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verschwand; er zweifelte offenbar an meiner Zurechnungsfähigkeit.
»Nein«, sagte ich und wurde rot. »Ich mach schon.«
Das dürfte ein Kinderspiel werden – ich hatte das Experiment
an meiner alten Schule schon gemacht und wusste, worauf
ich achten musste. Eine gute Gelegenheit, um ein bisschen
anzugeben. Ich schob den ersten Objektträger unter die Linse
und stellte rasch das Objektiv scharf. Dann betrachtete ich
kurz das Präparat. Ich war mir sicher. »Prophase.«
»Lässt du mich auch einen Blick drauf werfen?«, fragte er,
als ich das Präparat entfernen wollte, und hielt meine Hand in
der Bewegung fest. Seine Finger waren so eisig kalt, als hätte
er sie vor der Stunde in eine Schneewehe gehalten. Doch der
Grund, warum ich meine Hand so ruckartig zurückzog, war
ein anderer: Bei seiner Berührung durchfuhr mich ein
Schmerz, als hätte er mir einen Stromschlag versetzt.
»Entschuldigung«, murmelte er und zog seine Hand sofort
zurück. Trotzdem griff er nach dem Mikroskop. Immer noch
benommen, sah ich ihm dabei zu, wie er das Präparat noch
kürzer betrachtete als ich.
»Prophase«, bestätigte er und trug das Ergebnis sauber in
unser Protokoll ein. Rasch wechselte er den ersten gegen den
zweiten Objektträger und warf einen kurzen Blick darauf.
»Anaphase«, murmelte er und schrieb es sogleich auf.
Ich bemühte mich, unbeeindruckt zu klingen. »Darf ich?«
Er grinste und schob mir das Mikroskop rüber.
Ich schaute gespannt durch das Okular und wurde enttäuscht:
Er hatte Recht.
»Nummer drei?« Ich hielt ihm meine Hand hin, ohne ihn
anzuschauen.
Er reichte es mir und achtete dabei, so kam es mir jedenfalls
vor, sorgsam darauf, nicht noch einmal meine Haut zu
berühren.
Ich schaute so kurz, wie es ging.
»Interphase.« Dann schob ich ihm das Mikroskop rüber,
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