Stanislaw Lem - Transfer

Im Geschichtsbuch fand ich endlich Informationen über das andere, zweitgrößte Geschehen aus
dem vorigen Jahrhundert. Es war dies die Bewältigung der Gravitation. Man hat diese Zeit sogar
»Jahrhundert der Parastatik« genannt. Meine Generation träumte von der Bewältigung der
Gravitation in der Hoffnung, dass dies eine totale Umwälzung in der Astronautik bringen würde.
Die Realität zeigte es anders. Die Umwälzung kam zwar, hatte aber vor allem die Erde betroffen.
Ein Schrecken meiner Zeit war das Problem des »Friedenstodes«, der durch Verkehrsunfälle
verursacht wurde. Ich weiß noch, wie sich die findigsten Köpfe anstrengten, um durch Entlastung
der immerfort vollgestopften Bahnen und Straßen nur ein klein wenig die stets anwachsende
Statistik der Unfälle zu vermindern; Jahr für Jahr kamen Hunderttausende von Menschen bei
Katastrophen um, dieses Problem schien unlösbar wie die Quadratur des Kreises. »Es gibt kein
Zurück zur Sicherheit des Fußgängers«, hieß es, »das beste Flugzeug, der stärkste Wagen oder
Zug kann aus der Kontrolle der Menschen geraten - die Automaten sind sicherer als der Mensch,
aber auch sie gehen kaputt; also jede, auch die vollkommenste Technik stellt einen gewissen
Toleranzbereich, einen Prozent von Fehlern dar.«
Die Parastatik, die Gravitationswissenschaft, brachte eine so unerwartete wie notwendige Lösung.
Die Welt der Betrisierten musste ja eine Welt der völligen Sicherheit sein: anders wäre die
biologische Vollkommenheit dieses Eingriffs in der Luft hängengeblieben. Roemer hatte recht.
Das Wesen dieser Entdeckung konnte nicht mehr anders als durch Mathematik - eine höllische
Mathematik, will ich gleich hinzufügen- zum Ausdruck gebracht werden. Eine ganz allgemeine
»für alle nur möglichen Weltallarten« gültige Lösung hat Emil Mitke, der Sohn eines
Postbeamten, ein verkrüppeltes Genie, gegeben, der mit der Relativitätstheorie das gleiche tat wie
Einstein mit der Theorie von Newton. Es war eine lange, ungewöhnliche und wie jede wahre ganz
unwahrscheinliche Geschichte, eine Vermischung geringfügiger und gewichtiger Dinge, der
menschlichen Lächerlichkeit mit der menschlichen Größe, die endlich nach vierzig Jahren in der
Entstehung der »kleinen schwarzen Kästchen« kulminierte.
Diese kleinen schwarzen Kästchen musste ausnahmslos jedes Fahrzeug, jedes Wasser- oder
Luftschiff besitzen: sie garantierten - wie Mitke scherzhaft an seinem Lebensabend bemerkte - das
diesseitige Heil; bei der Gefahr - dem Absturz eines Flugzeugs, dem Zusammenstoß von Autos
oder Zügen, kurz, bei einer Katastrophe - lösten sie eine Ladung des »Gravitation-Antifeldes« aus,
das bei seiner Entstehung und Verbindung mit der durch den Zusammenstoß - allgemein
ausgedrückt: durch eine plötzliche Dezeleration, Verlust an Geschwindigkeit - entstandenen
Trägheit im Endergebnis eine Null ergab. Diese mathematische Null war durchaus eine Realität:
sie absorbierte den ganzen Schock, die gesamte Energie des Unfalls und rettete auf diese Weise
nicht nur die Passagiere des Fahrzeugs, sondern auch diejenigen, auf die anderenfalls seine blinde
Masse stürzen würde.
Die »schwarzen Kästchen« gab es überall: sogar in den Hebekränen, in Fahrstühlen, in den
Gürteln der Fallschirmspringer, in den Ozeandampfern und in den Mopeds. Ihre einfache
Konstruktion war ebenso staunenswert wie die Kompliziertheit der Theorie, durch die sie
entstanden war.
Der Morgen rötete schon die Wände meines Zimmers, als ich todmüde auf mein Bett fie l mit dem
Bewusstsein, die zweite und nach der Betrisierung größte Revolution des Zeitalters meiner
irdischen Abwesenheit kennengelernt zu haben.
Geweckt wurde ich von dem Roboter, der mit dem Frühstück ins Zimmer kam. Es war schon fast
ein Uhr. Ich setzte mich im Bett auf und versicherte mich unter der Hand, das in der letzten Nacht
zur Seite gelegte Werk »Problematik der Sternflüge« von Starck zu haben.
»Sie sollten zu Abend essen, Herr Bregg«, sagte der Roboter vorwurfsvoll, »sonst verlieren Sie
Ihre Kräfte. Auch das Lesen bis zum Morgengrauen ist nicht empfehlenswert. Die Ärzte sind sehr
schlecht darauf zu sprechen - wissen Sie es?«
»Schon, aber woher weißt du denn das?« fragte ich.
»Es ist meine Pflicht, Herr Bregg.«
Er reichte mir das Tablett.
»Ich will versuchen, mich zu bessern«, sagte ich.
»Ich hoffe, dass Sie eine Freundlichkeit, die durchaus keine Aufdringlichkeit bedeuten möchte,
nicht missverstanden haben«, erwiderte er.