drang, seine Schuhe auszuziehen
und sich barfuß unter einen dieser alten
Bäume zu setzen. Was war nur in ihn gefahren?
Er, Gregor, der Realist, der Mann, der seine Frau
immer als weltfremde Träumerin bezeichnet
hatte, saß barfuß unter einem Baum in der
alaskischen Wildnis!
172

Gregor horchte in die Stille hinein. Es war diese
eigenartige Stille, die er schon einmal an einem
Bergsee in der Schweiz erlebt hatte. Es ist, als
ob die Stille ein Echo hätte, dachte er. Kann man
Stille vervielfachen?
Ein hohles Klopfen, das vom See herkam, unterbrach
ihn in seinen Gedanken. Es war ein Seeotter,
der, kaum fünfzig Meter von Gregor entfernt,
lässig auf dem Rücken in der Gegend herumschwamm
und sich einen großen Stein auf
den Bauch gelegt hatte, um sich, in typischer
Otter-Manier, einen Krebs oder sonst einen Lekkerbissen
aufzuklopfen. Gregor überlegte sich
gerade, wie gerne er mit diesem Seeotter getauscht
hätte, da fiel ihm wieder die Öl-Katastrophe
mit der Exxon Valdez ein. Nicht einmal
im Paradies ist man vor dem Verderben sicher,
dachte er und tat, um seinem Gedanken etwas
theatralischen Nachdruck zu verleihen, einen
tiefen Seufzer.
»Hey, Sie scheinen es ja richtig zu genießen«, rief
Bob, der sein Geschäft beendet hatte und gera-
173

de dabei war, seine Hände im See zu waschen.
»Es ist traumhaft«, stammelte Gregor, der Mühe
hatte, die richtigen Worte zu finden.
»Augenblick, verweile doch, du bist so schön«,
das war der einzige Satz aus Goethes Faust gewesen,
an den er sich nach seinem Abitur noch
hatte erinnern können. Und was hatte Faust
dem Teufel versprochen? Wenn er das einmal
sagen könnte, dann würde er ihm, dem Teufel,
auf ewig dienen. In diesem Moment hätte selbst
Gregor einen Pakt mit dem Teufel unterschrieben,
wenn er nur die Zeit hätte anhalten können.
Der Teufel. Glaubte er überhaupt daran, daß es
so etwas gab? War das nicht etwas, was er nach
seinem letzten Sonntagsschul-Besuch abgelegt
hatte wie ein Kleidungsstück, das zu eng geworden
war? Und doch, hier an diesem einsamen
Bergsee schien es von Geistern nur so zu wimmeln.
Diese märchenhafte Landschaft konnte
doch nicht per Zufall entstanden sein, durch einen
Urknall vom Nichts ins Dasein gerufen.
174

»Er kommt!« unterbrach ihn Bob in seinen Gedanken.
»Wo? Wer?« fragte Gregor ganz erstaunt. Er
konnte weit und breit keine Menschenseele ausmachen.
Einzig das weit entfernte Klopfen eines
Hubschraubers lag in der Luft.
»Der Helikopter, das muß er sein!« Bob deutete
mit dem Zeigefinger nach oben.
Dieser Anton würde sich also mit einem Hubschrauber
zu seinem Treffen fliegen lassen. Dann
stand wenigstens eines fest: Wenn es sich um
einen Spinner handelte, mußte er ein sehr wohlhabender
Spinner sein, daß er sich solche Extravaganzen
leisten konnte.
Der Hubschrauber-Pilot zog eine Schleife über
dem See, offenbar um herauszufinden, welcher
Landeplatz sich am besten eignen würde. Er
schien sich für eine kleine Lichtung, nicht weit
von Gregor entfernt, zu entscheiden.
»Passen Sie auf den Heckrotor auf!« rief Bob.
»Gehen Sie von vorne auf die Kiste zu. Halten
Sie immer Augenkontakt mit dem Piloten!«
175

Gregor erkannte jetzt einen etwa 35-jährigen
Mann am Steuerknüppel. Er trug einen dunkelgrünen
Armee-Overall.
»Das kann nicht mein Vater sein!« rief Gregor
leicht irritiert, und er überlegte sich, ob er hier
das Opfer eines Komplotts oder einfach eines
dummen Scherzes geworden war.
»Nein, das ist Jeff!« gab Bob wie selbstverständlich
zur Antwort. »Er wird Sie zu Ihrem Vater
bringen!«
Was für ein Affentheater, dachte Gregor. Konnte
dieser Mensch nicht einfach sagen, was er
wollte, und dann wieder aus seinem Leben verschwinden!
Kurz vor der Landung schien Jeff es sich anders
zu überlegen. Er machte Bob ein Zeichen, das
Gregor nicht verstand.
»Was will er?« rief er Bob zu.
»Er kann die Kiste nicht absetzen, weil der Boden
zu sumpfig ist! Wir machen’s fliegend. Steigen
Sie auf die linke Kufe, ich helfe Ihnen beim
Einsteigen.«
176

»Worauf habe ich mich da bloß eingelassen«,
dachte Gregor, während er sich überlegte, wie
er wohl am besten den etwa einen Meter über
dem Boden schwebenden Hubschrauber besteigen
würde.
Bob hielt ihm seine rechte Schulter hin, damit
sich Gregor auf ihn stützen konnte, und mit der
linken Hand griff er nach oben zur Türklinke.
»Links von Ihnen ist der Sicherheitsgurt«, rief
Bob durch den ohrenbetäubenden Lärm hindurch,
während Jeff sich offenbar darauf konzentrierte,
seine Maschine exakt im Schwebeflug
zu halten. »Und hinter Ihnen finden Sie einen
Kopfhörer. Ziehen Sie ihn über und klappen
Sie das Mikrofon herunter. Links unten ist ein
großer Knopf. Wenn Sie mit Ihrem Fuß drauf
drücken, können Sie sich mit Jeff unterhalten.
Guten Flug!«
»Und Sie?« fragte Gregor verwundert. »Kommen
Sie nicht mit?«
»Meine Mission ist hiermit beendet, Sir!« rief Bob
und hielt scherzend seine Hand zum Gruß an
177

die Schläfe.
Der Hubschrauber hob fast senkrecht ab, bis er
etwa drei Meter über den Bäumen schwebte.
Dann beschleunigte er langsam in Richtung
Victoria-Gletscher.
»Hallo, mein Name ist Jeff, hören Sie mich?« fragte
der Pilot über die Bord-Gegensprechanlage.
»Loud and clear«, sagte Gregor, nicht ohne Stolz
auf diesen professionellen Flieger-Ausdruck, den
er von seinem Freund Markus gelernt hatte.
»Wo fliegen wir hin?« wollte Gregor wissen.
Jeff deutete auf ein Gerät, das aussah wie eine
Kombination zwischen einer Landkarte und einem
Radarschirm.
»Ich habe nur die Koordinaten bekommen. Das
liegt hier irgendwo nördlich. Auf dem GPS sehen
Sie, daß wir noch genau 102,5 Meilen davon
entfernt sind.«
»GPS, was ist das?«
»Global Positioning System, Satelliten-Navigation«,
erklärte Jeff. »Sind Sie schon einmal Helikopter
geflogen?«
178

»Vor Jahren einmal in San Francisco«, gab Gregor
zur Antwort, »eigentlich wollte ich immer
lernen, selbst Helikopter zu fliegen. Aber Sie
wissen ja, wie das ist: Entweder hat man das
Geld oder die Zeit; beides zusammen ist eher
selten.«
»Welches von beiden haben Sie im Moment
eher?« fragte Jeff, der offensichtlich etwas Humor
vertragen konnte.
»Das Geld«, meinte Gregor lächelnd, »Sie kennen
ja den Spruch, daß man die ersten vierzig
Jahre seines Lebens auf Kosten der Gesundheit
dem Geld hinterherrennt, um dann in der zweiten
Lebenshälfte auf Kosten des Geldes der Gesundheit
hinterherzurennen.«
Jeff lächelte höflich zurück, wie die Amerikaner
das immer tun, wenn sie einen Witz aus Übersee
nicht so ganz verstehen.
Mittlerweile hatten sie den Victoria-Gletscher
hinter sich gelassen und flogen über eine tiefverschneite
Bergkette in Richtung Nordwesten.
»Was geschieht eigentlich, wenn bei so einem
179

Helikopter der Motor ausfällt«, erkundigte sich
Gregor, der gemerkt hatte, daß man sich mit Jeff,
wie fast mit allen Piloten, am besten über seinen
Beruf unterhielt.
»Das ist kein Problem«, meinte Jeff, »mit Autorotation
bringen Sie den Vogel immer zu Boden.«
»Autorotation? Wie geht das?« Gregor war fest
entschlossen, diese Reise, wenn sie schon etwas
fragwürdiger Natur war, doch wenigstens dazu
zu benutzen, etwas zu lernen.
»Soll ich Ihnen eine zeigen? Haben Sie keine
Angst, wenn wir etwas schnell sinken?«
»Vor dem Sinken hab’ ich nie Angst«, scherzte
Gregor, »der Aufprall ist es, der mir Mühe
macht!«
»Okay, schauen Sie, der Steuerknüppel, den Sie
vor sich haben, nennt man im Helikopter den
Cyclic Stick,« erklärte Jeff. »Damit verstellen wir
die Rotor-Ebene. Wenn wir sie nach vorne kippen,
beschleunigen wir die Maschine, nach hinten
bedeutet verlangsamen, links und rechts
bewirkt eine Links- oder eine Rechtskurve. Und
180

das Ding da links neben Ihrem Sitz, das aussieht
wie eine Handbremse, das ist der Collective
Pitch. Wenn ich ihn nach oben ziehe, steigen wir,
wenn ich ihn nach unten schiebe, sinken wir.
Soweit klar?«
Jeff hatte seine Erklärungen jeweils mit dem
entsprechenden Manöver untermauert, so daß
sie eine Weile kreuz und quer durch die Gegend
flogen.
»Die dritte Achse«, schloß Jeff seine Ausführungen
ab, »wird von den Fußpedalen kontrolliert.
Mit ihnen bestimmen wir, in welche Richtung
die Nase des Helikopters zeigen soll.«
Jeff forderte Gregor auf, sich ein wenig mit den
einzelnen Komponenten vertraut zu machen.
»Sie können nicht viel falsch machen«, beruhigte
er ihn, nachdem er Gregors zweifelnden Blick
bemerkt hatte, »die Tourenzahl wird automatisch
gehalten.«
Gregor kam Jeffs Aufforderung gerne nach.
Wenn er es sich richtig überlegte, hatte er heute
wohl mehr Spaß gehabt als in den letzten zehn
181

Jahren zusammen. Was war es eigentlich, was
ihn daran gehindert hatte, Hubschrauber-Pilot
in Alaska zu werden? Welcher unsichtbaren
Macht war er gefolgt, als er seine Träume begrub
und sich nur noch auf das Normale, das
»Machbare« und das Alltägliche zu beschränken?
Seine sicherheitsbedürftige Mutter, die ihn früher
ab und zu ermahnt hatte, sich an seiner jetzigen
Arbeitsstelle um Gottes willen »stillzuhalten«,
war seit über drei Jahren tot. Er brauchte
niemandem mehr Rechenschaft abzulegen. Aber
würde er mit seinen 45 Jahren noch den Mut
und die Energie aufbringen, um nochmals von
vorn zu beginnen?
»Okay«, jetzt drehe ich das Gas zu«, unterbrach
ihn Jeff in seinen Gedanken.
Die Nase des Hubschraubers schlug wild nach
links aus, was Jeff mit dem rechten Pedal sofort
ausglich, während er den Collective mit einem
entschlossenen Ruck ganz nach unten schob und
den Steuerknüppel leicht an sich zog.
»Jetzt dreht sich der Rotor nur noch aufgrund
182

der Luft, die von unten nach oben strömt«, erklärte
Jeff. »Wichtig ist, daß man die Maschine
waagerecht hält, und daß die Vorwärtsgeschwindigkeit
nicht unter 60 Knoten sinkt. Sonst hat
man vor dem Aufsetzen nicht genügend Energie
im Rotorsystem gespeichert, um den Helikopter
abzubremsen.«
»Und wie lange hat man Zeit, um nach einem
Motorausfall zu reagieren?« interessierte sich
Gregor weiter.
Jeff gab keine Antwort, da er sich offenbar auf
sein Manöver konzentrieren mußte. Statt dessen
deutete er mit einem leichten Kopfnicken auf
eine Art Hochplateau. »Da unten können wir landen«,
sagte er, während er ungefähr vierzig Fuß
über Grund die Maschine stark nach hinten kippte,
was eine schlagartige Verlangsamung zur
Folge hatte.
Nachdem der Hubschrauber sich etwa fünf Meter
über der verschneiten Hochebene in die Waagerechte
eingependelt hatte, drehte Jeff das Gas
auf, beschleunigte die Maschine in geringer Höhe
183

und ließ sie dann elegant über den nächsten
Bergkamm steigen.
»Wie lange die Reaktionszeit ist?« nahm er Gregors
Frage von vorhin auf. »Das kommt drauf
an. Bei kleineren Helikoptern sind das zwei Sekunden.
Der hier hat ein trägeres Rotorsystem,
so daß man etwas länger Zeit hat.«
»Und wenn man nicht rasch genug reagiert?«
Gregor wußte, daß das eine ziemlich blöde Frage
war. Dennoch wollte er hören, was Jeff dazu
sagen würde.
»Wenn man nicht rasch genug reagiert?« wiederholte
Jeff die Frage. »Ja, dann wird’s wohl besonders
spannend.«
Das war eine schöne Umschreibung für die Tatsache,
daß ein Hubschrauber wie ein Stein vom
Himmel fällt.
Was wohl in einem Menschen vorgeht, der plötzlich
merkt, daß es abwärts geht, versuchte sich
Gregor auszumalen. Diese bangen Sekunden
kurz vor dem Aufprall mußten doch schier unerträglich
sein. Was er wohl tun würde? Fluchen?
184

Beten? Weinen? Schreien? Er konnte es sich beim
besten Willen nicht vorstellen.
Sein Bruder Bert hatte ihm des öfteren von sogenannten
Nahtodes-Erlebnissen erzählt. Menschen,
die während Sekunden oder gar Minuten
klinisch tot gewesen waren und dann wiederbelebt
wurden, wollten angeblich wunderschöne
Dinge gesehen haben. Von viel weißem Licht und
wunderschöner Sphärenmusik war da die Rede,
sowie von einem Lebensfilm, der vor einem ablaufe
und einem zeige, wo man ethisch richtig
gehandelt habe und wo nicht. Gregor hatte diese
Berichte immer angezweifelt. Er würde sicher
keine Lust haben, sich seinen Lebensfilm anzuschauen,
während er in höchster Todesgefahr
schwebte.
»Da hinten am Horizont«, Jeff zeigte auf einen
Berg in der Ferne, dessen Gipfel von dunklen
Wolken verhüllt war, »das ist der Mount McKinley,
der höchste Berg Nordamerikas. Er hat einen
Süd- und einen Nordgipfel. Der Südgipfel
ist der höhere, etwas über 20’000 Fuß.«
185

