Stanislaw Lem - Transfer

»Vielmehr, um zu dem Expeditionsteam zu gelangen«, verbesserte ich ihn. »Und wissen Sie,
wieso es so mit der Mathematik war? Erst dort habe ich es verstanden. Denn sie steht ja über
allem. Die Werke von Abel oder Kronecker sind heute genauso gut wie vor vierhundert Jahren,
und so wird es immer sein. Es entstehen wohl neue Wege, doch die alten führen weiter. Sie
schließen sich nicht. Dort... dort ist die Ewigkeit. Nur die Mathematik hat keine Angst vor ihr.
Dort begriff ich, wie endgültig sie ist. Und wie stark. Es gab nichts Ähnliches. Und dass es für
mich so schwer war, war auch gut. Ich mühte mich damit ab, und wenn ich nicht schlafen konnte,
wiederholte ich die Probleme, an denen ich tagsüber gearbeitet hatte...«
»Interessant«, meinte er. In seiner Stimme war kein Interesse. Ich wusste nicht mal, ob er mir
zuhörte. Im Parkinnern flogen Feuersäulen hoch, rote und grüne Feuer, von vielstimmigen
Freudenschreien begleitet. Hier, wo wir saßen, unter den Bäumen, war es dunkel. Ich verstummte.
Aber diese Stille war nicht auszuhalten.
»Es hatte für mich einen Selbsterhaltungswert«, sagte ich. »Die Mengenlehre... all das, was Mirea
und Averin mit dem Nachlass von Cantor gemacht hatten, wissen Sie. Diese Operationen mit
überendlichen, außerendlichen Größen, diese Continua, die sich genau spalten ließen, so stark..,
das war herrlich. Die Zeit, die ich dabei verbracht habe, ist mir noch so gegenwärtig, als ob es
gestern gewesen wäre.«
»So nutzlos, wie Sie meinen, ist es auch nicht«, murmelte er. Er hörte also doch zu. »Von den
Igalla -Arbeiten haben Sie wohl nicht gehört, wie?«
»Nein. Was ist denn das?«
»Die Theorie des nichtkontinuierlichen Antifeldes.«
»Über das Antifeld weiß ich nichts. Was ist es?«
»Die Retronihilation. Daraus ging dann die Parastatik hervor.«
»Ich habe diese Termini niemals gehört.«
»Na, ja, das entstand erst vor sechzig Jahren. Es war übrigens erst eine Einführung in die
Gravitologie.«
»Ich merke schon, dass ich mich da werde anstrengen müssen«, sagte ich. »Die Gravitologie ist
wohl die Theorie der Gravitation, wie?«
»Mehr noch. Anders als mit der Mathematik lässt sich das nicht sagen. Kennen Sie Appiano und
Froom?«
»Ja.«
»Na, dann sollten Sie eigentlich gar keine Schwierigkeiten damit haben. Es sind Metagen-
Entwicklungen in einer N-mässigen, konfigurativen und ausartenden Menge.«
»Was sagen Sie da? Skriabin hat doch bewiesen, dass es außer den variablen keine anderen
Metagene gibt?«
»Ja. Eine sehr schöne Beweisführung. Aber dies ist ja außerkontinuierlich, wissen Sie.«
»Unmöglich! Dann müsste es... es müsste ja eine ganze Welt geöffnet haben!«
»Ja«, meinte er trocken.
»Ich erinnere mich an eine Arbeit von Mianikovsky...«, fing ich an.
»Ach, das liegt schon weit zurück. Zumindest... ist es die gleiche Richtung.«
»Wieviel Zeit werde ich brauchen, um alles, was inzwischen getan worden ist, aufzuholen?«
fragte ich.
Er schwieg eine Weile.
»Wozu brauchen Sie es?«
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
»Fliegen werden Sie nicht mehr - oder?«
»Nein«, sagte ich. »Bin zu alt dazu. Ich könnte derartige Beschleunigungen nicht mehr ertragen..,
na, und überhaupt... ich würde nicht mehr fliegen wollen.«
Nach diesen Worten verfielen wir endgültig ins Schweigen. Die unerwartete Aufregung, mit der
ich über die Mathematik gesprochen hatte, verflüchtigte sich plötzlich. Und nun saß ich neben
ihm und spürte das Gewicht des eigenen Körpers, seine unnütze Größe. Außer der Mathematik
hatten wir uns nichts zu sagen und wussten es alle beide sehr wohl. Plötzlich schien mir die
Erregung, mit der ich von der heilbringenden Rolle der Mathematik während der Reise berichtet
hatte, wie ein Betrug. Ich beging Selbstbetrug mit der Bescheidenheit, dem Fleiß eines heroischen