Stanislaw Lem - Transfer

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Er zuckte die Achseln. Der Glider verließ die Fahrbahn und glitt durch ein hohes Metalltor auf einen weitläufigen Fabrikhof; ich sah dort eine ganze Reihe von Transportern, Gitterschieber, etwas, was an einen modernisierten Siemens-Martin-Ofen erinnerte. »Nun stelle ich Ihnen die Maschine zur Verfügung«, sagte Marger. Aus einem Schalter in der Wand, an der wir stehengeblieben waren, lehnte sich ein Roboter heraus und sagte etwas zu ihm. Marger stieg aus, ich sah ihn gestikulieren, plötzlich wandte er sich mir zu, ziemlich verlegen. »Schöne Bescherung«, sagte er, »Gloor - er ist mein Kollege - ist krank geworden, und allein darf ich nicht - was soll man da tun?« »Um was geht es denn?« fragte ich und stieg ebenfalls aus. »Die Kontrolle muss von zwei Menschen durchgeführt werden - mindestens von zweien«, erklärte Marger. Plötzlich aber erhellte sich sein Gesicht. »Herr Bregg! Sie sind doch auch ein Kybernetiker! Wenn Sie nun einwilligen möchten?« »Oho«, lächelte ich, »Kybernetiker? Antiker, müssen Sie da schon hinzufügen. Ich kenne mich ja überhaupt nicht mehr aus.« »Es ist doch nur eine reine Formsache!« unterbrach er mich. »Die technische Seite will ich, selbstverständlich, gerne übernehmen, es geht hier lediglich um eine zweite Unterschrift – um nichts weiter!« »Meinen Sie?« sagte ich zögernd. Ich verstand wohl, dass er es eilig hatte, zu seiner Frau zurückzukehren, aber ich wollte nicht jemanden darstellen, der ich nicht war; für einen Statisten bin ich nicht geeignet. Das sagte ich ihm auch, allerdings in milderen Worten. Er hob abwehrend beide Hände: »Bitte, verstehen Sie mich ja nicht falsch! Es sei denn, dass Sie sehr in Eile sind - ja -, Sie wollten doch etwas in der Stadt... Dann will ich also schon.., irgendwie.., und bitte um Entschuldigung, dass...« »Die anderen Dinge können warten«, erwiderte ich. »Sprechen Sie, bitte, und wenn ich kann, werde ich Ihnen helfen.« Wir gingen in ein weißes Gebäude, das abseits stand. Marger führte mich durch einen eigenartig leeren Korridor: in den Nischen standen regungslos einige Roboter. In einem kleinen, einfach eingerichteten Arbeitszimmer nahm er aus dem Wandschrank einen Stoß Papiere heraus, legte sie auf den Tisch und fing an zu erklären, worauf seine - oder vielmehr unsere - Funktion beruhte. Er eignete sich nicht zum Vortragenden, recht bald zweifelte ich an den Chancen seiner wissenschaftlichen Karriere: dauernd setzte er bei mir ein Wissen voraus, von dem ich keine Ahnung hatte. Immerfort musste ich ihn unterbrechen und beschämend elementare Fragen stellen. Er aber, aus wohlverständlichen Gründen daran interessiert, mich nicht abzuschrecken, betrachtete sämtliche Beweise meiner Ignoranz geradezu als Tugenden. Am Ende erfuhr ich, dass seit Jahrzehnten bereits eine völlige Abgrenzung der Produktion vom Leben bestand. Die Produktion war automatisch und fand unter der Aufsicht der Roboter statt, die wiederum anderen Robotern unterstanden: in diesem Bereich gab es für Menschen keinen Platz mehr. Die menschliche Gesellschaft existierte für sich und die Roboter und Automaten - für sich; und nur um keine unvorhersehbare Verwirrung in dieser einmal festgelegten Ordnung der mechanischen Arbeitsarmee zuzulassen, waren da periodische Kontrollen - von Spezialisten durchgeführt - unerlässlich. Marger war einer von ihnen. »Zweifellos«, meinte er, »finden wir alles in Ordnung. Und dann, nachdem wir die einzelnen Bestandteile der Prozesse besichtigt haben, werden wir unsere Unterschriften leisten und Schluss.« »Aber ich weiß ja nicht einmal, was hier produziert wird... «, ich wies auf die Bauten hinter dem Fenster. »Nichts, überhaupt nichts!« rief er. »Darum geht es ja eben... rein nichts - das ist ganz einfach ein Schrottlager... ich sagte es Ihnen doch schon.« Die mir aufgezwungene Rolle gefiel mir nicht besonders, länger konnte ich aber nicht Widerstand leisten. »Na, schön.., also was soll ich überhaupt tun?« »Dasselbe wie ich: einzelne Aggregate besichtigen.« Wir ließen die Papiere im Arbeitszimmer und begannen mit der Kontrolle. Das erste war ein großes Sortierlager, wo automatische Schöpfkellen ganze Stöße von Blech, von verbogenen und
