Stanislaw Lem - Transfer

Schweigend fuhren wir noch lange. Die Bauten im Zentrum wichen den wunderlichen Formen der
suburbanen Architektur - unter kleinen, künstlichen Sonnen lagen im Grünen Gebäude mit
verschwommenen Linien, aufgedunsen in wunderliche Kissen mit etlichen Flügeln, derart, dass
sich die Grenze zwischen dem Innern der Häuser und ihrer Umgebung verwischte. Erzeugnisse
einer Phantasmagorie, immerwährender Bestrebungen, etwas zu schaffen, was nicht eine
Wiederholung der alten Formen wäre. Der Glider verließ die breite Fahrbahn, lief durch den
dunklen Park und hielt bei einer Treppe, die einem gläsernen Wasserfall glich: indem ich sie
hinaufstieg, sah ich unter meinen Füßen ein Treibhaus ausgebreitet.
Das schwere Tor ging lautlos auf. Eine Riesenhalle, hoch von einer Galerie umrahmt, hellrosa
Lampenschilder ohne Stütze oder Aufhang, an den sich neigenden Wänden. Nischen – wie
Fenster, die in einen anderen Raum geschlagen wären. Und in ihnen weder Fotos, noch Puppen,
sondern Aen selbst, riesengroß, mir gegenüber: umfangen von einem dunkelhaarigen Mann, der
sie über dem Katarakt der Treppe küsste - Aen in einem weißen, flimmernden Stoffberg - über lila
Blumen gebeugt, die wie ihr Gesicht riesengroß waren. Hinter ihr hergehend, sah ich sie
nochmals, in einem anderen Fenster, mädchenhaft lächelnd, allein, das Licht zitterte in ihrem
Kupferhaar.
Grüne Treppen. Eine weiße Zimmerflucht. Silbertreppen. Durchgänge und dann ein unaufhörlich
langsame Bewegung atmender Raum. Die Wände verschoben sich reglos, sie bildeten
Durchgänge für die Vorübergehenden; man konnte auf den Gedanken kommen, dass ein
unspürbarer Geist die Ecken der Galerie abrundete, sie meißelte und alles, was ich bisher sah, nur
eine Schwelle, eine Einleitung gewesen war. Durch ein weißes Zimmer, derart von den dünnsten
Eisäderchen durchleuchtet, dass sogar die Schatten dort milchig zu sein schienen, kamen wir in
ein kleineres - nach der makellosen Helle des anderen war seine Bronze wie ein Schrei. Hier gab
es nur Licht, das aus einer unbekannten und wie umgekehrten Quelle kam: es beleuchtete uns und
unsere Gesichter von unten; sie bewegte ihre Hand, dann wurde es dunkel; sie trat an eine Wand
heran und zauberte daraus mit einigen Gesten eine Schwellung, die sich sogleich weiter entfaltete
und etwas wie eine breite Doppelliege bildete - ich kannte genug Topologie, um zu wissen, was
allein die Stützlinie hier an Forschungen kosten musste.
»Wir haben einen Gast«, sagte sie, indem sie stehenblieb. Von der offenen Holzverkleidung kam
ein niedriges, vollgedecktes Tischchen und lief- wie ein Hund- auf sie zu. Die großen Lichter
erloschen, als sie über die Sesselnische - was für Sessel es waren, ich finde überhaupt keine Worte
dafür! - mit einer Geste befahl, dass eine kleine Lampe erscheine, und die Wand gehorchte ihr
auch gleich.
Wahrscheinlich hatte sie nun genug von den knospenden, vor unseren Augen aufblühenden
Möbeln, denn sie bückte sich über das Tischchen und fragte, ohne mich anzusehen: »Blar?«
»Meinetwegen«, sagte ich. Ich stellte keine Fragen; dass ich ein Wilder war, konnte ich nicht
ändern, zumindest aber konnte ich ein schweigsamer Wilder sein. Sie gab mir einen hohen Kegel
mit einem Röhrchen, der wie ein Rubin schillerte, dabei aber weich war, wie flaumige Obsthaut.
Sie selber nahm einen zweiten. Wir setzten uns. Unerträglich weich, man saß wie auf Wolken.
Die Flüssigkeit schmeckte nach unbekannten frischen Früchten mit kleinen festen Kernen, die
unerwartet und komisch auf der Zunge zersprangen.
»Gut?« fragte sie.
»Ja.«
Vielleicht war es irgendein ritueller Trank. Zum Beispiel für die Auserwählten, oder auch
umgekehrt, um die besonders Gefährlichen zu zähmen. Aber ich hatte mir ja vorgenommen, keine
Fragen zu stellen.
»Es ist besser, wenn du sitzt.«
»Warum?«
»Du bist schrecklich groß.«
»Das weiß ich.«
»Versuchst du mit Absicht so unhöflich zu sein?«
»Nein. Das gelingt mir mühelos.«
Sie fing leise zu lachen an.
»Witzig bin ich auch«, sagte ich. »Eine ganze Menge von Vorteilen - nicht?«