Stanislaw Lem - Transfer

»Ach, wo«, sagte ich. Ich rührte den Kaffee um, spürte, wie die Zuckerteilchen sich unter dem
Löffel auflösten, und war auf eine ebenso ruhige wie weitläufige Art erstaunt. Nicht nur, dass ich
wirklich auf Erden war, dass ich zurückgekommen bin, nicht allein durch die Erinnerung an die
nächtliche Lektüre, die noch in meinem Kopf rumorte und gärte, sondern durch die einfache
Tatsache, dass ich in einem Bett saß, dass mein Herz schlug - dass ich lebte.
Zu Ehren dieser Entdeckung wollte ich gerne etwas tun, doch wie üblich kam mir kein
vernünftiger Gedanke in den Kopf. »Hör mal«, wandte ich mich an den Roboter, »ich habe eine
Bitte an dich.«
»Stets zu Diensten.«
»Hast du etwas Zeit? Dann spiel mir doch mal wieder dieselbe kleine Melodie wie gestern - ja?«
»Mit Vergnügen«, antwortete er, und bei den fröhlichen Spieluhrklängen trank ich in drei
Schlucken meinen Kaffee. Sobald der Roboter fort war, zog ich mich um und lief zum
Schwimmbecken.
Ich weiß wirklich nicht, warum ich stets so in Eile war. Etwas trieb mich, wie ein Vorgefühl, dass
diese meine Ruhe recht bald - als unverdient und unwahrscheinlich - ein Ende haben würde. Wie
immer führte diese fortdauernde Eile dazu, dass ich, ohne mich nur einmal umzusehen, quer durch
den Garten lief und mit ein paar Sätzen oben auf dem Sprungbrett war. Indem ich mich bereits
abstieß, sah ich zwei Menschen, die eben hinter dem Haus hervorkamen. Aus wohlverständlichen
Gründen konnte ich sie nicht näher betrachten. Ich machte einen Salto - nicht den besten - und
tauchte bis auf den Grund unter. Ich machte die Augen auf. Das Wasser war wie ein zitternder
Kristall, grün, die Schatten der Wellen tanzten auf dem von der Sonne beschienenen Grund. Ich
schwamm unter Wasser zu der kleinen Treppe, und als ich aus dem Wasser auftauchte, war im
Garten niemand mehr. Doch meine wohltrainierten Augen hatten im Flug das in einem
Sekundenbruchteil verkehrt erblickte Bild eines Mannes und einer Frau festgehalten. So hatte ich
wohl schon Nachbarn. Ich überlegte, ob ich noch einmal das Becken durchqueren sollte, aber
Starck siegte. Die Einleitung dieses Buches - er sprach darin von den Flügen zu den Sternen, die
er einen Jugendfehler nannte – hatte mich so geärgert, dass ich drauf und dran war, es zu
schließen und niemals mehr in die Hand zu nehmen. Ich konnte mich aber überwinden. Ich ging
nach oben, zog mich um, beim Hinuntergehen sah ich auf dem Tisch in der Halle eine Terrine
voller blassrosa Früchte, die ein wenig an Birnen erinnerten, stopfte damit die Taschen meiner
Gartenhose voll, fand ein abgelegenes, von drei Seiten mit Gartenhecken umzäuntes Plätzchen,
stieg auf einen alten Apfelbaum, suchte eine meinem Gewicht entsprechende Gabelung der
Zweige und fing dort das Studium dieser Grabrede auf das Werk meines Lebens an.
Nach einer Stunde war ich meiner nicht mehr so sicher. Denn Starck benutzte solche Argumente,
die man schwer widerlegen konnte. Er stützte sich auf die knappen Daten, die von den ersten zwei
Expeditionen stammten, die der unseren vorangingen; wir nannten sie »Stichproben«; denn es
waren nur Sondenproben auf die Entfernung einiger Lichtjahre. Starck stellte statistische Tafeln
der wahrscheinlichen Streuung, anders gesagt der »Bevölkerungsdichte«, der ganzen Galaxis
zusammen. Die Wahrscheinlichkeit des Antreffens vernünftiger Wesen schätzte er effektiv auf
eins zu zwanzig. Mit anderen Worten: pro zwanzig Expeditionen- in den Grenzen von eintausend
Lichtjahren- hatte nur eine die Chance, einen bewohnten Planeten zu entdecken. Dieses Ergebnis
aber - obwohl es eher seltsam klang - hielt Starck für ziemlich interessant; der Plan kosmischer
Kontakte zerfiel in seiner Analyse erst in dem weiteren Teil dieser Ausführungen.
Ich war ziemlich aufgebracht, als ich las, was der mir unbekannte Verfasser über Expeditionen
wie die unsere schrieb - das heißt solche, die vor der Entdeckung wie die des Mitke-Effekts und
der Parastatik-Erscheinungen unternommen wurden: er hielt sie für absurd. Doch schwarz auf
weiß erfuhr ich erst von ihm, dass - jedenfalls im Prinzip - der Bau eines Schiffes, das eine
Beschleunigung von 1000, vielleicht gar von 2000 g entwickeln konnte, möglich ist. Die
Besatzung eines solchen Schafes würde weder die Beschleunigung noch das Bremsen spüren - auf
den Decks würde eine konstante Schwere - dem Bruchteil der irdischen gleich - herrschen. Also
gab Starck zu, dass Flüge an die galaktischen Grenzen, sogar zu anderen Galaxien - die
Transgalaxodromie, von der Olaf so sehr geträumt hatte- möglich wären, und dies innerhalb eines
Menschenlebens. Bei einer Geschwindigkeit, die nur einen winzigen Bruchteil geringer als die
Lichtgeschwindigkeit wäre, würde die Besatzung kaum ein paar Monate älter werden, um dann,