zerschlagenen Rümpfen auffingen, sie zerdrückten und unter die Pressen warfen. Die dabei entstandenen Blöcke wurden auf Fließbänder zum Haupttransporter befördert. Am Eingang zog Marger über sein Gesicht eine kleine Maske mit Filter, mir reichte er auch eine; sprechen konnten wir wegen des herrschenden Lärms nicht. Die Luft war mit einem rostigen Staub angefüllt, der in rötlichen Wolken von den Pressen aufstieg. Wir gingen durch die nächste Halle, die auch voller Lärm war, und gelangten über einen beweglichen Steg auf das Stockwerk, wo ganze Reihen von Druckpressen den aus den Trichtern kommenden Schrott, der nun schon feiner und völlig gestaltlos war, verschlangen. Eine offene Galerie führte zum entgegengesetzten Gebäude. Marger überprüfte dort die Aufzeichnungen der Kontrolluhren, und wir gelangten dann in den Fabrikhof, wo uns ein Roboter den Weg versperrte mit der Nachricht, dass Ingenieur Gloor Herrn Marger ans Telefon bitten ließe. »Entschuldigung! Moment! Bin gleich wieder da!« rief Marger und lief eine Wendeltreppe zu einem nahe stehenden Glaspavillon hinunter. Ich blieb allein auf den von der Sonne glühenden Steinfliesen. Ich sah mich um: die Gebäude an der anderen Seite des Platzes hatten wir schon besucht, es waren Sortier- und Druckpressehallen; die Entfernung mitsamt der Schallisolierung bewirkte, dass von dort kein Geräusch herkam. Hinter dem Pavillon, wo Marger verschwunden war, stand ein einzelnes niedriges, außerordentlich langes Gebäude, eine Art von Blechbaracke; ich ging dorthin, um etwas Schatten zu finden, aber von den Metallwänden kam eine unerträgliche Hitze. Schon wollte ich wieder gehen, als ich einen eigenartigen Laut hörte, der dem Geräusch arbeitender Maschinen nicht ähnlich war: er kam aus dem Inneren dieser Baracke, war schwer zu identifizieren. Dreißig Schritte weiter fand ich eine Stahltür. Vor ihr stand ein Roboter. Als er mich sah, öffnete er die Tür und trat zur Seite. Die unverständlichen Laute wurden nun stärker. Ich sah hinein: es war dort nicht ganz so dunkel, wie es mir am Anfang schien. Das tote Glühen der erhitzten Blechmassen benahm mir fast den Atem. Ich wäre sofort zurückgegangen, hätten mich die vernommenen Stimmen nicht gelähmt. Es waren nämlich menschliche Stimmen - verunstaltete, zu einem heiseren Chor zusammenfließende, undeutliche, stammelnde Stimmen. Als ob da im Dunkeln eine Unmenge kaputter Telefone reden würde. Ich machte zwei unsichere Schritte, irgend etwas knackte unter meinem Fuß, und dann erklang es deutlich vom Fußboden: »Mmmein Hhuer... mmmein Hhuer... bbitte, gefälligst...« Ich stand reglos. Die schwüle Luft schmeckte nach Eisen. Das Wispern kam von unten: »bbitte, gefällgst bsichtgen.., tummeln Hhuer...« Mit ihm verband sich eine zweite, rhythmisch rezitierende, monotone Stimme: »Exzentrische Anomalie... kugelförmige Asymptome... Pol der Unendlichkeit... Ursystem der Linien... Holonomysches System... halbmetrischer Raum... sphaerischer Raum... borstiger Raum... eingetauchter Raum...« »Mmmein Hhuer... zu Diensten... bbitte, gefällgst.., mmmein Hhuer...« Das Halbdunkel wurde förmlich von dem heiseren Geflüster durchdrungen. »Planet-Lebewesen, sein faulender Sumpf ist die Morgenröte der Existenz, die Anfangsphase. Und aus den blutigen Teighirnen wird das liebende Kupfer hervortreten...« »Brek - break - brabsel - be... bre... Veriskop...« »Klasse der Illusorischen... Starke Klasse... Leere Klasse... Klasse aller Klassen...« »Mmmein Hhuer... mmmein Hhuer, bbitte bsichtigen gefällgst...« »Sssch-till...« »Du...« »So...« »Hörschtu mich...« »Kkhöre...« »Kannst mi berühren?« »Brek - break - brabsel...« »Hab' nichts womit...« »Ssschade... wür.., würdest sehen wie leuchtend und kalt ich bin...« »Mmmein Rü... Rüstzeug und mein Goldschwert...« »Will i... ich nun wieder bbbei N... acht enterbt...«
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Stanislaw Lem: Transfer Roman Deuts
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Ich hatte nichts mit, nicht mal ein
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Ton wie von einem Posthorn, vier ov
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Ebene hinüberging, die nach oben f
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Reklamen, mechanisch, gewaltig. Ich
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sämtliche Eskale vom dritten an na
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leeren Lokalen vorbei, an Schaufens
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»Kann ich gerne sein, wenn dir dar
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»Ich bin nicht böse. Du hast nich
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Sie fing zu lachen an, bog sich sch
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Start versucht hatte. Ich kroch hin
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Vorgängerinnen nicht entmutigt. Fl
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VIII Inzwischen gab Olaf immer noch
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Um jeden Preis versuchte ich, ein a
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Ich schwieg. »Hab es mir schon dam
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hätte er viel gearbeitet und nur w
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tief unten, und dann schwand auch d
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flammenden Flügeln, die Farben, di
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