Stanislaw Lem - Transfer

weiter, ohne zu wissen, wohin, unter Menschen, die ich allmählich zu unterscheiden begann. Die
Frau mit ihrem Begleiter erblickte ich nur kurz zwischen den Säulen.
In den Wandnischen standen leere Rüstungen. Im Innern öffneten sich kupferbeschlagene Türen,
wie für Riesen. Wir kamen in eine mit rotem Damast ausgeschlagene Kemenate, die von Fackeln
beleuchtet war, ihr Reisigrauch reizte die Nase. An den Tischen schmauste eine schreierisch
aufgemachte Menge von Piraten und wandernden Rittern. Auf den Spießen, von Flammen
beleckt, drehten sich riesige Fleischstücke, ein rötlicher Schein sprang über die von Schweiß
glänzenden Gesichter, die Knochen knackten in den Kiefern der gepanzerten Schmausenden, die
manchmal von den Tischen aufstanden und unter uns wandelten.
Im nächsten Saal war eine Menge Riesen beim Kegeln, wobei sie Totenschädel als Kugeln
gebrauchten; das Ganze schien mir naiv und tölpelhaft. Ich blieb neben den Spielern, die von
meinem Wuchs waren, stehen, als irgend jemand von hinten auf mich prallte und wider Willen
erstaunt aufschrie. Ich drehte mich um und sah einem Jüngling in die Augen. Er murmelte eine
Entschuldigung und ging schnell mit einem dummen Gesichtsausdruck weg. Erst der Blick der
dunkelhaarigen Frau, die bewirkt hatte, dass ich in dieses Schloss der billigen Wunder kam,
erklärte mir, was geschehen war: dieser junge Mann wollte durch mich hindurchgehen, da er mich
für einen irrealen Schmauser von Merlin hielt.
Merlin selbst empfing uns in einem entfernten Flügel des Schlosses, umgeben von maskierten
Höflingen, die reglos seinen Zauberkünsten assistierten. Ich aber hatte bereits genug davon und
nahm die Offenbarungen seiner Zauberei gleichgültig hin. Die Schau endete auch schnell, die
Anwesenden fingen an hinauszugehen, als Merlin, silberhaarig und großartig, uns den Weg
versperrte und schweigend auf eine entgegengesetzte, mit Flor bespannte Tür wies. Nur uns drei
hatte er dorthin eingeladen. Er selber folgte uns nicht. Wir fanden uns in einem nicht sehr großen,
aber hohen Raum, dessen eine Wand von der Decke bis zu dem schwarz und weiß gekachelten
Boden ein Spiegel war. Dadurch schien dieses Zimmer doppelt so groß zu sein wie in
Wirklichkeit. Und es schien sechs Menschen auf einem steinernen Schachbrett einzuschließen.
Möbel gab es nicht - nichts außer einer hohen Alabasterurne mit einem Strauß Blumen, die
orchideenähnlich waren, aber ungewöhnlich große Kelche hatten. Jede Blume hatte eine andere
Farbe. Wir standen vor dem Spiegel. Plötzlich sah mich mein Spiegelbild an. Diese Bewegung
war nicht die Spiegelung meiner eigenen Person. Ich selbst stand reglos. Der andere - groß,
stämmig - sah langsam erst die dunkelhaarige Frau, dann ihren Begleiter an. Keiner von uns
bewegtsich, nur unsere Spiegelbilder, auf unverständliche Art selbständig geworden, lebten auf
und spielten unter sich schweigend eine Pantomime.
Der Jüngling im Spiegel trat an die Frau heran und sah ihr in die Augen, sie verneinte mit dem
Kopf. Aus der Vase nahm sie die Blumen, zerteilte sie mit den Fingern und wählte drei aus -eine
weiße, eine gelbe und eine schwarze. Die weiße gab sie ihm, und mit den beiden anderen kam sie
auf mich zu. Zu mir – im Spiegel. Sie streckte mir die beiden Blumen entgegen. Ich nahm die
schwarze. Dann kehrte sie auf ihren vorherigen Platz zurück, und alle drei- dort, im
Spiegelzimmer - nahmen genau dieselben Haltungen ein, die wir tatsächlich eingenommen hatten.
Als dies geschah, verschwanden die Blumen aus den Händen unserer Doppelgänger. Nun waren
es normale, jede Geste wiederholende Spiegelbilder.
Die Tür in der gegenüberliegenden Wand ging auf: wir gingen eine Wendeltreppe hinunter. Die
Säulen, Nischen, Gewölbe gingen unmerklich in das Silber und Weiß von Plastikgängen über.
Wir gingen weiter, schweigend - nicht einzeln und auch nicht zusammen; diese Situation
bedrückte mich immer mehr, aber was sollte ich tun? Jetzt ein zeremonielles, dem »Benimm«-
Kodex aus dem früheren Jahrhundert entsprechendes »Sich-vorstellen« unternehmen?
Klänge entfernter Musik. Wir waren in den Kulissen hinter einer unsichtbaren Bühne. Im Innern
gab es ein paar leere Tischchen und zurückgeschobene Stühle.
Die Frau blieb stehen und fragte ihren Begleiter: »Gehst du nicht tanzen?«
»Hab' keine Lust«, sagte er. Zum ersten Mal hörte ich seine Stimme.
Er war hübsch, doch irgendwie leblos, von einer unverständlichen Passivität, als läge ihm an
nichts mehr in der Wett. Er hatte einen wunderschönen, fast mädchenhaften Mund. Er sah mich
an. Dann sie. Stand da und schwieg.