Das sind mehr als 6000 Meter, dachte Gregor,
ganz schön hoch.
»Das Wetter dort oben ist fast immer schlecht«,
fuhr Jeff weiter. »Windgeschwindigkeiten bis
hundert Meilen pro Stunde sind keine Seltenheit.
Mit dem Helikopter gehe ich nicht so
gern…«
Jeff hatte plötzlich aufgehört zu sprechen, die
Nase des Hubschraubers schnellte nach oben
und die Maschine begann rapide zu steigen. Gregor
dachte zunächst an ein Ausweichmanöver,
aber er sah weit und breit nichts, dem man hätte
ausweichen müssen.
Ein Blick zu Jeff hinüber schaffte augenblicklich
Klarheit. Der Mann lag bewußtlos in seinem
Sitz. Mit der rechten Hand hielt er den Steuerknüppel
umklammert, mit der linken hatte er
sich, offenbar von einem Krampf überrascht, ans
Herz gegriffen.
»Um Gottes willen!« durchfuhr es Gregor. »Jetzt
ist alles vorbei.« Während eines Sekundenbruchteils
dachte er an einen Satz, den Markus
186

einmal geäußert hatte: »Einen Helikopter fliegst
du höchstens ein paar Sekunden lang, wenn du
kein Pilot bist. Dann stürzt du unweigerlich ab!«
Im nächsten Augenblick geschah etwas Seltsames.
Die anfängliche Angst wich einer seltsamen
Entschlossenheit. »Du hast noch einiges zu erledigen
auf dieser Welt«, sagte eine innere Stimme
zu ihm, »du wirst noch gebraucht. Egal wie,
aber du wirst das hier überleben.«
Mittlerweile hatte Gregor sich so weit gefaßt, daß
er Jeffs verkrampfte Finger vom Steuerknüppel
lösen und die Maschine einigermaßen ins Gleichgewicht
bringen konnte.
»Nicht unter 60 Knoten«, hatte Jeff gesagt. Der
Geschwindigkeitsmesser zeigte etwas über vierzig
Knoten an. Gregor kippte den Steuerknüppel
leicht nach vorn, bis das Instrument etwa 75
Knoten anzeigte. Ganz sanft versuchte er, den
Collective-Hebel zuerst ein wenig nach oben,
dann wieder nach unten zu schieben. Der Höhenmesser
reagierte entsprechend. Markus hatte
also nicht recht gehabt; er konnte einen Hub-
187

schrauber länger als ein paar Sekunden fliegen.
Über die Gegensprech-Anlage versuchte er jetzt,
Jeff wieder zum Bewußtsein zu bringen. Doch
dieser zeigte keine Reaktion, sondern rutschte
stattdessen noch tiefer in den Sitz hinein. Sein
Kopfhörer hatte sich offensichtlich bei dem Anfall
verschoben, denn jetzt fiel er zu Boden, und
zwar ausgerechnet unter den Collective Pitch.
Während Gregor mit der rechten Hand versuchte,
die Maschine auf Kurs zu halten, griff er mit
der linken über seinen rechten Oberschenkel und
holte den Kopfhörer unter dem Hebel hervor.
Ob er dieses Ding wohl würde landen können?
Wenn er doch nur einmal ein paar Lektionen
Hubschrauber-Unterricht genommen hätte, das
hätte vielleicht schon genügt, um die Kiste zu
Boden zu bringen…
Auf einmal ging alles sehr schnell. Die Nase des
Hubschraubers schnellte scharf nach links und
neigte sich vornüber. Gregor reagierte wie in
Trance. »Zwei Sekunden«, hörte er Jeff in Gedanken
sagen, »zwei Sekunden hat man Zeit, um
188

eine Autorotation einzuleiten.«
Gregor knallte mit einem panikartigen Ruck den
Collective nach unten, zog den Cyclic nach hinten
und drückte das rechte Pedal voll durch. Sein
Herz pochte wie wild. Nach einer Sekunde, die
ihm wie eine Ewigkeit vorkam, hatte sich die
Maschine aufgefangen und näherte sich rasch,
aber mit konstanter Geschwindigkeit der Erdoberfläche.
Gregor traute sich kaum nach unten
zu blicken. Gottseidank, die Bergkette hatten sie
bereits überflogen, und unter ihm öffnete sich
eine weites, verschneites Tal, das sich bis zum
Mount McKinley hinzustrecken schien.
Ein flüchtiger Blick auf den Höhenmesser zeigte
Gregor, daß er sich auf ungefähr 6000 Fuß
über Meer befand. Wieviel über Grund das wohl
sein mochte? Die Geschwindigkeit zeigte knapp
unter 60 Knoten an, aber die Maschine blieb stabil,
so daß er vorerst nichts verändern wollte.
»Gott, hilf mir, daß ich das überstehe«, murmelte
er leise vor sich hin. »Ich verspreche dir, daß
ich dann an dich glaube.«
189

Offenbar hatte er unbewußt den Steuerknüppel
nach hinten gezogen, denn der Geschwindigkeitsmesser
zeigte nur noch knappe 40 Knoten
an.
»Geschwindigkeit, ich brauche Geschwindigkeit«,
stieß Gregor mit zusammengebissenen
Zähnen hervor und drückte den Steuerknüppel
nach vorn. Im selben Augenblick ertönte im Kopfhörer
ein markerschütterndes Tuten, während
am Instrumentenbrett eine orangefarbene Lampe
mit der Bezeichnung »Low RPM« aufleuchtete.
Zu Tode erschrocken, zog Gregor den Steuerknüppel
wieder zurück und schloß die Augen.
Das letzte, was er spürte, war ein kurzer, dumpfer
Schlag, der ihm in Sekundenbruchteilen die
Beine, den Oberkörper und schließlich das Gehirn
lahmlegte.
190

Moment mal…
Zuerst muß ich wohl die übliche Warnung aussprechen:
Versuchen Sie dieses Hubschrauber-
Experiment bitte nicht zu Hause! Ich bin zwar
selber Hubschrauber-Pilot und weiß, daß ich die
Manöver grundsätzlich richtig beschrieben habe.
Dennoch: Autor und Verlag übernehmen keinerlei
Haftung! Dasselbe gilt übrigens auch, wenn
Sie eine »Beaver« bei 50 Knoten hochziehen und
abstürzen. Studieren Sie vorher nochmals das
Handbuch!
A propos Miss Marlboro: Nein, Marlboro hat keinen
finanziellen Beitrag zu diesem Buch geleistet.
Meinen Sie, man sollte dort mal anklopfen?
Wie finden Sie meine Landschafts-Beschreibungen?
Die habe ich dem »Traumschiff« im Deutschen
Fernsehen abgeschaut. Da leiert doch dieser
Schönling (wie heißt er doch gleich?) immer
solche Monologe herunter, die vom Nationalen
Fremdenverkehrsbüro gesponsert wurden. Na ja,
191

ich denke, wenn Sie schon Schund lesen, sollen
Sie wenigstens etwas dabei lernen.
Nun aber zum Ernst des Lebens: Wie oft pro
Woche haben Sie eigentlich so einen Moment,
wo Sie sagen möchten: »Augenblick, verweile
doch, du bist so schön«? Wie oft pro Monat? Wie
oft pro Jahr? Und genügt Ihnen das?
Glauben Sie an ein Zufalls-Universum?
192

Falls Sie an ein Zufalls-Universum glauben, wer
ist dann für Ihr Leben verantwortlich?
Es ist immer wieder interessant festzustellen,
daß Menschen, die an ein Zufalls-Universum
glauben, voller Groll sind. Ich frage mich immer,
gegen wen sich dieser Groll wohl richten mag.
Gegen den Zufall? Dem ist es sicher egal. Der
schlägt einfach zu, eben zufällig. Gegen Gott, an
den die Zufallsgläubigen gar nicht glauben?
Für mich hat sich sehr vieles vereinfacht, seit
ich weiß, daß wir nicht in einem Zufalls-Universum
leben. Denn wäre das so, dann wäre unser
Planet längst von seiner Bahn abgekommen und
in einen anderen Stern gerast. Von daher weiß
193

ich heute, daß jeder für sein Leben selbst verantwortlich
ist.
Haben Sie eigentlich einen Lebenstraum? Oder
hatten Sie früher mal einen? Wollten Sie einmal
Hubschrauber-Pilot in Alaska werden? Oder
Schafhirt in Neuseeland? Oder Malerin in der
Toskana? Wenn Sie sich ein Traumleben zusammenschustern
dürften, wie würde es aussehen?
194

Welches sind die Gründe, warum Sie dieses
Traumleben heute nicht leben?
195

Was könnten Sie heute tun, um in sieben Jahren
dieses Traumleben zu leben?
196

14
Sonja schloß die Tür zu ihrem kleinen Schmuckgeschäft
auf. Es war morgens um acht, und sie
war wie immer die erste im Village. Sonja war
um die vierzig, eine sehr attraktive, gepflegte
Frau mit reifen Gesichtszügen und hellbraunem,
gewelltem Haar, das sie etwas mehr als schulterlang
trug. Sie gehörte zu jener Sorte Frauen,
die ewig jung bleiben, aber dennoch nicht gerne
in den Spiegel schauen aus lauter Furcht, auf
ihrer makellosen Haut könnte sich eines Tages
eine Falte bilden.
Das Laguna Village war ein kleines, malerisches
Ladendörfchen mitten in Laguna Beach, einem
Städtchen südlich von Los Angeles, dem man
nachsagte, daß es das Künstler- und Schwulen-
Zentrum der Westküste sei. Vielleicht war es
Letzteres, was Sonja vor drei Jahren dazu bewogen
hatte, sich in Laguna Beach niederzulassen.
Von Männern hatte sie damals die Nase
ziemlich voll, und von Homosexuellen hatte sie
schließlich nichts zu befürchten.
197

Sonja war verliebt ins Village. Zu dieser frühen
Tageszeit hatte es etwas geradezu Magisches an
sich. Von der Terrasse des kleinen Restaurants
aus, 30 Meter über dem blauen Pazifik, konnte
sie die unentwegten Surfer beobachten, die sich
geduldig in den kalten Fluten tummelten und
die nächste große Welle abwarteten.
Da das Restaurant wie immer um diese Zeit noch
geschlossen war, klopfte Sonja beim Lieferanten-
Eingang an. Die Türe öffnete sich und heraus
trat ein kräftig gebauter, braungebrannter Mann
in den Dreißigern.
»Sonjaaaaa…«, rief er mit etwas tuntiger Stimme
aus und unterstrich sein ohnehin schon offensichtliches
Schauspiel noch mit aufgesetzt
schwänzelnder Gestik.
»Komm, hör auf, Andy«, sagte Sonja lachend. »Du
kommst wohl nie darüber hinweg, daß ich dir
einmal gesagt habe, ich fände schwule Männer
gebildeter und interessanter, was?«
»Nein, Sonja«, sagte Andy jetzt mit etwas übertrieben
männlicher Stimme, »du hast mir das
198

größte Dilemma meines Lebens bereitet.«
Er ließ rasch zwei Tassen starken Kaffee aus der
Espresso-Maschine und trug sie auf die Terrasse,
wohin ihm Sonja leichten Schrittes folgte.
»Schau, wenn ich dir gefallen will,« fuhr er fort,
»muß ich schwul werden. Wenn ich aber schwul
wäre, dann hätte ich kein Interesse mehr an dir.
Was soll ich bloß tun?« Andy legte, wiederum mit
übertriebener Theatralik, seinen braunen Lokkenkopf
an Sonjas Brust.
Sonja mochte diesen Mann sehr. Man hätte ihn
als typisches Opfer des amerikanischen Traumes
bezeichnen können. Andy, der mit vollem Namen
Andreas hieß, war vor zehn Jahren aus dem
österreichischen Tirol nach Kalifornien gekommen
mit der festen Absicht, Schauspieler zu
werden und Hollywood zu erobern. Nach den
ersten Absagen mut- und vor allem geldlos geworden,
fing er an, sich als Kellner zu betätigen.
So schlug er sich mehr schlecht als recht durchs
Leben, bekam zwischendurch mit viel Glück eine
kleine Statistenrolle oder einen Nebenpart in ei-
199

nem Werbespot, bis er eines Tages die bittere
Tatsache anerkannte, daß aus ihm eben nicht
ein Schauspieler, sondern ein Kellner geworden
war. Da beschloß er, daß er das, was er tat, wenigstens
perfekt tun wollte, und er setzte sich
zum Ziel, der beste Kellner Hollywoods zu werden.
Von diesem Tag an verdiente er so viel Trinkgeld,
daß er innerhalb weniger Wochen zu einer
Art Hollywood-Legende wurde und nach zwei
Jahren sein erstes, eigenes Restaurant eröffnen
konnte.
»Sonja, warum gibst du mir keine Chance«, flehte
Andy, der seinen Kopf noch immer an Sonjas
Busen gelehnt hatte.
»Ich bin verheiratet, hast du das vergessen?«
Sonja streichelte liebevoll wie eine ältere Schwester
über Andys Ohr.
»Verheiratet!« kreischte Andy hysterisch. »Das
darf doch nicht wahr sein. Dein Mann lebt seit
drei Jahren in Deutschland, und du bist hier. Du
lebst ja wie im Kloster. Sonja, glaube mir, wenn
man diese Dinge nicht benutzt, vertrocknen sie!«
200

Andy spielte wieder einmal auf den Sex an, den
die Frauen seiner Meinung nach einfach brauchten,
um überhaupt vernünftig existieren zu können.
»Mach’ dir keine Sorgen, Andy, ich schaue regelmäßig
nach dem rechten. Hast du übrigens von
dieser Sex-Umfrage gehört, du kleiner Macho,
wonach achtzig Prozent aller Frauen das Herumfummeln
dem eigentlichen Geschlechtsakt
vorziehen? Das wird ein schöner Schock werden
für die amerikanische Männerwelt!«
»Du meinst, die wollen meinen Dingsda gar nicht
zu Gesicht bekommen?« sagte Andy, und die Bestürztheit
klang diesmal ziemlich echt. »Aber
dabei ist das doch so ein Prachtsexemplar!«
»Sehen schon«, beruhigte Sonja ihn, »und auch
berühren. Ach was, du weißt schon, was ich meine.«
»Nein, erzähl mir mehr davon, du törnst mich
mächtig an«, bettelte Andy, und Sonja wurde sich
plötzlich bewußt, daß sie diesem frivolen Spielchen
ein Ende setzen sollte.
201

