Stanislaw Lem - Transfer

Ich klopfte an Olafs Tür.
»Wenn es kein Fremder ist - herein!« hörte ich seine Stimme. Er stand nackt in der Mitte des
Zimmers und spritzte aus einer Flasche seinen Körper mit einer hellgelben, sofort flaumig
erstarrenden Flüssigkeit an.
»Diese flüssige Wäsche, wie?« sagte ich. »Wie kannst du bloß!«
»Ich nahm kein zweites Oberhemd mit«, brummte er. »Magst du das nicht?«
»Nein. Und du?«
»Mein Oberhemd wurde zerrissen.«
Auf meinen erstaunten Blick fügte er mit einer Grimasse hinzu: »Dieser lachende Kerl, weißt du.«
Ich sagte kein Wort mehr. Er zog seine alte Hose - die ich noch vom »Prometheus« kannte - an,
und wir gingen hinunter. Auf dem Tisch lagen nur drei Gedecke, und im Speisezimmer war
niemand zu sehen.
»Wir werden vier sein«, wandte ich mich an den weißen Roboter.
»Nein, mein Herr. Herr Marger ist fort. Die Dame, Sie und Herr Staave sind nun zu dritt hier.
Darf ich servieren, oder soll man auf die Dame warten?«
»Wir warten lieber«, beeilte sich Olaf zu antworten.
Anständiger Kerl. Das Mädchen kam gerade herein. Sie hatte dasselbe Röckchen an wie gestern,
und ihr Haar war etwas feucht, als wäre sie aus dem Wasser gekommen. Ich stellte ihr Olaf vor,
der sich ruhig, würdevoll gab. Nie verstand ich es, so würdevoll zu sein. Wir unterhielten uns. Sie
sagte, dass ihr Mann jede Woche drei Tage lang aus beruflichen Gründen wegfahren müsse und
dass das Wasser im Schwimmbecken, trotz der Sonne, nicht so warm wäre, wie es sein könnte.
Dieses Gespräch riss bald ab, und obwohl ich mir die größte Mühe gab, konnte ich kein weiteres
Thema finden. Ich saß und aß nur, die beiden gegensätzlichen Gestalten mir gegenüber. Ich
merkte, dass Olaf sie ansah, aber nur, wenn ich mit ihr sprach und sie mich anschaute. Sein
Gesicht war ganz ausdruckslos, als dächte er die ganze Zeit an etwas anderes.
Zum Schluss des Mittagessens kam der weiße Roboter und sagte, das Wasser im Schwimmbecken
würde für den Abend gewärmt sein, wie Frau Marger es sich gewünscht hatte. Frau Marger
dankte und ging nach oben. Wir blieben zu zweit. Olaf sah mich an, und wieder wurde ich
schrecklich rot.
»Wie ist denn das bloß«, meinte Olaf, indem er sich die von mir gereichte Zigarette in den Mund
steckte, »dass ein Kerl, der fähig war, in dieses stinkende Loch auf Kerenea einzusteigen, ein alter
Gaul - nein, nein, kein Gaul! -, ein altes Nashorn vielmehr, von einhundertfünfzig Jahren auf
einmal anfängt...«
»Bitte, lass das sein«, brummte ich. »Wenn du es genau wissen willst: ich würde da noch einmal
hineinsteigen, aber...« Ich beendete den Satz nicht.
»Gut. Werde nichts mehr sagen. Ehrenwort. Aber weißt du, Hal, verstehen kann ich dich. Und
würde wetten, dass du nicht weißt, warum...«
Mit dem Kopf deutete er in die Richtung, in der sie verschwunden war.
»Warum?«
»Ja. Weißt du es?«
»Nein. Du aber auch nicht.«
»Doch. Soll ich's sagen?«
»Bitte. Nur keine Schweinereien dabei.«
»Du bist wirklich verrückt«, entrüstete sich Olaf. »Die Sache ist doch ganz einfach. Du hattest
nämlich schon immer diesen Fehler - was unter deiner Nase war, bemerktest du nicht, nur immer
dort, weit in der Ferne, alle diese Cantoren, Korybasileen...«
»Mach kein Theater.«
»Ich weiß, es ist Pennälerstil, aber wir wurden doch in unserer Entwicklung gehemmt, als man
hinter uns die sechshundertachtzig Schrauben fest angezogen hat. Weißt du das?«
»Ja. Und weiter?«
V