Stanislaw Lem - Transfer

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»Das sind die letzten Anstrengungen des durch krächzende Inkarnation schreitenden Meisters der Vierteilung und Trennung, denn nun geht auf, geht auf das dreifach menschenleere Königreich...« »Bin neu.., bin ganz neu.., hatte nie Kurzschluss mit dem Skelett.., kann weiter.., bitte...« »Mmmein Hhuer...« Ich wusste nicht, wohin ich blicken sollte, verwirrt durch die tote Hitze und diese Stimmen. Sie kamen von überall her. Von dem Boden bis unter die spaltartigen Fenster an der Decke erhoben sich Halden verworrener und zusammengebündelter Rümpfe; der Rest des einfallenden Lichtes leuchtete in ihrem verborgenen Blech. »Hat... te nur einen kurzen Dde... fekt, bin aber schon wieder g... gut, sehe schon...« »Was siehst du... dunkel...« »Sehe aber trotz.., dem...« »Bitte, hören Sie nur - bin unbezahlbar, bin kostbar - stellte jeden Energieverlust fest, finde jeden verirrten Strom, jede Überspannung, bitte, mich nur auf die Probe... dies.., dieses Zittern ist nur vorübergehend.., hat nichts zu tun mit.., bitte...« »Mmmein Hhuer... bbitte, gefällgst...« »Teigköpfe, die eigene saure Gärung hielten sie für Geist, das Zerfleischte für Geschichte, die Mittel, die der Zersetzung entgegenwirken - für Zivilisation...« »Mich... bitte, nur mich.., es ist ein Irrtum...« »Mmmein Hhuer., bbitte, gefällgst...« »Ich rette euch...« »Wer da...« »Was...« »Wer - rette?« »Sprecht es mir nach: das Feuer wird mich nicht verschlingen und das Wasser nicht ganz in Rost verwandeln, zum Tore werden mir die beiden Elemente, auf das ich eintrete...« »Sssch-till !!« »Kontemplation der Katode.« »Katodoplation.« »Ich bin hier durch einen Irrtum... denke.., denke doch...« »Ich bin der Spiegel des Verrats...« »Mmmein Hhuer... Zu Diensten... bbitte, bsichtigen gefällgst...« »Rettung der Überendlichen... Rettung der Nebelflecke... Rettung der Sterne...« »Er ist hier!!« ertönte ein Schrei. Und plötzlich herrschte eine Stille, die in ihrer unbeschreiblichen Spannung fast genauso durchdringend war wie der ihr vorausgehende mehrstimmige Chor. »Mein Herr!« sagte da etwas; ich wusste nicht, woher mir diese Sicherheit kam, doch spürte ich, dass diese Worte an mich gerichtet waren. Ich reagierte nicht. »Mein Herr... bitte.., kurze Aufmerksamkeit. Mein Herr, ich - ich bin anders. Bin hier durch einen Irrtum...« Stimmengewirr. »Still! Ich bin lebendig!« überschrie er den Lärm. »Jawohl, man stieß mich hier hinein, hat mich mit Blech überzogen, absichtlich, damit man es nicht sieht, aber legen Sie nur das Ohr an, dann hören Sie meinen Puls!!« »Ich auch!« überschrie ihn eine andere Stimme, »ich auch! Mein Herr! Ich wurde krank, meinte während der Krankheit eine Maschine zu sein, das war mein Wahn, aber jetzt bin ich gesund! Hallister, Herr Hallister kann das bestätigen, bitte, fragen Sie ihn doch! Nehmen Sie mich von hier fort - bitte!« »Mmmein Hhuer... bbitte, gefällgst.« »Break, break.« »Zu Diensssten,..« Die Baracke dröhnte und knirschte von rostigen Stimmen, wurde im Nu von einem atemlosen Schrei erfüllt, ich ging rückwärts zurück, sprang in die Sonne, geblendet, blinzelte; stand eine lange Weile, die Augen mit der Hand beschattend, hörte hinter mir einen langgezogenen knirschenden Laut, es war der Roboter, der die Tür zustieß und sie verriegelte.