»Nun mal ehrlich«, sagte sie mit ernsthafter
Stimme, »kann ich etwas mit dir besprechen?«
Andy schlürfte ein wenig am heißen Kaffee.
»Jajaaaa…«, gab er sich geschlagen, »ich weiß,
ich bin der Mann zum Diskutieren und nicht der
fürs Bett. Schieß los!«
»Gestern abend rief mich ein Mann an. Er befinde
sich am Flughafen in Los Angeles, sein Name
sei Anton Kaspach, und er sei Gregors Vater.«
»Aber du hast doch gesagt, der sei seit Ewigkeiten
tot!« erwiderte Andy erstaunt.
»Ist er auch. Als Gregor fünf war, ist er gestorben,
irgendwo in der Karibik, ich weiß nicht
mehr, wo genau.«
»Na also, das ist doch wieder so ein Psychopath,
wie es sie hier zu Tausenden gibt«, meinte Andy
beschwichtigend.
»Da bin ich mir eben nicht so sicher«, fuhr Sonja
weiter. »Er hat mich gebeten, zum Flughafen zu
kommen, er müßte mir dringend etwas sagen.
Es gehe um Gregors Leben.«
Andy fuhr hoch. »Du bist doch hoffentlich nicht
202

hingefahren, ohne mich zu benachrichtigen?« rief
er entsetzt.
»Doch«, sagte Sonja, »er hat mir versprochen, daß
es nicht länger als eine Stunde dauern würde.
Seine Maschine nach Alaska würde um zehn Uhr
starten.«
»Und?« drängte Andy neugierig und etwas besorgt.
»Ich weiß nicht, ich bin völlig verwirrt». Sonja
rieb sich ihre Augen, wie immer, wenn sie intensiv
nachdenken mußte. »Der Mann war sehr nett
und sah sehr rüstig aus. Wenn er Gregors Vater
wäre, dann hätte er sich sehr gut gehalten. Er
bestand darauf, daß er 84 Jahre alt sei.«
»Hat er dir seinen Paß gezeigt?« wollte Andy
wissen.
»Ja«, sagte Sonja, »und da steht auch, daß er 1909
geboren ist, aber sein Name ist ›Anton Miller‹.«
»Na, siehst du« sagte Andy und lehnte sich in
seinem Stuhl zurück.
»Ich weiß nicht. Die Amerikaner hätten ihm diesen
neuen Namen beschafft, behauptete er, und
203

er erzählte mir total wirres Zeug, daß Gregor in
Gefahr sei, daß die Neonazis hinter einem bestimmten
Gerät her seien und daß ich Gregor
doch überreden solle, ihm wenigstens einmal
zuzuhören.«
»Neonazis, oh shit!« rief Andy aus, der nun ahnte,
daß es sich hier eventuell um mehr als nur
einen kleinen Scherz handelte.
»Was mir Angst macht, ist die Tatsache, daß
Gregors Vater scheint’s auch ein Nazi gewesen
sein soll.«
»Hast du ihn damit konfrontiert?«
»Ja.«
»Und? Was hat er geantwortet?« wollte Andy
wissen.
»Er sagte nur, daß ich es ihm ja wahrscheinlich
nicht glauben würde, wenn er behauptete, er sei
das Gegenteil von einem Nazi. Ich sagte, nein,
das würde ich ihm nicht abkaufen, worauf er
meinte, das sei völlig in Ordnung, seine Aufgabe
bestünde jetzt nur noch darin, Gregor zu retten.«
Sonja nahm einen Schluck Kaffee und zog ihre
204

Sonnenbrille an, um ihre empfindlichen Augen
gegen die stärker werdende Morgensonne zu
schützen.
»Und weiter«, sagte Andy fordernd. »Wie seid ihr
verblieben?«
»Er hat gesagt, er ruft mich wieder an. Ehrlich
Andy, ich weiß nicht, was ich von der ganzen
Sache halten soll.«
Andy nahm Sonja liebevoll in die Arme und wurde
sich auf einmal bewußt, wie vertraulich er
doch mit dieser Frau umging. Was war es für
ein Jammer, daß er mit ihr nicht endlich intim
werden durfte, um die hunderttausend weiteren
Facetten ihres faszinierenden Wesens erforschen
und ergründen zu können.
»Weißt du, Andy«, sagte Sonja mit ein wenig Hilflosigkeit
in der Stimme, die man von ihr gar nicht
gewohnt war, »das ist so ein seltsames Gefühl,
wenn du plötzlich so einen Typen vor dir hast,
der angeblich Hunderte von Menschen vergast
haben soll.«
»Ja, ich habe mich auch schon oft gefragt«, sin-
205

nierte Andy vor sich hin, »wie Gott so etwas überhaupt
zulassen konnte.«
»So etwas Ähnliches habe ich zum Miller auch
gesagt«, gab Sonja zur Antwort, »weißt du, was
er geantwortet hat?«
»Wahrscheinlich, daß das ganze Dritte Reich von
Gott geplant gewesen sei!« meinte Andy zynisch.
»Nein, er sagte, Gott hätte noch ganz andere Dinge
zugelassen. Man müsse sich nur einmal überlegen,
was die alten Römer und die Juden sich
für Hinrichtungsmethoden ausgedacht hätten.
Steinigen und Kreuzigen, etwas Schlimmeres
gebe es doch nicht!«
»Das stimmt allerdings,« warf Andy ein, »ich habe
kürzlich einen Roman aus dieser Zeit gelesen.
Die haben es doch tatsächlich fertiggebracht,
einen Menschen so lange mit Steinen zu bewerfen,
bis er zusammenbrach und langsam verreckte.
Stell dir diese qualvollen Minuten vor. Und
das Verrückte war, die hatten erst noch Spaß
dabei, die verlachten und verspotteten den armen
Kerl, während sie ihn zu Tode steinigten.«
206

»Was waren das nur für Menschen!« sagte Sonja
kopfschüttelnd.
»Oder stell dir mal vor, was es bedeutete, wenn
einer gekreuzigt wurde!« fuhr Andy weiter, und
offenbar fand er Gefallen an der Tatsache, daß
Sonja zusehends bleicher wurde. »Zuerst wirst
du mit den Oberarmen an den Querbalken gebunden,
dann jagt dir der Henker je einen Nagel
durch beide Handgelenke, und dann schneidet
man die Seile an deinen Oberarmen entzwei,
so daß der ganze Körper absackt und dir dein
Schlüsselbein bricht.«
»Aahhh, hör’ auf, das ist ja furchtbar«, stöhnte
Sonja und wandte sich angewidert ab.
»Und dann«, fuhr Andy unbeirrt fort, »dann lassen
sie dich so eine Woche lang hängen. So lange
dauert es, bis dein Körper entweder ausgetrocknet
oder aufgrund einer Brustfellentzündung
vergiftet ist. Stell dir vor, Sonja, eine Woche,
Tag und Nacht, mit solchen Schmerzen und
bei vollem Bewußtsein. Und wenn sie es gut mit
dir meinen, dann brechen sie dir nach einer Weile
207

die Schienbeine mit einem großen Holzstecken,
damit du nur noch an deinen genagelten Handgelenken
hängst und die gebrochenen Schlüsselbeine
dir die Luft abstellen, so daß der Tod gnädigerweise
früher eintritt.«
»Hör’ endlich auf«, schrie Sonja, »ich kann es
nicht mehr hören!«
»Tja«, erwiderte Andy schnippisch, »warum hast
du nicht meine Einladung angenommen und bist
mit mir ins Bett gegangen. Das wäre ein würdigerer
Tagesanfang gewesen. Jetzt mußt du eben
ein wenig leiden. Aber um das Thema zu beenden:
Da hat dieser Miller vielleicht nicht unrecht,
obwohl es bei ihm natürlich plumpe Rechtfertigungsversuche
sind. Aber gegen diese früheren
Hinrichtungsformen oder auch gegen jene
im Mittelalter war das Vergasen im Dritten Reich
ja geradezu human.«
»Wie kannst du nur so etwas sagen!« rief Sonja
und spielte die Entsetzte.
»Beruhige dich«, sagte Andy, »ich will ja nichts
beschönigen. Und ich würde eine Massenvernich-
208

tung niemals gutheißen, so gut kennst du mich
doch. Ich versuche nur, die Geschichte irgendwie
in mein Weltbild zu passen. Das ist doch das
größte Problem! Wir schauen uns Filme aus Hitlers
Horrorreich an, fühlen uns anschließend eine
Woche lang deprimiert und schwören uns, daß
das nie wieder vorkommen soll. Und was geschieht?
Überall in Deutschland, in Österreich
und in der Schweiz und selbst hier in Amerika
kommen mehr und mehr Neonazi-Gruppierungen
auf. Wir scheinen das Gegenteil von dem zu
erreichen, was wir eigentlich wollten.«
»Ja, aber das sind doch Minderheiten, diese Neonazis«,
versuchte Sonja zu beschwichtigen.
»Mag sein. Aber Hitlers Anhänger waren am
Anfang auch in der Minderheit!« gab Andy zurück.
»Nein, ich fürchte, daß wir diese Lektion
nochmals durchmachen müssen, bis wir ihren
Inhalt begreifen.«
»Du meinst, nochmals ein Nazi-Regime?« fragte
Sonja und schaute Andy in die Augen, um herauszufinden,
ob er einen Witz machte. Aber es
209

schien ihm ernst zu sein.
»In dem Buch, das ich gerade lese, vertritt der
Autor diese Meinung, ja.«
»Und was sollte das für eine Lektion sein, die
wir nicht begriffen haben?« wollte Sonja wissen.
»Nun, er meint, die Juden seien diejenigen gewesen,
die den Teufel erfunden hätten, also hätten
sie sich am allerwenigsten darüber wundern
müssen, daß er leibhaftig in Form eines Adolf
Hitler auf die Erde gekommen sei.«
»Wie soll man das verstehen«, fragte Sonja verwundert,
»daß die Juden den Teufel erfunden
hätten? Das stimmt doch gar nicht!«
»Na ja, die Griechen und die Römer hatten doch
mehrere Götter; die meisten trugen mehr oder
weniger menschliche Züge, waren mehr oder weniger
vertrottelt. Die Juden hingegen hätten laut
diesem Buch zwei totale Obertrottel erfunden.
Der erste sei ein alter Knacker von einem Gott,
der ihnen über 600 Regeln auferlegte, was sie
tun durften und was nicht. Hast du gewußt, daß
der Talmud über 600 Gebote enthält?«
210

»Nein«, gab Sonja zu, »aber ich denke immer,
wenn es einen Gott gibt, dann ist er mindestens
so clever wie wir, und dann hat er sicher anderes
zu tun als darüber zu wachen, ob die Menschen
am Sabbat arbeiten oder nicht.«
»Das steht in diesem Buch eben auch. Und der
zweite Obertrottel, das sei der Teufel oder der
Satan, wie ihn die sogenannten Christen gerne
nennen, der früher einmal ein Engel gewesen sei.
Ich frage dich, wie kann das denn gehen? Wenn
Gott allmächtig ist, dann kann doch kein Engel
gegen seinen Willen ausflippen? Und wenn er
ein so lieber Gott ist, wie Juden und Christen
gemeinsam beteuern, dann würde er selbst einem
gefallenen Engel verzeihen!«
»Deshalb mochte ich nie gern in die Sonntagsschule
gehen«, versuchte Sonja zu scherzen. »Ich
wußte doch, daß da irgend etwas nicht stimmen
kann! Aber es sind ja nicht nur die Juden, die an
einen herrsch- und rachsüchtigen Gott glauben;
das ganze Christentum beruht doch auf dieser
verwirrenden Mischung zwischen einem strafen-
211

den und einem liebenden Gott.«
»In dem Buch steht, daß alles, was in diesem
Universum geschehe, von Nutzen sei, selbst ein
Hitler, ein Mussolini und ein Hussein erfüllten
hier ihre Aufgabe.«
»Nimmt mich nur wunder, was das für eine Aufgabe
sein soll«, warf Sonja ein.
»Nun, der Autor sagt, für einen gläubigen Juden
bedeute es etwas Großartiges, für seinen Glauben
sterben zu dürfen. Und da er ja ans Paradies
glaube, habe er auch nichts zu befürchten.«
»Das Buch heißt nicht zufälligerweise ›Mein
Kampf‹?« warf Sonja kopfschüttelnd ein. »So etwas
kann doch nur ein Nazi gesagt haben!«
»Nein, überleg’ doch mal, irgendwie hat er schon
recht. Dieser ganze Glaube, auch der christliche,
ist doch eine einzige verdammte Heuchelei!
Schau, ich hatte einmal den größten Krach mit
meiner Mutter, als ich unbedacht den Satz äußerte,
ich würde bei ihrem Begräbnis sicher nicht
zugegen sein.«
»Hoppla, so feinfühlig kannst Du sein?« Sonja
212

lickte ihn halb verwundert und halb belustigt
an. Sie konnte sich etwa vorstellen, wie Andys
Mutter darauf reagiert hatte.
»Meine Mutter sagt die ganze Zeit, sie glaube
daran, daß sie einmal in den Himmel komme.
Also sagte ich zu ihr ›Mutti, dann kann es dir
doch auch egal sein, wer an deiner Beerdigung
anwesend ist und wer nicht‹! Dann wollte sie
plötzlich nicht mehr darüber reden. Ich bitte
dich, das ist doch zum Verrücktwerden! Oder
schau einmal, wie viele Pfarrer bei einem Begräbnis
eine Leidensmiene aufsetzen. Dabei
müßte man sich doch für den Verstorbenen freuen.
›Achtzig Jahre lang auf der Startbahn, und
endlich hat er abgehoben‹ müßte man ausrufen.
Aber nichts dergleichen. ›Mein herzliches Beileid‹
heißt es«, Andy äffte einen heuchelnden
Trauernden nach. »›Der arme Verstorbene‹ und
solcher Käse, als ob der wirklich arm wäre.«
»Menschenskind, an dir ist ein Prediger verloren
gegangen«, sagte Sonja und mimte die Bewundernde.
»Paß’ aber trotzdem auf, wem du
213

diese Dinge erzählst. Nicht jeder begreift das so
gut wie ich.«
»Es sind ja auch nicht meine Gedanken«, gab
Andy schnippisch zurück. »Übrigens sollten wir
uns gar nicht so anstellen. Das Kreuzigen und
Steinigen beherrschen wir heute noch genauso
gut! Denke nur, was zur Zeit mit Michael Jackson
passiert«, gab Andy zu bedenken, »hat man ihn
nicht fast zum Messias erkoren. Der König des
Pop, hieß es. Ich bitte dich, so ein schmächtiges
Bübchen, das sich hinter seinen Schmachtlocken
verstecken muß, um nicht vor Angst umzufallen!
Aber wenn der Stein mal ins Rollen kommt,
dann kann man ihn nicht mehr aufhalten. Die
Menschen haben seit jeher die Lösungen für ihre
Probleme außen gesucht, anstatt innen. Immer
muß da ein Erlöser, ein Guru, ein Messias kommen,
der ihnen alles abnimmt. Und wenn der
dann nicht so ist, wie sie ihn sich vorgestellt
haben, dann muß sein Kopf rollen und dann geht
man zum nächsten, der in Frage kommt. Es
braucht, wie bei Michael Jackson, nur ein geld-
214

