Stanislaw Lem - Transfer

dachte ich an Thurber und an Gimma: ich muss sie wiedersehen. Vielleicht hat dieses Buch auch
recht, aber irgendein anderes Recht steht hinter uns. Niemand kann völlig recht haben. Das kann
nicht sein.
Ein singendes Signal riss mich aus meiner Betäubung. Ich zog meine Jacke gerade und ging
hinunter, in mich selbst hineinhorchend, schon ruhiger. Die Sonne schien durch die Weinranken
der Veranda, die Halle war, wie immer am Nachmittag, von einem verstreuten grünlichen Licht
erfüllt. Im Speiseraum gab es auf dem Tisch drei Gedecke.
Als ich hereinkam, ging die gegenüberliegende Tür auf, und die anderen erschienen. Sie waren für
diese Zeiten ziemlich groß. Wir trafen uns auf halbem Wege wie Diplomaten. Ich nannte meinen
Namen, wir reichten uns die Hand und nahmen Platz am Tisch.
Ich spürte eine Art betäubender Ruhe, wie ein Boxer, der sich nach einer technisch fehlerfreien
Niederlage soeben von den Brettern erhoben hat. Aus dieser Zerschlagenheit heraus betrachtete
ich das junge Paar wie aus einer Loge.
Das Mädchen war wohl kaum zwanzig Jahre alt. Erst viel später kam ich dahinter, dass sie sich
nicht beschreiben ließ und sicher ihrem eigenen Foto nicht ähnlich gewesen wäre: sogar am
nächsten Tag hatte ich keine Ahnung, was für eine Nase - eine gerade oder etwas stupsartige - sie
hatte. Die Art, wie sie die Hand nach einem Teller ausstreckte, erfreute mich, wie etwas
Wertvolles, wie eine Überraschung, die es nicht alle Tage gibt; sie lächelte selten und ruhig, wie
mit etwas Misstrauen gegen sich selbst. Als hielte sie sich für zu wenig beherrscht, zu fröhlich -
von Natur aus- oder auch für trotzig, und versuchte vernünftigerweise, dem abzuhelfen. Immer
wieder entschlüpfte sie dabei der eigenen Strenge, wusste es und amüsierte sich darüber.
Selbstverständlich zog sie meine Blicke auf sich, und ich musste dagegen ankämpfen. Trotzdem
starrte ich sie immerfort an: ihre Haare, die den Wind herbeizurufen schienen, ich senkte den
Kopf über meinen Teller, griff mit kurzen Blicken nach den Schüsseln, wobei ich zweimal fast die
Blumenvase umgeworfen hätte- kurz, ich benahm mich unmöglich. Doch die beiden schienen
mich kaum zu sehen. Sie hatten ihre eigenen, ineinandergreifenden Blicke, unsichtbare. Fädchen
einer Verständigung, die sie verband. Ich weiß kaum, ob wir während der ganzen Zeit auch nur
zwanzig Worte darüber gewechselt haben, dass das Wetter schön ist und dass man sich hier gut
erholen kann.
Dieser Marger war kaum einen Kopf kleiner als ich, aber schlank wie ein Jüngling, wenn auch
schon über dreißig. Er war eher dunkel gekleidet, ein Blonder mit langem Schädel und einer
hohen Stirn. Am Anfang schien er mir ausnehmend hübsch, aber nur, wenn sein Gesicht
unbeweglich blieb. Sobald er sprach - meistens mit einem Lächeln für seine Frau, wobei dieses
Gespräch aus Andeutungen bestand, die für einen Fremden völlig unverständlich waren -, wurde
er fast hässlich. Eigentlich auch das nicht, nur schienen sich dann seine Proportionen etwas zu
verschieben, der Mund zog sich nach links und verlor an Ausdruck, sogar sein Lachen war
ausdruckslos, obwohl er schöne weiße Zähne hatte. Und wenn er auflebte, wurden seine Augen zu
blau und sein Kiefer erschien zu stark modelliert, und im ganzen schien er dann wie ein
unpersönliches Modell männlicher Schönheit, wie aus einem Modejournal.
Kurz - von Anfang an war er mir äußerst unsympathisch. Das Mädchen- denn so musste ich seine
Frau in Gedanken nennen, auch wenn ich es nicht so wollte - hatte weder schöne Augen noch
Lippen, auch kein besonders schönes Haar - nichts war an ihr Ungewöhnlich. >Mit einem solchen
Mädel< dachte ich, >wäre ich imstande, mit einem Zelt auf dem Rücken, das ganze Felsengebirge
hin und zurück zu durchwandern