Stanislaw Lem - Transfer

»Herr...«, hörte man noch eine gedämpfte Stimmenwelle hinter der Wand. »Bbitte... zu
Dienssten... Irrtum...«
Ich ging am verglasten Pavillon vorbei, wusste nicht wohin, wollte nur möglichst weit von diesen
Stimmen weg, sie nicht mehr hören; zuckte zusammen, als mich plötzlich jemand an der Schulter
fasste. Es war Marger, der Blonde, Hübsche, Lächelnde.
»Ach, Entschuldigung, Herr Bregg, bitte tausendmal um Entschuldigung, es hat so lange
gedauert...«
»Was wird mit ihnen geschehen? « unterbrach ich ihn fast unhöflich und wies mit der Hand auf
die einzeln stehende Baracke.
»Wie bitte?« Seine Augenlider zuckten. »Mit wem?«
Plötzlich verstand er: »Ach, dort sind Sie gewesen? Das war nicht nötig...«
»Wieso nicht nötig?«
»Das ist Schrott.«
»Was?«
»Schrott, zum Schmelzen, bereits nach der Selektion. Gehen wir?... Wir müssen noch das
Protokoll unterschreiben.«
»Moment. Wer führt sie durch, diese... Selektion?«
»Wer? Die Roboter.«
»Was?! Sie allein??«
»Selbstverständlich.«
Unter meinem Blick verstummte er.
»Warum repariert man sie denn nicht?«
»Weil sich das nicht lohnt«, sagte er langsam, mit einem Ausdruck des Staunens.
»Und was geschieht mit ihnen?«
»Mit dem Schrott? Er wird dorthin befördert«, er wies auf den hohen, einsam stehenden Siemens-
Martin-Ofen.
Im Arbeitszimmer lagen auf dem Schreibtisch schon die vorbereiteten Papiere - Protokoll der
Kontrolle, noch irgendwelche Wische-, Marger füllte die Rubriken der Reihe nach aus, schrieb
seinen Namen darunter und reichte mir den Füller. Ich drehte ihn in den Fingern.
»Und besteht da keine Möglichkeit eines Irrtums?«
»Wie, bitte?«
»Dort, in diesem... Schrott, wie Sie ihn nennen, könnte man wohl.., noch ziemlich leistungsfähige,
brauchbare finden - meinen Sie nicht auch?«
Er sah mich an, als ob er nicht verstünde, was ich da redete.
»Ich hatte diesen Eindruck«, schloss ich langsam.
»Aber das ist doch nicht unsere Sache«, erwiderte er.
»Nicht? Wessen denn?«
»Sache der Roboter.«
»Wieso? Wir sollten doch kontrollieren.«
»Ach, nein«, lächelte er, erleichtert, dass er endlich die Ursache meines Irrtums entdeckt hatte.
»Das hat ja damit nichts zu tun. Wir kontrollieren die Synchronisation der Prozesse, ihr Tempo
und ihre Effektivität. Wir kümmern uns nicht um solche Einzelheiten wie die Selektion. Das ist
nicht unsere Sache. Außer der Tatsache, dass dies nicht nötig ist, wäre es übrigens auch nicht
möglich, da auf jeden Lebenden heute achtzehn Automaten fallen, und davon beenden tagtäglich
zirka fünf ihren Zyklus und kommen auf den Schrotthaufen. Pro Tag ergibt das eine Menge von
zwei Milliarden Tonnen. Also sehen Sie selbst, dass wir dies nicht überwachen könnten. Ohne zu
erwähnen, dass die Struktur unseres Systems eben auf einer umgekehrten Beziehung beruht: die
Automaten sorgen für uns, nicht wir für sie...«
Ich konnte ihm sein Recht nicht absprechen. Wortlos unterschrieb ich die Bogen. Wir wollten uns
schon trennen, als ich - selbst für mich unerwartet- ihn fragte, ob man menschenähnliche Roboter
produzierte.
»Eigentlich nicht«, sagte er und fügte zögernd hinzu: »Seinerzeit machten sie uns etwas zu
schaffen...«
»Wieso?«