gieriger Kerl daherzukommen und irgend ein
Gerücht in die Welt zu setzen, und dann beginnt
die psychologische Steinigung, die wahrscheinlich
hundertmal schlimmer ist als die körperliche.
Dabei kann man den Journalisten nicht einmal
einen Vorwurf machen. Denn wenn sie diese
Gerüchte-Fürze nicht ebenfalls aufgreifen,
wird ihr Käseblatt am nächsten Tag von keiner
Menschenseele mehr gekauft.«
»Was schlägt denn dieses Buch vor, was man tun
soll?« fragte Sonja ratlos.
»Nichts. Der Autor wollte damit nur ausdrücken,
daß Hitler eben der fleischgewordene Satan gewesen
sei, den wir selbst uns geschaffen hätten
und der uns Menschen habe zeigen sollen, daß
die Hölle nicht irgendwo außen oder ganz weit
unten sei, sondern auf diesem Planeten oder besser
in uns drin.«
»Dann müßten wir Hitler sogar dankbar sein?«
sagte Sonja.
»Wenn wir die Bibel ernstnehmen und wirklich
unsere Feinde lieben wollen, dann ja. Was denn
215

sonst?« Andy schien das Provozierende an dieser
Aussage in vollen Zügen zu genießen. »Aber
das Schöne daran«, fuhr er fort, »ist doch die
Tatsache, daß nicht nur die Hölle, sondern auch
der Himmel hier auf der Erde ist. Schau’ dich
einmal um, in was für einem Paradies wir beide
leben!« Andy zeigte auf die tiefroten Bougainvilleen,
die die halbe Terrasse mit ihrer Blütenpracht
überwucherten. »A propos Paradies, wäre
es nicht paradiesisch, liebe Sonja, wenn wir endlich
heiraten würden?«
»Du bist doch ein unmöglicher Kerl«, lachte Sonja
und gab ihm einen freundschaftlichen Klaps auf
seine frischrasierte Wange. »Aber ich weiß jetzt
noch immer nicht, was ich tun soll. Heute abend
kommt Gregor nach Los Angeles, um unsere
Scheidung zu besprechen.«
Andy, der das Wort »Scheidung« mit Genugtuung
zur Kenntnis genommen hatte, räumte die
Kaffeetassen zusammen und stand auf, da sich
die ersten Frühstücksgäste auf der Terrasse eingefunden
hatten. »Warum erzählst du ihm nicht
216

einfach alles?« sagte er. »Schließlich hat er dir
das eingebrockt.«
217

Moment mal…
Der Anfang dieses Kapitels hätte in einem Silvia-Roman
stehen können, finden Sie nicht auch?
Vielleicht sollte ich mich einmal beim Bastei-
Verlag als Ghostwriter melden…
Übrigens… wenn Sie dieses Kapitel sehr provozierend
fanden, dann muß ich Ihnen gestehen:
Ich auch! Ich entschuldige mich offiziell für das,
was die beiden da von sich gegeben haben. Es
entspricht nicht unbedingt der Meinung von
Verlag und Autor. Allerdings, Nachdenken ist
erlaubt!
»Da beschloß er, daß er das, was er tat, wenigstens
perfekt tun wollte, und er setzte sich zum
Ziel, der beste Kellner Hollywoods zu werden.«
Wie ist es mit Ihnen? Haben Sie sich auch einmal
zum Ziel gesetzt, der Beste Ihrer Branche
zu werden? Und wenn nein, warum eigentlich
nicht? Warum geben Sie sich freiwillig mit dem
Mittelmaß zufrieden? Und warum sind Sie dann
218

enttäuscht, daß Ihr Leben mittelmäßig verläuft?
Ich garantiere es Ihnen: Jeder Mensch wird wohlhabend,
sofern er beschließt, auf seinem Gebiet
absolute Spitzenleistungen zu vollbringen. Das
funktioniert auch bei »geringeren« Arbeiten. Man
kann auch die beste Putzfrau, der beste Straßenwischer
und der beste Tellerwäscher werden.
Solche Menschen bleiben nicht lange unten.
Es gibt einen schönen Spruch, den wir auf unsere
Firmen-T-Shirts gedruckt haben: »Erfolg ist
reine Glückssache… das wird dir jeder Versager
bestätigen!«
Ja, schon gut! Meine Predigt ist zu Ende. Sie
dürfen weiterlesen…
219

220

15
Was war das bloß für ein gleißendes Licht? Gregor
hielt schützend seine rechte Hand vor die
Augen. Wo er hinsah, nichts als Licht. Und eine
eigenartige Musik war zu hören. Gregor konnte
nicht ausmachen, woher sie kam. Sie lag irgendwie
in der Luft, oder vielmehr, sie war einfach
da, durchdrang sein ganzes Wesen. Es war eine
Musik, die er noch nie gehört hatte, und dennoch
war sie ihm völlig vertraut.
Gregor blickte nach unten und stellte fest, daß
er schwebte. Aber es erstaunte ihn gar nicht. Er
nahm diese Tatsache zur Kenntnis, als ob das
schon immer so gewesen wäre. Unter sich sah
er einen völlig zerstörten Hubschrauber in einer
verschneiten Landschaft.
Richtig, dämmerte es ihm, ich bin ja abgestürzt.
Gregor war ganz erstaunt, wie gelassen er blieb.
Er beobachtete die Szene wie ein Arzt, der bei
einem seiner Patienten eine unheilbare Krankheit
diagnostiziert, halb anteilnehmend, da es
ja sein Patient ist, und halb froh, nicht selbst
221

davon betroffen zu sein.
Er sah sich das Wrack nochmals genauer an.
Nahe der Unfallstelle konnte er einen halbgeknickten
Hochspannungsmast erkennen, dessen
Kabel nur etwa zwei Meter über dem zerstörten
Hubschrauber baumelten. Da waren zwei Menschen
im Cockpit, die er nicht sehen konnte.
Dennoch hatte er die glasklare Gewißheit, daß
sie sich dort befanden. Einer der beiden war er
selbst. Sein Körper lag völlig in sich eingesunken
im Hohlsockel, auf dem vorher der Sitz befestigt
gewesen war. Gregor mußte sogar ein wenig
schmunzeln. Es sah aus, als ob er auf einem
Klo säße und von einer unsichtbaren Hand in
den Abfluß gezogen würde. Beide Körper lagen
regungslos da. Jeff blutete aus beiden Ohren.
Wahrscheinlich Genickbruch, dachte Gregor, erstaunt
über seine Sachlichkeit. Es war ihm, als
hörte er Jeffs letzte Gedanken: »Wenn ich das
gewußt hätte, was ich jetzt weiß…« und »danke,
Gregor, für deine Zeit.«
Das war’s dann also gewesen, dachte er kopf-
222

schüttelnd. Alle Sorgen, alle Schuldgefühle, alle
Enttäuschungen, alle Phasen der Hoffnungslosigkeit,
der Verzweiflung, der Depression, lagen
da unten in diesem Häufchen aus Haut und
Knochen. Er dachte das, ohne daß sich irgend
eine Gefühlsregung eingestellt hätte. Eigentlich
hatte er gar kein Gefühl, auch kein schlechtes.
Das einzige, was ihm immer wieder einfiel, war
der Satz: »Und siehe, es war alles gut.«
Es kam ihm vor wie damals, als er aus diesem
Alptraum aufgewacht war. Was ihm wie ein
wochenlanger, vergeblicher Kampf gegen sämtliche
Ungeheuer der Welt vorgekommen war,
entpuppte sich nach dem Aufwachen als ein
Nichts, ein »Furz der Natur«, wie er sich einmal
ausgedrückt hatte, »der nach Auskunft der
Traumforscher höchstens drei Sekunden dauert.«
Vor ein paar Minuten war all dies noch seine
Realität gewesen: Seine Frau Sonja, seine Freundin
Becky, sein Chef Erwin Schüßler, der komische
Kauz namens Franz im Flugzeug nach
Anchorage, und der Fremde, der steif und fest
223

ehauptete, sein leiblicher Vater zu sein.
Jetzt war er einfach aus dieser Wirklichkeit
davonspaziert, wie damals, als er, sehr zum Leidwesen
seiner Frau, aus dem Kino geflüchtet war,
weil ihm die Geschichte auf der Leinwand nicht
gepaßt hatte.
Schlagartig wurde ihm bewußt, daß ja die ganze
Zeit über er selbst der Operateur seines Lebensfilms
gewesen war. Er hatte darüber bestimmt,
wer in sein Leben treten sollte und wer draußen
bleiben mußte. Auf einmal erschien ihm alles so
logisch und klar.
Wie ein Schleier löste sich etwas vor seinen Augen,
und er konnte sein gesamtes Leben überblicken.
Es war keineswegs ein Film mit hintereinandergereihten
Bildern, sondern vielmehr ein
Ineinander, ein gleichzeitig stattfindendes Panoptikum,
wobei Gregor jede einzelne Handlung
selbst bewertete. Was ihn dabei erstaunte, war
die Tatsache, daß er gewisse Dinge, für die er
sich sein ganzes Leben lang Vorwürfe gemacht
hatte, nun auf einmal positiv beurteilte, woge-
224

gen anderes, womit er sich seinerzeit als selbstlos
und großzügig gebrüstet hatte, seinem harten,
aber verständnisvollen Urteil nicht standhielt.
Da war zum Beispiel diese eine Episode mit einem
Berufskollegen, dessen außereheliche Affäre
er aus purem Neid hatte auffliegen lassen,
weil dieser eine Gehaltserhöhung bekommen
hatte und er nicht. Für diesen Vorfall hatte sich
Gregor zwanzig Jahre lang in Grund und Boden
geschämt. Jetzt erkannte er, wieviel Gutes diesem
Kollegen seither widerfahren war. Er hatte
eine neue Stelle gefunden, die ihm viel mehr
Erfüllung brachte. Er hatte sich aus einer unbefriedigenden
Ehe befreit und war mit seiner jetzigen
Frau glücklicher denn je. Seine Ex-Frau
hatte nach der Scheidung endlich lernen müssen,
selbst Verantwortung für ihr Leben zu übernehmen
und führte heute ein aufregendes und
selbstbestimmtes Leben. Und dies alles hatte er,
Gregor, bewirkt oder zumindest beschleunigt,
weil er für jemanden den Trottel gespielt hatte.
225

Auf der anderen Seite war da die Episode, auf
die er immer so stolz gewesen war. Als sein Patenkind
Rainer zwanzig geworden war, hatte
Gregor ihm einen nagelneuen Kleinwagen geschenkt.
Die Überraschung war natürlich perfekt
gewesen, und Gregor wurde damals als der
Superstar der ganzen Geburtstagsparty gefeiert.
Jetzt sah er, daß er das Ganze nur veranstaltet
hatte, um sein eigenes Ego zu befriedigen. Und
er verstand plötzlich, was er seinem Patenkind
dadurch alles weggenommen hatte: Das süße
Begehren nach dem ersten eigenen Gebrauchtwagen,
den man sich nach monatelanger Schufterei
endlich leisten kann… Der Stolz, selbst etwas
erreicht zu haben und der Antrieb für weitere
Taten, der daraus entstand… Rainer war
jetzt, mit 26 Jahren, ein verwöhnter Rotzlöffel,
dem man mit nichts mehr eine Freude machen
konnte. Und dazu hatte Gregor zu einem großen
Teil beigetragen.
Rechts von ihm, leicht erhöht, konnte Gregor
jetzt eine Theaterbühne wahrnehmen, auf der
226

gerade die Szene aus dem Faust gespielt wurde,
wo sich Mephisto zu erkennen gibt als »einen Teil
von jener Kraft, die stets das Böse will und stets
das Gute schafft.« Gregor fiel es wie Schuppen
von den Augen. Dann wäre dieser Teufel, vor dem
ihm sein Religionslehrer stets eine solche Angst
eingejagt hatte, nichts weiter als ein Spielpartner
Gottes, der es auf sich genommen hat, den häßlichen
Gegenpart zu spielen?
Das Leben auf der Erde, soweit hatte Gregor das
begriffen, bestand aus lauter Polaritäten. Wer
nicht weiß, was Traurigsein bedeutet, kennt auch
die Fröhlichkeit nicht. Wer die Kälte nicht kennt,
kann auch nicht erkennen, wenn ihm warm ist.
Wer nicht weiß, was ein Tal ist, weiß auch nicht,
was ein Berg ist. Offensichtlich hatte da eine
höhere Macht solche Spannungsfelder geschaffen,
damit die Menschen lernen und wachsen
können. Aber wachsen wozu und wofür?
Gregor blickte wieder nach oben. Ja, das mußte
es sein. Dieses Licht mußte gleichzeitig der Ursprung
und das Ziel sein für alle Freuden und
227

Leiden, alles Lachen und alle Tränen, alle Hoffnung
und alle Verzweiflung auf diesem verrückten
Planeten.
Dort wollte er hin, nur dorthin und nichts anderes.
Endlich nach Hause, dachte Gregor sehnsüchtig,
endlich wieder nach Hause!
Er versuchte sich in Richtung des Lichts zu bewegen,
was ihm irgendwie auch gelang. Das
Licht wurde stärker und stärker, so daß er sich
seine beiden Hände vor das Gesicht hielt und
nur noch durch einen ganz feinen Spalt seiner
gekreuzten Finger blickte.
Auf einmal fühlte er, wie ihn vier starke Hände
an seinen Schultern packten und ihn am Weitergehen
hinderten. Es waren ein Mann und eine
Frau, beide in mittleren Jahren, beide splitternackt
und von außergewöhnlicher Schönheit.
»Wer seid ihr denn?« fragte Gregor erstaunt, und
er konnte es sich nicht verkneifen, einen verstohlenen
Blick auf die schöne nackte Frau mit ihren
geradezu unaussprechlich erotischen Formen
zu werfen.
228

