CRESCENDO 5/19 September-Oktober 2019

K Ü N S T L E R
FOTO: MARCO BORGGREVE
Saison beim Konzerthausorchester einen Brahms-
Schwerpunkt. Von Brahms heißt es ja oft, der hätte so was
norddeutsch Schweres.
Brahms kam aus Norddeutschland, aber er liebte Ungarn! Er hat in
Wien gelebt, hatte in seiner Wohnung aus Stroh gemachte ungarische
Puppen stehen, hat in seiner Jugend mit einem ungarischen
Geiger Ungarn bereist. Er war insgesamt sehr frei und offen. Auch
im Ersten Klavierkonzert gibt es ja nicht nur das Schwere. Es gibt
auch den ungarisch angehauchten letzten Satz und den unglaublich
lyrischen Mittelsatz, der das Landschaftliche übersteigt.
Kann eine Landschaft das musikalische Denken prägen?
Ich liebe die norddeutsche Landschaft – sie hat mein Denken in
der Kindheit geprägt. Was aber das Musikalische angeht, gab es
sicher andere Prägungen, die wichtiger waren. Dass es mich
dorthin verschlagen hat, wie man so schön oder so unzutreffend
sagt, das war einfach Schicksal. Meine Mutter ist bei meiner
Geburt gestorben. Ich bin nach dem Krieg bei einer Cousine
meiner Mutter aufgewachsen. Die beiden waren gut befreundet
gewesen, beide waren ausgebildete Pianistinnen.
Bei Kriegsende ist Ihre Großmutter mit Ihnen nach Mecklenburg
geflohen. Sie starb in einem Flüchtlingslager an Typhus.
Das gerade fünfjährige Kind, das Sie waren, blieb zurück,
ebenfalls todkrank.
Meine zweite Mutter hat mich wirklich gerettet.
Sie müssen durch die Ereignisse schwer traumatisiert gewesen
sein, jedenfalls haben Sie damals für Monate die Sprache
verloren. Wie haben Sie sie denn wiedergewonnen?
Durch die Musik. Ich hörte – krank wie ich war – meine zweite
Mutter jeden Abend stundenlang Klavier spielen. Die Musik hat
mir Kraft gegeben und mir Mut gemacht, mich auszudrücken. Und
als meine Mutter mich fragte, willst du auch Klavier spielen, sagte
ich: „Ja!“ Das war das erste Wort. (lacht, als wäre er selbst erstaunt)
Und dann konnten Sie plötzlich sprechen?
Es hat ein bisschen gedauert. Ich musste mir selber Worte formen.
Das war sehr schwierig. Aber der eigentliche Bruch war nicht in
der Sprache. Er war in der Seele.
Sie sind als Einzelkind aufgewachsen. Wie kamen Sie denn mit
anderen Kindern zurecht?
Erst war es nicht so einfach. Ich konnte nicht teilen, was ich
wusste. Ich wusste, dass es nicht verstanden würde. Es war ein
Tabu in mir, das ich behielt. Eigentlich sehr, sehr lange. Bis vor
wenigen Jahren. Natürlich habe ich im Lauf der Jahre einzelne
Geschichten erzählt, aber es war kein wirkliches Gesprächsthema,
das wollte ich nicht.
Wenn Sie proben, wie viel sprechen Sie da? Musiker wollen ja
lieber spielen, als Ansprachen zu lauschen.
Man sagt präzise Worte, wo man sie notwendig findet – nicht
mehr. Es gibt eine schöne Geschichte von dem Pianisten Edwin
Fischer. Es ging um das zweite Brahms-Konzert. Das fängt so
an ... (singt den Anfang), und Otto Klemperer dirigierte ... (singt
das Gleiche, ein wenig verwaschener). Fischer unterbricht und
sagt zu Klemperer: „Maestro, es muss so klingen wie im Wald.“
Und Klemperer erwidert (Eschenbach nuschelt, als hätte er eine
heiße Kartoffel im Mund): „Es muss so klingen wie im Wald.“
16 w w w . c r e s c e n d o . d e — September – Oktober 2019