Stanislaw Lem - Transfer

da hinunter und zog ihn heraus. Großer Gott! Zehnmal lieber war mir das gewesen, als diese Tür
hier. Gar kein Geräusch. Nichts. Hätte diese Tür bloß eine Klinke gehabt. Nein, dies war eine
kleine Platte. Bei mir, oben, gab es so etwas nicht. Ich wusste kaum, ob sie irgendwie eingestellt -
wie ein Schloss - war oder ob man sie drücken sollte. Ich war noch immer derselbe wilde Mann
von Kerenea.
Ich hob die Hand und hielt unschlüssig inne. Und wenn die Tür nicht aufgeht? Allein die
Vorstellung eines solchen Rückzugs: das würde mir für eine längere Zeit viel Material zum
Nachdenken geben. Und ich spürte, dass ich, je länger ich so stand, desto schwächer wurde, so,
als verließen mich alle Kräfte. Ich berührte die Platte. Sie gab nicht nach. Ich drückte nun stärker.
»Sind Sie das?« hörte ich ihre Stimme. Sie musste dicht bei der Tür stehen. »Ja.«
Stille. Eine halbe, eine ganze Minute lang.
Die Tür ging auf. Sie stand an der Schwelle. Hatte einen flauschigen Morgenmantel an. Das Haar
fiel ihr bis auf den Kragen. Schwer zu glauben: aber jetzt erst sah ich, dass es kastanienbraun war.
Die Tür wurde nur einen Spalt geöffnet. Sie hielt sie fest. Als ich einen Schritt nach vorn machte,
trat sie zurück. Von allein und völlig geräuschlos schnappte die Tür hinter mir zu. Und plötzlich,
als ob mir Schuppen von den Augen fielen, merkte ich, wie das alles aussah. Sie blickte mich an,
reglos, blass, beide Teile ihres Mantels mit den Händen festhaltend, und ich stand ihr gegenüber,
nackt, wassertriefend, im schwarzen Slip von Olaf, mit einem sandverkrusteten Bademantel in der
Hand – und starrte sie an...
Plötzlich musste ich gerade wegen all dieser Dinge lächeln. Ich schüttelte meinen Bademantel,
zog ihn an und setzte mich. An der Stelle, wo ich vorher stand, bemerkte ich zwei feuchte Flecke.
Aber ich hatte absolut nichts zu sagen. Was konnte ich schon sagen? Auf einmal wusste ich es. Es
war wie eine Inspiration.
»Wissen Sie, wer ich bin?«
»Ja.«
»So? Na schön. Vom Reisebüro?«
»Nein.«
»Auch egal. Ich bin - ein Wilder - wissen Sie das?«
»So?«
»Ja. Schrecklich wild. Wie heißen Sie?«
»Wissen Sie es denn nicht?«
»Ihr Vorname.«
»Eri.«
»Ich nehme dich fort von hier.«
»Was?«
»Ja. Ich nehme dich von hier fort. Willst du?«
»Nein.«
»Das schadet nichts. Ich nehme dich mit. Weißt du, warum?«
»Ungefähr.«
»Nein, du weißt es nicht. Ich weiß es selber nicht.«
Sie schwieg.
»Ich kann mir nicht helfen«, sprach ich weiter. »Es ist eigentlich geschehen, als ich dich sah.
Vorgestern. Am Mittagstisch. Weißt du?«
»Ich weiß.«
»Warte. Du meinst vielleicht, dass ich scherze?«
»Nein.«
»Woher kannst du... ach, egal. Wirst du versuchen zu fliehen?«
Sie schwieg.
»Tu das nicht«, bat ich. »Es wird dir nichts nützen, weißt du. Ich lasse dich sowieso nicht in Ruhe.
Obwohl ich es gerne möchte, glaubst du das?« Sie schwieg.
»Siehst du, es liegt nicht nur daran, dass ich nicht betrisiert bin. Mir liegt an gar nichts mehr,
weißt du. An nichts. Außer dir. Ich muss dich sehen. Muss dich ansehen können. Muss deine
Stimme hören. Ich muss es, etwas anderes interessiert mich nicht mehr. Nichts. Ich weiß noch
nicht, was mit uns werden wird. Mir scheint, dass dies ein schlechtes Ende haben kann. Aber das