»Wir sind deine Schutzengel«, gab der Mann zur
Antwort. Gregor sah ihn ungläubig an, und dabei
fiel ihm auf, wieviel Schönheit auch von diesem
Mann ausging.
Mann und Frau, dachte er, zwei weitere Polaritäten,
die dazu gedacht gewesen wären, daß wir
an ihnen wachsen.
»Du mußt zurück, mein Freund«, sagte die Frau
mit samtweicher Stimme, während sie Gregor
mit zarten, kreisenden Bewegungen seinen kräftigen,
männlichen Brustkorb massierte.
Gregor erschauderte. Woher wußte diese Frau,
wo er am liebsten gestreichelt werden wollte?
»Ich kenne dich Gregor, das ist der Grund, ich
war schon immer bei dir.«
Die Frau schien seine Gedanken lesen zu können.
»Wer bist du? Wie heißt du?« stammelte Gregor
zwischen zwei Wollust-Schauern.
»Name ist Schall und Rauch«, lachte die Frau,
»diesen Satz habe ich schon einmal einem eurer
Dichter in den Mund gelegt. Ihr scheint ihn noch
229

immer nicht begriffen zu haben. Ich bin… je
suis… Jesus… verstehst du?«
»Du bist Jesus?« fragte Gregor verwirrt, »Jesus
soll eine Frau sein?«
Der Mann zu Gregors Linken konnte sich kaum
halten vor Lachen. »Ach, du Unwissender«, stieß
er glucksend hervor, »du bist wirklich noch nicht
so weit. Entschuldige, wir mußten dich einfach
mal holen, um dir ein paar Dinge klarzumachen.
Aber jetzt sollten wir langsam zurück, sonst
klappt das plötzlich nicht mehr.«
Gregor wollte aufbegehren. Er wollte nicht zurück.
Er wollte nach Hause, zum Licht. Doch die
beiden Nackten deuteten wortlos nach unten auf
das verschneite Feld, auf dem noch immer der
zerstörte Hubschrauber lag. Gregor beobachtete,
wie der halbgeknickte Hochspannungsmast
jetzt mit lautem Geächze zu Boden fiel, und wie
eines der herunterhängenden Kabel den linken
Arm seines leblosen Körpers kurz berührte, der
aus der aufgesprungenen Cockpit-Tür hervorschaute.
Dann hörte er ein kurzes, heftig zischen-
230

des Geräusch, und im nächsten Augenblick zog
ihn eine unsichtbare Kraft ruckartig nach unten.
Gregor brauchte etliche Minuten, bis er sich bewegen
konnte. Sein Herz pochte wie ein Dampfhammer,
und kalter Schweiß lief ihm, kleine
Bächlein formend, an seinem zitternden Körper
hinunter. Er saß hilflos eingepfercht im zusammengestürzten
Sitz und konnte sich nicht von
der Stelle rühren.
Immer noch heftig keuchend sah er sich um.
Neben ihm lag Jeff, reglos und aus beiden Ohren
blutend. Es war also kein Traum gewesen.
Er war tatsächlich abgestürzt. Aber was sollte
das mit diesen beiden Nackten und diesem unglaublichen
Licht? Du warst im Delirium, das
ist normal, schien eine Stimme in Gregor drin
zu sagen. Und Gregor war froh darüber, denn
jetzt konnte er ein wenig kühlen Verstand dringend
brauchen. Doch das Hochspannungskabel,
das immer noch knisternd einen Meter vom
231

Hubschrauber entfernt lag, machte ihn wieder
zweifeln.
Wenn das wahr wäre, dachte Gregor, daß wir
nach dem Tod einfach in eine andere Dimension
übergehen, warum machen wir dann immer ein
solches Geschrei um alles, was mit dem Sterben
zu tun hat?
Ein heftiger Windstoß riß Gregor aus seinen
Gedanken. Jetzt erst fiel ihm auf, daß die Sonne
bereits untergegangen war. Die Nacht brach mit
eisiger Kälte herein, und er mußte sich beeilen,
wenn er nicht jämmerlich erfrieren wollte.
Vorsichtig begann er, seinen Oberkörper im
eingestürzten Sitz hin und her zu wippen. Jede
Bewegung fühlte sich an, als ob ihm jemand einen
Dolch mitten durch die Brust stoßen würde.
Rippenbruch, dachte Gregor, wenn das das einzige
ist, was ich von diesem Sturz abbekommen
habe, dann glaube ich an Wunder. Jetzt hatte
sich sein Oberkörper so weit aus seinem Gefängnis
befreit, daß er sich mit beiden Händen am
Rand des Sockels abstützen konnte. Die Arme
232

schienen in Ordnung zu sein, so daß er sich, zwar
unter lautem Stöhnen und mit viel Anstrengung,
emporhieven konnte. Gregor tastete sich vorsichtig
ab. Außer von einer Platzwunde an der Stirn,
die wahrscheinlich vom Steuerknüppel stammte,
konnte er nirgendwo Blut feststellen. Er schob
die Cockpit-Tür beiseite und stieg langsam und
vorsichtig aus. Seine Beine schmerzten, und er
stand auf ziemlich wackligen Knien da, aber
wenigstens konnte er gehen. Er schleppte sich
um die zertrümmerte Kabine herum auf die andere
Seite, um Jeff zu untersuchen. Er griff an
Jeffs Handgelenk. Kein Puls. Er legte sein Ohr
an Jeffs Herz. Nichts zu hören. Was er in seinem
seltsamen Traum wahrgenommen hatte,
traf offenbar zu. Genick- oder Schädelbruch. Jeff
war auch nicht so tief eingesunken. Wahrscheinlich
hatte er verschiedene harte Gegenstände
unter seinem Sitz aufbewahrt, so daß dieser den
Aufprall nicht wie vorgesehen hatte abfedern
können.
Eine Weile hielt Gregor Jeffs leblose Hand in der
233

seinen. Er wünschte diesem Menschen Liebe und
Harmonie in der neuen Dimension, die er nun
endlich entdecken durfte. Eine unsägliche Wärme
strömte durch seinen Körper, wenn er daran
dachte, was hier vor ein paar Minuten geschehen
war.
Wenn man diesen Jeff kurz vor seinem Tod und
dann kurz danach auf eine Waage gelegt hätte,
dann wäre er beide Male gleich schwer gewesen.
Materiell hatte sich also nichts verändert. Und
doch hatte dieses leblose Etwas hier vor ihm
nichts mehr mit Jeff zu tun. Wo war Jeff? Was
war es denn, was einen Menschen zum Menschen
machte? Mein Gott, wie einfach und einleuchtend
doch dies alles war! Wie hatte er eigentlich
je auf den Gedanken kommen können, daß der
Mensch sterblich sei und daß nach dem Tod das
Nichts kommen würde? Was hatte er sich bloß
dabei gedacht, wenn er sich als »Realist« bezeichnet
hatte, der nur glaubte, was er mit seinen
eigenen Augen sah? Das war ungefähr so
kurzsichtig und stur wie jene Menschen im Mit-
234

telalter, die ihren Kopf darauf verwettet hätten,
daß die Erde eine Scheibe sei, und daß sich die
Sonne um die Erde drehe.
Die Welt ist doch wirklich ein Narrenhaus, dachte
Gregor, und war fast ein wenig neidisch auf
Jeff, der dies alles jetzt hinter sich lassen durfte.
Vorsichtig, als ob er ihn nicht aufwecken wollte,
ließ er Jeffs Hand zurücksinken. Er mußte
sich beeilen, wenn er das Licht der Dämmerung
noch eine Weile ausnützen wollte. Vor ihm lag
ein schier endloses, verschneites Tal, keine Häuser
weit und breit, und er hatte nur seinen blauen
Winter-Pullover an, den ihm Becky zu Weihnachten
gestrickt hatte, keine Windjacke und gar
nichts. Wie hätte er auch ahnen sollen, daß aus
dem harmlosen Rendezvous am Lake Hood eine
solch abenteuerliche Reise werden sollte. Er fragte
sich, ob er sich wohl Jeffs Fliegerjacke ausleihen
dürfte. Im nächsten Augenblick wurde ihm
die Ironie dieser Frage bewußt, und er mußte
ein wenig lachen, was er allerdings angesichts
seiner gebrochenen Rippen sofort wieder aufgab.
235

Doch halt, fiel es ihm plötzlich ein, der Hubschrauber
hatte doch ein Funkgerät! Er könnte
doch einfach Frequenz um Frequenz ausprobieren.
Irgendwer würde auf seine SOS-Rufe sicher
reagieren.
Gregor pferchte sich zwischen den Sockel des
Sitzes und das umgekippte Instrumenten-Panel
und probierte systematisch alle Knöpfe aus, die
als Schalter für das Funkgerät in Frage kamen.
Ohne Erfolg. Das Panel blieb dunkel.
Voller Hoffnung blickte er auf den halbgeknickten
Hochspannungsmast. Vielleicht würde
die Elektrizitätsgesellschaft merken, daß der
Strom unterbrochen war, und eine Patrouille losschicken.
Aber vielleicht würden die den Schaden
auch erst bei Tagesanbruch beheben wollen,
und dann wäre er längst der Kälte zum Opfer
gefallen.
Es gab also nichts anderes, als endlich loszumarschieren.
Behutsam zog er Jeff die Lederjacke
aus, wischte das geronnene Blut an dessen
Hosen ab und suchte in den Gepäckfächern
236

nach Utensilien, die ihm für seine Wanderung
nützlich sein konnten. In einem Seitenfach fand
er eine funktionierende Taschenlampe und ein
Taschenmesser.
Gregor mußte an Becky denken. Was sie jetzt
wohl gerade tat? Er hatte die ganze Woche nichts
von ihr gehört, da sie mit ein paar Kolleginnen
und Kollegen ihres Schlittschuh-Clubs in der
Toskana unterwegs war. Er versuchte, sich Becky
beim Geschlechtsverkehr vorzustellen, vielleicht
würde ihn das ein wenig aufwärmen. Doch seltsamerweise
wurden die Bilder immer wieder
überlagert von seiner Frau Sonja. Mit ihr war
es immer ein Erlebnis gewesen, dachte Gregor,
während es mit Becky oft ans Langweilige grenzte.
Dieses junge Ding konnte den Sex einfach
noch zu wenig genießen. Wahrscheinlich lag es
daran, daß sie sich selbst noch zu wenig kannte
und vielleicht auch nicht sonderlich mochte.
Immer wieder kamen da irgendwelche verkrusteten
Moralregeln zum Vorschein, die ihren
Ursprung wohl bei Beckys puritanischen Eltern
237

hatten. Becky war eine typische Vertreterin der
jungen Generation, die eines Tages in die Welt
hinaustritt und zum Universum sagt »Okay, zeig’
mal, was du mir bieten kannst«, und die dann
zutiefst erstaunt sind, wenn nichts kommt. Und
das Schlimme war: Diese Haltung würde sich
ungefiltert in die nächste Generation fortpflanzen,
wenn er ihre mehrfach geäußerten
Andeutungen ernstnehmen, sie heiraten und ihr
ein Kind machen würde.
Das erneute Ächzen des Hochspannungsmastes,
der offenbar noch immer nicht ganz am Boden
lag, erinnerte Gregor daran, daß jetzt nicht der
richtige Zeitpunkt für sexuelle Phantasien war.
Unter dem, was vom linken Sitz übriggeblieben
war, fand sich eine Schutzdecke für den Hubschrauber,
die notfalls als eine Art Zelt herhalten
konnte. Nachdem er mit Hilfe des Taschenmessers
den Kompaß abgeschraubt und eingesteckt
hatte, lief er schleppenden Schrittes los
in Richtung Westen. Das schien ihm die einzige
Richtung zu sein, die ein Fünkchen Hoffnung
238

zuließ. Etwa hundert Meilen nördlich von Anchorage
befand sich nämlich, so erinnerte sich Gregor,
der Denali-Nationalpark, und infolgedessen
mußte hier im Westen irgendwo eine Straße sein.
Die ersten zwei Stunden waren ziemlich rasch
vergangen. Die Hoffnung hatte Gregor Kraft verliehen,
obwohl er bei jedem Schritt mit dem stechenden
Schmerz in seiner rechten Lunge zu
kämpfen hatte. Mittlerweile war es sieben Uhr
abends und bereits vollständig dunkel. Einmal
hatte Gregor ganz weit oben die Navigationslichter
eines Flugzeugs ausmachen können und
versucht, mit seiner Taschenlampe Zeichen zu
geben. Doch vermutlich hatte das nichts genützt.
Weit und breit war keine Hilfe in Sicht.
Es war eine klare Nacht, und das breite, verschneite
Tal reflektierte das Mondlicht so stark,
daß Gregor die Batterien seiner Taschenlampe
die meiste Zeit schonen konnte. Gregor fror und
schwitzte gleichzeitig. Sein anfängliches Hungerund
Durstgefühl war allmählich einer allgemei-
239

nen Erschöpfung gewichen, so daß er oft nicht
mehr wußte, wie ihm eigentlich zumute war. Den
schlimmsten Durst konnte er stillen, wenn er
etwas Schnee aß. Doch die Erleichterung war
immer nur von kurzer Dauer. Jedesmal, wenn
die kalten Schneekristalle an seinen von der
Anstrengung heißen Lippen schmolzen und das
kalte Wasser sich seinen Weg in den ausgehungerten
Magen bahnte, zuckte etwas krampfartig
in ihm zusammen.
Das Tal sah immer noch genau gleich aus wie
am Anfang, als er losmarschiert war. Es schien
endlos zu sein. Gregor wunderte sich, woher er
eigentlich die Zuversicht nahm, daß er diese
Geschichte heil überstehen würde. Aber etwas
in ihm drin war überzeugt, daß es nicht seine
Bestimmung sein konnte, einen Hubschrauber-
Absturz zu überleben, um dann in diesem elenden,
kalten und endlosen Tal jämmerlich zu erfrieren.
Tapfer setzte er einen Fuß vor den anderen. Der
Schnee war nach Gregors Schätzung mindestens
240

einen halben Meter tief, aber die Sonne hatte
tagsüber die Oberfläche geschmolzen, und durch
die Kälte der Nacht hatte sich mittlerweile eine
dicke Eisschicht gebildet, so daß Gregor, wenn
er vorsichtig voranschritt, nur selten einsank.
Wenn er allerdings einsank, dann jeweils so tief
und so heftig, daß ihm seine gebrochenen Rippen
beinahe den Atem abstellten und er sich
zusammennehmen mußte, um nicht im Tiefschnee
liegen zu bleiben und vor Erschöpfung
einzuschlafen.
Nach vier schmerzhaften und ohnmächtigen
Stunden öffnete sich das Tal endlich. Es ging
zwar immer noch leicht abwärts, aber offensichtlich
hatte Gregor eine Art Hochebene erreicht.
Mit etwas Schnee rieb er sich seine müden Augenlider
aus, an denen sich kleine Eisklümpchen
gebildet hatten. Inständig hoffte er, in der Ferne
irgendwo ein Lichtlein auszumachen. Ein
Fünkchen Hoffnung, das war alles, was er verlangte.
Jetzt begriff er, warum so viele Menschen in der
241

