Stanislaw Lem - Transfer

Ich unterbrach ihn. Fing an zu beteuern, dass ich nirgends hin wollte, zögerte dann aber und hörte
bald darauf meine eigene Stimme, die da sagte, dass ich tatsächlich die Absicht hätte, in die Stadt
zu fahren, wenn es also ginge...
»Na, dann ist's ja gut«, meinte er. Wir waren bereits vom Tisch aufgestanden. »Um wieviel Uhr
würde es Ihnen denn passen?«
Eine Weile noch überboten wir uns an Höflichkeit, bis ich ihn dazu brachte zu gestehen, dass er
selbst es eilig hatte. Darauf erwiderte ich, dass ich jederzeit fahren könnte. In einer halben Stunde
sollten wir uns treffen.
Ich ging hinauf, ziemlich erstaunt über den Verlauf der Dinge. Er ging mich doch nichts an. Und
ich hatte absolut nichts in der Stadt zu suchen. Wozu also dieser ganze Ausflug? Außerdem schien
mir auch seine Höflichkeit etwas übertrieben. Wenn ich es wirklich eilig hätte, in die Stadt zu
kommen, würden mich die Roboter bestimmt nicht im Stich und auch nicht zu Fuß gehen lassen.
Wollte er vielleicht etwas von mir? Aber was? Er kannte mich doch gar nicht. Ich zerbrach mir
darüber - unnützerweise – so lange den Kopf, bis die Zeit um war und ich wieder nach unten ging.
Seine Frau war nirgends zu sehen, am Fenster erschien sie auch nicht, um ihm noch einmal aus
der Ferne Lebewohl zu sagen. Anfangs schwiegen wir in der großen Maschine, schauten nur auf
die auftauchenden Biegungen und Schleifen der Fahrbahn, die sich zwischen den Hügeln wand.
Langsam kamen wir dann ins Gespräch. Ich erfuhr, dass Marger Ingenieur war.
»Gerade heute muss ich die städtische Selektstation kontrollieren«, sagte er. »Und Sie sind- wie es
scheint - auch ein Kybernetiker?«
»Aus der früheren Steinzeit«, erwiderte ich. »Doch - Verzeihung - woher wissen Sie es?«
»Man sagte mir im Reisebüro, wer unser Nachbar sein würde. Natürlich war ich da neugierig.«
»Aha.«
Wir schwiegen eine Weile. An den stets öfter auftauchenden Ansammlungen bunter
Plastikmassen konnte man erkennen, dass die Vororte schon nahe waren.
»Wenn Sie gestatten.., ich wollte Sie fragen, ob Sie auch irgendwelche Schwierigkeiten mit den
Automaten hatten?« fragte er mich plötzlich. Nicht so sehr aus dem Inhalt, vielmehr aus dem Ton
dieser Frage begriff ich, dass ihm an meiner Antwort sehr lag. Das also wollte er wissen? Aber -
warum eigentlich?
»Meinen Sie die... Defekte? Doch, davon hatten wir eine Menge. Ist wohl auch selbstverständlich,
die Modelle waren im Vergleich zu den Ihrigen so veraltet...«
»Nein; nicht die Defekte«, beeilte er sich zu antworten, »vielmehr die Schwankungen der
Effektivität bei derart unterschiedlichen Verhältnissen... Heute haben wir leider keine Möglichkeit
mehr, die Automaten auf derart extreme Art auszuprobieren.«
Im Grunde lief das Ganze auf rein technische Fragen hinaus. Er war einfach neugierig, wie
gewisse Parameter der Elektrohirntätigkeit im Bereich der riesengroßen Magnetfelder, kosmischer
Nebel, in den Trichtern der Gravitationsstörungen aussahen, und war dabei nicht sicher, ob diese
Daten nicht unserem vorläufig noch nicht zur Veröffentlichung zugelassenen Expeditionsarchiv
angehörten. Ich erzählte ihm, was ich wusste, und riet, sich wegen spezieller Angaben an Thurber
zu wenden, den Stellvertreter des wissenschaftlichen Leiters unserer Expedition.
»Könnte ich mich dabei auf Sie berufen?«
»Selbstverständlich.«
Er bedankte sich überschwenglich. Ich war etwas enttäuscht. Also weiter nichts? Aber durch
dieses Gespräch entstand zwischen uns eine Art beruflicher Bindung, und nun fragte ich ihn
wiederum nach der Bedeutung seiner Arbeit: ich wusste nicht, was das für eine Selektstation war,
die er kontrollieren sollte.
»Ach, nichts Interessantes. Einfach ein Schrottlager... eigentlich möchte ich mich der
wissenschaftlichen Arbeit widmen; dies hier ist nur eine Art Praktikum, das übrigens nicht mal
sehr nützlich ist.«
»Praktikum? Die Arbeit in einem Schrottlager? Wie denn? Sie sind doch Kybernetiker, also...«
»Es ist kybernetischer Schrott«, erklärte er mit einem schiefen Lächeln. Und fügte, fast
verächtlich, noch hinzu: »Denn wir sind sehr sparsam, wissen Sie. Es geht darum, dass nichts
verlorengeht... In meinem Institut könnte ich Ihnen schon so manches Interessante zeigen, aber
hier...«