Stanislaw Lem - Transfer
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da hinunter und zog ihn heraus. Großer Gott! Zehnmal lieber war mir das gewesen, als diese Tür<br />
hier. Gar kein Geräusch. Nichts. Hätte diese Tür bloß eine Klinke gehabt. Nein, dies war eine<br />
kleine Platte. Bei mir, oben, gab es so etwas nicht. Ich wusste kaum, ob sie irgendwie eingestellt -<br />
wie ein Schloss - war oder ob man sie drücken sollte. Ich war noch immer derselbe wilde Mann<br />
von Kerenea.<br />
Ich hob die Hand und hielt unschlüssig inne. Und wenn die Tür nicht aufgeht? Allein die<br />
Vorstellung eines solchen Rückzugs: das würde mir für eine längere Zeit viel Material zum<br />
Nachdenken geben. Und ich spürte, dass ich, je länger ich so stand, desto schwächer wurde, so,<br />
als verließen mich alle Kräfte. Ich berührte die Platte. Sie gab nicht nach. Ich drückte nun stärker.<br />
»Sind Sie das?« hörte ich ihre Stimme. Sie musste dicht bei der Tür stehen. »Ja.«<br />
Stille. Eine halbe, eine ganze Minute lang.<br />
Die Tür ging auf. Sie stand an der Schwelle. Hatte einen flauschigen Morgenmantel an. Das Haar<br />
fiel ihr bis auf den Kragen. Schwer zu glauben: aber jetzt erst sah ich, dass es kastanienbraun war.<br />
Die Tür wurde nur einen Spalt geöffnet. Sie hielt sie fest. Als ich einen Schritt nach vorn machte,<br />
trat sie zurück. Von allein und völlig geräuschlos schnappte die Tür hinter mir zu. Und plötzlich,<br />
als ob mir Schuppen von den Augen fielen, merkte ich, wie das alles aussah. Sie blickte mich an,<br />
reglos, blass, beide Teile ihres Mantels mit den Händen festhaltend, und ich stand ihr gegenüber,<br />
nackt, wassertriefend, im schwarzen Slip von Olaf, mit einem sandverkrusteten Bademantel in der<br />
Hand – und starrte sie an...<br />
Plötzlich musste ich gerade wegen all dieser Dinge lächeln. Ich schüttelte meinen Bademantel,<br />
zog ihn an und setzte mich. An der Stelle, wo ich vorher stand, bemerkte ich zwei feuchte Flecke.<br />
Aber ich hatte absolut nichts zu sagen. Was konnte ich schon sagen? Auf einmal wusste ich es. Es<br />
war wie eine Inspiration.<br />
»Wissen Sie, wer ich bin?«<br />
»Ja.«<br />
»So? Na schön. Vom Reisebüro?«<br />
»Nein.«<br />
»Auch egal. Ich bin - ein Wilder - wissen Sie das?«<br />
»So?«<br />
»Ja. Schrecklich wild. Wie heißen Sie?«<br />
»Wissen Sie es denn nicht?«<br />
»Ihr Vorname.«<br />
»Eri.«<br />
»Ich nehme dich fort von hier.«<br />
»Was?«<br />
»Ja. Ich nehme dich von hier fort. Willst du?«<br />
»Nein.«<br />
»Das schadet nichts. Ich nehme dich mit. Weißt du, warum?«<br />
»Ungefähr.«<br />
»Nein, du weißt es nicht. Ich weiß es selber nicht.«<br />
Sie schwieg.<br />
»Ich kann mir nicht helfen«, sprach ich weiter. »Es ist eigentlich geschehen, als ich dich sah.<br />
Vorgestern. Am Mittagstisch. Weißt du?«<br />
»Ich weiß.«<br />
»Warte. Du meinst vielleicht, dass ich scherze?«<br />
»Nein.«<br />
»Woher kannst du... ach, egal. Wirst du versuchen zu fliehen?«<br />
Sie schwieg.<br />
»Tu das nicht«, bat ich. »Es wird dir nichts nützen, weißt du. Ich lasse dich sowieso nicht in Ruhe.<br />
Obwohl ich es gerne möchte, glaubst du das?« Sie schwieg.<br />
»Siehst du, es liegt nicht nur daran, dass ich nicht betrisiert bin. Mir liegt an gar nichts mehr,<br />
weißt du. An nichts. Außer dir. Ich muss dich sehen. Muss dich ansehen können. Muss deine<br />
Stimme hören. Ich muss es, etwas anderes interessiert mich nicht mehr. Nichts. Ich weiß noch<br />
nicht, was mit uns werden wird. Mir scheint, dass dies ein schlechtes Ende haben kann. Aber das