Not das Beten lernten. Auch er wäre versucht
gewesen, irgend ein höheres Wesen, eine Art älteren
Bruder oder von ihm aus auch eine Vaterfigur
um Hilfe anzuflehen, da er weder aus noch
ein wußte. Doch der seltsame Traum kurz nach
seinem Absturz hatte ihm klargemacht, daß es
so etwas nicht gab. Es gab das Licht, ja, es gab
das Zuhause, es gab sogar die beiden Schutzengel,
die ihn mit ihrer schamlosen Nacktheit irritiert
hatten, aber all dies war nicht außen, sondern
innen. In sich drin hatte er diese göttliche
Kraft zu suchen; er war ein Teil dieser Kraft.
»Gott in uns«, das hatte es doch schon in der
Sonntagsschule geheißen, aber weder er noch
seine Sonntagsschul-Lehrerein schienen diese
Aussage je begriffen zu haben.
Gregor wußte nicht mehr, wie lange er sich so
dahingeschleppt hatte. Seine vom Eis verklebten
Augen konnten die Zeiger auf seiner Armbanduhr
nicht mehr erkennen, seine gebrochenen
Rippen schienen sich bei jedem Schritt tiefer
in seine Lungen zu bohren, und seine Zehen
242

waren von der Kälte längst gefühllos geworden.
Zwischendurch torkelte er halb bewußtlos durch
die Gegend und wachte erst wieder auf, wenn er
mit seinem Gesicht auf der Eisschicht aufgeschlagen
war. Die Wunde an seiner Stirn war
wieder aufgeplatzt, und sein Blut malte dicke,
rote Punkte in den Schnee.
Nach einer weiteren halben Stunde, die Gregor
wie eine Ewigkeit vorkam, war er am Ende. Er
war wohl zum hundertsten Male hingefallen, und
er konnte noch immer weit und breit kein Licht
und keinen Hinweis auf eine Straße erblicken.
Er lag mit dem Gesicht nach unten in einer
Schneemulde, die sich mit seinem Blut gefüllt
hatte, und sein letzter Satz klang mehr wie ein
ersticktes Blubbern.
»So nehmt mich halt«, konnte er gerade noch
hervorbringen, dann rollte eine große, schwarze
Wand über ihn hinweg, die alles unter sich begrub.
243

Moment mal…
Na, wie fanden Sie meine Schilderung? Ganz
schön spannend, was?
Wie bitte? Ob ich ein Problem mit dem Sex habe?
Nein wieso? Haben Sie eines?
Weichen Sie mir jetzt nicht aus! Ich möchte mit
Ihnen über Gregors »Nahtodes-Erlebnis« sprechen.
Das, was Sie vielleicht als den Traum eines
Bewußtlosen bezeichnen möchten, war in
Wirklichkeit ein Vorgeschmack auf das Sterben.
Wie Gregor haben Tausende von Menschen ein
sogenanntes »Nahtodes-Erlebnis« hinter sich,
das heißt, sie waren schon einmal für eine kurze
Zeit klinisch tot. Und fast alle haben die gleichen
Erlebnisse geschildert. Sie sahen sich von
oben auf der Unfallstelle liegen, sie konnten beschreiben,
wie die Ärzte aussahen, was sie sprachen,
ja sogar, was sie dachten!
Und das Ganze funktioniert auch bei Blinden.
Es gibt, vor allem in Amerika, ausgedehnte Studien
über Nahtodes-Erlebnisse von Blinden.
244

Auch sie können in solchen Momenten plötzlich
alles sehen.
Kennen Sie übrigens die Sterbeforscherin Elisabeth
Kübler-Ross? Nachdem sie Hunderte von
sterbenden Kindern in den Tod begleitet hatte,
stand für sie eindeutig fest: Es gibt ein Leben
nach dem Tod! Das ist übrigens etwas, was jeder
Sterbebegleiter weiß, nicht nur die Kübler-Ross.
Wie wäre es sonst beispielsweise zu erklären, daß
jedes Kind nach einem Nahtodes-Erlebnis darüber
berichtet, wie es von einem geliebten Menschen
abgeholt wurde, aber niemals von einem,
der noch lebt?
Ein paar Fragen an Sie:
1. Haben Sie Angst vor dem Tod?
245

2. Wenn ja, weshalb? Was genau macht Ihnen
Angst?
3. Möchten Sie ewig auf dieser Erde leben?
4. Wenn nein, wie lange denn genau?
5. Und warum ausgerechnet so lange?
246

6. Stört Sie der Gedanke, daß Sie eventuell eine
Seele sind, die immer wieder auf diese Erde
(oder sonst einen Planeten) zurückkehrt, bis
Sie alles gelernt haben, was es hier zu lernen
gibt?
7. Wenn ja, was genau stört Sie daran?
247

8. Sind Sie sicher, daß Ihr Weltbild wirklich von
Ihnen selbst stammt und nicht von Ihren
Eltern, Ihren Lehrern oder den Medien?
9. Wäre nicht manches besser zu erklären, wenn
Sie an die Reinkarnations-Theorie glauben
könnten?
248

Bevor wir weiterlesen, möchte ich Ihnen noch
eine kleine Geschichte erzählen:
An meinen Seminaren mache ich mit den Teilnehmern
zwischendurch immer wieder kleine
geistige Konzentrations-Übungen. Vor einiger
Zeit kam ich einmal auf die Idee, man könnte
sie ja geistig in ihre Kindheit zurückführen. Das
schien ganz gut zu klappen. Die Teilnehmer sahen
Dinge, die sie längst vergessen geglaubt
hatten. Der sechzehnte Geburtstag wurde in allen
Einzelheiten wahrgenommen, der erste Tag
im Kindergarten und vieles mehr.
Durch den Erfolg ermutigt, begann ich die Menschen
weiter zurück zu führen. Und siehe da:
Selbst von ihrem zweiten Geburtstag schienen
die meisten Menschen eine genaue Erinnerung
zu haben. Sie beschrieben ihre damalige Wohnung
im Detail, und einige haben diese Details
später mit Hilfe ihrer Eltern überprüft. Die Resultate
waren verblüffend. In einem Experiment
mit einer Frau wagte ich mich dann schließlich
noch weiter zurück. Sie schilderte mir ihre Ge-
249

urt, und als ich sie neun Monate vor die Geburt
zurückführte, beschrieb sie mir den Zeugungsakt,
zusammen mit einem Kommentar,
warum sie sich ausgerechnet diese Eltern für
dieses Leben ausgesucht hatte. »Was hindert uns
daran, noch weiter zurückzugehen«, dachte ich.
Die Frau nannte mir eine bestimmte Jahreszahl
zu Anfang dieses Jahrhunderts, und gleich darauf
schilderte sie einen Bauernhof irgendwo in
der Schweiz. Mit verschiedenen Techniken, auf
die ich hier nicht näher eingehen will, loteten
wir dieses »andere Leben« aus, und es kam die
folgende Geschichte zum Vorschein: Die Frau sah
sich als einen Jungen, der mit fünf Jahren an
einer Lungenentzündung starb. Das Letzte, was
dieser Junge noch wahrgenommen hatte, war ein
kleines Mädchen, das staunend im Türrahmen
gestanden hatte.
»Dieses Mädchen fasziniert mich. Ich möchte zu
ihm zurück«, sagte sie.
»Kennst du es?« fragte ich.
»Es sieht aus, wie meine jetzige Mutter«, war
250

die Antwort. Wir fragten dann ihre Mutter, ob
sie tatsächlich einen kleinen Bruder gehabt habe,
der mit fünf Jahren gestorben sei. »Ja«, sagte
die Mutter, »an einer Lungenentzündung.«
Auch die Schilderung des Friedhofes haben wir
später überprüft. Es war alles sehr verblüffend!
Und was für mich das Schönste am Ganzen ist:
Die Frau hatte ihrer Mutter früher große Vorwürfe
gemacht, weil sie sich zeitlebens zu wenig
geliebt gefühlt hatte. Nach diesem Erlebnis verzieh
sie ihrer Mutter alles, und die beiden sind
heute ein Herz und eine Seele.
Ich habe mittlerweile Dutzende solcher Geschichten
erlebt, so daß es für mich heute keinen
Zweifel mehr daran gibt: Wir sind unsterbliche
Seelen, die so lange wiederkommen, bis wir
alles gelernt haben, was es auf der physischen
Ebene zu lernen gibt.
Wäre das nicht schön, wenn wir alle daran glauben
könnten? Oder noch besser: Wenn wir alle
davon überzeugt wären? Dann bräuchten wir
keine Angst vor dem Tod zu haben und könnten
251

uns endlich hundertprozentig unserem Leben
widmen! Dieses Leben wäre dann so spannend,
daß wir keine erfundenen Gregor-Geschichten
mehr benötigten, um die Zeit totzuschlagen.
Aber meinetwegen, lesen Sie noch ein wenig
weiter…
252

16
»Was soll das heißen, er ist tot?« Hafenkampf
schrie so laut, daß Schulze den Hörer vom Ohr
nehmen mußte.
»Das wollten Sie doch, Führer!« rechtfertigte sich
Schulze mit leicht weinerlicher Stimme.
»Schulze, Sie sind das größte Arschloch, das mir
je untergekommen ist!« Hafenkamp war wirklich
stocksauer, und er hätte Schulze auf der Stelle
gefeuert, wenn da nicht diese kleinen Geheimnisse
gewesen wären, die Schulze über ihn wußte,
und deren Beweise dieser – offenbar in einem
seltenen Anflug von gesundem Menschenverstand
– bei einem Anwalt deponiert hatte.
»Ich habe gesagt, ich will das Gerät haben und
nicht einen toten Kaspach!« Hafenkamp versuchte,
sich zu beherrschen. »Oder wenn das Gerät
nirgends zu finden ist, dann wenigstens die Pläne,
herrgottnochmal!«
»Was soll ich jetzt tun?« fragte Schulze voller Enttäuschung
darüber, daß er es seinem Meister
schon wieder nicht hatte recht machen können.
253

»Was soll ich jetzt tun, was soll ich jetzt tun«,
äffte ihn Hafenkamp nach. »Lassen Sie sich was
einfallen, Schulze. Weshalb habe ich Sie wohl zu
meinem Ersten Mann gemacht?«
Schulze verkniff sich eine Bemerkung zu den
Geheimnissen, die er über Hafenkampf wußte
und versuchte, seinen Kopf anzustrengen, der
längst ein paar Stunden Schlaf nötig hatte.
»Soll ich mich an seine Frau ’ranmachen?« fragte
er etwas dümmlich.
»Das wäre immerhin ein Anfang!« erwiderte
Hafenkampf ungeduldig.
»Und wieviel ist diesmal erlaubt?« erkundigte
sich Schulze, der sich vorgenommen hatte, in
Zukunft lieber einmal zuviel nach Hafenkamps
Absichten zu fragen.
»Alles!« antwortete dieser kurz und bündig. »Nur
sterben darf sie nicht.«
»Oh, das ist ein breites Spektrum«, freute sich
Schulze mit einem hämischen Lächeln auf den
Lippen, »zwischen Leben und Tod gibt es ein paar
amüsante Zustände, die Ihnen ja nicht ganz
254

unbekannt sind, Führer…«
Hafenkamp tat so, als hätte er Schulzes Anspielung
überhört und hängte nach einem knappen
Gruß ein.
255

17
Der Zug der Alaska Railroad hatte seinen Heimat-Bahnhof
Anchorage vor knapp sechs Stunden
verlassen und befand sich auf dem Weg zum
Denali-Nationalpark. Die hintersten beiden
Wagen, sogenannte »Dome Cars« mit Panorama-
Fenstern im Obergeschoß, einem separaten Restaurant-Abteil
sowie einem Souvenirladen und
einer Aussichtsplattform im Freien, waren etwa
zu drei Vierteln mit vorwiegend amerikanischen
Touristen gefüllt.
Eine Hosteß namens Gretchen, ein Name, den
wahrscheinlich ein Goethe-Fanatiker verbrochen
hatte und der sich im Amerikanischen eher wie
»Grättschen« anhörte, sorgte dafür, daß ihre
Schäfchen auf dieser Reise auch etwas lernten
und vor allem bei Stimmung blieben.
Gerade erklärte sie mit ihrer von einer Erkältung
und vom vielen Reden leicht heiseren Stimme,
die einige ältere Herren besonders sexy fanden,
was der Unterschied sei zwischen einem
»Moose«, dem amerikanischen Wort für Elch, und
256

einem »Elk«, der nur etwa halb so groß sei wie
ein »Moose« und mehr so eine Art Hirsch.
Ohne Gretchen zu kennen, hätte ein Blinder
gemerkt, daß sie eine typische High-School-Absolventin
war, die hier nur einen Urlaubsjob ausübte.
Sie hatte so diese typische Art, die Vokale
ganz offen auszusprechen und dabei ihr hübsches
Köpfchen in den Nacken zu werfen, wie es auf
der ganzen Welt nur amerikanische Studentinnen
zustande bringen.
Die Stimmung war heiter bis ausgelassen, wie
man es fast nur in amerikanischen Zügen antrifft.
Die beiden schmalen Wendeltreppen, die
nach unten zur Aussichtsplattform und zum Restaurant
führten, wurden rege benützt. Und jedesmal,
wenn ein Passagier die falsche Treppe
erwischte, wurde er von Gretchen daran erinnert,
daß die linke Treppe für abwärts-, die rechte
für aufwärtsschreitende Passagiere bestimmt
sei. Als Strafe mußte der Fehlbare dann allen
ein Liedchen vorsingen.
Eines dieser Lieder wurde vom lauten Tuten der
257

Lokomotive unterbrochen, was nicht weiter
aufgefallen wäre, wenn sich das Tuten nicht zu
einem nervösen und endlosen Gequieke entwikkelt
hätte. Die Passagiere drückten ihre Nasen
an die kalten Fensterscheiben, um zu sehen, was
sich da draußen tat. Im nächsten Augenblick ging
ein gewaltiger Ruck durch den ganzen Zug, der
Gretchen und einen Barjungen heftig nach vorne
schleuderte, wo sie zwischen zwei Abteilen
liegenblieben.
Der Zug stand still. Offenbar hatte jemand die
Notbremse gezogen.
Gretchen dachte als erstes an einen Bären oder
einen Elch, der sich vielleicht auf den Schienen
verirrt hatte. Deshalb gab sie dem Drängen der
Passagiere vorerst nicht nach, die unbedingt die
Türe öffnen wollten, um nachzuschauen, was los
war.
»Lassen Sie mich zuerst mit dem Lokführer sprechen«,
sagte sie beschwichtigend über die Lautsprecher-Anlage
und nahm ein Funkgerät aus
einer Wandhalterung.
258