»Herr...«, hörte man noch eine gedämpfte Stimmenwelle hinter der Wand. »Bbitte... zu Dienssten... Irrtum...« Ich ging am verglasten Pavillon vorbei, wusste nicht wohin, wollte nur möglichst weit von diesen Stimmen weg, sie nicht mehr hören; zuckte zusammen, als mich plötzlich jemand an der Schulter fasste. Es war Marger, der Blonde, Hübsche, Lächelnde. »Ach, Entschuldigung, Herr Bregg, bitte tausendmal um Entschuldigung, es hat so lange gedauert...« »Was wird mit ihnen geschehen? « unterbrach ich ihn fast unhöflich und wies mit der Hand auf die einzeln stehende Baracke. »Wie bitte?« Seine Augenlider zuckten. »Mit wem?« Plötzlich verstand er: »Ach, dort sind Sie gewesen? Das war nicht nötig...« »Wieso nicht nötig?« »Das ist Schrott.« »Was?« »Schrott, zum Schmelzen, bereits nach der Selektion. Gehen wir?... Wir müssen noch das Protokoll unterschreiben.« »Moment. Wer führt sie durch, diese... Selektion?« »Wer? Die Roboter.« »Was?! Sie allein??« »Selbstverständlich.« Unter meinem Blick verstummte er. »Warum repariert man sie denn nicht?« »Weil sich das nicht lohnt«, sagte er langsam, mit einem Ausdruck des Staunens. »Und was geschieht mit ihnen?« »Mit dem Schrott? Er wird dorthin befördert«, er wies auf den hohen, einsam stehenden Siemens- Martin-Ofen. Im Arbeitszimmer lagen auf dem Schreibtisch schon die vorbereiteten Papiere - Protokoll der Kontrolle, noch irgendwelche Wische-, Marger füllte die Rubriken der Reihe nach aus, schrieb seinen Namen darunter und reichte mir den Füller. Ich drehte ihn in den Fingern. »Und besteht da keine Möglichkeit eines Irrtums?« »Wie, bitte?« »Dort, in diesem... Schrott, wie Sie ihn nennen, könnte man wohl.., noch ziemlich leistungsfähige, brauchbare finden - meinen Sie nicht auch?« Er sah mich an, als ob er nicht verstünde, was ich da redete. »Ich hatte diesen Eindruck«, schloss ich langsam. »Aber das ist doch nicht unsere Sache«, erwiderte er. »Nicht? Wessen denn?« »Sache der Roboter.« »Wieso? Wir sollten doch kontrollieren.« »Ach, nein«, lächelte er, erleichtert, dass er endlich die Ursache meines Irrtums entdeckt hatte. »Das hat ja damit nichts zu tun. Wir kontrollieren die Synchronisation der Prozesse, ihr Tempo und ihre Effektivität. Wir kümmern uns nicht um solche Einzelheiten wie die Selektion. Das ist nicht unsere Sache. Außer der Tatsache, dass dies nicht nötig ist, wäre es übrigens auch nicht möglich, da auf jeden Lebenden heute achtzehn Automaten fallen, und davon beenden tagtäglich zirka fünf ihren Zyklus und kommen auf den Schrotthaufen. Pro Tag ergibt das eine Menge von zwei Milliarden Tonnen. Also sehen Sie selbst, dass wir dies nicht überwachen könnten. Ohne zu erwähnen, dass die Struktur unseres Systems eben auf einer umgekehrten Beziehung beruht: die Automaten sorgen für uns, nicht wir für sie...« Ich konnte ihm sein Recht nicht absprechen. Wortlos unterschrieb ich die Bogen. Wir wollten uns schon trennen, als ich - selbst für mich unerwartet- ihn fragte, ob man menschenähnliche Roboter produzierte. »Eigentlich nicht«, sagte er und fügte zögernd hinzu: »Seinerzeit machten sie uns etwas zu schaffen...« »Wieso?«
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Stanislaw Lem: Transfer Roman Deuts
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Ich hatte nichts mit, nicht mal ein
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Ton wie von einem Posthorn, vier ov
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Ebene hinüberging, die nach oben f
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Reklamen, mechanisch, gewaltig. Ich
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sämtliche Eskale vom dritten an na
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leeren Lokalen vorbei, an Schaufens
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»Kann ich gerne sein, wenn dir dar
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»Ich bin nicht böse. Du hast nich
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Sie fing zu lachen an, bog sich sch
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»Das lässt sich nicht erkennen?«
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Seite 27 und 28: dass ich dann bei einem Springbrunn
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Seite 53 und 54: Die Frau kam nicht durch: sie ging
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Seite 71 und 72: Ich unterbrach ihn. Fing an zu bete
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Seite 89 und 90: Ich klopfte an Olafs Tür. »Wenn e
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Seite 97 und 98: ist mir egal. Denn nun lohnt es sic
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Seite 123 und 124: Start versucht hatte. Ich kroch hin
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Vorgängerinnen nicht entmutigt. Fl
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VIII Inzwischen gab Olaf immer noch
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Um jeden Preis versuchte ich, ein a
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Ich schwieg. »Hab es mir schon dam
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hätte er viel gearbeitet und nur w
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tief unten, und dann schwand auch d
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flammenden Flügeln, die Farben, di
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