»Engine, this is Princess«, sprach sie ins Mikrofon,
und man sah ihr an, daß sie diesen wichtigen
Moment so richtig auskosten wollte, »what’s
up?«
»Wir haben fast einen Menschen überfahren«,
hörten die erstaunten Passagiere eine krächzende
Stimme sagen.
Ein älterer Mann in typisch amerikanischer
Urlaubshose mit großen Karos und ohne Bund,
der schon vorher durch seine unaufhörlichen
Sprüche aufgefallen war, nutzte die Gelegenheit,
sich endgültig als Clown zu profilieren: »Na, das
sind mir vielleicht Selbstmörder heutzutage.
Fahren stundenlang in die Wildnis hinaus, um
sich umzubringen.«
Gretchen versuchte, höflich zu lächeln, was ihr
nicht sehr gut gelang, da sie sich beim Sturz von
vorhin die Oberlippe aufgerissen hatte.
»Ich komme zu euch«, rief sie aufgeregt ins Funkgerät,
»muß nur noch rasch die Passagiere informieren.«
Nachdem sie über die Lautsprecher-Anlage zur
259

Ruhe gemahnt hatte, stieg sie ins Untergeschoß,
wo ihr einer der Zugführer bereits die Türe geöffnet
hatte. Gretchen war die einzige an Bord,
die eine Ausbildung in Erster Hilfe hatte, und
jetzt war sie froh darum, denn sie hatte sich
schon immer gewünscht, einmal in eine wichtige
Sache verwickelt zu sein. Das war mal etwas
anderes, als immer nur ein paar vertrottelten
Alten den Unterschied zwischen einem Elch und
einem Bären klarzumachen.
»Mein Gott, du hast ihn ja doch erwischt«, rief
sie entsetzt aus, als sie den Mann am Boden liegen
sah, um dessen leblosen Kopf sich der Schnee
tiefrot gefärbt hatte.
»Nein«, wehrte sich der Lokführer heftig, »ich
schwöre dir, der lag bereits so da. Ich habe nur
gehupt, weil er so nahe bei den Schienen lag und
ich nicht sicher war, ob ich ihn streifen würde.
Aber ich habe ihn nicht berührt, ehrlich!«
»Jaja, schon gut«, beruhigte ihn Gretchen, »sag’
bitte jemandem von der Küche, ich brauche heißes
Wasser und ein paar Tücher.«
260

Mittlerweile hatte sie, so wie sie es gelernt hatte,
geprüft, ob der Verletzte ihr antwortete, was
natürlich nicht der Fall war. Dann hielt sie ihre
Wange an seine Nase, um festzustellen, ob er
noch atmete. Gretchen konnte einen ganz leichten
Luftzug feststellen. Als nächstes, daran erinnerte
sie sich noch genau, da sie seinerzeit beim
Erste-Hilfe-Kurs ohnmächtig geworden war, galt
es festzustellen, wo der Mann überall blutete.
Außer einer Platzwunde an der Stirn schien keine
äußere Verletzung vorzuliegen.
»Einen Schock hat er jedenfalls nicht«, sagte sie
fachmännisch zu den Leuten aus der Küche, die
mit dem heißen Wasser anrückten, »sonst wäre
sein Puls schnell und schwach; seiner ist normal.
Und den Schneespuren nach ist er zu Fuß
hierher gekommen. Also kann er auch keine Verletzung
an den Beinen haben. Ich schlage vor,
daß wir ihn ein wenig waschen und dann hinein
in die Wärme tragen. Im hintersten Wagen ist
ein freies Abteil; ich kann ihm dort eine Art Bett
herrichten.«
261

»Sollten wir nicht einen Rettungshubschrauber
kommen lassen«, meinte der Lokführer besorgt.
Beim Wort »Hubschrauber« schien ein leichtes
Zucken durch den Körper des Verletzten zu gehen.
»Hat er sich nicht gerade bewegt?« fragte einer
der Küchengehilfen.
»Mag schon sein«, antwortete Gretchen, »ich
glaube nicht, daß wir um diese Zeit noch einen
Hubschrauber bekommen. Außerdem, in zwei
Stunden sind wir im Denali, die haben einen
Arzt, und der soll entscheiden, wie’s weitergeht.«
»Okay, ich sag’ denen schon mal Bescheid, sie
sollen eine Ambulanz zum Bahnhof schicken«,
sagte der Lokführer und begab sich in die Führerkabine.
Gretchen wusch dem Verletzten so gut es ging
das vertrocknete Blut aus dem Gesicht und wies
dann die beiden Küchengehilfen an, ihn vorsichtig
in den hintersten Wagen zu tragen.
Ein Raunen ging durch die Passagiere, als die
beiden Männer das jämmerliche Häufchen Elend
262

ins Innere des Wagens hievten.
»Mein Gott, ist er tot?« fragte eine Frau, wahrscheinlich
weniger besorgt um den fremden
Mann, als vielmehr um sich selbst, weil sie in
ihrem Aberglauben annahm, daß Tote Unglück
brächten oder daß der Tod womöglich sogar ansteckend
sei.
Gretchen beruhigte die Passagiere: »Ladies and
Gentlemen, wir werden unsere Reise sogleich
fortsetzen. Der Mann lebt und dürfte vermutlich
bald zu sich kommen. Ich bitte Sie, die Unannehmlichkeiten
zu entschuldigen, da wir um
diese Zeit vermutlich keinen Helikopter mehr
bekommen. In der Denali-Lodge wird einer unserer
Agenten Ihnen als kleinen Schadenersatz
einen Essens-Gutschein überreichen.«
»Gibt es auch Gratis-Bier?« rief der Witzbold aus
dem hintersten Abteil, was hingegen niemand
komisch fand.
Gretchen hieß die beiden Küchengehilfen den
Tisch im vordersten Abteil mit ein paar Handgriffen
entfernen, dann setzte sich der Zug be-
263

eits wieder in Bewegung.
Mit ein paar Wolldecken und Kissen bereitete
sie auf dem Boden des Abteils, dort, wo vorher
der Tisch gestanden hatte, ein Lager für den
Verletzten, dann rief sie dem Barjungen zu, daß
er ihr einen trinkwarmen Punsch besorgen solle
und begann, den unbekannten Mann leicht auf
die Wangen zu tätscheln.
»Hallo Sie, hören Sie mich?« flüsterte sie ihm ins
Ohr. »Wer sind Sie? Was ist geschehen? Antworten
Sie mir!«
Inzwischen war der Barjunge mit dem Punsch
gekommen, und Gretchen hielt dem Mann die
Tasse vorsichtig an die Lippen.
»Hier, trinken Sie, das wird Ihnen guttun«, ermutigte
sie ihn, und während sie seinen Kopf
mit dem rechten Arm liebevoll stützte, streifte
ihre mädchenhafte und doch volle Brust sein linkes
Ohr, immer wenn sie ein- oder ausatmete.
»Er bewegt sich«, rief einer der Passagiere, »der
Mann bewegt sich!«
Und tatsächlich, der Unbekannte begann, unver-
264

ständliche Worte stammelnd, seinen Kopf von
einer Seite auf die andere zu wälzen, und schlug
schließlich langsam seine Augen auf.
Ein paar Sekunden lang sah er staunend in
Gretchens zauberhafte, tiefbraune Augen, dann
fragte er zaghaft: »Wo bin ich? Wer sind Sie?«
»Sie sind in der Alaska Railroad zwischen Anchorage
und Fairbanks«, sagte Gretchen wie zu einem
kleinen Kind. »Und wer sind Sie? Was ist
geschehen? Kommen Sie, trinken Sie das erst
einmal aus.«
Gretchen reichte ihm den warmen Punsch, den
der Mann gierig packte und in einem Zug hinuntergoß.
Langsam schien er sich wieder einigermaßen
zurechtzufinden.
»Ich heiße Gregor Kaspach… glaube ich wenigstens.
Aber nach alledem, was heute passiert ist,
bin ich da nicht mehr so sicher.«
Gregor lehnte sich erschöpft zurück, und Gretchen
ordnete ein paar Kissen unter seinem Kopf,
damit er sich hinlegen konnte.
»Was ist denn passiert, erzählen Sie!« ermunterte
265

ihn Gretchen. »Ich heiße übrigens Gretchen, und
ich bin hier die Hosteß.«
»Gretchen?« fragte Gregor ungläubig, »wie das
Gretchen im Faust? Sind Sie Deutsche?«
»Meine Großmutter war eine deutsche Einwandererin.
Und meine Mutter fand diesen Namen
halt eben ›special‹.«
»Das ist er in der Tat«, gab Gregor zurück. Das
hübsche Mädchen mit seinen schulterlangen,
fast schwarzen Haaren brachte seine Lebensgeister
langsam aber sicher wieder auf Trab. So wie
dieses reizende Geschöpf hatte er sich immer das
Schneewittchen vorgestellt.
»Darf ich Ihnen die Gretchenfrage stellen?«
scherzte er mit einem müden Schmunzeln. Doch
Gretchen schien den Witz nicht verstanden zu
haben. Vermutlich waren sie in der High School
noch nicht beim Faust angelangt.
»Sie scheinen außer Lebensgefahr zu sein«, sagte
sie stattdessen, »dann erzählen Sie mal, was
passiert ist.«
Unter andächtigem Staunen der Passagiere faß-
266

te Gregor zusammen, was er heute alles erlebt
hatte. Er konnte es selbst fast nicht glauben. War
er tatsächlich knappe zwei Meter vor der Bahnlinie
zusammengebrochen? Er mußte an die beiden
nackten Schutzengel aus seinem eigenartigen
Traum denken.
»Du mußt zurück. Du hast noch eine Aufgabe zu
erfüllen«, hatten sie gesagt.
Und wenn das kein Traum gewesen war? Vorhin
allerdings, als er im Schnee zusammengebrochen
war, hatte er nichts Derartiges erlebt. Da
war einfach plötzlich alles schwarz geworden,
und er war in einen tiefen Schlaf gesunken.
Mittlerweile hatte Gretchen dafür gesorgt, daß
man dem ausgehungerten Mann eine kräftige
»Beef-Barley-Soup« und ein Stück Brot brachte,
was Gregor, während er bruchstückweise weitererzählte,
dankbar verschlang.
Die Zeit verging wie im Fluge, und einige der
Passagiere sagten scherzend zu Gretchen, daß
sie auf den Essens-Gutschein verzichten würden,
da sie bereits in den Genuß eines Gratis-Aben-
267

teuers gekommen seien.
»In der Denali-Lodge wird man Sie ärztlich versorgen«,
informierte Gretchen, »die haben dort
ein Krankenzimmer.«
»Um Gottes willen, nur kein Krankenzimmer«,
protestierte Gregor, »das ist das Letzte, was ich
jetzt brauchen kann. Kann ich nicht ein normales
Hotelzimmer haben?«
»Das wird der Arzt entscheiden müssen«, gab
Gretchen zur Antwort.
Gregor hätte sich nichts sehnlicher gewünscht,
als an der kindlich-mütterlichen Brust dieses
Mädchens einzuschlafen. Ob er ihr das wohl sagen
sollte? Nachdem er heute zweimal knapp
dem Tod entronnen war, hatte er eigentlich keine
Angst mehr vor einer Blamage.
»Wissen Sie, wie Sie mir am besten helfen können?«
sagte er.
»Nein, sagen Sie’s mir!« ermunterte ihn Gretchen
mit ihrer leicht heiseren Stimme.
Gregor nahm allen Mut zusammen und sagte mit
einem unwiderstehlichen Bernhardinerblick:
268

»Indem Sie meinen Kopf so halten wie vorhin.
Ich glaube, ich bin nur deswegen zur Besinnung
gekommen, weil ich Ihre mütterliche Fürsorge
gespürt habe.«
Gretchen ahnte, worauf Gregor, dessen Leben gerade
noch in ihrer Hand gelegen hatte, offenbar
hinauswollte, und unter normalen Umständen
hätte sie sich züchtig gegen seine Anspielungen
zur Wehr gesetzt. Aber etwas schien sie an diesem
reifen Mann ebenfalls anzuziehen, und einen
besseren Vorwand als den, einem armen
Verletzten zu helfen, konnte sie ja wohl nicht finden.
Sie setzte sich neben ihn auf den Boden und legte
ihren Arm um ihn, während Gregor seinen
Kopf an ihre warme, weiche Brust bettete.
»Er will schlafen«, sagte sie entschuldigend zu
den Passagieren, und ihr prüfender Blick bestätigte
ihr, daß diese selbstlose Geste bei allen auf
Verständnis stieß.
269

Moment mal…
Also, das mit dem Namen Gretchen ist echt!
Meine Frau kann das bezeugen. Gretchen war
unsere Hosteß auf einer Reise in den Denali-
Park.
Und auch Gretchens Erste-Hilfe-Maßnahmen
halten jeder Prüfung stand. Das Merkwort heißt
GABI. Und es bedeutet Folgendes:
Gibt er Antwort? (Gemeint ist der Patient)
Atmet er?
Blutet er?
Ist der Puls normal?
Warum ich Ihnen das erzähle? Weil Sie etwas
lernen sollen, darum! Sagen Sie selbst: Haben
Sie bei Konsalik oder Simmel schon mal so viele
nützliche Dinge gelesen?
270

18
Als Sonja ihren kleinen, hellblauen Ford in die
geräumige Doppelgarage fuhr, war es draußen
bereits dunkel geworden. Mit leicht zittrigen
Fingern drehte sie den Schlüssel im Zündschloß
und lehnte sich in ihrem Sitz zurück. Sie schloß
ihre Augen und nahm einen tiefen Atemzug.
»Beruhige dich«, sagte sie zu sich selbst, »du hast
keinen Grund zur Aufregung.«
In einer Stunde würde ihr Ehemann kommen,
den sie seit vier Jahren nicht mehr zu Gesicht
bekommen hatte. Würden sie wohl miteinander
vernünftig reden können? Würde Gregor ihren
Schritt heute verstehen? Hatte er sich verändert?
Und bestand am Ende gar Hoffnung auf eine
gemeinsame Zukunft? Das waren die Fragen, die
ihr unentwegt im Kopf herumschwirrten.
Sonja nahm noch einmal einen tiefen Atemzug
und stieg dann betont gemächlich aus ihrem
Wagen. Durch das noch offene Garagentor
schlenderte sie zum Briefkasten, leerte ihn und
warf, nachdem sie sich vergewissert hatte, daß
271

der Inhalt nur aus Werbung bestand, das ganze
Bündel in den blauen Recycling-Eimer, der in der
Garage stand.
Ein rumpelndes Geräusch ließ sie herumfahren.
Es war Charles Turner, ihr Nachbar, der seine
beiden Plastik-Mülltonnen zum Straßenrand
rollte.
»Richtig, morgen ist ja Freitag«, dachte Sonja und
packte ihre beiden Eimer ebenfalls, um sie für
die Müllabfuhr bereitzustellen.
»Hi Son, how’s it goin’«, grüßte Charles hinüber.
»Great, thanks, how about yourself?« gab Sonja
zur Antwort. Mittlerweile hatte sie sich daran
gewöhnt, daß die Amerikaner jeden noch so wohlklingenden
Namen zu einer einzigen Silbe reduzierten.
Die ersten zwei Jahre hatte sie versucht,
sich dagegen zu wehren. Aber es war aussichtslos.
Man konnte es den Amis einfach nicht
zumuten, ihren Mund für einen anderen Menschen
zweimal aufzumachen. Aus einem »Robert«
machten sie einen »Bob«, aus »Patricia« eine
»Pat«, aus »Edward« einen »Ted«, aus »Richard«
272

einen »Dick«, aus »Barbara« eine »Barb«. Und
Charles brachte es fertig, selbst den Namen »Sonja«
noch zu verkürzen.
»War ein schöner Tag heute, nicht?« antwortete
Charles routinemäßig.
Die Antwort auf die Frage, wie es ihm gehe, blieb
er Sonja schuldig. Auch damit hatte sich Sonja
mittlerweile abgefunden. Die Kalifornier waren
in ihren Augen Weltmeister im Small Talk, im
nichtssagenden Gequassel. Die Frage »wie
geht’s« war ihnen geradezu angeboren, zusammen
mit dem totalen Desinteresse, was die Antwort
des Gegenübers anging. Einige schienen mit
ihren Blicken sogar zu flehen »um Gottes willen,
sag’ mir ja nicht, wie’s dir geht; ich weiß,
daß das Leben beschissen ist«.
Sonja war stolz darauf, daß sie die Hohe Schule
des Small Talks ebenfalls beherrschte. »Haben
Sie den spektakulären Sonnenuntergang heute
gesehen?« war ihre nächste Frage.
Charles schickte sich bereits an, die beleuchteten
Steinstufen zu seinem Haus emporzusteigen.
273

»Schön wär’s«, gab er zur Antwort, »den letzten
Sonnenuntergang habe ich glaub’ ich vor zwei
Jahren auf Hawaii erlebt.«
Das war natürlich eine seiner koketten Übertreibungen,
aber ein Fünkchen Wahrheit war bestimmt
dabei. Charles hatte seinerzeit einiges
dafür bezahlt, daß er von seinem Haus aus eine
wunderbare Aussicht aufs Meer genoß, aber wie
die meisten Kalifornier war er so sehr damit beschäftigt,
seinen extravaganten Lebensstil zu
finanzieren, daß ihm für Sonnenuntergänge und
andere Späße keine Zeit mehr blieb.
»See you later, Son«, rief Charles hinunter, bevor
er im Haus verschwand.
Das war so ziemlich das Maximum an Kontakt,
was man in Kalifornien erwarten konnte. Man
grüßte sich zwar beim Leeren des Briefkastens
oder beim Hinausstellen der Mülltonnen, ansonsten
aber hielt man sich seine Nachbarn auf Distanz.
Das ist vielleicht auch ganz gut so, dachte
Sonja in Erinnerung an die unerbittlichen
Fehden unter Nachbarn, die sie in Hamburg
274

manchmal hatte miterleben müssen.
Eigentlich konnte sie sich ja nicht beklagen. Sie
hatte Andy, mit dem sie über alles reden konnte.
Und im übrigen kam ihr die oberflächliche
Freundlichkeit der Amerikaner ganz gelegen,
denn dieses einengende Beziehungsnetz in Hamburg
war mit ein Grund dafür gewesen, daß sie
vor vier Jahren nach Amerika geflohen war. Außerdem
war sie den Amerikanern zutiefst dankbar,
daß sie ihr wunderschönes Land benutzen
durfte. Und gerade diese vielbeklagte amerikanische
Anonymität verschaffte ihr ein Stück Freiheit,
das sie nicht mehr missen mochte.
Sonjas kleines, aber gemütliches Dreizimmer-
Haus lag etwas erhöht am Eingang eines kleinen
Canyons. Es war von alten, knorrigen Bäumen
umgeben und schwamm geradezu in einem
Meer von Blumen, die Sonja im Laufe der Jahre
angehäuft hatte. Als alte Tierliebhaberin hatte
sie außerdem mehrere Futterplätze für Vögel
eingerichtet, und an jeder Ecke des Hauses hing
ein Behälter mit leuchtend rotem Nektar für die
275

putzigen, kleinen Kolibris, die das ganze Jahr
über in den kalifornischen Gärten ihre Flugkünste
zur Schau stellten.
Das Haus war nur gemietet, obwohl sich Sonja
aufgrund einer kleinen Erbschaft den Kauf hätte
leisten können. Aber sie wollte nicht wieder
den gleichen Fehler begehen wie früher in Hamburg.
Sie wollte frei bleiben.
»Besitz engt nur ein«, hatte sie einmal zu Andy
gesagt, »ein Haus ist erst dann ein Zuhause,
wenn du es innerhalb von vier Monaten verlassen
kannst. Andernfalls besitzt das Haus dich
und nicht umgekehrt.«
Man mußte sich in ihrer Nachbarschaft nur einmal
richtig umsehen. Je größer die Häuser, desto
unglücklicher ihre Bewohner. Warum sollte
man daraus nicht lernen?
In der Zwischenzeit hatte Sonja ihre Tasche aus
dem Auto geholt und das Garagentor zugemacht.
Als sie ihren Fuß auf die unterste Stufe der steilen
Steintreppe setzte, die zum Vordereingang
ihres Häuschens führte, glaubte sie, in ihrem
276

Wohnzimmerfenster einen Lichtschein wahrzunehmen.
»Das wird wohl wieder Andy sein mit einer seiner
berüchtigten Überraschungen«, dachte sie.
277

Moment mal…
Das wird ja ganz schön spannend, was? Können
Sie sich vorstellen, was Sonja erwartet, wenn sie
ihr Haus betritt? Grusel, grusel…
A propos Haus: Besitzen Sie auch eines? Und
arbeiten Sie auch zwölf Stunden am Tag, um Ihre
Hypotheken zu bezahlen? Grusel, grusel…
Beantworten Sie doch bitte diese Fragen:
1. Besitzen Sie Ihr Haus oder besitzt Ihr Haus
Sie?
2. Besitzen Sie Ihr Auto oder besitzt Ihr Auto
Sie?
278

3. Ist Ihr Beruf für Sie da oder sind Sie für Ihren
Beruf da?
4. Was ist Ihnen das Wichtigste? (Bitte nach
Priorität ordnen!)
Geld verdienen
eine gute Beziehung
mein Wohlbefinden (körperlich und seelisch)
5. Und wofür investieren Sie die meiste Zeit?
Geld verdienen
eine gute Beziehung
mein Wohlbefinden (körperlich und seelisch)
279

280

19
Es ging bereits gegen Mitternacht zu, als der Zug
endlich an der kleinen Blockhütte hielt, die als
Bahnhof des Denali-Nationalparks diente. Gregor
war vor einer halben Stunde aus seinem tiefen
Schlaf aufgewacht, als Gretchen ihn sanft
daran erinnerte, daß sie ihren Pflichten als Hosteß
nachkommen müsse. Die Passagiere standen
im spärlichen Schein der Lampen neben ihren
Koffern und warteten brav aufgereiht, wie
sich das für Amerikaner gehörte, auf den Bus,
der sie zur Denali-Lodge bringen sollte.
»Wie geht es unserem Patienten?« fragte Gretchen,
zu Gregor gewendet, der auf ihr Geheiß
brav auf die Sanitäter wartete .
»Was ist, wenn ich diese Frage falsch beantworte?«
gab Gregor mit einem müden Lächeln zurück.
Alles um ihn herum sah so unwirklich aus.
Und wenn seine gebrochenen Rippen ihm nicht
bei jedem Atemzug einen Dolch in die Brust gejagt
hätten, dann hätte er dies alles vermutlich
für einen Traum gehalten.
281

»Der Krankenwagen wird gleich da sein«, sagte
Gretchen, während sie zu Gregor niederkniete
und ihm die Stirn fühlte. »Fieber scheinen sie
nicht zu haben.«
»Es tut aber trotzdem gut, Ihre Hand zu spüren«,
antwortete Gregor. »Haben Sie heute abend
schon etwas vor?«
Gretchen blieb ihm die Antwort schuldig, denn
in diesem Augenblick keuchten zwei kräftige
Männer die Wendeltreppe hoch, gefolgt von einem
älteren Mann mit einem Arztköfferchen, der
die Nase eines Alkoholikers hatte, und einem
weiteren Mann, der anhand des Sterns auf der
Brust unschwer als Sheriff zu erkennen war.
Letzterer witterte offensichtlich die einmalige
Chance, endlich einmal etwas zu erleben, was
eines amerikanischen Sheriffs würdig war. Jedenfalls
zückte er sofort seinen Notizblock und
begann, noch bevor der Arzt eine Chance hatte,
etwas zu unternehmen, seine wohlvorbereiteten
Fragen zu stellen.
»Sir, Sie sind mit einem Hubschrauber abge-
282

stürzt. Ist das richtig?«
»Ja, so jedenfalls habe ich es in Erinnerung«,
sagte Gregor mit einem fragenden Blick zu
Gretchen.
»Wo sind Sie gestartet und wo sind Sie abgestürzt?«
wollte der Sheriff weiter wissen.
»Gestartet sind wir am Lake Magic. Dort hat
mich ein Pilot mit dem Wasserflugzeug abgesetzt.
Wir sind dann etwa eine Stunde in nordwestlicher
Richtung geflogen.«
»Wer war sonst noch mit Ihnen im Hubschrauber?«
»Nur der Pilot. Er heißt Jeff. Mehr weiß ich
nicht.«
»Wo ist dieser Jeff jetzt?«
»Ich kann Ihnen sagen, wo sein Körper liegt,
wenn sie das meinen. Er liegt an der Unfallstelle.
Er ist tot.«
Der Sheriff blickte vielversprechend zum Arzt,
der offenbar froh war, daß er im Augenblick nicht
gebraucht wurde.
»Sir, Sie sagen, daß Sie nur den Vornamen des
283

Piloten kennen. Bei welcher Firma haben Sie
denn den Hubschrauber gemietet?«
Gregor merkte plötzlich, daß er diesem Sheriff
nicht die Wahrheit sagen durfte. Womöglich
würde er das FBI verständigen und einen Riesenwirbel
veranstalten. Er mußte vorher herausfinden,
was es mit diesem mysteriösen Anrufer auf
sich hatte.
»Das hat alles eine Firma am Lake Hood für mich
erledigt«, schwindelte er, »der Name ist mir im
Moment entfallen. Aber ich schlage Ihnen vor,
daß Sie mir erst einmal ein warmes Bett besorgen.
Morgen fällt mir der Name bestimmt wieder
ein, und dann können Sie sich auf die Suche
nach dem Hubschrauber machen.«
»Was wollten Sie denn mit einem Wasserflugzeug
und einem Hubschrauber in dieser Wildnis? Und
warum mußte sie der Hubschrauber am Lake
Magic abholen?«
»Na, was tut man mit einem Hubschrauber in
dieser Gegend?« warf jetzt auf einmal Gretchen
rettend ein. Sie hatte offenbar kapiert, daß hin-
284

ter Gregors Unfall mehr steckte, als er diesen
Männern verraten wollte. »Ich nehme an, er wollte
sich die Gegend von oben betrachten. Übrigens,
wäre es nicht an der Zeit, Herr Doktor, daß
Sie den armen Mann endlich untersuchten?«
Der Sheriff stand wiederwillig auf und überließ
seinen Platz dem Arzt, der schon beinahe eingenickt
war. »Dann komme ich morgen früh um
sieben zu Ihnen«, sagte er, während er Gretchen
eine abgegriffene Karte mit seiner Telefonnummer
überreichte. »Sie, junge Dame, sind dafür
verantwortlich, daß ich den Aufenthaltsort des
Subjekts erfahre.«
Beim Wort »Subjekt« warf Gretchen Gregor einen
vielsagenden Blick zu. Diesen Sheriff hatte
man offensichtlich in die Wildnis verbannt, weil
er in der Stadt nicht mehr zu gebrauchen war.
Und jetzt spielte er sich hier auf wie Inspektor
Columbo persönlich.
»Um acht Uhr ist auch noch früh genug«, rief sie
ihm zu und war über ihre Keckheit selbst erstaunt.
»Der Mann hat etwas Schlaf verdient!«
285

Der Sheriff murmelte etwas Unverständliches
vor sich hin und zog von dannen.
Gretchen schien sich in ihrer Führerrolle richtig
wohlzufühlen, denn jetzt begann sie, den Arzt
und die Sanitäter in derselben Manier anzutreiben.
»So, meine Herren, würden Sie den Patienten
jetzt bitte hinausschaffen. Diese Wagen werden
abgeschlossen, und der Zug fährt in einer
Viertelstunde weiter nach Fairbanks.«
Nachdem der Arzt die beiden gebrochenen Rippen
bestätigt und Gregor für transportfähig befunden
hatte, schafften ihn die beiden Sanitäter
über die enge Wendeltreppe nach unten.
»Und wo finde ich Sie, Gretchen?« rief Gregor.
»Sie fahren doch nicht etwa nach Fairbanks?«
»Nein, nein«, beruhigte ihn Gretchen, »wir übernachten
in der Lodge und fahren morgen mit dem
ersten Zug nach Anchorage zurück. Ich werde
Sie schon finden. Gehen Sie jetzt!«

Moment mal…
Nein, unsere Geschichte ist noch nicht zu Ende.
Geschichten sind nie zu Ende.
Selbst wenn es sich herausstellen würde, daß
Gregors Vater noch lebt, daß er kein Nazi war,
sondern vor den Nazis flüchten mußte, weil er
den Juden geholfen hatte, nach Amerika zu fliehen,
selbst dann wäre dies nicht das Ende, sondern
der Anfang einer neuen Vater-Sohn-Beziehung.
Selbst wenn Gregor wieder mit Sonja zusammenfände,
wäre das nicht das Ende, sondern der Anfang.
Ich begreife nicht, weshalb alle Schnulzen-
Romane mit einer Hochzeit enden. Die Hochzeit
ist doch der Anfang! Da beginnt doch die spannendste
Zeit!
Wenn Sie sich also wünschen, daß diese Geschichte
zu Ende geschrieben wird, welches Ende
meinen Sie dann? Bis wohin möchten Sie die
Geschichte kennen? Und wozu das?
Ist Ihnen der Ausgang der Geschichte wichtiger
als all das, was Sie dabei gelernt haben?

Vergessen Sie’s! Vergessen Sie Gregor, Sonja,
Schulze und Hafenkamp! Schreiben Sie statt
dessen an Ihrer eigenen Lebensgeschichte! Sorgen
Sie dafür, daß sie spannender und aufregender
wird als mein Roman!
Denn im Gegensatz zu meiner Geschichte ist Ihr
Leben nicht »in den Sand geschrieben…«
Ich wünsche Ihnen eine spannende Zeit!
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